Die verheiratete Kioskverkäuferin, die jeden Nachmittag auf mein Motorrad wartete

Ich heiße Andrés, bin neunundvierzig Jahre alt und seit fast zwanzig Jahren verheiratet. Ich bin kein interessanter Mann. Ich installiere Klimaanlagen in ganz Toledo, komme nach Hause, esse mit meiner Frau zu Abend, wir schauen eine Serie und am nächsten Tag fange ich wieder von vorn an. Mein Leben gleicht dem vieler Menschen in meinem Alter.

Meine Frau Marta und ich wohnen seit mehr als einem Jahrzehnt im selben Viertel. Ich würde nicht sagen, dass meine Ehe unglücklich ist: Wir verstehen uns gut und streiten fast nie. Aber mit den Jahren wird aus der Leidenschaft der ersten Zeit Gewohnheit, und Gewohnheit wird irgendwann viel zu sehr zu Routine. Seit Monaten haben wir keinen Sex mehr, und die wenigen Male, in denen wir es versuchen, sind kurz, mechanisch, mit ausgeschaltetem Licht und ohne einander anzusehen.

Ich rauche seit meiner Jugend, wenn auch immer weniger. Ich kaufe meine Zigaretten am selben Kiosk in der Calle de la Plata, zwei Häuserblocks von zu Hause entfernt. Es ist ein kleiner Laden, in dem seit einem Jahr immer dieselbe Frau bedient. Lange Zeit war das für mich nicht mehr als genau das: der Ort, an dem ich Zigaretten kaufte.

Aber es gibt Momente, die ganz normal anfangen und, ohne dass man es merkt, am Ende alles verändern. Bei mir begann es an einem ganz gewöhnlichen Nachmittag, als ich hineinging und Lucía mich auf eine etwas andere Art ansah als sonst.

Eine ganze Weile lang war Lucía einfach die Frau vom Kiosk. Brünett, mit großen honigfarbenen Augen und einem leichten Lächeln, das sie fast allen schenkte. Sie musste um die zweiundvierzig sein. Sie war so eine Frau, die ganz ohne Anstrengung auffällt, immer in einer leichten Bluse, unter der man hinter dem Tresen große, schwere Titten erahnen konnte, und mit einem runden Arsch, der sich jedes Mal abzeichnete, wenn sie sich bückte, um etwas aus den unteren Schubladen zu holen.

Am Anfang beschränkten sich unsere Gespräche auf das Übliche.

—Eine Schachtel Ducados?

—Ja, danke.

Ein paar Sätze über das Wetter und nicht viel mehr. Aber wenn man dieselbe Person so oft sieht, kommt man irgendwann über mehr Worte ins Gespräch als vorgesehen. So erfuhr ich, dass sie verheiratet war, dass sie einen sechzehnjährigen Sohn hatte und dass sie in der Nähe wohnten.

Das erste Mal, dass wir wirklich redeten, war an einem Nachmittag, an dem sie ein mieses Gesicht machte, als hätte sie schlecht geschlafen. Ich bat um meine Zigaretten und sagte fast ohne nachzudenken:

—Du scheinst heute nicht gerade einen guten Tag zu haben.

Sie hob den Blick, zögerte und stieß dann einen Seufzer aus.

—Ich habe heute Morgen mit meinem Mann gestritten — sagte sie leise. — Naja… eigentlich streiten wir schon seit Wochen. Er trinkt zu viel. Und er kommt immer später nach Hause. Es gibt Nächte, da weiß ich bis nach Mitternacht nicht, wo er ist.

Sie sagte das nicht wütend, sondern mit dieser Müdigkeit, die man bekommt, wenn sich ein Problem zu oft wiederholt.

—Manchmal denke ich, wir werden uns irgendwann trennen — murmelte sie.

Es war das erste Mal, dass sie mir etwas Persönliches erzählte. Von da an war unsere Beziehung nicht mehr die zwischen Kunde und Verkäuferin.

***

Und dann passierte die Sache mit dem Motorrad.

An einem Nachmittag parkte ich direkt vor der Tür, weil es nirgendwo näher frei war. Ich kaufte wie immer ein und ging hinaus. Keine dreißig Sekunden später hörte ich hinter mir die Tür aufgehen.

—Ist das dein Motorrad? — fragte sie.

Ich drehte mich um und sah sie im Türrahmen stehen, wie sie es mit einer Mischung aus Neugier und Begeisterung betrachtete.

—Ja. Gefällt es dir?

—Sehr. Ich mochte Motorräder schon immer… aber ich bin noch nie auf einem mitgefahren.

Sie kam näher und fuhr mit der Hand über den Sitz. Und da merkte ich, dass Lucía nicht mit mir sprach wie mit den anderen. In ihrem Blick lag etwas anderes.

Seit diesem Tag schien sie jedes Mal, wenn ich mit dem Motorrad ankam, schon vorher zu merken, dass ich da war, noch bevor ich überhaupt hereinkam. Eines Nachmittags hatte ich den Motor kaum abgestellt, da trat sie schon auf den Bürgersteig hinaus.

—Ich wusste, dass du es bist. Dieses Geräusch erkenne ich schon von weitem. —Sie beugte sich über den Tank, das T-Shirt vom Tageshitze am Körper festgeklebt, wodurch sich ihre harten Nippel durch den dünnen Stoff abzeichneten, und ich konnte nicht anders, als auf ihre vor mir hängenden Titten zu schauen—. Es wird nicht dasselbe sein, sie zu sehen wie darauf zu reiten — fügte sie mit einem halben Lächeln hinzu.

Solche Szenen begannen sich zu wiederholen. Wenn die Straße ruhig war, fand Lucía irgendeinen Vorwand, nach draußen zu kommen, und wir landeten immer dabei, neben dem Motorrad zu reden. Und immer, früher oder später, kam das Thema ihres Mannes auf.

—Gestern Nacht kam er wieder spät nach Hause — sagte sie an einem dieser Nachmittage, auf dem Sitz abgestützt. — Wenn er trinkt, ist er unerträglich. Manchmal habe ich das Gefühl, wir wohnen im selben Haus, aber mehr auch nicht. Er fasst mich nicht an. Seit Monaten fasst er mich nicht mehr an. — Sie sah mich an und machte die Stimme weicher. — Mit dir zu reden ist angenehm. Einer dieser Tage musst du mich mal auf dem Motorrad mitnehmen. Versprichst du mir das?

Sie sagte es, als wäre es ein Scherz. Aber es klang nicht wirklich nach einem Scherz.

—Versprochen — antwortete ich fast pro forma.

***

Mehrere Tage lang ging mir dieser Satz nicht mehr aus dem Kopf. Wir waren beide verheiratet, und obwohl zwischen uns eine seltsame Vertrautheit entstanden war, hatte keiner von uns etwas Unangemessenes getan. Bis zu jenem Nachmittag.

Ich kam später als üblich. Die Sonne stand schon tief, und die Straße war fast leer. Ich sah Lucía drinnen, wie sie eine ältere Frau bediente. Als die Frau gegangen war, blickte sie auf die Uhr an der Wand.

—Heute mache ich ein bisschen früher zu. Es ist niemand da… und ich habe Lust, ein wenig rauszugehen.

Ich zahlte und trat auf den Bürgersteig hinaus. Ein paar Minuten später wurde der Rollladen halb heruntergelassen und Lucía schloss ab. Sie trug ihre Handtasche über der Schulter und hatte die Haare von der Hitze des Tages zerzaust. Sie blieb beim Anblick des Motorrads stehen.

—Erinnerst du dich, was ich dir gesagt habe? Ich habe mir immer gewünscht, mal auf einem großen Motorrad mitzufahren. —Sie sah mich direkt an, mit einer Mischung aus Schüchternheit und Entschlossenheit—. Fährst du mich eine Runde?

Es war kein skandalöses Angebot. Nur eine Runde. Aber wir beide wussten, dass es nicht so einfach war. Es ging nicht um das Motorrad. Es ging darum, dass sie früher geschlossen hatte. Es ging um die Art, wie sie mich ansah.

—Und dein Mann? —fragte ich.

—Der kommt sowieso erst sehr spät… du weißt schon.

Ich dachte an Marta zu Hause, vor dem Fernseher, bei der Serie. Nichts daran war schlimm. Aber unschuldig war es auch nicht. Ich öffnete die Sitzbank und holte Martas Helm heraus.

—In Ordnung.

Lucía lächelte auf eine Weise, wie ich sie noch nie bei ihr gesehen hatte. Sie setzte den Helm auf und fragte, bevor sie aufstieg:

—Woran halte ich mich fest?

Als sie ihre Hände an meine Taille legte, hatte ich das Gefühl, dass dieser Ausflug mehr verändern würde, als wir uns vorstellen konnten.

***

Ich fuhr langsam los. Zu dieser Uhrzeit war wenig Verkehr, also nahm ich die ruhigen Straßen aus dem Viertel hinaus. Nach wenigen Minuten drückte sich Lucía ein Stück enger an meinen Rücken.

—Jetzt verstehe ich, warum du es magst — sagte sie dicht an meinem Ohr.

Ich fuhr ohne Eile und nahm die schmalen Steigungen hinauf zum Mirador del Valle auf der anderen Seite des Flusses. Die Stadt begann gerade ihre Lichter anzuschalten, und die Luft, die vom Tajo heraufstieg, kühlte nach der Hitze angenehm ab. In jeder Kurve neigte sich ihr Körper mit meinem, ihre Titten pressten sich gegen meinen Rücken, und auf einer Geraden nahm sie die Hände von meiner Taille und legte sie mir direkt zwischen die Beine. Sie drückte meinen Schwanz durch die Jeans, während ich beschleunigte, und ich spürte, wie er hart gegen den Stoff wurde.

Als wir ankamen, stellte ich das Motorrad am Rand der Plaza ab. Lucía nahm den Helm langsam ab. Gegenüber zeichnete sich die Altstadt von Toledo schwarz gegen den dunklen Himmel ab: die erleuchtete Kathedrale und der Alcázar auf dem Hügel, und darunter der Tajo, der alles umschloss.

—Mein Gott… — sagte sie und stützte die Ellbogen auf die Steinmauer. Der Wind bewegte ihr Haar, und einige Sekunden lang sagte keiner von uns etwas. — Ich war seit Jahren nicht mehr hier. Früher kam ich mit meinem Mann hierher, als wir öfter unterwegs waren. — Sie drehte sich zu mir um. — Ich glaube, ich habe lange nichts mehr nur deshalb gemacht, weil ich Lust dazu hatte. Und schuld bist du. Du tauchst mit diesem Motorrad auf, bleibst so da und redest, als würden wir uns schon ewig kennen… und am Ende büchse ich mit dir von der Arbeit aus wie ein Schulmädchen.

Sie blieb ganz nah. Für einen Moment bewegte sich keiner von uns. Wir waren beide verheiratet, wir beide hatten ein Leben außerhalb dieses Augenblicks, und trotzdem standen wir dort, allein auf dem Aussichtspunkt, und sahen einander auf eine Weise an, die nichts mehr mit einer Verkäuferin und einem Kunden zu tun hatte.

—Wir sollten zurück — sagte sie, obwohl es nicht überzeugend klang. Und sie bewegte sich nicht.

Dann beugte sie sich vor und gab mir einen schnellen Kuss, fast nur eine Berührung. Ich erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde. Aber bevor ich darüber nachdenken konnte, legte ich einen Arm um ihre Taille und erwiderte den Kuss. Diesmal war er nicht mehr schüchtern. Ihre Hände suchten meinen Nacken und der Kuss wurde lang, intensiv, mit Zunge, während ich meine Hände an ihren Arsch gleiten ließ und ihn mit beiden Händen packte. Sie stieß ein kurzes Stöhnen in meinen Mund.

Wir lösten uns fast gleichzeitig voneinander, als uns auf einmal wieder einfiel, wo wir waren.

—Entschuldige, Lucía… — sagte ich leise. — Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist.

Sie hielt meinen Blick fest. Sie wirkte nicht wütend. Eher das Gegenteil. Sie kam wieder näher, legte mir die Arme um den Hals und küsste mich erneut, diesmal mit viel mehr Entschlossenheit. Ich spürte, wie sie sich ohne jeden Zweifel an mich drückte und ihren Bauch an der Erektion rieb, die ich längst nicht mehr verbergen konnte. Als sie sich endlich löste, atmete sie schnell.

—Du machst mich schon seit Langem verrückt — murmelte sie. — Ich bin klatschnass, Andrés. Steck die Hand in deine Hose, wenn du mir nicht glaubst.

Und wir beide wussten, dass das hier längst keine bloße Motorradrunde mehr war.

***

—Hier nicht — flüsterte ich. — Viel zu viele Leute.

Sie antwortete nicht mit Worten. Sie ließ die Hand zu meinem Schritt gleiten und drückte den harten Schwanz durch den Stoff, ohne jede Scham, indem sie ihn mit der offenen Hand maß.

—Verdammt, der ist ja richtig dick. Ich will ihn drin haben. Also bring mich hier weg, Andrés. Jetzt.

Wir fuhren die Hänge hinunter und mieden die beleuchteten Straßen. Ich kannte eine kleine Gasse abseits der Touristenroute, wo die Steinmauern das Licht der Laternen abschirmten und das Kopfsteinpflaster jedes Geräusch verschluckte. Ich hielt das Motorrad an die Wand, und bevor sie den Helm abnehmen konnte, hatte ich sie schon gegen die Mauer gedrückt.

Ich küsste sie gierig, während meine Hände unter ihrer Bluse nach oben glitten. Ihre Haut brannte. Sie trug keinen BH; meine Finger fanden ihre schweren Titten und harte, steinige Nippel, die den Stoff beinahe durchstoßen wollten. Ich kneifte beide gleichzeitig und zog ein wenig daran, und sie bog den Rücken gegen den Stein und erstickte ein Stöhnen an meinem Hals. Ich schob ihre Bluse bis zum Hals hinauf und ging in die Hocke, um sie ihr zu lecken. Ich nahm ihr eine ganze Titte in den Mund, leckte in Kreisen über den Hof und knabberte am Nippel, während ich mit der anderen Hand die andere weiter festhielt. Die Spitze wurde unter meiner Zunge noch härter.

—Red nicht… — keuchte sie. — Ich werde seit Wochen nur vom Anblick deiner Motorradabfahrten nass in der Unterhose. Leck sie mir, ja, schau, wie sie werden…

Ich lutschte sie eine ganze Weile, wechselte von der einen zur anderen, bis sie vor Speichel glänzten. Ich ließ eine Hand über ihren Bauch gleiten und öffnete ihre Jeans. Ich schob die Hand in ihre Unterhose. Sie war klatschnass, die Unterhose durchnässt, an die Fotze geklebt. Die Schamhaare waren feucht. Ich strich mit dem Daumen über ihre Klitoris, in langsamen Kreisen, und sie zuckte zusammen und krallte ihre Nägel in meine Schultern.

—So… am Anfang langsamer — bat sie.

Ich zog ihr die Jeans und die Unterhose bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter, um besser heranzukommen. Ich steckte einen Finger in ihre Fotze. Sie war heiß, eng, am Tropfen. Ich bewegte ihn langsam, bog ihn nach oben, suchte diesen rauen Punkt drinnen, während der Daumen weiter ihre geschwollene Klitoris umkreiste. Lucía wand sich gegen die Mauer, die Hüften bewegten sich von allein und suchten mich tiefer.

—Steck noch einen rein. Zwei. So viele du willst — flüsterte sie.

Ich führte den zweiten Finger ein. Ich bewegte beide zusammen, mit einem gleichmäßigen Rhythmus hinein und hinaus, die Knöchel stießen gegen ihre nassen Lippen. In der Stille der Gasse war das feuchte, pornografische Geräusch meiner Finger zu hören, wie sie in ihre Fotze hinein- und herausglitten. Sie presste die Schenkel um meine Hand, hielt sie gefangen, und ihre Atmung wurde unregelmäßig.

—Schneller… nicht aufhören, nicht aufhören, so, du Wichser, so… — stöhnte sie an meinem Hals und hielt sich mit der anderen Hand selbst den Mund zu, damit sie nicht aufschrie.

Ich wurde schneller. Meine Hand war bis zum Handgelenk durchnässt. Ich spürte, wie sich ihr Inneres immer stärker zusammenzog, wie die Wände der Fotze meine Finger so fest umschlossen, als wollten sie sie nicht mehr loslassen. Ich drückte den Daumen fester gegen ihre Klitoris und krümmte die Finger innen auf den Punkt, der sie verrückt machte. Plötzlich spannte sich ihr ganzer Körper an, sie bog den Rücken gegen den Stein und erstickte ein langes Stöhnen an meiner Schulter, während sie sich in Spasmen auf meiner Hand kam. Ich spürte, wie ihre Fotze pochte, mich drückte und wieder freigab, während ein heißer Schwall ihrer Flüssigkeit mir über die Finger bis in die Handfläche lief. Es dauerte mehrere Sekunden, bis sie nachließ, an meinem Hals hing, zitterte und die Beine weich wurden.

—Seit Jahren bin ich nicht mehr so gekommen — flüsterte sie noch immer keuchend. — Seit Jahren, Andrés, verdammt. Jetzt bist du dran.

Ohne mir Zeit zu lassen, drehte sie mich an die Mauer und tauschte meinen Platz mit ihrem, dann ging sie hinter dem Buckel des Motorrads auf die Knie, verborgen vor jedem Blick, der am Eingang der Gasse auftauchen könnte. Ich hörte den Reißverschluss aufgehen. Ihre warme Hand suchte in meiner Unterhose nach mir und holte mir den harten, tropfenden Schwanz heraus. Sie sah ihn sich eine Sekunde lang an, wog ihn in der Hand und lächelte.

—Ganz schön viel Schwanz versteckst du da, du Arschloch.

Und ohne weiter nachzudenken, nahm sie ihn auf einmal ganz in den Mund, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie die Spitze gegen ihren Rachen stieß. Sie würgte kurz, zog sich zurück und schluckte ihn wieder. Ihre Zunge tanzte jedes Mal über der Eichel, wenn sie nach oben zur Spitze kam, saugte kräftig, und ihre Hand drückte die Basis und verdrehte ihn sanft im Rhythmus ihres Mundes. Ich musste mich am Lenker des Motorrads festhalten, um nicht auf die Knie zu sinken.

Sie sah zu mir auf, die Haare fielen ihr ins Gesicht und die Augen waren voller Verlangen, der Mund voller meines Schwanzes, der ihre Lippen dehnte. Mit der anderen Hand schob sie sich die Finger zwischen die Beine, noch immer mit der Jeans an den Schenkeln, und begann sich zu berühren, während sie mich lutschte. Jedes ferne Geräusch ließ mich durchdrehen; das Risiko, dass jemand um die Ecke käme und uns sähe — eine Frau auf den Knien in einer Gasse, die einem Fremden mit Helm einen bläst — machte alles tausendmal intensiver.

Sie nahm ihn kurz heraus, um Luft zu holen, spuckte auf die Eichel und rieb sie von oben bis unten mit der Hand, während sie mich fest ansah.

—Komm mir in den Mund. Ich will, dass du mir in den Mund kommst, Andrés. Ich will alles schlucken.

Sie steckte ihn wieder hinein und bewegte sich jetzt wie wahnsinnig, Hand und Mund im Einklang, saugte mit eingefallenen Wangen, die Zunge fest gegen die Unterseite der Eichel gepresst.

—Hör auf, sonst komme ich gleich — warnte ich durch zusammengebissene Zähne. Sie hörte nicht auf. Im Gegenteil, sie saugte noch stärker und schob mir den Schwanz bis in den Rachen, bis ihre Nase mein Schambein berührte. Der Orgasmus traf mich plötzlich, brutal. Ich begann, Stoß für Stoß Sperma in ihren Mund zu spritzen, einen nach dem anderen, und spürte, wie sie schluckte, wie sich ihr Hals bei jedem Schluck um meine Spitze schloss. Kein Tropfen ging verloren. Als sie ihn schließlich herausnahm, leckte sie mir mit der Zunge noch die letzten Tropfen aus der Öffnung.

Sie stand langsam auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mundwinkel ab und lächelte schelmisch. Sie küsste mich, teilte den salzigen Geschmack mit ihrer Zunge und flüsterte:

—Das hier ist nur der Appetithappen. Beim nächsten Mal steckst du ihn mir ganz rein. Von vorne, von hinten, wo immer du willst. Ich weiß nicht wann oder wo, aber du wirst mich an einem dieser Tage ficken müssen.

Sie zog Unterhose und Jeans wieder hoch, richtete ihre Bluse und nahm mit einem Finger einen Tropfen Sperma von ihrem Kinn, den sie langsam abschleckte, während sie mich ansah.

***

Ich brachte sie bis zu einer kleinen Straße zwei Häuserblocks von ihrem Zuhause entfernt. Sie stieg schnell ab und reichte mir den Helm fast, ohne mich anzusehen.

—Danke für… alles. Wir sehen uns — sagte sie mit diesem kurzen Lächeln, das sie bei den Kunden benutzte.

Ich sah zu, wie sie um die Ecke verschwand. Ich fuhr wieder los, ohne Eile, als wäre nichts gewesen. Die Nachtluft trocknete meinen Schweiß, aber sie konnte ihren Geruch nicht wegwischen: ihr Parfüm vermischt mit dem Tabak, der sich den ganzen Tag über an ihrer Kleidung festsetzte, und diesem Geruch von nasser Fotze, der mir immer noch an den Fingern klebte.

Als ich vor dem Haus parkte, brannte im Wohnzimmer Licht. Ich schloss mit meinem gewöhnlichen Schlüssel auf. Marta hob vom Sofa aus den Blick.

—Du kommst spät — sagte sie ohne Vorwurf.

—Ich bin eine lange Runde gefahren. Ich wollte einfach den Kopf frei kriegen.

Ich ging ins Bad, wusch mir das Gesicht mit kaltem Wasser und rieb meine Finger mit Seife ab, bis sie nicht mehr nach Fotze rochen. Ich sprühte etwas Parfum auf, um ihren Geruch zu überdecken. Im Spiegel war ich noch derselbe Andrés wie immer, der Ehemann seit fast zwanzig Jahren. Aber die Augen waren anders. Lebendiger. Und schuldiger.

Ich ging zurück ins Wohnzimmer und setzte mich neben Marta. Sie legte den Kopf auf meine Schulter, und ich nahm sie instinktiv in den Arm, wie jede Nacht. Und während die Serie im Hintergrund lief, dachte ich an Lucía am nächsten Tag, daran, wie sie mich ansehen würde, wenn ich Zigaretten kaufen käme, an dieses Versprechen, das wie eine Zeitbombe zwischen uns hing. Und ich wusste, dass ich nicht fähig sein würde, es nicht einzulösen.

***

Ich blieb an der Ecke stehen, bis das Geräusch des Motorrads ganz verklungen war. Ich legte eine Hand an meinen Hals, wo ich Andrés’ Biss noch spürte, und die andere an meinen Bauch, in dem die Hitze weiter pochte. Meine Unterhose war durchnässt, an die Fotze geklebt, und jeder Schritt erinnerte mich daran, was ich gerade getan hatte. Ich spürte seinen Samen noch im Hals, diesen salzigen Geschmack, der nicht wegging.

Lucía, was machst du da?, sagte ich mir und musste fast nervös lachen. Es war kein Lachen aus Reue, sondern aus Schwindel, aus diesem Gefühl, lebendig zu sein, das ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte.

Ich ging die beiden Häuserblocks bis zu meinem Hauseingang mit gesenktem Blick. Im Viertel war es ruhig, niemand, der auf meine zerzausten Haare oder das Lächeln achtete, das ich nicht aus dem Gesicht bekam. Der Flur lag im Dunkeln: Mein Sohn schlief, und mein Mann würde wie fast jede Nacht erst sehr spät kommen. Umso besser. Heute wollte ich ihn nicht betrunken ankommen sehen.

Im Bad sah ich mich im Spiegel an: die Augen glänzender, die Lippen vom Küssen und Lutschen geschwollen. Ich zog Jeans und Unterhose bis zu den Knöcheln herunter. Der Stoff war feucht dunkel verfärbt, mit einem klebrigen Streifen Ausfluss. Ich roch an meinen Fingern: Sie rochen nach ihm, nach seinem Schwanz, und ich roch an meiner Unterhose, sie roch nach mir. Ich blieb einen Moment so stehen, halb nackt vor dem Spiegel, und berührte meine Titten, die noch empfindlich waren, mit roten, harten Nippeln von all dem Saugen.

Ich legte mich ins Bett, ohne das Licht auszumachen, nackt von der Taille abwärts, und erinnerte mich an jedes Detail: wie seine Hände nach Seife und Benzin gerochen hatten, nicht nach abgestandenem Bier; wie er mich auf dem Aussichtspunkt angesehen hatte, mit klarem Hunger; wie er mir in der Gasse die Finger bis ganz hinein gesteckt hatte; wie er ihn mir bis zum Rachen in den Mund geschoben hatte und ich es genossen hatte, daran zu ersticken. Zum ersten Mal seit Jahren hatte ich mich wirklich begehrt gefühlt, wirklich gefickt.

Meine Fotze pochte noch immer, empfindlich, geschwollen, verlangte nach mehr. Ich schob eine Hand unter die Bettdecke und spreizte mit zwei Fingern meine Lippen. Ich war wieder am Tropfen. Ich begann langsam meine Klitoris zu reiben und stellte mir vor, es sei Andrés’ Zunge, die mich dort leckte. Mit der anderen Hand schob ich mir zwei Finger in die Fotze und bewegte sie, wie er sie bewegt hatte, bog sie nach oben, während ich weiter mit dem Daumen auf der Klitoris blieb. Ich stellte mir seinen Schwanz vor, diese heiße Dicke, die ich im Mund gehabt hatte, wie er in mich hinein- und aus mir herausging und mich gegen die Mauer drückte. Ich kam schnell, erstickte das Stöhnen im Kissen, biss hinein, um den Jungen nicht zu wecken, und blieb still liegen, mit dem Herzschlag in den Ohren und der Hand noch immer in mir.

***

Die Stunden vergingen. Die Uhr schlug zwei. Ich war in diesem Zwischenzustand zwischen Schlaf und Wachsein, als ich hörte, wie der Schlüssel im Schloss hängen blieb: einmal, zweimal, dreimal. Dann ein dumpfer Schlag gegen das Holz und ein gedehntes Fluchen.

Er war es. Rubén, mein Mann.

Ich richtete mich im Bett auf, das Herz schlug schneller. So kam er nicht zum ersten Mal heim, aber in dieser Nacht fühlte es sich anders an; oder vielleicht war ich es, wacher, entblößter. Die Tür ging mit einem Quietschen auf. Schwere Schritte, ein Stolpern, die Schlüssel, die zu Boden fielen. Ich hielt den Atem an: Wenn der Junge aufwachte, würde alles nur schlimmer.

Rubén erschien im Türrahmen, vom Licht des Flurs umrahmt. Er roch nach Bier, nach schwarzem Tabak, nach Bar-Schweiß. Das Hemd hing aus der Hose, die Haare zerzaust, die Augen glasig.

—Bist du schon im Bett? — lallte er und stützte sich am Türrahmen ab. — Ganz schön früh.

Ich schaltete das Nachttischlämpchen an. Da war er wie immer: der Dreitagebart, die Augenringe, dieser zwischen aggressiv und verloren schwankende Ausdruck, den er beim Trinken bekam.

—Es ist halb drei, Rubén. Der Junge hat morgen Schule.

Er stieß ein kurzes, humorloses Lachen aus.

—Der Junge, der Junge… immer nur der Junge. Und ich? Zähle ich nicht?

Er ließ sich auf die Bettkante fallen. Ich rückte instinktiv ein Stück weg, und er bemerkte es.

—Heute haben sie mich auf ein paar Drinks bei Emilio eingeladen. Ich konnte nicht nein sagen. Aber du gehst nie mit mir aus. Du bist in letzter Zeit komisch — sagte er und kniff die Augen zusammen. — Zufriedener. Hast du dir etwa einen Freund geangelt oder was?

Mir wurde eiskalt im Magen. Für einen Moment dachte ich, er wüsste es. Dass er den Geruch eines anderen Mannes an mir witterte, im Bett. Aber nein, es war nur die Paranoia eines Betrunkenen.

—Sei nicht blöd — antwortete ich tonlos. — Ich bin müde. Der Kiosk macht früh auf.

Er sah mich einen langen Moment an und brach dann in ein heiseres Lachen aus.

—Klar, der Kiosk. Da den ganzen Tag eingesperrt, und Zigaretten an Alte und beschissene Motorradfahrer verkaufen.

Die Worte trafen mich wie ein Schlag, aber ich ballte die Fäuste unter der Decke und sagte nichts. Er stand schwankend auf, ging ins Bad und kam zurück, während er sich das Hemd auszog.

—Komm her — sagte er und ließ sich rücklings fallen. — Massier mich. Ich bin tot.

Ich sah ihn an. Der Körper, der mir einmal stark vorgekommen war, war jetzt weich, vom Bier und der Zeit aufgedunsen. Der Bauch hing über dem Gürtel. Ich spürte eine Welle von Ekel, gemischt mit Mitleid. Ich dachte an Andrés’ harte Schwanz in meinem Mund, kaum zwei Stunden zuvor, und an das letzte Mal, dass Rubén es geschafft hatte, ihn bei mir hart zu bekommen — ich wusste nicht einmal mehr, wann das gewesen war.

—Ich hab keine Lust, Rubén. Schlaf.

Er grunzte, drehte sich mit dem Rücken zu mir um und fing nach einer Weile an zu schnarchen.

***

Ich blieb noch lange wach und starrte an die Decke. Der Geruch von Alkohol erfüllte das Zimmer. Ich dachte an Andrés, daran, wie er mich in der Gasse angesehen hatte, wie er mir die Titten gegen den Stein gedrückt hatte, an das feuchte Geräusch seiner Finger in mir, daran, wie mich zum ersten Mal seit Jahren jemand wirklich begehrt hatte, nicht aus Gewohnheit oder Pflicht.

Und während Rubén neben mir schnarchte, ließ ich wieder die Hand unter die Laken gleiten. Ich schob das Nachthemd bis zur Taille hoch, ohne die Matratze zu bewegen, und spreizte langsam die Beine. Ich war immer noch nass von vorhin. Ich begann mich lautlos zu berühren und stellte mir vor, Andrés sei es, der meinen Bauch hinabglitt, mir mit den Fingern die Lippen öffnete, mir zwei, drei dicke Finger bis ganz hineinsteckte. Ich schob mir meine eigenen hinein und ahmte ihn nach, bog sie nach oben, so wie er es getan hatte. Mit der anderen Hand zwickte ich einen Nippel unter dem Nachthemd, zog fest daran, so wie er ihn gebissen hatte.

Ich stellte mir vor, ich würde ihn reiten, auf dem Motorrad, oder auf dem Boden des Kiosks, nachdem ich den Rollladen heruntergelassen hätte, oder auf den Knien, ihn wieder zu lutschen, den Schwanz, der mir den Mund füllte, das heiße Sperma, das mir über Kinn und Titten lief. Ich stellte mir vor, ihn von hinten darum zu bitten, etwas, das Rubén mir nie gemacht hatte, Andrés’ Schwanz, der mir langsam den Arsch aufsprengte, bis er ganz in mir war. Meine Finger bewegten sich jetzt von selbst, schnell, und ich presste die Schenkel gegen meine eigene Hand, um das feuchte Geräusch zu dämpfen.

Ich kam, indem ich mir so fest auf die Lippe biss, dass es wehtat, und erstickte das Stöhnen im Kissen, während meine Fotze meine Finger zusammenpresste, genau wie ich zuvor seine gedrückt hatte. Ich zog sie nass heraus und steckte sie mir ohne nachzudenken in den Mund, lutschte sie, als wäre etwas von ihm daran.

Dann blieb ich still liegen, atmete tief durch, die Oberschenkel klebrig. Morgen würde ich den Kiosk wie immer öffnen. Und wenn Andrés hereinkäme und seine Ducados verlangte, würde ich ihn auf diese Weise anlächeln, die nur er verstand. Denn jetzt wusste ich es sicher: Ich würde nicht aufhören. Ich konnte nicht. Auch wenn Rubén neben mir schlief, auch wenn der Junge im Nebenzimmer war, auch wenn das ganze Viertel es eines Tages erfahren könnte.

Ich wollte mehr. Ich wollte seinen Schwanz ganz in mir, bis zum Anschlag. Ich wollte, dass er mich im Hinterraum fickt, gegen den Tresen, mit halb heruntergelassenem Rollladen. Ich wollte alles. Und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit war mir der Preis egal.