Meine Untreue begann im Keller des Hauses

Ich bin seit sieben Jahren mit Esteban verheiratet, und die letzten vier haben mich davon überzeugt, dass ich für ihn keine Frau mehr bin. Ich heiße Mariana, bin sechsunddreißig Jahre alt, und seit unser Sohn geboren wurde, trage ich fünfzehn Kilo mit mir herum, die nie wieder verschwunden sind, schwere Brüste, die anders hängen, einen weichen Bauch, den er nachts nicht mehr umarmt.

Es ist nicht so, dass er mir das mit genau diesen Worten sagt. Es ist schlimmer: Er sagt es mit seinem Rücken, mit dem Handy in der Hand, mit dem genauen Gähnen, wenn ich im Slip ins Bad schaue.

An jenem Nachmittag war der Streit hässlicher als die vorherigen. Wir waren gerade mit dem Essen fertig, und ich bat ihn, mich zum Supermarkt zu begleiten. Er sah mich an, als hätte ich ihn um eine Niere gebeten.

—Mariana, ich verstehe nicht, wie du nicht abnimmst —sagte er leise, als würde er etwas Schmerzhaftes gestehen—. Früher hast du dich zurechtgemacht. Früher war es schön, mit dir auszugehen. Jetzt bist du wie eine andere.

Er sagte es, ohne den Blick vom Teller zu heben, und genau das tat am meisten weh: dass es ihm egal war, mich anzusehen, während er mich zerbrach.

Ich antwortete nicht. Ich nahm die Autoschlüssel, fuhr mit dem Aufzug die sechs Stockwerke des Hauses hinunter, die Wangen brennend, und setzte mich ins Auto, ohne genau zu wissen, wohin ich eigentlich wollte. Ich schloss die Tür, legte die Stirn ans Lenkrad und fing an zu weinen, mit jener hässlichen Art von Weinen, die sich zwischen Brust und Hals festsetzt.

Ich weinte, ohne die Zeit zu zählen. Ich weinte, bis der Dampf meines Atems die Windschutzscheibe beschlug und die Scheinwerfer des Parkplatzes hinter den Tränen zu gelben Flecken wurden.

Ein leises Klopfen an der Scheibe auf der Beifahrerseite ließ mich den Kopf heben.

Es war Damián, der Nachtwächter des Hauses. Fünfundfünfzig Jahre alt, dunkelhäutig, breit, mit grauen Haaren im schlecht rasierten Bart und riesigen Händen, die auf dem Autodach lagen. Er trug die dunkle Uniform und die Taschenlampe am Gürtel.

—Frau Mariana? Ist alles in Ordnung? —fragte er mit dieser tiefen Stimme, die ich immer gern hörte, wenn er mir Gute Nacht sagte.

Ich schüttelte den Kopf. Ich hatte keine Kraft, etwas vorzuspielen.

Er zögerte einen Moment, sah nach links und rechts in der Tiefgarage und öffnete die Beifahrertür, ohne mich um Erlaubnis zu bitten. Er setzte sich neben mich und legte die Taschenlampe zwischen seine Knie. Der Sitz knarrte unter seinem Gewicht.

—Ganz ruhig. Wenn Sie sich ausweinen wollen, hört Sie hier niemand.

Und ich brach wieder zusammen. Zwischen Schluchzern begann ich ihm zu erzählen, was ich seit Monaten für mich behalten hatte. Dass mein Mann mich nicht anfasste. Dass, wenn er es tat, nur aus Pflicht, zwei Minuten lang ohne mich anzusehen, sein halbsteifer Schwanz lustlos in mich hineingeschoben, und eine stille Ejakulation, die nicht einmal bis zur Hälfte meiner Fotze reichte. Dass er mir an eben jenem Nachmittag gesagt hatte, ich sähe aus wie eine andere. Dass ich mich in meinem eigenen Haus wie ein altes Möbelstück fühlte.

Damián hörte zu, ohne mich zu unterbrechen. Als mir die Luft ausging, zog er ein Stofftaschentuch aus der Hosentasche, noch gebügelt, und trocknete mir mit dem Handrücken seiner rauen Hand die Wangen. Die Berührung überraschte mich. Seit Monaten hatte mich niemand mit solcher Sorgfalt ins Gesicht gefasst.

—Ihr Mann ist ein Idiot —sagte er langsam, ohne mein Gesicht loszulassen—. Verzeihen Sie, dass ich so spreche, aber er ist ein Idiot.

—Sagen Sie das nicht, Damián.

—Doch. Mariana, sehen Sie sich an. Sie sind eine wunderschöne Frau. Wirklich wunderschön. Sie haben einen Frauenkörper, nicht den einer Magazinmodel. Es gibt Typen wie mich, die seit Jahren den Kopf senken, um Sie nicht anzustarren, wenn Sie aus dem Auto steigen, und das nicht aus Respekt vor Ihrem Mann. Sondern um Ihnen nicht zu nahe zu treten.

Ich war sprachlos. Ich spürte, wie mir die Hitze vom Hals bis zur Stirn stieg, und gleichzeitig fing etwas anderes, etwas tieferes, etwas, das ich seit sehr, sehr langer Zeit nicht mehr gespürt hatte, an, zwischen meinen Beinen zu pochen. Meine Unterhose wurde auf einen Schlag feucht, als hätte meine Fotze früher als ich begriffen, was passieren würde.

—Meinst du das wirklich? —fragte ich, und merkte nicht einmal, dass ich ihn plötzlich duzte.

Er lächelte schief, hielt immer noch meine Wange.

—Ich denke das, und ich denke noch mehr Dinge, die ich eigentlich nicht sagen darf. Ich denke zum Beispiel daran, wie Ihnen die Kleider freitags stehen, wenn Sie mit Ihrem Mann ausgehen. Ich denke daran, wie Sie aus dem Wagen steigen, wie Sie sich die Haare zurechtrücken, bevor Sie in den Aufzug gehen. Ich denke daran, wenn ich zur Runde hochgehe und an Ihrer Tür vorbeikomme, und ich versuche nicht an Ihre Brüste zu denken, wie sie sich unter dem T-Shirt bewegen, an Ihren Arsch in der Jeans, an die Lust, die ich hätte, vor Ihnen auf die Knie zu gehen und Ihre Fotze zu lecken, bis Sie mich bitten aufzuhören.

Ich schluckte. Ein schwerer, drängender Puls schlug zwischen meinen Beinen.

—Damián…

—Wir sind hier sehr exponiert. Die Kameras reichen bis zum ersten Untergeschoss. Wenn ich Ihnen alles sagen soll, was ich denke, ohne dass es jemand mitbekommt, gibt es eine Ecke im zweiten Untergeschoss, in die um diese Zeit nie jemand runtergeht. Ich öffne Ihnen das Gitter.

Ich dachte nicht nach. Ich nickte. Ich startete den Motor mit zitternden Händen und fuhr langsam die Rampe hinunter, eine Runde, zwei Runden, bis in die dunkelste Ecke des zweiten Untergeschosses, dorthin, wo das gelbe Licht der Neonröhre nicht hinkommt und es nach feuchtem Beton und Autoreifen riecht. Ich stellte den Motor ab.

Damián stieg zuerst aus. Er ging ohne Eile, ohne sich zu verstecken, um das Auto herum, als gehöre ihm der Ort. Als er mir die Tür öffnete und mir die Hand reichte, um mir beim Aussteigen zu helfen, fühlte ich, dass ich einen Handel annahm, ohne ein Wort gesagt zu haben.

Kaum hatten meine Absätze den Beton berührt, führte er mich zur Motorhaube und drückte meinen Rücken gegen das noch warme Metall des Motors. Er sah mich von oben bis unten an und stieß einen langen Seufzer aus, als hätte er seit Jahren auf diese Erlaubnis gewartet. Ohne ein Wort schob er mir eine Hand ins Dekolleté und holte mir eine Brust aus dem BH. Er wog sie in der Hand, drückte sie, nahm sie in den Mund und saugte an der Brustwarze mit einer Langsamkeit, die meinen Rücken gegen die Haube bog. Dann die andere. Beide draußen, schwer herabhängend, glänzend vom Speichel, von den Bissspuren seiner Zähne gezeichnet, die er mir langsam hineingedrückt hatte.

—Was für Titten, verdammt —sagte er, den Mund noch an der Brustwarze—. Wie sehr dieser Trottel dich vernachlässigt.

Ich kniete mich hin, ohne dass er mich darum bitten musste. Ich weiß nicht, was mir durch den Kopf ging; ich weiß nur, dass ich ihn jetzt sofort im Mund haben musste. Ich öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz aus der Unterhose. Er war dick, dunkler als der Rest seines Körpers, mit sichtbaren Adern und einem Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze glänzte. Ich nahm ihn mit beiden Händen und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte. Damián stieß ein heiseres Stöhnen aus und legte mir die offene Hand in den Nacken, ohne mich zu stoßen, nur um mich zu führen.

—So, Mariana. Genau so. Blas ihn mir langsam, ich wurde seit Jahren nicht mehr so verwöhnt.

Ich leckte ihm die ganze Länge, von den Hoden bis zur Spitze, spuckte auf die Eichel und nahm ihn wieder bis zum Hals. Ich spürte, wie er in meinem Mund anschwoll, wie er gegen meine Zunge pochte. Jedes Mal, wenn ich würgte, lief mir ein Speichelfaden über das Kinn, und er wischte ihn mit dem Daumen weg und schob ihn mir zusammen mit seinem Schwanz in den Mund. Ich blies ihm so, wie ich seit meiner Verlobungszeit niemandem mehr geblasen hatte: hungrig, mit eingesunkenen Wangen, von unten nach oben zu ihm aufblickend, damit er mein Gesicht sah.

—Genug, Frau, du machst mich noch vorzeitig fertig —keuchte er und zog mich an den Ellenbogen hoch.

—Dreh dich um —bat er leise.

Ich tat es. Ich blieb mit den Handflächen auf der Haube, die Beine instinktiv gespreizt, und spürte, wie er sich hinter mich stellte. Er schob meinen Rock langsam hoch, bis er ihn sich an der Taille aufrollte. Ich konnte nicht anders, als schräg nach hinten zu sehen. Seine Hände waren riesig, dunkel gegen die helle Haut meiner Oberschenkel.

—Verdammt, Mariana —murmelte er—. Wenn du wüsstest, wie lange ich mir das schon vorstelle.

Er zog mir die Unterhose mit einem einzigen Ruck bis zu den Knöcheln herunter. Ich spürte die kühle Luft der Garage an meinem Arsch, und gleichzeitig die Wärme seiner Hand, die über meinen Oberschenkel hochglitt und mit zwei Fingern meine Fotzenlippen öffnete.

—Du bist durchnässt —sagte er, und in seiner Stimme lag ein Stolz, mit dem ich nicht gerechnet hatte—. Das ist eine Frau. Schau nur, wie du tropfst.

Er kniete sich hinter mich. Ich hatte nicht damit gerechnet. Ich spürte seinen Bart an der Innenseite meiner Oberschenkel kratzen und dann seine heiße Zunge, die vom Kitzler bis zum Arschloch hinaufglitt, ohne Ekel, ohne Pause, und mich ganz auffraß. Meine Knie wurden weich, und ich musste mich mit den Unterarmen auf der Motorhaube abstützen, um nicht umzufallen. Er leckte meine Fotze mit offenem Mund, schluckte alles, was aus mir herauskam, schob mir die harte Zunge hinein und zog sie wieder heraus, um den Kitzler erneut mit der Spitze zu lecken. Mit einer Hand spreizte er mir eine Arschbacke, mit der anderen drückte er mir von unten die Brustwarzen zusammen. Es dauerte so lange, dass ich das Zeitgefühl verlor. Als ich es merkte, zitterte ich schon, stöhnte an das Metall gedrückt, die Beine so weit geöffnet, wie es die um die Knöchel gebundene Unterhose zuließ.

—Bitte —flehte ich ihn an—. Steck ihn mir endlich rein.

Er stand auf. Ich hörte den Reißverschluss seiner Hose, das Reiben seines sich aus den Schlaufen lösenden Gürtels, und spürte die Spitze seines Schwanses an der Öffnung meiner Fotze, rutschig, weil ich so nass war. Er packte meine Hüften mit beiden Händen.

—Sag mir, was du willst.

—Ich will —sagte ich, und meine Stimme brach—. Ich will, dass du mich wieder wie eine Frau fühlen lässt. Ich will, dass du ihn mir ganz reintust.

Er drang langsam ein, ohne einen einzigen harten Stoß, gab mir Zeit, ihn dick zu spüren, gab mir Zeit zu begreifen, dass ich mich noch lange an diese erste Mal erinnern würde. Meine Fotze öffnete sich um ihn herum Zentimeter für Zentimeter, und ich spürte ein köstliches Brennen, jenes Brennen, das dir sagt, dass dir ein echter Schwanz einfährt. Als er ganz drin war, blieb er ein paar Sekunden still, atmete dicht an meinem Ohr, die Hoden gegen meine Lippen gedrückt.

—Du bist wunderschön. Du bist wunderschön, verstehst du? Sag es mir.

—Ich bin wunderschön.

—Noch mal.

—Ich bin wunderschön.

Er begann sich mit einem langsamen Rhythmus zu bewegen, der nichts mit der Hast meines Mannes zu tun hatte. Er zog sich fast bis zur Spitze heraus und glitt dann wieder bis zum Grund hinein, ruhig, mich abmessend. Jeder Stoß ließ mich die Stirn fester auf die Haube drücken, und jedes Mal, wenn ich mich anlehnte, schob er mir die Haare aus dem Nacken und küsste mich genau dort, an die Stelle, von der ich nicht einmal mehr wusste, dass sie existierte. Ich hörte das feuchte Geräusch meiner Fotze, die ihm den Schwanz aussaugte, jedes Mal, wenn er herauskam, das obszöne Schmatzen, das an den Betonwänden des Untergeschosses widerhallte, und es machte mich noch geiler.

—Wie du mich festhältst, Frau. Was für eine Fotze du hast. Diese Fotze darf nicht verschwendet werden, hörst du mich?

Er packte mich an den Hüften und wurde schneller. Die Stöße begannen, mir den Arsch mit einem trockenen Geräusch zu treffen, meine Brüste wippten außerhalb des Kleids, und ich drückte mich nach hinten, weil ich wollte, dass er ihn tiefer reintat, tiefer, bis in den Bauch. Er steckte mir seinen mit meinem eigenen Saft nassen Daumen ins Arschloch, und da verlor ich den Rest.

Mein Körper, dieser Körper, den ich seit Jahren als zu viel empfand, begann zu zittern, als wäre er neu. Ich merkte, dass ich kurz davor war zu kommen, viel früher als ich es mir je vorgestellt hätte. Ich krallte die Nägel ins Metall und ließ ein langes, scharfes, beschämtes Stöhnen hören.

—So ist es. Komm, Frau. Komm an meinem Schwanz.

Und ich kam. Ich krampfte mich um ihn zusammen, drückte die Hüften nach hinten, biss mir auf die Lippe, damit das Echo meines Schreis nicht an den Wänden des Untergeschosses widerhallte. Ich spürte, wie sich meine Fotze in langen Wellen um ihn schloss, und ein warmer Strahl lief mir an der Innenseite des Oberschenkels hinab. Er hörte nicht auf. Er wartete, bis ich aufgehört hatte zu zittern, drehte mich behutsam um und setzte mich auf die Motorhaube. Er hielt meinen Nacken mit einer Hand und meine Hüfte mit der anderen.

—Jetzt will ich dein Gesicht sehen.

Er spreizte mir die Beine, bis die Absätze in der Luft baumelten, und sah mir in die offene, geschwollene, glänzende Fotze. Er strich sich mit zwei Fingern darüber, führte sie an den Mund, und dann griff er sich seinen Schwanz und setzte ihn wieder an die Öffnung. Diesmal stieß er mit einem einzigen Ruck hinein, bis zu den Hoden, und ich schrie an seiner Schulter festgeklebt auf.

—Sei still, Frau, sonst hören sie uns —lachte er leise und biss mir in den Hals.

Er fickte mich jetzt in einem tieferen, langsameren Rhythmus, sah mir in die Augen, als würde er mich lesen. Ich hielt mich an seinen Schultern fest und sah seinen vom Schweiß nassen Hals, die hervortretenden Adern, diesen konzentrierten Gesichtsausdruck eines Mannes, der weiß, was er tut und warum er es tut. Jedes Mal, wenn er seinen Schwanz bis zum Grund in mich stieß, schlugen meine Brüste gegen seine Brust, und er senkte den Mund, um an einer Brustwarze zu saugen, ohne sich weiter zu bewegen.

—Mariana, schau mich an. Schließ die Augen nicht.

Ich sah ihn an. Und während er mich ansah, spürte ich, wie sich all das, was mein Mann mir jahrelang gesagt hatte, Satz für Satz in mir auflöste, von jedem Stoß dieses Schwanzes weggerissen, der mich ganz ausfüllte.

Ich kam wieder, an seinem Hals hängend, und spürte, wie sich meine Fotze saugend um ihn schloss. Ich blieb zitternd zurück, den Mund an seinem Ohr geöffnet, und murmelte Dinge, die selbst ich nicht verstand.

—Ich komme gleich —warnte er, mit noch angespannterer Stimme, sein Schwanz schwoll in mir.

—In mich —sagte ich, ohne nachzudenken—. Ich will, dass du in mich kommst. Füll mir die Fotze, ich will es spüren.

Er biss sich auf die Lippe, nickte und kam mit einem tiefen Grunzen, das aus seiner Brust hochstieg. Er drückte mir die Hände in die Hüften und zog mich an sich, stieß bis zum Grund hinein, und ich spürte seine heiße Ladung in mehreren dicken Wellen in mir pulsieren, Schwall um Schwall, und füllte mich, wie mich seit Jahren niemand mehr gefüllt hatte. Er blieb in mir still, die Stirn an meiner, und wartete, bis das Zittern in ihm nachließ. Als er schließlich herausglitt, lief ein dicker Faden aus Sperma, vermischt mit meinen Säften, aus meiner Fotze auf die Motorhaube, und er betrachtete ihn mit einer Zufriedenheit, die ich ihm nicht verbarg. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich nicht benutzt. Ich fühlte mich erwählt.

***

Als ich mich wieder angezogen hatte, hatte Damián mir schon das Stofftaschentuch aus der Hosentasche gereicht, dasselbe, mit dem er mir vor einer Weile die Tränen abgetrocknet hatte. Ich fuhr damit zwischen meinen Beinen entlang, um das aufzufangen, was mir noch immer herauslief, und gab es ihm mit einem halb schüchternen Lächeln zurück, das so gar nicht zu seiner Größe passte.

—Falls Sie mal Lust haben runterzukommen, bin ich nach elf immer da. Die Kamera im ersten Untergeschoss erwischt mich von hinten, also merkt niemand, wohin Sie gehen. Klingeln Sie einfach zweimal an der Gegensprechanlage, und ich öffne Ihnen das Gitter zum zweiten.

Ich nickte schweigend. Ich richtete seinen Uniformkragen mit einer Geste, die ich an mir nicht wiedererkannte, und ging zurück in die Wohnung, die Beine immer noch weich und die Fotze tropfend unter der Unterhose.

Ich duschte, legte mich neben Esteban, der schon mit halb offenem Mund und der Fernbedienung in der Hand schlief. Zum ersten Mal seit vier Jahren fühlte ich mich bei nichts schuldig. Ich sah ihn mit einer seltsamen Ruhe an, fast mit Mitleid.

Ich gehe fast jede Woche runter. Manchmal zweimal. Wenn mein Mann auf Geschäftsreise ist und unser Sohn bei meiner Mutter bleibt, bitte ich Damián direkt, in die Wohnung hochzukommen, und wir lassen seine Uniform auf dem Sofa im Wohnzimmer liegen. Wir machen es im Ehebett, wo er mich wie eine Stute reitet und mich zwingt, mich im Spiegel des Kleiderschranks anzusehen, während er meine Fotze zerfickt. Auf dem Sessel im Esszimmer, auf die Lehne gekniet, ihm den Schwanz lutschend mit den Brüsten draußen, bis er mir ins Gesicht kommt und ich jeden Tropfen ablecken muss. Gegen den Kühlschrank in der Küche, mit einem Bein auf der Arbeitsplatte, sein Schwanz dringt von der Seite in mich ein, so tief, dass seine Fingerabdrücke an meinen Hüften bleiben. An allen Orten, an denen Esteban sich seit Jahren nicht mehr traut, mich anzusehen, fickt Damián mich, als wäre ich die letzte Frau auf Erden.

Vor drei Wochen begann ich etwas zu ahnen. Ich kaufte einen Test und versteckte ihn hinten in der Sockenschublade. Heute Nachmittag, während Esteban den Jungen zum Spielplatz brachte, schloss ich mich im Bad ein und machte ihn. Er war positiv.

Ich weiß noch nicht, was ich mit dieser Nachricht anfangen werde. Aber eines weiß ich mit Sicherheit: Wenn das Baby von Damián ist, werde ich nichts sagen. Ich werde Esteban es großziehen lassen, in dem Glauben, dass es seines ist, ich werde zusehen, wie er es jede Nacht auf dem Arm trägt, und ich werde mich jedes Mal, wenn ich ihn ansehe, daran erinnern, dass es einen Mann gab, der mir eines Tages sagte, ich sei wunderschön, als ich es selbst nicht mehr glaubte, und der mir im zweiten Untergeschoss die Fotze mit seinem Samen vollgemacht hat, bis ich mich wieder lebendig fühlte.

Das wird für mich die bestmögliche Rache sein.