Der Nachmittag, an dem meine Nichte mich bat, es ihr zu zeigen

Ich heiße Andrés und bin achtundzwanzig Jahre alt. Was ich erzählen will, passierte vor fünf Jahren in Zaragoza, als ich noch bei meinen Eltern lebte und in meinem Kopf eine Mischung aus Unschuld und Überheblichkeit herrschte, diese gefährliche Mischung, die wir Jungs mit zweiundzwanzig haben.

Es gibt im Leben jedes Menschen einen Moment, in dem die Neugier schwerer wiegt als die Angst. Kein genauer Augenblick: eher ein Abschnitt. Der Abschnitt, in dem du noch niemanden angefasst hast, nicht weißt, ob deine Hände gehorchen werden, und Sex noch etwas ist, das es in Filmen gibt und in halbherzigen Gesprächen mit Freunden. Die meisten stolpern da hindurch. Meine Nichte ging ihn mit mir hindurch.

Lucía war damals achtzehn. Sie war ein pummeliges Mädchen mit runden Wangen und kastanienbraunem Haar bis zur Taille. Sie hatte große Brüste und versuchte, sie unter zu weiten Sweatshirts zu verstecken. Sie war hübsch, aber nicht auf den ersten Blick: Man musste sie zweimal ansehen. In der Schule hatte man schlecht mit ihr umgesprungen, ihr Spitznamen gegeben, und deshalb fiel es ihr schwer, sich neuen Leuten zu öffnen.

Ihre Eltern waren wegen der Arbeit meines Schwagers nach Zaragoza gezogen. Sie war mit der Idee mitgekommen, hier nur ein Jahr zu verbringen, bevor sie nach Pamplona zurückkehrte, wo ihre Freundinnen waren und ein Freund, den sie seit sechs Monaten hingehalten hatte. Wir wohnten fünf Gehminuten voneinander entfernt. Bis dahin war unsere Beziehung oberflächlich gewesen: drei Familienessen im Jahr, Weihnachtsfotos, Geburtstagsnachrichten.

Meine Schwester rief mich einen Monat nach ihrem Einzug an. Sie bat mich fast darum, Lucía raus auf die Straße zu bringen.

—Sie redet seit Wochen mit niemandem —sagte sie mir—. In Pamplona hat es Jahre gedauert, ihr eine Clique aufzubauen. Hier kennt sie niemanden. Bitte, Andrés, nimm du sie mit.

Ich versuchte es. Ich stellte sie meiner Truppe vor, Leute zwischen achtzehn und vierundzwanzig, eine Mischung aus Uni und Viertel. Ich dachte, mit den Jüngeren würde sie gut klarkommen. Und sie kam zurecht, auf ihre Weise: still, aufmerksam, lächelnd in der Sofaecke, ohne sich ganz zu öffnen. Mit mir war es anders. Mit mir redete sie.

Es begann mit Belanglosem — wie es ihr in der Akademie ging, in der sie sich eingeschrieben hatte, um die Aufnahmeprüfung zu wiederholen, was ihr an Pamplona fehlte, wie teuer das Obst auf dem Markt war —. Nach ein paar Wochen war es schon Gewohnheit: zwei Kaffees pro Woche in der Cafetería an der Ecke, kurze Spaziergänge am Ebro entlang, WhatsApp-Nachrichten nachts über die Serien, die wir in verschiedenen Wohnungen gleichzeitig schauten.

Eines Abends gingen wir alle ins Casco Viejo. Es war Oktober, noch mild. Lucía trug zum ersten Mal seit ich sie kannte einen kurzen Rock, und obwohl sie weiterhin den Kapuzenpullover anhatte, merkte man, dass sich etwas verändert hatte. Sie hatte sich im Fitnessstudio neben meiner Wohnung angemeldet, einige Kilo verloren und ging nicht mehr so gekrümmt.

In dieser Nacht sah ich sie jedoch traurig. Leer, abwesend. Sie trank langsam und sah auf die Gruppen von Mädchen, die um sie herum viel zu laut lachten, mit einer Grimasse, die ich nicht beschreiben kann: weder Neid noch Verachtung, eher etwas, das Müdigkeit ähnelte.

Ich fragte sie, was los sei. Sie sagte, sie würde lieber tagsüber darüber reden, nicht mitten im Lärm.

***

Am nächsten Morgen verabredeten wir uns im Parque del Tío Jorge. Es war Sonntag, es lag Nebel in der Luft, und die Pappeln waren halb angezogen. Wir gingen hinunter zum Fluss und setzten uns mit zwei Coffee-to-go auf eine Bank. Sie brauchte eine Weile, um anzufangen, aber als sie es tat, hörte sie nicht mehr auf.

—Ich krieg niemanden ab, Andrés —sagte sie mir—. Seit sechs Monaten hat mich niemand auch nur angesehen.

Ich sagte ihr das, was man einer Nichte in so einer Lage sagt: dass sie hübsch sei, dass sie sich Zeit geben müsse, dass neue Leute immer eine Weile bräuchten, um aufzutauen. Sie schüttelte langsam den Kopf.

—Darum geht’s nicht. Ich habe einfach keine Erfahrung. Mit Hugo —ihrem Freund in Pamplona— habe ich nichts gemacht. Gar nichts. Nicht mal richtig geküsst. Und jetzt will er, dass ich etwas tue, und ich weiß nicht, was. Ich habe mir ein Jahr ausbedungen. Ein Jahr, um anzukommen und zu wissen, wie es geht. Und ich bin seit einem halben Jahr hier und bin nicht mal einen Meter weiter.

Ich schwieg. Sie fuhr fort:

—Ich habe Angst, dass es ihm nicht gefällt, wenn wir es tun. Dass er über meine Muschi lacht, über meine Titten, darüber, dass ich ihm keinen blasen kann. Dass er mich verlässt. Ich habe daran gedacht, hierherzukommen und mich von irgendwem ficken zu lassen, meine Jungfräulichkeit mit jemandem zu verlieren, der mir egal ist, damit ich nicht als Jungfrau zu Hugo komme. Aber nicht mal der Kellner im Sicilia schaut mich an.

Sie lachte ohne Freude. Sie nahm einen Schluck Kaffee und biss sich auf die Unterlippe, eine Angewohnheit von ihr, die mir inzwischen zu sehr auffiel.

—Ich helf dir —sagte ich, ohne groß nachzudenken—. Ich stelle dir Leute vor, ich nehme dich mit an andere Orte, wir reden über das, was du brauchst. Es ist keine Frage des Aussehens, Lucía. Es ist eine Frage davon, dich zu lockern.

Sie nickte. Sie gab mir eine kurze, förmliche Umarmung, wie man sie gibt, um ein unangenehmes Gespräch abzuschließen. Wir gingen langsam zurück und sprachen zwei Wochen lang nicht mehr darüber.

***

Anfang Dezember fuhren meine Eltern mit Freunden nach Teneriffa. Zehn Tage Reise. Die ganze Wohnung für mich. Lucía erfuhr es über meine Schwester und schrieb mir noch am selben Nachmittag: „Lässt du mich ein paar Tage bei dir bleiben? Zu Hause sind sie unerträglich.“ Ich sagte ohne nachzudenken ja.

Sie kam am Dienstag mit einem Rucksack. Sie sollte auch am Mittwoch dort schlafen. Ihre Mutter, froh, dass ihre Tochter aus dem Haus ging, hatte ihr freie Hand gelassen.

Für Mittwoch hatte ich vor, ihr Sergio vorzustellen, einen Kommilitonen, der mir mehrmals gesagt hatte, dass Lucía interessant auf ihn wirke. Wir wollten zu dritt etwas trinken gehen, und danach dachte ich, die beiden allein zu lassen. Aber am Mittwoch ging ein Wolkenbruch nieder. Von denen, die in manchen Straßen des Tubo das Wasser eine Handbreit über den Boden stehen lassen. Sergio sagte ab. Wir blieben zu Hause.

Wir hatten Pasta gegessen. Wir saßen jeder mit einem Glas Wein auf dem Sofa, sie mit überkreuzten Beinen unter dem Körper, ich mit den Füßen auf dem Couchtisch. Ich legte einen Film ein, den mir ein Freund empfohlen hatte: ein französisches Drama über eine Ehe, die auslaugt. Ich hatte die Inhaltsangabe nicht gelesen. Es stellte sich heraus, dass er mehrere explizite Szenen hatte. Ich erinnerte mich nicht daran. Lucía sah sie sich sehr wohl an.

Die erste ließen wir einfach so durchgehen. Sie rutschte ein wenig auf dem Sofa hin und her. Ich räusperte mich und trank. Die zweite war länger: der Ehemann nackt von Kopf bis Fuß, mit einem steifen Schwanz zwischen den Beinen, die Frau kniete vor ihm und blies ihm einen, das Gesicht voller Speichel, und danach nahm er sie von hinten, auf allen vieren, während sie stöhnte und sich am Kopfteil festhielt. Die Kamera schnitt nichts weg: Man sah den Schwanz in die nasse Muschi der Schauspielerin hinein- und herausgleiten, seine Schenkel gegen ihren Hintern schlagen, das Sperma am Ende über ihren Rücken laufen. Und nach ein paar Sekunden sah Lucía mich von der Seite an und senkte den Blick auf meine Hose.

Ich merkte es zu spät. Ich wusste nicht, wann es angefangen hatte. Unter meiner Jeans stand er hart, auf eine Weise gespannt, die ich nicht verbergen konnte, die Spitze drückte den Stoff nach oben und ein kleiner Fleck Präejakulat hatte sich durch meinen Slip gezogen und begann sichtbar zu werden. Ich bewegte mich, versuchte, die Beine zu überschlagen. Sie hatte es schon gesehen.

—Warum ist der so geworden? —fragte sie. Sie sagte es leise, ohne schmutzige Absicht, fast wie ein Kind, das fragt, warum es regnet.

Ich dachte daran zu lügen. Zu sagen, ich hätte etwas in der Tasche. Aber die Wahrheit war, dass ich sie seit Wochen anders ansah, und diese Frage entwaffnete mich.

—So passiert es, wenn einem Kerl einer steif wird —sagte ich—. Das Blut geht dir komplett in den Schwanz und er schwillt an. Das passiert nicht absichtlich.

—Und tut das weh?

—Nein. Es tut weh, wenn man ihn nicht abschüttelt. Dann wird’s unangenehm. Die Eier ziehen.

—Und wann geht er runter?

—Wenn du aufhörst, das anzuschauen, was dich heiß macht. Oder wenn du ihn dir runterholst, bis du kommst.

Lucía sah mich nicht ins Gesicht. Sie sah auf die Beule. Sie hatte noch drei Fragen auf der Zunge; das merkte man ihr an. Der Film lief weiter, und niemand achtete mehr darauf: Die Schauspieler vögelten weiter in Nahaufnahme, und uns war es egal.

—Wie lang ist er? —sagte sie schließlich. Und wurde bis zu den Ohren rot—. Entschuldige, ich… vergiss es.

Ich lachte. Sie versuchte ebenfalls zu lachen, aber ihre Stimme zitterte. Sie drehte sich ganz zu mir, stellte das Glas auf den Couchtisch und legte die Hände auf die Knie, wie eine Schülerin, die gleich um einen Gefallen bittet.

—Andrés. Zeigst du ihn mir?

Sie ließ es fallen, als würde sie einen Stein fallen lassen, den sie stundenlang in der Hand gehalten hatte. Mir blieb die Luft weg.

—Lucía…

—Nur schauen. Ich habe noch nie einen Schwanz gesehen. Nicht mal ein richtiges Foto. Ich bin achtzehn und habe in meinem ganzen Leben noch nie einen echten Schwanz gesehen. Und du… du tust mir nicht weh, du zeigst ihn mir einfach, und fertig. Bitte.

Ich dachte in zwei Sekunden an tausend Dinge. Ich dachte an meine Schwester. Ich dachte an meine Mutter, die mir die Wohnung überlassen hatte. Ich dachte an Hugo in Pamplona, der auf das eine Jahr wartete. Ich dachte auch, weil ich lügen würde, wenn ich das Gegenteil behaupte, daran, wie sich ihre Brüste unter dem T-Shirt abzeichneten, an die harten Nippel, die sich wegen der Kälte oder der Szene abzeichneten, und daran, wie nah ihr Oberschenkel an meinem lag.

Am Ende ist besser ich als ein Fremder, sagte ich mir, wohl wissend, dass es bloß eine Ausrede war.

—Nur schauen —wiederholte ich—. Und ich sage dir dabei alles. So weit, wie du willst.

—Nur schauen —sagte sie—. Ich verspreche es dir.

Ich schaltete den Film aus. Ich machte die Stehlampe an, damit wir nicht im Dunkeln saßen. Ich zog mir die Hose langsam bis zu den Knöcheln runter und dann die Unterhose. Mein Schwanz sprang auf einmal heraus, hart, steif, zum Himmel zeigend, mit einem dicken Tropfen Präejakulat an der Spitze, der sich zog und ihr auf den Oberschenkel der Jeans tropfte, als ich mich setzte. Lucía rührte keinen Muskel. Als ich mich wieder auf dem Sofa bequemte und er vor ihr lag, atmete sie, als hätte sie seit Minuten nicht mehr geatmet.

Sie sagte lange nichts. Ich auch nicht. Ich sah sie von oben an: die Hände im Schoß, die Augen fest auf meinen Schwanz gerichtet, die Lippen halb geöffnet. Sie roch nach einem Erdbeerparfum, das sie immer benutzte und das mir an diesem Abend wie ein Scherz des Schicksals vorkam.

—Er ist… —begann sie— groß. Ist der immer so groß?

—Wenn ich steif bin, ja. So wird er jedes Mal, wenn ich geil werde.

—Und diese… die Eier… werden die auch so?

—Sie ziehen sich hoch. Wenn ich gleich komme, kleben sie am Körper.

Ich nahm ihre Hand, langsam. Sie war eiskalt. Ich führte sie zu meinem Schwanz und hielt sie einen Zentimeter davor an.

—Wenn du willst.

Sie nickte. Sie sagte nichts. Sie bewegte die Finger von selbst nach vorn und berührte mich zum ersten Mal mit der Fingerspitze am Kopf, als würde sie eine Oberfläche berühren, von der sie glaubte, sie könnte brennen. Sie brannte nicht. Sie lächelte schief.

—Er ist warm —sagte sie und stieß ein nervöses Lachen aus—. Und oben… feucht.

—Das ist Präejakulat. Das kommt, wenn man sehr geil ist. Es hilft beim Gleiten.

—Darf ich…?

—Was immer du willst.

Sie strich mit der Fingerspitze über die Eichel und nahm den Tropfen auf. Sie sah ihn an, durchsichtig und glänzend zwischen ihren Fingern, und roch daran. Dann, ohne Vorwarnung, führte sie ihn an die Spitze ihrer Zunge. Sie schloss die Augen.

—Schmeckt salzig —murmelte sie—. Weniger eklig, als ich dachte.

Ich antwortete mit einem weiteren Lachen. Sie beugte sich vor und gab mir einen sehr kurzen Kuss auf die Wange, wie ein dankbares Kind, und kehrte sofort zu meiner Hand zurück. Ich schloss ihre Finger um meinen Schwanz. Ich zeigte ihr, wie man ihn festhält, nicht wie man ihn quetscht.

—So. Umschließ ihn ganz mit der Hand. Am Anfang nicht mit Kraft.

Sie senkte die Hand. Sie hob sie an. Zu schnell, zu trocken, wobei sich die Vorhaut unschön mitbewegte. Ich nahm ihr das Handgelenk und bremste sie.

—Langsamer. Und… —ich nahm den Cremetiegel vom Couchtisch, eine Aloe-Creme, und gab ihr einen ordentlichen Klecks in die Handfläche—. So rutscht es besser. Das hier oder Speichel. Wir Kerle mögen es, wenn es rutscht.

Sie verteilte die Creme auf beiden Händen, rieb die Handflächen aneinander und umschloss meinen Schwanz wieder. Diesmal änderte sich das Geräusch: ein leises, nasses Glucksen, jedes Mal wenn sie rauf- und runterging. Ich versuchte, zur Decke zu schauen und nicht darüber nachzudenken, wer sie war, aber jedes Mal, wenn sie den Daumen bis zur Eichel hochzog und dann die Hand wieder bis zur Wurzel hinabführte, reagierte mein Körper ein wenig mehr. Lucía biss sich auf die Unterlippe, konzentriert, als würde sie eine Matheaufgabe lösen.

—Gefällt dir das? —fragte sie, ohne aufzuhören—. Mache ich es gut?

—Du machst es perfekt. Drück oben ein bisschen fester, da am Schaftkopf. Genau da. So.

—So?

—So, verdammt. Hör nicht auf.

Ihr ganzes Gesicht wurde rot, als sie mich „verdammt“ sagen hörte. Sie beschleunigte die Hand. Mit der anderen, schüchternen, suchte sie meine Eier und nahm sie in die Handfläche, wog sie, als könne sie kaum glauben, dass sie echt seien. Sie hob sie an, streichelte sie, und ihr entkam ein Lachen durch die Nase.

—Die sind schwerer, als sie aussehen.

—Pass auf die Eier auf. Nicht drücken.

—Okay. Ich behandle sie gut.

Und dann, ohne dass ich es geplant hätte, ohne dass ich es ihr gesagt hätte, beugte sie sich zu mir, nahm mein Gesicht mit der cremigen freien Hand und küsste mich.

Es war ein unbeholfener Kuss, so einer, wie sie ihn zum ersten Mal gab. Sie hatte kalte Lippen und eine schüchterne Zunge. Ich ließ sie zuerst machen und erwiderte dann langsam, ohne sie erschrecken zu wollen. Ich öffnete ihr den Mund mit der Zunge, und sie ahmte mich nach. Ich spürte ihre großen Brüste, die sich gegen meinen Arm pressten, die harten Nippel, die sich durch das T-Shirt abzeichneten, ihre Hand, die unten im Takt weitermachte, ihr schneller werdender Atem. Ich strich ihr übers Haar und schob es ihr aus dem Gesicht. Danach ließ ich meine Hand an ihrem Hals entlang, am Ausschnitt hinuntergleiten, und drückte ihr eine Brust über der Kleidung. Ein Keuchen entwich ihr in meinen Mund.

—Darf ich? —fragte ich, die Lippen an ihren.

—Ja. Alles, was du willst.

Ich schob die Hand unter ihr T-Shirt und zog mit einem Ruck ihren BH hoch. Ich nahm eine Brust direkt in die Hand, warm, schwer, mit der harten Nippelspitze, die sich in meine Handfläche bohrte. Ich drückte sie. Ich kniff sie. Sie ließ meinen Schwanz für einen Moment los und legte beide Hände in den Nacken, den Kopf nach hinten geworfen.

—Verdammt, Andrés, hör nicht auf.

Ich hob ihr das T-Shirt bis zum Hals und zog ihr die Brüste über den hochgeschobenen BH. Sie standen da, weiß, groß, mit rosigen Nippeln, die mir entgegenragten. Ich beugte mich hinunter und saugte an einem. Ich leckte darum herum, knabberte mit den Lippen daran, zog daran. Sie zuckte am ganzen Körper zusammen und griff wieder nach meinem mit Creme glitschigen Schwanz.

—Ich wusste nicht, dass sich das so anfühlt —keuchte sie—. An den Nippeln. Ich wusste es nicht.

—Du hast noch viel zu lernen.

Ich saugte an der anderen Brustwarze. Ich biss langsam in den Hof. Ich strich mit der freien Hand über ihren Bauch, unter den Bund der Trainingshose, die sie trug, und berührte durch den Stoff ihre Slips. Sie waren durchnässt. Der Stoff wurde von einer Seite zur anderen feucht.

—Du bist nass.

—Ich weiß —flüsterte sie, beschämt—. Ich bin seit dem Film nass.

—Lass mich dich anfassen.

Ich schob die Hand in ihren Slip. Ich fand ihre Muschi geschwollen, weich, glitschig, mit warmen Lippen und oben einem harten Knubbel, der sie zusammenzucken ließ, als ich mit dem Finger darüberstrich. Ich suchte mit der Fingerspitze ihre Klitoris und zog langsam Kreise. Lucía hörte auf, meinen Schwanz zu bewegen, drückte sich an meine Schulter und begann in kurzen, kurzen, kurzen Zügen zu keuchen, als wüsste sie nicht, wie man atmet.

—So? Ist das gut?

—Ja… ja… genau da, beweg dich nicht.

Ich hielt den Finger genau dort, wo es ihr gefiel. Mit dem anderen suchte ich ganz langsam den Eingang, ohne ganz hineinzugehen, nur vorsichtig vorstoßend. Sie spreizte die Beine ohne nachzudenken.

—Steck ihn rein —flüsterte sie—. Einen Finger. Nur einen.

Ich schob den Zeigefinger hinein. Ganz langsam. Sie war eng, heiß, durchnässt, und sobald ich drin war, spürte ich, wie sie sich um ihn schloss. Lucía stieß einen kleinen Schrei aus, eher vor Überraschung als vor Schmerz, und umklammerte mein Handgelenk mit der freien Hand.

—Tu ich dir weh?

—Nein. Weiter. Beweg ihn. Bitte.

Ich bewegte den Finger in ihr. Anfangs sehr langsam, mit einem gemächlichen Rhythmus, während ich mit dem Daumen weiter ihre Klitoris bediente. Ich suchte in ihr einen rauen Punkt weiter oben, und als ich ihn fand, zuckte sie zusammen und krallte mir die Nägel in den Arm.

—Da. Gott, da. Was ist das?

—Das ist das, was dich kommen lässt.

—Mach weiter. Weiter. Weiter.

Ich machte weiter. Mit dem Zeigefinger in ihr, den Punkt dort oben treffend, mit dem Daumen darüber in gleichmäßigen Kreisen über die Klitoris. Sie suchte meinen Schwanz wieder mit der Hand und begann ihn erneut zu wichsen, nun ohne Rhythmus, geführt von dem, was in ihr geschah. Ihre Hüften begannen sich von selbst gegen meine Hand zu heben. Ihr ganzer Körper zitterte.

—Ich gleich… ich weiß nicht, was mit mir los ist —keuchte sie—. Andrés, ich zittere am ganzen Körper.

—Komm. Lass es raus. Ist egal. Genau das soll passieren.

—Ich weiß nicht wie…

—Du machst es doch schon.

Ich drückte die Klitoris mit der Fingerspitze in kleinen, schnellen Kreisen und bog den Finger in ihr. Lucía riss den Mund zu einem O auf, ihr Gesicht erstarrte, und plötzlich begann ihr ganzer Körper vom Bauch aus zu zittern. Sie kam mit einem rauen Stöhnen, das nicht einmal sie selbst erwartet hatte, und presste meinen Finger in Krämpfen zusammen, die kamen und gingen. Ihre ganze Hand wurde nass, als ich zurückwich. Sie starrte mich mit aufgerissenen Augen an, den Mund offen, das Gesicht rot, und begann nervös zu lachen.

—Ich bin… ich bin gekommen, oder?

—Ja. Und zwar heftig.

—So etwas ist mir noch nie passiert. Nicht mal allein. Nie. Verdammt, Andrés.

Sie schwieg ein paar Sekunden, atmete, mit freien Brüsten und der Hose bis zu den Knien heruntergezogen. Dann senkte sie den Blick auf meinen Schwanz, der immer noch hart und pochend an meinem Bauch lag, mit dem Strahl Präejakulat, der mir seitlich herunterlief.

—Jetzt du —sagte sie und umfasste ihn wieder—. Zeig mir, wie du es am liebsten magst.

Ich legte meine Hand über ihre und gab ihr den Rhythmus vor. Fest, geschlossen, nach oben, bis sie die Eichel bedeckte, und wieder nach unten bis zur Wurzel, mit einer Drehung des Handgelenks oben.

—So. Diese Drehung oben. Noch mal. Noch mal.

Sie hatte es in fünfzehn Minuten gelernt. Sie ließ sich völlig gehen. Sie küsste mich wieder, diesmal entschlossener, mit der Zunge tief im Mund, und wichste meinen Schwanz ununterbrochen. Mit der anderen Hand suchte sie meine Eier und knetete sie vorsichtig, so wie ich es ihr gesagt hatte. Ich spürte, wie sie sich hochzogen, wie sie sich an meinen Körper pressten, wie der Samenerguss in meiner Wurzel zu kochen begann.

—Mach weiter —flüsterte ich gegen ihren Mund—. Nicht aufhören. Ich komme gleich.

—Gehst du ab?

—Ja.

—Hier direkt? Auf mir?

—Hier direkt.

—Ich will es sehen. Ich will sehen, wie es rauskommt.

Sie löste sich ein wenig, um meinen Schwanz anzusehen, während sie mich weiter wichste. Sie beschleunigte das Tempo, ohne dass ich es ihr sagte. Die Hand ging rauf und runter mit dem Glucksen von Creme und Präejakulat, die sich mischten, das Handgelenk drehte mir bei jedem Zug oben, der Daumen drückte genau unterhalb der Eichel. Ich hielt so lange ich konnte durch, aber als sie sich unbewusst über die Lippen leckte und mir zuflüsterte „Komm“, explodierte ich.

Der erste Strahl schoss hoch, traf mich selbst an der Schlüsselbeinpartie und spritzte ihren Hals voll. Der zweite ging ihr auf die Hand, auf das Handgelenk und am Unterarm bis zum Ellbogen hinab. Der dritte und vierte liefen meinen Schwanz hinunter, tränkten ihre Finger, mischten sich mit der Creme, tropften uns beiden auf das Sofa und auf mein T-Shirt. Lucía hörte nicht auf, mich zu wichsen. Sie drückte weiter und drehte weiter, bis sie mir die letzten dicken Tropfen aus der Vorhaut herausgeholt hatte, und erst dann hielt sie an, die Hand noch immer um meinen Schwanz gelegt, während der ganze Saft zwischen ihren Fingern herunterlief.

Sie zitterte, als sie es spürte. Sie stieß einen leisen Ausruf aus, eine Mischung aus Schreck und Stolz, und sah mir ins Gesicht, als erwarte sie eine Note.

—Verdammt —sagte sie.

—Ja.

Sie betrachtete ihre mit Sperma gefüllte Hand. Sie roch noch einmal daran, neugierig. Und zu meiner Überraschung streckte sie die Zunge heraus und probierte einen Tropfen von der Fingerspitze. Sie verzog das Gesicht.

—Bitter —sagte sie—. Aber ekelt mich nicht an.

—Hugo wird es lieben, wenn du das sagst.

Wir lachten beide gleichzeitig. Ein nervöses, erschöpftes Lachen von Leuten, die gerade eine Grenze überschritten haben und noch nicht entschieden haben, was sie auf der anderen Seite tun sollen.

Lucía küsste mich wieder. Ruhiger, mit meiner eigenen Sperma an der Zunge, die mir durch den Mund strich, ohne dass ich protestierte. Danach stand sie auf, wusch sich die Hände am Küchenhahn, kam mit einem Handtuch zurück aufs Sofa und säuberte meinen Schwanz selbst, vorsichtig, mit einer seltsamen Zärtlichkeit. Sie setzte sich dicht neben mich, mit den Brüsten immer noch draußen und inzwischen ohne jede Scham, und legte den Kopf auf meine Schulter. Zum ersten Mal in sechs Monaten sprach sie auch nicht über Hugo.

Zehn Tage dauerte die Reise meiner Eltern. In diesen zehn Tagen brachte ich ihr noch viel mehr bei. Ich brachte ihr bei, mir einen zu blasen, ohne Zähne, lernte ihre Kehle zu öffnen, bis sie mich ganz nahm; ich brachte ihr bei, sich auf mich zu setzen und sich so zu bewegen, wie sie wollte; ich brachte ihr bei, sich von hinten ficken zu lassen, während sie im Spiegel des Kleiderschranks sah, wie ihre Brüste auf und ab sprangen; ich brachte ihr bei, mit meiner Zunge zwischen ihren Beinen und mit zwei Fingern in sich zu kommen; ich brachte ihr bei, „fester“ und „so“ und „nicht aufhören“ zu sagen, ohne sich zu entschuldigen. Ich nahm ihr in der dritten Nacht in meinem Bett ihre Jungfräulichkeit, ganz langsam, sie obenauf, den Rhythmus bestimmend, damit sie sich nicht wehtat, und ich kam in ein Kondom, während sie vor Erleichterung und Lachen zugleich weinte. Aber diese erste, die Nacht mit Regen und dem französischen Film und der Aloe-Creme, war die einzige, die keiner von uns beiden je vergaß.

Fünf Jahre später haben wir es immer noch niemandem erzählt. Und manchmal, bei irgendeinem Familienessen, wenn meine Schwester Lucía fragt, ob sie sich endlich mit Hugo niederlassen will, schaut sie mich von der Seite an und stiehlt sich ein Lächeln, das nur ich verstehe.