Der Kaffee des Unbekannten war nicht nur ein Kaffee

Fünfzehn Tage zuvor hatte ich zum zweiten Mal mit einem Mann geschlafen, der nicht mein Ehemann war, und ich wusste immer noch nicht, wie ich damit leben sollte. Ich schleppte es schweigend mit mir herum, ohne es irgendwem zu erzählen, nicht einmal mir selbst ganz. Als er an jenem Wochenende von der Reise zurückkam, stürzte ich mich auf ihn, als wollte ich etwas zudecken. Ich blies ihm einen, bevor er seine Schuhe ausgezogen hatte, kniete auf dem Boden des Schlafzimmers und schluckte seinen ganzen Schwanz, bis mir die Augen tränten. Danach nahm ich ihn selbst von oben, ließ ihn bis zum Anschlag in mich hinein, presste ihn mit meiner Fotze zusammen, bis er in mir abspritzte. Ich sagte ihm ins Ohr Dinge, die mir normalerweise peinlich waren — dass er mein Macker sei, dass seine Milch mir gehöre — und am Ende dachte ich, dass auch Schuld sich als Leidenschaft verkleiden konnte.

Am Montag brachte ich ihn wieder zum Flughafen. Eine weitere Reise, eine weitere Woche allein zu Hause, eine weitere Routine aus Aufgaben, Anrufen und Schweigen. Ich redete mir ein, dass nichts passieren würde. Dass diese beiden Ausrutscher eben das gewesen waren, zwei Ausrutscher, und dass die Sache damit abgeschlossen sei. Dass ich schon geheilt war.

Am Freitag ging ich los, um die Autoversicherung zu bezahlen. Die Filiale lag mitten im Zentrum und, wie jeden Freitag, reichte die Schlange bis zur Tür. Ich stellte mich mit Resignation ganz hinten an und starrte auf den Bildschirm meines Handys, um niemandes Blick begegnen zu müssen.

—Entschuldigung, ist das hier die Schlange für Zahlungen? —fragte eine Stimme hinter mir.

Ich drehte mich ohne nachzudenken um. Hinter mir stand ein Mann um die vierzig, groß, mit kurz geschnittenem, ergrautem Haar und weichen Linien um die Augen. Er trug ein blaues Hemd mit offenem Kragen und eine dunkle Stoffhose. Er roch gut. Er roch nach etwas Sauberem, frisch geduscht, ohne aufdringliches Parfüm.

—Ja, das ist sie —antwortete ich.

Er lächelte, als hätte ich ihm eine gute Nachricht überbracht, und stellte sich hinter mich. Die Schlange bewegte sich in ihrem langsamen Tempo, und er nutzte jeden Schritt, um kleine Bemerkungen zu machen: die Hitze, wie ineffizient das System war, wie gut es wenigstens sei, dass es Klimaanlage gebe. Ich antwortete knapp, vorsichtig, aber etwas an seinem Ton lockerte mich. Er war nicht aufdringlich. Er war aufmerksam.

—Ich heiße Adrián —sagte er, als noch drei Personen bis zur Kasse vor uns waren—. Ich habe einen Großhandel für landwirtschaftliche Ersatzteile. Ich komme einmal im Monat freitags in die Stadt und stehe immer in dieser Schlange.

—Freut mich, Adrián. Ich bin Mariana.

—Mariana —wiederholte er, als würde er den Namen ausprobieren. Und dann sah er mich mit einer Offenheit an, die mich gleichzeitig verunsicherte und schmeichelte—: du hast ein sehr hübsches Lächeln. Entschuldige, wenn ich unpassend bin.

Wenn du unpassend sein willst, dachte ich. Und du schaffst es auch.

Ich lächelte, ohne zu antworten. Ich kam an die Kasse, zahlte, steckte die Quittung weg und ging mit etwas schnellerem Herzschlag als gewöhnlich auf die Straße. Ich überquerte den Platz zum Parkplatz, öffnete mein Auto, setzte mich und atmete durch. Ich wollte gerade den Motor anlassen, als jemand mit den Knöcheln an die Scheibe klopfte.

Er war es.

Ich ließ das Fenster nur ein paar Zentimeter herunter, als wäre ich überrascht.

—Verzeih meine Hartnäckigkeit —sagte er und legte eine Hand auf das Autodach—. Würdest du mit mir einen Kaffee trinken? Nur das. Ich verspreche, ich beiße nicht.

—Und wenn ich beiße? —entfuhr es mir.

Er lachte. Ein offenes Lachen, das eines Mannes, der sich nicht so leicht beleidigen lässt.

—Noch besser.

Ich hätte nein sagen müssen. Ich wusste verdammt gut, dass ich nein sagen musste. Aber seit zwei Wochen trug ich eine Schuld mit mir herum, die nicht dadurch leichter würde, dass ich nein zu einem Kaffee sagte. Und dieser Mann sah mich an, wie mich seit Jahren niemand mehr auf der Straße angesehen hatte, schon gar nicht mein Mann, wenn er von seinen Reisen abgehetzt zurückkam.

—Lass mein Auto hier stehen —sagte ich, ohne ihn anzusehen, während ich die Tür öffnete—. Wir fahren mit deinem.

***

Der Wagen war neu, hoch gebaut, und das Armaturenbrett roch noch nach Werk. Adrián fuhr mit einer Hand und tastete mit der anderen nach etwas Sanftem im Radio. Er entschied sich für Bossa Nova. Das brachte mich zum Lächeln: Es wirkte wie ein kalkuliertes Detail, um nicht kalkuliert zu wirken.

—Und was machst du? —fragte er.

—Ich kümmere mich um die Verwaltung von ein paar Arztpraxen. Langweilig.

—Klingt nicht langweilig. Klingt ordentlich.

—Bist du verheiratet?

Er stieß die Luft durch die Nase aus, als würde er akzeptieren, dass die Frage fair war.

—Ja. Ich sag dir lieber die Wahrheit, weil ich dich für eine intelligente Frau halte und nicht mit einer Lüge anfangen will. Ich bin verheiratet, wohne in einer anderen Stadt und bin heute mit der Absicht gekommen, die erste Frau einzuladen, die meinen Blick länger als drei Sekunden hält. Es stellte sich heraus, dass du diese Frau bist.

—Ganz schön direkt.

—Wenn es dich stört, fahre ich dich zurück zu deinem Auto und es ist nie etwas passiert.

—Ich bin auch verheiratet —sagte ich—. Mein Mann ist beruflich unterwegs. Diese Woche ist er weg.

—Dann müssen wir die Sache mit dem Kaffee auch nicht weiter vorspielen.

Er fuhr nicht ins Zentrum. Er nahm die Südstraße, und nach zehn Minuten sah ich durch das Fenster das beleuchtete Schild eines Motels am Straßenrand. Die Einfahrt war halb von Büschen verdeckt. Ich schluckte.

—Du bist ganz schön frech.

—Wenn du willst, fahre ich weiter.

—Fahr geradewegs zum Zimmer.

***

Er stieg zuerst aus. Er umrundete den Wagen, öffnete die Tür und hielt mich, als ich gerade aussteigen wollte, mit der Hand zurück.

—Warte.

Er ging ins Zimmer, schaltete ein schwaches Licht an, kam zurück und hob mich hoch, als wäre ich eine Braut. Ich hatte nicht damit gerechnet und mir entfuhr ein Lachen, ein nervöses und zugleich entzücktes Lachen. Es war lange her, dass mich jemand irgendwohin getragen hatte. Mein Mann hatte mich auf der Hochzeitsreise hochgehoben, vor fast zehn Jahren, und danach nicht mehr viel.

Er setzte mich an den Bettrand und ging, um die Tür zu schließen. Dann nahm er die Gegensprechanlage und bestellte zwei Gläser Rotwein und Kondome. Er sprach mit der Selbstverständlichkeit eines Mannes, der das oft tat. Es beleidigte mich nicht. Ich fand es ehrlich.

Ich nutzte die Gelegenheit, ins Bad zu gehen und mich im Spiegel anzusehen. Meine Wangen waren gerötet und meine Augen glänzten. Ich richtete meine Frisur, fuhr mit der Zunge über die Zähne und sagte leise: Das ist das letzte Mal. Ich wusste, dass ich log, während ich es sagte. Ich schob die Hand unter meinen Tanga und stellte fest, dass ich schon klatschnass war, die Schamlippen geschwollen, glitschig. Ich strich mir einmal mit dem Finger über die Klitoris und biss mir auf die Lippe, damit ich nicht laut aufstöhnte.

Als ich herauskam, hatte er die Gläser bereits auf einem niedrigen Tisch vor einem Zweisitzer-Sofa eingeschenkt. Er winkte mich zu sich. Ich setzte mich neben ihn, stellte die Handtasche auf den Boden und nahm das Glas, das er mir reichte.

—Auf den Freitag, den wir nicht erwartet haben —sagte er.

Wir stießen an. Wir schafften kaum zwei Schlucke, bevor seine Hand sich erst vorsichtig, dann entschlossen auf meinen Oberschenkel legte. Er strich langsam über den Stoff meines Kleides, nach oben, bis seine Finger halbwegs zwischen Knie und Hüfte lagen. Ich sagte nichts. Ich stellte das Glas auf den Tisch und drehte mich zu ihm.

Ich küsste ihn zuerst.

Es war ein langsamer Kuss, ohne Kampf, wie wenn man schon weiß, dass einem die ganze Nacht gehört. Seine Hände glitten über meinen Rücken und fanden den Reißverschluss meines Kleides. Er zog ihn mit einem einzigen Zug herunter. Ich knöpfte ihm das Hemd Knopf für Knopf auf, sah ihm dabei in die Augen und genoss dieses Gefühl, die Kontrolle zu haben, die ich zu Hause längst verloren hatte. Als ich beim letzten Knopf war, legte ich die Hand über seine Hose und packte die Beule. Er war steinhart, deutlich unter dem Stoff. Er sah mich an und lächelte schief.

—Schau, was du mit mir gemacht hast —murmelte er.

—Schau, was du mit mir machen wirst —gab ich zurück.

Wir standen auf. Das Kleid fiel auf den Boden. Den Tanga und den BH ließ ich auf dem Sofa liegen. Er zog Hose, Schuhe und Unterwäsche mit der eleganten Hast aus, die jemand hat, der die Choreografie bereits kennt. Sein Körper war nicht der eines Jungen: Es war der Körper eines Mannes, mit etwas Bauch, kräftigen Armen, breiten Schultern. Sein Schwanz war nicht lang, aber er war dick, an der Basis breit, mit einem geschwollenen, violetten Kopf, der auf seinen Nabel zielte. Ein dünner Faden klarer Flüssigkeit glänzte an der Spitze.

—Du bist wunderschön —sagte er, ohne Theater.

Bevor er mich zum Bett führen konnte, kniete ich mich hin. Ich dachte nicht nach. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand, drückte ihn von der Basis her, und leckte vom Hodensack bis zur Spitze, langsam, saugte danach mit geschlossenen Lippen den Kopf. Adrián stieß ein Knurren aus und legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur um sie dort zu lassen. Ich nahm ihn ganz in den Mund, so viel ich konnte, bis er mir tief in den Hals stieß. Ich zog ihn heraus, spuckte auf die Eichel und schluckte ihn wieder, diesmal begleitete meine Hand die Bewegung. Ich lutschte ihm die Eier einzeln, leckte sie, saugte sie wie Obst, und als ich wieder zur Spitze hochging, zitterte er schon.

—Genug, sonst komme ich dir in den Mund —sagte er mit heiserer Stimme.

—Noch nicht —antwortete ich ihm und sah von unten zu ihm auf, den Mund voller Speichel.

Er hob mich hoch, trug mich zum Bett, legte mich vorsichtig hin und setzte sich neben mich. Er küsste meinen Hals, wanderte über das Schlüsselbein nach unten, leckte an meiner linken Brustwarze, während er mit der anderen Hand die rechte zwickte. Er saugte mir die Titten, bis sie hart und rot waren, biss mir nur leicht in die Brustwarzen, zog mit den Zähnen, bis mir ein Stöhnen entfuhr. Dann ging er den Bauch hinunter, küsste meinen Bauchnabel, küsste meine Leisten und spreizte mir ohne Vorwarnung die Beine, bevor er das Gesicht zwischen meine Schenkel grub.

Die erste Zunge ließ meinen ganzen Körper aufbäumen. Er strich mit der flachen Zunge vom Eingang der Fotze bis zur Klitoris, lang, durchnässt, und dort oben blieb er, kreiselnd, saugend, mit den Lippen zupfend. Er schob mir zwei dicke Finger hinein und begann sie zu bewegen, suchte den Punkt, den er zu finden wusste. Ich packte seinen Kopf und drückte sein Gesicht gegen mich. Mir war nichts peinlich. Ich bettelte laut, er solle nicht aufhören, er solle stärker lecken, alles ablecken. Adriáns Zunge bewegte sich, als kenne sie die Landkarte meiner Fotze seit jeher. Als ich mich kurz vor dem Kommen fühlte, presste ich seinen Kopf mit den Oberschenkeln zusammen, mir entfuhr ein erstickter Schrei und ich kam ihm in den Mund mit einem Zittern, das mir die Beine durchschüttelte. Er saugte weiter, bis zur letzten Kontraktion, schluckte alles, und erst dann hob er den Kopf, glänzend von meiner Feuchtigkeit, und lächelte mich an.

—Köstlich —sagte er und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

Als er sich auf mich schob, legte ich ihm die Hand auf die Brust.

—Zieh das Kondom über. Und fick mich hart.

Er tat es ohne Protest. Er streifte es sich in einem Ruck über. Dann legte er sich wieder auf mich, spreizte mir mit den Knien die Beine und drang langsam ein, wobei er mir ins Gesicht sah, um meine Reaktion zu lesen. Seine Dicke dehnte mich Stück für Stück, drängte, zwang mich, mich zu öffnen, bis ich ihn ganz an meinem Inneren spürte. Mir entfuhr ein langer Stöhner. Er bewegte sich nicht sofort. Er blieb so, bis zur Wurzel in mir, während er mir die Lippen und Ohren küsste und mir halblaut schmutzige Dinge ins Ohr murmelte.

—Du bist so eng, Mariana. Was für eine geile Fotze du hast.

—Fick mich —sagte ich ihm ins Ohr—. Fick mich, als wäre ich deine.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, zog mich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, dann mit einem festeren, härteren Rhythmus, bis das Bett gegen die Wand zu schlagen begann. Ich schlang ihm die Beine um die Hüften und klammerte mich an seine Arme. Ich spürte jeden Zentimeter von ihm, wie er sich an den Wänden meiner Fotze entlangschob und tief hinein stieß. Der Orgasmus kam früher als erwartet. Ich presste so fest ich konnte um seinen Schwanz, erstickte ein Stöhnen an seiner Schulter und spürte, wie eine lange, dichte Welle mich überlief und mich für ein paar Sekunden blöd machte. Er ließ nicht nach. Er stieß weiter, während ich kam, verlängerte meinen Höhepunkt, bis mir vor Lust die Tränen kamen.

Er kam nicht. Er nutzte es, um die Position zu wechseln.

—Komm hoch —forderte er und ließ sich auf den Rücken fallen, der Schwanz steif zur Decke gerichtet, glänzend von der Mischung aus Latex und meinem Saft.

Ich setzte mich auf ihn. Ich fasste seinen Schwanz mit der Hand, richtete ihn unter mir aus und ließ mich langsam herunter, spürte, wie er mich von oben wieder aufmachte. Ich legte ihm die Hände auf die Brust und sagte ihm ins Ohr, er solle sich nicht bewegen, er solle mich machen lassen. Ich begann langsam, hob und senkte mich, mit den Brüsten dicht vor seinem Gesicht, dann kreisend, die Hüfte bewegend, als würde ich auf ihm tanzen, dann presste ich ihn von innen jedes Mal zusammen, wenn ich unten ankam. Er packte mich an den Hüften, saugte an meinen Brustwarzen mit offenem Mund und murmelte Dinge, während er sich reiten ließ. Dass ich seine Königin sei, dass ich nicht aufhören solle, dass es perfekt so sei, dass ich ihm den Schwanz mit dieser Fotze fest zusammenpressen solle, die ein Geschenk sei.

Ich lehnte mich zurück, stützte die Hände auf seine Oberschenkel und begann auf ihm zu hüpfen, den Kopf nach hinten geworfen. Aus diesem Winkel drang sein Schwanz anders in mich, tiefer, streifte einen Punkt, der mich jedes Mal stöhnen ließ, wenn ich herunterging. Ich strich mir mit den Fingern über die Klitoris, während ich weiter auf ihm ritt. Adrián sah mir dabei zu, wie ich mich auf ihm selbstbefriedigte, den Mund offen.

—So, Schlampe —sagte er—. Fass dich für mich an.

Als ich spürte, dass er noch härter wurde und wusste, dass er kurz davor war zu kommen, sprang ich herunter. Ich wollte noch nicht, dass er abspritzte. Ich kniete mich aufs Bett, auf alle viere, den Arsch ihm ins Gesicht gereckt, und sah über die Schulter zurück. Ich musste nichts sagen. Er stellte sich hinter mich, fuhr mit dem Kopf seines Schwanzes über meine Fotzenlippen, spielte damit, beschmierte mich mit mir selbst, und dann stieß er ihn plötzlich hinein, bis zum Anschlag. Dieser erste Stoß ließ mich ins Kissen beißen und gegen den Stoff schreien.

Er packte meine Arschbacken mit beiden Händen, drückte sie zusammen, spreizte sie, um zu sehen, wie er rein und raus ging, und schob mir den von Speichel nassen Daumen in den Arsch. Nur bis zum Knöchel. Dieses kleine Extra rüttelte mich ganz durch. Danach packte er mich an der Taille, dann an den Haaren, ohne zu ziehen, nur um sie wie einen Zügel festzuhalten, damit er härter in mich stoßen konnte. Jeder Stoß drang noch tiefer in mich hinein. Ich spürte seine Eier gegen meine Schenkel und gegen die Klitoris schlagen, klatschend, durchnässend. Das Bett knarrte. Ich stöhnte ohne Rücksicht, sagte ihm Schweinereien, von denen ich nicht einmal wusste, dass ich sie in mir hatte.

—Zerreiß mich, Adrián. Fick mich härter. Komm in mich, gib mir deine ganze Milch.

—Ich komme —warnte er leise, ohne Theater, die Stimme von den Stößen abgehackt.

Ich presste die Fotze noch einmal um seinen Schwanz, so fest ich konnte, und fast gleichzeitig spürte ich, wie er in das Kondom hinein kam, mit einem Zittern, das durch seinen ganzen Körper lief. Er bohrte sich bis zum Ende in mich, blieb dort, und ich spürte die Stöße seines Schwanzes, wie er sich innen entlud, einer nach dem anderen, lang. Ich kam noch einmal, kürzer, nervöser, aber genauso gut, und presste ihn in unkontrollierbaren Krämpfen zusammen. Ich ließ mich nach vorne fallen, das Gesicht in die Laken gedrückt und den Arsch noch immer angehoben, mit ihm oben auf mir, atmend, als wäre er gerannt. Als er herauskam, spürte ich die Leere und einen Faden meines eigenen Safts, der mir am Oberschenkel hinablief.

***

Wir blieben eine Weile umarmt. Er schweigend, ich auch. Das schwache Licht der Nachttischlampe und das ferne Rauschen der Avenida ließen alles unwirklicher erscheinen, als es war. Als ich den Kopf drehte, um auf die Uhr an der Wand zu sehen, zuckte ich zusammen.

—Ich muss los. Ich habe meiner Schwiegermutter gesagt, dass ich am Nachmittag vorbeikomme.

—Bleib noch ein bisschen —bat er, ohne allzu viel Hoffnung.

—Ich kann nicht.

Wir duschten schnell, er zuerst, ich danach. Wir verließen das Motel, als die Sonne bereits unterzugehen begann. Adrián fuhr bis zum Parkplatz, wo mein Auto stand. Bevor ich ausstieg, tauschten wir Nummern aus. Wir beide wussten, dass wir sie wahrscheinlich benutzen würden. Wir taten beide so, als wüssten wir das nicht.

—Pass auf dich auf, Mariana.

—Du auch.

Ich fuhr zum Haus meiner Schwiegereltern, die Haare noch feucht, sein Geruch unter dem Parfüm an meiner Haut klebend und meine Fotze noch immer pochend. Als meine Schwiegermutter mir die Tür öffnete, hatte ich — oder glaubte ich zu haben — das Gefühl, dass ihre Augen einen Moment zu lange in meinen hängen blieben. Dass meine Schwägerin mich vom Sofa aus mit einem merkwürdigen Lächeln ansah. Dass mein Schwiegervater, als er mich küsste, ein wenig zu lange brauchte.

Sie sagten nichts. Niemand konnte es wissen.

Und doch war dieser Nachmittag einer der längsten meines Lebens.