Der Fremde aus dem Wald tröstete mich nach einem Streit mit meinem Mann

An jenem Morgen standen wir beide schon mit dem falschen Fuß auf. Ich weiß nicht mal mehr, wie es anfing — eine unbezahlte Rechnung, ein Kommentar über meine Mutter, eine Tasse, die am falschen Platz stand —, aber zehn Minuten später brüllten Tomás und ich uns in der Küche an und spuckten uns Dinge ins Gesicht, die keiner von uns vor einem Fremden wiederholen würde.

—Wenn du mich so wenig erträgst, weißt du ja, wo die Tür ist — sagte er.

Und ich biss mir, statt wie all die Jahre zuvor einfach die Klappe zu halten, auf die Zunge, griff die Jacke von der Stuhllehne und ging.

Ich knallte die Tür so heftig zu, dass der Rahmen bebte. Ich lief die drei Stockwerke hinunter, ohne auf den Aufzug zu warten, mit brennenden Augen und zugeschnürter Kehle. Als ich auf die Straße trat, wusste ich nicht einmal, wohin ich ging. Ich lief ohne Ziel, zuerst die Allee entlang, dann durch eine schmalere Straße, dann auf dem Erdpfad, der das Dorf umrandet und zwischen die Pinien führt.

Der Wald verschlang mich, als hätte er schon auf mich gewartet.

Dort, zwischen den Stämmen, hörte ich auf, mich zusammenzureißen. Ich weinte mit dieser Wut, die man vor niemandem weint, mit geschwollenem Gesicht und zitternden Schultern. Ich lief Minuten oder vielleicht Stunden, ich weiß es nicht. Ich erinnere mich nur an den Geruch von Harz, an meine Schuhe, die sich mit Erde füllten, und an das Gefühl, dass jedes Wort, das Tomás mir an diesem Morgen gesagt hatte, mir wie ein Stein auf der Brust lag.

Ich sah Adrián nicht, bis ich ihn direkt vor mir hatte.

—Gnädige Frau, geht es Ihnen gut? —seine Stimme war tief und ruhig, fast schüchtern.

Er trug eine abgetragene grüne Uniform und einen Rucksack über der Schulter. Er war groß, größer als mein Mann, mit dem ungepflegten Bart eines Mannes, der seine Tage weit weg von Spiegeln verbringt. Auf der Brusttasche hatte er einen aufgenähten Aufnäher: »Forsthütte«.

Ich wollte ihm antworten, dass es mir gut gehe, dass ich nur spazieren gegangen sei, aber die Worte wurden zu Steinen, und aus meiner Kehle kam nur ein weiterer Schwall Weinen. Er sagte nichts. Er legte mir vorsichtig die Hände auf die Schultern, als fürchte er, mich zu erschrecken, und zog mich an seine Brust.

Die Uniform roch nach Tabak und Brennholz.

—Kommen Sie mit mir — sagte er nur.

Ich folgte ihm, ohne nachzudenken. Ich weiß nicht, in welchem Moment ich entschied, dass dieser fremde Mann ein Zufluchtsort war. Vielleicht, als er mir den Arm um den Rücken legte und mich an seine Seite drückte, damit ich nicht über die Wurzeln stolperte. Vielleicht schon früher, im allerersten Augenblick, als er mich mit der leisen Stimme eines Mannes ansprach, der weiß, dass hinter Tränen immer etwas Gebrochenes steckt.

Wir gingen schweigend bis zu einer kleinen Hütte, versteckt auf einer Lichtung. Schieferdach, schmale Fenster, ein Schornstein, aus dem ein dünner Rauchfaden stieg. Er schob die Tür auf und bat mich hinein.

—Ich habe nicht viel. Ich mache Ihnen einen Kaffee warm.

Drinnen gab es einen Tisch, zwei Stühle, einen eisernen Ofen und eine an die Wand geschobene Pritsche. Die Wände aus dunklem Holz waren mit Karten und alten Fotos bedeckt. Ohne nachzudenken setzte ich mich auf das Bett — intimer war kein Platz — und ließ den Kopf aufs Kissen sinken. Ich fing wieder an zu weinen, aber diesmal langsamer, mit dem Weinen eines Menschen, der sich leert.

Adrián brachte mir eine dampfende Tasse. Er setzte sich neben mich, auf den Rand der Pritsche, und wartete, bis ich den ersten Schluck nahm.

—Möchten Sie darüber sprechen?

—Mein Mann und ich … — begann ich und brach ab. — Es ist nichts Neues. Aber heute war es anders.

—Hier können Sie so lange bleiben, wie Sie möchten.

Ich trank den Kaffee in kleinen Schlucken. Er beobachtete mich ohne Eile, mit der Geduld eines Mannes, der an Sonnenaufgänge und an die Jagd gewöhnt ist. Als ich ihm die Tasse zurückgab, stellte er sie auf den Ofen und kam wieder. Diesmal setzte er sich näher. Er legte mir den Arm um die Schultern, und ich lehnte, ohne nachzudenken, den Kopf an seine Brust.

Was mache ich hier?, fragte ich mich. Aber ich rührte mich nicht.

Er zog ein Taschentuch aus der Tasche — es war riesig, fast ein Laken — und trocknete mir mit einer Sorgfalt, die ich nicht erwartet hatte, die Augen. Seine Finger streiften meine Wangen, dann meine Lippen, dann meinen Hals. Es war keine plötzliche Bewegung. Es war ein langsames Hinabgleiten, als würde er mich zeichnen.

—Legen Sie sich hin — sagte er. — Sie sind erschöpft.

Ich gehorchte. Er half mir, die Beine auf die Decke zu legen, zog mir nacheinander die Schuhe aus und stellte sie behutsam auf den Boden. Dann setzte er sich an meine Füße und begann, mit den Daumen meine Knöchel zu drücken.

—Sie haben kalte Füße — murmelte er.

Was danach kam, weiß ich nicht mehr, wann es keine Massage mehr war. Seine Hände wanderten langsam meine Waden hinauf. Als sie die Knie erreichten, spreizte er sie ein wenig weiter, gerade genug, um zu meinen Schenkeln vorzurücken. Ich schloss die Augen. Nicht, um so zu tun, als merkte ich nichts, sondern weil es mir Angst machte, sie zu öffnen und zu entdecken, dass ich sehr wohl merkte, was er tat.

—Wenn Sie möchten, dass ich aufhöre, sagen Sie es mir — seine Stimme war ganz nah.

Ich sagte nichts.

Seine Finger erreichten den Rand meiner Unterwäsche und blieben stehen. Er wartete. Er wartete so lange, dass ich selbst die Hüften anheben musste, in einer Bewegung, die mich mehr verriet, als jedes Wort es gekonnt hätte. Dann verstand er und schob den Stoff zur Seite. Ich spürte die kalte Luft der Hütte an meinem Kitzler und merkte, ohne hinzusehen, dass der Slip durchnässt war, an den Lippen klebend, mich auf die schlimmste — oder beste — Weise verratend.

—Du zitterst — sagte er, und nun duzte er mich.

—Mach weiter.

Es war das erste Wort, das ich aussprach, seit ich mich hingelegt hatte.

***

Er zog mir den Slip mit unerträglicher Langsamkeit bis zu den Knöcheln hinunter und ließ ihn an einem Fuß hängen, als wäre es ihm egal, ob er dort als Erinnerung bleiben würde. Er öffnete mir mit beiden Händen die Beine, drückte meine Knie auf die Matratze und blieb ein paar Sekunden lang da, um meinen offenen Schoß anzusehen, ohne etwas zu sagen. Ich spürte Scham und Hitze zugleich, und beides drückte in mir, bis ich keuchte.

—Gott, wie nass du bist — sagte er endlich. — Es tropft von dir.

Er senkte den Kopf ohne jedes Zeremoniell zwischen meine Schenkel. Die Zunge traf zuerst auf die feuchte Falte und dann auf die Mitte, und ich bog den Rücken mit einem Stöhnen, das ich nicht als meines erkannte. Tomás hatte mich nie so angefasst. Tomás hatte es immer eilig gehabt, einen Plan, eine Ausrede, eine Hand, die ohne Vorspiel direkt zum Ziel ging, ein unbeholfener Finger, der über die Klitoris rieb wie jemand, der versucht, ein nasses Feuerzeug anzuzünden. Adrián dagegen leckte mich, als hätte er monatelang auf diesen Moment gewartet und als gäbe es auf der Welt nichts sonst mehr zu erledigen. Er begann bei den äußeren Lippen, eine nach der anderen, sog sie vollständig in seinen Mund. Dann ging er tiefer zur Öffnung, schob die Zunge so weit hinein, wie es ging, und zog sie langsam wieder heraus, sich am Damm entlangschiebend. Wieder hoch, die steife Zunge fest gegen die Klitoris gedrückt, die Vorhaut mit zusammengebissenen Zähnen zurückgeschoben, und da schrie ich zum ersten Mal auf.

—Leck mich weiter, bitte — bat ich ihn und erschrak über meine eigene Stimme. — Dort, hör nicht auf.

Er lachte kurz gegen meinen Schoß, und sein heißer Atem ließ mich zittern. Er schlang die Hände unter meine Schenkel und hob meine Hüften von der Matratze, um mich besser zu fressen, die Nase im Schamhügel vergraben und der Bart schürfte mir an den unteren Lippen entlang, bis sie brannten. Er saugte, leckte, schlürfte, und zwischendurch zog er sich einen Zentimeter zurück, um mir darauf zu pusten, und ich zitterte, als hätte er mir eiskaltes Wasser übergegossen.

Eine seiner Hände öffnete mir das Hemd Knopf für Knopf, ohne aufzuhören, meinen Schoß zu verwöhnen. Als er meine Brüste vom BH befreite, zog er die Cups nach oben, ohne ihn zu öffnen, und streichelte sie mit der offenen Hand, anfangs ohne zu drücken, sodass sich die Haut an eine andere Hand gewöhnen konnte. Dann begann er, meine Brustwarzen zu kneifen, erst sanft, dann mit zwei Fingern, die kreisten und zogen, und ich spürte jeden dieser Stiche direkt zu meinem Schoß hinunterlaufen, sich mit dem zu verbinden, was sein Mund dort unten tat.

Sein Mund verließ mein Geschlecht und wanderte zu einer Brustwarze hinauf. Er sog sie ganz in den Mund, die Zunge kratzte über die Spitze, und die andere Hand nahm zwischen meinen Beinen den Platz der Zunge ein. Zwei Finger. Langsam. Bis tief hinein. Er krümmte sie, suchte etwas und fand es: einen Punkt hinter dem Knochen, der mich die Fersen abrupt anheben ließ.

—Ich will dir nicht wehtun — sagte er.

—Das tust du nicht. Steck sie tiefer rein.

Er fügte einen dritten Finger hinzu und begann, mich mit der Hand zu ficken, langsam, kreisend in mir, während er weiter abwechselnd an meinen Brüsten saugte, ohne Pause. Ich spürte, wie meine eigenen Säfte über meine Pobacken bis auf die Pritsche liefen, und es war mir egal. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und drückte sein Gesicht an meine Brust.

—Du bringst mich nur mit den Fingern zum Kommen — warnte ich ihn.

Er hob den Kopf und sah mich an. Seine Augen waren dunkel und sein Lächeln kurz, ohne Prahlerei, die Lippen glänzend von mir.

—Halte dich zusammen. Ich will, dass du mit meinem Schwanz in dir kommst.

Ich schloss die Augen, biss mir auf die Lippe.

—Bist du sicher, dass du weitermachen willst?

—Ja.

—Sag es noch einmal.

—Ja. Fick mich jetzt bitte.

Da richtete er sich auf, löste mit einer Ruhe, die mir unmöglich erschien, den Gürtel und zog die Hose nur so weit herunter, wie nötig war. Ich sah gegen meinen Willen hin, und was ich sah, glich nichts von dem, was ich zu Hause hatte. Es war nicht nur eine Frage der Größe — auch, ja —: Sie war dick, mit hervortretenden Adern, der Kopf bereits dunkelviolett und glänzend, so hart stand sie. Es war auch die Art, wie er sie hielt, wie sie sich mit natürlichem Gewicht über mir aufrichtete, ohne sich zu entschuldigen. Er packte seinen Schwanz an der Basis und strich ihn mir oben und unten über die Lippen des Schoßes, machte ihn ganz nass, bevor er eindrang, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um ihn nicht anzuflehen.

Er packte mich an den Hüften, schob mir den Rock über den Bauch und drang ein.

Der erste Stoß raubte mir den Atem. Er stieß mit einem einzigen Mal bis ganz zum Anschlag hinein und ich spürte, wie er mich innen aufbrach, mich auf eine Weise füllte, die ich nicht gewohnt war. Der zweite ließ mich die Fäuste in die Laken krallen. Beim dritten dachte ich nicht mehr, da gab es keinen Mann mehr, keinen Streit, kein Haus, keine Straße, nicht einmal mehr den Wald. Da war dieser Körper auf meinem, erst ein langsames, dann ein festes Rhythmusmuster vorgebend, dieser Schwanz, der mit einem nassen Klatschen hinein- und herausging und die Hütte mit Geräuschen füllte, und mein Körper, der antwortete, als hätte er jahrelang heimlich diese Choreografie geübt.

—Schau mich an — bat er. — Ich will dein Gesicht sehen, während ich dich nehme.

Ich öffnete die Augen. Sein Bart kratzte an meinem Kinn, jedes Mal wenn er sich vorbeugte, um mich zu küssen. Seine Zähne waren weiß, das Haar schweißnass an die Stirn geklebt. Er schob mir die Zunge in den Mund, und da begriff ich, dass er mich meinen eigenen Geschmack kosten ließ, und statt mich zu ekeln, brachte es mich dazu, seinen Arsch mit den Fersen fester zu packen, um es ihm tiefer zu geben.

—Fester — bat ich gegen seinen Mund. — Fick mich fester.

Er richtete sich auf den Knien auf, packte mich in den Kniekehlen und faltete mich fast in zwei, die Füße zur Decke gerichtet. Aus diesem Winkel stieß er noch tiefer in mich, mit Hieben, die meinen ganzen Körper nach oben rissen und mich mit dem Kopf gegen die Holzwand stoßen ließen. Jeder Schlag seiner Hüften gegen mein Gesäß klang wie ein Klatschen, und bei jedem Klatschen stieß ich ein Stöhnen aus, das ich nicht länger zu verbergen versuchte. Irgendwann hörte ich mich Dinge sagen, die ich noch nie laut gesagt hatte — weder zu Tomás noch zu irgendwem —, und ich hörte mich auch um mehr bitten, um alles bitten, ohne Scham.

—Was für ein enges verdammtes Loch du hast — keuchte er. — Du melken meinen Schwanz aus.

—Weiter, weiter, hör nicht auf …

Er ließ eine Hand hinuntergleiten und suchte mit dem Daumen meine Klitoris, während er weiter in mich stieß. Er rieb sie kreisend, ohne den Rhythmus seiner Hüften zu unterbrechen, und ich fühlte, wie etwas auf mich zukam, viel zu groß für die Pritsche, für die Hütte, für mein ganzes Leben.

Ich kam zum ersten Orgasmus, als seine Finger sich in meine Hüften gruben und sein Gesicht an meinem Hals vergraben war. Es war kein anständiges Zittern. Es war ein Ruck, der meinen Rücken bog und mich gegen seine Schulter schreien ließ, mich selbst erschreckend. Ich spürte, wie sich mein Schoß in krampfartigen Stößen um seinen Schwanz schloss, und wie ich ihn immer wieder unkontrolliert zusammenpresste. Und er hielt nicht an. Er stieß weiter, fing das Zittern auf, als wüsste er, dass der Körper nach einem Orgasmus offen für einen weiteren ist, zog ihn fast bis zur Spitze heraus und rammte ihn mir wieder bis zum Anschlag hinein, in eine süße Folter, die mich erneut zum Weinen brachte, diesmal nur vor Lust.

***

Als der Atem zurückkam, merkte ich, dass ich vollkommen nackt war. Ich wusste nicht mehr, wann Bluse, Rock oder BH verschwunden waren. Adrián lag neben mir, auf einen Ellbogen gestützt, der Schwanz noch hart und glänzend an seinem Schenkel, und betrachtete meinen Körper mit einem Blick, als studiere er eine gerade erst entdeckte Karte. Er strich mit zwei Fingern zwischen meinen Brüsten hindurch, glitt über meinen Bauch und drückte sie mir wieder in den geöffneten Schoß, zog sie tropfnass heraus, um sie vor meinen Augen abzulecken.

—Dein Mann — sagte er — behandelt er dich auch so?

—So nicht.

—Und von hinten? — fragte er ohne Umschweife. — Hat er es dir in den Arsch gemacht?

Ich schüttelte den Kopf. Mir brannte das Gesicht.

—Willst du?

Er gab mir nicht einmal Zeit, richtig zu antworten. Er drehte mich auf der Pritsche um, legte mich auf den Bauch und schob mir ein Kissen unter die Hüften, damit mein Arsch hochstand. Er spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken, und ich spürte seinen Blick dort, an einer Stelle, an der noch nie jemand mit solcher Ruhe hingesehen hatte. Er spuckte. Der Speichel tropfte mir genau in das Loch und lief langsam hinunter, und er verteilte ihn mit dem Daumen, drückte nur einen Millimeter hinein. Ich spürte, wie seine Hand zwischen meinen Pobacken mit absichtlicher Langsamkeit glitt, sich zuerst in meinem immer noch fließenden Schoß befeuchtete und diese Feuchtigkeit dann nach hinten trug. Ein Finger, dann der nächste. Er öffnete und schloss mich, drehte sich in mir, zog sich zurück, kam wieder. Und jedes Mal spürte ich ein Frösteln, und ich wusste nicht, ob es Angst oder Neugier war, oder alles zugleich.

—Es wird dir am Anfang ein bisschen wehtun — warnte er. — Wenn du willst, dass ich aufhöre, höre ich auf.

—Hör nicht auf.

Ich hörte, wie er seinen Schwanz in die Hand spuckte und ihn einrieb, die Handfläche von der Basis bis zur Spitze entlangzog. Dann spürte ich den heißen Kopf an meinem Loch, drückend, noch nicht eindringend, den Winkel suchend.

—Atme, mein Schatz. Lass die Luft raus.

Ich tat es langsam. Der erste Stich ließ mich die Zähne zusammenbeißen und das Gesicht ins Kissen zu graben. Der Kopf des Schwanzes bahnte sich mit einem Druck seinen Weg hinein, der mir schlagartig die Tränen in die Augen trieb, und für einen Moment dachte ich daran, ihn zu bitten, ihn wieder herauszuziehen. Er blieb ruhig stehen, wartete, bis sich mein Körper daran gewöhnt hatte, flüsterte mir Worte in den Nacken, die ich nicht mehr weiß, die mich aber an das Bett fesselten. Als er sich zu bewegen begann, tat er es in Millimetern, maß jeden Zentimeter an meiner Reaktion. Ein bisschen heraus, ein bisschen weiter hinein. Heraus, hinein. Und ohne dass ich es bemerkte, hatte ich ihn bis zur Basis in mir, die Eier an meinen Schoß gedrückt und seinen hechelnden Atem an meinem Ohr.

—So, jetzt hast du ihn ganz — sagte er mir. — Schau, wie gut du ihn dir in den Arsch stecken lässt.

Der Schmerz dauerte kürzer als Tomás’ Stolz an jenem Morgen. Danach war es nur noch Fülle, ein neues Gefühl, dieser Schwindel der Entdeckung, dass der Körper Karten hat, die man nie geöffnet hat. Er begann, mich langsam zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, und bei jedem Stoß entwich mir ein heiseres Stöhnen, das ich noch nie aus meiner eigenen Kehle gehört hatte. Ich hob die Hüften an, um ihn besser aufzunehmen, bog den Rücken wie eine Katze und hörte ihn die Luft zwischen den Zähnen ausstoßen, ein abgehacktes Keuchen, das mir verriet, dass auch ihn überraschte, wie gut wir zusammenpassten.

—Wie eng du bist — knurrte er. — So werde ich nicht lange durchhalten.

Er schob eine Hand unter meinen Bauch und ging wieder zum Schoß hinunter. Er drückte drei Finger hinein und begann, sie im gleichen Rhythmus wie den Schwanz in meinem Arsch zu pumpen, und ich fühlte mich von beiden Seiten zugleich ausgefüllt, durchbohrt, wehrlos, glücklich. Das Geräusch der beiden feuchten Löcher, die unter seinem Körper schlürften, erfüllte die ganze Hütte, und ich versuchte gar nicht erst, irgendetwas zu unterdrücken. Ich flüsterte ihm dreckige Dinge ins Kissen, bat ihn, mich härter zu nehmen, nie aufzuhören, in mich zu kommen.

Er erhöhte das Tempo. Jetzt fickte er mir wirklich den Arsch, mit kurzen, trockenen Stößen, packte mich mit einer Hand am Haar und hielt mir mit der anderen die Hüfte fest. Meine Wange war ins Kissen gepresst, und der Speichel lief mir aus dem Mundwinkel, und es war mir völlig egal.

Ich kam wieder, fast ohne Vorwarnung, mit der Wange an das Kissen gedrückt und den Fingern tief in den Laken verkrallt. Es war ein merkwürdiger, tiefer Orgasmus, der im Unterleib begann und mir die Wirbelsäule hinaufstieg, die ganze Haut aufstellend. Ich spürte seine nassen Finger im Schoß und seinen Schwanz im Arsch und alles zugleich pochend, und ich schrie gegen den Bezug, ein Schrei, den das Holz der Hütte ganz verschluckte. Er kam kurz darauf, knurrte meinen falschen Kosenamen in meinen Nacken, und ich spürte seine heißen Stöße, die sich einer nach dem anderen in mir entluden, während er immer langsamer weiterdrückte und bis auf den letzten Tropfen ausmelkte. Er sackte schwer atmend auf meinen Rücken. Er löste sich nicht sofort. Er blieb dort, gestützt auf den Unterarmen, küsste meine Schultern, als wäre das das Letzte, was er in seinem Leben tun würde, der Schwanz noch weich werdend in mir und die Ladung mir zwischen den Pobacken hinablaufend.

Als er ihn endlich herauszog, tat er es mit einer andächtigen Langsamkeit. Ich spürte die Leere schlagartig und auch den warmen Strahl, der mir über den Damm bis zum Laken lief. Er beugte sich hinunter, fuhr mit der Zunge über diese Spur und leckte mich ganz sauber, dann kam er hoch, um mich auf den Mund zu küssen, und ich öffnete die Lippen und nahm seine schmutzige Zunge an, als wäre es das Natürlichste der Welt.

***

Er half mir, mich mit derselben Ruhe anzuziehen, mit der er mich ausgezogen hatte. Er zog mir die Strümpfe über die Beine, als wären sie aus Glas. Er schloss meinen BH von hinten, ohne an den Häkchen zu reißen. Als er mir den Slip anzog, kniete er sich hin und gab mir einen letzten Kuss über dem Schamhügel, über dem Stoff, und hinterließ dort einen feuchten Abdruck, den nur ich bemerken würde. Als er mir die Bluse anzog, küsste er meinen Nacken und ließ diesen Kuss dort ein paar Sekunden liegen, wie eine Unterschrift.

—Wie heißt du? — fragte er schließlich.

Ich nannte ihm einen Namen, der nicht meiner war. Nicht aus Misstrauen, sondern weil ich spürte, dass dieser Nachmittag außerhalb meines normalen Lebens existieren musste, in einem Fach, an das weder Tomás noch sonst jemand herankam.

—Ich wohne hier allein. Wenn du mal spazieren gehen willst, weißt du ja, wo der Weg ist.

Ich versprach ihm nichts. Ich wagte nicht einmal, »danke« zu sagen, weil mir das Wort zu klein vorkam. Ich trat an die Tür, sah den leeren Pfad an und ging in die frische Luft hinaus, die Beine noch immer zitternd und sein Sperma noch immer in meinem Slip herablaufend.

Beim Gehen spürte ich ein leichtes Brennen, eine körperliche Spur, die mich auf dem ganzen Rückweg begleitete. Es störte mich nicht. Im Gegenteil: Jeder Schritt erinnerte mich daran, und jeder Schritt ließ mich innerlich lächeln, mit einem kleinen, geheimen Lächeln, dem ersten des Tages. Der nasse Stoff, der an meinem geschwollenen Schoß und meinem geöffneten Arsch rieb, war die beste Erinnerung, die ich mitnehmen konnte.

Als ich nach Hause kam, stand Tomás vom Sofa auf, als hätte er stundenlang darauf gewartet, dass der Aufzug klingelte. Er hatte rote Augen und eine gelockerte Krawatte. Er umarmte mich, bevor ich meine Jacke ausziehen konnte, und sagte all die Dinge, die man in solchen Fällen sagt: dass es ihm leid tue, dass er nicht er selbst gewesen sei, dass es nicht wieder vorkommen werde.

—Es tut mir auch leid — antwortete ich und ließ mich von ihm auf die Stirn küssen.

Während ich das Abendessen vorbereitete, das er selbst schon aus Reue begonnen hatte zu kochen, sah ich meine Hände an. Sie rochen noch nach Harz. Ich schenkte mir ein Glas Wein ein und drückte unter dem Tisch die Knie zusammen, um dieses Brennen noch einmal zu spüren, und merkte, wie die fremde Ladung mir noch immer die Unterwäsche unter dem Rock benetzte, den mein Mann direkt vor der Nase hatte.

Gesegneter Streit, dachte ich.

Und ich lächelte meinen Mann mit einer Zärtlichkeit an, deren Ursprung er nicht kannte.