Der Blick, der sie mitten beim Fremdgehen verriet

Ich wusste, dass etwas nicht stimmte, sobald ich seine warme Hand an der Innenseite meines Oberschenkels hinaufgleiten spürte.

So angenehm der Moment auch war – sobald meine Nerven sich weit genug beruhigt hatten, um wieder denken zu können, kam ich nicht umhin, mich seltsam zu fühlen. Diese Streicheleinheiten waren schüchtern, tastend. Ganz anders, als ich erwartet hatte, denn Marcos war schon lange bevor der Kerzenwachs aufgebraucht war und uns im Dunkeln zurückließ, ungeduldig gewesen. Ich wusste, was geschehen würde, und die Vorfreude hatte mich so lange in Atem gehalten, dass ich bereits spürte, wie die Feuchtigkeit durch den Stoff meines Höschens sickerte und es durchnässte, bis es an meinen Fotzenlippen klebte.

Die Donner draußen übertönten in Abständen die ersten keuchenden Laute des anderen Paares. Trotzdem begannen die gutturalen Stöhnlaute meiner Freundin Daniela sich mit dem Unwetter zu synchronisieren. Ich hörte sie ganz deutlich: wie sie abgehackt atmete, wie ihr ein halb verschlucktes »Oh ja, genau so« entfuhr, wie ein feuchtes Schmatzen verriet, dass ein Mund etwas anderes als einen Mund aussaugte.

Sie zu hören, machte mich heiß. Die Streicheleinheiten ebenfalls.

Ich war geil. Geil und betrunken. Meine Brustwarzen waren so hart, dass sie am BH rieben und mich dazu brachten, die Schenkel zusammenzupressen, um zwischen den Beinen Reibung zu erzeugen.

Es war die letzte Nacht unseres Osterurlaubs. Am nächsten Tag mussten wir wieder auf dem Meer des Arbeitsalltags rudern. Marcos und Tomás, sein Bürokollege, hatten ein Landhaus gebucht, um das lange Wochenende zu nutzen. Es war das erste Mal, dass wir vier gemeinsam eine solche Reise unternahmen. Tomás, Danielas Partner, war die Neuerung: Sie waren noch nicht allzu lange zusammen. Daniela und ich waren seit der Uni befreundet; sie hatte sich zwei Jahre zuvor scheiden lassen, und dieser Kerl war dank eines Abendessens in ihr Leben getreten, das Marcos und ich organisiert hatten. Vier Monate später war diese Reise das erste ernsthafte Experiment, zu viert außerhalb der Stadt zusammenzuleben.

Was in diesem kleinen Salon aus Stein und Holz gleich geschehen sollte, war nicht vorbereitet, aber auch nicht völlig improvisiert.

Es war eine Fantasie.

Mit Marcos bin ich seit sieben Jahren verheiratet. Er ist Ingenieur, ich Ärztin. Wir haben keine Kinder und planen auch keine. Wir sind ein ganz normales Paar – was immer dieses Wort bedeuten mag –, und abgesehen von einem gewaltigen Streit in der Mitte unserer Beziehung, der beinahe alles zerstört hätte, lief es gut zwischen uns. Ziemlich gut, würde ich sagen. So gut, wie man es vom Leben verlangen kann. Wir fickten zwei- oder dreimal pro Woche, mit Lust, und er wusste noch immer, wo er mich berühren musste, damit ich ohne allzu große Mühe kam.

Oder das glaubte ich jedenfalls.

Wie auch immer. Ich will mich nicht mit diesen Einzelheiten aufhalten, denn jedes Paar ist eine Welt für sich. Aber alle Wege führen nach Rom, und in jeder Familie werden Leichen im Keller versteckt.

An diesem Abend war uns die Sache ein wenig aus dem Ruder gelaufen. Ein üppiges Abschiedsessen, eine Flasche Wein pro Kopf, idiotische Spiele, um uns an die alten Unizeiten zu erinnern: Wahrheit, Pflicht oder Mezcal-Ponyreiten. Und, zum Teufel, ein paar Joints aus dem Vorrat, den Daniela immer für besondere Anlässe aufbewahrte.

Ich trinke nicht viel und rauche noch weniger. Fast gar nicht. Aber einmal ist keinmal.

Draußen ging ein Wolkenbruch nieder. Das Feuer im Kamin erlosch langsam, und niemand wollte zum Holzschuppen hinaus, um mehr Holz zu holen. Das Schicksal, als hätte es sich selbst zu unserem kleinen Treffen eingeladen, erschien in Form eines Stromausfalls. Eine einzige vergessene Kerze in einer staubigen Schublade der Speisekammer wies auf die Ironie der Sache hin: vier Erwachsene mit hochmodernen Handys, die mit ihren Taschenlampen nach einem so altertümlichen Gegenstand wie einem Stück Wachs suchten.

Mit kaum einem Fingerbreit Mezcal in der Flasche hatten wir die kleinen Fragen satt und entwickelten die letzte, die Daniela mir zu stellen das Pech gehabt hatte: deine größte erotische Fantasie.

Meine Kühnheit, im Kanu sitzend und auf dem alkoholischen Fluss meiner Adern gegen die Wellen schlagend, platzte unverblümt und unter Lachen heraus: es mit einem anderen Paar zu treiben. Uns beim Ficken zuzuhören, glaube ich, waren meine genauen Worte, vom Lallen meiner Zunge zerfasert. Einer anderen Tussi beim Stöhnen zuzuhören, während ich gefickt werde. Einen anderen Kerl grunzen zu hören, wenn er gleichzeitig mit meinem Mann kommt, während mein Mann meine Fotze füllt. Ich spürte, wie mir die Scham den Hals und die Ohren hinaufstieg. Die Synästhesie des Grases ließ mich Rot fühlen.

Noch mehr Gelächter.

Marcos’ Blick, halb Alkohol, halb Lust, glitt an mir von oben bis unten entlang. Es war nichts Neues: Wir hatten im Bett schon ein paarmal darüber gesprochen, während er ihn von hinten in mich stieß und mir ins Ohr flüsterte, dass er sich vorstellte, wie ein anderer Kerl mich beim Ficken beobachtete, oder wie ich einem anderen vor ihm den Schwanz blies. Über Dinge, die niemals geschehen werden, spricht man eben, und mich brachten solche Worte immer heftiger zum Kommen.

Lachen auf der einen, Pfiffe auf der anderen Seite. Wie pubertierende Kinder.

Daniela, immer verspielt, ging mit Karten, die wir ein paar Stunden zuvor beim Strip-Poker aussortiert hatten, aufs Ganze.

— Wenn die Kerze ausgeht, machen wir es, sagte sie.

— Ihr habt doch nicht den Mumm dazu, erwiderte jemand, der meinem Mann verdammt ähnlich sah.

— Ihr seid Idioten, lachte ich, aber ich wurde nervös. Viel zu nervös. Was, wenn …?

Wir saßen auf zwei Sofas, jedes Paar auf seinem eigenen, dazwischen ein Tisch aus rohem Holz. Auf der Platte umringten die Überreste des Gelages den Kerzenhalter mit der Kerze, die seit Danielas Worten immer schneller niederzubrennen schien. Die Glut im Kamin erhellte kaum etwas außerhalb ihrer eigenen Nische. Unsere Gesichter verschwammen in der Dunkelheit, während die Flamme am Docht flackerte.

Eine dichte Spannung lag in der Luft, wie Nebel. Sie war nicht unangenehm. Aber auch nicht angenehm. Sie war … das genaue Gegenteil. Die Stille hatte von uns Besitz ergriffen, und ich konnte hören, wie die Atemzüge aller vier die Atmosphäre mit jedem Ausatmen aufluden. Immer feuchter, klebriger. Meine Fotze pochte von allein mit jedem Atemzug der drei anderen, als würden sie mich aus der Ferne berühren.

Ein weiterer Donnerschlag ließ uns zusammenfahren und erinnerte uns daran, dass alles wirklich war, auch wenn Alkohol und Joints uns mit einer traumartigen Patina überzogen hatten.

Da sah ich Tomás an und ertappte mich selbst dabei, wie ich mich über meine eigene Überraschung wunderte. Er fühlte sich nicht wohl. Man sah es ihm an, obwohl er es in der Vertrautheit der Umgebung zu verbergen versuchte.

Ich kannte ihn nicht besonders gut. Jedenfalls nicht so gut wie die anderen. Von Anfang an war er mir wie ein anständiger Kerl vorgekommen. Er war jünger als wir, passte aber gut zu uns. Er besaß diese seltene Klasse, die einem Menschen Gewicht verleiht, als trüge er einen maßgeschneiderten Anzug. Anders als die üblichen Kollegen meines Mannes – Futter für die Ästhetik der aktuellen Fernsehserien – war Tomás das, was man heute »old money« nennt. Er war nicht so hübsch wie Marcos. Aber auch nicht hässlich. Er war … elegant. Marcos dagegen könnte in einem Dolce-&-Gabbana-Werbespot auftreten. Angekleidet oder nackt. Ein im Fitnessstudio gestählter Körper, ohne Übertreibungen. An den Schläfen ergrautes Haar, das ihm den Eindruck verlieh, zu wissen, was er tat. Hände … oh, diese Hände! Stark, groß, hart wie die Konstruktionen, in denen er sich so gern herumwälzte. Die Statur eines Hafenarbeiters in einen Armani-Anzug gesteckt. Ein dicker Schwanz, weder zu lang noch zu kurz, mit dieser nach oben gekrümmten Form, die jedes Mal genau meinen G-Punkt berührte, wenn ich auf ihm ritt.

Niemand sagte etwas. Wir atmeten nur schwer. Warum sagte niemand etwas? Würde es tatsächlich geschehen?

Ich rang mit mir selbst. Niemand hatte irgendetwas bestätigt, aber wir schienen uns alle einig zu sein, dass es geschehen sollte.

Ich sah die Kerze an: Der Docht war bereits eine Pfütze aus durchsichtigem Wachs in der Vertiefung des Kerzenhalters. Die Flamme war kaum größer als ein Fingernagelmond. Ihr bläuliches Licht warf kaum mehr als einen Schein um sich.

Marcos stand neben mir auf. Fast verlor ich das Gleichgewicht, als sein Gewicht von den Polstern verschwand. Er füllte die Gläser mit dem restlichen Mezcal und gab jedem von uns eines.

— Was in den Bergen passiert …, sagte er und hob seines zu einem letzten Trinkspruch.

Da wusste ich, dass es geschehen würde.

Und ein Teil von mir sehnte sich danach. Morgen wäre ein anderer Tag, und es lag nicht daran, dass ich nicht schon peinliche Situationen mit Daniela geteilt hätte. Tomás war etwas anderes. Aber die Dunkelheit, in die wir uns unaufhaltsam hineinbegaben, gab mir Mut, von dem ich selbst nicht gewusst hatte, dass ich ihn besaß. Einen Augenblick lang stellte ich mir seinen Mund an meinen Brustwarzen vor, seine Finger, die mich öffneten, seinen Schwanz, der langsam in mich eindrang, während vom anderen Sofa das Geräusch von Marcos zu mir herüberdrang, der Daniela auf allen vieren fickte. Ein stummes Keuchen entwich mir.

Das und der feurige Schluck aus dem kleinen Schwertglas.

Dann war die Kerze vollständig niedergebrannt. Das Letzte, was ich sah, war ein Rauchfaden, der zu den Balken der schrägen Decke hinaufkroch.

Die Stille, die entstand, war grabesstill. Es schien, als hätte nicht nur ich aufgehört zu atmen.

Zwei Sekunden vergingen, tausend, bis ich Marcos’ Gegenwart neben mir wieder spürte, wie er eine Leere füllte, die bereits schmerzte.

Die feste Dunkelheit ließ meinen Kopf kreisen, als hätte ich jeden Orientierungspunkt verloren. Ich wusste nicht einmal, ob meine Augen offen waren oder ob ich sie fest zusammenpresste.

Danielas erste Stöhnlaute, anfangs schüchtern, drangen an meine Ohren. »Oh … ja, so, langsamer …«, hörte ich sie murmeln. Dann ein tiefes Keuchen und das unverkennbare Geräusch einer Zunge, die zwischen feuchten Lippen arbeitete. Jemand leckte dort, weniger als zwei Meter von mir entfernt, eine Fotze aus, und dieses langsame, schmutzige Schmatzen ließ mich die Schenkel fest zusammenpressen. Unbewusst – oder vielleicht auch nicht ganz – kuschelte ich mich noch ein wenig mehr an den Körper meines Mannes, auf der Suche nach dem eindeutigen Kontakt.

Aber er lag still. Ich kannte dieses Spiel: Er hatte es schon mehr als einmal mit mir getrieben. Aber wenn jemand stur sein konnte, dann ich.

Eine weitere unbestimmte Zeit verging, und die Stöhnlaute meiner Freundin verwandelten sich in reines Keuchen. Sie hielt sich nicht länger zurück. »Ja, leck mich da, verdammt, friss mich ganz«, keuchte sie, gefolgt von einem kurzen, hohen Aufschrei, als etwas – eine Zunge, zwei Finger, wer wusste das schon – sie genau an der richtigen Stelle berührte. Das Rascheln von Kleidung und Federn machte offensichtlich, was die Dunkelheit zu verbergen versuchte. Ich hörte das Metall einer Gürtelschnalle, das Reißverschlussgeräusch, ein männliches Knurren und anschließend dieses feuchte, rhythmische Geräusch, das nur ein Mund erzeugen kann, der einen harten Schwanz bis zum Anschlag lutscht.

Da spürte ich die Hand, die unter den Saum meines Rocks glitt.

Der Kontakt war elektrisch. So sehr, dass ich auf den Donner wartete, der nicht lange auf sich warten ließ und zwischen den Bergen rund um das Haus widerhallte.

Ich spürte die Wärme seiner Haut an der Hitze, die von meiner ausging. Der Temperaturunterschied brachte mich dazu, über etwas anderes nachzudenken. Noch wusste ich nicht, worüber. Ich hatte das Gefühl, vor etwas zu stehen, das ich weder verstand noch einordnen konnte und mit dem ich nicht wusste, was ich anfangen sollte – und gleichzeitig musste ich sofort eine Entscheidung treffen.

Meine Sinne waren zugleich verkrampft und übersensibel. Die Verzweiflung eines Menschen, der aufwachen will, es aber nicht kann.

Die Hand wanderte zu meinem Schritt, der sich, ganz nach eigenem Willen, mit Feuchtigkeit vollsog. Ich spürte, wie mein Höschen sich in klebrigen Stoff verwandelte, durchtränkt von Nässe, während der Geruch meiner sich öffnenden Fotze die schwere Luft des Salons durchdrang. Aber es war nicht wie sonst. Vor meinem inneren Auge erschien das Bild einer betrunkenen Tarantel, die mit ihren haarigen Beinen unkoordiniert tastete.

Als die besoffene Spinne den Stoff meiner Unterwäsche berührte, machte sie eine seltsame Bewegung – ein ungeschicktes Kneifen, ein Finger, der abrutschte, ohne die Klitoris zu finden, ein Daumen, der an der falschen Stelle drückte –, und meine Kehle schnürte sich mit einem Mal zu.

Vor Angst.

Das Gefühl war so stark, dass ich schreien wollte, obwohl kein Laut meinen Mund verließ.

Paranoia, diagnostizierte mein Verstand. Beruhige dich, verschrieb er gleich darauf. Aber für mich war es bereits zu spät.

Eine Kraft, die von einer anderen Person zu kommen schien, eilte mir zu Hilfe. Ich wich so weit zurück, wie ich konnte, und stieß mir dabei die Nieren an der Armlehne des Sofas.

Ein weiterer Donnerschlag erschütterte das Haus und zerschlug die Glasscheibe, die mich gefangen zu halten schien. Neben mir hörte ich hastige Geräusche. Vom anderen Sofa drang nun klar das unverkennbare Schmatzen eines Schwanzes zu mir, der in eine nasse Fotze hinein- und wieder herausglitt, dazu ein mit Danielas heiserer Stimme gehauchtes »Ja, härter, steck ihn ganz rein« und das tiefe Knurren von Marcos, der sie auf den Knien vorwärtsstoßend bearbeitete.

Ich wusste nicht, was zum Teufel vor sich ging. Mein Körper verteidigte sich, und ich spürte dicke Tränen über meine Wangen laufen.

Was für eine lächerliche Figur, flüsterte mein Verstand erneut.

Ich brachte ihn so gut es ging zum Schweigen und gewann die Kontrolle zurück, um meinem verängstigten Mann etwas zu sagen. Doch bevor ich einen verständlichen Laut hervorbringen konnte, kehrte, als wäre sie vom letzten Donnerschlag heraufbeschworen worden, die Elektrizität zurück und erhellte den Raum.

Das Bild, das ich zu verdauen versuchte, als sich meine Augen an das schmerzhafte Licht gewöhnt hatten, fror sich wie eine Momentaufnahme in mein Gedächtnis ein.

Auf der anderen Seite des Sofas: Tomás. Weiß wie Zigarettenpapier. Ein Gesicht wie ein Reh, das mitten auf der Straße von den Fernlichtern eines Autos geblendet wird. Der Reißverschluss seiner Hose offen, der schlaffe Schwanz ragte unbeholfen über dem Bund der Unterhose hervor, und seine rechte Hand war noch immer nach der leeren Stelle ausgestreckt, auf der ich eine Sekunde zuvor gesessen hatte.

Auf der anderen Seite des Tisches zog Daniela sich hastig die Hose hoch und hob dabei das Becken, als befände sie sich in einem Yogaunterricht unter Zeitdruck. Ich sah ihre rasierte Fotze, glänzend von Speichel und etwas anderem, bevor der schwarze Stoff ihre Vulva bedeckte. Marcos war nicht so schnell: Seine Hand bewegte sich etwas langsamer, als er sie von der Stelle zurückzog, an der er sie wenige Sekunden zuvor gehabt hatte – drei Finger, die in die Fotze meiner Freundin hinein- und wieder herausgeglitten waren und bis zu den Knöcheln glänzten. Es sah aus wie die verlangsamte Aufnahme eines Menschen, der sich verbrannt hat und instinktiv zurückweicht. Auch sein harter Schwanz, dessen Spitze tropfte, war einen Moment lang zu sehen, bevor er sich hastig mit dem Reißverschluss abmühte.

Eine Zehntelsekunde lang leuchtete die Polaroidaufnahme, die sich in meinem Kopf entwickelt hatte, in Farben. Der Rest des Fotos war schwarz-weiß. Aber dieses Detail strahlte in den lebhaftesten Farben.

Es war ein Blick.

Kurz. Fast nicht vorhanden. Und doch hatte mein Gehirn ihn eingebrannt.

Ein Austausch zwischen Daniela und Marcos, der für mich eine ungeheure Bedeutung besaß. Obwohl ich wusste, dass er wichtig war, war ich noch nicht in der Lage, ihn eingehend zu analysieren.

Das würde später kommen.

Jetzt war das Wichtigste meine Wut: glühendes Blei, das sich über meinen ganzen Körper ergoss, wie jene mittelalterliche Strafe, die den größten Verrätern vorbehalten war.

Tomás katapultierte sich vom Sofa und entfernte sich von dem Möbelstück, als würde es brennen, während er seinen Schwanz mit fahrigen Schlägen wegzustecken versuchte. Rückwärts taumelte er, bis sein Körper gegen die Steinmauer stieß.

Ich sah mich selbst von außen. Mein Gesicht war zu einer Grimasse aus Zorn und Unglauben verzogen.

— Lucía … ganz ruhig. Es ist nur ein Scherz.

Ich erkannte die Stimme meiner Freundin nicht wieder. Der hohe Ton, in dem sie die ersten Worte hervorbrachte, verriet ihre Nervosität.

— Schatz …

Mit einem eisigen Blick schnitt ich ab, was auch immer mein Mann sagen wollte, bevor ich den Blick wieder auf Daniela richtete.

— Ein Scherz?

Ich hörte meinen Schrei, spürte aber nicht, dass ich ihn ausgestoßen hatte.

Ich sah, wie Marcos aufstand. Die obszöne Erektion zeichnete sich noch immer in seiner Jeans ab – ein dunkler Fleck im Stoff direkt an der Spitze, dort, wo das Präejakulat durchgedrungen war –, und er kam mit ausgestreckten Armen auf mich zu.

Wieder setzte ich meinen arktischen Blick ein, um ihn aufzuhalten. Wag es ja nicht, sagten meine Augen.

Ich fühlte mich innerlich kochend heiß, obwohl mir äußerlich eiskalt war.

Tomás auf der anderen Seite des Salons wirkte genauso erstarrt wie ich. Er versuchte, zum anderen Sofa hinüberzusehen. In seinen fiebrigen Augen lag ein Flehen, das ich nicht ganz verstand.

— Lucía, bitte, sagte Marcos erneut. Lass mich dir das erklären. Es ist nicht das, wonach es aussieht.

Ich ließ den Blick zwischen den beiden hin und her wandern, bis ich ihn auf ihm ruhen ließ. Ich fühlte mich wie das Opfer eines Hinterhalts, das immer weiter in die Enge getrieben wurde.

— Wonach es aussieht? schrie ich. Was zum Teufel soll ich denn denken? Ich habe dich gerade gesehen, mit den Fingern bis zum Handgelenk in der Fotze meiner Freundin und mit dem Schwanz bereit, ihn hineinzustecken. Was zum Teufel soll ich denn denken?

Der Unglaube überfiel mich mitten in einem Wirbel schlechter Gefühle.

— Es ist ein Scherz! Lucía, um Gottes willen, wiederholte Daniela. Wir dürfen die Sache nicht übertreiben. Setzen wir uns hin und klären …

— Daniela, wenn du das noch einmal sagst, reiße ich dir den Kopf ab. Du Miststück.

Ich könnte schwören, dass ich das Geräusch hörte, mit dem ihre Kiefer auf den Boden schlugen. Trotz der Wucht meiner Worte kamen sie mit einer unheimlichen Ruhe aus meinem Mund. Ich glaube, nicht einmal ich selbst hatte mich je so sprechen hören. In meinem Kopf hatte mein analytischster Teil die Kontrolle übernommen. Der Teil, der sich in meinem Beruf den dringendsten Fällen stellt.

Ich kenne ihn. Er ist gründlich, anspruchsvoll und effizient, im Guten wie im Schlechten. Wenn er auftaucht, kann ihn niemand aufhalten. Nicht einmal ich selbst.

Mein erster Impuls war, die Autoschlüssel von Marcos zu nehmen und von dort zu verschwinden. Ein Überbleibsel meines anderen Ichs: des impulsiven. Ich verwarf ihn schnell. Das Letzte, was in diesem Chaos vernünftig gewesen wäre, war, mich ans Steuer zu setzen. Mein Verstand malte sich aus, wie eine Wahnsinnige dieses aspirative Ungetüm auf Bergpfaden durch die völlige Dunkelheit steuerte, mit einem Giftpegel im Blut, der hoch genug war, um jede Verkehrskontrolle zu sprengen.

Statt dieser Dummheit entfernte ich mich aus dem Salon, in dem mir inzwischen alles so fremd vorkam, und ging nach oben, wo sich die Schlafzimmer befanden.

Die drei Gesichter verfolgten meine langsamen Bewegungen; ihre Blicke wechselten zwischen mir und den beiden anderen. Ja, zwischen den beiden, denn Tomás blieb in seiner Ecke erstarrt stehen. Er wirkte ebenso fehl am Platz wie ich.

In unserem … in meinem Zimmer angekommen, schlug ich die Tür zu und schob den Riegel vor.

Verwirrt lehnte ich mich im Dunkeln gegen das Holz. Nun begann mein Verstand, den Film des Abends abzuspielen. Akribisch zerlegte er jedes Bild des Geschehenen. Bei einigen hielt ich an. Ich spielte sie immer wieder ab und suchte nach etwas, das ich noch immer nicht zu begreifen vermochte.

Von draußen drang das Geräusch von Stimmen herein, die immer lauter wurden. Nur zwei. Die beiden, die ich am besten kannte.

Ich begann, einem Gedanken zu folgen, der in meinem Kopf auftauchte, mit der Angst, nicht zu wissen, ob ich auf diesem Weg weitergehen wollte. Ich wusste, dass er mich zu nichts Gutem führen würde. Ich ertappte mich dabei, nach Ausreden zu suchen, um es nicht zu tun.

Sie konnten nicht so dumm sein. Das war mein Ausgangspunkt. Die Alternative war, dass sie es doch waren. Und das machte mich noch wütender.

Ein Scherz? Ein verdammter Scherz, der bis … wohin gegangen wäre? Was wäre der Moment gewesen, ihn zu beenden?

Nein, es war kein Scherz. Das konnte nicht improvisiert gewesen sein. Daniela hatte schon vor Lust gestöhnt, noch bevor ich den Kontakt von … spürte. Daniela hatte den Schwanz meines Mannes bereits bis zum Anschlag im Mund, bevor Tomás’ Hand auf meinem Oberschenkel zu zittern begonnen hatte.

Oh Gott. Tomás hatte mich angefasst. War auch das ein Scherz? Dass mein verdammter Mann meine Freundin mit dem Mund, mit der Fotze, wo auch immer er wollte, fickte – war auch das ein Scherz?

Wieder holte ich die eingebrannte Momentaufnahme hervor. Daniela, die sich die Hose hochzog, das schwarze Höschen zwischen den Falten ihrer Cargohose zusammengerollt, ihre Fotze noch immer offen und glänzend von Speichel. Marcos’ Hand, die sich mit der Kraft eines Menschen zurückzog, der sich einen Finger in einer Rattenfalle eingeklemmt hatte, drei Finger bis zu den Knöcheln durchnässt vom Saft meiner besten Freundin. Beide mit einem überraschten Gesichtsausdruck, der einen früheren Ausdruck ablöste, den ich nicht hatte festhalten können, mir aber mühelos vorstellen konnte. Ihn kannte ich gut genug: Ich wusste, welches Gesicht er machte, wenn er kurz davor war zu kommen, den angespannten Kiefer, die hervortretende Halsader. Dieses Gesicht hatte er noch vor kaum einer Minute getragen, aber nicht wegen mir.

Das machte mich wütend. Verdammt. Es machte mich rasend.

Was war ihnen durch den Kopf gegangen? Wann hatten sie geglaubt, dass diese Sache funktionieren würde? Und wenn es passiert wäre, wenn ich nichts Ungewöhnliches bemerkt hätte, wenn das Licht nicht zurückgekehrt wäre … wenn … und was dann?

Ein Scherz?

Mein Mann hätte meine Freundin zu Ende gevögelt, wäre in ihr gekommen, und ich hätte es mit ihrem Mann getan, hätte zum ersten Mal seit sieben Jahren einen fremden Schwanz geschluckt … Was dann am nächsten Tag? Ein Scherz? Haha, und wir hätten uns alle prächtig darüber amüsiert?

Die Absurdität der Sache ließ mich an allem zweifeln. Das kann nicht sein war der am häufigsten wiederkehrende Satz in meinem Kopf, der auf seinem Weg mit Es ist ein Scherz zusammenprallte.

Sanfte Schläge gegen die Tür unterbrachen meine Flüche.

— Schatz, sagte mein Mann durch das Holz, mach auf, dann reden wir. Bitte.

— Süße, fiel die Stimme meiner Freundin ein, mach daraus kein Drama. Es war … ich meine, die Joints … der Alkohol … Du bist verwirrt.

Verwirrt?, dachte ich. Ja, ich war verwirrt. Ich verstand nichts von dem, was gerade geschehen war. Wegen der Drogen, des Alkohols? Nein. Das war nicht das Problem. Das Problem war etwas anderes.

Und dann begriff ich es.

Ich begriff, worin das Problem bestand.

Das Problem war der Blick, den sie unmerklich ausgetauscht hatten. Dieses farbige Detail, wie der rote Mantel des Mädchens in Schindlers Liste.

Ich drehte mich um und öffnete die Tür. Marcos wäre beinahe ins Zimmer gefallen; vermutlich hatte er sein Ohr an das Holz gepresst.

Daniela war mitten in der Bewegung stehen geblieben, ihn aufzufangen, und starrte mich überrascht an.

— Seit wann?, fragte ich unverblümt.

Meine Frage hallte wie der Schuss aus einer abgesägten Schrotflinte wider.