Ich erkannte die Nichte meiner Frau auf einer Webcam

Ich erzähle es so, als wäre es mir passiert, weil es sich für mich in gewisser Weise genau so anfühlt. Ein Freund gestand mir diese Geschichte vor Monaten, und ich weiß bis heute nicht, ob er sie erfunden hat oder ob er sie sich von der Seele reden wollte. Ist auch egal: Ich werde in der ersten Person sprechen, und jeder soll selbst entscheiden.

Meine Ehe mit Cecilia dauerte kaum fünf Jahre, aber sie war schon in so eine Art ewigen Winter gekippt, in dem man sich nicht einmal mehr die Mühe macht, die Heizung anzumachen. Sie war mit Leib und Seele in einer Wirtschaftsprüfungskanzlei im Zentrum von Valencia aufgegangen, verließ das Haus um sieben Uhr morgens und kam nach zehn Uhr abends zurück. Wenn sie sich endlich aufs Sofa setzte, fielen ihr die Augen von selbst zu. Das Bett war der Ort, an dem wir unsere Müdigkeit überlebten, nicht der, an dem wir uns begegneten.

Ich war einundvierzig, als ich sie heiratete. Ich kam aus einer langen Scheidung und klammerte mich an Cecilia wie an den ersten Halt, wenn man von einer Klippe stürzt. Standesamt, vier Zeugen, ein unauffälliges Essen. Ihre Familie lebt in Santander, und sie sagte, die Reise lohne sich nicht. Meine ist klein. Alles passte in die Idee, möglichst nicht aufzufallen.

Der Sex, wenn es ihn gab, dauerte so lange, wie Wasser zum Kochen braucht. Cecilia setzte sich im Nachthemd oben auf mich, bewegte sich zwei Minuten lang, bis ich mit einem dumpfen Grunzen in ihr kam, wischte das Sperma mit einem Taschentuch weg und drehte sich zum Schlafen um. Kein feuchter Kuss, keine Hand an meinem Schwanz, kein Blowjob in fünf Jahren. Ordnung bis hinein ins Ficken. Ich ließ mich fast aus reiner Trägheit in diese Ecke des Internets schieben, die viele besuchen und nur wenige zugeben: Livestream-Camseiten, erotische Chats, Trinkgelder für Mädchen, die sich vor einem anonymen Publikum die Beine breit machten. Ich zahlte ohne Reue. Wenigstens sah mich dort jemand in die Augen, während sie sich zwei Finger in die Fotze schob, auch wenn es bezahlte Augen waren.

An einem Oktobernachmittag teilte Cecilia mir mit, dass die Nichte ihrer Cousine für sechs Monate bei uns wohnen würde. Ein junges Mädchen, sagte sie, sehr fleißig, das für einen Master an die Universität komme. Cecilia nannte sie Nichte, obwohl die Verwandtschaft eher verschlungen war, aber so war sie nun einmal: Sie sparte Wörter, als müsste sie dafür bezahlen.

—Sie heißt Daniela. Kommt am Donnerstag. Stört überhaupt nicht.

Ich nickte, ohne groß nachzudenken. Das Gästezimmer stand seit dem Umzug leer.

***

Am Donnerstag öffnete ich die Tür und begriff, dass das Universum Sinn für Humor hat. Das Mädchen, das mit zwei Koffern und einem höflichen Lächeln über die Schwelle kam, war dieselbe, die ich seit Monaten auf meinem Bildschirm nackt gesehen hatte. Daran bestand nicht der geringste Zweifel. Ich kannte das Muttermal auf ihrer rechten Schulter, die exakte Rundung ihrer Hüfte, den dunklen Hof ihrer kleinen, festen Brüste, den getrimmten braunen Haarstreifen über ihrer Fotze, diese ganz eigene Art, das Haar mit zwei Fingern nach hinten zu streichen, bevor sie den Mittelfinger ableckte und ihn an die Klitoris führte. Dreiundzwanzig Jahre. Braunes Haar bis zum Schlüsselbein. Ein Mund, der lächeln konnte, ohne sich ganz zu öffnen, und den ich mehr als einmal dabei gesehen hatte, wie er einen rosa Dildo bis zum Anschlag verschluckte.

—Freut mich. Daniela — sagte sie und streckte mir die Hand hin.

Ich gab ihr zwei Küsse, wie das Drehbuch es verlangt. Sie roch nach Vanille. Das kann nicht sein, das kann nicht sein, das kann nicht sein.

Cecilia brachte sie bis zu ihrem Zimmer. Ich blieb im Wohnzimmer zurück, den Schwanz halb steif gegen den Reißverschluss gedrückt, und versuchte, das alles zu ordnen, was ich empfand. Scham, eine Erregung, die mich noch mehr beschämte, und eine verdorbene Lust, die mir wie ein elektrischer Strom den Rücken hinaufkroch. Ich hatte dieser Frau seit dem Frühling Trinkgeld gezahlt, und jetzt würde ich jeden Morgen mit ihr frühstücken.

In jener Nacht, während Cecilia leise neben mir schnarchte, öffnete ich den Laptop bei minimaler Lautstärke und suchte auf der Seite nach Daniela. Sie war nicht online. Auch am nächsten Tag nicht, und am übernächsten auch nicht. Ich dachte, vielleicht hatte sie mit dem Ortswechsel aufgehört zu senden. Drei Wochen später, als Cecilia bis spät arbeitete und Daniela sich in ihrem Zimmer eingeschlossen hatte, um zu lernen, tauchte sie wieder online auf. Mein Herz machte einen Satz, und mein Schwanz wurde in einer Sekunde hart.

Ich öffnete den Privat-Chat. Bezahle den Eintritt. Sie lächelte in die Kamera mit diesem praktischen, fast professionellen Lächeln und sagte das Übliche.

—Hallo, Hübscher. Lange nicht gesehen. Hast du mich vermisst?

Ich antwortete mit Ja. Ich ließ ein großzügiges Trinkgeld da, und dankbar begann sie langsam, ihr T-Shirt aufzuknöpfen. Sie tat es mit einer kalkulierten Technik, die ich auswendig kannte: erst ein Knopf, dann leckte sie sich den Finger und strich damit über die rechte Brustwarze, bis sie hart wurde, und erst dann schob sie den BH herunter. Ich fand es unglaublich, dass auf der anderen Seite des Flurs derselbe Mund Cecilia eben erst am Frühstück um ein Stück Toast gebeten hatte.

—Erzähl mir von dir — sagte ich, mit zweihundert Schlägen pro Minute im Herzen und dem Schwanz in der Hand.

Sie, wie schon andere Male, recitierte ihre Alibi-Story. Sie wohne in Sevilla, heiße Carla, studiere Krankenpflege. Jedes Wort eine Lüge, und ich nahm sie hin mit der Komplizenschaft des Kunden. Sie war nur fünf Meter von mir entfernt und erfand sich ein ganzes Leben, um sich zu schützen. Ich verstand das vollkommen. Sie zog den Slip zur Seite, benetzte zwei Finger mit Speichel und schob sie sich langsam in die Fotze, ohne die Kamera aus den Augen zu lassen. Ich kam in ein Taschentuch, bevor sie sich überhaupt richtig auf dem Stuhl eingerichtet hatte.

***

Einen Monat lang ging ich weiter in ihre privaten Streams. Ich zahlte mehr als vernünftig. Sie ging um sieben ins Fitnessstudio, frühstückte um acht mit Cecilia, fuhr um neun zur Uni und schaltete sich zwei Abende pro Woche ab Mitternacht aus ihrem Zimmer auf die Seite. Ich verschanzte mich im Arbeitszimmer mit der Ausrede eines dringenden Projekts. Meine Frau fragte nicht einmal nach.

Sie so zu sehen, wissend, dass wir unter demselben Dach schliefen, vervielfachte die Lust bis zur Unerträglichkeit. Ich sprach mit ihr im Chat mit der Stimme eines Fremden, und beim Frühstück tat ich so, als hätte ich kaum geschlafen, weil „der deutsche Kunde“ mehr Lieferungen verlangte. Daniela lächelte mich mit der Unschuld von jemandem an, der nichts weiß, während ich mich daran erinnerte, wie sie kaum fünf Stunden zuvor vor der Webcam die Beine gespreizt und sich mit einem blauen Vibrator zum Kommen gebracht hatte, sich auf die Lippe biss, um nicht zu schreien.

Eines Novemberabends schlief Cecilia um zehn mit Kopfschmerzen ein. Ich goss mir einen Whisky ein, ging ins Arbeitszimmer und fand Daniela bereits sendend. Sie trug einen schwarzen BH, den ich noch am selben Morgen an der Wäscheleine hängen gesehen hatte.

—Hallo, Schöne.

—Mein Lieblingskunde — antwortete sie.

Wir redeten eine Weile über das Unwetter und die Routine. Und dann, ich weiß nicht, welche Kraft mich dazu trieb, schrieb ich, was ich mir seit Wochen auf die Zunge gebissen hatte.

—Daniela, ich kenne deinen echten Namen. Ich weiß, wo du wohnst. Ich weiß, welchen Master du machst. Heute hattest du eine zerrissene Jeans am linken Knie und einen grauen Hoodie an.

Das Schweigen auf der anderen Seite dauerte so lange, dass ich schon fürchtete, sie würde die Verbindung abbrechen. Ihr Blick veränderte sich. Das professionelle Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht, und sie saß ganz still da, als würde sie abwägen, ob sie aus dem Fenster springen oder die Polizei rufen sollte. Sie schluckte.

—Wer bist du?

—Jemand, der näher ist, als du denkst.

Ich stellte mir die Folgen vor. Dass sie es Cecilia erzählen würde, dass sie mich als perversen Alten beschreiben würde, der sie im eigenen Haus ausspioniert, dass meine Ehe nicht an Langeweile, sondern an einem Skandal zerbrechen würde. Ich war bereit, jedes Ende hinzunehmen. Das Adrenalin hatte mir das Urteilsvermögen vernebelt.

—Verlass den Chat — schrieb sie.

Ich klappte den Laptop zu. Ich blieb in der Dunkelheit des Arbeitszimmers sitzen und hörte meinen eigenen Atem. Dann hörte ich, wie sich ihre Tür öffnete. Barfußschritte im Flur. Der Griff am Arbeitszimmer drehte sich.

Daniela trat ein in BH und Slip, die Arme über der Brust verschränkt, die Augen glasig, aber fest.

—Du bist es — murmelte sie —. Du bist es, verdammt.

—Ich bin’s. Es tut mir leid.

Sie schloss die Tür hinter sich mit chirurgischer Sorgfalt. Sie setzte sich auf die Kante des Tisches, einen Meter von mir entfernt. Ich wagte kaum mich zu bewegen. Ich dachte, sie würde mich ohrfeigen. Ich dachte, sie würde schreien. Stattdessen stieß sie ein nervöses, zurückgehaltenes, beinahe lautloses Lachen aus.

—Wie lange beobachtest du mich schon?

—Seit März.

—Verdammt.

Wir redeten bis drei Uhr morgens im Flüsterton. Sie erzählte mir, warum sie sendete: ein unerschwingliches Semester, eine mittellose Familie, das stille Versprechen, es niemals jemandem zu erzählen. Ich erzählte ihr von meinem Leben. Von der Ehe, die verlosch. Von dem Gefühl, Jahre zu verlieren, ohne jemand anderen auch nur zu berühren. Als sie aufstand, um in ihr Zimmer zu gehen, drückte sie mir eine Sekunde lang die Schulter und verschwand im Flur.

***

Von jener Nacht an waren wir Komplizen von etwas. Beim Frühstück wechselten wir Blicke, die Cecilia nicht lesen konnte. Im Chat wusste sie, dass ich es war, und ich wusste, dass sie es wusste. Ich ließ absurdes Trinkgeld da. Sie wiederum machte Gesten, die nur ich verstand: das Muttermal an der Schulter berühren, sich auf eine bestimmte Weise auf die Lippe beißen, mich „ihren Lieblingskunden“ nennen und dabei der Kamera ein Zwinkern schenken, das in Wahrheit dem Nebenzimmer galt.

Was ich ihr anfangs nicht gestand, war, dass ich sie ansah und mir einen runterholte. Ich tat das seit Wochen, kam in Taschentücher, die ich danach in der Schublade versteckte, bis ich sie wegwerfen konnte, ohne dass Cecilia sie sah. Eines Sonntagnachmittags, als Cecilia bei einer Hochzeit in Galicien war und Daniela in ihrem Zimmer lernte, schaltete sie sich um sieben zu. Ich ging in den privaten Bereich.

—Ich fasse mir den Schwanz, während ich dich ansehe — schrieb ich —. Ich komme seit Monaten, während ich dich ansehe.

Sie blieb zwei Sekunden lang reglos. Dann brach sie die Übertragung ab.

Ich hörte ihre Tür. Ich hörte meinen eigenen Herzschlag. Der Griff am Arbeitszimmer gab zum zweiten Mal nach.

Daniela trat ohne T-Shirt ein, in kurzen Baumwollshorts, und ihre steifen Brustwarzen zeichneten sich auf der nackten Haut ab. Zuerst sagte sie nichts. Sie kam näher, stellte sich vor mich, spreizte die Beine ein wenig und hielt meinen Blick.

—Zieh ihn raus. Mach es vor mir. Hier. Ich will es sehen.

Ich öffnete mit ungeschickten Fingern die Hose und holte den Schwanz heraus, der schon hart und tropfend war. Ich begann ihn langsam zu wichsen, an der Basis gepackt, während sie mich unverwandt anstarrte, ohne zu blinzeln, die Hände auf dem Tisch neben ihren Hüften abgestützt. Sie berührte sich nicht. Sie berührte mich nicht. Sie schaute nur mit einer tierischen Konzentration, die mich innerlich zermalmte. Ich beschleunigte das Tempo, die Vorhaut rauf und runter, der Daumen glitt über die nasse Eichel.

—Schneller — flüsterte sie —. Ich will sehen, wie du abspritzt.

Ich gehorchte. Ich rüttelte mir das Ding mit der ganzen Hand, bis mir ein raues Stöhnen entwich und ich in Schüben auf den Teppich kam, lange weiße Fäden, die mir über die Knöchel liefen. Sie schluckte und sah jeden Krampf, eine Gänsehaut breitete sich auf ihren Armen aus. Sie beugte sich vor, küsste mich mit halb geöffneten Lippen an den Mundwinkel, leckte sich einen einzigen Tropfen Sperma vom Daumen und ging ohne ein Wort hinaus.

Wir wiederholten das Ritual noch drei Nachmittage lang. Beim zweiten Mal öffnete sie die Shorts und blieb stehen, die Hand zwischen den Beinen, berührte sich vor mir an der Fotze, ohne den Blick von meinem masturbierenden Schwanz zu lösen, und wir kamen fast gleichzeitig, ohne uns auch nur einmal berührt zu haben. Beim dritten Mal setzte sie sich mir gegenüber mit zur Seite geschobener Unterhose und brachte sich mit zwei Fingern zum Kommen, bis der Ledersitz klebrig war.

Beim vierten Mal hielten wir es nicht mehr aus. Ich drückte sie gegen die Wand des Arbeitszimmers und küsste sie zum ersten Mal auf den Mund, die Zunge tief hinein, und biss ihr in die Unterlippe. Ich riss ihr das T-Shirt über den Kopf und lutschte ihre kleinen Brüste, bis die Brustwarzen geschwollen und violett waren. Sie öffnete mir den Gürtel mit der Ruhe von jemandem, der das schon vor einer Kamera gemacht hatte, aber diesmal gab es keine Kamera, diesmal gab es Haut und Atem und ein Stöhnen, das nicht gespielt war.

Sie kniete sich auf den Teppich, ohne dass ich es verlangte. Sie zog mir die Unterhose bis zu den Knien herunter und sah sich meinen Schwanz eine Sekunde lang an, mit demselben konzentrierten Gesicht wie an den Nachmittagen zuvor, bevor sie ihn an der Basis packte und sich komplett in den Mund schob. Sie lutschte ihn mit Hunger, ließ die Zunge unter der Eichel gleiten, sog die Wangen ein, schluckte mich bis tief in den Hals und zog ihn wieder heraus, ein Faden Speichel hing an ihrer Lippe. Sie nahm ihn kurz heraus, spuckte darauf und nahm ihn wieder hinein, und so blies sie mir den Schwanz, schmutzig und laut, mit feuchten Augen, die fest in meine gebohrt waren.

—Warte — sagte ich —, sonst komme ich.

Ich hob sie vom Boden hoch, riss ihr Shorts und Slip mit einem Ruck herunter und legte sie auf den Teppich. Ich spreizte ihre Beine und ging mit dem Mund auf ihre Fotze los. Sie war klatschnass. Ich leckte sie von unten nach oben, lang und flach, dann mit der Zungenspitze um die Klitoris, saugte sie zwischen den Lippen und schob zwei Finger in sie hinein, um diesen harten Punkt tief drinnen zu finden. Sie wand sich und hielt sich mit beiden Händen den Mund zu, um nicht zu schreien, drückte meinen Kopf mit den Schenkeln zusammen und bewegte ihre Hüften gegen mein Gesicht.

—Fick mich — keuchte sie —, fick mich jetzt, verdammt.

Ich stieg auf sie. Ich packte ein Bein unterhalb des Knies, spreizte es weit und stieß ihr den Schwanz mit einem einzigen Hieb hinein. Sie bog den Rücken durch und stieß einen erstickten Laut in die Mulde meines Halses. Ich begann sie erst langsam zu ficken, spürte, wie sich ihre Fotze um mich herum zusammenpresste, und dann härter, tiefer, wobei der Teppich bei jedem Stoß über ihren Rücken strich. Im Schweigen des Arbeitszimmers waren die nassen Schläge meiner Eier gegen ihren Hintern zu hören.

—So, genau so, hör nicht auf — bat sie mir ins Ohr —, fester.

Ich stellte sie auf allen vieren auf den Teppich, packte ihr Haar mit der einen Hand und die Hüfte mit der anderen und stieß sie wieder von hinten. Ich rammte ihr den Schwanz bis an die Wurzel hinein und sah, wie sich ihre rosige Fotze um meinen Schwanz öffnete, wie der Saft an der Innenseite ihres Oberschenkels hinablief. Sie vergrub das Gesicht in ihrem Arm, um ihre Stöhnen zu dämpfen. Ich gab ihr einen leichten Klaps auf den Hintern, und sie drückte nach hinten und verlangte nach mehr.

—Ich komme gleich — flüsterte sie —, ich komme gleich, geh nicht raus.

Sie kam mit einem Zittern, das ihren ganzen Körper durchschüttelte, und presste meinen Schwanz von innen mit heißen Krämpfen zusammen. Ich hielt noch ein paar Stöße durch und zog dann rechtzeitig heraus, drehte sie auf den Rücken und kam über ihren Bauch und ihre Brüste, lange, dicke Schübe, die ihr bis zum Schlüsselbein spritzten. Sie strich sich mit zwei Fingern über das Sperma, führte sie zum Mund und lächelte mich an, das Kinn glänzend.

Es war nicht schnell. Es war auch nicht elegant. Es war das, was wir uns monatelang versprochen hatten, ohne es zu wissen.

***

Das blieb nicht bei einem Nachmittag. Jedes Mal, wenn Cecilia früh ins Bett ging, kam Daniela barfuß und ohne Slip unter dem Nachthemd über den Flur. Sie blies mir auf den Knien den Schwanz auf dem Teppich des Arbeitszimmers, die Tür nur angelehnt, lauschend, falls meine Frau ins Bad aufstand. Ich nahm sie von hinten, während sie sich über den Tisch beugte, und hielt ihr die Hand auf den Mund, damit ihre Stöhnen nicht über den Flur drangen. Jedes Mal, wenn meine Frau zu einem Kongress fuhr, fickten wir ohne Eile in unserem eigenen Bett: Sie setzte sich auf mich und kreiste mit den Hüften, bis sie zweimal hintereinander kam, dann legte sie sich bäuchlings hin und ich stieß ihr erneut in die Matratze, in der Cecilia jede Nacht schlief. Wir ertappten uns dabei, wie wir über die Zukunft sprachen, als wäre sie möglich. Sie war es, aber keiner von uns wagte, es laut auszusprechen.

Als sich das Ende ihres Masters näherte und sie nach Santander zurückmüsste, ließ ich die Frage in der Küche fallen, während sie Paprika schnitt.

—Lass das. Komm mit mir. Nicht nach Santander, nicht hierher. Wohin du willst. Aber lass mich jetzt nicht allein.

Ich erwartete die Ablehnung. Ich erwartete das „Du bist verrückt“ von jemandem, der bei zurückkehrender Vernunft der Realität ins Auge sieht. Stattdessen legte sie das Messer auf das Brett, wischte sich die Hände am Schürzenstoff ab und küsste mich.

—Okay. Aber mach’s richtig. Sprich zuerst mit ihr.

Daniela ging zurück nach Santander. Ich hielt mit Cecilia noch drei Monate durch, bis wir die Papiere unterschrieben. Es gab keinen Skandal: Meine Frau wirkte fast erleichtert, ein Kapitel schließen zu können, das auch sie erschöpft hatte. Die Scheidung verlief so zivilisiert wie unsere Hochzeit.

***

Daniela zog sechs Wochen später in meine Wohnung. Ihrer Familie erzählte sie, sie habe Arbeit gefunden, und dann, in kleinen Portionen, dass sie einen Partner gefunden habe. Ich bat sie noch um etwas mehr, fast beschämt, es zu verlangen.

—Mach weiter mit dem Senden. Wenn du willst.

Sie lächelte mit diesem wissenden Lächeln, das sie inzwischen nur noch mir schenkte.

—Ich wollte dich gerade darum bitten.

Sie geht immer noch dreimal pro Woche online. Manchmal sitze ich mit einer Maske hinter der Kamera, und wir senden zusammen. Die Zuschauer sehen mein Gesicht nicht, aber sie wissen, dass sie mir gehört. Ich packe sie an den Haaren, während ich ihr vor der Kamera den Schwanz in den Mund schiebe, ich stelle sie auf alle viere und ficke sie, während sie zu ihnen spricht und mit abgehackter Stimme wegen meiner Stöße um Trinkgeld bittet, ich komme vor Tausenden Unbekannten, die dafür zahlen, mitten in ihre Fotze. Danach, wenn wir die Kamera ausschalten, wischt sie sich das Sperma mit dem Handrücken weg und kommt wieder mit mir ins Bett. Zu wissen, dass andere sie begehren, macht mich immer noch geil wie im ersten Monat.

Heute haben wir eine zweijährige Tochter mit ihren braunen Augen und meinem schiefen Lächeln. Daniela arbeitet von zu Hause aus. Ich arbeite im Büro. Wenn ich zurückkomme, trägt sie noch immer das Haar hochgesteckt wie beim Streamen, und manchmal braucht es nur wenig — eine Hand an ihrem Hintern, einen Zug an den Haaren —, damit das Arbeitszimmer wieder wie der Ort wirkt, an dem alles begonnen hat.

Meine Exfrau erfuhr es über Dritte und erzählte es der halben Familie. Auch das war uns egal. Die einzigen Blicke, die mich jetzt interessieren, sind ihre, die der Kamera und die unserer Tochter, wenn sie in meinen Armen einschläft.