Vierzig Minuten, bevor die Kundin kam

Wir planten nie etwas, und genau das machte es süchtig machend.

An jenem Märzmorgen war ich fest überzeugt aufgestanden, dass ich ihn nicht sehen würde. Es war der Tag der Übergabe der Wohnung in Belgrano, und ich sollte die übrigen Muster, die Kataloge, die Stoffreste einsammeln, die in den Ecken geblieben waren. Abschlussarbeit, nicht mehr. Mein Mann schlief noch, als ich losging, noch mit dem schweren Atem der Sonntage, und ich stieg die Treppe des Hauses hinunter, mit einer Tasse Kaffee in einer Hand und dem Schlüssel der leeren Wohnung in der anderen.

Die Kundin, Helena, hatte mir um Punkt zehn per Nachricht bestätigt. „Ich komme um elf zur Endabnahme.“ Fünfundvierzig Minuten lagen vor mir, schätzte ich. Genug Zeit, um die Kisten ins Auto zu laden und den Rollladen der großen Fensterfront im Wohnzimmer herunterzulassen, bevor sie hinaufkam.

Der Hausmeister des Gebäudes hob nicht einmal den Blick, als ich eintrat. Ich stieg die drei Stockwerke zu Fuß hinauf, schloss die Tür auf und atmete diesen Geruch einer gerade fertiggestellten Wohnung ein, der mich nie müde macht: noch frische Farbe, Lack, neues Holz. Ich stellte den Kaffee auf die Arbeitsplatte der offenen Küche und fing an aufzuräumen.

Die Nachricht kam, als ich gerade einen aufgerollten Teppich zusammenfaltete.

„Mach auf, ich bin unten“.

Ich starrte auf den Bildschirm mit diesem idiotischen Lächeln, das ich immer bekomme, wenn ich seinen Namen sehe. Mauricio. Kein Gruß, keine Erklärung. Nur das. Ich bin unten. Als hätten wir Pläne, als hätte er auf mich gewartet, als wäre das die natürlichste Sache der Welt.

Ich ging zum Gegensprechanlage und ließ ihn rein. Ich war die ersten beiden Stockwerke der Treppe schon halb hinunter, mein Herz hämmerte mir bereits in den Ohren, als ich das Tor zufallen hörte. Als ich ihn um die Treppenabsatz-Ecke kommen sah, mit dem blauen Hemd, von dem er weiß, dass ich es mag, und den noch nassen Haaren von der Dusche, wusste ich, dass wir für nichts Anständiges mehr Zeit haben würden.

—Was machst du hier? —fragte ich leise und ließ ihn ein.

—Bin vorbeigekommen —sagte er und schloss die Tür hinter sich.

Das Telefon vibrierte in meiner Tasche. Helena, wieder. „Entschuldige, es gab einen Unfall auf der Avenue. Ich brauche noch ungefähr vierzig Minuten länger.“ Ich hielt ihm den Bildschirm hin. Er las ihn, ohne das Telefon zu berühren, mit glänzenden Augen, und sah mich an wie eine Katze, die gerade einen Riss in der Gartentür entdeckt hat.

—Dann haben wir Zeit —murmelte er.

—Wir haben keine Zeit, Mauricio. Wir haben eine leere Wohnung und eine Kundin, die in einer Stunde kommt.

—Das ist technisch gesehen Zeit.

Ich musste gegen meinen Willen lachen. Und genau dieses Lachen war das Einzige, was er brauchte.

***

Er packte mich an der Taille und drückte mich gegen die weiße Marmorarbeitsplatte. Der Stein war kalt durch den Stoff meiner Hose hindurch, und mir stockte der Atem vor dem Kontrast. Mauricio küsste mich, als hätten wir uns seit Monaten nicht gesehen, mit der Zunge vom ersten Sekundenbruchteil an im Mund, er biss mir in die Unterlippe, zog meinen Kopf an den Haaren nach hinten, um seinen Mund an meinen Hals zu pressen.

—Wir müssen uns beeilen —sagte er an meinen Hals gepresst—. Bevor sie kommt.

—Wir beeilen uns nicht —antwortete ich und log schamlos, weil ich schon eine Hand in seinem Haar hatte und die andere an seinem Gürtel hinunterglitt, über der Hose nach seiner Beule suchte. Er war steinhart. Ich drückte ihn durch den Stoff hindurch, und er ließ ein kurzes, raues Knurren an meinem Ohr hören.

—Schau mal, was du mit mir machst —flüsterte er—. Ich bin seit dem Verlassen des Hauses so.

—Zeig sie mir.

Ich öffnete den Knopf seiner Hose, zog den Reißverschluss herunter und schob die Hand in seinen Boxershort. Er war heiß, dick, die Spitze schon feucht. Ich holte ihn direkt dort heraus, gegen die Arbeitsplatte, und begann, ihn langsam zu wichsen, fest zupackend, mit der ganzen geschlossenen Hand auf und ab. Er schloss die Augen und legte die Stirn an meine.

—So, Kleine. Genau so.

—Gefällt es dir, wie ich ihn anfasse?

—Du machst mich wahnsinnig.

Es war erregend bis zu einem Punkt, den ich kaum benennen konnte. Die Vorstellung, dass wir jederzeit den Aufzug hören könnten, Helens Schlüssel, ihre helle Stimme auf dem Treppenabsatz, all das mischte sich mit der Hitze seines Schwanzes in meiner Hand und damit, wie seine Finger meinen Hintern über der Hose begrapschten, ihn drückten, auseinanderzogen, mich daran erinnerten, was ich längst wusste.

Die Wohnung war nur halb möbliert. Wir hatten nur das Sofa im Wohnzimmer gelassen, eine Stehlampe und im Hauptschlafzimmer ein Doppelbett ohne Bettwäsche, mit der Matratze noch in Plastik eingehüllt, das noch nicht ganz entfernt worden war. Es war nicht der romantischste Ort der Welt, aber wir brauchten ihn auch nicht.

Mauricio öffnete mir die Bluse Knopf für Knopf, ohne den Blick von mir zu nehmen, und als er beim letzten ankam, riss er sie mir mit einem Zug herunter. Er löste meinen BH mit einer Geschicklichkeit, die mich nach so vielen Monaten immer noch beeindruckt. Sobald mir die Brüste herausfielen, packte er sie mit beiden Händen, drückte kräftig zu und senkte den Kopf, um sie nacheinander zu lecken. Er biss mir langsam in die Brustwarzen, abmessend, bis sie hart wurden, und mir entfuhr ein langes Stöhnen, das mich selbst überraschte.

—Sei still, mein Schatz —murmelte er, lächelnd mit meiner Brustwarze zwischen den Zähnen—. Die hören uns sonst.

—Und was kümmert mich das?

—Kleine —sagte er in diesem rauen Ton, den er nur bei mir benutzt—. Meine Königin.

—Mauricio…

—Göttin —beharrte er, während er nun die andere Brustwarze saugte—. Du bist meine Göttin.

Ich öffnete ihm das Hemd ganz und zog es ihm von den Schultern. Als meine nackten Brüste seine Brust streiften, fühlte ich, wie er zitterte, buchstäblich zitterte, und genau das bringt mich immer aus der Fassung. Dass ein Typ wie er, mit diesem Aussehen und dieser Sicherheit, anfängt zu zittern, wenn ich ihn anrühre. Ich zog ihm die Hose bis zu den Knien herunter, griff erneut nach seinem Schwanz, jetzt ohne Stoff dazwischen, Haut an Haut, und arbeitete ihn mit der Hand, bis ich sah, wie sich sein Kiefer anspannte.

—Ins Schlafzimmer —bat er mit zusammengebissenen Zähnen—. Jetzt. Wenn du ihn so weiter anfasst, komme ich im Stehen.

—Noch nicht. Ich will ihn zuerst lutschen.

Ich kniete mich direkt dort hin, in der Küche, auf die kalten Fliesen. Ich zog ihm Hose und Boxershort ganz herunter und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Ich schluckte ihn bis ganz zum Ende, bis ich ihn gegen meine Kehle stoßen spürte, und er stieß einen langen Fluch aus, die Hand auf der hohen Schrankfront abgestützt, um sich zu halten. Ich lutschte ihn langsam, zog ihn ganz heraus, um die Spitze zu lecken, unter der Eichel entlang, über die dicken Adern, über die Eier. Ich machte das, was ihn, das weiß ich, umbringt: ihn ganz tief reinnehmen und stillhalten, mit den Augen nach oben, ihn anschauen, darum herum schlucken.

—Verdammt noch mal, Kleine —hechelte er—. So schaffen wir’s nicht mal bis ins Schlafzimmer.

Er nahm ihn mir selbst aus dem Mund, zog mich mit sanfter Brutalität an den Haaren nach hinten und hob mich vom Boden auf, indem er mich an den Ellbogen packte.

—Komm. Komm jetzt.

***

Ich folgte ihm. Ich setzte mich an den Rand der mit Plastik bezogenen Matratze, und er kniete sich langsam vor mich hin, sah mich von unten an. Er zog mir die Hose herunter, indem er an den Gürtelschlaufen zerrte, zog mir den Tanga halb mit herunter und streifte sie mir mit einem Ruck über die Füße ab. Er ließ mich nackt zurück, offen, die Beine über den Rand hängend. Einen Moment lang lehnte er sich zurück, nur um mich anzusehen.

—So —sagte er fast zu sich selbst—. Schau dich an.

Dann küsste er meine Beine. Er begann an den Knien und arbeitete sich an der Innenseite der Schenkel hoch, knabberte mich, hinterließ rote Spuren, die tagelang bleiben würden, spielte, ließ mich genau lange genug warten. Er fuhr mit den Händen über meine Waden, drückte meine Hüften, küsste meinen Bauchnabel. Als er schließlich meine Beine ganz auseinanderzog und mein Schoß von nah sah, war ich schon völlig durchnässt, vor bloßer Vorfreude triefe ich.

—Schau mal, wie nass du bist, mein Leben —flüsterte er und fuhr mir mit zwei Fingern über die Lippen, öffnete sie langsam—. Ganz für mich.

—Ich halte es nicht mehr aus, Mauricio.

—Warte.

Er senkte den Kopf und stieß mir die Zunge ohne Vorwarnung hinein. Auf einen Schlag. Ich bog mich mit einem unterdrückten Schrei gegen die Matratze, und er hielt mich an den Hüften fest, damit ich nicht auswich. Er begann, meinen Arsch zu essen, langsam, mit dem ganzen Mund, saugte an meinen Lippen, strich mir mit flacher Zunge in einem langen Zug von unten bis zur Klitoris, immer wieder. Danach konzentrierte er sich dort oben, an der Klitoris, kreiste mit der Zungenspitze, saugte sie sanft, saugte sie hart, maß mich an den Stöhnen, die mir entglitten.

—Steck sie mir rein —bat ich ihn und packte ihn am Haar—. Die Finger. Steck sie mir rein.

Er schob zwei hinein, bis zum Anschlag, krümmte sie nach vorn, während er mich weiter mit dem Mund verwöhnte. Er begann, mit der Hand in mir zu stoßen, gleichzeitig meine Klitoris zu saugen, und dann verschwamm alles. Ich hob die Hüften gegen sein Gesicht, drückte seinen Kopf zwischen meine Schenkel, vergaß Helena und den Aufzug und alles, was außerhalb dieses leeren Zimmers lag.

—Ich komme gleich, Mauricio, ich komme —warnte ich ihn mit erstickter Stimme.

Er zog die Finger ruckartig heraus und hob den Kopf.

—Nicht mal dran denken. Noch nicht. Du willst oben auf mir kommen.

Er stand auf, streifte sich in vier Bewegungen den Rest der Kleidung ab und legte sich neben mich aufs Bett, den Schwanz nach oben gerichtet, glänzend, pochend.

—Komm —sagte er und zog an meiner Hand.

Ich stieg auf ihn. Das war unsere Stellung. Er wusste es, ich wusste es, es brauchte nichts mehr gesagt zu werden. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand, setzte ihn an meinen Eingang, strich die Spitze ein paar Mal über meine geöffneten Lippen, um ihn gut zu befeuchten, und senkte mich dann langsam auf ihn, ohne Reibung, ließ mich Millimeter für Millimeter herabsinken. Mir entwich ein langer Laut, als ich ihn bis ganz unten in mir spürte, wie er mich dehnte, mich völlig ausfüllte, und ihm entfuhr ein tiefes, fast tierisches Knurren.

—So, wie du es magst —sagte er zwischen den Zähnen—. Ganz drin.

—Verdammt, wie groß du bist.

—Beweg dich, Kleine. Reite mich.

Ich begann, mich auf ihm zu bewegen. Zuerst langsam, die Hände auf seiner Brust abgestützt, ihn ansehend, spürend, wie jeder Zentimeter ein- und austrat. Ich liebte es, ihn entwaffnet zu sehen, den Kopf gegen die nackte Matratze zurückgelehnt, den Kiefer angespannt, die Halsadern hervorgetreten. Ich liebte es, die Wärme seiner Hände an meinen Hüften zu spüren, wie sie mich führten, mir den Rhythmus vorgaben, mich auf seinem Schwanz auf und nieder schoben, als wäre ich sein Spielzeug.

Ich beugte mich vor, damit er mir die Brüste saugen konnte, und er packte sie mit beiden Händen, drückte sie zusammen, biss mir in die Brustwarzen, während ich ihn immer schneller ritt. Ich änderte die Bewegung, hörte auf, mich auf und ab zu bewegen, und begann, mich vor und zurück zu schieben, rieb meine Klitoris an seiner Wurzel, und diese Reibung ließ mich so laut stöhnen, dass er mir die Hand auf den Mund legte.

—Psst. Sei still. Die hören dich bis auf die Straße.

Ich leckte seine Finger, biss hinein, saugte sie wie seinen Schwanz, und er sah mich mit halb geschlossenen Augen an, als würde er sterben.

—Dreh dich um —bat er plötzlich—. Geh auf alle viere. Ich will dich so nehmen.

Ich stieg von ihm herunter, sein Schwanz glänzend und nass aus meinem Schoß herausgleitend, und drehte mich auf der Matratze um. Ich ging auf alle viere, den Hintern in die Luft, das Gesicht gegen das kalte Plastik. Ich spürte, wie das Bett hinter mir einsank, spürte seine Hände, die meine Pobacken auseinanderzogen, und dann die Spitze, die wieder in mich drückte, aus diesem Winkel tiefer, brutaler.

—Da —hechelte ich—. Genau so. Hart.

Er begann, mich heftig zu nehmen. Nichts Subtiles blieb mehr übrig. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und stieß bis zum Anschlag mit langen, trockenen Hieben in mich, die das Bett jedes Mal gegen die Wand krachen ließen. Die Wohnung war so leer, dass jeder Laut verstärkt wurde. Das Knarzen des Plastiks unter uns, mein abgehackter Atem, seiner, das nasse Platschen seines Schwanzes beim Ein- und Austreten, das rhythmische Schlagen des Bettes gegen die Trennwand. Und in irgendeiner Ecke meines Kopfes ein ständiger Alarm: jederzeit. Jeden Moment kann sie kommen.

Statt mich zu bremsen, schob mich dieser Alarm noch weiter an. Ich bat um mehr. Er gab mir eine Ohrfeige auf den Arsch, dann noch eine, und zog mich an den Haaren zurück, um noch tiefer in mich zu stoßen. Ich krallte mich mit beiden Händen in die Laken —beziehungsweise ins Plastik—, den Mund gegen die Matratze geöffnet, erstickte Schreie, die ich nicht zurückhalten konnte.

—Ich komme gleich, Mauricio.

—Ich auch, Kleine. Halt noch ein bisschen durch.

—Ich halte nicht mehr aus. Ich komm. Ich komm.

Er schob die Hand unter mir hindurch und suchte mit zwei Fingern meine Klitoris. Er rieb sie schnell, kreisend, ohne aufzuhören, mich zu nehmen, und das war alles, was ich brauchte. Ich kam mit einem erstickten Schrei gegen die Matratze, zitterte am ganzen Körper, presste seinen Schwanz in mir mit Krämpfen zusammen, die er spürte, weil er einen langen Fluch ausstieß und noch schneller wurde.

—Ich zieh mich raus, Kleine, ich zieh mich raus.

—Rausziehen. Mach auf mir fertig. Auf die Brüste.

Er zog sich rechtzeitig heraus, drehte mich mit einem Ruck um, setzte sich rittlings über mich und wichste sich selbst noch zu Ende, zwei, drei Mal, die Spitze auf meinen Hals und meine Brüste gerichtet. Er kam mit einem rauen, langen Stöhnen, und ich spürte die heißen Strahlen zwischen meine Brüste, aufs Schlüsselbein, einen bis an den Hals fallen. Er ließ sich keuchend neben mir fallen, das Gesicht in meine Schulter gedrückt.

Wir blieben ein paar Sekunden so liegen. Still. Atmend. Ich mit dem warmen Sperma, das mir langsam über die Brust bis zum Bauchnabel lief.

***

Und dann hörten wir Schritte auf der Treppe.

Schritte. Von jemandem, der hinaufging. Absätze außerdem. Und Stimmen.

Nie in meinem Leben habe ich mich so schnell bewegt. Wir sprangen aus dem Bett, als wären wir unter Strom gesetzt worden. Mauricio schnappte sich in einem einzigen Armzug die Kleidung vom Boden, ich griff nach meiner, und wir rannten beide ins Bad, barfuß, in vollkommenem Schweigen, mit den Herzen im Hals und ich noch mit dem Sperma über den Bauch tropfend.

Wir schlossen die Tür.

—Psst —flüsterte ich, obwohl er nichts gesagt hatte.

—Ist sie das?

—Muss sie sein.

Ich wischte mich hastig mit einem Stück Toilettenpapier ab, rieb das Sperma vom Hals und von den Brüsten, mit abgehacktem Atem. Mauricio zog die Hose hoch, ohne den Gürtel zu schließen, der Schwanz noch halb schlaff. Ich hatte den BH halb angezogen, als wir die Schlüssel hörten. Aber die Schlüssel gingen nicht in unsere Tür. Sie gingen in eine andere. Ein Klick. Ein gedämpftes Gespräch, zwei Frauenstimmen, ein Lachen. Schritte in die Wohnung gegenüber hinein.

Mauricio und ich sahen uns an. Er hatte das Haar auf einer Seite hochgestellt und das Hemd auf links. Ich konnte nicht aufhören zu zittern. Und dann fing ich an zu lachen. Ein lautloses, unterdrücktes Lachen, die Hand vor dem Mund, weil ich nicht anders konnte.

—Das war die Nachbarin —flüsterte er, und das Lachen sprang auf ihn über, ein stummes Lachen, das seine Schultern schüttelte.

—Ich wäre fast gestorben, Mauricio. Ich wäre fast gestorben.

—Ich auch.

Wir zogen uns so gut wie möglich an, immer noch in Flüstern lachend, immer noch ungläubig. Wir verließen das Bad vorsichtig, machten das Bett, entfernten das zerknitterte Plastik —in der Mitte war ein feuchter Fleck, den ich nach innen faltete, um ihn zu verbergen—, öffnete das Schlafzimmerfenster, um den Geruch von Sex, der alles erfüllte, zu lüften, und wusch mich hastig im Spülbecken der Küche. Mauricio kämmte sich mit den Fingern vor der Spiegelreflexion im Flur.

Als wir ins Wohnzimmer zurückkamen, waren noch zwanzig Minuten übrig, bis Helena kommen würde. Wir setzten uns wie zwei vollkommen höfliche Fachleute aufs Sofa, ein Katalog auf dem Couchtisch, und sprachen über technische Details der Kücheninstallation, gingen die Übergabeliste durch. Ich öffnete sogar die Wohnungstür, damit es so aussah, als wäre die Wohnung bereit zur Besichtigung.

Helena klingelte genau zur versprochenen Zeit.

—Entschuldige die Verspätung! —sagte sie vom Treppenabsatz her mit einem riesigen Lächeln—. Ach, wie schön es hier riecht. Neue Farbe, oder?

—Neue Farbe —antwortete ich, ohne Mauricio anzusehen—. Komm rein, komm rein.

Wir zeigten ihr die Wohnung Zimmer für Zimmer. Die Küche gefiel ihr sehr, die Türen gefielen ihr sehr, das Licht im Hauptschlafzimmer gefiel ihr sehr. Ich vermied es derweil, das Bett anzusehen, vermied es, die Matratze anzusehen, deren Plastik wir hastig entfernt hatten, vermied es, Mauricio anzusehen. Er lief einen Schritt hinter mir, nickte, fügte technische Bemerkungen hinzu, vollkommen gelassen.

Aber jedes Mal, wenn Helena sich umdrehte, sah er mich an. Und ich sah ihn an. Und wir beide wussten, woran wir dachten. Ich spürte immer noch das Brennen zwischen den Beinen, die Feuchtigkeit seines Ergusses, die ich nicht gründlich genug hatte wegwischen können, das Brennen der Brustwarze, die er gebissen hatte.

Als Helena schließlich die Übergabe unterschrieb, verabschiedeten wir uns an der Tür mit genau der nötigen Höflichkeit. Ich ging die Treppe hinter Mauricio hinunter, ohne ihn zu berühren, ohne etwas zu sagen. Wir traten auf die Straße. Es war sonnig. Er blieb auf dem Gehweg stehen, zündete sich eine Zigarette an mit dieser langsamen Bewegung, die er immer hat, wenn ihm etwas sehr gefallen hat, und sah mich über die Flamme hinweg an.

—Nächste Woche? —fragte er.

—Nächste Woche —antwortete ich.

Und während ich mich zum Auto entfernte, spürte ich seinen Blick die ganze Häuserfront entlang in meinem Nacken. In jener Nacht fragte mich mein Mann zu Hause, wie die Übergabe gelaufen sei. Ich sagte ihm, ohne Neuigkeiten. Dass alles gut gegangen sei. Und für einen Moment, während ich ihm das Abendessen mit dem natürlichsten Lächeln der Welt servierte, dachte ich an das, was noch kommen würde, und daran, wie wenig ich es bereute.