Meine Kindheitsfreundin hat zwanzig Jahre auf mich gewartet

Lucía, Lu, hieß sie. Wir teilten uns während der sechs Jahre der Grundschule im Viertel die Schulbank. Sie war sommersprossig, klein, mit grünen Augen, die für ihr Gesicht viel zu groß schienen, und Brüsten, die früher kamen als bei jedem anderen Mädchen in der Klasse. Sie liebte mich mehr, als ich ihr je zurückgeben konnte, und das passiert manchmal; mir ist das auch an anderen Stellen meines Lebens passiert, nicht nur mit ihr.

Ich verlor sie aus den Augen, als ich die achte Klasse beendet hatte, und hörte jahrelang nichts von ihr. Damals lebte ich mit einem Mädchen aus dem Viertel zusammen, das mir bei einem unserer ersten Dates, völlig unverblümt und als wäre es nichts, erzählt hatte, sie habe mit einer Freundin und dem Freund der Freundin geschlafen und die Sache sei dann noch verstrickter geendet, mit ihm auf den Knien, während er zusah, wie sie der anderen die Fotze leckte und ihm einen wichste, und wie die beiden sich über sein ausgehungertes Hundegesicht kaputtlachten. Diese Geschichte habe ich mir zwanzig Mal im Kopf erzählt, immer mit hartem Schwanz, bevor ich sie zum ersten Mal küsste.

Wir schleppten uns schon mehrere Monate lustlos dahin, als ich eines Morgens im Hauseingang zufällig auf Lu traf. Sie war mit einem Mann unterwegs, der sich als ihr Ehemann herausstellte, und stellte ihn mir als Ricardo vor. Sie wurde rot, als sie mich sah, und ließ zwischen Stammeln und Zögern eine halbgare Einladung fallen.

—Eines Tages musst du mal zum Essen zu uns kommen, dann holen wir das alles nach — sagte sie, ohne mich richtig anzusehen.

Ricardo nickte höflich, klatschte zweimal in die Luft und hielt mir die Hand hin. Es war seltsam. Wir waren nicht mehr die zwei Kinder, die sich auf dem Weg zur Pause an der Hand hielten, weder körperlich noch sonst. Ich vergaß den Vorschlag in dem Moment, in dem ich die Aufzugstür hinter mir schloss.

Monate vergingen, vielleicht mehr. Eines Nachmittags sagte meine Mutter, mit der ich noch zusammenwohnte, aus der Küche, ohne den Blick von der Zeitung zu heben:

—Eine gewisse Lucía hat angerufen. Sie hat die Nummer neben dem Festnetz notiert hinterlassen.

Ich rief noch in derselben Nacht an, mehr aus Neugier als aus sonst etwas. Sie fragte mich, ob ich am nächsten Tag zum Essen kommen könne. Sie werde allein sein, sagte sie, und bat mich, meiner Mutter nichts zu erzählen, weder wer sie sei noch dass sie mich eingeladen habe. „Deine Mutter muss mich vielleicht noch von früher kennen, als wir klein waren; ich möchte lieber nicht, dass sie davon erfährt.“

Ich erschien bei ihr mit einer Flasche Rotwein, die doppelt so viel kostete, wie ich damals gewöhnlich ausgab. Als sie öffnete, schaute sie kurz in den Treppenabsatz, bevor sie zur Seite trat.

—Komm rein, ich habe neugierige Nachbarn — sagte sie leise, als wäre Tratsch eine ernste Sache.

Die Küche roch nach frisch gekochtem Eintopf. Sie bot mir vor dem Essen ein Bier an.

—Ich bin keine gute Köchin, nur damit du’s weißt — lachte sie, wieder rot geworden.

Sie trug Jeans und ein weißes T-Shirt, kein Make-up. Innen war sie noch immer die Lu aus der Schule, aber das Gesicht hatte Dinge gelernt. Wir brauchten eine Weile, um in Gang zu kommen. Wir redeten über das Viertel, verstorbene Lehrer, über die Mitschüler, die im Dorf geblieben waren, und die, die weit weggezogen waren. Der Wein löste nach und nach alles auf, was das Gespräch höflich gemacht hatte.

—Wir haben uns sehr geliebt, oder, Iván? — sagte sie nach einer Weile und sah über den Rand ihres Glases hinweg zu mir.

—Sehr — log ich.

Ich log, weil sie mir zu diesem Zeitpunkt schon mit der gelockerten Zunge des zweiten Glases erzählt hatte, dass sie mit neunzehn geheiratet hatte, dass Ricardo ihr einziger richtiger Freund gewesen war und dass sie seit ein paar Jahren das Gefühl hatte, nicht mehr recht zu wissen, warum sie überhaupt noch dort war, Geschirr spülte und einem Mann die Betten machte, der jeden Abend vor ihr einschlief.

Mit dem dritten Glas gingen wir aufs Sofa. Lu zog die Schuhe aus und setzte sich mit unter den Körper angezogenen Beinen hin. Es gab eine lange Stille, von der Art, die sich von selbst füllt. Dann sah sie mich an, als würde sie mir ein Verbrechen gestehen.

—Vor ein paar Monaten ist etwas passiert — sagte sie.

—Erzähl.

—Ein Kunde aus der Bar meiner Eltern hat mir monatelang schöne Augen gemacht. Ein Mann aus dem Viertel, mit Geld, älter als ich. Er hat mich zu sich nach Hause eingeladen. Ich habe ewig gezögert. Aber ich bin hingegangen.

—Du bist hingegangen.

—Ich bin hingegangen, Iván. Er hat mir geöffnet, schon mit zwei eingeschenkten Gläsern, und hat mich nicht einmal meinen ersten Schluck austrinken lassen. Er setzte mich auf die Kante seines Bettes, schob mir den Rock hoch, riss mir die Höschen mit einem Ruck runter und schob mir die Zunge in die Fotze, bis ich ihm die Haare nass machte. Danach hat er mich gegen das Kopfteil gefickt, und als er kurz vorm Kommen war, zog er seinen Schwanz raus, drehte mir das Gesicht und steckte ihn mir in den Mund. Er hat mir die Zähne mit Milch vollgemacht, Iván. Ich habe so viel runtergeschluckt, wie ich konnte. Und abends habe ich Ricardo und den Kindern das Essen hingestellt, als wäre nichts gewesen. Siehst du.

Sie sagte es mit einer Mischung aus Stolz und Reue, vermutlich in Erwartung eines Wortes, das sie freisprechen oder verurteilen würde. Ich gab ihr keines von beidem. Ich umarmte sie, und ihr Körper blieb einen Sekundenbruchteil zu lang in meinen Armen. Ihre grünen Augen bohrten sich in mich, schon berechnend, und ich küsste sie auf den Mund.

Sie ließ es geschehen. Sie erwiderte den Kuss mit schräg gelegtem Kopf und halb geöffneten Lippen, aber bevor meine Hände weitergingen, löste sie sich, räumte die Gläser weg und sagte etwas von Kaffee. Ich drängte nicht. Es hatte keine Eile. Das dachte ich damals, obwohl ich mich irrte: Eile gab es, und wie es sie gab, aber die Eile kam vom Kalender.

***

Jahre vergingen. Zehn, zwölf, fünfzehn. Ich heiratete eine andere, bekam zwei Kinder und einen Bürojob, der mich nicht begeisterte, aber die Hypothek bezahlte. Meine Frau traf sich von Zeit zu Zeit mit einem Kommilitonen von der Uni, den sie ihren „besonderen Freund“ nannte, und ich machte mein Ding ohne Verpflichtungen, ohne Namen, die man sich am nächsten Morgen merken musste. Wir hatten uns einen häuslichen Kalten Krieg mit unterschriebenem Waffenstillstand für die Kinder und für Weihnachten eingerichtet.

Und dann starb mein Vater. Meine Mutter blieb allein in der Wohnung im Viertel zurück, und ich begann, sie fast jeden Samstag zu besuchen. Ich ging für eine Weile hin, kaufte ihr Brot, maß ihr den Blutdruck und machte dann einen Spaziergang und trank einen Kaffee auf einer der alten Terrassen, die dem Ansturm der Kettenläden noch widerstanden. Auf einer dieser Terrassen, als ich rauchte und auf den Kaffee wartete, sah ich sie vorbeigehen.

Sie war es. Erwachsen, selbstverständlich, wie ich, mit etwas breiteren Hüften und Haaren, die bis auf Schulterhöhe geschnitten waren. Sie ging gedankenverloren, redete mit sich selbst oder ging eine unsichtbare Liste durch, und sie kam so nah an meinem Tisch vorbei, dass ich ihr Parfüm riechen konnte. Sie sah mich nicht.

Ich bezahlte hastig und folgte ihr mit ein paar Metern Abstand, ohne genau zu wissen, was ich tun würde, falls sie sich umdrehte. Als sie stehen blieb, sah ich, dass es derselbe Hauseingang war wie vor so vielen Jahren. Ich legte einen Zahn zu und holte sie genau dann ein, als sie den Schlüssel ins Schloss steckte.

—Lucía?

Sie drehte sich erschrocken um, dann überrascht, und schließlich, nach einer endlos langen Sekunde, lächelte sie mit einem ganzen Lächeln.

—Iván! Mein Gott, du siehst genau gleich aus!

—Lügnerin.

—Na ja, fast.

Wir umarmten uns an der Tür, mehrere Sekunden lang, während die Zeit draußen Schlange stand. Als wir uns lösten, lud sie mich hinauf ein.

Die Wohnung war, wie ich sie in Erinnerung hatte, aber die Fotos auf der Kommode zeigten keine Kinder mehr. Die Kinder waren erwachsen, einer in Uniform, die andere auf einer Abschlussfeier mit Barett. Die Wände hatten sich vergilbt, und die Deckenlampe war noch immer dieselbe wie immer.

—Iss du mit mir? Ricardo kommt im Werkstattdienst spät zurück, vor neun ist er nicht da — sagte sie und stellte die Tasche auf den Tisch.

Ich bot ihr an, sie in ein Restaurant an der Promenade mitzunehmen, in eines von den neuen, über die im Viertel geredet wurde.

—Nein, nein. Lieber hier. Ruhiger. Wenn’s dir nichts ausmacht, ziehe ich mich um, ich komme gerade vom Arzt und das Oberteil sitzt komisch.

Sie kam fünf Minuten später in einem dunkelblauen Trägerkleid zurück, ohne BH, barfuß. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter dem Stoff ab, jedes Mal wenn sie sich bewegte. Sie brachte alles auf den Tisch, was der Kühlschrank hergab, und öffnete eine Flasche, die jemand ihr vor langer Zeit mitgebracht hatte und die sie sich nie zu öffnen getraut hatte.

Der Wein, wieder einmal, löste uns die Zungen. Ich erzählte von meiner Frau, meinen Kindern und, als wir beim Punkt waren, auch von meinen Untreuen. Lu biss sich auf die Lippe, als sie mir zuhörte, genau wie sie es an jenem Nachmittag auf dem Sofa fünfzehn Jahre zuvor getan hatte.

—So viele Nächte habe ich davon geträumt, mit dir zu schlafen, Iván… — sagte sie und lachte schamverlegen wie ein Teenager —. So viele Nächte habe ich mir die Finger reingesteckt und dabei an dich gedacht, während Ricardo neben mir geschnarcht hat. Ist es hier heiß, oder?

Es war heiß und es war nicht heiß. Es war März. Sie wandte das Gesicht zum Fenster mit diesem Ausdruck, den Leute haben, wenn ihnen etwas auf der Zunge liegt und sie sich nicht trauen. Sie machte Anstalten aufzustehen, um noch mehr Wein zu holen. Ich hielt sie am Handgelenk fest, zog sie zurück auf den Stuhl und küsste sie.

—Iván… — sagte sie mit einem Seufzer —. Wie peinlich, um Gottes willen.

Ich sagte nichts mehr. Ich sah ihr in die Augen.

—Zieh dich aus, Lucía.

Sie stand langsam auf, als käme der Befehl aus einer anderen Zeit, und stellte sich mitten ins Wohnzimmer, mir den Rücken zugewandt. Sie zog das Kleid über den Kopf, zog ihre Unterhose herunter und ließ sie auf den Teppich fallen. Ihr Rücken war schmaler, als ich ihn in Erinnerung hatte, über dem rechten Schulterblatt hatte sie eine kleine Narbe und an der Seite einen großen Leberfleck. Ihr Hintern öffnete sich in zwei breite, weiße Pobacken, zwischen den eng aneinandergepressten Schenkeln lugte der Schatten der Fotze hervor. Sie drehte sich nicht um.

Ich ging näher, ohne sie zu berühren. Ich legte eine Hand auf ihre Hüfte, die andere in ihren Nacken, und ich biss sie in die Schulter. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper erzitterte.

—Komm mit unter die Dusche.

Sie führte mich nackt ins Bad, ohne sich umzusehen, und dort drehte sie sich doch um. Ich bat sie, sich nicht zu bedecken. Sie bedeckte sich nicht. Sie hatte hängende Titten wie eine Frau, die geboren hat, mit großen, dunklen Brustwarzen, und zwischen den Beinen einen dichten braunen Haarstreifen. Das Wasser fiel heiß, und wir blieben eine Weile so, ohne zu sprechen, und sahen einander an, als wären wir zwanzig Jahre jünger und hätten noch Zeit, Fehler zu machen oder es richtig zu machen.

Ich kniete mich in die Badewanne und spreizte ihre Schenkel mit den Händen. Ich fuhr ihr mit der Zunge von unten nach oben durch den Spalt ihrer Fotze, ganz langsam, und als ich beim Kitzler ankam, lutschte ich ihn wie eine kleine Frucht. Lu klammerte sich an die Duschvorhangstange und schob die Hüften nach vorn, bot mir das Fleisch an.

—Ay, Iván… Ay, Dios… so, genau so, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf…

Ich steckte zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, bewegte sie mit der Fingerkuppe nach oben in ihr, suchte diese Stelle, die anschwellen will. Ich fand eine raue Zone und drückte dort in Kreisen, und sie fing an, mit den Knien zu zittern, als würden sie gleich einknicken. Sie kam mit einem erstickten Schrei, hielt sich die Hand vor den Mund und machte mein Handgelenk nass mit einer warmen Flüssigkeit, die vom Duschwasser davongetragen wurde.

—Das hat noch nie jemand mit mir gemacht — flüsterte sie und rutschte an den Fliesen entlang —. Nie, Iván, nie.

Ich stand auf und packte ihren Kopf. Sie verstand, ohne dass ich etwas sagen musste, kniete sich dorthin, wo ich eben gewesen war, und nahm meinen Schwanz bis zur Hälfte in den Mund. Sie hatte einen heißen Mund und eine raue Zunge, und sie lutschte ihn anfangs unbeholfen, als würde sie sich erinnern, wie das ging, aber bald fand sie ihren eigenen Rhythmus. Sie zog ihn ganz heraus, sah ihn an, spuckte auf die Spitze und schluckte ihn dann wieder. Ich drückte ihren Nacken und stieß ein wenig nach. Sie verschluckte sich, hustete, Tränen schossen ihr in die Augen, und sie lachte mit vollem Mund.

—Komm ins Bett — sagte sie danach, Wasser und Speichel ausspuckend, und reichte mir das Handtuch.

Im Bett war sie gleichermaßen tollpatschig und gierig, unerfahren oder völlig aus der Übung, ich konnte es nicht unterscheiden. Sie küsste meinen ganzen Körper, blieb an Stellen stehen, an denen niemand innehält, wenn nicht aus uraltem Hunger: hinter dem Ohr, an der Innenseite des Oberschenkels, in der Mulde des Nabels. Sie lutschte mir den Schwanz noch einmal, diesmal ruhiger, während sie mir mit der anderen Hand die Eier streichelte, und kam dann mit einem neuen Lächeln und meinem eigenen Geruch im Atem zu meinem Mund hoch.

Ich öffnete ihr die Beine und schob mich zwischen sie. Ich strich mit der Eichel über ihren Spalt, rauf und runter, besudelte mich mit ihrer Feuchtigkeit und tippte ihr mit der Spitze gegen den Kitzler. Lu wand sich unter mir, bog den Rücken, suchte mich.

—Steck ihn rein, Iván, bitte, steck ihn jetzt rein. Steck ihn langsam rein. Ich will spüren, wie er reingeht.

Ich drang in sie ein, während ich ihr mit beiden Händen das Gesäß hielt, ganz langsam. Ich schob ihn ihr Zentimeter für Zentimeter hinein und sah ihr dabei ins Gesicht: der Mund offen, die Augen geschlossen, die Brauen zusammengezogen vor Schmerz und Lust zugleich. Sie war auf eine Weise nass, die keinen Zweifel zuließ, aber so eng, dass ich in zwei Schüben drücken musste, um ganz hineinzukommen. Als ich bis zum Anschlag in ihr versunken war, hielt ich dort still und spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz zusammenzog.

—Mein Gott… mein Gott, wie groß… so lange habe ich nicht…

Ich fing an, mich zu bewegen, zuerst mit langsamen, langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Ihre Stöhngeräusche waren fein, unterbrochen von Seufzern, die sich über sich selbst lustig zu machen schienen. Ich leckte an ihren Brustwarzen, während ich sie fickte, knabberte daran, zog mit den Zähnen daran, bis sie hart wurden wie zwei Steine. Ich ließ ihre Pobacken los, packte eine Titte mit jeder Hand und wurde schneller, zuerst beherrscht, dann ohne jede Beherrschung. Sie hatte die Augen geschlossen und schüttelte den Kopf von einer Seite zur anderen, als würde sie einem Gespenst Nein sagen.

—Stell mich auf alle viere — keuchte sie plötzlich —. Ich will, dass du mich fickst wie eine Hündin.

Ich zog ihn raus, drehte sie um und stellte sie auf die Knie auf die Matratze, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt und dem Arsch hoch. Ich spreizte ihre Pobacken mit den Daumen. Ihre Fotze war geschwollen, glänzend, und höher oben war ihr Arschloch eng zusammengezogen, bräunlich, pulsierend. Ich stieß mit einem einzigen Hieb in sie hinein und sie schrie ins Kissen. Ich packte sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte und begann, sie hart zu stoßen, zog ihn heraus und stieß ihn wieder hinein, bis ihre Pobacken gegen mein Schambein klatschten.

—Ja, genau so, genau so, gib’s mir hart, reiß mir die Fotze kaputt, Iván, mach sie kaputt, ich war zwanzig Jahre lang darauf am Warten…

Ich spuckte ihr auf den Arsch und strich mit dem Daumen über das Loch, drückte dagegen, ohne ganz einzudringen, und Lu begann am ganzen Körper zu zittern. Sie kam mit offenem Mund ins Kissen, mit einem langen Heulen, das aus ihrem Bauch kam, und ich spürte, wie sich ihre Fotze in Wellen um meinen Schwanz schloss.

Ich ließ sie los, drehte sie wieder auf den Rücken und stieg erneut auf sie. Ich legte ihre Beine auf meine Schultern und stieß mich in sie hinein, zusammengefaltet, bis ganz tief hinein, stützte mich mit den Händen neben ihrem Kopf ab. Sie sah mich von unten mit glasigen grünen Augen an, den Mund halb geöffnet, keuchte jedes Mal, wenn ich meinen Schwanz in sie rammte.

—Komm in mir, Iván. Ich will deine Wärme einmal spüren. Mach mich voll, bitte, mach mich voll…

Ich wurde schneller, bis das Bett knarrte und das Kopfteil gegen die Wand schlug. Ich spürte den Krampf von den Eiern heraufsteigen und entleerte mich mit drei tiefen Stößen in ihr, grunzend an ihrem Hals. Ich spürte, wie sie innen heiß war und mich umklammerte, mich ausmelkte. Ich kam so sehr, dass ich merkte, wie die Milch überlief und ihr am Arschspalt entlang bis zum Laken lief. Sie stöhnte lang auf, klammerte sich an meinen Nacken und ließ mich nicht raus.

—Geh nicht raus. Bleib da drin. Küss mich. Gib mir all die Küsse, die du dir zwanzig Jahre lang gespart hast.

Ich küsste sie, bis uns der Mund austrocknete, den Schwanz noch immer in ihr, und spürte, wie ich in ihr langsam weich wurde. Als ich schließlich herausging, lief ein dicker Faden Sperma an ihrem Oberschenkel hinunter bis zum Laken. Sie legte die Hand an ihre Fotze, fing sich ein wenig mit den Fingern auf und leckte sie ab, während sie mir in die Augen sah.

—Schmeckt nach dir — sagte sie und lächelte.

Danach blieb ich neben ihr liegen und starrte eine Ritze an der Decke an, die eine recht passable Karte Italiens zeichnete. Lu hatte den Kopf auf meiner Schulter und atmete langsam, als wäre sie eingeschlafen, ohne es anzukündigen.

—Wirst du wiederkommen? — fragte sie nach einer Weile, ohne die Augen zu öffnen.

—Ich weiß nicht.

—Noch besser so.

Ich zog mich schweigend an. Bevor ich das Schlafzimmer verließ, hob ich vom Wohnzimmerboden das Höschen auf, das sie mitten auf dem Teppich ausgezogen hatte, und steckte es mir ohne nachzudenken in die Hosentasche, wie jemand, der einen Stein vom Strand mitnimmt.

Ich fuhr mit dem Aufzug hinunter, das Herz still und die Tasche voll. Als sich die Tür des Hauseingangs öffnete, stand ich Ricardo direkt gegenüber, der früher als erwartet zurückkam. Er erkannte mich nicht. Er trug einen ölverschmierten Overall und roch nach geschlossener Werkstatt.

—Guten Morgen — sagte ich.

—Morgen — antwortete er, ohne mich anzusehen.

Ich ging auf die Straße, tastete in der Tasche nach, überprüfte, ob das Höschen noch da war, immer noch feucht, und lief bis zur Bushaltestelle, während ich an die Italienkarte an der Decke dachte und daran, ob es sich lohnen würde, sie noch einmal anzurufen. Ich entschied, dass nicht. Ich entschied, dass doch. Ich entschied vor allem, bis zum folgenden Samstag gar nichts zu entscheiden.