Der Dokumentarfilm, den meine Eltern nie hätten aufnehmen dürfen

Sandra war zweiundvierzig Jahre alt und hatte den Körper von jemandem, der sich per Erlass entschieden hatte, nicht zu altern. Groß, dunkelhäutig, mit breiten Oberschenkeln und einer großzügigen Menge an Tattoos, die sich ihre Arme hinauf bis zu den Schultern zogen. Sie trug kurzes schwarzes Haar, an den Seiten fast rasiert, und hatte einen Blick, mit dem man sie schwer ignorieren konnte. Sie war bisexuell, was sie vor niemandem verbarg, und seit zwölf Jahren mit Marco verheiratet, unter einer stillschweigenden Vereinbarung: Jeder machte, was er wollte, solange er nach Hause kam.

Marco, siebenundvierzig, war das männliche Spiegelbild seiner Frau: stämmiger als groß, mit ungepflegtem Bart und derselben Tattoosammlung, die scheinbar jedes Jahr wuchs. Er mochte junge Frauen, ältere Frauen und im Grunde jede Frau, die keine Einwände erhob. Die offene Ehe hatte ihm vom ersten Tag an wie eine zivilisierte Lösung geschienen.

Ihr Sohn Tomás war das genaue Gegenteil.

Achtzehn Jahre alt, schlank, blass, mit einer Schüchternheit, die seine Eltern nie ganz zu verstehen vermocht hatten. Er studierte im zweiten Jahr Audiovisuelle Kommunikation und verbrachte mehr Stunden mit der Kamera als mit echten Menschen. Er wollte Dokumentarfilmer werden. Er sagte, die Wirklichkeit sei, gut gefilmt, interessanter als jede Fiktion.

Womit er nie gerechnet hatte, war, dass seine Eltern ihm genau das beweisen würden.

***

Alles begann an einem Dienstagabend. Tomás versammelte sie im Wohnzimmer mit dem ernsten Ausdruck, den er immer dann aufsetzte, wenn ihn etwas wirklich beschäftigte.

—Ich muss euch etwas bitten —sagte er—. Einen wichtigen Gefallen.

—Klar —antwortete Marco, abgelenkt vom Handy—. Aber bemühe dich, kurz zu sein, ich treffe mich in einer Stunde mit jemandem.

—Ich habe auch Pläne —fügte Sandra vom Sofa aus hinzu—. Eine Krankenschwester aus dem Krankenhaus gegenüber schreibt mir seit Wochen Nachrichten.

Tomás holte Luft.

—Ich muss für den Produktionskurs eine Dokumentation über meine Familie abgeben. Das ist die Abschlussarbeit des Semesters. Wenn ich sie nicht bestehe, wiederhole ich das Fach.

Das erregte die Aufmerksamkeit beider.

—Und was genau brauchst du? —fragte Sandra und richtete sich auf.

—Dass ihr euch filmen lasst. Alltägliche Dinge. Beim Frühstück, im Park, beim Filmschauen. So wie immer.

—So wie immer? —wiederholte Marco mit hochgezogener Braue.

—So wie immer in jeder Familie —klärte Tomás mit unnötiger Betonung auf—. Nicht so wie immer bei euch. Ich bitte euch nur, vor der Kamera normal zu spielen. Mehr nicht.

Sandra und Marco sahen sich an. Einen Moment lang, nicht länger.

—In Ordnung —sagte sie schließlich—. Wenn du das brauchst, machen wir das.

Tomás atmete langsam aus.

—Ihr seid die Besten. Wirklich.

***

Eine ganze Woche lang filmte Tomás sie beim Frühstücken, bei Spaziergängen im Viertel, beim Aussuchen eines Films auf dem Sofa. Sandra und Marco hielten sich an ihr Versprechen. Sie lächelten im richtigen Moment, verhielten sich mit einer häuslichen Korrektheit, die beiden etwas unangenehm war, und warteten darauf, dass die Kameras ausgingen, um wieder sie selbst zu sein.

Am Samstagnachmittag zeigte Tomás ihnen das Ergebnis auf dem Fernseher im Wohnzimmer. Zwölf Minuten perfekt gewöhnlichen Familienlebens. Gemeinsames Abendessen. Ein Spaziergang. Ein letztes Foto, auf dem die drei Kleidung trugen, die sie nur selten anzogen.

—Was haltet ihr davon? —fragte Tomás, als es vorbei war, mit glänzenden Augen—. Ich muss noch ein paar Schnitte anpassen und schicke es heute Abend an Professorin Díaz.

Marco öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Sandra gab ihm einen unauffälligen Stoß gegen das Knie.

—Sehr gut —sagte sie—. Du hast das sehr gut gemacht, Sohn.

***

In jener Nacht, als Tomás sich in seinem Zimmer einschloss, um zu schneiden, blieben seine Eltern im Wohnzimmer und unterhielten sich leise.

—Diese Doku ist ein Schlafmittel —sagte Marco.

—Ich weiß.

—Die Dozentin wird ihn in der Luft zerreißen.

—Wahrscheinlich. —Sandra schwieg einen Moment—. Wir könnten etwas machen. Ein paar Schlussworte hinzufügen. Eine Widmung der Eltern. Um die Doku mit etwas anderem abzurunden.

Marco sah sie an.

—Denkst du gerade dasselbe wie ich?

—Ich denke, dass wir Künstler sind —antwortete sie mit einem Lächeln—. Und dass unser Sohn verdient, dass seine Arbeit heraussticht.

***

Eine halbe Stunde später klopfte Sandra mit den Knöcheln an Tomás’ Zimmertür. Sie trug nur einen Frotteebademantel, der in der Taille gebunden war, das Haar noch feucht von der Dusche.

—Wie läuft der Schnitt?

—Fast fertig —sagte er, ohne den Blick vom Monitor zu heben—. Was brauchst du?

—Dein Vater und ich würden gern eine kleine Widmung aufnehmen, um die Doku abzuschließen. Ein paar Worte für deine Professorin, etwas Persönliches. Lässt du uns?

Tomás drehte den Stuhl und sah sie an.

—Im Ernst? Das klingt nach einer genialen Idee.

—Komm, wir warten im Schlafzimmer auf dich.

***

Im Schlafzimmer seiner Eltern stand die Kamera auf dem Stativ und war auf das Bett gerichtet. Marco saß am Bettrand, noch in derselben Kleidung wie vorher. Tomás stellte die Kamera ein, justierte den Winkel und setzte sich zwischen die beiden.

—Gut —sagte er—. Das ist eine Widmung meiner Eltern für Professorin Díaz. Wenn ihr bereit seid.

Marco räusperte sich.

—Was wir Ihrer Professorin sagen wollten —begann er—, ist, dass diese wohlerzogene Dokumentation, die unser Sohn aufgenommen hat, uns in keiner Weise repräsentiert. Weder als Paar noch als Eltern.

Tomás runzelte die Stirn.

—Wie bitte?

—Ganz genau —bestätigte Sandra, und ehe Tomás reagieren konnte, packte sie ihn mit beiden Händen am Gesicht und küsste ihn direkt auf den Mund.

Es war ein langer Kuss, mit Druck, ohne jeden Zweifelraum. Die Zunge seiner Mutter glitt mit derselben Selbstverständlichkeit in Tomás’ Mund, mit der ein Messer in Butter gleitet, drückte seine gegen den Gaumen, beherrschte die ganze Höhle, ehe er überhaupt daran dachte, sich zu wehren. Als Sandra die Lippen löste, verband ein Faden Speichel die beiden Münder für einen Augenblick, und Tomás starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an, unfähig zu begreifen, was gerade geschehen war.

—Was macht ihr da? —brachte er hervor.

—Dir zeigen, wie wir die Dinge in diesem Haus machen —sagte sie, und küsste ihn erneut, diesmal biss sie ihm in die Unterlippe, bis ihm ein Keuchen entfuhr.

Marco nahm die Kamera vom Stativ und stand auf.

—Keine Sorge, Professorin —sagte er in Richtung Objektiv—. Alles hat einen pädagogischen Zweck.

***

Tomás versuchte aufzustehen. Sandra hielt ihn mühelos an den Schultern fest. Sie überragte ihn an Muskelmasse und war ihm zwanzig Zentimeter in der Größe voraus. Als er versuchte, ihre Arme wegzuschieben, merkte er, dass er nirgendwohin kam.

—Mama —sagte er mit angespannter Stimme—. Hör auf.

—Entspann dich —antwortete sie, ohne ihn loszulassen.

—Ich werde mich nicht entspannen!

Marco filmte alles mit einer ärgerlichen Gelassenheit.

—Am Anfang kann das ein bisschen schwierig sein —kommentierte er in die Kamera—. Das ist in den ersten Erfahrungen völlig normal.

Sandra zog sich den Bademantel von den Schultern. Darunter trug sie nichts. Zwei große, dunkle Brüste mit dunklen, erigierten Brustwarzen, wie Fingerhüte, hingen Tomás direkt vor dem Gesicht. Sie hatte einen festen Bauch, tätowiert bis zum Schamhügel, und zwischen den Beinen eine vollständig rasierte Muschi, abgesehen von einem schmalen Streifen schwarzen Haars, der in gerader Linie zum Nabel hochlief. Dann öffneten sie ihm mit Marcos Hilfe das Hemd und zogen Tomás mit einem einzigen Ruck Hose und Unterhose hinunter, sodass er nackt war, bevor er überhaupt begriffen hatte, was genau geschah. Sein Schwanz war trotz allem schon halb hart geworden.

—Oh, schau dir das an —sagte Sandra und nahm ihn in die Hand—. Der Junge ist schon einverstanden, auch wenn der Mund nein sagt.

—Mama, bitte —keuchte Tomás.

—Still. —Sie drückte seinen Schwanz in der Faust und begann langsam auf und ab zu ziehen, die Handfläche von ihrem eigenen Speichel benetzt—. Und sieh mich nicht so an. Ich zeige dir jetzt etwas, was dir kein Mädchen aus deiner Klasse in fünf Jahren beibringen kann.

Was danach geschah, war für Tomás eine verwirrende Mischung aus Scham und Empfindungen, die er nicht haben wollte. Seine Mutter war unerbittlich. Sie bearbeitete seinen Schwanz mit präziser Technik, wechselte das Tempo, schloss die Faust am Eichelkopf und drehte das Handgelenk beim Abwärtszug, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Jedes Mal, wenn er spürte, dass er kurz davor war, merkte sie es und lockerte den Griff, ließ ihn zitternd zurück, mit am Luftschlag pochendem Schwanz und sich von selbst hebenden Hüften, die mehr Kontakt suchten. Er leistete Widerstand. Sie drängte trotzdem weiter.

—Frau Professorin —sagte Sandra in bestimmten Momenten und sah direkt in die Kamera, ohne ihren Sohn weiter zu wichsen—, in unserer Familie glauben wir an praktische Erziehung. Lehrbücher sind schön und gut, aber manche Dinge lernt man nur so.

Dann beugte sie sich hinunter und nahm Tomás’ Schwanz auf einmal ganz in den Mund. Tomás stieß einen erstickten Schrei aus und krallte die Finger ins Laken. Seine Mutter blies ihm bis zum Anschlag, berührte mit der Nase seinen Bauch, machte ein feuchtes, obszönes Geräusch, jedes Mal wenn sie den Kopf hob und senkte. Ihre Zunge umkreiste die Eichel bei jedem Zug; ihre Lippen pressten sich jedes Mal an den Ansatz, wenn sie ganz unten ankam. Marco filmte in Nahaufnahme, wie der Mund seiner Frau den Schwanz des Sohnes mit brutaler Fertigkeit verschlang.

—Schau, Sohn —sagte Marco zur Kamera und bewegte sie so, dass Tomás im Fokus blieb—. Schau sie an und schließ nicht die Augen. Lern, wie man’s macht.

Tomás presste den Kiefer zusammen und sah zur Decke. Sandra packte ihn am Kopf mit einer Hand und zwang ihn, den Blick zu senken und sie anzusehen. Ihre Lippen spannten sich um den Schwanz, ihre Augen fest in seinen. Mit der freien Hand drückte sie ihm die Eier, zog sanft, tastete ab, wie weit sie ihn bringen konnte, ohne dass er schon kommen würde.

—So —sagte sie, zog ihn für einen Moment heraus und sprach mit speichelgefülltem Mund—. Nicht steif machen. Lass los.

—Papa —sagte Tomás—. Papa, bitte.

—Ich habe die Hände voll —antwortete Marco hinter dem Objektiv—. Verzeihung, wenn die Aufnahme etwas wackelt, Professorin, aber unter diesen Umständen fällt es mir schwer, ruhig zu bleiben.

Sein Atem war schwer zu hören. Mit der freien Hand hatte Marco seine Hose geöffnet und wichste sich live, ohne mit dem Filmen aufzuhören. Tomás sah ihn aus dem Augenwinkel und ihm zog sich der Magen zusammen; sein Schwanz wurde gleichzeitig noch härter, ohne seine Erlaubnis.

***

Tomás entdeckte irgendwann in jener Nacht, dass Widerstand viel schwerer war, als es schien, wenn jemand genau wusste, auf welchen Knopf er drücken musste. Seine Mutter behandelte ihn weder sanft noch grausam: Sie behandelte ihn wie jemanden, dem man etwas beibringen musste, und das war auf eine Weise das Verstörendste.

Sandra stieg auf allen vieren aufs Bett und machte ihm mit dem Kinn ein Zeichen.

—Komm. Stell dich dahinter.

Tomás gehorchte ohne nachzudenken, und erst als er kniend hinter ihr lag, sah er die Aussicht: den großen Arsch seiner Mutter, auf dem Beckenknochen tätowiert, offen und angeboten, die Muschi darunter glänzend vor Nässe, geschwollen wie eine aufgeblühte Blume, und das andere Loch, enger, dunkler, bei jedem Atemzug pulsierend. Sie legte ihm eine Hand in den Nacken und zog.

—Mit der Zunge —befahl sie—. Fang unten an und hör nicht auf, bis ich es sage.

In einem Moment drückte Sandra Tomás’ Gesicht gegen ihre Pobacken und er machte schließlich, mehr aus Erschöpfung als aus Überzeugung, was sie verlangte. Er leckte ihre Muschi von unten nach oben, atmete durch die Nase, weil er anders keine Luft bekam. Der Geschmack entwaffnete ihn: salzig, dicht, mit einem süßen Unterton, den er nicht erwartet hatte. Als er an die Klitoris kam, schloss sie die Beine um seinen Nacken und gab ihm einen klaren Befehl.

—Genau da —sagte sie—. Ohne zu zögern.

Er saugte, leckte, bewegte die Zunge in Kreisen, wie er meinte, dass man es tun müsse, und seine Mutter begann mit beinahe ruhiger Autorität zu stöhnen, gab ihm konkrete Anweisungen, wenn er vom Weg abkam.

—Weiter oben. Langsamer. Jetzt schneller. Steck sie rein, die Zunge, steck sie hinein. So, Sohn, genau so.

—Deiner Mutter gefällt es, wenn man nicht um den heißen Brei herumredet —fügte Marco hinter der Kamera hinzu—. Merk dir das, das lernt man nur einmal.

Sandra nahm eine seiner Hände und führte sie zu dem anderen Loch, zwang ihn, es mit dem Speichel zu befeuchten, der ihm übers Kinn lief. Als sie den Daumen von Tomás dort fest drückte, schob sie die Hüfte nach hinten und führte ihn selbst hinein. Tomás stieß ein dummes Stöhnen gegen die Muschi seiner Mutter; sie lachte mit geschlossenem Mund.

—Du lernst schnell, wenn du willst.

Als Sandra ihn schließlich auf den Rücken drehte, mit gespreizten Beinen und dem Schwanz auf ihre Muschi gerichtet, versuchte Tomás einen letzten Einwand.

—Ich bin Jungfrau —sagte er, und er war sich nicht sicher, warum er das laut sagte.

Seine Eltern hielten einen Moment lang inne.

Marco senkte die Kamera um kaum einen Zentimeter.

—Wirklich?

—Ja.

Sandra lächelte. Es war kein grausames Lächeln, sondern etwas, das Tomás nicht ganz deuten konnte, etwas, das dem Stolz ähnelte.

—Dann wird das unvergesslich —sagte sie, nahm seinen Schwanz in die Faust und führte ihn langsam dorthin, wo sie ihn haben wollte.

Die Eichel glitt zwischen die feuchten Lippen der Muschi seiner Mutter und fand den Eingang ohne weitere Hilfe. Sandra drückte die Hüften nach unten und verschluckte ihn mit einem einzigen langen Stoß, ohne die Luft abzubrechen, ohne den Blick von der Gesichts des Sohnes zu nehmen. Tomás biss die Zähne zusammen. Er schrie nicht. Aber er schaffte es auch nicht, so zu tun, als würde er nichts fühlen. Die Muschi seiner Mutter war heiß, glitschig und eng zugleich, als würden unsichtbare Hände seinen Schwanz in konzentrischen Ringen zusammendrücken.

—Scheiße —murmelte er unwillkürlich.

—Scheiße —wiederholte sie lächelnd—. Sehr gut gesagt.

Was danach kam, war eine Lektion ohne Lehrbuch, ohne Euphemismen und ohne Pause. Seine Mutter gab das Tempo vor, hob und senkte ihr Gesäß auf seinem Schwanz mit einem Schwung, den er nicht hätte erreichen können, selbst wenn er gewollt hätte. Jede Abwärtsbewegung endete mit einem feuchten, obszönen Aufprall und einem kleinen Kehllaut, den sie nicht im Geringsten zu verbergen versuchte. Sie beugte sich nach vorn und drückte ihm ihre Brüste ins Gesicht.

—Lutsch mir die Brustwarzen —befahl sie, und Tomás gehorchte ohne zu widersprechen; er klammerte sich an eine Brustwarze wie jemand, der Schutz sucht, und sie lachte—. Das ist mein Junge.

Sein Vater filmte jeden Winkel mit der Hingabe von jemandem, der seine künstlerische Berufung später gefunden hat, als ihm lieb gewesen wäre. Er kam näher, stieg von der Seite auf das Bett, den Schwanz draußen, und filmte weiter von oben, während er sich in dreißig Zentimetern Abstand von Tomás’ Gesicht wichste. Irgendwann legte er die Eichel an die Wange des Sohnes, ohne zu drücken, einfach nur dort liegen lassend, und Tomás wusste nicht, ob ihn das erregte oder schockierte; was er wusste, und nicht leugnen konnte, war, dass der Schwanz in der Muschi seiner Mutter härter wurde, als er es bemerkte.

Sandra wechselte die Position, ohne ihn herauszunehmen. Sie drückte ihn zurück, setzte sich verkehrt herum auf ihn und beugte sich hinunter, um ihn wieder mit dem Mund voller eigener Säfte zu blasen. Tomás stöhnte zum ersten Mal in dieser Nacht laut auf. Dann bedeutete sie ihm, sich hinter sie zu stellen, und ging wieder auf alle viere.

—Jetzt du —sagte sie—. Steck ihn du rein. Und fick mich, als würdest du mich lieben.

Tomás, irgendwann, ohne den genauen Moment benennen zu können, hörte ganz auf, sich zu wehren. Er packte die Hüften seiner Mutter, stieß ihn mit einem Ruck hinein und begann, sie zu ficken, mit einer Ungeschicklichkeit, die schnell besser wurde, indem er den Rhythmus nachahmte, den sie ihm zuvor selbst vorgegeben hatte. Der Arsch von Sandra schlug gegen seinen Bauch in einem nassen, rhythmischen Geräusch. Sie spannte ihre inneren Muskeln an, jedes Mal wenn er herauskam und wieder zustieß.

—Wie gut du das machst, Sohn! —rief Sandra zwischen Stöhnen—. Und ich hab schon alles probiert.

—Jetzt versteht ihr auch, warum ich sie geheiratet habe! —bemerkte Marco, ohne mit dem Filmen aufzuhören. Er war irgendwann auf die Laken gekommen und hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich sauber zu machen.

Tomás spürte, wie ihm der Orgasmus von den Hoden heraufstieg wie ein Stromstoß, den er nicht aufhalten würde. Er versuchte zu warnen, stammelte etwas, und Sandra, die die Warnung spürte, bevor er es zu Ende gesagt hatte, zog seinen Schwanz aus ihrer Muschi, drehte sich schnell um und nahm ihn genau rechtzeitig in den Mund, um den ersten Schwall zu schlucken. Das Sperma füllte ihre Kehle, trat ihr an den Mundwinkeln aus, fiel in dicken Tropfen auf die Brüste. Sie blies ihn bis zur letzten Kontraktion, ließ nicht los, ohne den Blick von der Kamera abzuwenden, die Marco ihr ins Gesicht hielt.

—Runterschlucken, Schätzchen, das ist die Eins —sagte Marco.

Sandra schluckte, wischte sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab, leckte ihn sauber und lächelte.

Als alles vorbei war, lag Tomás auf dem Bett und starrte an die Decke. Seine Beine zitterten. Seine Lider waren schwer. Er spürte seinen Schwanz noch feucht, schwach gegen den Oberschenkel pochend. Er erinnerte sich nicht daran, eingeschlafen zu sein. Er erinnerte sich nur daran, aufzuwachen.

***

Am nächsten Tag suchte Tomás seine Eltern in der Küche. Sie frühstückten, als wäre nichts gewesen.

—Guten Morgen —sagte Marco und deutete auf die Kaffeemaschine.

—Was ist mit der Doku passiert? —fragte Tomás direkt.

Sandra hob den Blick vom Kaffee.

—Wir haben sie gestern Nacht geschnitten, nachdem du eingeschlafen bist. Wir haben sie deiner Professorin geschickt.

Tomás schloss die Augen.

—Alles?

—Dein Original plus die Widmung —sagte Marco—. Ist wirklich gut zusammengeschnitten. Die Schnitte zwischen dem häuslichen Teil und dem Schluss geben ihm einen interessanten Kontrast.

—Ich werde durchfallen. Ich werde durchfallen und aus dem Studiengang geworfen.

—Warte erst mal ab, was die Professorin sagt —antwortete Sandra, ohne übermäßiges Drama—. Nicht jeder ist so konventionell, wie du denkst.

Tomás schenkte sich Kaffee ein und ging ohne zu antworten in sein Zimmer.

***

Zwei Tage später bat ihn Professorin Díaz nach dem Unterricht zu bleiben. Tomás wartete, während die anderen Studierenden hinausgingen. Sie schloss vorsichtig die Tür und setzte sich ihm gegenüber.

—Ich wollte mit dir über die Dokumentation sprechen —sagte sie.

—Ich weiß. —Tomás hatte schon eine Erklärung vorbereitet, drei verschiedene Versionen, je nachdem, wie sie reagieren würde—. Sehen Sie, was passiert ist, war, dass meine Eltern—

—Das war die beste Arbeit, die ich in fünf Jahren in diesem Fach bekommen habe.

Tomás blinzelte.

—Wie bitte?

—Technisch gibt es in der zweiten Hälfte ein paar Probleme mit der Beleuchtung, und der Ton könnte sauberer sein. —Die Professorin öffnete die Mappe, die sie auf dem Tisch liegen hatte—. Aber erzählerisch ist es genau das, was ich von meinen Studierenden verlange und was niemand macht: die Realität einer Familie ohne Filter einzufangen. Die Spannung zwischen dem ersten und dem zweiten Teil ist perfekt. Der Kontrast sagt etwas über Schein und darüber, was dahinter geschieht. Es ist echt. Es ist mutig.

Tomás brauchte einen Moment, um das zu verarbeiten.

—Im Ernst?

—Im Ernst. Du hast die beste Note der Klasse. —Sie schloss die Mappe—. Und selbstverständlich bleibt das unter uns. Ich werde es mit niemandem sonst teilen. Es gibt gewisse administrative Grenzen, die ich lieber nicht überschreite.

Tomás verließ den Flur und wusste nicht recht, ob er lachen oder sich auf den Boden setzen sollte.

***

Am Nachmittag kam er nach Hause und fand seine Eltern auf dem Sofa.

—Ich habe bestanden —sagte er.

Marco hob den Blick.

—Siehst du?

—Beste Note der Klasse.

Sandra lächelte mit ruhiger Zufriedenheit, wie jemand, der von Anfang an wusste, wie es ausgehen würde.

—Ich habe dir gesagt, es gibt keinen Grund zur Sorge —sagte sie.

Tomás blieb mitten im Wohnzimmer stehen und sah sie an. Er hatte ihnen eine Menge zu sagen, wusste aber nicht, womit er anfangen sollte. Am Ende sagte er nichts von alledem.

—Heute Abend backe ich Kekse —sagte er stattdessen—. Als Dankeschön.

—Vergiss die Kekse —antwortete Sandra und stand auf—. Heute Nachmittag organisieren wir etwas. Ein paar Freunde bei Germán. Wenn du uns wirklich danken willst, komm mit uns.

Tomás sah sie an.

—Eine Orgie.

—Sag das nicht, als wäre das etwas Seltsames —sagte Marco, ebenfalls aufstehend—. Das ist ein Treffen. Mit gewissen Aktivitäten.

Tomás dachte an die Dokumentation. An die Note. An das, was zwei Nächte zuvor im Schlafzimmer seiner Eltern geschehen war, und daran, dass er trotzdem nicht schlecht geschlafen hatte.

—Ich glaube, ich könnte mitkommen —sagte er schließlich.

Sandra legte ihm eine Hand auf die Schulter und küsste ihn auf die Wange.

—Das ist mein Junge.