Was als Geschäft begann, endete in seinem Bett

Ich war seit fünfzehn Jahren mit Nadia verheiratet, einer klugen und liebevollen Frau, die mir das Leben leicht machte. Ich hatte keinen Grund, mich zu beklagen. An einem Samstag im Oktober veranstalteten wir bei uns zu Hause ein Abendessen mit drei befreundeten Paaren aus der Arbeit. Wir waren acht Leute um den Tisch, als Tomás und Verónica mit einem Paar ankamen, das ich nicht kannte: Er hieß Rodrigo.

Vierundvierzig Jahre. Eins fünfundachtzig, vielleicht mehr. Breite Schultern, kantiger Kiefer, ein dichter Dreitagebart, der ihn wie einen Mann wirken ließ, der keine Zeit mit unwichtigen Dingen verschwendet. Er trug ein dunkelgraues Hemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und sprach wenig, mit dieser ruhigen Sicherheit, die keine laute Stimme braucht, um den ganzen Raum einzunehmen. An seiner Seite wirkte seine Frau — Patricia — fehl am Platz: klein, mit verbissener Miene, mit dieser schweren Energie von jemandem, der seit Jahren unglücklich ist und es jedem spüren lässt, der sich nähert.

Patricia war mir nach zehn Minuten Gespräch unsympathisch. Rodrigo hingegen brachte mich von Anfang an auf eine Weise aus dem Gleichgewicht, die ich lieber nicht allzu genau analysieren wollte.

Ich beobachtete ihn während des ganzen Abendessens diskreter, als ich es eigentlich war. Ich hatte früher schon ein paar Erfahrungen mit Männern gemacht, nichts allzu Ernstes, Episoden, die ich unter der Kategorie Neugier abgelegt und nie wieder hervorgeholt hatte. Ein im Dunkeln gelutschtes Glied auf einer Abschlussfahrt, ein älterer Typ, der mich an einem Waschbecken in einer Raststättenbar fickte, als ich dreiundzwanzig war. Ich sagte mir, das sei Jugendsache gewesen. Aber dieser Mann war keine Neugier und auch nicht jung. Er war eine greifbare, körperliche Tatsache, die auf eine Weise Raum im Zimmer einnahm, die sich schwer ignorieren ließ, und schon nach dem Essen hatte ich unter der Hose einen harten Schwanz, ohne irgendetwas getan zu haben, um das zu verhindern.

Am Ende des Abends tauschten wir fast schon aus reiner Höflichkeit Nummern aus. Rodrigo arbeitete in der Importlogistik für Baustoffe, ich im regionalen Vertrieb. Es gab genügend gemeinsame Themen für ein Geschäftsgespräch. Ich sagte mir, dass es nur das sei.

***

Es verging fast ein Monat, bis seine Nachricht kam. Kurz, direkt, wie er selbst: Er wollte mein Lager besichtigen, er habe einen Vorschlag, der mich interessieren könnte. Ich antwortete ohne lang nachzudenken mit Ja. Am darauffolgenden Freitag tauchte er pünktlich auf, mit einer schlanken Ledermappe und demselben dunklen Hemd — oder einem ganz ähnlichen.

Ich führte ihn durch die Anlagen. Außerhalb des sozialen Rahmens war Rodrigo anders: offener, präsenter. Er fing an zu lachen, als ich ihm das Katalogisierungssystem zeigte, das ich über Jahre allein aufgebaut hatte und das, das gebe ich ohne Stolz zu, ein Chaos mit guten Absichten war. Er hatte ein zurückgehaltenes, fast privates Lachen, bei dem man das Gefühl hatte, es verdient zu haben. Wenn er lächelte, entspannte sich die Spannung seines Kiefers, und der ernste Mann vom Samstagabend verwandelte sich in etwas, mit dem man schwerer umgehen konnte.

Wir aßen in der Bar im Gewerbegebiet zu Mittag. Ein anspruchsloser Ort mit Plastikstühlen und einem Fernseher, der in unnötiger Lautstärke lief. Vor dem Kaffee stellte Rodrigo die Aktentasche beiseite, stützte die Ellbogen auf den Tisch und sah mich mit einer Offenheit an, die mich überraschte.

—Meine Ehe ist seit Jahren eine Farce — sagte er ohne Vorrede —. Patricia und ich sind nur noch aus Gewohnheit zusammen, aus sonst nichts. Sie hat mir vor einiger Zeit gestanden, dass es ihr gefällt, wenn andere Männer sie vor mir ficken. Ich weiß das und akzeptiere es. Was ich nicht akzeptiere, ist, einfach daneben zu stehen und zuzusehen.

Ich hörte zu, ohne ihn zu unterbrechen.

—Ich suche jemanden, dem ich vertrauen kann — fuhr er fort —. Einen Mann, der mit uns beiden gut klarkommt. Der sie gut fickt, während ich anwesend bin. So will sie es. Sie sagt, sie kommt mehr, wenn ich im Raum bin.

Ich war kurz davor zu sagen, dass mir das nach einer komplizierten Situation klang. Stattdessen fragte ich, was er selbst davon habe.

—Das ist meine Sache — antwortete er, und in seiner Stimme lag weder Schroffheit noch Ausweichen. Nur eine sehr klar gezogene Grenze, ganz ruhig gezogen.

Ich überlegte zwei Tage lang. Ich redete mir ein, ich würde es für Patricia tun, dass es letztlich gar nicht so schlimm wäre, wenn man die Miene beiseiteschob. Ich redete mir vieles ein, das nur halb wahr war. Die Wahrheit war einfacher und ziemlich viel unangenehmer: Ich wollte wieder mit Rodrigo in demselben Raum sein, ich wollte seinen Schwanz sehen, ich wollte wissen, wie dieser Mann war, wenn ihm die Ruhe ausging.

***

Der Abend, auf den wir uns einigten, war ein Freitag im November. Rodrigo kam mit Patricia in meine Hütte in den Bergen, eine kleine Immobilie, die ich nutze, wenn ich Abstand von der Stadt brauche. Ich empfing sie mit einem leichten Abendessen und einer guten Flasche. Patricia bemühte sich, freundlich zu wirken, und schaffte es fast. Rodrigo blieb den ganzen Abend ruhig, trank langsam, beobachtete die Situation mit dieser Gelassenheit, die mir inzwischen mehr aufgeladen als entspannt vorkam.

Nach dem Essen tanzten wir zu dritt. Ich berührte Patricia, spürte, dass ihr Körper schmal und angespannt war, mit der Steifheit von jemandem, der versucht, in einer Situation natürlich zu wirken, die alles andere als natürlich ist. Ich schob ihr fast sofort die Hand unter den Rock und rieb ihr die Fotze über dem Slip. Sie war nass. Es war mir nicht unangenehm. Es war einfach da, erfüllte seine Rolle in einer Szene, deren eigentlicher Hauptdarsteller den ganzen Abend mit überkreuzten Beinen im Sessel gesessen hatte, alles beobachtend, kein Detail auslassend, mit dem Beutel seines Schwanzes deutlich in der dunklen Hose abgezeichnet, jedes Mal, wenn ich den Blick zu ihm hob.

Kurz nach Mitternacht hatten wir drei genug getrunken, dass die Konturen der Situation verschwammen. Wir gingen ins Schlafzimmer, ohne dass jemand es laut aussprechen musste.

Im Bett zogen Rodrigo und ich Patricia gemeinsam aus. Sie ließ es geschehen, mit dieser völligen Passivität von jemandem, der sich entschließt, nicht teilzunehmen, sondern zu empfangen. Sie hatte kleine Brüste, sehr dunkle, harte Nippel, eine fast vollständig rasierte, bereits vor Nässe glänzende Fotze. Ich kniete zwischen ihren Beinen nieder und leckte mit der Zunge von unten nach oben über ihre Fotze, suchte den Kitzler, saugte daran, bis ich sie leise, heiser und unterdrückt aufstöhnen hörte. Ich steckte ihr zwei Finger hinein und spürte, wie sie sich darum zusammenzog. Ich schloss für einen Moment die Augen, sammelte mich, konzentrierte mich auf das, was vor mir lag, aber die Wahrheit ist, dass ich vor allem auf das Geräusch achtete, das Rodrigo hinter mir machte, als er seinen Gürtel abnahm.

Dann begann Rodrigo, sich auszuziehen.

Ich kann es nicht anders beschreiben: Es war außergewöhnlich. Breite Brust, bedeckt von dunklen Haaren, flacher Bauch, Arme, die alles andere wie aus zweiter Wahl erscheinen ließen. Er hatte diesen Körper, den man bei anderen Männern sieht und der einen fragen lässt, wie es möglich ist, dass jemand so gut gebaut ist. Als er die Boxershorts herunterzog, hielt ich einen Sekundenbruchteil inne, der viel zu lang dauerte. Sein Schwanz hing halbsteif herab, dick, vom Ansatz an kräftig, die Adern bereits deutlich hervortretend, die Eier schwer und hängend darunter. Er packte ihn mit der Hand und schüttelte ihn zweimal, während er mir in die Augen sah, und nach zwei Stößen war er völlig hart, lang, auf mich gerichtet wie eine Anklage. Er war groß, sehr groß, und was ich beim Anblick spürte, war keine abstrakte Bewunderung: Mir lief das Wasser im Mund zusammen, und ich spürte ein Ziehen im Arsch, ein Vakuum, das gefüllt werden wollte.

Ich machte mich wieder an Patricia. Ich spreizte ihre Beine, spuckte mir in die Hand, verteilte den Speichel über meinem Schwanz und stieß ihn mit einem einzigen Druck in sie hinein. Sie war so nass, dass ich ohne Widerstand bis zum Anschlag eindrang. Ich begann, sie mit langsamen Stößen zu ficken, mich auf die Arme stützend, während sie alles mit völliger Passivität hinnahm, als wäre ihr Körper für diesen Anlass nur geliehen. Ihre Brüste bebten bei jedem Stoß meiner Hüften ein wenig. Das Tempo bestimmte ich. Neben mir legte sich Rodrigo ebenfalls über seine Frau, stieß in sie hinein mit derselben Ruhe, mit der er alles tat, und begann, sie neben mir zu ficken, Schulter an Schulter, wir beide drangen abwechselnd in dieselbe Fotze ein, weil zwei Schwänze gleichzeitig nicht hineingepasst hätten.

Und in diesem Moment, ohne es geplant zu haben, nahm ich meinen heraus, wich zur Seite und ließ die Hand daruntergleiten und berührte ihn.

Es war, als würde ich etwas anfassen, das dafür gemacht war, mich aus dem Gleichgewicht zu bringen. Dick, fest, heiß unter meinen Fingern, so massig, dass meine Hand sich nicht ganz darum schließen konnte. Ich zog ihn langsam auf und ab, spürte die geschwollene Eichel, die dicke Vene darunter, die schweren, heißen Hoden an meinem Handgelenk, wenn ich nach unten ging. Mir stockte der Atem. Rodrigo sagte nichts. Er zog sich nicht zurück. Er bewegte sich weiter in Patricia, und ich blieb mit der Hand, wo sie war, und wichste ihn, während er seine Frau fickte, den Rhythmus von ihnen beiden spürend, spürend, wie sein Schwanz zwischen meinen Fingern immer härter wurde, bis Patricia anfing zu zittern, einen langen Stöhnlaut ausstieß, sich ihr ganzer Körper anspannte und sie dann ruhig und still wurde, mit dieser Hingabe von jemandem, der fertig ist und nichts mehr zu geben hat.

***

Ich blieb vor Rodrigo stehen.

Patricia hatte die Augen geschlossen. Ihr Atem wurde langsam, tief, gleichmäßig. Rodrigo sah mich von der anderen Seite des Bettes mit einem Ausdruck an, der keine Frage, sondern ein Warten war. Er setzte sich gegen das Kopfteil, die Beine gespreizt und den vom Saft seiner Frau nassen Schwanz straff gegen den Bauch. Ich bewegte mich zu ihm hin. Ich kniete zwischen seinen Beinen nieder und senkte das Gesicht langsam, bis ich es vor mir hatte, so nah, dass ich den Geruch von Sex und heißer Haut wahrnahm. Ich leckte von den Hoden bis zur Spitze, mit einem langen Zug, und er atmete hörbar durch die Nase aus, ohne den Blick abzuwenden.

Ich nahm ihn langsam in den Mund, ohne Eile, erkundete jeden Zentimeter. Zuerst nur die Spitze, lutschte an der Eichel, spürte, wie sich mein Mund mit seinem Geschmack füllte, schluckte den dicken Tropfen hinunter, der ihm bereits aus dem Schlitz lief. Dann nahm ich immer mehr, bis er mir den Atem nahm und ich ihn herausziehen musste, um wieder Luft zu holen, ein Faden Speichel zwischen meinen Lippen und seinem Schwanz. Ich nahm ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, zwang ihn in meine Kehle, hielt das Würgen aus, bis ich spürte, wie die Haare seines Schamhügels mich an der Nase kitzelten. Er lehnte den Kopf ans Kopfteil und ließ die Luft entweichen, die er angehalten hatte. Seine Hände führten mich nicht und stießen mich nicht weg. Ich blies ihm lange, hob und senkte den Kopf, leckte ihm die Hoden einzeln, leckte die Vene unterhalb seines Schwanzes, ließ mich bis zur Wurzel auf ihn sinken und hielt mich dort fest. Da war etwas an seiner Haltung — zwischen zurückgehalten und fordernd —, das mich geiler machte als alles, was er hätte sagen oder tun können. Mein Schwanz zeichnete sich zwischen meinen Beinen ab, hart und tropfend, ohne dass ihn die ganze Nacht jemand berührt hätte.

Ich machte das lange, bis er mich mit zwei Fingern unter dem Kinn anhob.

—Dreh dich um — sagte er, ganz leise.

Danach brachte Rodrigo mich mit einer Ökonomie von Bewegungen in eine andere Position, die zeigte, dass er genau wusste, was er wollte. Er stellte mich am Bettrand auf alle viere, spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und spuckte mir auf den Hintern. Ich spürte, wie sein Speichel mir in die Ritze lief, und dann seinen Finger, dick, langsam in mich eindringend, bis zum Knöchel, dann zwei. Er bewegte sie ohne Eile in mir, dehnte mich, während er sich mit der anderen Hand den Schwanz an meinem Oberschenkel rieb. Ich bäumte mich unwillkürlich auf, und er stieß einen tiefen, anerkennenden Laut aus.

—Halte durch — murmelte er.

Ich spürte die Eichel an meinem Arsch, rund und heiß, dann den Druck, diesen gewaltigen Druck von etwas viel Größerem, als der Körper glaubt aushalten zu können. Er drang langsam in mich ein, sehr langsam, mit derselben Ruhe, die ihn in allem auszeichnete. Jeder Zentimeter war eine Frage, und ich beantwortete sie mit dem Körper, presste anfangs die Zähne zusammen, biss in das Laken, ließ ein raues Keuchen heraus, als die Eichel den Ring passierte, und entspannte mich dann in etwas hinein, das Schmerz und Intensität auf eine Weise mischte, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie existiert. Als er ganz in mir war, blieb er einen Moment still, die Hände auf meine Hüften gelegt, ließ mich ihn spüren, ließ mich mich an den harten Brocken gewöhnen, der mich vollständig ausfüllte.

Dann begann er, sich zu bewegen. Lange, fast vollständige Züge nach draußen, und Stöße bis zum Anschlag mit dem harten Schlag seiner Hüften gegen meinen Arsch. Anfangs langsam, dann fester, dann mit einem gleichmäßigen Rhythmus, der das Bett unter uns knarren ließ. Seine Hände hielten meine Hüften mit genug Kraft, um Spuren zu hinterlassen. Ich klammerte mich mit den Fäusten ans Laken und drückte mich unbewusst zurück gegen ihn, suchte ihn, wollte mehr. Ich spürte, wie seine Hoden mir bei jedem vollständigen Eindringen gegen den Körper schlugen. Mein Schwanz, vergessen zwischen meinen Beinen, zuckte bei jedem Stoß, tropfte auf die Laken, ohne dass ich ihn berührt hätte.

—So — hörte ich ihn ganz leise hinter mir sagen —. So, still, und schön bei mir bleiben.

Er grub mir die Fingernägel in die Taille und beschleunigte. Die Stöße wurden härter, tiefer, und etwas in mir brach auf und begann unkontrolliert zu stöhnen, mit dem Mund gegen die Matratze, um Patricia nicht zu wecken. Ich spürte, wie der Orgasmus hochstieg, ohne dass ich meinen Schwanz auch nur berührt hätte. Ich kam so, mit ihm in mir, spritzte dick auf die Laken, während sich mein Arsch krampfhaft um seinen Schwanz zusammenzog. Er ließ ein heiseres Stöhnen hören, und seine Stöße wurden unkoordiniert. Zwei, drei Mal noch stieß er bis ganz hinein, dann blieb er stehen, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir zuckte, wie er mich in langen Pulsen mit heißem Sperma füllte, wie er mich mit beiden Händen gegen seinen Körper drückte, bis zum letzten Tropfen.

Als er fertig war, blieb er auf mir liegen, noch immer in mir, atmete mir in den Nacken, und ich bat ihn nicht, sich zu bewegen. Ich spürte, wie das Sperma erst in mir, dann über meinen Oberschenkel hinunterlief, als er schließlich herauszog. Ich blieb bäuchlings liegen, offen, fühlte mich gleichzeitig leer und voll, minutenlang unfähig, mich zu bewegen.

Patricia schlief neben uns, ohne irgendetwas mitbekommen zu haben. Später erfuhr ich, dass sie den Wein mit Beruhigungstabletten gemischt hatte, etwas, das sie aus ihren eigenen Nerven seit Langem tat. Was in dieser Nacht zwischen Rodrigo und mir geschah, existierte nur für uns beide.

***

Am nächsten Tag frühstückten wir zu dritt, als wäre nichts geschehen. Patricia machte Bemerkungen über das Wetter und die Rückfahrt. Rodrigo trank den Kaffee stehend und blickte aus dem Fenster der Hütte. Bevor sie losfuhren, als Patricia schon zum Auto hinuntergegangen war, drückte Rodrigo mir im Flur für einen Augenblick den Arm. Nur das. Ich spürte meinen Hintern noch immer wund, als ich die Tür schloss.

Patricia rief mich zwei Tage später an. Sie wollte es wiederholen. Wir trafen uns ein paar Mal in meiner Stadtwohnung, nur sie und ich, und es war korrekt, aber ohne Substanz. Ich fickte sie auf dem Sofa mit derselben Technik, die ich einer lästigen Pflicht gewidmet hätte: Ich leckte ihre Fotze, stieß es ihr von vorne rein, kam mir beim zweiten Mal auf die Brüste. Dieser Körper ohne Rodrigo an seiner Seite löste in mir nichts aus, was es wert gewesen wäre, festzuhalten. Ich beendete es, ohne ihr eine Erklärung zu geben.

Mit Rodrigo war es anders. Eines Nachmittags schrieb er mir: „Hast du diese Woche Zeit?“ Wir verabredeten uns in einem Hotel im Zentrum. Ein sauberes, unpersönliches Zimmer mit heruntergelassenen Rollos um fünf Uhr nachmittags. Er kam herein, schloss die Tür, sah mich einen Moment lang an und schob mich dann ohne ein Wort gegen die Wand, zog mir die Hose bis zu den Knien herunter und steckte mir zwei Finger in den Arsch, mit dem Speichel, den er sich aus dem Mund holte. Danach geschah alles mit derselben Ruhe wie immer: nicht grob, aber ohne Zögern. Er legte mich auf den Rücken ins Bett, hob mir die Beine auf seine Schultern und stieß bis zum Anschlag in mich hinein, während er mir in die Augen sah, fickte mich zuerst langsam und dann in einem Rhythmus, der mich ins Kissen beißen ließ, damit ich nicht schrie. Er kam in mir. Ich kam auf meinen eigenen Bauch, während sein Schwanz noch in mir vergraben war. Er wusste genau, was er wollte, und ich wusste, dass ich bereit war, es ihm zu geben.

Seitdem gehören die Donnerstage ihm.

Wir haben nicht darüber gesprochen, was wir sind oder was wir tun, wenn wir diese Tür schließen. Rodrigo ist keiner, der Dingen Namen geben muss, und ich habe gelernt, es auch nicht mehr zu brauchen. Ich komme, melde mich an, gehe hoch. Zehn Minuten später höre ich das sanfte Klopfen seiner Knöchel an der Tür. Er kommt herein, zieht mich ohne Eile aus, manchmal zwingt er mich direkt nach dem Schließen auf die Knie, um ihm einen zu blasen; manchmal wirft er mich bäuchlings aufs Bett und öffnet mich mit der Zunge, bevor er seinen Schwanz in mich schiebt. Er nimmt mich sich für ein paar Stunden mit dieser Mischung aus Autorität und Zärtlichkeit, die mich immer noch aus dem Konzept bringt, obwohl ich inzwischen ganz genau weiß, worum es geht. Ich verlasse das Hotel mit einem brennenden Arsch, mit seinem Sperma, das in mir trocknet, und einer seltsamen Ruhe, die bis zum nächsten Donnerstag anhält.

Nadia beginnt zu bemerken, dass ich donnerstags spät und anders nach Hause komme. Sie hat nicht direkt gefragt, aber es gibt Fragen in der Art, wie sie mich ansieht, wenn ich zur Tür reinkomme. Früher oder später wird sie sie laut stellen müssen, und ich werde etwas antworten müssen. Ich weiß noch nicht, was ich ihr sagen soll.

Die Wahrheit ist, dass ich es selbst auch nicht ganz verstehe. Wie ein Mann, der glaubte, sein Leben fest im Griff zu haben, vor einem Jahr zu einem Abendessen mit Freunden ging und von dort mit etwas wegkam, das keinen Namen hatte, das er aber seitdem weder loswerden konnte noch wollte. Wie dieses Etwas die genaue Form eines siebenundvierzigjährigen Mannes mit dichtem Bart und hochgekrempeltem Hemd hat, der kaum spricht, mich aber, sobald er die Tür dieses Zimmers öffnet, fickt, als hätte er schon immer gewusst, dass ich genau dafür gemacht bin.