Die Nacht, in der Tomás den Nachbarn ins Wohnzimmer ließ

Es war Tomás, der es vorschlug. Nicht mit Worten, nicht offen, sondern auf seine Art: still und kalkuliert, indem er die Dinge genau an den Ort fallen ließ, an dem sie fallen mussten. Seit Wochen hatte er diese Nacht vorbereitet, ohne sie beim Namen zu nennen, wie jemand, der Teile auf einem Tisch anordnet und wartet, bis ein anderer beschließt, sie zu bewegen.

Am Donnerstag kam Esteban nach Feierabend von oben herunter, und die drei gingen mit jener beiläufigen Natürlichkeit auf die Straße, die längst zu ihrer Sprache geworden war. Sie kauften Wein im Laden an der Ecke; Esteban wählte die Flasche, Tomás zahlte. In der Wohnung machte Marina leise Musik an, und die drei machten es sich wie immer bequem: Tomás auf dem Sofa, Esteban im Sessel, Marina auf dem Boden mit dem Rücken gegen das Sofa und den Beinen verschränkt.

Nach zwei Flaschen war das Gespräch langsam und ehrlich geworden, von der Sorte, die nur guter Wein nach elf hervorbringt. Esteban redete weniger als die anderen beiden, wie üblich, hörte aber mit einer Aufmerksamkeit zu, die manchmal präsenter wirkte als jeder Satz. Irgendwann verebbte das Gespräch von selbst, und übrig blieben nur die Musik, der Wein und das Gewicht von all dem, was keiner zu sagen wagte.

Da stand Tomás auf.

Er ging ins Bad, ohne etwas anzukündigen. Er brauchte länger als nötig. Als er zurückkam, setzte er sich nicht auf das Sofa, sondern in den Sessel, den Esteban freigemacht hatte, weil der sich währenddessen aufs Sofa gesetzt hatte. Tomás sah ihn einen Augenblick lang an. Dann sah er Marina an. Dann nahm er wieder sein Glas.

—Macht weiter — sagte er leise.

Er sagte es, als hätten sie ihn bei etwas unterbrochen, als wüsste er genau, was passieren würde, und schon vorher entschieden hätte, wo er sein wollte, wenn es passierte. Marina sah ihn an. Er wich mit den Augen nicht vom Glas.

Esteban sah sie an. Marina hielt seinem Blick einen Moment stand und kletterte dann aufs Sofa, zu ihm. Sie legte ihm langsam, ohne Eile, die Hand auf den Oberschenkel. Esteban nahm sie nicht weg. Tomás beobachtete vom Sessel aus den ausgeschalteten Fernseher mit einer Konzentration, die kein wirkliches Objekt hatte.

Marina küsste ihn. Esteban legte ihr eine Hand an die Taille und die andere an den Nacken und erwiderte den Kuss mit einer Ruhe, die sie inzwischen als eine Form von Dominanz zu lesen wusste. Tomás rührte sich nicht. Aber er schaute auch nicht weg. Aus dem Augenwinkel, ohne sichtbar zu machen, dass er zusah, verfolgte er jede Geste mit einem Ausdruck, den Marina von dort, wo sie war, nicht ganz zu entschlüsseln vermochte, der aber keine Wut war. Es war eher so etwas wie die Konzentration von jemandem, der in Echtzeit etwas Neues verarbeitet.

Esteban öffnete ihr langsam die Bluse. Tomás drehte den Kopf nur einen Hauch, einen Zentimeter, gerade genug, um besser sehen zu können, ohne so zu wirken, als täte er es. Als die Bluse von Marinas Schultern glitt und ihre Brüste frei wurden, nahm Tomás einen langen Schluck Wein.

Esteban legte sie auf dem Sofa ab. Er fuhr mit den Händen über ihre Brüste, wog sie in den Händen, drückte ihre Nippel, bis Marina den Rücken mit einem leisen Stöhnen durchbog. Er zog ihr die Hose zusammen mit dem Slip Zentimeter für Zentimeter herunter und legte den nassen, geöffneten, im dämmrigen Licht des Wohnzimmers glänzenden Kitzler frei. Er kniete sich vor sie hin und legte das Gesicht zwischen ihre Beine, als würde er sich in ein Versprechen hineinschieben. Marina spreizte die Beine instinktiv weiter, und als Estebans Zunge über ihre Klitoris strich, sah Tomás den klaren Krampf, der ihren Körper von Kopf bis Fuß durchlief.

Marina drehte den Kopf instinktiv zu Tomás. Er sah sie jetzt direkt an, unverhohlen, das Glas still in der Hand. Ihre Blicke trafen sich. Keiner sagte etwas.

Marina wandte den Blick nicht von ihm ab, als Esteban sie weiter leckte, abwechselnd mit der Zunge und kurzen, präzisen Saugbewegungen, während er ihr zwei Finger in den Cunt schob und ihre Klitoris mit einer schmutzigen Geduld lutschte, die sie Stück für Stück auseinanderbrach. Sie wand sich auf dem Sofa, die Schenkel bebend, eine Hand in Estebans Haar vergraben, die andere am Rand des Kissens festgekrallt. Ihre Stöhner passten kaum noch in ihre Kehle. Sie kamen gebrochen, feucht, ungefiltert heraus, während sie Tomás weiter ansah, als wüsste sie, dass dieses wachsame Auge Teil dessen war, was sie so kommen ließ, offen und bloßgestellt, vor den beiden.

Tomás stellte das Glas auf den Tisch. Langsam. Sehr vorsichtig.

Marina sah, wie seine Hand zu seiner eigenen Hose hinabging. Sie sah, wie er sie öffnete, ohne sich aus dem Sessel zu erheben, mit langsamen, fast mechanischen Bewegungen, als würde sein Körper Entscheidungen treffen, die sein Kopf noch abwog. Sie sah, wie er seinen Schwanz herausnahm, schon hart, dick und schwer in der Hand, und begann, sich langsam zu berühren, ohne den Blick vom Sofa zu nehmen. Er massierte die Eichel mit dem Daumen, rieb sich an der Basis, die Atmung wurde immer hörbarer, die Finger glänzten leicht von Feuchtigkeit.

Es war ein Bild, das sie nicht wusste, wo sie ablegen sollte.

Ihr Freund seit zwei Jahren, der Mann, mit dem sie den Morgenkaffee teilte und die Badezimmerbirne, die sie seit einem Monat nicht gewechselt hatten, der sich im Sessel anfasste, während ein anderer Mann ihm auf dem Sofa die Möse fraß. Es war nicht Schuld, was sie fühlte. Es war etwas, das näher an Macht lag.

Esteban richtete sich auf, stellte sich zwischen Marinas Beine und holte seinen Schwanz heraus. Er hielt ihn einen Moment lang in der Hand, schwer und gewaltig, und Marina öffnete die Schenkel noch weiter, feucht, bereit. Tomás sah sie vom Sessel aus an, und etwas in seinem Kopf blieb für einen Moment stehen. Es war das erste Mal, dass er sie so sah, frontal, im Licht, in ihrer ganzen Dimension: lang und dick, die Adern deutlich, eine Größe, die Fragen beantwortete, die er nie laut formuliert hatte, die er sich aber seit Tagen still gestellt hatte.

Er fragte sich, ob es das schon vorher gegeben hatte. Die Antwort kam von selbst, ohne dass jemand sie aussprach, in der Art, wie Esteban ohne Zögern Stellung bezog, und in der Art, wie Marina die Beine mit einer Vorfreude öffnete, die nicht die eines ersten Mal war. Die Vertrautheit der beiden bestätigte ihm alles.

Esteban drückte die Spitze langsam an ihre Öffnung, und Marina atmete sofort aus, dieses spezifische Geräusch, das Tomás erkannte, obwohl er es nie so gehört hatte, so nah, so ungefiltert. Zentimeter für Zentimeter drang er ein, und sie öffnete die Beine noch ein wenig mehr, rein instinktiv, nahm ihn auf, passte sich mit einer Flüssigkeit an diese Dimension an, die Tomás ohne jeden Zweifel sagte, dass ihr Körper bereits genau wusste, was er empfing. Als Esteban ganz in ihr war, verharrten beide einen Moment; Marina bog den Rücken nur leicht durch, die Augen geschlossen, die Lippen geöffnet, spürte, wie das erste Brennen in eine tiefe Fülle überging, die sie stoßweise atmen ließ.

Tomás sah vom Sessel aus zu, ohne zu blinzeln.

Sie begannen sich zu bewegen.

Marina sah Tomás an. Tomás sah sie an.

Esteban stieß in einem Rhythmus, der nach und nach zunahm, die Hände an ihren Hüften, markierte das Hin und Her mit trockenen Stößen Becken gegen Becken. Der Sofastuhl knarrte unter den Schlägen. Jeder Stoß entrang Marina ein lauter werdendes, schmutzigeres, tierischeres Geräusch. Tomás berührte sich im selben Takt, fast ohne es zu merken, folgte dem Puls von etwas, das er nicht kontrollierte. Sein Gesicht hatte den Ausdruck von jemandem am Rand von etwas, das noch keinen Namen hatte.

Marina hob die Hüften an, um ihn besser zu empfangen. Esteban beugte sich über sie, biss ihr in die Schulter, hielt ein Handgelenk gegen die Lehne und stieß mit einer festen Bewegung tiefer in sie hinein, die ihr ein weiteres ersticktes Stöhnen entlockte. Sie sah immer noch Tomás an, die Augen feucht, der Mund leicht geöffnet, die Brüste bebend bei jedem Stoß. Tomás wich bereits mit gebrochener Atmung an sich selbst heran, die Hand um seinen Schwanz geschlossen, im Rhythmus der Szene, als müsste er die Reibung, die er an ihrem Körper sah, auf seiner eigenen Haut spüren.

Als Marina kam, tat sie es, indem sie ihn direkt ansah, die Augen offen, und das ganze Geräusch herausließ, ohne es mit irgendetwas zu dämpfen. Der Orgasmus spannte ihren Bauch an und schüttelte ihre Beine; die Möse zog sich heftig um Estebans Schwanz zusammen, der sich weiter in ihr bewegte, um das Zittern bis zum letzten Zucken zu verlängern. Tomás biss die Kiefer zusammen. Seine Hand bewegte sich einen Augenblick schneller und hielt dann inne, als hätte er beschlossen, nicht zu kommen, als wollte er, dass es noch länger dauerte.

***

Esteban wechselte ihre Position. Er legte sie mit dem Gesicht nach unten auf das Sofa, hob mit einer Hand ihre Hüfte an und drang von hinten wieder ein. Marina vergrub das Gesicht im Kissen, drehte den Kopf aber zur Seite, zu Tomás, und fand ihn im Sessel nach vorn gebeugt, die Ellbogen auf den Knien, alles mit voller Aufmerksamkeit betrachtend. Der Schwanz immer noch in der Hand, immer noch hart, immer noch nicht fertig.

Ihre Blicke trafen sich erneut.

Marina streckte vom Sofa aus den Arm nach ihm aus. Die Hand geöffnet, die Handfläche nach oben, eine Einladung, die nichts sagte und alles sagte.

Tomás sah sie einen langen Moment an.

Er stand vom Sessel auf.

Er überquerte die drei Meter, die sie trennten, mit aufgeknöpfter Hose und kniete sich vor das Sofa, vor Marinas Gesicht. Sie nahm ihn mit der Hand, pumpte ihn ein paar Mal fest und nahm ihn in den Mund. Tomás schloss die Augen. Esteban stieß von hinten weiter, ohne den Rhythmus zu ändern, als sei das die natürliche Fortsetzung von etwas, das bereits in Gang gesetzt war.

Und das war es.

Marina hatte Esteban in sich und Tomás im Mund, und die kleine Wohnung hielt all das aus, ohne zu zerbrechen: die Musik im Hintergrund, den halb geleerten Wein auf dem Tisch, die Badezimmerbirne, die immer noch nicht gewechselt war. Marina lutschte Tomás hungrig, drückte sein Glied mit Zunge und Lippen, während der andere sie von hinten mit immer tieferen Stößen aufsprengte. Das Geräusch des nassen Mundes, die erstickten keuchenden Atemzüge, der Schlag von Becken gegen Arsch, alles vermischte sich zu einem einzigen gebrochenen, obszönen Atem.

Tomás hielt nicht lange durch. Zwei Jahre, in denen er Marina kannte, hatten ihm ihren Rhythmus beigebracht, aber diese Version von ihr — diejenige, die sich von hinten mit Esteban bewegte und ihn mit offenen Augen im Mund aufnahm — war eine Version, die er nicht kannte. Er kam schnell und lautlos, eine Hand an seinem eigenen Hals und die andere an der Sofalehne festgekrallt. Marina nahm alles auf und schluckte, ohne den Blick von seinen Augen zu nehmen, und leckte sich danach langsam, frech den Mund ab, was in ihm etwas erschütterte.

Tomás bemerkte es mit einer Klarheit, die ihm direkt in die Brust fuhr: In zwei Jahren war das nie passiert. Es war immer anders gewesen, eine Geste der Distanz, die er akzeptiert hatte, ohne sie zu hinterfragen, und die er jetzt, als er sah, wie sie es ohne nachzudenken tat, als sei es das Natürlichste der Welt, nicht als Distanz verstand, sondern als das Fehlen von etwas, das Esteban ihr beigebracht hatte zu wollen.

Als Tomás sich zurückzog und sich mit dem Rücken gegen das Sofa auf den Boden setzte, kam Esteban wenig später zum Ende, die Hände fest an Marinas Hüften, tief und ohne Zeremonie. Sie nahm ihn diesmal in sich auf, spürte die heißen Pulse, während sie still gegen das Kissen liegen blieb, mit der Möse, die noch um ihn herum pochte, bis er in ihr gekommen war und ihr ganzer Körper weich wurde.

Stille.

Die drei lagen schließlich auf dem Boden, jeder auf seine Weise dort angekommen. Die Musik spielte weiter. Der Wein auf dem Tisch war fast leer. Tomás sah zur Decke mit einem Ausdruck, der weder Schuld noch Verwirrung war, sondern etwas, das eher der besonderen Ruhe von jemandem glich, der gerade eine Linie überschritten hatte, die er wochenlang von der anderen Seite aus betrachtet hatte.

Marina hatte den Kopf an das Sofa gelehnt und die Füße auf dem Boden. Esteban lag neben ihr, den Arm über den Augen.

Lange sagte niemand etwas.

Tomás war der Erste, der sprach. Ohne sich zu bewegen, den Blick noch immer an die Decke gerichtet.

—Ist noch Wein da? — fragte er.

Esteban lachte zuerst. Marina danach. Und Tomás zuletzt, dieses Lachen von ihm, das fast nie ganz herauskam, aber wenn es doch kam, den ganzen Raum erfüllte.

Die Wohnung blieb dieselbe Wohnung. Nur wussten die drei jetzt genau, in welcher Art Wohnung sie lebten.