Meine Cousine suchte mich während der Hochzeit auf der Toilette

Der Anruf kam an einem Dienstagabend, während ich mit meinen Eltern zu Abend aß. Meine Mutter sah mich über den Teller hinweg mit diesem Ausdruck an, den ich schon kannte: dem von jemandem, der eine familiäre Verpflichtung als gute Nachricht verpackt auftischen will.

—Mateo, in fünfzehn Tagen heiratet deine Cousine Carolina. Da müssen wir alle hin.

—Alle aus der Familie?

—Alle. Und ausnahmsweise pünktlich.

Ich nickte, weil es keinen Sinn hatte zu diskutieren. Familienhochzeiten waren immer dasselbe: endlose Messe, mittelmäßiges Restaurant und endlose Gespräche darüber, wer zugenommen hatte, wer abgenommen hatte und wer immer noch keine Partnerin oder keinen Partner hatte. Ich fiel in die letzte Kategorie, also stellte ich mich mental auf die üblichen Fragen ein.

Am Samstag der Hochzeit fuhren wir im Konvoi in ein Küstenstädtchen zwei Stunden von der Stadt entfernt. Einer dieser Orte mit weißen Straßen, Fischern am Kai und einer winzigen Kirche, eingeklemmt zwischen zwei niedrigen Häusern. Wir kamen zu spät, wie immer. So spät, dass wir draußen bleiben mussten, die Predigt durch die offene Tür mitanhörten und die Mittagssonne im Nacken aushielten.

Als die Brautleute herauskamen und das Reiswerfen begann, stieß mich mein Vater mit dem Ellbogen an.

—Da ist deine Cousine Lucía. Geh sie begrüßen, du hast sie ja ewig nicht gesehen.

Ich suchte sie mit dem Blick. Das letzte Mal, dass wir uns begegnet waren, waren wir beide zwölf, und sie war ein dünnes Mädchen mit Zöpfen und Zahnspange. Zwischen den Gästen fiel es mir schwer, sie zu erkennen. Als ich es schließlich tat, blieb ich wie angewurzelt stehen.

Lucía war jetzt vierundzwanzig, genau wie ich, und von dem Kind aus meinen Erinnerungen war nichts mehr übrig. Sie trug eine schwarze Seidenbluse, ohne Ausschnitt, aber mit Stoff, der dünn genug war, um alles anzuzeigen, was darunter verborgen lag. Der rote Bleistiftrock reichte ihr knapp über das Knie, und flache Absätze zeichneten ihre Wade mit einer sauberen Linie nach. Nichts daran war übermäßig eng. Das war auch gar nicht nötig. Den Rest erledigte die Fantasie.

Ich ging auf sie zu und versuchte mein Lächeln zu verbergen. Als sie mich erkannte, stieß sie einen kleinen Schrei aus und umarmte mich, als hätte sie den ganzen Vormittag auf mich gewartet. Sie roch nach etwas Zitrischem, Frischem. Ihre Brüste drückten sich länger als nötig gegen meine Brust, und ich spürte die Spitzen durch die Seide hindurch.

—Mateo, du bist ja nicht wiederzuerkennen. Was für ein hässliches Kind du warst! —lachte sie.

—Du bist auch nicht gerade schlechter geworden — sagte ich, und ich merkte, dass der Satz mehr Absicht trug, als ich beabsichtigt hatte.

Da sie kein Auto hatte und ihre Eltern mit anderen Verwandten weggefahren waren, bot ich an, sie zum Restaurant zu bringen. Es waren kaum fünfzehn Minuten über eine Küstenstraße, aber ich schaffte es, die Fahrt mit einem absurden Umweg entlang der Strandpromenade auf eine halbe Stunde auszudehnen. Lucía saß auf dem Beifahrersitz, die Beine zu mir hin überschlagen, der rechte Oberschenkel streifte den Schalthebel. Jedes Mal, wenn ich schaltete, ging meine Hand eine Handspanne an ihrem Knie vorbei. Sie sah mich nicht direkt an, lächelte aber nach vorn, als wüsste sie genau, dass man sie beobachtete.

***

Im Auto holten wir die letzten zehn Jahre in Kurzfassung nach. Studium, Umzüge, Jobs. Sie lebte seit zwei Jahren in Sevilla, unterrichtete Englisch an einer Privatschule und war seit anderthalb Jahren mit einem Typen zusammen, den sie dort kennengelernt hatte. Diego hieß er. Er hatte nicht zur Hochzeit kommen können, wegen eines Fortbildungskurses, den er nicht verpassen durfte.

—Ich werde ihn heute Nacht vermissen — sagte sie, ohne viel Überzeugung.

—Ich halte dir Gesellschaft, keine Sorge.

Sie sah mich von der Seite an. Lächelte mit halb geschlossenem Mund.

Im Restaurant, einem alten, renovierten Speiselokal mit Meerblick, setzten wir uns nebeneinander. Keiner von uns wollte an den Tisch der älteren Ehepaare, also improvisierten wir uns in eine Ecke am Tisch der jungen Cousins und Cousinen. Wir aßen langsam, redeten die ganze Zeit und ignorierten die Reden des Trauzeugen. Als der Champagner kam und der Kellner begann, für den Trinkspruch die Gläser einzuschenken, starrte ich ihr schon länger auf die Lippen, als es vernünftig war, und stellte mir vor, wie sie sich um meinen Schwanz schlossen.

Das Orchester begann nach Mitternacht zu spielen. Erst Boleros, dann Salsa, dann Merengue. Ich unterrichte mittwochs und freitags Bachata in einer Tanzschule, also bot ich ihr, sobald die ersten lateinamerikanischen Akkorde erklangen, ohne zu fragen meine Hand an.

—Ich zeig dir was. Damit du Diego überraschen kannst, wenn du zurück bist.

—Schlitzohr — sagte sie, folgte mir aber.

Wir tanzten die ersten beiden Lieder in vernünftigem Abstand und markierten die Grundschritte. Beim dritten hatte ich meine Hand fest an der Basis ihres Rückens und ihre lag auf meiner Schulter. Beim fünften begann der rote Rock ihr bei jedem Drehen über die Oberschenkel zu rutschen. Beim siebten hörte ich auf, ihr ins Gesicht zu sehen, und sah nur noch ihre Beine an.

Lucía tanzte mit geschlossenen Augen, ließ sich treiben. Ich nutzte die Figuren, um sie nach hinten zu neigen und sie an der Taille einen Moment länger zu halten, als es die Choreografie verlangte. Bei einer dieser Drehungen rutschte der Rock so weit hoch, dass ich ein Stück schwarzen Spitzenhöschen sah, das an ihrer Fotze klebte. Sie öffnete die Augen, richtete sich auf und zog den Rock mit einer schnellen Geste wieder herunter, ohne aufzuhören zu lächeln.

—Bleib still — murmelte sie.

—Das ist die Salsa, nicht ich.

—Doch, du bist es. Du weißt das ganz genau.

Wir tanzten weiter.

***

Nach einer Weile merkte ich die Blicke. Zwei entfernte Cousins und ein paar Freunde des Bräutigams beobachteten uns von der Bar aus mit schiefem Grinsen. Lucía merkte es auch. Sie drückte meinen Arm.

—Lass uns aufhören. Wir machen hier eine Show.

Wir gingen zurück an den Tisch. Tranken Wasser. Redeten zehn erzwungene Minuten lang über irgendeinen Unsinn und vermieden es, einander anzusehen. Aber die Musik lief weiter, und mein Körper verlangte danach, zurückzugehen. Ich holte sie wieder auf die Tanzfläche. Diesmal drehte ich sie zum Orchester, mit dem Rücken zum Rest des Saals. Als wir von meinem Körper und dem Halbdunkel der schwachen Lichter abgeschirmt waren, ließ ich ihre Hand bis zum Beginn der Rundung ihres Pos hinabgleiten und drückte fest zu, die Finger tief ins feste Fleisch unter dem Rock bohrend.

Sie löste sich abrupt.

—Mateo, hör auf. Im Ernst. Nicht mal Diego fasst mich in der Öffentlichkeit so an.

—Du bist eben eine Versuchung — platzte ich heraus, ohne nachzudenken.

Sie sah mich fest an. Zum ersten Mal in der ganzen Nacht lag keine Ironie in ihren Augen. Da war etwas anderes.

—Wir sind Cousins. Die ganze Familie ist hier. Merkst du eigentlich, was du sagst?

Ich senkte den Blick. Nickte. Bat sie um Verzeihung. Wir setzten uns wieder.

Zehn Minuten später holte sie mich selbst wieder zum Tanzen.

Wir versuchten es ernsthaft, mit Abstand zu bleiben. Aber beim zweiten Lied hatte sie schon ihren Oberschenkel zwischen meinen Beinen und wir beide atmeten durch den Mund. Sie spürte genau, wie mein Schwanz hart gegen ihre Hüfte wurde, und statt sich zu entfernen, drückte sie noch fester, rieb sich langsam an mir, als jucke es sie und nur mein Knochen könne sie beruhigen. Bei einer langsamen Drehung zog ich sie an mich und ließ ihr Becken sich gegen mein Bein anpassen. Ich spürte die Hitze durch den Stoff und wie sie begann, die Hüften in kleinen Kreisen zu bewegen, sich fast unbewusst auf meinen Oberschenkel zu setzen. Als sie sich für eine Drehung löste, sah ich den feuchten Fleck, den sie auf meiner hellen Leinenhose hinterlassen hatte. Ein dunkler, glänzender Fleck in genau der Form ihrer Fotze. Es war klar, dass das kein Schweiß war.

Sie sah es auch. Sie legte die Hand vor den Mund, wurde knallrot und verließ den Saal wortlos in Richtung der Toiletten.

***

Ich wartete aus reinem Anstand ein paar Minuten. Dann ging ich ihr nach.

Ich fand sie im Flur vor den WCs, an die Wand gelehnt, den Kopf nach hinten gelegt und die Augen geschlossen. Als würde sie beten. Ich trat langsam näher.

—Ganz ruhig. Wir sind Erwachsene. Und schau mich an, ich bin genauso. Wahrscheinlich wegen der Hitze.

Sie sah auf meinen Schritt. Die Beule war unmöglich zu verbergen, der Schwanz zog die Leinenhose zur Seite und zeichnete sich bis zur Spitze ab. Sie antwortete nicht. Sie öffnete die Augen und bohrte mir einen Blick in die Seele, wie ich ihn bei einer Frau noch nie gesehen hatte. Kein gepflegtes Begehren, keine Tanzprovokation. Es war reiner Hunger, ohne Maske.

Ich nahm sie an der Taille und küsste sie. Kaum hatte ich ihre Lippen berührt, stieß sie mich weg.

—Das ist keine gute Idee.

—Ich weiß.

—Im Ernst, Mateo. Nein.

—Ich weiß.

Aber ich bewegte mich nicht. Und sie ging auch nicht weg. Ich kam wieder näher. Diesmal küsste ich sie ganz, langsam, ließ ihr Raum, sich abzuwenden. Sie wich nicht aus. Ich schob ihr die Zunge in den Mund, und sie antwortete mit ihrer, saugte mich gierig, biss mir auf die Lippe. Ich griff ihr eine Brust durch die Seide und zwickte die Spitze. Ein kurzes Stöhnen löste sich gegen meinen Mund. Nach ein paar Sekunden löste sie sich wieder, keuchend.

—Ich habe Diego noch nie betrogen.

—Es gibt immer ein erstes Mal. Und er wird es nicht erfahren.

Wir sahen uns an. Und verschmolzen wieder in einem weiteren Kuss, jetzt ohne jede Bremse. Ich drückte die Tür der Damentoilette auf, warf einen Blick hinein, niemand da, und zog sie an ihrer Hand hinein. Ich schloss ab.

***

Drinnen drückte ich sie gegen das Waschbecken. Ich zog ihr den Rock mit einem einzigen Ruck bis zur Taille hoch. Die Oberschenkel, weiß und fest, zitterten leicht. Ich schob ihr das schwarze Höschen mit zwei Fingern zur Seite und fand eine rasierte Fotze vor, bis auf einen schmalen Streifen dunklen Haars, die Lippen geschwollen und glänzend, buchstäblich auf die Innenseite ihrer eigenen Oberschenkel tropfend. Sie war durchnässt, viel mehr als der Fleck auf meiner Hose vermuten ließ. Ich strich mit dem Mittelfinger durch die ganze Spalte, von unten nach oben, und zog ihn bedeckt mit dickem Saft wieder heraus. Ich hielt ihn ihr hin. Sie öffnete den Mund und lutschte mir den Finger ab, ohne den Blick von mir zu nehmen, und kostete sich selbst.

—Wie ich das liebe, verdammt, wie ich das liebe — wiederholte sie gegen meinen Hals und klammerte sich an mein Haar.

Ich ließ die Hand wieder hinab. Zuerst schob ich einen Finger hinein, ganz, bis zum Anschlag. Ihre Fotze schloss sich um ihn wie eine Faust. Ich steckte einen zweiten dazu. Ich fickte sie mit den Fingern, hinein und heraus im Rhythmus, während ich mit dem Daumen auf ihre geschwollene Klitoris drückte und Kreise zog. Sie hielt sich mit beiden Händen am Rand des Waschbeckens fest, den Kopf nach hinten geworfen.

—Mehr, tiefer, verdammt, hör nicht auf.

Mit der anderen Hand öffnete ich drei Knöpfe ihrer Bluse. Der BH passte zum Höschen: schwarze, transparente Spitze, darunter zeichneten sich die dunklen Spitzen ihrer Nippel ab. Ich holte eine ganze Brust aus der Schale, nahm den Nippel in den Mund und begann daran zu saugen, ihn sanft zu beißen, während ich unten immer schneller mit den Fingern hinein- und herausstieß. Man hörte das nasse, schmatzende Geräusch der Fotze um meine Hand, ein obszönes Geräusch, das von den Fliesen zurückgeworfen wurde. Sie konnte sich nicht beherrschen. Sie warf den Kopf gegen den Spiegel zurück, ließ raue Laute hören, die sie mit auf die Lippe beißend zu ersticken versuchte, und schloss die Schenkel, bis sie mein Handgelenk dazwischen einklemmte.

Es dauerte nicht lange. Sie war so kurz vor dem Limit, dass sie sich mit vier Minuten meiner Finger an meiner Hand kam, meinen Arm mit solcher Kraft packte, dass sie mir die Krallenabdrücke hinterließ. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper bebte, die Oberschenkel zuckten krampfhaft, und eine Welle heißen Safts tränkte meine Handfläche und lief über das Handgelenk bis zur Manschette des Hemds. Als sie wieder Atem bekam, schob sie meine Hand weg, leckte sie mir von Finger zu Finger sauber und sah mich an.

—Hier nicht. Wir gehen raus. Ich will deinen Schwanz im Freien im Mund haben.

Wir kamen mit möglichst unauffälliger Miene wieder heraus, sie richtete die Bluse neu, die Nippel immer noch hart und durch die Seide sichtbar, ich mit einer Hose, die noch mehr befleckt war als zuvor. Zum Glück war die Party inzwischen in der Phase des hemmungslosen Tanzens, und niemand achtete auf uns. Wir umrundeten das Restaurant von außen und gingen den Holzsteg hinunter, der zum Strand führte.

***

Wir liefen barfuß über den kalten Sand. Wir redeten wenig. Sie war irgendwo zwischen Schuld und Ekstase. Ich wartete einfach nur, der Schwanz zog in der Hose, seit so langer Zeit hart, dass es schmerzte.

Am Ende der Bucht lagen flache Felsen, die das Meer über Jahre poliert hatte. Wir setzten uns. Sie zündete sich eine Zigarette an, von der ich nicht wusste, dass sie rauchte. Sie sah mich durch den Rauch an.

—Ich habe dich begehrt, seit du heute Morgen aus dem Auto gestiegen bist — sagte sie.

—Ich schon davor. Als ich dich an der Kirchentür gesehen habe.

Sie drückte die Zigarette auf dem Stein aus. Stand auf. Stell sich vor mich, spreizte mir mit ihren Beinen die Beine, brachte ihr Becken auf Höhe meines Gesichts. Sie nahm meinen Kopf mit beiden Händen und küsste mich, während sie sich nach vorn beugte. Dann ging sie langsam weiter hinunter. Sie öffnete mir die Knöpfe des Hemds einen nach dem anderen, schlug es auf, küsste meine Brust, meinen Bauch, den Hosenbund.

Sie ließ mich aufstehen. Sie schob mir Gürtel und Hose bis zu den Knöcheln herunter. Sie kniete sich in den Sand, die Knie eingesunken, der rote Rock bis zu den Hüften hochgeschoben. Sie holte ihn über dem Slip heraus und begann über dem Stoff, mit der Zunge, mit den Lippen, die Form des Schwanzes mit dem Mund nachzuzeichnen und ließ meinen Boxer von Speichel durchnässt zurück. Als ich nicht mehr konnte, zog sie mir den Boxer mit einem Ruck herunter und der Schwanz sprang frei vor ihr Gesicht. Er schlug ihr gegen die Wange. Sie lachte, packte ihn an der Basis und nahm ihn in einem einzigen Zug ganz in den Mund, bis tief in die Kehle.

Es war der beste Blowjob meines Lebens. Ohne Diskussion. Sie hatte es nicht eilig, machte kein Theater, tat nicht nur so. Sie blies mir wie jemandem, für den es auf dieser ganzen Strandbucht nichts anderes gab. Sie ging mit weit geöffnetem Mund auf und ab, ließ den Speichel am Kinn herablaufen, presste die Lippen um den Schaft, jedes Mal wenn sie ihn bis zur Spitze herauszog, um ihn gleich wieder ganz zu verschlucken. Sie leckte alles ab, hielt inne, um mir die Hoden einzeln auszusaugen, nahm beide zugleich in den Mund, glitt dann mit flacher Zunge die Ader entlang wieder nach oben und verschluckte ihn erneut bis zur Wurzel. Sie hielt an, um mich von unten anzusehen, mit dem Schwanz auf ihrer Zunge und der Spitze am Gaumen, und zwinkerte mir zu, bevor sie weitermachte. Einmal nahm sie meine Hand, legte sie sich in den Nacken und sah mich an, als wollte sie, dass ich ihr ins Gesicht ficke. Ich hörte auf sie. Ich begann mich selbst zu bewegen, packte ihr Haar mit beiden Händen und stieß in kurzen Hieben in ihren Mund hinein und wieder heraus. Sie ließ es geschehen, mit tränenden Augen, schluckte jedes Mal, wenn die Spitze ihre Kehle berührte, ohne sich zurückzuziehen.

—Ich komme gleich — warnte ich sie keuchend. —Ich komme dir in deine verdammte Fresse.

Sie stöhnte mit meinem Schwanz im Mund. Ich machte schneller. Als ich explodierte, wich sie nicht zurück. Ich spürte, wie sich ihr Hals zusammenzog und den ersten Schwall hinunterschluckte. Den zweiten ließ ich ihr auf der Zunge, damit sie ihn kosten konnte. Der dritte spritzte auf ihre Lippen und ihr Kinn. Sie saugte weiter an mir bis zur letzten Kontraktion, ohne den Blick von mir zu lösen, und drückte mit der Zunge gegen die Spitze, um mich ganz auszupressen. Sie schluckte bis auf den letzten Tropfen. Danach streckte sie die Zunge heraus und leckte die Reste von der Spitze, säuberte mich langsam.

Dann wischte sie sich mit dem Handrücken über die Lippen, stand auf, gab mir einen kurzen Kuss, in dem sie mir noch ihren eigenen Saft von ihrer Zunge auf meine übertrug, und sagte:

—Komm. Man sucht uns.

Wir gingen langsam zurück ins Restaurant und trennten uns die letzten hundert Meter. Niemand hatte unser Verschwinden bemerkt, oder jedenfalls sagte niemand etwas. Wir tanzten noch ein paar Lieder, schon wieder auf Distanz bedacht. Um fünf Uhr morgens schnitten die Brautleute die Torte an, und wir verabschiedeten uns mit zwei formellen Küssen vor der ganzen Familie.

Davon sind drei Jahre vergangen. Diego ist immer noch Lucías offizieller Freund. Ich bin immer noch Single. Wir haben uns noch drei weitere Male gesehen, immer mit Alibi, und jedes Mal habe ich sie wieder so lange gefickt, bis sie keine Stimme mehr hatte. Und jedes Weihnachten, wenn die Familie zusammenkommt, begrüßen wir uns mit der korrekten Höflichkeit zweier Cousins, die sich kaum sehen. Nur wir beide wissen, was passiert, wenn sich eine Tür schließt.