Die Woche, in der ich meinen Partner zweimal betrog

In jener Woche hatten mein Partner und ich seit Tagen kein Wort miteinander gewechselt.

Es war nicht das erste Mal, dass wir an diesem Punkt völliger Stille angelangt waren, aber diesmal fühlte es sich anders an. Schwerer. Als hätte sich etwas endgültig verändert und als wollte keiner von uns beiden es bisher zugeben.

Ich heiße Sandra. Ich bin neunundzwanzig, habe hellbraune Haut, lange Beine und breite Hüften, die nie unbemerkt blieben. Ich wusste immer, dass ich einen Körper hatte, und ich wusste ihn immer einzusetzen. Aber in jener Woche zogen mein Körper und mein Kopf in völlig entgegengesetzte Richtungen.

Auf der einen Seite war Martín, mein Ex, mit dem ich eine fünfjährige Tochter habe. Martín hatte seit Monaten angedeutet, dass wir wieder zusammenfinden könnten, und seine Nachrichten über die Kleine mit Sätzen vermischt, die überhaupt nichts damit zu tun hatten. Ich wies ihn jedes Mal zurück, aber in dieser Stimmung, während der Streit mit meinem Partner noch in meinen Ohren nachhallte, begann die Vorstellung an Klarheit zu verlieren.

Auf der anderen Seite war Diego.

Diego war jemand, der mir vor ein paar Monaten auf Instagram gefolgt war, ein Typ, den ich von Partys gemeinsamer Freunde vom Sehen kannte, mit dem ich aber nie mehr als zwei Worte gewechselt hatte. Wir gaben uns Likes, ab und zu einen Kommentar, nichts, was über Höflichkeit hinausging. Aber ich hatte ihn ein paar Mal aus der Nähe betrachtet, und was ich empfand, war nicht gerade Höflichkeit.

Am Donnerstag erreichte der Streit mit meinem Partner den Punkt, von dem es kein Zurück mehr gab. Keine Schreie, kein Türenknallen. Nur diese zementartige Stille und die Gewissheit, dass wir in dieser Nacht in getrennten Zimmern schlafen würden.

***

Am Freitagnachmittag musste ich mich mit Martín treffen, um ihm die Kleine für das Wochenende zu übergeben.

Die Übergabe dauerte zehn Minuten. Aber Martín, pünktlich wie immer, wenn es um schlechte Ideen ging, nutzte den Moment, in dem die Kleine in das Zimmer ihrer Großeltern rannte, um sich mit genau diesem Blick, den ich nur zu gut kannte, in die Tür zu stellen.

—Du könntest noch eine Weile bleiben —sagte er—. Es würde der Kleinen guttun, wenn wir zusammen zu Abend essen.

—Martín ...

—Nur essen. Mehr nicht.

Ich zögerte. Ich hätte nicht zögern dürfen, aber ich tat es, und er sah es mir an.

Wir aßen zu Abend. Die Kleine ging früh schlafen. Auch Martíns Eltern gingen zu Bett. Und plötzlich war es zehn Uhr abends, und wir waren allein in der Küche, mit schmutzigem Geschirr im Spülbecken und jener dichten Stille, die nur zwischen Menschen existiert, die sich schon oft nackt gesehen haben.

—Du solltest gehen —sagte ich, obwohl ich es eigentlich zu mir selbst sagte.

Martín kam langsam näher und küsste mich. Ich ließ es zu. Sein Mund hatte etwas Behagliches und Vertrautes, etwas, das keine Anstrengung erforderte, und in diesem Moment war Anstrengung das Letzte, worauf ich Lust hatte.

Wir küssten uns im Stehen neben der Arbeitsplatte. Als seine Hände sich zu bewegen begannen, hielt ich sie nicht auf. Er schob meinen Rock ein wenig hoch, glitt mit einer Hand unter den Stoff und fand sofort meine Feuchtigkeit. Ich stieß die Luft zwischen den Zähnen aus. Er war nicht zärtlich, nur routiniert; seine Finger machten mich am Venushügel hastig feucht und suchten zwischen meinen Falten mit der Sicherheit eines Mannes, der glaubt, jeden Winkel deines Körpers zu kennen.

Ich kniete mich auf den kalten Keramikboden vor ihn und zog ihm die Hose herunter. Ich kannte ihn gut. Zu gut. Ich begann langsam, mit der Zunge, befeuchtete die Spitze, bevor ich ihn tiefer in mich aufnahm, schluckte ihn mit offenem Mund und angespannten Lippen um seinen Schwanz. Er schmeckte wie immer salzig und säuerlich, und genau das machte mich am meisten an: wie leicht es war, ihn an den Rand zu bringen. Ich leckte an seinem Bändchen, saugte gierig an seiner Eichel und strich mit der Hand über seinen Schaft, während er sich mit weiß hervortretenden Knöcheln am Rand des Möbelstücks festhielt. Es dauerte nicht lange. Ein paar kurze Stöße seiner Hüfte und ein gebrochenes Stöhnen, als sein Samen heiß und dick in meinem Mund kam und sein ganzer Körper vor Erleichterung zitterte.

Er blieb schwer atmend an der Arbeitsplatte stehen, während ich schluckte und mir mit dem Daumen den Mundwinkel abwischte.

Das war alles, dachte ich, während ich aufstand.

Martín entschuldigte sich unbeholfen. Er sagte, dass sich seit Wochen viel angestaute Spannung in ihm gesammelt habe. Ich wischte mir den Mundwinkel ab, nahm meine Tasche und ging, ohne noch etwas zu sagen.

***

Ich kam nach ein Uhr morgens nach Hause. Die Lichter waren ausgeschaltet. Das Bett meines Partners war leer.

Ich setzte mich mit dem Handy in der Hand auf das Sofa und spürte diese Hitze im Körper, die Martín nicht beseitigt hatte. Im Gegenteil. Er hatte mich halb befriedigt, erregt und ohne irgendeinen Gegenwert zurückgelassen.

Da öffnete ich Instagram.

Die Profilseite von Diego war dort, in der Liste ungenutzter Unterhaltungen. Ich ging in den Chat und schrieb etwas Kurzes, ohne groß nachzudenken. Dass ich wach sei und schon seit einiger Zeit mit ihm sprechen wolle.

Er antwortete fast sofort.

Wir unterhielten uns eine halbe Stunde lang. Diego war direkt und witzig, mit jener Art von Humor, die Spannung erkennt, statt so zu tun, als gäbe es sie nicht. Wir sprachen über Musik, über eine Party, auf der wir uns vor Monaten begegnet waren, über nichts Wichtiges. Aber unter diesem Gespräch lief ein anderes, und wir wussten es beide.

Am Ende war er es, der es unverblümt aussprach.

—Seit einiger Zeit wollte ich dich besser kennenlernen. Hast du morgen etwas vor?

—Ich könnte nichts vorhaben —antwortete ich.

—Ich lebe allein. Ich kann Kaffee machen. Oder was auch immer uns einfällt.

Es entstand eine Pause. Dann erhielt ich eine Datei. Ein Foto. Ohne Text.

Ich öffnete sie.

Gott.

Ich schloss sie. Öffnete sie wieder. Ich konnte nicht glauben, dass das echt war.

Ich schob das Handy unter mein Kissen und brauchte lange, um einzuschlafen.

***

Der Samstag begann mit dem Handy auf dem Nachttisch. Mein Partner hatte nicht zu Hause geschlafen. Er hatte mir mitten in der Nacht eine Nachricht hinterlassen, dass er Zeit zum Nachdenken brauche. Ich las sie mit einer Ruhe, die sogar mir selbst seltsam vorkam.

Um sechs Uhr abends schickte Diego mir die Adresse.

Ich duschte zweimal. Ich zog einen dunklen, kurzen Rock an, denselben, den ich in jener Partynacht getragen hatte, als Diego mich vom anderen Ende des Raumes aus mit den Augen verfolgt hatte. Ohne Strumpfhose. Ich betrachtete mich länger als gewöhnlich im Spiegel.

Ich ging zu seinem Haus. Fünfzehn Minuten zu Fuß, die mir wegen des Adrenalins wie fünf vorkamen.

Ich drückte auf die Sprechanlage im vierten Stock. Eine tiefe Stimme sagte mir, ich solle heraufkommen.

Die Tür stand offen, als ich den Treppenabsatz erreichte. Diego erschien am Ende des Flurs, in T-Shirt und Jogginghose. Größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Muskulöse Arme, dunkle Haut, ein Lächeln, das nicht unschuldig war.

—Du bist gekommen —sagte er.

—Ich bin gekommen —antwortete ich.

Er hatte Mitbewohner, erklärte er mir, während er mich ins Wohnzimmer führte. Aber sie waren ausgegangen. Wir redeten eine Weile bei Kaffee, den keiner von uns austrank. Ich betrachtete seine Hände, wenn er sprach, groß und ruhig. Er sah mich auf eine Weise an, die es schwer machte, seinem Blick standzuhalten.

Die Stille brach Diego auf die einzige Weise, die Sinn ergab.

—Hat dir das Foto gefallen?

Ich spürte, wie mir die Röte ins Gesicht stieg.

—Ja —gab ich zu.

Er stand auf, streckte mir die Hand entgegen und führte mich ohne Eile in den Flur.

***

In seinem Schlafzimmer gab es keine Eile.

Diego schloss die Tür und küsste mich im Stehen neben dem Bett, zuerst mit den Händen an meinem Gesicht und dann an meiner Taille, wobei er sich die Zeit nahm, die Martín sich nie genommen hatte. Als er mir das Hemd aufknöpfte, tat er es Knopf für Knopf und sah mich dazwischen an, als hätte er alle Zeit der Welt. Er schob den Träger meines BHs herunter, küsste meine Brust über dem Stoff und schob ihn dann beiseite, um langsam an meiner Brustwarze zu lecken, bis ein Zittern durch meine Beine fuhr. Sein Mund war heiß und seine Zunge präzise; er saugte an beiden Brüsten, als würde er sie sich einprägen, und presste meine Titten mit den Handflächen, bis ich keuchend war.

Als der Rock zu Boden fiel, trat er einen Schritt zurück und sah mich an.

—Ich wusste, dass du so sein würdest —sagte er leise.

Ich stieß ihn zum Bett.

Ich kniete mich zwischen seine Beine und zog ihm die Hose herunter. Was ich auf dem Foto gesehen hatte, war echt. Vollkommen echt. Zuerst nahm ich ihn in die Hand, schätzte seine Größe ab und spürte, wie die Härte unter der Haut pulsierte, und dann nahm ich ihn in den Mund. Er legte den Kopf auf das Kissen und stieß einen langen, tiefen Laut aus. Ich ließ mir Zeit. Ich leckte seinen Schaft von der Wurzel bis zur Spitze, fuhr mit der Zunge über seine Eichel und saugte ihn tief, während ich mit der Hand den Rhythmus vorgab und sein Gesicht beobachtete. Seine Hüften zuckten leicht nach oben und suchten mehr. Ich gab es ihm: mehr Speichel, mehr Druck, mehr Zunge, bis sein Atem unregelmäßig wurde und er mich mit einer rauen Stimme aufforderte aufzuhören, die nichts Freundliches an sich hatte.

—Ich will hier nicht kommen —sagte er.

Er hob mich an den Armen hoch und legte mich bäuchlings aufs Bett.

Er beugte sich über mich und begann im Nacken. Langsam fuhr er meinen Rücken hinunter, bis zum Saum des Rocks, der bereits auf dem Boden lag, und spreizte meine Beine mit den Knien, als wüsste er genau, wo er zuerst berühren musste. Mit einer Hand öffnete er meinen Arsch und schob mir zwei Finger in die Fotze, versenkte sie ohne um Erlaubnis zu fragen und öffnete mich mit festen, tiefen Bewegungen, während sein Mund meinen Rücken entlangfuhr. Ich krallte die Finger in das Laken und legte die Stirn aufs Kissen. Lange blieb er dort, saugte und leckte mich, steckte die Finger hinein und zog sie wieder heraus, bis ich völlig durchnässt war. Als ich an nichts anderes mehr denken konnte, richtete er sich auf und gab mir einen trockenen Klaps auf die Hüfte.

Er brachte mich auf die Knie und stellte sich hinter mich. Er hielt meine Taille, rieb seine Spitze zwischen meinen feuchten Lippen und ließ sich Zeit, langsam und allmählich bis zum Anschlag in mich einzudringen, sodass ich jeden Zentimeter spüren konnte. Ich stieß die Luft aus, die ich seit dem Vortag angehalten hatte. Er füllte mich mit einem Mal aus und zog sich dann nur ein wenig zurück, bevor er mit einem langsamen Stoß wieder in mich eindrang, woraufhin ich mich mit solcher Kraft um ihn schloss, dass er knurrte.

Er begann langsam. Dann nicht mehr ganz so langsam.

Die Schläge seines Körpers gegen meinen wurden kräftiger, drückten mein Becken gegen die Matratze und ließen mich mit dem Gesicht im Kissen stöhnen. Er packte mich an den Haaren, zwang mich, den Kopf ein wenig zu heben, und sagte mir ins Ohr, dass ich für ihn kommen würde, dass er hören wollte, wie ich seinen Namen schrie. Ich bewegte mich ihm mit meiner Muschi entgegen, drückte ihn bei jedem Auf und Ab enger, spürte, wie er mich bis tief hinein reizte. Ich kam zum Höhepunkt, bevor er die Stellung wechselte, bebte am ganzen Körper, die Beine angespannt, meine Fotze pulsierend um ihn, während er noch einige Sekunden weiter in mich stieß, um meinen Orgasmus zu verlängern.

—Steig auf —sagte er.

Ich setzte mich auf ihn und sah von oben auf ihn herab. Ich legte die Hände auf seine Brust und begann, mich zu bewegen. Das Gefühl, ihn so tief in mir zu haben und bei jedem Senken an seinem Becken zu reiben, entlockte mir ein heiseres Stöhnen. Seine Hände wanderten zu meinen Hüften und hielten mich fest, während ich den Rhythmus bestimmte: hoch, runter, schneller, härter. Sein Schwanz glitt feucht in mich hinein und wieder heraus, und jedes Mal, wenn ich mich ein wenig weiter nach vorn beugte, drückte er meine Titten und sagte mir, ich solle weitermachen, nicht aufhören. Den Ausdruck auf seinem Gesicht in diesem Moment bewahrte ich an einem ganz bestimmten Ort meiner Erinnerung auf.

Wir waren stundenlang zusammen. Mit Pausen, mit Wasser, mit manchem unerwarteten Lachen. Er war großzügig, und ich musste um nichts bitten. Wir taten alles: Er stellte mich gegen die Wand, beugte mich über das Bett, brachte mich dazu, wieder auf die Knie zu gehen und ihn erneut zu blasen, bis er fast keine Luft mehr bekam, brachte mich mit seiner Zunge zwischen meinen Beinen an den Rand und drang dann wieder in mich ein, bis meine Oberschenkel zitterten. Als wir beide kaum noch Kraft hatten, lagen wir schweigend da und sahen zur Decke, unsere Haut klebrig und der Geruch nach Sex im ganzen Zimmer.

Um Mitternacht zog ich mich im Bad an. Diego begleitete mich bis zur Tür.

—Komm wieder, wann immer du willst —sagte er, am Türrahmen lehnend.

Ich versprach nichts. Aber wir wussten beide, dass ich wiederkommen würde.

***

Ich kam kurz vor eins nach Hause. Beim Hinaufsteigen der Treppe zitterten meine Beine leicht. Ich hatte nicht geduscht.

Die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen. Mein Partner lag wach im Bett, das Handy auf der Brust.

—Wo warst du? —fragte er, ohne sich zu bewegen.

—Bei Verónica —sagte ich—. Ich musste mit jemandem reden.

Er nickte. Er legte das Handy auf den Nachttisch. In seinem Gesicht sah ich etwas, das ich als Schuld erkannte oder vielleicht als den Wunsch, wiedergutzumachen, was wir seit Tagen kaputtmachten.

—Ich war diese Woche ein Idiot —sagte er.

Ich antwortete nicht. Ich setzte mich auf die Bettkante.

Er kam näher. Er legte eine Hand auf mein Knie, dann auf meinen Oberschenkel. Ich stieß ihn nicht weg. Als er mich zurücklehnte und mir den Rock hochschob, sah ich zur Decke.

Er stellte keine Fragen. Er ging gründlich vor und ließ sich Zeit. Er fragte nicht, warum ich an diesem Abend anders war, oder vielleicht bemerkte er es und wollte es lieber nicht wissen. Er spreizte meine Beine mit den Händen, senkte den Kopf zwischen meine Schenkel und leckte meine Fotze geduldig aus, saugte die Feuchtigkeit auf, die noch an mir haftete, und leckte meine Vulva, als wollte er die Spuren eines anderen Schwanzes daraus tilgen. Ich schloss die Augen und dachte an das Zimmer im vierten Stock. An Diegos Hände. An den Ausdruck auf seinem Gesicht.

Mein Partner beendete den Abend in dem Glauben, er hätte etwas zwischen uns wieder in Ordnung gebracht.

Nachdem er eingeschlafen war, starrte ich lange zur Decke. Ich dachte an Freitag und Samstag, an Martín und Diego, an das, was dieses Wochenende gewesen war. Und ich dachte daran, dass mein Partner gerade eingeschlafen war, ohne auch nur die Hälfte von dem zu ahnen, was geschehen war.

Ich empfand keine Schuld. Ich empfand etwas anderes. Etwas, das eher der Neugier ähnelte, herauszufinden, wie weit das alles gehen würde.