Die Nachricht von der Frau meines Therapiepartners

Es war Sonntagabend, als das Handy auf dem Küchentisch vibrierte. Eine Nummer, die ich nicht gespeichert hatte, kein Profilbild, keine Unterschrift. Ich ließ es ein paar Sekunden liegen und dachte, es sei Werbung oder ein Versehen, doch die Vorschau der Nachricht ließ mich wie erstarrt dastehen: „Lies bis zum Ende“.

Darunter hing eine angehängte Datei, ein Textdokument, und eine zweite Zeile, fast wie ein Abschiedsgruß. Ich war allein. Meine Partnerin war früh ins Bett gegangen, und das einzige Licht im Raum kam von der Lampe im Esszimmer. Die Neugier war schneller als jeder Gedanke. Ich öffnete den Anhang.

Was ich von hier an wiedergebe, ist der wörtliche Inhalt dieser Datei, genau so, wie ich ihn in jener Nacht gelesen habe, ohne auch nur ein Komma zu ändern.

***

„Was für ein Erlebnis am Samstag. Ich nehme an, du hast inzwischen beim Lesen die Puzzleteile zusammengesetzt. Ich bin Marina. Ja, genau die, an die du gerade denkst. Andrés’ Frau, die Frau, die du vor dem Kino mit diesem Gesicht gesehen hast, als würdest du nicht ganz verstehen, was du dort eigentlich tust.“

„Andrés hat mir irgendwann mal von dir erzählt, aber ehrlich gesagt habe ich kaum darauf geachtet. Ich wusste, dass ihr euch in den Therapiesitzungen seht, zu denen er seit ein paar Monaten geht, um den Arbeitsstress in den Griff zu bekommen, und dass ihr euch nachher gelegentlich noch auf ein Bier verabredet habt. Mehr nicht. Für mich warst du ein Name und eine vage Referenz.“

„Deshalb hat es mich so überrascht, dass er dich im Foyer begrüßen ging, als wir schon in der Schlange standen. Er umarmte dich, als wärt ihr seit Ewigkeiten befreundet, und als er mir deinen Namen sagte, setzte sich alles zusammen. Der Montagspartner. Der, der an einem November-Samstag plötzlich auftauchte, Mantel in der Hand, ohne die geringste Ahnung, dass dieser Abend so enden würde, wie er endete.“

„Wir gingen zu dritt hinein. Andrés bestand darauf, dass ich in der Mitte sitze, ich weiß nicht genau warum, und dir fiel der Platz rechts von mir zu. Es wunderte mich, dass er sich nicht neben dich setzte, damit ihr reden konntet, aber ich dachte, es müsse an den Sitzplätzen liegen. Während der Werbeeinblendungen, als noch Licht im Saal war, fühlte es sich an wie ein Tennismatch: Du sagtest etwas, er antwortete über mich hinweg, ich versuchte, dem Gespräch zu folgen, ohne viel Erfolg, und lächelte zur Decke hinauf.“

„Ich muss dir etwas gestehen, das du damals nicht wissen konntest. Andrés und ich hatten an jenem Nachmittag darüber gesprochen, ins Kino zu gehen, so wie wir es am Anfang unserer Beziehung gemacht hatten. Spielchen und Gefummel in der Dunkelheit, solche Sachen, die wir uns seit Jahren nicht mehr zu trauen gewagt hatten. Ich hatte ein kurzes, leichtes Sommerkleid angezogen, darunter einen sehr dünnen Tanga, so dünn, dass er meine Fotze kaum bedeckte. Ich hatte mich an diesem Morgen nicht einmal richtig rasiert, weil ich an ihn dachte: den Schambereich hatte ich glatt geschoren, bis die Lippen vollkommen glatt waren, und ich trug halterlose Strümpfe bis zur Mitte der Oberschenkel. Ich war fürs Ficken gerüstet, sagen wir mal, auch wenn ich es mir nicht in dieser Deutlichkeit laut gesagt hätte.“

„Als das Licht ausging, dauerte es keine Minute, bis Andrés mir die Hand auf den Oberschenkel legte. Er begann langsam zu streicheln, über dem Stoff, mit dieser Zärtlichkeit von ihm, die ich auswendig kenne. Ich weiß nicht, ob dir das aufgefallen ist. Mir war ein wenig seltsam zumute, weil du rechts neben mir saßt, aber ich drehte den Kopf unauffällig und sah, dass du vollkommen auf die Leinwand konzentriert warst, die Augen fest darauf gerichtet, ohne zu blinzeln. Ich dachte, du hättest anderes im Kopf. Also beschloss ich, dich zu ignorieren.“

„Seine Hand wanderte höher. Erst das Knie, dann der Oberschenkel, dann der Saum des Kleides. Er schob den Stoff vorsichtig nach oben und begann, mich über dem Tanga in der Leiste zu streicheln, mit der Fingerkuppe des Mittelfingers, die über der Seide den Schlitz meiner Fotze nachzeichnete, und genau dort drückte, wo ich schon den geschwollenen Kitzler spürte. Ich bin eine Frau, und einer Frau passiert etwas, wenn man sie so anfasst. Meine Nippel wurden unter dem Kleid hart, bis sie sich gegen den Stoff abzeichneten, mir stockte der Atem, meine Hüften begannen sich von selbst zu heben und suchten den Finger, und ich merkte, wie der Tanga sich immer feuchter an meine Lippen schmiegte. Als er den Stoff zur Seite schob und mit der nackten Fingerspitze direkt meinen Kitzler berührte, glitschig von meiner eigenen Nässe, wusste ich, dass mir der Film scheißegal sein würde.“

„Andrés kann mich anfassen. Er weiß genau, wo mein Knubbel ist, mit welchem Druck, in welchem Kreis. Er begann, ihn mit zwei Fingern zu reiben, einen auf jeder Seite, als würde er ihn mir klein masturbieren, und dann ließ er den Mittelfinger zur Öffnung hinabgleiten und schob ihn ohne Vorwarnung bis zu den Knöcheln hinein. Ein Stöhnen entfuhr mir, das ich wegschluckte, indem ich mir auf die Innenseite der Lippe biss. Er begann, mich mit diesem Finger langsam zu ficken, zog ihn glänzend wieder heraus und stieß ihn ganz hinein, während der Daumen weiter Kreise um den Kitzler zog. Nach einer Weile schob er mir den zweiten Finger hinein, und ich spürte, wie sich meine Fotze um sie herum öffnete, wie ich innen jedes Mal zusammendrückte, wenn er bis ganz nach hinten kam.“

„Ich vergaß dich, ja. Dass du neben mir saßt, deinen Namen, Andrés’ Hand an meinem Nacken eine halbe Stunde zuvor. Das hast du wohl besser gesehen als ich.“

„Ich weiß nicht, wie viele Minuten vergangen sind. Ich habe kein gutes Zeitgefühl, wenn ich so bin, mit zwei Fingern in mir und der Fotze tropfnass. Ich ließ die Hand zu seiner Hose hinab, öffnete geduldig den Reißverschluss, damit kein Geräusch entstand, schob ihm den Boxer ein Stück runter und holte seinen harten, heißen Schwanz heraus, schon mit einem Tropfen Flüssigkeit an der Spitze. Ich nahm ihn in die geschlossene Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, die Vorhaut auf und ab zu ziehen und mit dem Daumen über die Eichel zu fahren, wenn ich oben ankam. Andrés presste die Kiefer zusammen und drückte die Hüften gegen meine Hand. Dann beugte ich mich über seinen Schoß und senkte den Kopf, bis ich quer über seinen Beinen lag.“

„Ich nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, bis er mir hinten an den Rachen stieß und ich den Würgereflex zurückhalten musste. Ich zog ihn wieder heraus, ein Faden Speichel hing daran, und ging erneut hinab, diesmal langsamer, mit fest geschlossenen Lippen saugend, die Zunge darunter entlang gleiten lassend, am Frenulum entlang, wo ich weiß, dass ihn das wahnsinnig macht. Ich begann, ihm einen richtig guten Blowjob zu geben, im Rhythmus, die Hand begleitete, was der Mund nicht abdeckte, saugte in einem ständigen Auf und Ab, leckte die Eichel in Kreisen, jedes Mal wenn ich hochkam, und nahm ihn wieder bis ganz nach hinten, mit echter Lust darauf, dass er mir in den Mund kam. Der Speichel lief mir aus dem Mundwinkel und durchnässte ihm die Eier. Da spürte ich etwas, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte.“

„Eine Hand, die nicht seine war, hob mir den Saum des Kleides von hinten an und streichelte meine nackten Pobacken, langsam, als würde sie um Erlaubnis bitten.“

„Deine Hand.“

„Das Erste, was ich tat, war, Andrés anzusehen, fast instinktiv, ohne mir den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Er lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne, die Augen geschlossen, der Mund leicht geöffnet, und keuchte leise. Er genoss es. Er sah nicht hin, bekam von nichts etwas mit. In diesem Sekundenbruchteil traf ich eine schnelle Entscheidung, ohne daran zu denken, was richtig oder falsch war, ohne an irgendetwas zu denken außer an das Vergnügen, das mir durch den ganzen Körper lief, an die beiden Hitzequellen, die mich gleichzeitig erreichten: der harte Schwanz meines Mannes in meiner Kehle und deine fremde Hand, die unter dem Kleid nach meinem Arsch suchte.“

„Ich schob den Arsch ein wenig weiter zurück, in Richtung Gang, in deine Richtung, und gab dir damit ein stummes Zeichen, weiterzumachen. Ich spreizte die Knie so weit, wie es der Sitz zuließ, damit du Platz hattest, damit du sehen konntest, dass ich ja sagte.“

„Und du machtest weiter. Allerdings. Du schobst mir den Tanga mit einem Finger zur Seite, und ich spürte die kalte Luft des Saals direkt an meiner offenen, nassen Fotze. Deine Finger glitten mit einer Geschicklichkeit zwischen meine Schenkel, die mich überraschte, als wüsstest du genau, was du tust. Du fuhrest alles ab, was du auf dem Weg fandest: die geschwollenen Lippen, den ganzen Schlitz von unten nach oben, den harten Klumpen des Kitzlers, der sich anfühlte wie eine Murmel, den Eingang der Fotze, von dem ein Faden bis auf den Sitz tropfte. Ich war so nass, dass dir die Finger wegrutschten. Du musstest es gespürt haben.“

„Du schobst mir zuerst einen hinein, bis ganz nach hinten, und ich fühlte, wie sich meine Fotze darum zusammenzog. Dann den zweiten, und du bogst beide nach oben, bis du genau den Punkt in mir fandest, den Andrés manchmal übersieht. Du fingst an, mich mit den Fingern im selben Rhythmus zu ficken, in dem ich ihm den Schwanz lutschte, zogst sie heraus und stießest sie wieder hinein, mit einem feuchten Geräusch, das zum Glück vom Filmsoundtrack überdeckt wurde. Mit dem Daumen der anderen Hand suchtest du meinen Kitzler und begannst, ihn in Kreisen zu reiben, und ich spürte, wie mir dort im selben Moment die Beine weich wurden. Ich wollte dir in diesem Augenblick so vieles sagen, was ich nicht sagen konnte, mit dem Mund voller Schwanz bis zum Hals. Ich sage es dir jetzt, da ich die Gelegenheit habe. Härter. Tiefer. Schneller. So. Steck sie mir bis zu den Knöcheln rein. Zerreiß mir die Fotze im Kino. Fick mir die Finger, als würdest du mich mit deinem Schwanz ficken.“

„Irgendwann spürte ich, wie einer deiner Finger, der kleinste, von der Fotze abrutschte und nach meinem anderen Loch suchte. Du machtest ihn mit meinen eigenen Säften feucht und legtest ihn dort an, an den Eingang meines Arsches, drücktest nur ganz wenig, gerade genug, damit ich spürte, wie die Spitze einen Zentimeter eindrang. Ich habe Andrés noch nie so plötzlich einen Finger in meinen Arsch stecken lassen, in einem öffentlichen Raum, ohne Vorwarnung. Dir habe ich es erlaubt. Ein Zittern lief mir durch die Hüften, und ich drückte nach hinten, damit du begriffst, dass ja. Dass auch.“

„Als Andrés in meinem Mund kam, mit zwei tiefen Stößen und einem gepressten Grunzen, brach auch mein Körper. Ich spürte, wie die heißen Schübe mir in den Gaumen spritzten, wie der salzige Geschmack mir über die Zunge lief, und gleichzeitig berührten deine Finger genau den richtigen Punkt in mir und der Daumen drückte auf den Kitzler, genau im richtigen Moment. Ich weiß nicht, ob es wegen ihm war oder wegen dir, wahrscheinlich wegen euch beiden zugleich. Ich kam auf deinen Fingern, ohne ein langes Zittern vermeiden zu können, das mir von den Kniekehlen bis in den Nacken schoss. Ich spürte, wie sich meine Fotze krampfend um deine Finger schloss, sie festhielt, sie melkte, während ich verschluckte, was Andrés mir in den Mund entladen hatte, weil mir nichts anderes übrig blieb. Ich tränkte dir die Hand bis zum Handgelenk. Ein Faden meiner Säfte lief mir an der Innenseite des Oberschenkels herunter. Ich spürte, wie du dich einen Augenblick zurückzogen und dann in die ursprüngliche Position zurückgingst, ganz langsam, ohne Eile, als wäre nichts geschehen.“

„Jeder kehrte zu dem zurück, was er tat, als wäre der Saal leer. Andrés hatte noch immer die Augen geschlossen, atmete tief, mit einem halbseitigen Lächeln und dem Schwanz noch aus der Hose, glänzend von meinem Speichel. Ich richtete mich langsam auf, immer noch mit seinem Geschmack im Mund, und bevor ich schluckte, drehte ich den Kopf zu dir. Du hattest die Finger im Mund und einen Blick, der alles sagte. Du lutschtest sie einzeln ab, schmecktest, wie ich auf ihnen gekommen war, ohne den Blick von mir zu nehmen. Du machtest eine kleine, fast unmerkliche Geste, als würdest du bestätigen, dass ja, dass das, was gerade geschehen war, wirklich geschehen war. Ich schluckte, was ich in diesem Moment im Mund hatte, und sah dich dabei fest an, damit du es sehen konntest.“

„Was danach im Film passierte, erinnere ich nicht. Ich weiß auch nicht, ob ich ihn überhaupt noch gesehen habe. Den Rest der Vorstellung verbrachte ich mit beiseitegeschobenem Tanga, tropfnasser Fotze und dem Wissen, dass ich, wenn du es noch einmal versucht hättest, dort sofort die Beine für dich geöffnet hätte, selbst wenn Andrés aufgewacht wäre.“

***

Die Datei endete dort, ohne mehr. Ich las die letzten Absätze zweimal, mit trockenem Hals, und spürte wieder den Druck dieses dunklen Saals, die Reibung jenes Stoffs unter meinen Fingern, die Hitze ihrer Fotze, die sich um mich schloss, den Geschmack ihrer Säfte, der irgendwo in mir wohnen geblieben war. Ich ging zurück zum Chat. Dort wartete eine letzte Nachricht von ihr.

„Ich habe deine Nummer in Andrés’ Kontakten gesucht und hier bin ich, schreibe dir von einem Handy, das nicht meins ist. Mein Vorschlag ist einfach. Ich will es wiederholen. Du und ich, allein, ohne ihn, ohne irgendwen, der uns unterbrechen könnte. Alles aus dem Kino, und alles, was wir im Kino nicht tun konnten: dein Schwanz ganz tief in meiner Fotze, mein Mund an deinen Eiern, und dieser Finger, den du mir an den Arsch gelegt hast, zu etwas anderem geworden. So weit, wie du willst. Ich warte auf deine Antwort.“

Ich starrte lange auf den Bildschirm, lange genug, dass die Helligkeit sich automatisch senkte und die Küche wieder dunkel wurde. Ich schaltete ihn erneut ein. Las erneut. Die Vorstellung von Andrés, der montags neben mir im Wartezimmer saß und mir von seinen Arbeitsproblemen erzählte, ohne etwas zu ahnen, ließ mich für einen Augenblick innerlich aufwühlen. Nur einen Augenblick.

Das ist falsch, und du weißt es.

Dann dachte ich an sie. An die Linie ihres Nackens, als sie sich über den Schoß ihres Mannes beugte, an den Geruch ihres Haares, als sie am Ende den Kopf drehte, an den Geschmack, den sie selbst beschrieben hatte, als sie von meinen Fingern sprach. Ich dachte daran, wie sich ihre Muskeln um meine Hand geschlossen hatten, als sie kam, an die gerunzelte Öffnung ihres Arsches, die gegen die Spitze meines kleinen Fingers drückte. Ich dachte daran, wie nah ich diesem Körper gewesen war und wie wenig ich sie in Wahrheit gefickt hatte. Ich dachte daran, was fehlte: mein Schwanz, der ihr bis ganz nach hinten hineinging, ihre Titten aus dem Kleid, ihr offener Mund, der mir saugte, wie sie ihm gesaugt hatte.

Ich schrieb die Antwort, ohne vom Stuhl aufzustehen, bevor ich es mir anders überlegen konnte, bevor ich zweimal darüber nachdenken konnte.

„Am Montag schwänze ich die Therapie. Schick mir die Adresse. Wir haben von sieben bis neun Uhr abends sicher ungestört, oder? Sag mir Bescheid, falls sich etwas ändert. Eines noch: Am Samstag habe ich improvisiert. Am Montag improvisierst du. Zieh kein Höschen an. Ich will dir die Tür öffnen und deine Fotze schon bereit vorfinden, ohne Slip unter dem Kleid, und dich gegen die Wand im Flur ficken, bevor ich weiß, wie dein Parfum heißt.“

Die Antwort kam fast sofort. Eine Adresse, eine Hausnummer, ein Stockwerk, ohne weiteren Kommentar. Und darunter ein einziges Wort.

„Erledigt.“

Ich schaltete das Handy aus und ging die Treppe hinauf, bemüht, keinen Lärm zu machen. Es waren genau vierundzwanzig Stunden. Ich ging am Schlafzimmer vorbei, in dem meine Partnerin auf der Seite schlief, die Arme um ihr Kissen geschlungen, und weiter ins Bad. Ich wusch mir langsam die Hände, sah in den Spiegel und suchte in meinem Gesicht nach einem Zeichen, das verriet, was ich gerade versprochen hatte. Ich sah nichts. Dasselbe Gesicht wie immer, dieselben Sonntagsringe unter den Augen. Nur mein Schwanz, hart gegen den Stoff der Pyjamahose, der mir beharrlich erinnerte, was ich gerade geschrieben hatte.

Ich dachte an Andrés. Ich stellte ihn mir in seinem Wohnzimmer vor, irgendeine Fernsehsendung schauend, ahnungslos gegenüber dem Gespräch, das seine Frau in genau diesem Moment aus einem Nebenzimmer führte. Ich stellte ihn mir am darauffolgenden Montag im Wartezimmer vor, wie er mir mit dieser vertrauten Art auf die Schulter klopfte und fragte, wie das Wochenende gewesen sei, ohne zu ahnen, dass ich genau an diesem Mittag bereits den Plan gefasst hatte, die Sitzung zu schwänzen und seine Frau in seinem eigenen Bett zu ficken.

Und trotzdem empfand ich keine Schuld. Ich empfand etwas anderes, etwas, das dem Schwindel näherkam, diesem Gefühl, am Rand eines sehr hohen Beckens zu stehen und bereits entschieden zu haben, zu springen. Die Schuld, dachte ich, würde später kommen. Oder vielleicht niemals. Vielleicht würde das, was am Montag passieren sollte, zu jenen Dingen gehören, die einfach geschehen, die in einem bleiben und in keinem Gespräch je auftauchen.

Ich ging zurück ins Schlafzimmer, legte mich vorsichtig ins Bett und ließ das Handy mit der Vorderseite nach unten auf dem Nachttisch liegen. Marina schrieb in jener Nacht nicht mehr. Ich hatte auch nicht erwartet, dass sie es tun würde.

Ich schloss die Augen im Wissen, dass ich nicht schlafen würde. Und ich schlief nicht. Stunde um Stunde ging ich durch, was bis Montag um sieben noch fehlte, stellte mir den Hauseingang vor, den sie mir geschickt hatte, das Treppenhaus, die Klingel, den genauen Augenblick, in dem sich die Tür öffnen und ich zum zweiten Mal in meinem Leben die Frau meines Therapiepartners sehen würde, im kurzen Kleid und ohne etwas darunter. Diesmal ohne Andrés dazwischen. Diesmal ohne Leinwand, auf die man blicken konnte. Diesmal mit freien Händen, freiem Mund, freiem Schwanz und freier Fotze und zwei Stunden vor mir, die es auszukosten galt.