Ich begleitete meine Frau zum Vorstellungsgespräch und verlor sie dort

Camila war zu viel Frau für mich. Das war die einzige Gewissheit, die mir nach zehn Jahren Ehe noch blieb. Das Gefühl, dass irgendein Sterblicher am Ende mit einer Göttin zusammengelebt hatte und man mich jederzeit mit einem Ruck aus diesem Traum wecken würde. Dieser Gedanke begleitete mich jeden Tag wie ein Schatten, der selbst bei Mittagssonne nicht verschwand.

Camila war eine von diesen Frauen, die den Verkehr zum Erliegen bringen, wenn sie gehen. Ein Meter fünfundsiebzig, platinblonde, glatte Mähne, zu einem makellosen Zopf gebunden, riesige helle Augen, die mit einem einzigen Blick alles entwaffneten. Sie hatte einen athletischen, durchtrainierten Körper, erarbeitet mit stundenlangem Training und einer Disziplin, die Angst machte. Die Kurven, die Hüften, die mit dem Lineal gezogene Taille: eine privilegierte Genetik, die sie wie eine Expertin zu verwalten wusste.

Und dann war da der Rest: Elitearchitektin, scharfer Verstand für Bauleitung und Projektmanagement, eine Schlagfertigkeit für jedes Gespräch, diese natürliche Sympathie, die einen in dreißig Sekunden gewann. Ich dagegen war ein Typ mit rasierter Glatze, die Arme voller Tattoos und einer dickrandigen Brille. Jedes Mal, wenn ich sie ansah, verstand ich immer noch nicht, wie ich bei ihr gelandet war.

An dem Abend erzählte sie mir die übliche Nummer. Dass sie sich mit Vero und Sofi treffen würde, um Lucía zu begleiten, die wegen einer halb verhunzten Geschichte am Boden war. Ich hörte zu und hatte einen Knoten im Magen. Ich wusste, dass sie log. Seit Monaten sammelte ich Hinweise: Zettelchen in den Taschen, Nachrichten mit offenem Chat im falschen Moment, Parfums, die nicht ihre waren. Ich beschloss, dass diese Nacht der Zirkus enden würde. Ich zog die Jacke enger, um die Arme zu verdecken, richtete die Brille und folgte ihr heimlich.

***

Lorenzo Bartoli. Der Italiener. Und sehr wahrscheinlich der größte Hurensohn, dem ich je begegnet bin. Ein Typ mit Kontakten überall, vom zwielichtigsten Nachtmilieu bis zu Geschäften, die man nicht laut aussprach. Nach außen hin ein seriöser Unternehmer, mit Markenhosen und stets ordentlich gestutztem Kinnbart. Innen ein Raubtier, das Frauen als Schachfiguren sah.

Die Baufirma, die auf seinen Namen lief, war die Fassade für das ganze Chaos. Büros in einem sehr hohen Stockwerk an der Avenida Mitre und Baustellen, die über den ganzen nördlichen Korridor verstreut waren. Als meiner Frau das Angebot zugeschickt wurde, ohne dass sie auch nur einen einzigen Lebenslauf verschickt hatte, kam uns beiden das seltsam vor. Aber Camila sah sich die Zahlen der Firma an und bekam einen klaren Blick: Das Unternehmen trieb führungslos dahin, und sie spürte, dass sie es geradebiegen konnte. Sie sagte ohne langes Nachdenken zu.

Das Vorstellungsgespräch fand noch in derselben Woche statt. In Bartolis Büro, mit Blick auf die Parkwälder, an einer Straße mit hohen Pinien und poliertem Beton. Ich ging mit ihr hin. Ich hätte es um nichts in der Welt verpasst. Ich kannte Typen wie Lorenzo und hatte nicht vor, sie allein in diese Grube zu lassen.

Wir kamen in eine Etage aus Marmor und Leder, mit hohen Decken und Blick auf die Stadt. Camila war makellos angezogen: schwarzer, eng anliegender Rock bis zu den Knien, weißes Hemd bis oben zugeknöpft, schwarze kurze Jacke, die ihre Silhouette wie ein Handschuh umschloss. Die perfekte Mischung aus Elitearchitektin und jener natürlichen Sinnlichkeit, die sie nicht verbergen konnte oder wollte.

Bartoli öffnete die Tür mit einem Lächeln, das seine Augen nicht erreichte. Als er sah, dass ich hinter ihr hereinkam, veränderte sich für den Bruchteil einer Sekunde sein Gesicht. Er konnte seinen Ärger nicht verbergen. Er trat auf meine Frau zu, legte seine Pranken um ihre Taille und gab ihr zwei lange Küsse auf die Wange, während er ihr einen düsteren, völlig schmutzigen Blick in die Augen bohrte. Danach rückte er ihr mit pseudo-höflicher Galanterie den Stuhl zurecht, damit sie sich setzen konnte. Mich begrüßte er nicht einmal. Ich war ein Geist in meiner eigenen Geschichte.

Camila begann, Pläne, Zahlen und Kostenanalysen auszubreiten. Sie sprach mit der Leidenschaft von jemandem, der weiß, wovon er redet. Ich sah sie wieder fasziniert an. Bartoli dagegen war ganz woanders. Er öffnete das Handy, schrieb im Chat, beantwortete Nachrichten mit zum ihm gekipptem Bildschirm. Nach vier Minuten tippte er etwas Längeres, legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch, und genau zwei Minuten später öffnete sich die Bürotür.

Zwei Typen in dunklen Anzügen traten ein. Unfreundliche Gesichter, mit diesem ost- oder südeuropäischen Look, den man schon von weitem als Gefahr wittert. Schick gekleidet, aber mit leerem Blick. Bartoli hob den Kopf, strich sich mit einer langsamen Geste über den Bart und sagte:

—Entschuldigen Sie meine Unhöflichkeit. Solche Besprechungen sind langweilig, und Ihr Mann langweilt sich. Ich habe mir erlaubt, ein paar Angestellte zu bitten, ihm die Büros, die Baustellen und die Maschinen zu zeigen.

Camila sah mich mit einem Blick voller Verwunderung an. Irgendetwas passte ihr nicht. Mir auch nicht. Ich spürte dieses kalte Ziehen im Nacken, das ich gut kannte. Aber die zwei Gorillas hatten sich schon einer links, einer rechts neben mich gestellt, mit einer Höflichkeit, die eher ein Befehl war, und baten mich aufzustehen. Mir blieb nichts anderes übrig. Wenn ich dort Stress gemacht hätte, wäre es noch schlimmer geworden. Ich verließ das Büro und ließ meine Frau allein mit dem Italiener zurück.

***

Später erfuhr ich, was passiert war. Ich setzte es Stück für Stück zusammen aus dem, was sie mir andeutete, was ihre Freundinnen im Stillen ausplauderten, und dem, was mir der Spiegel im Bad zurückwarf, als wir nach Hause kamen und ich mein Gesicht wie ein Idiot ansah.

Kaum war die Bürotür zu, ließ Lorenzo die Maske fallen. Camila merkte es an der Veränderung seiner Haltung, daran, wie er sich auf die Tischkante setzte, statt wieder in seinen Sessel zurückzugehen. Sie hielt seinem Blick einen Augenblick stand und wusste, dass es bei dem Vorstellungsgespräch nicht um Pläne gehen würde.

—Du bist viel zu hübsch, um deine Zeit mit so einem Typen zu verschwenden —sagte er ohne Umschweife.

Jede andere wäre aufgestanden und gegangen. Sie nicht. Etwas an dieser Brutalität zündete sie an. Seit Monaten schlief sie mit mir aus Gewohnheit und Zärtlichkeit, aber nicht aus Hunger. Der Hunger war schon vor einer Weile in ein anderes Viertel gezogen, und dieses Viertel hatte jetzt einen Namen, einen Geruch und eine tiefe Stimme, die von oben mit ihr sprach.

Lorenzo trat zwei Schritte näher und strich ihr mit dem Handrücken über die Wange. Sie bewegte sich nicht. Dann ließ er seine Hand ihren Hals hinabgleiten, über das Revers der kurzen Jacke, und strich mit den Fingerspitzen über ihr Dekolleté. Er hakte den ersten Knopf ihres Hemdes mit Zeigefinger und Daumen ein, drehte ihn leicht und spürte, wie sich Camila gegen seine Hand spannte. Er öffnete ihn. Dann den zweiten. Die Kuppe des Mittelfingers glitt über ihr Brustbein und streichelte den Ansatz ihrer Brüste über dem schwarzen Spitzen-BH. Camila schloss für einen Augenblick die Augen, gerade lang genug, damit er verstand, dass er freie Bahn hatte.

—Zieh das alles aus —befahl er leise.

Zuerst fiel die Jacke. Dann das Hemd, Knopf für Knopf mit kalkulierter Ruhe geöffnet. Der Rock war das Letzte: Sie streifte ihn selbst ab, stehend vor dem Schreibtisch, den Blick in seinen gebohrt. Zurück blieb sie im BH und in einem Spitzen-String, der diesen athletischen, definierten Körper zeigte, ein Kunstwerk. Die markierten Bauchmuskeln hoben und senkten sich mit ihrem schnellen Atem, die Brüste drückten das Spitzengewebe nach oben und verlangten nach Luft, die erigierten Brustwarzen zeichneten sich unter dem Stoff ab wie zwei harte Spitzen, die all das verrieten, was der Mund nicht sagte. Lorenzo betrachtete sie von oben bis unten, ohne sie zu berühren, und ließ das Schweigen die Arbeit machen.

—Den BH auch.

Camila griff hinter den Rücken und öffnete den Verschluss. Die Spitze fiel zu Boden. Sie zeigte ihre natürlichen, runden Brüste mit den aufgerichteten dunkelrosa Knospen. Lorenzo trat näher, nahm eine Brust in jede Hand, drückte sie mit jener Kraft, die ich selbst nie zu benutzen wagte, und zwickte die Brustwarzen, bis ihr ein kurzes Stöhnen entglitt.

—Schau mal, wie sie sich aufstellen. Ich hab dich noch nicht mal an deiner Muschi angefasst und du bist schon nass, hm?

Er schob die Hand ohne jede Zeremonie in ihren String. Zwei Finger glitten direkt hinein. Camila spreizte reflexhaft ein wenig die Beine, und er lächelte, als er spürte, wie durchnässt sie war.

—Schlampe —sagte er fast liebevoll—. Meine neue Schlampe.

Er bewegte die Finger langsam in ihr, krümmte sie nach oben und suchte den genauen Punkt, den ich in zehn Jahren nie zu finden gelernt hatte. Mit dem Daumen drückte er auf ihren Kitzler und zog kleine, präzise Kreise. Camila musste sich am Rand des Schreibtisches festhalten, um nicht umzukippen. Ihr ganzer Körper zitterte, ihr Atem stockte, und er zog die Finger genau in dem Moment heraus, bevor sie kam.

—Noch nicht. Auf die Knie.

Camila ging ohne Wiederholung zu Boden. Auf dem importierten Teppich, vor diesem Mann, mit dem sie Minuten zuvor noch über Beton und Budgets gesprochen hatte, öffnete sie seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und zerrte die Hose bis zu den Knöcheln. Was sich ihr entgegenstellte, ließ sie die Augen weit aufreißen und für einen Augenblick verstummen. Ein dicker, langer Schwanz, leicht nach oben gebogen, überzogen von dicken Venen, die bei jedem Atemzug pochten, gekrönt von einer violetten, glänzenden Eichel. Viel größer als meiner. Viel von allem. Aus der Spitze trat ein dünner Faden Präejakulat, der sich bis fast zu ihrer Hand zog.

Sie nahm ihn in die rechte Hand und bekam ihn nicht einmal ganz zu umfassen. Sie wog ihn, schüttelte ihn leicht, führte ihn sich noch nicht in den Mund, sondern beschmierte sich mit diesem salzigen Saft die Lippen. Sie streckte die Zunge heraus und leckte ihm die Unterseite von den Hoden bis zur Spitze, in einer langen, langsamen Bewegung, während sie ihm in die Augen sah wie jemand, der um Erlaubnis bittet, etwas zu tun, das er ohnehin schon entschieden hat.

—Nimm ihn ganz rein.

Sie nahm ihn sich langsam in den Mund, maß ihn ab, schätzte, wie weit sie kommen konnte. Das Erste, was sie spürte, war das Gewicht, das Volumen, das ihre Zunge füllte, die Hitze dieser gespannten Haut am Gaumen. Sie schob ihn Stück für Stück tiefer, zwang sich, bis der Kopf den Rachenboden berührte und sie würgte. Sie zog sich zurück, holte durch die Nase Luft, schluckte und versuchte es erneut. Diesmal öffnete sich ihr Rachen noch einen Fingerbreit weiter. Speichel lief ihr aus den Mundwinkeln über das Kinn und tropfte in dicken Tropfen auf ihre nackten Brüste.

Lorenzo fuhr ihr mit den Pranken durch die platinblonde Mähne, löste den Zopf und wickelte sich das Haar um die Faust. Er begann selbst den Takt vorzugeben, ohne um Erlaubnis zu bitten. Er drückte ihre Hüfte mit einer Autorität, die keinen Widerspruch duldete, und zwang sie, den Rachen bis ganz tief zu öffnen. Jeder Stoß rieb ihr innen den Hals wund, trieb ihr Tränen in die Augen und ließ sie dicke, zähe Speichelfäden ausspucken, die auf den importierten Teppich tropften. Sie gab sich hin, sah ihn von unten mit glasigen Augen und verschmiertem Mascara an, während feuchte Geräusche und unterdrücktes Würgen einen Raum füllten, der Sekunden zuvor noch ein Tempel ernster Arbeit gewesen war.

—So, mein Schatz… weiter, du gehörst ganz mir.

Er versetzte ihr einen trockenen Klaps auf den Arsch. Das Geräusch hallte von den akustischen Wänden wider. Camila wich keinen Zentimeter zurück. Sie setzte noch einen drauf, nahm ihn aus dem Mund, um ihm die Zunge flach über die Hoden zu legen, saugte sie nacheinander ein, hungrig. Dann kehrte sie zum Schwanz zurück, fasste ihn mit beiden Händen an der Basis und leckte mit einer Technik die Eichelkante entlang, die ich in zehn Jahren nie bei ihr gesehen hatte. Sie blies ihm die Spitze mit geschlossenem Mund wie mit einem engen Ring, spuckte sie aus, saugte wieder, spuckte erneut. Der Schwanz glänzte von Speichel. Camila schüttelte ihn mit der rechten Hand, während sie ihm mit der linken die Hoden in den Mund nahm. Lorenzo lachte leise, mit dieser Überheblichkeit von jemandem, der den Pokal längst schon bekommen hat.

—Verheiratete sind die Besten —murmelte er und lehnte den Kopf zurück—. Die mit Ring und allem. Schau, wie er am Finger glänzt, während du mir den Schwanz lutschst.

Camila hob die linke Hand und zeigte ihm den Ring, ohne mit dem Blasen aufzuhören. Dann schob sie sich den Schwanz wieder bis in den Hals und hielt ihn dort, würgend, bis er sie am Haar zurückzog, damit sie Luft bekam.

***

Währenddessen war ich zwei Stockwerke tiefer, in der Cafeteria im Erdgeschoss, und hörte zu, wie einer der Schläger mir die betrieblichen Vorteile eines Industriebetonsmischers der fünften Generation erklärte. Der andere füllte mein Whiskyglas jedes Mal nach, wenn es leer war, mit einem Lächeln, das freundlich wirken sollte. Ich war schon beim zweiten. Es war fünf Uhr nachmittags an einem Mittwoch.

Zwanzig Minuten vergingen, dann dreißig. Ich fragte den größeren Typen, wie lange es noch dauern würde. Er sagte mir, ich solle ruhig bleiben, bei einer ernsthaften Besprechung brauche es eben seine Zeit. Ich lächelte wie ein braves Kind und sah auf die Uhr. Irgendetwas im Nacken schrie mich weiter an, ich solle aufstehen, die Fahrstuhltür eintreten und hochgehen.

Aber ich stand nicht auf.

Ich nahm noch einen Schluck und antwortete mit einem bescheuerten Witz über die Zementpreise. Das war meine größte Schande an jenem Tag: alles geahnt zu haben und trotzdem sitzen geblieben zu sein.

***

Oben hatte Lorenzo beschlossen, den Winkel zu wechseln. Er zog den Schwanz mit einer abrupten Bewegung aus ihrem Mund, sodass an Camilas Lippe bis zur Brust ein Faden Speichel hängen blieb, und hob sie am Arm hoch. Camila stand kaum noch aufrecht, mit den vom Teppich gezeichneten Knien und den Brüsten rot vom vielen Lutschen.

—Über den Schreibtisch. Arsch hoch.

Sie beugte sich über das polierte Holz und stützte die Handflächen zwischen den Plänen ab, die niemanden mehr interessierten. Sie krümmte den Rücken nach unten, streckte den Arsch heraus und spreizte die Beine so weit, wie der längst auf dem Boden liegende Rock es zuließ. Lorenzo stellte sich hinter sie. Er packte den String an den Seiten und zog ihn mit einem Ruck herunter, ließ ihn wie eine Markierung zwischen ihren Knöcheln hängen. Er öffnete mit beiden Händen ihre Arschbacken, betrachtete einen Moment lang die rasierte, nasse, glänzende Muschi und das andere, zusammengezogene Loch, das schon allein von der Luft bebte.

Er hockte sich hin und vergrub sein Gesicht dort, ohne Ekel, mit wilder Gier. Er zog die ganze Zunge vom Kitzler bis zum Arschloch, in einem langen Lecken, das Camila ein schrilles Stöhnen entlockte, das unter den hohen Decken des Büros erstickte. Es war das erste Mal in ihrem Leben, dass ein Mann sie mit solchem Hunger leckte. Ich hatte das nie so gemacht. Ich machte mit ihr Liebe.

Lorenzo fraß ihre Muschi mit Lippen und Zunge, saugte sie ganz aus, schob ihr die Zunge hinein wie einen kleinen Schwanz, zog sie wieder heraus, biss in die inneren Schamlippen, ging zum Kitzler hoch und saugte ihn zwischen den Zähnen. Camila bewegte ihre Hüften gegen sein Gesicht, suchte ihn, ritt ihn, ganz ohne Scham. Ohne Vorwarnung steckte er ihr einen Finger in den Arsch, während er mit der Zunge weiter an ihrer Muschi war. Der Kontrast ließ sie sich so stark aufbäumen, als hätte man sie unter Strom gesetzt. Er schob einen zweiten Finger hinein, dann einen dritten, bewegte sie in ihrem Loch, während er ihren Kitzler ableckte. Mit der freien Hand versetzte er ihr einen lauten Klaps auf die Pobacke, zeichnete ihr einen roten Abdruck auf die helle Haut. Noch ein Klaps. Und noch einer. Camila krallte die Nägel ins Holz, verteilte die Haushaltszahlen und Pläne auf dem Boden und gab sich völlig einem Vergnügen hin, das nichts von alledem ähnelte, was sie je gekannt hatte.

—Komm auf meiner Fresse, Schlampe —befahl er von unten—. Komm, und danach steck ich’s dir rein.

Camila kam genau dort, auf dem Mund des Italieners, mit einem unterdrückten Schrei und zitternden Beinen, als wären sie aus Gummi. Sie lief aus, und er trank alles, ohne sie loszulassen, saugte bis zum letzten Tropfen, als hinge sein Leben davon ab.

Er richtete sich wieder auf, der Bart glänzend, das Lächeln beschmiert. Er beschmierte seinen Schwanz mit Speichel, ruckte dreimal daran, während er ihren offenen Hintern ansah, packte ihre Hüften mit seinen eisernen Pranken und stieß sie mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag hinein. Camila schrie auf, ein Schrei, der sich gegen den Schreibtisch verschluckte, und spürte, wie ihr die Luft abrupt aus der Brust wich. Der Schwanz erreichte einen Ort in ihr, an den noch nie jemand gekommen war, stieß gegen ihre Gebärmutter, berührte etwas, von dem sie nicht einmal wusste, dass es in ihr existierte.

Er begann sie mit wildem Rhythmus zu nehmen, ein Hin und Her, das das Holz knarren ließ, die Bleistifte auf dem Marmor klimpern ließ, die Brüste bei jedem Stoß gegen die Tischkante schlagen ließ. Seine Hoden prallten mit einem feuchten Klatschen gegen ihren Kitzler, das das ganze Büro erfüllte. Er packte ihr aufgelöstes Zöpfchen, wickelte es sich wieder um die Faust und zog ihren Kopf nach hinten, bis sie wie ein Bogen gespannt war.

—Schlampen wie dich muss man ordentlich bedienen, Kleine. Man muss ihnen geben, was sie verdienen. Man muss sie aufmachen, bis sie um Gnade betteln.

—Ja —antwortete sie mit gebrochener Stimme—. Ich bin deine Schlampe. Gib mir mehr. Mach mich kaputt.

—Und der Vollidiot von deinem Mann draußen, der sich einen Whisky reinkippt… —lachte er, ohne aus dem Rhythmus zu kommen—. Ein Lehrbuch-Cuckold. Sag mir, dass er ein Cuckold ist.

—Er ist ein Cuckold —stöhnte sie, die Augen zusammengekniffen—. Mein Mann ist ein Cuckold. Du fickst mich besser als er in meinem ganzen Leben.

Camila antwortete nicht mit mehr Worten. Sie schob den Arsch nach hinten, suchte ihn tiefer, gestand mit dem Körper, was der Mund bereits zu Ende gesagt hatte. Sie spießte sich selbst auf, nahm ihn in sich auf, bat ihn, ohne zu bitten. Lorenzo spuckte ihr auf den Rücken und verteilte den Speichel mit dem Daumen, dann schob er denselben Daumen in ihr Arschloch, während er sie weiter in der Muschi nahm. Camila heulte auf. Diese doppelte Füllung, der Daumen im Arsch und der Schwanz oben, schleuderte sie an einen Ort, von dem sie nicht mehr zurückkommen würde.

Er drehte sie auf den Schreibtisch und warf sie auf den Rücken, auf die Pläne, die keinen Wert mehr hatten. Er hob ihre Beine zu einem V, fasste ihre Knöchel, um sie noch weiter zu öffnen, und stieß wieder mit einem harten Ruck in sie hinein. Er pumpte sie mit tierischer Wut, während er ihr mit der freien Hand den Hals zudrückte, gerade genug, um ihr Angst zu machen, gerade genug, um sie anzuheizen. Er sah zu, wie ihre Brüste bei jedem Stoß auf und ab schlugen, kneifte die Brustwarzen mit den freien Fingern und bückte sich, um eine zu beißen, während er unten weitermachte. Camila stöhnte mit einer Intensität, die immer weiter anschwoll, außer Kontrolle, unfähig, sich den Mund zu zu halten, selbst wenn sie gewollt hätte.

—Schau, wie ich dich habe, Architektin —knurrte er—. Schau, wie ich dich ganz aufmache. Schau, wie deine Muschi sich an meinem Schwanz dehnt.

Er legte ihr eine Hand in den Nacken und hob ihren Kopf an, um sie zu zwingen, nach unten zu sehen, zu sehen, wie dieser Schwanz ganz in sie hinein- und wieder herausging, glänzend vor Saft, wie sich die Lippen ihrer Muschi bei jedem Stoß an den Schaft klebten und wieder lösten. Camila sah hin und ihr Blick verschleierte sich.

—Ich komme gleich —flüsterte sie—. Noch mal.

—Komm. Komm auf meinem Schwanz, Schlampe.

Sie kam mit einem Krampf, der ihren ganzen Oberkörper durchschüttelte, mit in der Luft zitternden Füßen und den Fingern, die sich in die Handgelenke des Italieners gruben. Er ließ das Tempo nicht einmal sinken. Er fickte sie mit derselben Gier weiter, während sie in diesem Orgasmus schwebte, der nicht aufhören wollte. Er gab ihr drei, vier, fünf letzte, kurze und brutale Stöße, jeder bis ganz tief, und zog den Schwanz im allerletzten Moment heraus. Er schwang sich über sie, steckte seine Spitze zwischen ihre Brüste und kam mit einem heiseren Röhren. Dickes Sperma spritzte ihr auf die Brust, auf den Hals, auf das Kinn, auf die halb geöffneten Lippen. Ein langer Strahl, dann ein kürzerer, dann einer, der direkt auf ihre Zunge fiel. Sie öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus, ohne darum gebeten zu werden, nahm auf, was noch übrig war, schluckte den Rest mit geschlossenen Augen und einem dämlichen Lächeln, das sie mir im Bett nie gezeigt hatte.

—Das ist persönlicher Service, Kleine —warf er ihr zu, während er die letzten Tropfen von den geschminkten Lippen schüttelte—. Und das hier fängt erst an.

Er strich ihr mit zwei Fingern über die Brust, sammelte Sperma auf und führte sie ihr in den Mund. Camila lutschte sie, als wäre es ein Bonbon. Danach wischte er ihr mit der noch harten Spitze des Schwanzes über den Hals, zog Linien über die helle Haut, und sie folgte ihm mit der Zunge wie eine Katze. Erst dann zog er sich mit der Ruhe von jemandem an, der gerade einen Vertrag unterschrieben hat, die Kleidung wieder zurecht und warf ihr ein Handtuch zur Seite, damit sie sich selbst sauber machen konnte.

—Geh ins Bad, mach dir die Haare zurecht. In zehn Minuten ist dein Mann zurück.

***

Als sie mich zurück ins Büro riefen, war Camila schon wieder angezogen. Die Jacke ordentlich, der Rock an seinem Platz, die Lippen ein wenig rosiger als sonst. Nur eine Sache verriet alles: Der Schreibtisch war vollkommen leer. Das Telefon, die Lampe, die Akten mit den Plänen: alles war an die Wand gerückt worden.

Bartoli kam mit diesem Siegerlächeln näher und legte seiner Pranke meiner Frau auf die Schulter.

—Tolle Präsentation, Junge. Mir blieb nichts anderes übrig, als sie einzustellen. Wenn Sie wollen, ist sie ab jetzt unsere neue Architektin.

Camila machte eine scharfe Bewegung mit der Schulter und schüttelte diese Hand sofort ab. Ich sah es. Ich verstand es. Ich sah den Ekel, ich sah auch die Schuld, ich sah die Erschöpfung von jemandem, der gerade eine Grenze überschritten hat und weiß, dass man auf der anderen Seite nicht mehr zurück kann. Sie hielt meinen Blick zwei Sekunden lang. Ich lächelte sie an wie ein Trottel.

—Glückwunsch, Schatz —sagte ich.

Wir fuhren schweigend hinunter. Im Aufzug fragte ich sie, ob sie essen gehen wolle. Sie sagte, sie würde lieber direkt nach Hause fahren, sie sei müde. Ich brachte sie in Stille nach Hause. Ich dachte daran, mitten auf der Strecke anzuhalten und sie zu bitten, es mir zu erzählen, die Wahrheit zu sagen, Schluss damit zu machen, noch dort. Aber ich hielt nicht an. Ich bat nicht um irgendetwas. Ich fuhr langsam, achtete auf die Ampeln und sah sie bei jedem Halt aus dem Augenwinkel an.

Zu Hause angekommen, ging sie duschen. Vierzig Minuten stand sie unter dem Wasser. Als sie herauskam, legte sie sich schlafen, ohne zu Abend zu essen. Ich blieb mit einem Bier in der Hand in der Küche sitzen, wissend, dass sie den Job am nächsten Tag annehmen würde und dass dieses Vorstellungsgespräch das erste von vielen gewesen war. Vor allem aber wusste ich, dass nicht mehr ich es war, der sie zum Schreien brachte.