Die Freundin meines besten Freundes hat mich im Morgengrauen gesucht

Es ist fünf Uhr fünfunddreißig in der Morgendämmerung und, wie jeden Tag, halte ich das Auto vor ihrem Haus an. Die Straßenlaternen im Viertel sind noch an, und die Straße riecht nach jener trockenen Kälte, die es nur zu dieser Stunde gibt. Ich schalte den Motor aus, lasse die Heizung auf halber Leistung und blicke hinauf zu ihrem Fenster im zweiten Stock. Rollläden unten. Schon wieder.

Ich nehme das Handy und schicke ihr eine kurze Nachricht: «Wach auf, Schlafmütze, sonst wird es wieder knapp.» Zwei Sekunden später bereue ich den liebevollen Ton, aber die Nachricht ist schon raus. Ich mache das seit so vielen Monaten, da macht ein Tag mehr auch nichts aus.

Drei Minuten später sehe ich sie die Treppe herunterhetzen. Das Haar halb hochgesteckt, das Gesicht noch weich vom Schlaf, die Augen schwer. Sie trägt eine schwarze Leggings, die jede Kurve ihrer Hüften betont, und einen weiten Hoodie, der ihr bis zur Mitte der Oberschenkel hängt. Gerade erst aufgestanden, ungeschminkt, und trotzdem kann ich mich auf nichts anderes konzentrieren als auf diese Silhouette, die auf mich zukommt, diesen runden Arsch, fest eingespannt im Elasthan.

— Nico, tut mir leid, ich schwöre, ich bin schon wieder eingeschlafen — sagt sie und öffnet die Beifahrertür.

— Wie jeden Morgen, Lara. Irgendwann lasse ich dich noch sitzen.

— Lüge. — Sie lächelt und gibt mir zwei schnelle Küsschen, eines auf jede Wange —. Du lässt mich nicht sitzen, weil du mich magst.

Wenn du wüsstest, wie sehr ich dich mag, Prinzessin.

Ich starte den Wagen ohne zu antworten und wir rollen die leere Avenida Richtung Depot entlang. Sie macht es sich im Sitz bequem, zieht die Turnschuhe aus und legt die Füße wie immer aufs Armaturenbrett. Das gelbe Licht der Laternen wandert in Abständen über ihr Gesicht, und jedes Mal, wenn ich sie aus dem Augenwinkel ansehe, fällt es mir schwerer, den Blick auf der Straße zu halten.

Ich kenne sie seit fast zwei Jahren. Mario brachte sie an einem Samstag zu einem Essen in meiner Wohnung mit, sie waren gerade erst zusammengekommen, sie lachte über alles, was er sagte, und ich hielt sie für ein sympathisches Mädchen, weiter nichts. Dann fing sie in der Firma an, sie bekam meine Route als Begleitung im Schultransport zugeteilt, und seitdem beginnen alle Tage gleich: ich parke um fünf Uhr zwanzig vor ihrem Haus, sie kommt zu spät herunter, wir queren zusammen die halbe Stadt in einem angenehmen Schweigen, das jede Woche ein wenig weniger unschuldig wird.

— Habe ich dir Kaffee mitgebracht? — frage ich, ohne sie anzusehen.

— Im Ernst? Gott, ich liebe dich.

— Blaue Becher, unten, ohne Zucker, wie du ihn magst.

Sie nimmt ihn mit beiden Händen und trinkt einen langen Schluck. Sie schließt die Augen. Sie seufzt. Und dieses Seufzen, so klein, so dumm, bringt mich dazu, das Lenkrad fester als nötig zu umklammern, und mein Schwanz wird hart gegen die Naht der Jeans.

Wir kommen um Viertel vor sechs am Depot an. Ich steige aus, um den Bus zu kontrollieren, sie bleibt im Auto und trinkt ihren Kaffee aus. Als ich zurückkomme, hat sie bereits wieder auf ihrem Stammplatz gesessen, ganz hinten links, wo sie sich während der leeren Fahrt bis zur ersten Haltestelle langmacht. Diese Woche hat sie, ich weiß nicht warum, die Angewohnheit, sich ganz hinzulegen, den Hoodie unter den Kopf gerollt, die Knie angewinkelt und die Augen geschlossen. Ich starte den Diesel, die Türen schließen sich mit ihrem gewohnten Piepen, und wir fahren auf die Nationalstraße hinaus.

Die erste Haltestelle ist fünfunddreißig Minuten entfernt, mitten auf dem Land, dort, wo die Nebenstraße zu einer Brache mit einem verblassten blauen Schild führt. Wir sind immer zwanzig Minuten zu früh da, also halte ich den Bus auf dem Seitenstreifen, schalte die Hauptlichter aus und lasse nur die Standlichter an. Das ist die Routine. Zwanzig Minuten absolute Stille, wir beide allein mitten im Nirgendwo, bevor der eigentliche Arbeitstag beginnt.

***

Heute jedoch ist die Stille keine Stille.

Ich sitze seit zwei Minuten mit ausgeschaltetem Motor da, als ich es höre. Eine Atmung. Schneller als normal. Abgehackt. Sie kommt von den hinteren Sitzen. Zuerst denke ich, sie ist eingeschlafen und träumt etwas Schlimmes, aber dann höre ich ein anderes Geräusch, wie ein unterdrücktes Seufzen, und die ganze Luft im Bus bleibt mir an der Brust kleben.

Ich stehe vom Fahrersitz auf. Das Standlicht taucht den Gang in ein sehr schwaches Orange. Ich gehe langsam, ohne Lärm zu machen, und halte mich an den Sitzlehnen fest. Je weiter ich vorgehe, desto deutlicher wird das Geräusch. Sie ist es. Und sie träumt nicht.

— Lara? — frage ich leise, als ich auf ihrer Höhe bin —. Geht es dir gut?

Sie antwortet nicht sofort. Sie liegt auf der Seite, mit dem Gesicht zum Fenster, den Hoodie noch unter dem Kopf. Ihre rechte Hand ist in der Leggings verschwunden. Ich sehe die langsame Bewegung unter dem Stoff, zwei Finger, die sich kreisend über ihre Muschi bewegen, drücken und loslassen. Ich sehe ihre andere Hand an der Lehne des Vordersitzes festgekrallt, die Knöchel weiß. Und vor allem sehe ich, wie sie den Kopf ganz langsam dreht und meinen Blick trifft.

— Nico — flüstert sie, ohne aufzuhören.

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich habe mir diesen Moment zwei Jahre lang in tausend Varianten vorgestellt, und in keiner meiner Fantasien stand ich sprachlos im Gang meines eigenen Busses.

— Entschuldige — sage ich, und das ist das Dümmste, was ich hätte sagen können.

— Geh nicht weg.

Das nagelt mich an den Boden. Ich klammere mich an die Lehne des gegenüberliegenden Sitzes und sehe sie an. Sie weicht meinem Blick nicht aus. Die Hand bleibt, wo sie ist, bewegt sich jetzt langsamer, fast ruhig, als würde die Anwesenheit eines Zeugen alles leichter machen statt schwerer.

— Lara, was machst du da?

— Ich fasse mir die Muschi an und denke an dich, Nico. Genau das, was ich schon seit Monaten vor dir machen will. — Ihre Stimme klingt heiser, anders als ihre Morgenstimme —. Ich bin klatschnass aufgewacht. Schon wieder.

— Du bist Marios Freundin.

— Ich bin eine heiße Frau, eingesperrt in einem Bus mit dem einzigen Mann, mit dem ich ficken will. — Sie macht eine Pause, schluckt, fährt fort —. Gestern Nacht hat Mario mir fünf Minuten lang seinen Schwanz reingesteckt, ist in mir gekommen und ist eingeschlafen, bevor ich irgendetwas von ihm verlangen konnte. Fünf Minuten, Nico. Ohne mir eine Brust zu lecken, ohne mich unten auszulecken, gar nichts. So ist das seit einem Jahr.

Ich sollte mir das nicht anhören. Ich sollte nicht zusehen, wie sich unter der Leggings die Wölbung ihrer Finger abzeichnet, wie der Stoff genau an der Stelle, wo sie sich in sich selbst stößt, von der Nässe dunkler geworden ist. Ich sollte nicht spüren, wie das ganze Blut auf einen Schlag in meinen Schwanz schießt. Aber ich tue es. Und ich sehe sie an. Und ich sehe weiter hin.

— Ich brauche einen Mann, Nico — sagt sie und richtet sich ein wenig auf, bis sie halb sitzt —. Kein Kind, das nach drei Stößen abspritzt und einschläft. Ich sehe dich jeden Morgen und frage mich, wie du ihn wohl haben wirst. Wie du ihn mir reinstecken würdest. Wie du mich am Haar packen würdest, während ich ihn dir lutsche.

— Lara, das …

— Komm her.

Sie sagt es nicht wie einen Befehl. Sie sagt es wie eine Bitte. Und das ist schlimmer, denn Befehle kann man missachten, Bitten nicht.

Ich mache einen Schritt. Dann noch einen. Ich setze mich auf die Kante des Sitzes gegenüber, die Knie fast an ihren. Sie richtet sich ganz auf, zieht sich den Hoodie mit einer sauberen Bewegung über den Kopf aus und bleibt in einem weißen Top mit dünnen Trägern zurück. Darunter trägt sie keinen BH. Die Brüste zeichnen sich vollständig unter dem Baumwollstoff ab, die Nippel aufgerichtet, braun und groß, und ziehen den Stoff nach vorn. Ich sehe es sofort. Sie sieht, dass ich es sehe. Und sie bedeckt sich nicht. Im Gegenteil: Sie macht den Rücken leicht hohl, damit ich sie besser ansehen kann.

— Fass mich an — sagt sie.

— Das sollten wir nicht tun.

— Ich weiß. Fass mich trotzdem an.

Ich lege ihr die Hand auf den Oberschenkel, über dem Stoff. Er fühlt sich heiß an, viel heißer als der Rest des Busses. Ich fahre langsam hoch, Millimeter für Millimeter, und beobachte, wie ihr Mund sich öffnet, wie ihr Atem im Hals stockt. Als ich am Bund der Leggings ankomme, halte ich an. Ich sehe sie an. Ich gebe ihr die letzte Chance, zurückzuweichen.

Sie nimmt mein Handgelenk und steckt es hinein.

***

Sie ist klatschnass. Nicht nass wie in billigen Geschichten, sondern wirklich klatschnass, tropfend, mit kurzem Schamhaar, das an der Haut klebt, und einer geschwollenen, glitschigen Muschi unter meinen Fingern. Als ich mit dem Daumen über ihren Kitzler streiche, zuckt ihr ganzer Körper leicht nach hinten und entspannt sich dann, und von da an bewegt sie sich nur noch gegen meine Hand, reibt sich an mir, sucht mich.

— Steck sie rein — bittet sie —. Zwei. Bitte.

Ich schiebe Zeige- und Mittelfinger mit einem Stoß bis zum Anschlag in sie, und sie beißt sich auf die Lippe, damit sie nicht aufschreit. Ihre Muschi zieht sich sofort um mich zusammen, heiß und schleimig, und als ich beginne, sie herauszuziehen und wieder hineinzuschieben, spüre ich, wie sie sich bei jedem Stoß in ihr öffnet. Ich streichle sie so, wie ich sie seit zwei Jahren streicheln will. Ich biege die Finger nach oben, suche den rauen Punkt, den ich bei allen Frauen innen kenne, und als ich ihn finde, zuckt sie zusammen und krallt mir die Nägel in den Unterarm.

— Genau da, da, nicht aufhören — keucht sie —. Verdammt, Nico, so.

Ich ziehe ihr die Leggings mit einem Ruck bis zu den Knien herunter. Sie trägt keine Unterhose. Sie ist barfuß ins Auto gestiegen, ohne Unterwäsche, die Muschi schon aus ihrem Bett heraus nass. Ich sehe sie zum ersten Mal ganz: rosa, glänzend, geöffnet, mit meinen Fingern, die ein- und ausgehen, und einem Faden Feuchtigkeit, der an der Innenseite ihres Oberschenkels hinabläuft. Mir wird für einen Sekundenbruchteil schwindlig.

— Küss mich — flüstert sie.

Ich beuge mich über sie und küsse sie. Das ist kein schüchterner Kuss. Es ist ein Kuss von etwas, das sich viel zu lange aufgestaut hat, mit Zähnen und Eile und Zunge, ein Kuss, der nach Kaffee und Schlaf und Schuld schmeckt, und nach etwas anderem, das ich lieber nicht benenne. Sie packt mir mit der freien Hand den Nacken und presst mich gegen ihren Mund, als hätte sie Angst, dass ich es mir anders überlegen könnte. Mit der anderen sucht sie meinen Schwanz über der Hose, packt ihn durch den Stoff und drückt zu.

— Verdammt, wie hart du bist — murmelt sie gegen meinen Mund —. Hol ihn raus. Hol ihn sofort raus.

Ihre linke Hand gleitet über meine Brust, über meinen Bauch, bis zur Gürtelschnalle. Ich höre, wie sie sie aufmacht. Ich höre das Surren des Reißverschlusses. Und plötzlich ist ihre Hand in meiner Unterhose, holt meinen Schwanz in die kalte Luft des Busses, greift ihn am Ansatz mit ihren warmen Fingern, und ich bin derjenige, dem die Luft wegbleibt.

— Verdammt, Lara.

— Sei still und lass mich ihn ansehen.

Sie senkt den Blick. Sie sieht ihn sich einen langen Moment an, beißt sich auf die Lippe, spuckt dann in ihre Handfläche und beginnt, mich langsam zu wichsen, auf und ab, und drückt am Kopf zu, jedes Mal wenn sie oben ankommt. Es ist das obszönste und schönste Bild, das ich je gesehen habe: sie, auf dem Rücksitz meines Busses liegend, zerzaust, das Shirt bis zu den Achseln hochgeschoben, die nackten Brüste mit der Atmung auf und ab gehend, die Nippel hart wie Steine, die Leggings um ihre Knöchel gerollt, eine Hand an meinem Schwanz und die meine in ihrer Muschi, all das unter dem orangefarbenen Licht der Standlichter und der Stille eines noch schlafenden Feldes.

— Ich will ihn dir blasen — sagt sie plötzlich und richtet sich auf —. Ich habe ein Jahr lang daran gedacht, ihn im Mund zu haben.

Sie gleitet vom Sitz auf den Boden des Gangs, kniet sich zwischen meine Beine und drückt mich nach hinten gegen die Lehne. Sie fragt nicht. Sie warnt nicht vor. Sie beugt sich hinunter und nimmt ihn sich bis ganz tief in den Mund, bis ich spüre, wie der Kopf gegen ihren Gaumen schlägt und dann gegen ihre Kehle, und dort bleibt sie einen Moment, bevor sie ihn langsam wieder herauszieht, den Speichel schluckend, mit feuchten Augen zu mir hochblickend.

— Scheiße — bringe ich hervor.

Sie lächelt mit dem Schwanz an ihrer Wange und nimmt ihn wieder in den Mund. Jetzt lutscht sie ihn ganz, im Rhythmus, hält ihn am Ansatz fest und benutzt die Zunge am Frenulum, jedes Mal wenn sie hochkommt. Sie nimmt ihn mit einem Knall aus dem Mund, spuckt darauf, packt ihn erneut und beginnt, mir mit der vollgesabberten Hand einen zu blasen, während sie mir die Eier lutscht. Sie hat sie einzeln im Mund, zieht sie sanft nach unten, und ich muss mich mit beiden Händen an der Sitzlehne neben mir festhalten, damit ich nicht sofort komme.

— Mario hat ihn dir nie so gelutscht, oder? — frage ich mit brüchiger Stimme.

— Mario lässt sich nicht von mir lutschen. Er sagt, das ist schmutzig. — Sie nimmt ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund, hält ihn dort einen Moment lang würgend fest, zieht ihn heraus, Speichelfäden hängen zwischen ihrer Zunge und dem Kopf —. Ich will, dass du mich wie eine Schlampe behandelst, Nico. Bitte.

Ich packe sie am Haar, wickle es mir um die Faust und drücke ihren Kopf auf meinen Schwanz herunter. Sie stöhnt mit vollem Mund und lässt es geschehen. Erst ficke ich sie langsam mit dem Mund, dann schneller, und spüre, wie sich ihre Kehle um den Kopf öffnet und schließt, wie der Speichel ihr vom Kinn bis auf die nackten Brüste läuft. Jedes Mal, wenn sie zum Atmen hochkommt, sind ihre Augen röter und ihr Mund weiter offen, und sie sieht mich an, als gäbe ich ihr genau das, was sie seit Monaten gebraucht hat.

— Steh auf — sage ich —. Setz dich auf mich.

Sie steigt auf den Sitz. Sie zieht sich die Leggings auch vom anderen Bein herunter, setzt sich breitbeinig über mich, packt meinen Schwanz mit der Hand und setzt ihn an den Eingang ihrer Muschi. Mehr braucht es nicht. Sie lässt sich mit einem Ruck ganz hinab, bis zum Anschlag, und wir beide stöhnen gleichzeitig auf, als sie ihn ganz in sich spürt. Sie ist so nass, dass er ohne Widerstand hineingleitet, und sie ist so eng, dass ich spüre, wie sie mich auf jedem Zentimeter umklammert.

— Gott, wie voll du mich machst — keucht sie gegen meinen Hals —. Du kommst an einen Ort in mir, an den noch niemand gekommen ist.

Sie beginnt sich auf mir zu bewegen. Zuerst langsam auf und ab, die Hände auf meinen Schultern abgestützt, die Brüste hüpfen mir vor dem Gesicht. Ich packe eine von ihnen und nehme ihre Nippel in den Mund, sauge daran, beiße sie sanft, und sie stößt einen noch höheren Laut aus und beschleunigt das Tempo. Jetzt fickt sie meinen Schwanz richtig, reitet mich, lässt ihr ganzes Gewicht fallen, und jeder Stoß erzeugt ein feuchtes Geräusch, das im leeren Bus widerhallt.

— Fester — bitte ich und greife sie an den Hüften —. Fick mich fester, verdammt.

Ich grabe die Finger in ihren Arsch und helfe ihr beim Auf und Ab. Sie wirft den Kopf zurück, greift sich mit den Händen an die Brüste und reibt sich beim Reiten selbst die Nippel. Als sie die Augen öffnet und mich ansieht, sind sie glasig, verschwommen, der Mund offen und stößt heiße Luft über mein Gesicht aus.

— Stell mich auf alle viere — sagt sie plötzlich —. Ich will, dass du mich von hinten nimmst. Ich will dich sehen, wie du mich im Spiegel der Scheibe fickst.

Ich hebe sie hoch, drehe sie und drücke sie mit den Händen gegen die Lehne des Vordersitzes. Ich spreize ihr die Beine mit einem sanften Tritt, packe ihre Hüften und stoße ihn ihr mit einem Ruck bis zum Anschlag hinein. Sie schreit dieses Mal, ohne sich zu beherrschen, und der Schrei prallt an den Fenstern des Busses wider.

Ich beginne, sie von hinten mit der ganzen aufgestauten Gier von zwei Jahren zu ficken. Ich stoße sie mit Wucht, pralle bei jedem Hieb gegen ihren Arsch, und das Geräusch unserer Körper, die aufeinanderprallen, füllt den ganzen Bus. Sie klammert sich mit beiden Händen an die Lehne, wölbt den Rücken, um mir mehr anzubieten, und jedes Mal, wenn ich in sie stoße, entweicht ihr ein anderer Laut.

— So, so, so, nicht aufhören — wiederholt sie —. Mach mich kaputt, Nico, zerfick mir endlich die Muschi.

Ich gebe ihr einen Klaps auf den Arsch, nicht sehr fest, nur um es zu probieren. Sie zuckt zusammen und zieht sich in Antwort darauf um meinen Schwanz zusammen. Ich schlage noch einmal zu, härter. Und noch einmal. Ihre Backe wird rot und ihre Muschi zieht sich mit jedem Schlag zusammen, presst mich so sehr, dass ich fast genau in diesem Moment komme.

— Ich liebe das — keucht sie —. Ich liebe es, wenn du mich schlägst, verdammt.

Ich beuge mich über sie, ohne mit dem Stoßen aufzuhören, schiebe ihr das Haar vom Nacken und beiße hinein. Ich schiebe die Hand von vorn an ihr vorbei und suche mit zwei Fingern ihren Kitzler, reibe ihn in Kreisen im selben Rhythmus, in dem ich sie von hinten ficke. Sie beginnt am ganzen Körper zu zittern. Ich kenne sie inzwischen genug — ich habe es in zehn Minuten gelernt —, um zu wissen, dass sie kurz davor ist, wenn sie die Lippen zusammenpresst und nicht mehr atmet.

— Ich komme gleich — warnt sie, und ihre Stimme klingt gedämpft —. Nico, ich komme gleich, hör nicht auf, bitte hör nicht auf.

Als es soweit ist, zieht sich ihre Muschi in so heftigen Krämpfen um meinen Schwanz zusammen, dass sie mich fast rausdrückt. Sie beißt sich in den Unterarm, um nicht zu schreien, und trotzdem entweicht ihr der Stöhnen aus der Kehle, lang, heiser, ein Laut, den ich noch nie gehört habe. Ich spüre jede einzelne Kontraktion in ihr. Jede drückt mich noch ein Stück weiter an den Rand.

Ich ziehe ihn heraus, als ich merke, dass ich es nicht mehr aushalte. Ich drehe sie um, drücke sie gegen den Sitz, und sie versteht von selbst: Sie rutscht wieder auf den Boden, kniet sich hin, öffnet den Mund und sieht mich von unten mit herausgestreckter Zunge an.

— Komm mir ins Gesicht — bittet sie —. Alles. Darüber. Wohin du willst.

Ich packe ihn und mache mir die letzten Stöße mit der Hand, die noch nach ihrer Muschi riecht. Sie hält je eine Brust in den Händen, presst sie zusammen, bietet sie mir an, den Mund zwei Finger breit von meinem Kopf entfernt geöffnet. Als ich komme, ist es lang. Es ist laut. Es ist alles, was ich seit zwei Jahren zurückgehalten habe. Der erste Strahl trifft ihre Zunge, der zweite ihre Lippen und ihr Kinn, der dritte läuft ihr den Hals hinab ins Dekolleté und landet schließlich zwischen ihren Brüsten. Sie schließt weder Augen noch Mund. Sie schluckt alles, fährt sich mit der Zunge über die Lippen und lächelt.

Als ich fertig bin, sacke ich gegen die Lehne des Vordersitzes zusammen. Sie bleibt liegen, die Augen geschlossen, mit einem kleinen Lächeln auf dem Mund und der Brust, die ganz langsam auf und ab geht, während mein Sperma noch über ihre Haut läuft. Draußen ist es immer noch Nacht. Bis zur ersten Haltestelle sind es noch zwölf Minuten.

***

— Ich will mehr — sagt sie, ohne die Augen zu öffnen —. Nicht nur heute.

— Lara …

— Jeden Tag. Hier. Um diese Uhrzeit. Vor der Tour. Ich will, dass du mich jeden Morgen vor der Arbeit fickst, Nico. Ich will mit deinem Abspritzen noch in mir an den Haltestellen ankommen.

Ich hole aus dem Dienstfach ein Päckchen Taschentücher und reiche es ihr, ohne etwas zu sagen. Sie wischt sich den Bauch, die Brust, das Kinn ab, sammelt mit dem Finger ein, was in ihr Dekolleté gelaufen ist, und führt es sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie zieht die Leggings hoch, schiebt das Shirt herunter, bindet sich das Haar neu zusammen. Ihre Bewegungen sind die einer Frau, die gerade eine Entscheidung getroffen hat, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu fragen.

— Ich muss mit dir reden — sage ich, noch immer außer Atem.

— Nicht jetzt. Jetzt bist du müde und würdest nur Unsinn reden. — Sie sieht mich mit einer Ruhe an, die mich entwaffnet —. Wir reden heute Nachmittag. Bis dahin sagst du Mario nichts.

— Ich hätte ihm nichts gesagt.

— Gut. Ich auch nicht.

Ich stehe auf, schnalle mich an, gehe zurück in die Fahrerkabine. Ich schalte die Hauptlichter ein. Der Diesel brüllt wieder unter unseren Füßen auf. Im Innenspiegel sehe ich, wie sie sich fertig anzieht, den Hoodie nimmt, sich auf den mittleren Sitz setzt wie eine ganz gewöhnliche Begleitperson, die kurz davor ist, ihren Arbeitstag zu beginnen. Ihr Kinn glänzt immer noch.

Als wir an der ersten Haltestelle ankommen und die ersten drei Kinder mit ihren viel zu großen Rucksäcken einsteigen, begrüßt sie sie mit ihrem Namen mit derselben sanften Stimme wie immer, überprüft ihre Gurte, fragt sie nach den Hausaufgaben. Ich halte das Lenkrad fest und schaue nach vorn, auf die Straße, die ich längst auswendig kenne, und versuche nicht daran zu denken, was ich gerade mit dem Leben meines besten Freundes gemacht habe, an den feuchten Fleck, den ich noch immer im Hosenschlitz spüre, an die Frau, die gerade auf dem Rücksitz meinen Samen gegessen hat und nun lächelnd ein paar verschlafene Kinder ansieht, als wäre nichts gewesen.

An diesem Nachmittag, wenn die Schicht vorbei ist und ich sie an ihrem Haus abliefere, weiß ich, dass ich allem zustimmen werde, was sie von mir verlangt. Das weiß ich seit dem ersten Kuss. Wahrscheinlich wusste ich es schon vorher.

Morgen, um fünf Uhr zwanzig, werde ich wieder vor ihrem Haus parken. Und sie wird wieder zu spät herunterkommen. Und wir beide werden genau wissen, warum.