Der Nachmittag, an dem meine Mutter bei mir diese Grenze überschritt

Ich heiße Mateo, bin neunzehn Jahre alt und lebe mit meinen Eltern in einem Ort namens Pinos del Río, eine halbe Stunde von Sevilla entfernt. Ich bin Einzelkind und habe aus einer Reihe von Umständen, die ich ohne Beschönigung zu erzählen versuchen werde, an einem Nachmittag im Oktober aufgehört, meine Mutter so zu sehen, wie jeder andere Sohn sie sehen würde.

Bevor ich mich in die Sache hineinbegebe, muss ich die Familie kurz einordnen. Mein Vater ist fünfzig und arbeitet als Bauleiter für ein Tiefbauunternehmen. Der Job zwingt ihn dazu, zwei oder drei Wochen am Stück zu verreisen, also ist er zu Hause kaum präsent. Dadurch kommen wir finanziell gut über die Runden, und meine Mutter muss nicht arbeiten gehen, auch wenn sie den Haushalt allein führt, was schon ein Vollzeitjob für sich ist.

Meine Mutter ist achtunddreißig. Langes, kupferfarbenes Haar, grüne, mandelförmige Augen. Sie achtet seit jeher auf sich und hat einen Körper, um den mich jede Freundin beneiden würde. Was Männer endgültig aus der Bahn wirft, sind ihre Titten: fest, rund, ohne BH halten sie sich von selbst. Ich könnte die Größe nicht nennen, aber ich habe sie unter dünnen Blusen gesehen, und ich verstehe, warum die Nachbarn im Supermarkt eine Sekunde zu lange hinschauen. Ihren Arsch hat sie hoch, knackig, so einen, der ein Paar Jeans ausfüllt und einen zwingt, den Kopf zu drehen.

Damals war ich mit einem achtzehnjährigen Mädchen zusammen, einer Kollegin aus meinem Praktikum in einem Computerladen. Marina. Wir beide waren mit allem noch Anfänger: Wir schlossen uns in meinem Zimmer ein, landeten fast ohne Klamotten, sie holte ihn mir mit der Hand über dem Boxershorts raus, und ich steckte ihr zwei Finger in die Möse, aber zum Ficken kamen wir nie. Ich kam nie. Meine Eier waren vollgeladen, geschwollen, gespannt wie zwei Steine, und jede Berührung schoss wie ein Stich durch mich. Ich lief mit leicht gespreizten Beinen, damit ich mir beim Gehen nichts wund rieb, und schlief schlecht, weil mir jede Position unangenehm war.

An einem Samstagmittag saßen wir beide im Wohnzimmer und sahen einen blöden Film. Ich stand auf, um mir eine Coca-Cola aus dem Kühlschrank zu holen, und ließ einen so lächerlichen Stöhnlaut hören, dass meine Mutter die Fernbedienung auf den Tisch legte und aus der Küche herbeigelaufen kam.

—Was ist los, Sohn?

—Nichts, Mama. Nichts — antwortete ich mit Tränen in den Augen.

—Lüg mich nicht an. Sag schon.

—Es ist nur … darüber müsste ich mit Papa reden.

—Dein Vater kommt erst in zwei Wochen zurück. Also sagst du es mir, oder wir gehen zum Arzt.

—Das ist mir peinlich, Mama.

—Dann gehen wir zum Arzt.

Noch am selben Nachmittag gingen wir hin. In der Sprechstunde brachte ich kaum hervor, was mit mir los war, meine Mutter saß neben mir, versuchte nicht zu lächeln und versteckte sich dabei miserabel. Der Arzt hörte zu, nickte und erklärte mit jener Selbstverständlichkeit, die nur Leute haben, die seit dreißig Jahren intime Dinge hören:

—In Ihrem Alter wird Testosteron in sehr hoher Menge produziert. Wenn es nicht abfließen kann, staut es sich und verursacht Beschwerden. Was Sie brauchen, ist recht einfach: Sie müssen sie leeren.

Er sagte es genau so, ohne jedes Drama. Danach bat er mich, die Hose herunterzulassen, damit er mich untersuchen konnte. Ich tat es, starrte an die Decke, rot bis zu den Ohren, während meine Mutter den Kopf zum Fenster drehte und nach einer Weile diskret aus dem Zimmer ging.

—Die sind ziemlich voll — bestätigte der Arzt, während er sie mit der behandschuhten Hand abwog —. Ihr Körper schreit Ihnen geradezu zu, dass Sie das in Ordnung bringen sollen. Sie müssen die ganze Milch da rausbekommen, die sich da angesammelt hat.

Auf dem Heimweg im Auto brach meine Mutter das Schweigen, ohne mich anzusehen.

—Wenn du darüber mit mir reden musst, kannst du das. Ich weiß, dass dir das peinlich ist, aber ich bin deine Mutter. Ich kann dich besser beraten als irgendjemand sonst.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich nickte und stieg aus dem Auto, sobald wir ankamen.

***

Ich ging in mein Zimmer, um es allein zu lösen, wie der Arzt es mir gesagt hatte. Ich schloss die Tür, zog die Hose bis zu den Knöcheln herunter und setzte mich auf die Bettkante. Mein Schwanz stand halb, dick, mit hervortretenden Adern, und die Eier darunter hingen schwer, violett von so viel Druck. Ich erinnerte mich an Fetzen von Gesprächen in der Umkleide, an Gesten, die meine Freunde lachend beschrieben hatten, aber in dem Moment wusste ich nicht, wo ich anfangen sollte. Ich schloss die Faust um den Schaft und versuchte, die Vorhaut zurückzuziehen, den Schaft freizulegen, und spürte ein trockenes Brennen, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich versuchte es weiter, drückte noch mehr, und mir entfuhr ein Stöhnen zwischen Schmerz und Frust.

Die Tür ging ohne Vorwarnung auf.

—Geht’s dir gut, Sohn?

—Nein, Mama — antwortete ich und heulte wie ein kleines Kind, den Schwanz noch in der Hand und keine Zeit, mich zu bedecken —. Ich kann nicht.

—Was kannst du nicht? Erzähl es Mama.

—Ich weiß nicht, wie es geht. Ich habe dem Arzt gesagt, ich wüsste es, aber ich habe gelogen.

Meine Mutter schloss die Tür behutsam, als würden wir in diesem Zimmer über etwas reden, das der Rest der Welt nicht hören durfte. Ich warf ihr einen verstohlenen Blick zu und sah, wie ihre Augen für einen Moment zu meinem Schritt hinuntergingen, bevor sie wieder zu meinem Gesicht hochkamen. Sie setzte sich auf den Schreibtischstuhl und schlug die Beine übereinander. Der Rock rutschte gerade so weit hoch, dass man die Innenseite ihres Oberschenkels sehen konnte.

—Was hat dein Vater dir darüber erzählt?

—Nichts.

—Nichts ist gar nichts, oder nichts ist wenig.

—Nichts, Mama. Er hat nie mit mir über das Thema gesprochen.

Sie seufzte mit dieser Mischung aus Zuneigung und Resignation, die sie aufsetzt, wenn sie merkt, dass ihr Mann wieder etwas Wichtiges an sie delegiert hat.

—Dann fangen wir bei Null an. Schäm dich nicht, ich bin doch ich und bin da, um dir zu helfen. Wenn sich die Haut nicht zurückschieben lässt, brauchst du Gleitmittel. Speichel auf die Finger, langsam. Sobald die Vorhaut feucht ist, schließt du die Finger zu einem Ring um den Schwanz und gehst mit gleichmäßigem Rhythmus hoch und runter. Mit etwas Druck, vor allem wenn du über die Eichel gehst. Wenn du die Erektion verlierst, denkst du an eine Tussi, die dich scharf macht, und fängst von vorn an. Und vergiss die Eier nicht: Mit der anderen Hand streichelst du sie von unten, genau da sitzt die ganze Ladung.

Sie erklärte es leise, ohne jede Förmlichkeit, wie jemand, der seinem Sohn zeigt, wie man eine Krawatte bindet. Ich nickte und starrte auf einen Punkt am Boden, den steifen Schwanz zwischen den Schenkeln hervorgeschoben.

—Hast du verstanden?

—Ich glaube schon.

—Dann mach es. Ich gehe jetzt. Wenn irgendwas ist, rufst du mich.

Sie ging hinaus und schloss die Tür. Ich versuchte es noch einmal. Ich spuckte mir in die Handfläche und griff zu. Das gleiche Brennen. Die gleiche Frustration. Und bevor ich zweimal nachdachte, schrie ich:

—Mama, das tut weh!

***

Sie war wohl nicht weit gekommen, denn kaum konnte ich mich mit der Decke bedecken, war sie schon wieder drin. Sie setzte sich auf die Bettkante. Ich sah sie suchend an, und in diesem Moment bemerkte ich, dass sich etwas in ihrem Gesicht veränderte. Ihre Wangen waren gerötet, und unter der dünnen Bluse, die sie zu Hause immer trug, zeichneten sich zwei feste Punkte ab, die vorher nicht da gewesen waren. Ihre Nippel waren hart geworden und drückten den Stoff nach vorn wie zwei kleine Spitzen.

—Mateo — sagte sie langsam —. Was hier jetzt passiert, erzählst du niemandem. Weder deinem Vater noch Marina noch deinen Freunden. Niemand würde verstehen, wozu eine Mutter für ihren Sohn fähig ist. Ist das klar?

—Ja, Mama — antwortete ich, ohne genau zu wissen, worauf ich da eigentlich ja sagte.

Sie zog die Decke ohne Drama weg und blieb ein paar Sekunden lang auf meinen Schwanz starren, der zur Decke zeigte, dick, mit einem klaren Tropfen, der schon an der Spitze hervortrat. Sie nahm ihn mit einer Hand, schloss ihn ganz darum, und mit der anderen wog sie meine Eier in der Hand.

—Mein Gott, Junge, wie du die hast. Hart wie Olivenkerne. Kein Wunder, dass dir das weh tat.

Sie nahm zwei Finger in den Mund, machte sie ordentlich mit Speichel feucht und strich damit sanft über die Vorhaut, kreisend um die Eichel. Die Haut gab zum ersten Mal seit Wochen ohne Brennen nach, und mir entfuhr ein langes Stöhnen. Sie lächelte und redete weiter, als könne ihre Stimme das Ganze weniger merkwürdig machen.

—Siehst du? Mit Speichel. Jetzt hoch und runter, langsam. Drück ein bisschen zu, wenn du oben ankommst, so, als wolltest du sie melken. Brennt es?

—Nein, Mama. Fühlt sich sehr gut an.

—Siehst du, so kompliziert war das gar nicht. Soll ich weitermachen?

Ich nickte, ohne ihr in die Augen zu sehen. Sie spuckte noch einmal in die Handfläche und umschloss den Schaft ganz mit der Hand. Sie begann, mich mit einem festen, gleichmäßigen Rhythmus zu wichsen, hoch bis zur Eichel und runter bis zur Basis, ohne loszulassen. Mit der anderen Hand knetete sie mir die Eier vorsichtig, rollte sie zwischen den Fingern. Sie wurde mit einer Selbstverständlichkeit schneller, die mich sprachlos machte. Sie redete leise, fast vor sich hin, erinnerte mich daran, dass das ein Geheimnis sei, dass das niemals dieses Zimmer verlassen dürfe.

—Sieh dir an, wie die Eichel glänzt, Sohn. Ganz nass. Und wie dick du ihn hast, verdammt. Das ist kein Junge-Schwanz, das ist ein Männer-Schwanz. Marina ahnt nicht, was für ein Glück sie hat.

—Mama, sag so was nicht …

—Es ist die Wahrheit. Los, atme. Ich mach weiter.

Die Bewegung wurde schneller, enger. Ihre Handfläche drehte sich bei jedem Hochziehen über der Eichel und riss mir Zuckungen aus dem Körper, die meine Hüften gegen ihre Hand stoßen ließen. Meine Eier zogen sich zusammen. Als sie merkte, dass ich kurz davor war, drückte sie noch etwas fester und flüsterte:

—Lass es raus. Lass alles raus, was du zurückgehalten hast. Die ganze Milch, Schatz, behalt keinen einzigen Tropfen zurück.

Und ich kam. Ein langer, dicker Schwall, der über meinen Bauchnabel sprang und ihre Bluse voll traf. Danach kamen noch drei oder vier weitere, so geladen, dass sie mir den Rücken krümmten. So sehr, dass ich am Ende dachte, so etwas könne nicht in einen menschlichen Körper hineinpassen. Ein Teil tränkte ihre dünne Bluse, die durchsichtig wurde und eine runde Titte mit hart aufgerichtetem dunklem Nippel freilegte. Ein anderer Teil landete auf meiner Brust und lief mir an der Seite herunter. Sie ließ den Schwanz in keinem Moment los; sie pumpte weiter, langsam, bis der letzte Tropfen herausgepresst war, und sah zu, wie ihr ein weißer Faden vom Daumen hing. Sie führte ihn ohne nachzudenken zum Mund, leckte sich ein paarmal langsam über die Lippen, als prüfe sie einen Geschmack, den sie nicht erwartet hatte.

—Die ist ja köstlich, Sohn. Sehr dick. Das heißt, da war schon einiges gespeichert.

—Mama …

—Wie fühlst du dich?

—Besser. Es tut kaum noch weh.

—Vielleicht musst du es später noch einmal machen, damit sie ganz erleichtert sind — sagte sie und strich mir mit dem Daumen unter der Eichel den letzten Tropfen weg —. Sie sind immer noch voll. Ein einziger Orgasmus leert die nicht.

Sie stand auf und ging wortlos in ihr Zimmer zurück, die durchsichtige Bluse an der Titte klebend. Ich blieb an die Decke starrend zurück, den Schwanz immer noch hart, immer noch tropfend, und verstand nicht ganz, was gerade passiert war. In fünf Minuten war ich von jemandem, der sich nie selbst angefasst hatte, zu einem Mann geworden, der einen Nachmittag erlebt hatte, über den man nicht sprechen konnte.

***

Ich duschte, aß kaum etwas und sah fern, ohne überhaupt mitzubekommen, was lief. Um halb zwölf fing der Schmerz wieder an, leichter, aber genug, um mich daran zu erinnern, dass der Arzt klar gewesen war: sie leeren. Ich ging ins Bad und versuchte es allein. Diesmal brannte es nicht, die Haut ließ sich gut hoch- und runterschieben, aber ich bekam keine volle Erektion. Mit dem Kopf war ich schon bei anderen Bildern, die ich noch nicht in Worte fassen wollte: die Hand meiner Mutter, wie sie meinen Schwanz drückte, ihre Zunge, die meine Milch vom Daumen aufnahm, ihre dunkle Brustwarze an dem nassen Stoff.

Ich ging nur im Boxershorts ins Wohnzimmer hinunter. Meine Mutter saß auf dem Sofa und sah mit sehr leiser Lautstärke eine Serie, in ein kurzes Nachthemd gehüllt, das den ganzen Oberschenkel freiließ. Als sie mich hereinkommen sah, schaltete sie den Fernseher aus und warf einen Blick auf die Wölbung, die sich schon im Stoff abzeichnete.

—Schon wieder?

—Es klappt nicht. Jetzt brennt es nicht mehr, aber … es wird nicht ganz hart.

—Komm her.

Sie bedeutete mir näherzukommen, mich zwischen ihre Knie zu stellen. Sie zog mir den Boxershorts ohne jede Frage bis zu den Knöcheln hinunter, mit der Gelassenheit von jemandem, der etwas hundertmal getan hat. Sie nahm meinen Schwanz mit einer Hand, führte ihn zum Mund und spuckte darauf. Zwei Bewegungen mit der Handfläche, oben und unten, reichten, und er antwortete. In drei Sekunden war er steinhart und zeigte ihr direkt ins Gesicht.

—Anscheinend will er nur die Streicheleinheiten von Mama — sagte sie mit einem halben Lächeln, ohne ihn loszulassen —. Daran soll er sich bloß nicht gewöhnen, Mama ist nicht immer da. Aber schau, wie brav er wird, wenn er mich sieht.

—Hilf mir noch mal. Bitte.

—Na gut, aber lass mich das Nachthemd ausziehen. Sonst machst du mir alles schmutzig, und das hat dein Vater mir geschenkt.

Sie stand auf, zog das Nachthemd über den Kopf und blieb nur in ihrer Unterhose zurück, winzige schwarze Dinger, die ihre Möse kaum bedeckten. Es war das erste Mal, dass ich sie so sah. Ihre Titten waren frei, rund, hoch, mit den dunklen Nippeln schon hart und nach oben zeigend. Mir kam kein Wort über die Lippen. Sie setzte sich wieder auf das Sofa und lehnte sich in die Rückenlehne, krümmte den Rücken, wodurch ihre Titten noch mehr hervortraten und sich die Unterhose zwischen ihre Mösenlippen grub und sie sichtbar machte.

—Gefällt dir nicht, was du siehst?

—Du bist wunderschön, Mama. Sie wirken so weich …

—Willst du es ausprobieren?

Ich wartete nicht einmal ab, bis sie die Frage beendet hatte. Ich legte beide Hände auf sie. Sie waren so, wie ich sie mir vorgestellt hatte, und noch besser: Sie füllten meine Handflächen, waren schwer, und die Nippel wurden noch härter gegen die Mitte meiner Hand. Sie schloss die Augen, warf den Kopf zurück und ließ einen Laut heraus, den ich nicht beschreiben kann, irgendetwas zwischen Seufzen und Aufgeben. Die Nippel wuchsen unter meinen Fingern, bis sie fest, rund und dunkel waren, und aus einem Instinkt heraus, den ich mir nicht erklären konnte, beugte ich mich vor und nahm einen in den Mund. Ich lutschte ihn ganz, knabberte vorsichtig daran und fuhr mit der Zunge um den Warzenhof.

—Ach, Sohn — murmelte sie und grub mir die Hand ins Haar, damit ich nicht losließ —. Das solltest du nicht machen. Das ist mein Untergang. Mama hat sehr empfindliche Nippel.

Ich wechselte zur anderen und saugte sie genauso, gierig. Mit der freien Hand drückte ich die andere Titte, kniff den Nippel zwischen Zeige- und Daumenfinger. Sie begann sich unter mir zu bewegen, rieb ihren Arsch gegen das Sofa, schloss die Schenkel und öffnete sie wieder. Ich ließ eine Hand über ihren flachen Bauch bis zum Rand ihrer Unterhose gleiten, und sie hielt mich mit zwei Fingern auf.

—Da nicht, Schatz. Da nicht. Diese Stelle gehört deinem Vater. Alles andere gehört heute Nacht dir, aber da nicht.

—Entschuldige, Mama.

—Weiter mit den Titten. Sauge sie. Sauge sie fest.

Zehn Minuten so, ich saugte an ihren Titten, während sie meinen Schwanz mit der rechten Hand nahm und ohne Pause wichste, wobei sie mir jedes Mal, wenn sie hochging, über die Eichel drückte. Ihre Schenkel spannten sich an, ihre Atmung stockte, und plötzlich ritzte sie mir die Nägel in die Schulter und stieß einen erstickten Schrei aus, biss sich auf die Lippe, um die Nachbarschaft nicht aufzuwecken. Ich spürte, wie ihr ganzer Körper unter mir zitterte, ein langer Krampf, und dann wurde sie still, mit der Titte noch in meinem Mund und der Hand noch immer um meinen Schwanz geschlossen.

—Verdammt, Sohn … nein, nein, das hätte mir nicht passieren dürfen — murmelte sie eher zu sich selbst als zu mir.

Sie richtete sich auf, als käme sie aus einer Trance, die Wangen rot, die Brust hob und senkte sich schnell.

—Danke, Schatz. Jetzt lass mich mit dir fertig werden. Komm, stell dich da vorne hin. Lass mich genau sehen, was ich hier in der Hand habe.

***

Was danach kam, erinnere ich in einzelnen Bildern, aber jedes davon so scharf wie ein Foto. Meine Mutter kniete sich auf den Teppich vor dem Sofa. Ihre Hände zuerst, wie sie meinen Schwanz vorsichtig rieb, die eine hinter der anderen, beim Hochziehen drehend, als würde sie ein Glas aufschrauben. Ein sanfter Kuss auf die Spitze, mit geschlossenen Lippen, während sie mich von unten mit weit aufgerissenen grünen Augen ansah. Ein langer Leckzug von den Eiern bis zur Eichel, der der dicken Vene auf der Unterseite folgte. Noch ein Kuss, diesmal mit leicht geöffnetem Mund, der nur die Eichel ansaugte und sie mit einem nassen Schmatzen wieder freigab.

—Mama … verdammt …

—Still, Sohn. Lass mich arbeiten.

Das Hoch und Runter, jetzt ohne den Vorwand, mir etwas beizubringen. Und als ich dachte, mich könne nichts mehr überraschen, schloss sich ihr Mund ohne Vorwarnung um mich und schluckte mich bis zur Hälfte. Ich spürte die warme Kehle, die Zunge, die mich von unten umhüllte. Sie begann, ihn mit festem Rhythmus zu blasen, zog ihn bis zur Eichel heraus und ging wieder runter bis zur Basis, wobei ein Speichelfaden von ihrem Kinn hing. Mit der einen Hand hielt sie mir die Eier fest, mit der anderen drückte sie mir den Arsch, damit ich mich nicht wegzog.

—Mateo, ich hoffe, du genießt das so sehr, wie ich es genieße. Ich habe seit Jahren keinen Schwanz mehr so gelutscht.

—Mama, ich halte nicht mehr lange durch.

—Du musst gar nichts aushalten. Genieß es einfach. Fick mir den Mund, wenn du willst. Beweg dich selbst.

Ich nahm ihren Kopf mit beiden Händen und begann, ihn langsam zu bewegen, schob ihn rein und raus, während sie mich von unten ansah, mit tränenfeuchten Augen wegen des Würgereizes und einem Lächeln, das jedes Mal auftauchte, wenn mein Schwanz aus ihrem Mund kam. Sie zog ihn raus und steckte ihn wieder rein, spuckte darauf, rieb die Eichel über ihre Wange, über ihren Hals, rieb ihn zwischen ihren Titten und fing wieder an, ihn zu lutschen. Ich hatte noch nie etwas so Schmuddeliges gesehen und noch nie etwas so Schönes.

Danach setzte sie sich aufs Sofa, drückte ihre Titten mit beiden Händen zusammen und schob sie zur Mitte, und wies mich an, meinen Schwanz in die Rinne zwischen ihnen zu legen.

—Steck ihn hier rein, Sohn. Fick mir die Titten. Lass Mama dir einen spanischen Wichs machen, wie Gott es vorgesehen hat.

Sie spuckte einen ordentlichen Schwall Speichel in das Dekolleté, damit es besser glitt, und drückte ihre Brüste um meinen Schwanz, sodass ein warmer, weicher Sandwich entstand. Ich, längst ohne Filter, tat, was sie wollte, und begann vor und zurück zu stoßen. Der Schwanz verschwand zwischen ihren Titten und tauchte oben wieder auf, rot, glänzend, mit geschwollener Krone. Jedes Mal, wenn er wieder auftauchte, beugte sie sich gerade genug vor, um ihn mit der Zunge zu erreichen, oder sie nahm ihn gleich zwei Zentimeter in den Mund und ließ ihn wieder los, damit ich weiter zwischen der weichen Haut pumpen konnte.

—So, Schatz. Hart. Fick mir die Titten hart. Zeig mir, was du heute Nachmittag gelernt hast.

Es war ein neues Gefühl, mit nichts zu vergleichen, was ich mit Marina ausprobiert hatte. Die Haut ihrer Titten war weich, warm, und die Eichel schwoll jedes Mal mehr an, wenn sie auftauchte und ihre Zunge bereit fand. Sie sah mich mit Augen an, die nicht die der Frau waren, die mir mit sechs Jahren das Schnürsenkelbinden beigebracht hatte. Es waren die Augen von jemandem, der für seinen Sohn zu allem bereit war, oder von jemandem, der seit Jahren nur auf einen Vorwand gewartet hatte, es zu tun.

—Mama, es reicht. Ich komme gleich. Ich kann nicht mehr.

—Zieh ihn raus. Zieh ihn aus den Titten und spritz mir in den Mund. Mach es mir ins Gesicht. Wohin du willst. Markier Mama.

Ich zog den Schwanz aus dem Dekolleté, und sie packte ihn mit beiden Händen, steckte ihn sich bis zur Hälfte in den Mund und bewegte mir die Eier mit den Fingern. Das reichte. Ich kam in Wellen, Schwall um Schwall, in ihren Mund. Sie schluckte die ersten beiden, ohne mich loszulassen, mit geschlossenen Augen und eingefallenen Wangen beim Saugen. Als es nicht mehr passte, nahm sie den Schwanz raus und wichste weiter, wobei sie ihn auf ihr Gesicht richtete. Der Rest verteilte sich auf ihrer Wange, ihrem Kinn, ein langer Faden hing von der Nase bis zur Lippe, ein weiterer dicker Tropfen blieb an ihrer Wimper kleben. Als ich endlich nicht mehr kam, öffnete sie den Mund, um mir die Milch zu zeigen, die noch darin war, und schluckte sie langsam, streckte danach die Zunge heraus, damit ich sah, dass nichts mehr übrig war.

Was an den Mundwinkeln herauslief, sammelte sie mit zwei Fingern auf und verstrich es über ihre Wangen, als würde sie sich schminken, und steckte sich dann die Finger in den Mund und lutschte sie einen nach dem anderen ab. Hätte ich in diesem Moment eine Kamera gehabt, hätte ich den ganzen Film verballert. Dieses Bild jedoch bewahre ich unverändert in meinem Kopf, und ich werde es behalten bis zu dem Tag, an dem ich sterbe: meine Mutter kniend, halb nackt, die Titten noch von ihren eigenen Händen zusammengedrückt, das Gesicht von meinem Sperma durchnässt und ein zufriedenes Lächeln, als hätte sie gerade eine gut gemachte Arbeit beendet.

—Danke, Mama. Jetzt tut mir nichts mehr weh.

—Mir hat es auch gefallen. Sehr sogar. Mehr, als es sollte. Jetzt geh duschen. Und vergiss nicht, was ich dir gesagt habe: niemandem erzählen. Nicht einmal deinem Vater. Ist das klar?

—Glasklar.

***

Seit jenem Nachmittag ist zwischen uns nichts Vergleichbares mehr passiert. Ich halte meinen Teil ein und bewahre das Geheimnis. Aber jedes Mal, wenn ich allein Hand an mich lege, denke ich am Ende an sie, an ihre festen Titten, die sich gegen meinen Schwanz pressen, an ihr von meiner Milch benetztes Gesicht, an ihre Zunge, die bis zum letzten Tropfen alles aufnimmt, an diesen Satz, den sie mehrmals wiederholte: dass eine Mutter für ihren Sohn zu allem fähig sei. Manchmal sage ich mir beschämt, dass ich mich an jenem Nachmittag in meine Mutter verliebt habe, und ich weiß nicht, ob ich jemals in der Lage sein werde, eine andere Frau auf dieselbe Weise anzusehen.