Mein Bruder fesselte mich ans Bett, und nichts war je wieder wie zuvor

Diese Nacht erinnere ich noch immer mit einem Knoten im Magen. Nicht aus Reue, sondern weil sie die Art verändert hat, wie ich mich im Spiegel anschaue. Seitdem sind Jahre vergangen, aber wenn ich mich hinsetze, um davon zu erzählen, merke ich, dass es immer noch das dichteste Geheimnis ist, das ich in mir trage.

Wir sind zu zweit, mein Bruder Mateo und ich, Einzelkinder eines Paares, das immer mehr weg als da war. Mein Vater heißt Esteban und arbeitet als Architekt in einem Büro im Zentrum; meine Mutter, Rosario, führt eine kleine Buchhandlung, die samstags morgens öffnet. Das Haus, in dem wir aufgewachsen sind, liegt in einem ruhigen Vorort, mit einem langen Patio und einem riesigen Fernseher im Wohnzimmer, den längst niemand mehr anschaut. Mateo ist zwei Jahre älter als ich: Als das hier passierte, war er zweiundzwanzig und ich zwanzig. Ich nannte ihn Mati, seit ich sprechen gelernt hatte.

Meine Eltern waren zu einem Kongress in eine andere Stadt gefahren und würden erst am Montag zurückkommen. An solchen Wochenenden kreuzten Mati und ich uns fast nie: Er ging mit seinen Freunden aus, ich blieb zu Hause oder ging ins Fitnessstudio. An jenem Samstag war ich eine Stunde auf dem Heimtrainer gefahren und noch eine Stunde Gewichte stemmen gewesen; ich kam gegen sechs nach Hause, der Körper zerschlagen und der Rücken schweißnass. Eine lange Dusche, fast kochend heißes Wasser, Seife mit Kokosduft. Ich kam nur in ein Handtuch gewickelt aus dem Bad und stellte fest, was ich schon wusste: Das Haus war leer. Mati war nicht zurückgekommen.

Ich zog ein weißes Baumwollhemd an, das mir bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, darunter nichts. Es war eines jener Hemden, die mein Vater nicht mehr trug und die ich ihm vor langer Zeit aus dem Schrank geklaut hatte. Ich schaltete den Fernseher in meinem Zimmer ein und begann zu zappen. Nichts. Wiederholungen von Serien, Nachrichtensendungen, ein Film, den ich schon dreimal gesehen hatte. Und dann fiel mir ein, dass Mati Filme in einer Kiste unter seinem Schreibtisch aufbewahrte. Als wir klein waren, versteckte er sie hinter den Büchern. Jetzt machte er sich nicht einmal mehr die Mühe.

Barfuß ging ich durch den Flur. Sein Zimmer roch nach seinem Parfum und altem Tabak. Ich öffnete die Kiste und suchte, bis ich eine Hülle ohne Etikett fand. Auf dem Cover war eine Nahaufnahme vom Hals einer Frau und eine Zeichnung in roter Tinte. Ich ging mit dem Film in der Hand zurück in mein Bett und fühlte mich ein bisschen wie eine Diebin und ein bisschen neugierig.

Ich legte ihn ein und drückte auf Play.

Was ich sah, hatte ich nicht erwartet. Es war kein Erotikfilm von denen, die nachts auf den Kabelkanälen laufen, mit rosigen Romanzen und warmem Licht. Es war harter Porn, ohne Filter. Eine Frau ans Bett gefesselt, die Beine weit gespreizt und die rasierte Fotze unter grellem Licht glänzend; eine andere Frau kniete zwischen ihren Schenkeln, flüsterte ihr ins Ohr, während sie ihr zwei Finger bis zu den Knöcheln reinschob und sie nass wieder herauszog. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Die Kamera zeigte aus der Nähe, wie die Finger rein- und rausglitten, wie sich die Gefesselte wand und darum bat, härter gefickt zu werden. Dann tauchte ein Typ mit einem riesigen, adrig hervortretenden Schwanz auf, und die kniende Frau nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, erstickte fast daran, während ihr der Speichel übers Kinn lief und zwischen ihre Brüste tropfte.

Ich drehte mich in den Laken hin und her und versuchte, die Schultern zu entspannen, aber nach zehn Minuten spürte ich, wie mein Gesicht brannte und etwas viel weiter unten. Ich legte die Hand auf meinen Bauch, dann etwas tiefer, bis ich mit der Fingerspitze die bereits geschwollene Klitoris streifte. Ich war nass, klatschnass, der Baumwollstoff des Hemdes klebte mir an den Schenkeln. Ich begann mich in langsamen Kreisen zu streicheln, während auf dem Bildschirm der Typ sie von hinten nahm und ihr am Haar zog. Ich spürte, wie mir ein Stöhnen entwich, und erschrak vor meiner eigenen Stimme. Ich hielt die Hand an. Jetzt war nicht der richtige Moment. Ich schaltete den Film aus, bevor er zu Ende war, und ging in die Küche, um Wasser zu holen, mit noch immer zitternden Beinen und der Unterhose — nun ja, ich hatte keine Unterhose — mit feucht glänzenden Oberschenkeln.

***

In die Küche ging und kam ich lautlos. Barfuß kehrte ich ins Zimmer zurück, schaltete die Nachttischlampe an und öffnete die Schublade des kleinen Tisches. Ich holte ein kurzes graues Seidenhemdchen heraus, ebenfalls ohne Unterhose darunter, und schlüpfte zwischen die Laken. Ich musste schlafen. Ich musste alles abschalten. Aber unter der Seide pochte die Muschi weiter, schwer, stur, nach mehr verlangend.

Es war halb zwölf, als ich einen Schlüssel in der Haustür hörte. Ich erkannte die Schritte sofort: Mati. Ich hörte, wie er direkt ins Bad ging, zweimal die Spülung zog, unbeholfen gegen den Türknauf stieß. Dann lief er den Flur entlang und blieb vor meinem Zimmer stehen.

—Cami? —fragte er—. Bist du wach?

—Ich schau fern — antwortete ich.

Er kam einfach herein, ohne zu fragen. Sein Haar war zerzaust, die Augen glasig. Das Hemd halb offen, am Hals ein Kussmal. Er roch nach Weißwein und billigem Aftershave. Er setzte sich an die Bettkante mit einem Lächeln, das ich bei ihm noch nie gesehen hatte.

—Ist was? —fragte ich.

—Ich wollte mit dir reden — sagte er, die Worte leicht verschliffen.

—Du bist betrunken.

—Ein bisschen. Nur ein bisschen.

Ich sah ihn an. Das Licht der Nachttischlampe fiel ihm auf den Kiefer. Als wir klein waren, schlief er bei mir, wenn es gewitterte, drückte meine Hand, bis der Lärm vorbei war. Es war lange her, dass ich mich so hinsetzte und ihn ansah.

—Worüber reden? —sagte ich.

—Über früher — antwortete er—. Darüber, wie wir im Patio gespielt haben.

—Das ist tausend Jahre her, Mati.

—Nicht so viele. Nur bist du jetzt kein kleines Mädchen mehr. Du bist was anderes.

—Du redest Unsinn. Geh schlafen.

—Ich will nicht gehen.

Etwas in seiner Stimme veränderte meine Temperatur. Ich sagte ihm, er solle gehen, ohne viel Kraft. Er kam näher. Er neigte den Kopf zu meiner Brust, über das Hemdchen, und küsste mir die Brustwarze durch den Stoff. Es war ein langsamer, fast sturer Kuss, mit offenem Mund und der Zunge, die die Seide nachzeichnete, bis die Nippel hart und sichtbar wurden. Ich spürte die Hitze vor der Angst. Ich wollte ihn wegschieben, und meine Hand blieb schlaff in der Luft hängen.

—Mati — sagte ich. Es klang nicht wie eine Warnung. Es klang wie eine Frage.

Er nahm das als Antwort. Er schob mir den Träger des Hemdchens von der Schulter und saugte die Brustwarze direkt, ohne Stoff dazwischen, während er mit der Hand den Saum bis zur Taille hochzog. Als die Luft meine nackte Muschi berührte, entwich mir ein langer Seufzer. Er strich mir mit zwei Fingern sehr sanft von oben nach unten über die Vulva und fand alles klatschnass.

—Du triebst, Cami — murmelte er an meiner Brust—. Woran hast du gedacht, bevor ich kam?

Ich antwortete nicht. Mir fehlten die Worte.

***

Was danach kam, erinnere ich in Bruchstücken. Ich erinnere mich an das verrutschende Seidenband, das Laken, das auf den Boden fiel, an das Herz, das mir gegen die Rippen hämmerte, als wollte es herausbrechen. Ich erinnere mich, dass er aufstand, in sein Zimmer ging und mit zwei langen Baumwolltüchern zurückkam, von denen er sie zum Laufen benutzte. Ich bewegte mich nicht. Nicht, weil ich nicht gekonnt hätte. Sondern weil sich in mir etwas nicht bewegen wollte.

—Im Ernst? —fragte er.

Ich nickte, ohne den Mund zu öffnen.

Er band mir die Handgelenke an das eiserne Bettgestell, je eines auf jeder Seite. Er zog so fest, bis der Stoff straff gespannt war, nicht um weh zu tun. Er prüfte mit dem Finger, ob noch Platz war, um den kleinen Finger hineinzuschieben. Es war Platz. Er küsste meine Handfläche, dann den Ellbogen, dann die Vertiefung am Hals. Er hatte getrunken, war aber nicht tollpatschig. Er war konzentriert.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre, sag es — murmelte er.

Ich sagte ihm, dass ich nicht wollte, dass er aufhört.

Er begann bei den Knien. Er arbeitete sich mit dem Mund am linken Schenkel hinauf, dann am rechten, dann hielt er auf halbem Weg inne, dort, wo die Hitze am stärksten war. Er blies mir nur ganz leicht auf die Muschi, und ich bog mich durch. Er lachte leise und spreizte mir mit zwei Fingern die Lippen, sah mich an, als würde er etwas studieren. Das Hemdchen war mir bis zum Nabel hochgerutscht. Als seine Zunge dort ankam, wo sie ankommen musste, bog ich mich gegen die Tücher und spürte, wie das Baumwollgewebe in meinen Handgelenken einschnitt, und das störte mich nicht, sondern packte mich von innen auf eine Weise, die ich nicht kannte.

Er leckte mich langsam, von unten nach oben, hielt an der Klitoris inne und saugte sie mit geschlossenen Lippen. Dann nahm er die ganze Zunge hinein, so weit er konnte, und bewegte sie in Kreisen, während zwei Finger nach meinem inneren Punkt suchten. Ich zerrte an den Tüchern, bis mir die Handgelenke brannten. Ich spürte den zweitägigen Bart, der an der Innenseite meiner Schenkel kratzte, spürte die Nase meines Bruders, die sich in mein Schamhaar grub, die Zunge, die mich ohne Pause bearbeitete, die nach oben gekrümmten Finger, die etwas zusammendrückten, von dem ich nicht wusste, dass es existierte. Ich kam so, mit offenem Mund und ohne Laut, und presste seinen Kopf zwischen meine Schenkel, bis er sich losreißen musste, um Luft zu bekommen.

Wir sprachen nicht. Keiner von uns sagte ein Wort. Die einzige Stimme war meine, und nicht einmal das war eine Stimme, sondern ein abgebrochener Laut, der keinen Namen hatte. Er kam hoch, leckte an der Brustwarze, die er vernachlässigt hatte, und ließ mich meinen eigenen Geschmack kosten, indem er mir zwei Finger über die Lippen strich.

—Lutsch — sagte er.

Ich lutschte ihm die Finger. Er schob sie mir bis zum Hals hinein und zog sie langsam wieder heraus, wobei er mich ansah.

Dann öffnete er ohne Eile den Gürtel. Ich hörte das Klicken der Schnalle, das Geräusch der herunterfallenden Hose. Als sein Schwanz herausglitt, entwich mir ein Stöhnen schon beim Anblick: dick, hart, mit der deutlich hervortretenden Ader an der Seite, die Spitze bereits glänzend vor Flüssigkeit. Er kam mit ihm an meine Lippen heran und strich ihn darüber. Ich öffnete den Mund ohne nachzudenken. Er schob ihn mir langsam hinein, legte die Hand auf meine Stirn, damit ich mich nicht bewegte, und begann, mir mit Ruhe den Mund zu ficken, während er mir in die Augen sah. Tief im Hals würgte es mich, und er lockerte, ließ mich atmen und stieß dann wieder vor. Mir füllte sich der Mund mit Speichel, der mir aus dem Mundwinkel den Hals hinunterlief. Mit der Zunge suchte ich nach der unteren Ader. Als ich ihn zittern spürte, zog er den Schwanz mit einem nassen Geräusch aus meinem Mund.

—Noch nicht — sagte er mit heiserer Stimme.

***

Er machte es sich zwischen meinen Beinen bequem. Er spreizte mir die Knie, indem er sie nach außen drückte, und nahm den Schwanz in die Hand, um mit der Spitze durch meine Spalte zu gleiten, wobei er sich ganz mit meinem Saft benetzte. Als ich ihn über mir spürte, musste er mir die Hand auf den Mund legen, damit ich nicht schrie. Nicht vor Schmerz. Aus dem anderen Grund. Zuerst drang er langsam ein, bat mit der Hüfte um Erlaubnis, lernte mich zentimeterweise kennen. Ich spürte, wie sich die Muschi um diesen Schwanz dehnte, der breit war, viel breiter, als ich erwartet hatte, und wie jeder Zentimeter etwas in mir weiter nach innen schob. Als er ganz drin war, blieb er reglos, biss mich in die Schulter, und ich spürte, wie er in mir pochte.

Dann hörte er auf zu bitten und begann zu nehmen. Er stieß einmal zu, zweimal, dreimal, jedes Mal härter, bis das eiserne Bettgestell gegen die Wand zu schlagen begann. Er küsste mir den Hals mit einer seltsamen Wut, biss in das Schlüsselbein, stieß bis zum Anschlag hinein und blieb dort, reglos, wartend darauf, dass ich ihn von innen zusammenpresste. Und ich presste ihn zusammen, ohne genau zu wissen wie, weil mein Körper längst Dinge auf eigene Faust tat. Mit einer Hand packte er mir eine Brust, mit der anderen hielt er einen Arschbacken fest, um meine Hüfte anzuheben und noch tiefer hineinzukommen. Das Bett knarrte. Das Kissen war mir auf den Boden gefallen. Ich hatte die Handgelenke gefesselt und konnte ihn nicht berühren, konnte ihn nur empfangen, und diese Ohnmacht machte mich schon wieder kommen.

—Cami — sagte er mir ins Ohr—. Cami, schau mich an.

Ich sah ihn an. Er sah mich an. Und dann änderte sich etwas: Es war nicht mehr mein Bruder und ich, es war nichts mehr, das einen Namen hatte. Wir waren zwei Körper, die sich fanden, als hätten sie die Stunde seit Jahren hinausgezögert.

—Sag mir, dass ich dein Bruder bin — bat er mich und stieß bis ganz nach innen.

—Du bist mein Bruder — sagte ich zu ihm.

—Nochmal.

—Du bist mein Bruder, Mati, du bist mein Bruder und du fickst mich, hör nicht auf, hör nicht auf, mach weiter.

Er stieß härter zu, den Kiefer verkrampft. Er wechselte die Position: Er ließ ein Bein los, legte es mir über die Schulter, und aus diesem Winkel begann er, mir bei jedem Stoß an den Grund zu prallen. Jedes Mal, wenn er hineinging, füllte ein nasses Geräusch das Zimmer. Ich hörte meine eigenen Stöhner, als kämen sie von jemand anderem.

Er kam zweimal. Das erste Mal in mir, während er mich an den Hüften packte und sich bis zum Anschlag in mich grub, und ich spürte die heißen Strahlen, die mich füllten, so viele, dass sie um den Schwanz herum herauszulaufen und mir zwischen die Arschbacken zu tropfen begannen. Er blieb in mir, bis das Zittern vorüber war. Danach zog er ihn heraus, kniete sich zwischen meine Beine, packte seinen noch harten Schwanz und strich sich weiter, während er mit zwei Fingern gleichzeitig meine Klitoris rieb. Damit brachte er mich zum Kommen, mit dem Anblick meines Bruders, der über meinem Körper wichste, und als ich gerade fertig war, ergoss er sich noch einmal, warm, dicht, spritzte mir vom Nabel bis zu den Brüsten. Er blieb schwer atmend stehen und sah zu, wie das Sperma über meine Haut glitt. Dann beugte er sich hinunter und leckte einen Teil mit der Zunge weg, und mit zwei Fingern verstrich er den Rest über meine Brustwarzen, als würde er mich markieren.

Ich verlor den Überblick über meine Orgasmen. Irgendwann weinte ich, ohne zu wissen warum. Er wischte mir mit dem Handrücken die Tränen weg und küsste weiter meine Stirn, die Schläfe, das Ohrläppchen.

***

Danach machte er mich los. Er bat mich, mich umzudrehen. Ich sagte ja, noch bevor er den Satz beendet hatte. Er band mich wieder fest, diesmal mit den Händen über Kreuz an das Bettgestell, und blieb lange dabei, meinen Nacken, den Rücken, die Kurve, wo die Taille zur Hüfte wird, zu küssen. Er biss mir in eine Arschbacke, dann in die andere. Seine Zunge glitt tiefer, viel tiefer, und drang wieder in ein Gebiet vor, das ich mit niemandem geteilt hatte. Er spreizte mir mit beiden Händen die Backen und fuhr mir mit der ganzen Zunge langsam durchs Arschloch, machte mich nass, und dann schob er die Spitze nur ein wenig hinein. Mir wurde schwindelig davon. Ein unterdrückter Schrei entwich mir in das Kissen.

—Du sagst mir, wenn ich aufhören soll — wiederholte er.

—Ich will nicht, dass du aufhörst — sagte ich.

Er bereitete sich sorgfältig vor, geduldig, mit einer Creme, die er aus meiner eigenen Schublade holte. Er salbte seinen Schwanz ein, dann salbte er mich ein, schob erst einen Finger hinein, dann zwei, öffnete mich langsam, während er mit der anderen Hand meine Muschi streichelte, damit ich feucht blieb. Als er spürte, dass ich bereit war, stellte er sich hinter mich. Er drückte sanft, zog sich zurück, stieß wieder vor. Ich spürte, wie sich der Körper gleichzeitig öffnete und schloss, als müsste ich mich von innen neu lernen. Die Spitze drang ein und brannte, dann gab sie nach, und er arbeitete sich nach und nach hinein, bis ich seine Hüften an meinem Arsch spürte. Er blieb dort, atmete gegen meinen Nacken und wartete, bis ich mich daran gewöhnt hatte.

—Atmen — sagte er.

Ich atmete. Er begann sich zu bewegen. Er zog sich fast ganz heraus und stieß langsam wieder hinein, und mit jeder Runde wurde er ein wenig schneller. Mit der Hand fand er unter mir die Klitoris und begann, sie im gleichen Rhythmus in Kreisen zu reiben. Es war nicht nur Lust. Es war eine Mischung. Es war eine Intensität, in die ich nicht hineinpasste. Ich spürte den Arsch voll, spürte, wie die Muschi nach mehr drängte, spürte, wie die Handgelenke nutzlos gegen die Tücher zerrten. Ich biss ins Kissen und sagte seinen Namen, und den Namen, den ich ihm gab, als wir klein waren, und Worte, die ich nie laut ausgesprochen hatte. Ich sagte ihm, er solle mich kaputtmachen, ich sagte ihm dreckige Dinge, von denen ich nicht wusste, dass sie in mir steckten, ich sagte ihm: Mati, so, fick mich so, härter, tiefer.

Er gehorchte. Er packte mich an den Haaren, nicht fest, nur gerade so viel, dass er meinen Kopf heben konnte, und begann ohne Pause in mich zu stoßen. Das Bett bebte. Ich kam wieder, mit dem Arsch, der seinen Schwanz zusammenpresste, und das brachte ihn zu Ende: Er stieß sich bis ganz hinein und blieb dort, stöhnte gegen meinen Rücken, während er mich zum zweiten Mal in dieser Nacht vollspritze.

Als er fertig war, blieb er an meinen Rücken gepresst, atmete in mein Haar, mit dem Schwanz noch in mir, bis sich sein Brustkorb beruhigte. Er machte mich nicht sofort los. Er wartete, bis ich es ihm sagte. Und ich sagte es nicht, weil es mir gefiel, gefesselt zu sein.

***

Als er mich losgemacht hatte, ging er ins Bad und kam mit einem feuchten Handtuch zurück. Er wischte mir die Handgelenke, die Schultern, den Bauch, zwischen den Beinen sauber, mit einer Zärtlichkeit, die überhaupt nicht zu der vergangenen Stunde passte. Er fragte nicht, ob alles in Ordnung war. Man sah ihm an, dass er das selbst auch nicht wusste. Er schaltete die Nachttischlampe aus, küsste meinen Bauchnabel und ging in sein Zimmer. Er schloss die Tür lautlos.

Ich blieb bis zum Morgengrauen wach, die Augen in die Decke gebohrt, und hörte in der Ferne die Autos vorbeifahren. Ich spürte das Sperma noch warm in mir hinunterlaufen. Ich fühle keine Schuld, dachte ich, und das überraschte mich. Ich fühlte etwas noch Seltsameres: die Gewissheit, dass das viele Jahre lang ein Geheimnis bleiben würde, und dass ich es nicht bereuen würde.

Als die Sonne aufging, stand ich auf. Die Handgelenke und Hüften taten mir weh, und mein Arsch pochte mit dumpfem Brennen jedes Mal, wenn ich mich bewegte. Ich warf die Laken in die Waschmaschine, öffnete die Fenster, damit der Geruch von Wein und Sex verschwand, und stellte mich unter die Dusche. Das Wasser kam zuerst kalt. Ich ließ mich dort, leicht zitternd, einfach stehen, bis sich der Körper an die Kälte gewöhnt hatte. Ich wusch mir die Haare, dann den Nacken, dann den Rücken. Zwischen den Beinen wusch ich mich mit geöffneter Hand und spürte noch das Brennen und ein wenig von seinem Sperma aus mir herauslaufen. Und während ich mich abtrocknete, sah ich mich im Spiegel an und erkannte mich nicht. Aber ich weinte auch nicht.

Mati kam bis mittags nicht aus seinem Zimmer. Als ich ihm in der Küche begegnete, machte er mir Kaffee, ohne etwas zu sagen. Bevor er in den Patio hinausging, küsste er mich auf den Scheitel. Es war ein kurzer Kuss. Ein Kuss von einem Bruder und gleichzeitig von etwas anderem. Ich schloss die Augen.

Meine Eltern kamen am Montag zurück. Das Haus roch nach Desinfektionsmittel. Nichts auf dem Tisch, an den Wänden oder in den Gesten verriet, was passiert war. Aber zwischen Mati und mir blieb etwas zurück, eine Strömung, die kein Wind fortwehen konnte. Es passierte wieder. Es passierte noch viele Male, über Monate, bis jeder von uns in eine andere Stadt ging. Und wenn wir uns heute an Weihnachten sehen, schauen wir uns eine Sekunde zu lang an, und wir beide wissen es.

Das Verbotene ist so. Man sucht es nicht. Das Verbotene findet einen, und wenn es das tut, zeigt es einem etwas an sich selbst, das man lieber nicht gewusst hätte. In jener Nacht lernte ich, dass mein Körper Ja sagte, bevor mein Kopf es tat, und dass mein Kopf Jahre brauchte, um mir zu verzeihen. Aber ich lernte auch, dass manche Schuld leichter ist, als sie scheint, und dass das Geheimnis, wenn es gut verwahrt ist, aufhört zu wiegen und fast warm wird.