Meine Tochter hat herausgefunden, wie sie mich vollkommen kontrollieren kann

Ich seufzte, als mich das Taxi vor der Tür absetzte. Ich weiß nicht genau, wie ich dazu gekommen bin, ausgerechnet auf diese verdammte Party zu gehen. Doch, eigentlich weiß ich es. Ich weiß es ganz genau. Es sich einzugestehen hieße allerdings, Dinge zuzugeben, die ich lieber in der Grauzone meines Bewusstseins behalten würde.

Der Ort war eine umgebaute Lagerhalle irgendwo im Industrieviertel, mit violetten Neonlichtern und einer Schlange vor dem Eingang, die sich um die Ecke zog. Drinnen dröhnte die Musik mit dieser Energie, die das Brustbein vibrieren lässt. Der Typ an der Tür musterte mich von oben bis unten — dunkler Anzug, fünfundvierzig sauber vollgemachte Jahre, der Bauch, den man sich als Erinnerung an zu viele Geschäftsessen mitnimmt — und öffnete das Gitter wortlos. Geld spricht eben diese Sprache.

Ich machte es mir an der Bar bequem und bestellte ein Bier. Der Barkeeper war schwer einzuordnen: kurz geschorenes Haar, dunkles Make-up um die Augen, ein Lächeln, das keine Antwort erwartete. Ich zog es vor, keine Fragen zu stellen, und sah mich stattdessen im Raum um.

Die Leute waren zwanzig, fünfundzwanzig Jahre alt. Lederharnische. Metallketten. Latexkleidung, die alles betonte. Paare — oder was auch immer —, die sich an den Säulen küssten, sich im Rhythmus der Musik aneinander rieben, ohne sich um irgendwen oder irgendetwas zu kümmern. Weiter hinten, auf den Hockern am Ende der Bar, saß eine Frau mit bis zur Taille hochgeschobenem Rock, die Beine weit gespreizt, die rasierte Muschi für jeden sichtbar, und ein Typ kniete zwischen ihren Schenkeln und leckte ihre Fotze, die Zunge tief in ihr drin, saugte gierig an ihrer Klitoris, das Gesicht von Lustsaft und Speichel verschmiert. Sie hielt ihn mit beiden Händen am Haar und presste ihn an ihre Lust, als wolle sie ihn dort ertränken. Niemand schaute sie komisch an. Vielleicht war hier genau das normal.

Ich nahm einen langen Schluck Bier. Dann sah ich sie.

Luciana stand hinten, in der Nähe der Lautsprecher, und küsste ein anderes Mädchen. Eine Dunkelhaarige mit breiten Hüften, in einem roten Korsett, das ihre Taille betonte und die Brüste nach oben schob, kurz davor, aus dem Ausschnitt zu quellen. Meine Tochter hatte die Hände an ihrem Gesicht, die Finger im dunklen Haar der anderen verfangen, mit dieser Art zu küssen, die bei ihr immer wie eine Absichtserklärung wirkt.

Mir zog sich der Magen zusammen.

Es war nicht genau Eifersucht. Es war etwas Dreckigeres als das, etwas, das ich lieber nicht laut benennen würde.

Als hätte sie das Gewicht meines Blicks gespürt, öffnete Luciana mitten im Kuss die Augen. Sie fand mich sofort vom anderen Ende des Saals aus, mit dieser Leichtigkeit, die mich immer irritiert. Ihre dunklen Augen bohrten sich für einen, zwei, fünf Sekunden in meine. Und dann lächelte sie.

Ein kleines, fast unmerkliches Lächeln. Nichts daran unschuldig.

Ich drehte mich zur Bar zurück und bestellte noch ein Bier. Ich dachte, nicht zum ersten Mal, über die Absurdität dieser Situation nach. Darüber, wie ich hierhergekommen war. Es gibt eine Version von mir, die sich noch immer an sie als Kind erinnert, an die endlosen Fragen auf Sommerreisen, daran, wie sie auf dem Rücksitz des Autos mit ihrer Lieblingspuppe einschlief. Eine Version, die sich weigert, die Akte zu aktualisieren.

Die Wahrheit ist, dass vor vier Jahren, in einer Nacht, die keiner von uns geplant hatte, zwischen uns etwas zerbrochen oder aufgerissen ist — ich weiß bis heute nicht, was von beidem — und seitdem existieren wir in diesem namenlosen Raum, den wir uns gemeinsam ausgedacht haben. Ich weiß nicht genau, wer angefangen hat. Ich weiß nicht, ob es wichtig ist, es zu wissen. Was ich weiß, ist, dass Luciana in jener Nacht etwas über mich herausgefunden hat, das ich selbst jahrzehntelang nicht zuzugeben wagte.

Sie lernte, es mit einer Präzision zu benutzen, die mich gleichermaßen in Staunen und Angst versetzt. Es gab kein langes Gespräch, keine Verhandlung: Sie begann einfach, die Grenzen zu handhaben, als hätte sie sie schon immer gekannt. Und ich ließ es zu. Erst einmal, dann noch einmal, und danach hörte ich auf zu zählen.

***

Zwanzig Minuten später kamen die Dunkelhaarige im Korsett und Luciana zur Bar. Sie stellten sich neben mich, als wäre das Zusammentreffen echt zufällig. Die Dunkelhaarige bestellte etwas mit Eis. Luciana bestellte nichts. Sie stützte die Ellbogen auf die Bar und sah mich von der Seite an.

—Ist dir bequem? —fragte sie.

Ruhige Stimme. Fast freundlich. Als würde sie nach dem Wetter fragen.

Ich antwortete nicht. Ich nahm einen Schluck Bier und starrte nach vorn. Im verchromten Metall der Bar konnte ich ihren Gesichtsausdruck gespiegelt sehen: den leicht gehobenen Mundwinkel, die glänzenden Augen. Zufrieden. Genau das war es: zufrieden, mich da stehen zu sehen, stocksteif im Anzug, ganz genau wissend, was ich unter der Kleidung trug.

Das Keuschheitsgerät trug ich seit dem Morgen. Ein mit einem Schloss verschlossener Stahlkäfig, eng um meinen Schwanz gelegt, ihn nach unten gedrückt, ohne ihm auch nur einen Millimeter zum Wachsen zu lassen. Luciana hatte es mir am Mittwoch per Botendienst geschickt, mit einem Zettel, auf dem schlicht stand: „für Samstag“. Keine Unterschrift. Keine weitere Erklärung. Wie eine Terminerinnerung. Und ich trug es. Natürlich trug ich es. Ich hatte es mir am Morgen im Bad angelegt, mit zitternder Hand, und gespürt, wie sich das kalte Metall um die Haut schloss und mich abschaltete, bevor es überhaupt losging.

Außerdem trug ich den Vibrator, den sie mir selbst vor dem Verlassen der Wohnung eingesetzt hatte. Sie hatte mich in ihrer Wohnung auf die Knie gezwungen, mit dem Gesicht nach unten aufs Bett, den Arsch hoch. Sie hatte ihn mir mit zwei Fingern eingerieben, erst einen eingeführt, dann den anderen, mich langsam gedehnt, während sie mit der anderen Hand meinen Nacken gegen die Matratze drückte. Danach schob sie das Gerät mit einem sauberen Stoß hinein, bis ganz nach hinten, und ließ es dort, drückend gegen die Prostata. Die Fernbedienung befand sich irgendwo in ihrer Handtasche.

Ich schloss für eine Sekunde die Augen, als ich die erste Vibration spürte. Leicht, dezent, aber genug, dass ich meine Atmung kontrollieren musste. Ein kurzes Summen, das die Wirbelsäule hinaufkroch und sich irgendwo zwischen Unbehagen und etwas anderem festsetzte, das ich hier nicht benennen werde. Der Schwanz versuchte in dem Käfig hart zu werden, und das Metall schnitt ihm als Antwort hinein. Ein dumpfer, vertrauter Schmerz. Ich spürte einen dicken Tropfen an der Spitze herunterrinnen und im Stahl hängenbleiben.

Ich umklammerte das Glas fester.

Neben mir drehte sich Luciana zu der Dunkelhaarigen und begann, ihren Hals zu küssen. Das Mädchen schloss die Augen und legte den Kopf zurück, machte Platz. Luciana legte ihr langsam, ohne Eile, eine Hand auf die Hüfte. Methodisch, wie immer. Sie zog das Korsett am Ausschnitt herunter und holte eine Brust heraus, rund, schwer, mit dunkler, bereits harter Spitze. Sie beugte sich hinunter und saugte daran, zuerst kaum, dann mit offenem Mund und kreisender Zunge. Die Dunkelhaarige gab ein leises Geräusch von sich, als Lucianas Hand unter den Rock glitt und ihr den Slip zur Seite schob. Ein Laut, der in der Musik unterging, den ich aber hörte, weil ich weniger als einen halben Meter von ihr entfernt stand.

Luciana sah mich nicht an. Sie musste es auch nicht. Sie wusste, dass ich mich nicht bewegen würde.

Ich beobachtete, ohne es beobachten zu wollen, wie sich das Handgelenk meiner Tochter unter dem Stoff in einem gleichmäßigen Rhythmus bewegte. Zwei Finger drin, hinein und heraus, nach oben gekrümmt. Ihr Arm war angespannt, die Sehne trat hervor, der Daumen rieb in kleinen Kreisen an der Klitoris der anderen. Die Dunkelhaarige klammerte sich mit verkrampften Knöcheln an den Rand der Bar. Ihre Beine zitterten und öffneten sich von selbst noch weiter, um ihr mehr Platz zu geben. Wenn man genau hinhörte, war das Schmatzen dieser durchnässten Fotze zu hören, jedes Mal wenn Luciana sie mit den Fingern fickte. Ich versuchte wegzuschauen und hielt es nicht einmal fünf Sekunden aus, bevor ich wieder hinsah.

—Schau —sagte Luciana leise, ohne sich zu bewegen.

Das war keine Bitte.

Sie schob einen dritten Finger hinein. Die Dunkelhaarige öffnete lautlos den Mund, warf den Kopf zurück und begann, auf der Hand meiner Tochter zu reiten, direkt dort an der Bar, sich auf ihren Fingern wiegend, als wäre sie allein. Luciana biss ihr in den Hals, saugte härter an der Brustwarze und beschleunigte das Handgelenk. Der Vibrator in mir wählte genau diesen Moment, um eine Stufe höher zu gehen. Mein ganzer Unterleib zog sich zusammen. Der Käfig zerrte am Fleisch, und ich stieß einen dumpfen, unterdrückten Laut aus, der sich als Husten tarnte.

Die Dunkelhaarige kam mit einem Schauer und einem langen Keuchen, drückte Lucianas Handgelenk zwischen den Schenkeln zusammen und kam über diesen drei Fingern mit einer Reihe von Krämpfen, die ihre Brüste schüttelten. Ein Faden klarer Flüssigkeit lief an der Innenseite ihres Schenkels hinab. Als ihr Atem langsam zurückkam, entfuhr ihr ein nervöses, beinahe entschuldigendes Lachen. Luciana zog die Hand langsam zurück und zeigte die glänzenden, bis zu den Knöcheln durchnässten Finger, zwischen Zeigefinger und Mittelfinger hing ein dicker Faden. Im Spiegel der Bar sah ich meine eigene gerunzelte Stirn, den angespannten Kiefer, das Bierglas, das ich zwischen den Fingern zerdrückte.

Ich stand vom Hocker auf. Ich brauchte Luft, oder wenigstens die Illusion, dass ich mich entscheiden konnte zu gehen.

Ich hatte mich noch nicht einmal ganz umgedreht, als die Vibration schlagartig stärker wurde. Heftig. Zu heftig. Eine Intensität, die ich die ganze Nacht über nicht gespürt hatte. Das Gerät hämmerte mir im brutalen Rhythmus gegen die Prostata, der Orgasmus begann sich irgendwo zu formen, wo man nicht hinlangen konnte, der Schwanz prallte immer wieder gegen die Wände des Käfigs, ohne Platz, um anzuschwellen. Ein Laut kam aus meiner Kehle, ohne dass ich ihn geplant hätte, und ich musste eine Hand auf die Bar legen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Ich spürte einen dicken, frustrierten Schub, ein Tröpfchen Lusttropfen entwich an der gefangenen Spitze und machte mein Unterhöschen nass, ohne irgendeine wirkliche Erleichterung dahinter. Ich sah reflexhaft nach links und rechts. Niemand schenkte mir Beachtung; die Musik erledigte ihre Arbeit besser als jeder Bildschirm.

Die Vibration sank wieder auf das Minimum.

Ich drehte mich um. Luciana hatte die kleine Fernbedienung auf die Bar gelegt, für jeden sichtbar, der hinsah, ohne sich die geringste Mühe zu geben, sie zu verstecken. Sie machte eine Kopfbewegung: Komm her.

Ich ging.

Die Dunkelhaarige hatte sich schon auf die Tanzfläche davongemacht. Luciana wartete mit erhobenen, leicht feuchten vier Fingern, mit einem Ausdruck, der kein Nein zuließ. Ich neigte den Kopf. Ich begann beim Zeigefinger und endete beim kleinen Finger, saugte sie langsam nacheinander ab, umschloss sie mit der Zunge, schmeckte den salzigen, rauen Geschmack der anderen Frau, diese starke Säure ihrer fremden Fotze, vermischt mit dem metallischen Geschmack der Ringe und Eheringe, die Luciana trug. Ich leckte sie bis zum Knöchel, bis in die Handfläche hinein sauber. Sie schob mir den Daumen in den Mund und ließ ihn einen Sekundenbruchteil länger auf meiner Zunge ruhen, während sie mich von oben mit dieser ruhigen Art anblickte, die immer verstörender ist als jede Beleidigung.

Als ich fertig war, strich sie mir mit der inzwischen sauberen Hand über das Haar. Eine kurze, fast väterliche Geste.

—Braver Junge, Hernán.

Das war alles.

—Bezahl die Rechnung, dann gehen wir. Ich setze dich zu Hause ab, bevor deine Frau aufwacht.

Ich bezahlte. Meinen und ihren Drink, natürlich. Wir gingen schweigend hinaus in die kalte Morgendämmerung.

***

Im Auto sprach keiner von uns. Luciana fuhr mit einer Hand am Lenkrad und der anderen auf dem Schalthebel, den Blick auf die Straße gerichtet. Ich sah die Ampellichter auf der nassen Windschutzscheibe aufleuchten.

Auf halber Strecke, ohne mich anzusehen, nahm sie die Hand vom Schalthebel und legte sie auf die pralle Beule meiner Hose. Sie drückte langsam, spürte den Stahl unter dem Stoff, den harten Käfig, das geschwollene und bestrafte Paket. Sie lächelte mit einem Mundwinkel. Dann stellte sie den Vibrator zwei Stufen höher und legte die Hand wieder auf den Schalthebel, gleichgültig, während ich mir die Nägel in den Oberschenkel grub, um keinen Laut von mir zu geben. So blieb es zehn Blocks lang. Dann schaltete sie ihn ohne Kommentar ganz aus, als würde sie die Klimaanlage abstellen.

Ich bin kein Mann, der sich beschwert. Ich habe mich bei Luciana nie über irgendetwas beschwert, und es wäre lächerlich, jetzt damit anzufangen. Sie war mir gegenüber schon immer so: direkt, ohne Verhandlungsspielraum, ohne etwas erklären zu müssen. Aber ich kann auch nicht sagen, ich sei Opfer von irgendetwas, denn das wäre die größte Lüge, die ich mir ausdenken könnte. Ich bin hier, weil ich hier sein will. Weil ich, wenn ich versuche, es nicht zu sein, am Ende doch wieder genau dort lande.

Mit mir war sie immer ein Miststück, egoistisch, berechnend. Aber ich habe ihr nie irgendetwas vorgeworfen, weil ich in ihren Augen kein aufrechter Mann bin, und das wissen wir beide. Ich bin jemand, der sich dafür entschieden hat. Der es jedes Mal wieder wählt.

Sie bremste vor meinem Wohnhaus. Motor im Leerlauf. Die Straße zu dieser Stunde leer.

Bevor ich die Tür öffnete, packte Luciana mich am Arm. Sie zog mich zu sich und küsste mich. Ein langer, drängeloser Kuss, mit jener Konzentration von ihr, die alles andere verschwinden lässt. Sie schob die Zunge tief in meinen Mund, suchte den Geschmack, den die andere in meinem Mund hinterlassen hatte, und saugte ihn mir langsam heraus, als gehöre er ihr per Recht. Sie schmeckte nach Wodka und nach etwas, das ich nicht zu identifizieren wusste. Mit der anderen Hand drückte sie den Käfig über der Hose zusammen, mit genug Kraft, um mich mitten im Kuss nach Luft schnappen zu lassen. Als es vorbei war, ließ sie mich los und sah wieder nach vorn, als wäre nichts gewesen.

—Steig aus.

Ich stieg aus. Ich blieb auf dem Gehweg stehen und sah durch die Scheibe zu ihr hinein. Fünfundzwanzig Jahre alt und ein Blick, der mich bewertet, als wäre ich etwas, das sie gefunden und behalten hat, aber immer mit der impliziten Freiheit, es zurückzugeben, wann immer sie will.

—Am Sonntag ist Grillen bei der Oma —sagte sie—. Komm nicht zu spät. Und grüß mir Mama und Papa.

Sie lächelte schräg, mit jener mühelosen Sinnlichkeit, von der ich immer noch kaum glauben kann, dass sie in der Welt existiert. Sie fuhr los, bevor ich den Satz ganz verarbeitet hatte. Die Rücklichter des Autos verschwanden um die Ecke, auf dem Weg zu der Wohnung, in der ihr Mann und mein Enkel auf sie warteten.

Ich zündete mir eine Zigarette an. Die erste der ganzen Nacht. Der Rauch stieg gerade in die stille Morgendämmerung.

Von oben kam das Geräusch eines geöffneten Fensters. Meine Frau beugte sich mit dem Morgenmantel über den Schultern hinaus und einem ruhigen Lächeln, demselben, das sie hat, wenn sie auf jemanden wartet, den sie liebt.

—Bist du schon da? —fragte sie—. Wie war Luciana?

Ich sah die leere Ecke an, um die das Auto meiner Tochter verschwunden war. Dann hob ich den Blick zu meiner Frau.

—Gut —antwortete ich—. Ihr geht’s gut.

Ich stieg langsam die Treppe hinauf, die Zigarette halb zwischen den Fingern, Lucianas Geschmack noch im Mund, vermischt mit dem salzigen Nachhall der Dunkelhaarigen auf der Zunge. Der Vibrator ausgeschaltet, der Käfig reglos und kalt auf der gequälten Haut, mit dem feuchten Fleck des Lusttropfens, der am Unterhöschen trocknete. Und der Gewissheit, einmal mehr erneuert, dass dieses Geheimnis das Einzige ist, was ich für den Rest meines Lebens mit absoluter Treue bewahren werde.