Der Cocktail, zu dem meine Tochter mich nicht kommen ließ

Ich war in meinem Zimmer und zog mich gerade fertig an, als ich mir noch einmal das letzte bisschen Parfum auflegte. Der Anzug saß gut, derselbe wie immer, der, den ich für wichtige Treffen aufhebe. An diesem Abend stand ein Cocktail mit ein paar Geschäftspartnern und zwei Investoren an, denen ich seit Monaten hinterherlief, Leute, die darüber entscheiden, mit wem sie Geschäfte machen, je nachdem, wie du zur Tür hereinkommst.

Das Telefon vibrierte auf der Kommode. Es war eine Nachricht von Mariela, meiner Tochter. Ich bin fertig, ich warte an dem verabredeten Ort auf dich. Ich lächelte unwillkürlich. Ich steckte die Schlüssel ein, machte das Licht aus und ging hinunter zum Parkplatz.

Ich fuhr gemächlich durch die erleuchtete Stadt. Ich kam in die Nähe des Hauses meiner Exfrau, wo Mariela noch wohnte, während sie ihren Aufbaustudiengang abschloss, und sah sie durch das Tor kommen, mit diesen langen Schritten, die sie schon als Kind hatte. Mit sechsundzwanzig geht sie immer noch, als gehöre die Welt ihr.

Vor drei Jahren trennten sich ihre Mutter und ich. Es war eine dieser zivilisierten Trennungen, die am Ende schlimmer werden als die schreienden: Niemand hasste den anderen, wir waren einfach unter demselben Dach zu Fremden geworden. Mariela war schon erwachsen, als das passierte, also behandelte ich sie nie wie ein kleines Mädchen, das man vor der Welt schützen muss. Ich behandelte sie so, wie sie ist: als eine Frau, die ganz genau versteht, was sie tut.

Vielleicht fing deshalb das, was wir haben, genau so an, ohne dass einer von uns sagen konnte, wann die Grenze gekippt war. Ein Abendessen, ein Glas zu viel, ein Gespräch, das sich bis zu einer Uhrzeit zog, zu der kein Vater mehr mit seiner Tochter redet. Und plötzlich waren wir auf der anderen Seite, sie auf den Knien zwischen meinen Beinen und blies mir den Schwanz, als wäre sie dafür geboren worden.

Sie stieg ins Auto und gab mir einen schnellen Kuss auf die Wange, als wäre nichts.

„Hallo, Papa“, sagte sie und schnallte sich an.

„Hallo, Prinzessin. Bereit, dich mit meinen Partnern zu langweilen?“

Sie lachte. Ich fuhr an und nahm den Weg wieder auf, während sie mir von ihrer Woche erzählte: der Abgabe, die fast nicht rechtzeitig fertig geworden war, der unerträglichen Professorin, der Freundin, die sich zum x-ten Mal mit ihrem Freund gestritten hatte. Ich nickte und warf hin und wieder einen Kommentar ein, aber ehrlich gesagt sah ich sie mehr an, als dass ich ihr zuhörte.

An diesem Abend war sie besonders schön. Sie trug ein kurzes schwarzes Kleid und dunkle Strümpfe, die bis zu ihren Schenkeln hinaufgingen und unter dem Stoff verschwanden. Absätze. Ein bisschen Make-up, gerade genug. Ich seufzte unwillkürlich, und sie, der wirklich nichts entgeht, drehte den Kopf und erwischte mich dabei, wie ich sie ansah.

Sie sagte zunächst nichts. Sie senkte nur den Blick auf ihr Handgelenk, sah auf die Uhr und biss sich auf die Lippe.

„Halt mal an“, bat sie leise.

Es war zwanzig vor sieben. Der Abend war am Ausgehen, und die Straßen in diesem Viertel leeren sich früh. Ich bremste, suchte einen Platz neben dem Eingang einer menschenleeren Seitengasse und parkte. Ich wollte sie fragen, was los war.

Sie ließ mich nicht.

Sie beugte sich über den Schalthebel und küsste mich. Ein langsamer, hungriger Kuss, einer von denen, die man nicht aus Versehen gibt.

Ich liebte den Geschmack ihres Mundes: den Erdbeer-Lippenstift gemischt mit der mentholfrischen Kühle ihres Atems. Ich packte sie an der Taille, um sie näher an mich zu ziehen und den Kuss zu vertiefen. Es war, als hielte man etwas zugleich Zartes und Gefährliches fest. Mariela biss mir sanft, langsam auf die Unterlippe, und ich verstand, was ich ohnehin schon wusste: Sie hatte zwei Wochen aufgestaute Lust in sich, genau wie ich.

Denn das waren wir seit Monaten. Vor der Welt Vater und Tochter, hinter verschlossenen Türen Liebhaber. Und zwei Wochen ohne zu ficken waren für uns beide viel zu lang.

Eine meiner Hände suchte ihr Knie und glitt langsam den Schenkel hinauf, unter dem Kleid. Die Wärme ihrer Haut durch das Gewebe der Strümpfe machte mir den Kopf schwach. Ich ging höher, bis ich den Rand ihres Höschens berührte, und fand es klatschnass. Ich schob den Stoff beiseite und steckte zwei Finger hinein, bis zum Anschlag. Sie war so nass, dass sie sie ohne Widerstand schluckte, und ihre Fotze machte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das meinen Schwanz schlagartig hart gegen den Hosenschlitz drückte.

„Scheiße, Papa“, keuchte sie gegen meinen Mund und wölbte die Hüfte, um sie sich noch tiefer reinzustoßen. „Ich bin schon seit dem Verlassen des Hauses nass.“

Ich fickte ihre Fotze dort im Auto mit den Fingern, während sie meinen Hals leckte und mir ins Ohr biss. Ihre Handfläche schlug gegen ihre Klitoris, jedes Mal wenn ich bis zum Grund stieß, und sie wand sich auf dem Sitz, eine Hand am Lenkrad festgekrallt und die andere dabei, meinen Hosenschlitz aufzumachen. Sie holte meinen Schwanz heraus und umschloss ihn mit der Hand, drückte fest zu und bewegte ihn von oben nach unten mit dieser Dringlichkeit, die ich an ihr kannte.

„Bring mich in deine Wohnung“, murmelte sie und löste sich nur einen Spalt von mir, die Lippen glänzend, die Augen glasig. „Vergiss den Cocktail. Ich will, dass du ihn mir so lange reinsteckst, bis ich nicht mehr laufen kann.“

Und damit war alles gesagt. Der Cocktail war in meinem Kopf abgesagt, noch bevor der Satz zu Ende war. Ich zog die Finger aus ihrer Fotze und steckte sie mir in den Mund, lutschte sie vor ihr ab. Mariela sah mir dabei zu und biss sich auf die Lippe, und sie verstaute meinen Schwanz mit einem kurzen Kuss wieder in meiner Hose, versprach mit den Augen alles, was in zwanzig Minuten passieren würde.

Das war immer die Gefahr, wenn wir uns trafen. Wenn wir zusammen waren, gab es nichts anderes: weder die Partner noch die Investoren noch das Abendessen, von dem so vieles abhing. Nur sie und ich. Ich fuhr das Auto aus dem Parkplatz, schickte eine schnelle Nachricht mit einer gesundheitlichen Ausrede und lenkte nach Hause, während ihre Hand den ganzen Weg in meiner Hose steckte, mir unablässig den Schwanz streichelte, mir die Eier zusammenkniff und mich zwang, mit gespreizten Beinen und zusammengebissenen Zähnen zu fahren.

***

Zwanzig Minuten später waren wir in meinem Zimmer.

Ich küsste sie gegen die Wand, noch bevor wir das Bett erreichten, und machte nur die Lampe in der Ecke an. Ich zog ihr langsam die Träger des Kleids herunter und küsste ihre Schultern, ihren Hals, die Linie des Schlüsselbeins. Sie atmete schnell und hielt die Augen geschlossen, den Kopf nach hinten gelegt, und hatte schon wieder ihre Hände an meinem Hosenschlitz, löste meinen Gürtel, zog mir die Hose bis zu den Schenkeln hinunter.

Ich öffnete ihr das Dekolleté und schob den Stoff bis zur Taille hinunter. Sie trug keinen BH. Ich küsste ihre Brüste, biss in ihre Nippel, bis sie hart wie Stein waren, lutschte abwechselnd erst die eine, dann die andere, bis ihr Atem zu einem einzigen, durchgehenden Keuchen wurde und sie mich am Haar zog und mehr verlangte. Ich liebte es, sie so zu hören, wie sie nach und nach die Kontrolle verlor, sie, die draußen so sehr in sich selbst ruht.

„Ich habe dich vermisst“, sagte sie mit gebrochener Stimme und packte mein Gesicht mit beiden Händen, damit ich sie ansah. „Diese zwei Wochen kamen mir ewig vor. Du weißt nicht, wie oft ich mich angefasst habe und dabei an deinen Schwanz gedacht habe.“

„Ich weiß“, antwortete ich gegen ihren Mund. „Ich auch.“

Und es stimmte. In diesen zwei Wochen hatte ich öfter aufs Telefon gesehen, als ich zugeben wollte, hatte Gründe erfunden, ihr zu schreiben, und mir wie ein Idiot einen runtergeholt, während ich an ihre enge Fotze dachte, an ihren Mund, der sich öffnete, um mich ganz zu verschlucken. Das war nicht gesund, und das wusste ich. Aber nichts von dem, was wir taten, war es, und ich hatte vor langer Zeit aufgehört, dagegen anzukämpfen.

Sie kniete sich vor mich, ohne dass ich es verlangte. Sie zog mir Hose und Boxer ganz herunter, packte meinen Schwanz mit beiden Händen und sah ihn einen Moment lang an, als würde sie ihn abmessen, mit diesem schiefen Lächeln, das mich wahnsinnig machte. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis zur Kehle, und ich spürte, wie sich die heiße Tiefe ihres Mundes um die Eichel schloss. Ich schloss die Augen und stieß ein langes Knurren aus.

„Scheiße, Prinzessin“, murmelte ich und legte ihr die Hand in den Nacken. „So, Tochter, so.“

Sie blies mir den Schwanz mit Hunger, mit dem ganzen Gesicht, ohne sich um den Speichel zu kümmern, der ihr über die Wangen bis ans Kinn lief. Sie zog meinen Schwanz aus dem Mund, leckte mir die Eier einzeln, spuckte ihn an und nahm ihn wieder bis zum Würgen hinein. Ich sah von oben auf sie herab: meine Tochter auf den Knien, das Kleid an die Taille gerutscht, die Brüste nackt, und sie schluckte meinen Schwanz, als wäre das das Einzige, was ihr auf der Welt wichtig war. Ich spürte, dass ich ihr, wenn das noch zehn Sekunden so weiterging, den Mund mit Sperma füllen würde.

Ich hob sie hoch, bevor ich kam. Ich warf sie mit dem Rücken aufs Bett, riss ihr die Strümpfe herunter, riss ihr das Höschen mit einem Zug weg. Ich spreizte ihre Beine und stürzte mich kopfüber darauf, ihr die Fotze zu lecken.

Sie war so nass, dass der erste Löffel mir den Mund füllte. Ich leckte jeden ihrer Schamlippen einzeln, stieß die Zunge tief in sie hinein, suchte ihre Klitoris und bearbeitete sie mit der Spitze, schnell, ohne ihr eine Pause zu lassen. Mariela stöhnte laut auf, klammerte sich an die Laken, ans Kopfteil, an mein Haar, wölbte den Rücken jedes Mal, wenn meine Zunge die richtige Stelle traf. Ich steckte zwei Finger in sie, während ich sie weiter leckte, und fand diesen Punkt in ihr, an dem sie den Verstand verlor.

„Papa, Papa, oh Papa“, wiederholte sie leise, als wäre es ein Geheimnis, das nicht einmal in meinem eigenen Haus ausgesprochen werden durfte. „Ich komme gleich, ich komme gleich, nicht aufhören …“

Ich hörte nicht auf. Ich stieß die Finger bis zum Grund hinein, presste ihre Klitoris mit den Lippen und zog mit der Zunge darüber, ohne abzusetzen. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger schloss, wie sich ihr ganzer Körper spannte, und sie explodierte mit einem erstickten Schrei in meinem Mund, bebte von Kopf bis Fuß und machte mir das Gesicht nass. Ich schluckte alles, was sie freigab, und leckte weiter langsam, bis sie meinen Kopf wegdrückte, weil sie es nicht mehr aushielt.

Ich kletterte über sie. Wir sahen uns einen Moment an. Wir sahen uns immer einen Moment lang an, als würden wir uns bestätigen, dass wir beide diese Grenze noch einmal überschreiten wollten.

Und wir überschritten sie.

Ich packte meinen Schwanz mit der Hand und strich ihn über ihre Fotzenlippen, schmierte ihn mit ihrem Saft ein und reizte den Eingang, ohne einzudringen. Mariela hob die Hüften, suchte mich, verzweifelt.

„Steck ihn jetzt rein, Papa, bitte“, bat sie mich mit zusammengebissenen Zähnen. „Spiel nicht herum.“

Ich stieß ihn auf einmal rein, bis zum Grund. Wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Ihre Fotze war so eng, so heiß, dass ich mich für ein paar Sekunden ruhig halten musste, um nicht sofort zu kommen. Dann begann ich mich zu bewegen, zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß wieder tief hinein, sah ihr jedes Mal in die Augen, wenn ich sie bis zum Anschlag nahm.

„So gefällt es dir, nicht wahr?“, flüsterte ich ihr ins Ohr, ohne sie aufzuhören zu stoßen. „Dass dein Papa ihn dir bis ganz tief reinrammt.“

„Ja“, keuchte sie. „Härter. Fick mich härter.“

Ich hob ihre Beine an, legte ihre Knöchel auf meine Schultern und versenkte mich aus einem anderen Winkel in ihr, tiefer, spürte mit der Schwanzspitze bei jedem Stoß ihren Grund. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen. Ihre Brüste bebten mit jedem Hieb, und sie klammerte sich an die Knie, um sich weiter zu öffnen, damit alles hineinging, biss sich auf die Lippe, um nicht zu laut zu schreien.

Ich küsste ihren Hals, während ich sie weiter fickte, streichelte ihren nackten Rücken, spürte ihre Hitze und die unmögliche Weichheit ihrer Haut. Ich weiß nicht, in welchem Moment daraus kein Spiel mehr war, dachte ich. Mit ihr zusammen zu sein war ein Ort, zu dem ich aus dem Rest meines gewöhnlichen Lebens nicht zurückkehren wollte. Nur sie und ich, eingeschlossen in einer Blase, die niemandem etwas schuldete.

Ich drehte sie um und stellte sie auf alle viere. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß wieder auf einmal in sie hinein, von hinten, sah ihren hochgereckten Arsch und die geöffnete Fotze, die mich ganz verschluckte. Ich fing an, sie hart zu ficken, ohne Pause, ließ ihre Backen gegen meine Oberschenkel prallen, mit einem feuchten Geräusch, das das ganze Zimmer füllte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, und sie schrie auf und wölbte den Rücken noch mehr, verlangte nach einem weiteren.

„Mehr, Papa, mehr“, keuchte sie ins Kissen, das Haar ins Gesicht geklebt. „Mach mir die Fotze kaputt.“

Ich zog ihren Kopf nach hinten an den Haaren und rammte ihn ihr noch härter, noch tiefer hinein, sah zu, wie der Schwanz glänzend von ihrem Saft rein und raus glitt. Ich schob ihr den Daumen in den Arsch, während ich sie weiter von vorne nahm, und sie kam wieder, bebend, presste mich mit der Fotze so fest, dass sie mir fast den Orgasmus herausriss.

Wir machten es erst langsam, dann verzweifelt, dann wieder langsam, bis wir jedes Zeitgefühl verloren, wechselten jedes Mal die Position, wenn einer von uns kurz vor dem Ende war, zogen es in die Länge, quälten uns absichtlich.

Irgendwann saß sie obenauf und blieb dort, gab den Rhythmus vor, sah von oben auf mich herab, das Haar fiel ihr ins Gesicht und die Brüste schwankten vor mir. Ich hielt ihre Hüften und ließ sie machen. Erst bewegte sie sich langsam, versank ganz und drehte sich, spürte ihn in sich, und dann begann sie, auf und ab zu springen, ritt meinen Schwanz, als hinge ihr Leben davon ab. Ich nahm eine ihrer Brüste in den Mund, lutschte an ihrer Spitze, während sie sich weiter bewegte, und drückte ihr die Finger in den Arsch, um ihr zu helfen, härter herunterzukommen.

„Ich komme gleich auf deinem Schwanz“, warnte sie mich mit gebrochener Stimme, ohne sich weiter zu bewegen. „Papa, ich komme …“

Sie kam so, auf mir sitzend, mit offenem Mund und geschlossenen Augen, und presste mich von innen so hart, dass ich jede Pulsschlagbewegung ihrer Fotze um den Schwanz spürte. Ich liebte es, sie bestimmen zu sehen, zu entscheiden, wie viel und wie, weil in diesen Minuten nichts mehr vom Vater und von der Tochter übrig blieb: nur zwei Menschen, die sich mit einer Dringlichkeit suchten, die niemandem Rechenschaft schuldete.

Als sie fertig war, ließ sie sich erschöpft auf meine Brust sinken, lachte leise über ihre eigene Dreistigkeit und hatte meinen Schwanz noch immer in sich. Ich strich ihr das Haar aus dem Gesicht und küsste ihre Stirn. Draußen machte die Stadt weiter mit ihrer Nacht, ihren Cocktails und ihren wichtigen Besprechungen. Drinnen existierte nichts davon.

***

Es mochte gegen ein Uhr morgens gewesen sein, als ich die Augen ganz wieder aufschlug.

Mariela war zwischen meinen Beinen und blies mir schon wieder, warf mir aus dem Augenwinkel Blicke zu, um die Wirkung auf mich zu prüfen. Ich seufzte lang, ließ den Kopf ins Kissen sinken und überließ mich dem, was sie tat. Sie hatte gelernt, mich zu lesen: Sie wusste, wann sie aufhören musste, wann sie die Basis mit der Hand fest drücken, wann sie ihn ganz bis zur Kehle nehmen und wann sie ihn ganz herausziehen und mir die Eier lecken musste, um zu reizen und wieder zurückzuweichen, damit es länger dauerte.

Sie leckte die Spitze mit flacher Zunge in Kreisen, während sie ihn mir mit beiden Händen rieb. Sie nahm ihn bis zum Würgen hinein und blieb dort, die Nase an meinen Bauch gepresst, sah mich von unten her mit tränenden Augen an, der Speichel lief ihr herunter. Dann zog sie ihn heraus, holte Luft und begann, mir den Schwanz mit dem ganzen offenen Mund zu lutschen, ohne Hände, ließ ihn in ihrem eigenen Rhythmus hinein- und herausgleiten, bis zum Grund, immer wieder.

„Ich komme gleich, Prinzessin“, warnte ich sie und griff in ihr Haar. „Ich komme …“

Ich spürte ihre Ungeduld und ihre Lust genauso stark wie meine eigene. Als ich nur noch einen Augenblick vom Höhepunkt entfernt war, machte sie statt weiterzumachen halt, küsste mich langsam und nahm meinen Schwanz aus dem Mund. Sie legte ihn zwischen ihre Brüste, presste sie mit beiden Händen um die Stange und wichste mich so mit den Brüsten, sah mir dabei in die Augen, die Zunge draußen, wartend auf den Schuss. Vier oder fünf Stöße genügten, und ich explodierte. Ich spritzte ihre Brüste und ihren Hals voll Sperma, lange, dicke Strahlen, die bis zu ihrem Kinn hinunterliefen und ihre Lippen beschmierten. Sie strich mit der Zunge über den Mundwinkel, lachte leise, zufrieden, wie jemand, der eine private Wette gewonnen hat, und leckte einen vollen Finger ab.

„Lecker“, sagte sie und reizte mich. „Wie immer.“

Beide satt, wischte sie sich halb mit dem Laken ab, und wir machten es uns unten bequem. Sie kuschelte sich an meine Brust, noch immer klebrig auf der Haut, und ich streichelte ihr Haar, noch immer mit dem Geruch ihres Parfums und meines vermischt, und dem Sex von uns beiden, der das ganze Zimmer durchdrang.

Wie schön sie ist, dachte ich und sah zu, wie sie einschlief.

Und da, in der Stille, überfiel mich wieder das Übliche. Das hier wurde intensiver, als einer von uns beiden geplant hatte. Ich glaubte, es sei eine Phase, ein Umweg, etwas, das sich von selbst erledigen würde. Aber je mehr Zeit verging, desto mehr bemerkte ich, wie sie mich suchte, mir zu unpassenden Stunden schrieb, mehr von mir wollte als ein paar gestohlene Stunden alle zwei Wochen.

Ich hatte Angst, dass sich meine Tochter in mich verliebte. Wirkliche Angst.

Und trotzdem wusste ich eines mit Sicherheit: Ich würde nicht derjenige sein, der ihr das Herz brach. Ich würde ihr geben, was immer sie wollte, alles, was immer sie wollte, bis zu dem Tag, an dem sie beschloss, das hier zu beenden. Diese geheime Liebesbeziehung, von der niemand wissen durfte, die ich nicht einmal benennen konnte, wenn ich allein war, und die, so schwer es mir fiel, das zuzugeben, das Lebendigste war, was mir seit Jahren passiert war.

Ich drückte sie ein wenig fester an mich. Draußen war der Cocktail, den ich nie erreichte, mir immer noch völlig egal.