Ihr Schwager lag im Morgengrauen noch im Bett

Das Licht des Morgengrauens drang durch die Ritzen der Jalousie und zeichnete goldene Streifen auf die Laken. Lucía regte sich langsam, noch halb im Schlaf, und streckte im Reflex die Hand zur anderen Seite der Matratze aus. Sie erwartete, den warmen Rücken ihres Mannes zu finden.

—Mario… —murmelte sie mit schwerer Zunge.

Der Arm, der ihren berührte, war kräftiger, heißer. Sie riss die Augen auf, und ihr stockte der Atem. Auf einen Ellbogen gestützt, das Laken kaum über der Hüfte, sah Damián sie mit einer Ruhe an, die beinahe beleidigend wirkte. Unter dem Stoff konnte sie den Wulst eines noch halb angeschwollenen Schwanzes erahnen, als würde sein Körper noch immer dabei sein, die Hitze der Nacht abzubauen.

—Was machst du hier? —Lucía setzte sich ruckartig auf und zog die Decke bis an den Hals—. Mein Gott, Damián, was haben wir getan?

Er bewegte sich nicht. Das Haar war zerzaust, und der Dreitagebart zeichnete seinen Kiefer so nach, wie sie ihn in der Nacht schon viel zu nah gesehen hatte.

—Nichts, was du nicht gewollt hättest —antwortete er langsam.

—Sag das nicht. —Ihre Stimme zitterte zwischen Wut und Panik—. Das kann nicht passiert sein. Das kann nicht.

Damián sah sie schweigend an. Ohne Vorwurf und ohne Eile ließ er sie sich umschauen: das Ehebett, die Vorhänge, die ihre Mutter ihnen zur Hochzeit geschenkt hatte, das Foto von der Reise nach Cádiz auf der Kommode. Ihr Haus. Ihr Bett.

—Wie spät ist es? —fragte sie und legte sich eine Hand an die Schläfe—. Mir platzt der Kopf.

—Viertel vor acht. —Damián deutete auf den Nachttisch—. Ich hab dir Wasser und ein Ibuprofen hingestellt, falls du mit Kater aufwachst. Gestern Abend hast du gesagt, dir ginge es nicht gut.

Lucía nahm die Tablette mit zitternden Fingern und trank fast die halbe Tasse in einem Zug. Das Zimmer roch nach verflogenem Parfüm, süßem Wein und Haut. Nach ihrer eigenen Haut. Und auch nach Sperma, mit dieser unverwechselbaren Note eines mitten in der Nacht beendeten Ficks, die selbst bei offenem Fenster nicht verschwand.

—Ich erinnere mich an nichts —flüsterte sie, ohne aufzusehen—. Nur … dass wir nach dem Essen noch etwas getrunken haben. Und dann weiß ich nichts mehr.

—Wir haben Karten gespielt —sagte er, mit einem halben Lächeln—. Du warst sehr fröhlich.

Die Bilder kamen plötzlich zurück, ohne Ordnung, wie ein auf dem Boden verstreutes Kartenspiel. Das alberne Lachen. Die unbeholfenen Hände beim Mischen. Der goldene Ring, der von ihrem Finger glitt und in einem Glas Baileys landete, weil „so schummle ich nicht, Damián, so kann ich dich nicht betrügen“. Und dann der Mund, ihrer und seiner, und ihre Zunge, die über einen Körper glitt, den sie nicht hätte kennen dürfen.

Sie erinnerte sich, mit einer Deutlichkeit, die ihre Wangen brennen ließ, an den Moment, als sie im Wohnzimmerteppich gekniet hatte, der Rock bis zu den Hüften hochgeschoben und der Slip um einen Knöchel hängend. Daran, wie sie ihm die Jeans aufgeknöpft und seinen Schwanz mit beiden Händen herausgezogen hatte, überrascht, wie hart und dick Damián ihn im Vergleich zu Mario hatte. Sie erinnerte sich daran, ihn sich ganz in den Mund genommen zu haben, bis ihr fast der Atem wegblieb, und daran, wie er ihren Nacken gepackt hatte, um ihr Gesicht noch tiefer auf ihn zu drücken und sie langsam gegen ihren Gaumen zu ficken. An den Speichel, der ihr übers Kinn lief. An den salzigen Geschmack der Eichel, jedes Mal, wenn sie ihn zum Atmen losließ. An ihre eigene Stimme, heiser und schmutzig, die sagte: „So, gib ihn mir ganz, hör nicht auf.“

—Gott … —Lucía legte die Hand auf den Mund.

Noch mehr Bilder tauchten auf, viel zu klar, um erfunden zu sein. Ihre Beine auf dem Sofa gespreizt, das Ziehen in der Hüfte, die im letzten Jahr operiert worden war. Damián zwischen ihren Schenkeln auf den Knien, wie er sie mit einer Ruhe geleckt hatte, die ihre Nerven zerreißen ließ: die flache Zunge gegen den Kitzler, die Finger, die ihre großen Schamlippen auseinanderschoben, dann zwei Finger, die langsam hinein und wieder herausglitten, bis er einen Punkt fand, der ihren Rücken hatte aufbäumen lassen. Sie erinnerte sich daran, in seinem Mund gekommen zu sein und seinen Namen zu schreien, die Beine zitternd, die Hände in seinem Haar verkrallt. Und danach, als er mit vom Saft ihrer Lust glänzendem Bart aufgestanden war, daran, ihn angefleht zu haben, er solle es endlich reinstecken.

Das stechende, leichte Gefühl an einer anderen Stelle, an der sie niemals jemanden hatte eindringen lassen und in der er dreimal gewesen war, weil sie es selbst verlangt hatte. Sie erinnerte sich daran, auf allen vieren im Bett gelegen zu haben, an Damiáns Hand, wie er auf seine Finger spuckte, um ihren Arsch zu schmieren, an den ersten Stoß langsam, sehr langsam, und an das Brennen, das sie gegen das Kissen hatte stöhnen lassen. Daran, wie er seinen Schwanz Zentimeter für Zentimeter in sie hineingeschoben hatte, sie an den Hüften packend, bis er sie ganz ausgefüllt hatte. „Halte durch, mein kleines Schwein, halte durch“, hatte er ihr ins Ohr geflüstert. Und sie hatte durchgehalten. Und am Ende, als es zu sehr wehtat, der Wechsel des Lochs: wie sein Schwanz mit einem nassen Geräusch aus ihrem Arsch glitt und mit einem einzigen harten Stoß wieder in die Möse stieß. Und innen, ohne dass etwas ihn bremste, bis sie den heißen Schwall spürte, wie er sich tief in ihrem Bauch entlud.

Ohne Vorwarnung traten ihr die Tränen in die Augen.

Damián richtete sich auf, legte ihr einen Arm um die Schultern und zog sie langsam an sich. Sie leistete zwei Sekunden Widerstand. Dann ließ sie es zu.

—Ganz ruhig —murmelte er an ihrem Ohr—. Atme.

Lucía schloss die Augen und legte die Stirn an seine Schlüsselbeine. Ihr Puls beruhigte sich nur sehr langsam, was sie mehr erschreckte als alles andere, denn es bewies, dass dieser Körper ihr vertraut war. Dass sie sich nicht zum ersten Mal dort anlehnte. Außerdem spürte sie noch etwas viel Konkreteres: sein Sperma, das ihr noch immer an der Innenseite des Schenkels hinablief, warm und klebrig, während sie sich umarmten.

—Ich erinnere mich nur in Bruchstücken —sagte sie, ohne sich zu lösen.

—Zwing nichts herbei. Das kommt von allein wieder.

So blieben sie lange sitzen, bis das Licht auch die Rückwand vergoldete und die Vögel im Innenhof mit ihrem Lärm penetrant wurden. Dann löste sie sich, suchte auf dem Stuhl nach einem alten T-Shirt und zog es sich über den Kopf.

***

Sobald sie den Fuß auf den Boden setzte, zwang sie ein Stich in der Hüfte dazu, ein Stöhnen zu unterdrücken. Sie biss die Zähne zusammen und legte sich eine Hand an die Seite, während sie ins Bad ging. Sie spürte ihre Möse geschwollen, den Arsch wund, die Brustwarzen gereizt davon, wie oft sie in der Nacht geleckt und gebissen worden waren.

Der Spiegel kannte kein Erbarmen mit ihr. Lucía sah sich darin wie eine andere Frau: verschmierter Mascara, der Lippenstift der vergangenen Nacht noch am Mundwinkel, das Haar in widerspenstigen Strähnen, die Haut am Hals von einem Biss gezeichnet, den sie irgendwie würde abdecken müssen, und die Brüste überzogen von blauen Knutschflecken und roten Fingerabdrücken. Sie presste die Lippen zusammen. Das war nicht sie.

Sie hob vor dem Spiegel das T-Shirt an und sah sich von unten nach oben an. An der Innenseite der Schenkel hatte sie trockene, glänzende Spuren. Mit Angst schob sie zwei Finger zwischen die Beine und zog sie schmierige wieder heraus. Sie führte sie an die Nase, ohne es verhindern zu können: Sie rochen nach ihm. Ihr Magen zog sich zusammen, und gleichzeitig spannte sich etwas zwischen ihren Beinen, das sie nicht benennen konnte.

Sie drehte die Dusche auf und stellte sich unter den warmen Strahl. Das Wasser lief ihr über die Schultern, über die Schlüsselbeine, über die kleinen Brüste und die Hüften, die viele Jahre Fitnessstudio nach ihrem Geschmack geformt hatten. Sie seifte sich mit Wut ein, als könnte sie Damián von sich herunterrubbeln, bis er verschwand. Sie spreizte die Möse mit den Fingern und ließ das heiße Wasser hineinlaufen, spürte, wie das, was er dort in der Nacht zurückgelassen hatte, in Strömen herauslief. Sie wusch sich den Arsch langsam, fast mit Ehrfurcht, weil er brannte. Als sie herauskam, waren die Spuren am Hals immer noch da.

Sie trocknete sich ab, band sich geduldig die Haare hoch, schminkte sich ohne Übermaß und zog eine weiße Bluse und helle Jeans an. Ein paar Tropfen ihres gewohnten Parfüms —Jasmin und Moschus— brachten schließlich die Fassung von sich selbst zurück, die sie festhalten konnte: die Frau, die niemals die Kontrolle verlor.

Sie ging die Treppe hinunter.

Das Wohnzimmer erwartete sie mit seinem Chaos: zwei klebrige Kristallgläser, eine halb geleerte Flasche Baileys, verstreute Karten auf dem Teppich und das Sofa zerwühlt, als hätte ein Erdbeben darauf geschlafen. Auf einem Kissen ein dunkler Fleck, den Lucía ohne Näherkommen erkannte: ihre eigenen Säfte, vermischt mit seinen. Sie presste die Lippen zusammen und begann wortlos aufzuräumen.

Der Geruch von frisch gebrühtem Kaffee holte sie zurück. Damián beobachtete sie vom Türrahmen der Küche aus, barfuß, mit schlecht geschlossener Jeans und einer Tasse in jeder Hand. Durch den halb offenen Hosenstall war das Haar und der Ansatz seines Schwanzes zu erkennen, und sie musste den Blick schnell abwenden.

—Guten Morgen —sagte er und hielt ihr eine hin—. Ich dachte, das könnte dir guttun.

Sie zögerte einen Moment. Dann überquerte sie den Raum, nahm die Tasse an und setzte sich auf einen der Hocker an der Kücheninsel. Damián setzte sich ihr gegenüber.

Die Stille zwischen ihnen war nicht gespannt, sie war dicht. Als würde jedes Wort draußen an der Tür Schlange stehen. Damián hatte dieses halbe Lächeln, vor dem sie sich bereits zu fürchten begann, jenes, das nichts sagte und alles andeutete.

Lucía sprach zuerst, ohne ihn anzusehen:

—Ich finde meinen Ring nicht.

—Ach, nicht? —Damián spielte zwischen zwei Schlucken Überraschung—. Vielleicht hat er sich Urlaub genommen.

—Das ist nicht witzig.

—Kommt darauf an, wie man’s sieht. Ein Ehering, der direkt nach so einem Nachmittag verschwindet, wirkt eher wie eine Metapher.

Sie stellte die Tasse mit einem trockenen Klack auf die Arbeitsplatte.

—Du bist ein Idiot.

—Ich weiß. —Er zuckte mit den Schultern—. Aber ich bin ein Idiot mit gutem Gedächtnis. Ich weiß ganz genau, wo ich ihn zuletzt gesehen habe.

—Wo?

—In einem Glas Baileys. Sehr symbolisch, wenn man drüber nachdenkt.

Lucía verhärtete für eine halbe Sekunde die Miene. Dann entwich ihr unweigerlich ein Lächeln an den Mundwinkeln. Sie drehte den Kopf weg, um es zu verstecken.

—Mit dir ist es unmöglich.

—Und du bist viel zu stolz, um zuzugeben, dass dir gefällt, wie ich denke —antwortete er und näherte sich um kaum einen Fingerbreit—. Und wie ich ficke.

—Ich mag dich nicht so sehr.

—Du lügst erbärmlich, Lucía. Gestern Nacht hast du mich gebeten, nicht aufzuhören. Mit genau diesen Worten.

—Ich lüge nicht.

—Dann schau mich an, wenn du das sagst.

Sie tat es, hob das Kinn. Aber Damiáns zu ruhiger Blick entwaffnete sie. Sie spürte ihren Puls an den Schläfen, am Hals, an Stellen, die sie um halb neun morgens lieber nicht benannte: in den Brustwarzen, die sich unter der Bluse verhärtet hatten, in der Möse, die trotz des Brennens wieder feucht geworden war.

—Damián … —begann sie, ohne den Satz zu beenden.

Er wartete nicht. Er beugte sich langsam vor und berührte ihre Lippen. Nur genau lang genug, um den Kaffee und den Rest des Parfüms zu kosten. Sie wich nicht zurück. Sie schloss die Augen, öffnete den Mund ein wenig und akzeptierte die Kapitulation, ohne zu wissen, worauf sie sie damit unterschrieb.

Der Kuss, der leicht begonnen hatte, wurde tiefer. Damián schob ihr die Zunge bis ganz hinein, und sie lutschte an ihr, als würde sie an etwas anderem saugen. Lucía stellte die Tasse beiseite und zog an seinem Hemdkragen, um ihn näher heranzuholen. Er öffnete ihr die Beine unter der Theke, schob sich zwischen ihre Knie und drückte ihre Möse durch die Jeans mit der ganzen Handfläche. Lucía stöhnte ihm gegen den Mund, ohne es verhindern zu können. Sie dachte nicht an Ringe oder Ausreden. Sie dachte daran, dass die Welt für einen Moment wieder in der richtigen Geschwindigkeit lief.

—Spür’s —flüsterte er ihr ins Ohr, während er mit zwei Fingern an der Naht ihres Schrittbereichs rieb—. Du bist schon klatschnass, und ich hab dich noch nicht mal innen berührt.

—Halt den Mund …

—Erinnerst du dich an gestern Nacht, kleines Schwein? Daran, wie du ihn mir auf dem Teppich gelutscht hast?

—Halt den Mund, verdammt —wiederholte sie mit offenem Mund und geschlossenen Augen.

Er öffnete ihr den Jeansknopf und zog den Reißverschluss herunter. Er steckte die Hand in ihre Unterhose und fand genau das, was er erwartete. Mit dem Mittelfinger fuhr er ihr zwischen den Lippen der Möse von oben nach unten entlang, ohne Druck. Lucía warf den Kopf zurück und klammerte sich an den Rand des Hockers.

—Sieh dich an —murmelte er—. Schon wieder am Tropfen.

Er schob den Finger langsam hinein, bis zum Knöchel. Sie zuckte zusammen und spreizte die Knie weiter. Damián steckte noch einen weiteren Finger hinein. Er begann, sie mit langsamen Bewegungen in ihr zu bewegen, nach oben krümmend, auf der Suche nach dem Punkt, der sie Stunden zuvor auf dem Sofa wahnsinnig gemacht hatte. Lucía biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien. Mit der anderen Hand hob er ihr die Bluse hoch und nahm eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, drehte sie ihr langsam.

—Damián, bitte …

—Bitte was?

—Bitte …

Als sie sich trennten, atmete sie mit offenem Mund und roten Wangen.

—Du bist ein Arschloch —flüsterte sie, aber das Lächeln wollte sich nicht mehr verstecken.

—Ja. Aber anscheinend stehst du auf Arschlöcher.

Sie küssten sich wieder, diesmal hastiger. Ihre Hände glitten unter sein Hemd, seine wanderten über ihren Rücken hinunter bis zur Taille und pressten sie gegen den Hocker. Lucía spürte die Beule an ihrem Schenkel und wusste, wenn sie in diesem Moment nicht stoppte, würde sie wieder nachgeben. Sie öffnete ihm selbst den Hosenstall und zog seinen harten Schwanz mit eiliger Ungeschicklichkeit aus der Unterhose. Sie packte ihn mit der Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, spürte die geschwollene Ader gegen ihre Handfläche pochen. Damián atmete scharf aus. Für einen flüchtigen Moment dachte sie daran, sich noch einmal hinzuknien und ihm mitten in der Küche den Schwanz in den Mund zu nehmen. Und dann erinnerte sie sich an das Handy.

Sie hatte es seit dem Vorabend ausgeschaltet auf dem Sideboard liegen lassen. Sie löste sich mit fast körperlicher Anstrengung von Damián, zog ihm selbst die Hand aus ihrer Unterhose, überquerte das Wohnzimmer, während sie die Jeans hochzog, schloss das Ladekabel an und drückte den Knopf. Der Bildschirm flackerte zweimal, bevor er sich einschaltete.

***

Acht verpasste Anrufe. Alle von Mario.

Lucía wurde die Kehle trocken. Mit ungeschickten Fingern wählte sie die Nummer und hielt das Telefon ans Ohr, noch immer mit Damiáns Geschmack zwischen den Zähnen und dem Geruch von Möse an den Fingerspitzen.

—Mario, Liebling —sagte sie in einem Ton, der süßer war als nötig.

—Endlich! —Die Stimme ihres Mannes klang mehr müde als wütend—. Ich versuche seit gestern Abend, dich zu erreichen. Wo hast du gesteckt?

—Ich weiß nicht, was mit dem Handy passiert ist —log sie spontan und drehte sich um, damit sie Damián nicht sehen musste—. Es muss sich einfach ausgeschaltet haben. Ich schwöre, ich hab’s gar nicht gemerkt.

—Schon gut, egal. Du kannst es jetzt laden, ich bin unterwegs.

Lucía blieb stocksteif stehen.

—Wie bitte, unterwegs?

—Ich hab die Rückfahrt doch noch vorziehen können. Ich bin in einer halben Stunde zu Hause.

Die Luft verdichtete sich. Sie sah das halb aufgeräumte Wohnzimmer, die klebrigen Gläser, das zerdrückte Sofa, die Baileys-Flasche auf dem Teppich. Der Kaffeeduft mischte sich mit dem eines Parfüms, das nicht ihres war, und mit dem eines Kerls, der die Nacht damit verbracht hatte, sie zu ficken.

—Perfekt, ich warte auf dich —antwortete sie mit einem Lächeln, das er nicht sehen konnte und das trotzdem Risse bekam.

Sie legte auf. Zwei Sekunden blieb sie wie versteinert. Dann drehte sie sich zu Damián um, der immer noch den Schwanz draußen hatte, glänzend von ihren Säften.

—Du hast eine halbe Stunde —sagte sie fast im Flüsterton—. Zieh dich an und hau ab. Und steck das da weg, verdammt.

Er hob eine Augenbraue, ohne sich aus der Ruhe bringen zu lassen. Er steckte seinen Schwanz gelassen weg, als hätte er ihn nicht eben noch in seiner Frau gehabt.

—Das lässt nicht viel Spielraum.

—Weder für Witze noch für irgendwas anderes. Hilf mir, bitte.

Damián lächelte langsam, offensichtlich genießend, wie sehr die andere Person in Panik war. Aber er stand auf und kam zu ihr. Bevor er sich bewegte, hob er das klebrige Glas aus dem Wohnzimmer auf und kippte es. Am Boden, zwischen den Resten des Likörs gefangen, tauchte der goldene Ring auf.

—Vielleicht solltest du das lieber zuerst anziehen.

Lucía sah ihn mit einer Mischung aus Ärger und Erleichterung an. Sie nahm den Ring, spülte ihn unter dem Wasserhahn ab und schob ihn sich mit derselben Geschwindigkeit wieder an den Finger, mit der sie ihn Stunden zuvor abgenommen hatte. Die Haut darunter war weiß und ein wenig eingesunken, als hätte sie viel länger ohne ihn geschlafen, als sie zugeben wollte.

***

Sie räumten zusammen hastig auf. Damián spülte die Frühstücksbecher und trocknete sie ab. Sie schüttelte die Sofakissen aus, drehte das mit dem Fleck um, sammelte die Karten auf, warf die fast leere Flasche in den Altglasbehälter. Am Boden, neben dem Sessel, stieß ihre Hand an eine Verpackung, die sie sofort erkannte. Sie hob sie mit zwei Fingern auf.

Und in dem Moment, in dem sie sie zwischen den Fingern hielt, schoss ihr eine andere Szene wieder in den Kopf: das Kondom, das am Anfang drauf gewesen war, wie es in ihr verrutschte, als er sie umgedreht hatte, um sie von hinten zu ficken, und er es ihr mit den Zähnen herunterriss und mit einem „so spüre ich dich besser“ auf den Boden warf. Sie erinnerte sich an den exakten Moment, als sie zum ersten Mal seit Jahren, wenn es nicht Mario war, einen nackten Schwanz in ihrer Möse gespürt hatte. An die Hitze. An den Kratzer schuldigen Vergnügens. Daran, wie sie sich auf die Ellbogen gestützt und den Arsch erhoben hatte, um ihm wortlos zu sagen, er solle weitermachen. Und an das Ende, an ihn an ihrem Rücken, wie er sie von unten an den Brüsten gepackt hatte und mit zwei, drei tiefen Stößen in ihr gekommen war, während er ihr ins Ohr knurrte: „Ganz dir, kleines Schwein, ganz dir.“ An den heißen Schwall, der ihr bis tief in den Bauch hochstieg. Daran, wie sie noch einmal gekommen war, seinen Schwanz mit ihrer Möse gemolken hatte, ohne es zu merken.

Lucía spürte, wie ihr die Röte den Hals hinaufstieg. Sie wickelte es in Papier und versteckte es tief im Mülleimer, unter dem Kaffeesatz.

Damián rief vom Flur nach ihr. Er war schon angezogen, die Lederjacke an, den Helm in der Hand.

—Ich geh jetzt.

Lucía stellte den Eimer wieder an seinen Platz und kam näher. Er schloss sie in die Arme, legte die Hände an ihren unteren Rücken und ließ sie in einem ganz langsamen Abstieg an ihre Hüften schließen. Dann schob er eine davon über der Jeans nach unten bis zum Hintern und drückte ihn so fest, dass sie sich auf die Zehenspitzen stellen musste. Sie schmiegte sich an seine Brust.

Für einen Augenblick dachte sie, ob sie ihm nicht direkt dort im Flur noch mit dem Mund Lebewohl sagen könnte. Sie stellte sich vor, auf die Fußmatte zu knien, ihm den Schwanz wieder aus der Hose zu ziehen, ihn schnell zu blasen und herunterzuschlucken, was er ihr ließe. Sie traute sich nicht. Das Risiko war zu offensichtlich, und das Bild von Mario, der genau in diesem Moment die Tür aufmachte, genügte, um sie zu bremsen.

Sie lösten sich gerade so weit voneinander, dass sie sich ansehen konnten. Damián legte die Stirn an ihre und schob ihr zwei Finger hinten in den Hosenbund, bis zum Ansatz ihres Hinterns.

—Vergiss es nicht —murmelte sie—. Ich brauche, dass das weitergeht.

—Keine Sorge, mein hübsches kleines Schwein —antwortete er sehr leise—. Diese Möse gehört jetzt auch mir. Und dieser süße kleine Arsch. Und pass in der Zwischenzeit auf die Hüfte auf, denn beim nächsten Mal werde ich sie dir ordentlich zerlegen.

Er küsste sie sanft, ohne Eile, und biss ihr in die Unterlippe, kurz bevor er sie losließ. Dann setzte er den Helm auf, öffnete die Tür und lief die Treppe zwei Stufen auf einmal hinunter.

Lucía blieb auf dem Treppenabsatz stehen, den Rücken an die Wand gelehnt und die Beine wie instinktiv über dem Pochen geschlossen, das noch immer zwischen ihren Schenkeln hing. Sie hörte den Motor des Motorrads anspringen und die Straße hinunterfahren. Sie lächelte unwillkürlich.

***

Mario kam zwanzig Minuten später an, mit halb geschlossenem Koffer und dem müden Gesicht der Reise. Kaum hatte er die Tür geöffnet, ging sie mit dieser Mischung aus Zärtlichkeit und Koketterie auf ihn zu, die seit Jahren funktionierte.

—Hallo, Liebling. —Sie legte ihm die Arme um den Hals—. Ich freue mich, dass du früher zurück bist.

—Ich mich auch, stell dir vor —sagte er und ließ sich umarmen—. Das Meeting wurde gleich morgens abgesagt, und ich hab den ersten Zug genommen.

Lucía half ihm aus der Jacke, gab ihm einen langen Kuss und begleitete ihn ins Wohnzimmer, das schon wieder wie immer wirkte. Mario ließ sich aufs Sofa fallen, seufzte und zog sie an sich. Sie setzte sich rittlings auf ihn und legte die Stirn an seine, während sie unter ihrem Hintern spürte, wie der Schwanz ihres Mannes begann, in der Hose aufzuwachen.

—Ich hab dich vermisst —sagte sie halb, denn es war nicht ganz gelogen.

Er lachte, schob ihr die Hände unter die Bluse und küsste sie am Hals, direkt über der Stelle, die Lucía weniger als eine Stunde zuvor mit Concealer abgedeckt hatte. Mario sah sie nicht. Sie atmete tief ein und erwiderte den Kuss, bewegte die Hüften gegen seine Beule mit einer Unverfrorenheit, die ihm ein überraschter Stöhnlaut entlockte.

Das Ganze verlagerte sich ins Schlafzimmer, ohne dass einer von beiden es ganz entschieden hätte. Lucía zog ihn langsam aus, kniete am Fußende des Bettes und nahm seinen Schwanz mit einer neuen Technik in den Mund, wie Mario sie seit Jahren nicht gesehen hatte: tief in die Kehle, die Zunge am Frenulum arbeitend, die Augen nach oben. Er verhedderte die Finger in ihrem Haar, ohne sich zu trauen, sie zu stoßen, und stieß ein „verdammt, Lucía“ aus, das halb nach Dank und halb nach Schreck klang.

Danach setzte sie sich rittlings auf ihn und ließ ihn langsam in sich hinein, während sie spürte, wie der Schwanz ihres Mannes in eine Möse eindrang, die noch rot und empfindlich von der vorigen Nacht war. Sie bewegte sich auf und ab, die Hände auf seiner Brust, und presste ihre Muschi um ihn, fickte ihn mit einem Rhythmus, den Mario ihr nie vorgegeben hatte. Sie bat ihn, ihr auf den Hintern zu schlagen, etwas, worum sie ihn noch nie gebeten hatte. Mario, unbeholfen und begeistert, gehorchte. Sie kam oben auf ihm, mit offenem Mund und geschlossenen Augen, und dachte an Finger und Atem, die nicht die waren, die sie gerade in sich hatte.

Als er erschöpft vom Reisen und vom Vergnügen an ihrer Schulter einschlief, während sein Sperma ihr noch zwischen den Beinen hinablief, vermischt mit dem, was von Damián noch in ihr verblieben war, starrte Lucía lange an die Decke.

In den folgenden Tagen würde Mario etwas Neues an ihr bemerken. Er würde sie entgegenkommender finden, aufmerksamer, weniger nörgelnd. Im Bett auch schweinischer. Er würde mit seinen Freunden scherzen und sagen, seine Frau sei von ihrem Wochenende allein ganz verschmust zurückgekommen. Und sie würde lächeln, ohne etwas zu erwidern.

Was Mario nicht wusste, war, dass diese Veränderung nicht für ihn war.