Erste Zwischenlandung: Was ich tat, ohne dass er es wusste

In der Nacht vor meinem ersten Flug schlief ich kaum. Ich war seit sechs Jahren mit Andrés zusammen, und obwohl ich ihm nie einen Grund zum Misstrauen gegeben hatte, ließ mich allein die Vorstellung, allein loszufliegen, eine Nacht in einem Hotel in Amsterdam zu verbringen, in eine diffuse Art von Schwindel geraten.

Ich zog die Uniform um fünf Uhr morgens an. Andrés schlief bäuchlings in unserem Bett, mit diesem breiten Rücken, den ich so sehr mochte. In der Nacht zuvor hatten wir gefickt, damit ich mich entspannen konnte. Er hatte es langsam mit mir gemacht, zuerst mit der Zunge zwischen meinen Schenkeln, bis ich ihm gegen den Mund kam und ihm dabei mit beiden Händen ins Haar griff, und danach hatte ich mich auf alle viere gestellt, und er hatte mir seinen Schwanz von hinten reingerammt, während er meinen Nacken gegen die Matratze drückte. Er stieß ihn mir bis zum Anschlag rein, mit diesen langen Stößen, bei denen Haut auf Haut knallt, und ich bat ihn um mehr, darum, mich härter zu ficken, bis er mit einem rauen Stöhnen an meinem Ohr in mir abspritzte. Trotzdem, nachdem ich zweimal gekommen war und gespürt hatte, wie sein Sperma mir den Oberschenkel hinunterlief, als ich aus dem Bett stieg, um mich zu säubern, hatten sich meine Nerven nicht beruhigt.

Der Flug ging von Barcelona nach Amsterdam. Vier Stunden hin, eine Nacht Zwischenstopp und am nächsten Tag zurück.

***

Im Flugzeug wurde mir die mittlere Kabine zusammen mit Carmen zugeteilt, einer blonden Kollegin mit einem Gesicht, das alles zu wissen schien und die mich vom ersten Moment an behandelte, als würden wir uns seit Ewigkeiten kennen. Vor dem Start streckte sie den Arm aus und drückte mir schweigend die Hand, als wüsste sie genau, was ich brauchte.

Sobald das Flugzeug an Höhe gewonnen hatte und die Passagiere versorgt waren, fingen wir an zu reden.

—Hast du Álvaro genau gesehen? —fragte sie mich leise.

—Den Copiloten?

—Den, der ein verdammter Traum ist —sagte sie mit einem Lächeln, das keine Übersetzung brauchte—. Ich versuche seit Monaten, irgendwas mit ihm hinzubekommen. Ich will ihm einen blasen, bis ihm die Kraft fehlt, das Flugzeug zu fliegen.

Ich besuchte kurz darauf mit Carmen die Pilotenkabine. Álvaro war tatsächlich bemerkenswert: groß, kantiger Kiefer, die Sorte Mann, die aussieht, als wäre er einem Werbespot für teure Uhren entsprungen. Der Kommandant hingegen drehte sich nicht um, als wir eintraten. Riesiger Rücken, vollkommen weißes Haar, große Hände auf die Steuerung gelegt.

Carmen hatte mir etwas über ihn erzählt: dass er seit mehr als dreißig Jahren bei der Gesellschaft war, dass er vor einigen Jahren eine Tochter verloren hatte, dass er mehr trank als gut für ihn war. Er hieß Rodrigo Saura.

Als er sich schließlich zu uns umdrehte, hatte sein Gesichtsausdruck etwas von jemandem, der schon zu viel gesehen hat, um sich noch die Mühe zu machen, Interesse vorzutäuschen. Er sah mich direkt an.

—Erste Zwischenlandung —sagte er, als würde er eine Tatsache feststellen.

—Ja.

—Ich hoffe, die wird nicht die letzte sein.

Und dann blickte er wieder nach vorn.

***

Das Abendessen im Hotel war angespannt. Wir waren vier Flugbegleiterinnen: Carmen und ich sowie zwei andere, Silvia und Marta, die die Strecke bereits kannten. Die Piloten aßen allein am anderen Ende des Restaurants, obwohl das Carmen und Silvia nicht davon abhielt, sie mit Nachdruck anzustarren.

Später, an der Hotelbar, bestellte Álvaro Champagner, um meinen ersten Flug zu feiern. Rodrigo blieb an der Theke stehen, mit dem Rücken zur Gruppe, in der Hand ein Glas Whisky, das er langsam zwischen den Fingern drehte. Der Unterschied zwischen den beiden Männern wirkte fast komisch: der eine, um die vierzig, umringt von Bewunderinnen, der andere völlig allein, völlig unbeteiligt, trinkend mit der Gelassenheit von jemandem, der längst niemandem mehr etwas beweisen muss.

Um Mitternacht verließ Álvaro mit Carmen und Silvia das Hotel. Marta ging nach oben schlafen.

Ich blieb.

Rodrigo stand immer noch an der Bar. Ich weiß nicht genau, was mich dazu brachte, zu ihm zu gehen. Vielleicht Neugier. Vielleicht etwas, das sich schwerer benennen ließ.

—Geh nicht so spät nach oben —sagte ich und legte ihm eine Hand auf den Rücken—. Morgen musst du uns alle wieder zurückbringen.

Er drehte sich um. Er musterte mich von oben bis unten mit einer Gelassenheit, die mich aus irgendeinem Grund störte.

—Willst du etwas trinken?

***

Ich hätte ablehnen sollen.

Ich setzte mich neben ihn, und er rief den Kellner, ohne mich zu fragen, was ich wollte.

—Einen Wodka-Cranberry-Cocktail —bestellte er—. Der wird ihr gefallen.

Und er hatte recht.

In der ersten halben Stunde unterhielten wir uns ganz flüssig: über Städte, Flugrouten, die Länder, die ihn in seinen Jahrzehnten als Pilot am meisten beeindruckt hatten. Er war intelligent, das konnte ich nicht abstreiten. Und er war distanziert auf eine seltsam angenehme Art, als müsste er sich niemandem verkaufen oder irgendwen von irgendetwas überzeugen.

—Hast du einen Partner? —fragte er mich.

—Seit sechs Jahren. Er heißt Andrés.

Ich schlug die Beine übereinander und merkte, dass sich der Rock für einen Moment öffnete. Er sah es. Ich merkte, dass er es gesehen hatte, und das machte mich nervös auf eine Weise, die mir nicht gefiel. Unter dem Rock trug ich einen sehr feinen schwarzen Slip, und ich spürte, ohne es verhindern zu können, wie der Stoff zwischen meinen Schenkeln feucht wurde.

—Weiß er, dass du hier um ein Uhr morgens mit einem Piloten sitzt? —fragte er.

—Ich habe ihm gesagt, ich bin mit den Kollegen etwas trinken gegangen —antwortete ich, und bereute es in dem Moment, in dem ich es sagte.

Er lächelte, kaum sichtbar, zum ersten Mal an diesem ganzen Abend.

—Ist er eifersüchtig?

—Nein.

—Dann hat er keinen Grund, sich zu beschweren —sagte er—. Auch wenn du ihm wahrscheinlich nicht genau erzählt hast, wie du gerade sitzt. Oder wie nass dein Arschloch ist, während du mit mir redest.

Bevor ich antworten konnte, fügte er etwas hinzu, das mich mehr reizte als alles, was er bis dahin gesagt hatte.

—Im Grunde gefällt es dir, wenn man dir sagt, was du tun sollst. Wenn ein Mann dich am Haar packt und dir sagt, was er mit deinem Arsch machen will. Das sieht man dir sofort an.

—Das ist lächerlich —sagte ich.

—Das ist eine Beobachtung.

—Das ist ein Klischee.

—Wenn es ein Klischee wäre, hätte es dich nicht so sehr geärgert.

Ich sagte ihm alles, was ich dachte. Dass er den ganzen Abend schon mit abgedroschenen Sprüchen über Flugbegleiterinnen um sich warf, dass Piloten sich für berechtigt hielten, auszuwählen, dass er nicht weit genug entwickelt war, um in diesem Jahrhundert so ein Gespräch zu führen. Ich sagte es mit einer gewissen Genugtuung, und er hörte mir ohne mit der Wimper zu zucken zu.

Als ich fertig war, rief er den Kellner.

—Noch zwei von denselben.

—Du hast gesagt, das wäre dein letzter —erinnerte ich ihn.

—Ich weiß. Aber jetzt wird es gerade interessant. Ich mag Frauen mit Charakter, auch wenn du nicht zu denen gehörst, die die Kontrolle so gut behalten, wie sie glauben. Mit zwei Fingern im Arsch fangen die meisten irgendwann an zu betteln.

Ich trank. Ich weiß nicht warum.

***

Wir redeten noch eine Viertelstunde weiter, diesmal mit weniger offensichtlicher Spannung, auch wenn sie im Hintergrund weiter da war. Er war derjenige, der sie wieder brach.

—Mit einem Knopf mehr offen würdest du viel beeindruckender wirken —sagte er und deutete auf meinen Ausschnitt—. Um genau zu sein: mit den Titten aus dem BH.

—Dann werde ich das ganz sicher nicht machen.

—Natürlich nicht. —Er erhob sich vom Hocker und trat einen Schritt auf mich zu—. Warum hast du vorhin den Mund aufgemacht?

—Wie bitte...?

Seine Finger streiften den Stoff meiner Bluse, und der Knopf gab nach. Er tat es mit einer Geschicklichkeit, die eigentlich unmöglich hätte sein müssen, ohne mich kaum zu berühren, und zog die Hand sofort zurück. Dann rief er den Kellner und bestellte nur für sich noch einen Drink und drehte sich zur Bar um, sodass ich stehen blieb wie bestellt und nicht abgeholt.

—Du wolltest doch ohnehin nichts weiter, oder? —warf er hin, ohne mich anzusehen.

Ich stand wütend auf. Ich sagte ihm, ich hätte ihm keinen Anlass gegeben, sich solche Vertraulichkeiten herauszunehmen, er solle sich nie wieder auf meinen Körper beziehen, ich würde gehen. Und als ich mich entfernen wollte, legte er mir einen großen Arm um die Taille, langsam, mit einer Ruhe, die noch einschüchternder war als jede abrupte Geste.

—Geh nicht so —sagte er—. Ich verspreche dir, ich entschuldige mich.

Er war eine beträchtliche physische Präsenz. Ich machte mich klein gegen ihn, und das machte mich noch wütender, weil es mir außerdem etwas bescherte, das ich lieber nicht benennen wollte: ein nasses Ziehen zwischen den Beinen, das glasklare Gefühl, dass er, wenn er mir in diesem Moment die Hand unter den Rock geschoben hätte, einen durchnässten Slip vorgefunden hätte. Ich befreite mich sanft. Nahm meine Tasche. Ging hinauf ins Zimmer.

***

Ich schminkte mich ab. Lange Dusche. Pyjama. Ich wollte schlafen.

Dann hörte man auf der anderen Seite der Wand die Stimmen.

Zuerst waren es nur zwei Töne, die von Carmen und Álvaro, nicht voneinander zu unterscheiden. Dann Lachen. Dann etwas, das kein Lachen war. Seine Stimme wurde immer tiefer und ihre zerhackter, mit jenen Geräuschen, die man auch dann erkennt, wenn man es gar nicht will.

Ich blieb reglos stehen. Die Hand auf den Bauch gelegt.

Ganz deutlich war das Geräusch eines Körpers zu hören, der auf das Bett fiel, und danach Álvaros raue Stimme, die sie aufforderte, auf die Knie zu gehen. Carmen muss gehorcht haben, ohne zu widersprechen, denn das Nächste, was durch die Wand zu hören war, war das unverwechselbare Geräusch eines Mundes, der einen Schwanz lutscht: dieses nasse, stoßweise Schmatzen, unterbrochen von Luftstößen und dem einen oder anderen erstickten Stöhnen von ihr, wenn er ihren Kopf bis zum Anschlag nach unten drückte. Álvaro sprach zwischen zusammengebissenen Zähnen mit ihr, Dinge, die ich nicht ganz verstand, deren Ton aber keinen Zweifel ließ. Er brachte sie dazu, ihn bis zum Ende zu schlucken. Carmen hustete einmal. Dann begann der Rhythmus wieder.

Meine Nippel waren so hart, dass sie an meinem Pyjamaoberteil rieben. Ich drückte sie mit den Fingerkuppen durch den Stoff und merkte, wie mir ein Seufzer entwich, den ich nicht geplant hatte.

Auf der anderen Seite muss Álvaro sie hingelegt haben, denn man hörte das Knarren der Matratze, und dann eine trockene, flache Ohrfeige auf etwas, das nur ein Arsch sein konnte. Danach noch eine. Und dann Carmens Stimme, die eine lange Obszönität ausstieß, als er ihn ihr schließlich wohl hineinstieß. Die Stöße begannen sofort: rhythmisch, immer schneller, das Kopfende des Bettes schlug gegen die Wand, die wir teilten. Carmen stöhnte mit einer Dringlichkeit, die keinen Zweifel ließ, und bei jedem Stoß entrang sich ihr ein abgehacktes „Ja“, das immer höher wurde.

Ich dachte nicht darüber nach, was ich tat. Ich tat es einfach: die Finger in den Bund des Pyjamas, die Handfläche öffnete mir die Lippen der Fotze, der Blick an die Decke, lauschend an die Wand. Ich war so nass, dass meine Finger ohne jeden Widerstand glitten. Ich rieb meinen Kitzler in engen Kreisen, während ich mir mit den Fingern der anderen Hand zwei Finger in die Möse schob, im Takt der Schläge auf der anderen Seite der Trennwand. Ich dachte nicht an Andrés. Ich dachte nicht an Álvaro. Ich dachte an riesige Hände, an eine raue Stimme, an einen Schlag, den ich noch nicht bekommen hatte. Als Carmen schließlich schrie, mit diesem hohen, gebrochenen Laut von jemandem, der kommt, ohne sich beherrschen zu können, kam ich mit ihr, presste die Schenkel um meine eigene Hand und biss ins Kissen, um keinen Laut zu machen. Die Krämpfe dauerten länger als sonst. Ich ließ die Finger noch eine ganze Weile in mir, spürte, wie sich meine Fotze in immer kleineren Wellen zusammenzog, bis sie sich beruhigte.

Als ich fertig war, setzte ich mich aufs Bett. Ich sah die Bluse und den Rock an, die ich beim Abendessen getragen hatte, ordentlich über den Stuhl gelegt. Ich erinnerte mich an Rodrgios Worte: dass ich ohne Unterwäsche viel besser aussähe. Und bevor ich allzu viel darüber nachdenken konnte, stand ich auf und zog sie an. Ohne BH. Ohne Slip.

Ich sah mich im Spiegel an. Die Wangen glühten. Die Augen waren viel zu hell. Die Nippel zeichneten sich unter dem Seidenstoff der Bluse glasklar ab. Der Rock strich mir bei jeder Bewegung direkt über die noch feuchte Fotze.

Tu es nicht.

Ich öffnete die Tür.

***

Der Flur war leer. Der Aufzug brauchte eine Ewigkeit. Im Inneren gab mir der Spiegel an der Decke ein Bild zurück, das ich lieber nicht analysierte.

Rodrigo stand immer noch an der Bar. Genau dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte, mit demselben halb vollen Glas vor sich.

Ich setzte mich schweigend neben ihn. Ich rief den Kellner.

—Einen Wodka-Cocktail.

Rodrigo sah mich nicht an.

—Du kommst ohne Unterwäsche.

Das war keine Frage.

—Ja —antwortete ich, fast flüsternd.

—Warum bist du zurückgekommen?

—Ich weiß es nicht.

—Ich werde nicht mit dir schlafen —sagte er.

—Hab ich auch nicht verlangt.

—Wozu bist du dann heruntergekommen? Damit ich dir an einem Barhocker unter den Rock fasse und prüfe, wie durchnässt du bist? Denn das bist du. Man riecht es dir von hier an.

Ich antwortete nicht. Ich spürte, wie mir die Wangen brannten und wie mir die Feuchtigkeit tatsächlich den Oberschenkel hinunterlief. Er drehte sein Glas einen Moment zwischen den Fingern. Dann sprach er weiter.

—Morgen, auf dem Rückflug, will ich, dass du auch nichts unter der Uniform trägst. Nichts. Dass deine Fotze sich vier Stunden lang an den Strümpfen reibt. Dein Freund wird dir danken, wenn du nach Hause kommst und er dich gegen die Tür fickt, ohne dass du Zeit hast, den Koffer abzustellen.

Er stand auf. Legte einen Geldschein auf die Theke.

—Komm. Es ist spät.

***

Wir fuhren gemeinsam im Aufzug nach oben. Rodrigo drückte die Drei. Ich starrte auf die geschlossenen Türen und wusste nicht, wohin mit den Händen.

Er stellte sich hinter mich.

—Der Rock steht dir so viel besser —sagte er, und ich merkte, dass er mein Spiegelbild im Aufzugsspiegel betrachtete—. Da zeichnet sich alles ab. Wenn du gehst, sieht man dir den Arschspalt.

Er war sehr nah. Ich spürte die Wärme seines Körpers und auch, an meinen unteren Rücken durch die Hose gedrückt, die harte Wölbung seines Schwanzes. Er war nicht klein. Ohne nachzudenken, schob ich die Hüften leicht zurück und rieb mich eine Sekunde lang an ihm, genug, um die ganze Form zu spüren.

Er zog sich zurück.

Und dann, trocken und ohne Vorwarnung, versetzte er mir einen Schlag auf die rechte Arschbacke, der im Aufzug widerhallte. Es klang wie ein Schuss. Der Rock nahm einen Teil des Aufpralls auf, aber nicht alles, und ich spürte, wie das Fleisch unter dem Stoff bebte und wie mir absurd heißes Pochen von oben bis unten durch die Fotze lief. Mir entwich ein Keuchen, das ich nicht mehr unterdrücken konnte.

Die Türen öffneten sich.

—Gute Nacht, Valeria —sagte er schon auf dem Flur—. Vergiss nicht, was ich dich gebeten habe. Und fass dich nicht an. Heute Nacht hältst du es aus.

Ich betrat mein Zimmer zitternd. Ich setzte mich aufs Bett. Ich zog mich vor dem Spiegel aus. Ich stand eine ganze Weile da und sah auf den Abdruck seiner Hand auf meiner Arschbacke, rot und präzise, mit perfekt abgezeichneten Fingern. Meine Fotze war so geschwollen, dass die Lippen hervorstanden, glänzend, und ein Faden Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln hing.

Ich fasste mich nicht an. Nicht, weil ich es nicht gewollt hätte —ich wäre fast gestorben vor Verlangen, die Hand reinzustecken und mir vor dem Spiegel mit dem Abdruck zu kommen—, sondern weil er mich gebeten hatte, es nicht zu tun. Und das, was das Absur­deste an der ganzen Nacht war, war das Einzige, was ich erfüllen wollte.

Es dauerte mehr als zwei Stunden, bis ich einschlief, die Schenkel immer dann zusammenpressend, wenn das Pochen zwischen meinen Beinen unerträglich wurde.

***

Am nächsten Morgen, beim Frühstück mit Carmen, sah ich ihre dunklen Augenringe und ihr verkrampftes Lächeln, das von jemandem, der schlecht geschlafen hat und nicht darüber reden will.

—Wie war die Nacht? —fragte sie mich.

—Ruhig. Ich bin früh ins Bett gegangen.

Bevor wir losfuhren, sah ich in die interne E-Mail der Gesellschaft. Für die folgende Woche war dieselbe Route eingetragen. Barcelona–Amsterdam, dieselbe Crew.

Als ich auf dem Weg zum Bus an Rodrigo vorbeiging, hob er den Blick von seinem Kaffee. Er sah mich einen Augenblick lang an. Nur einen Augenblick.

Dann lächelte er ganz langsam und wandte den Blick ab.

Er hatte die Mail ebenfalls gesehen.