Der Sturm schloss meinen Sohn und mich ein

Ich bin fix und fertig. Vierzehn Stunden Reise bis zum Hotel, inklusive Flügen, Umstiegen, einem Motorboot und endlosem Warten am Flughafen.

Ich sollte mich nicht beschweren. Einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. „Eine Anerkennung vom Unternehmen“, sagte man mir, „als Dank für deinen Verkaufsrekord“. Und ja, ich bin die beste Verkäuferin der ganzen Firma. Die Nummer eins, die allen davonzieht. Wenn ich zurückkomme, werde ich, Valeria Solberg, die neue Regionalleiterin für Vertrieb und Marketing sein.

„Genieß es mit Andrés, ihr habt es euch verdient“, sagte die Frau von der Personalabteilung.

Private Insel in der Karibik, Luxushotel, alles bezahlt. Der Elektrobuggy bringt uns vom Pier herüber. Die Fotos haben nicht gelogen: Es ist das Paradies auf Erden.

Es gibt nur ein Problem. Andrés wurde vor vier Monaten aus meinem Leben geschleudert. Er verschwand wie eine lästige Mücke, die man ohne Reue zerdrückt.

Und da kam mir meine große, dämliche Idee. Ich hätte mit einer Freundin kommen können. Oder allein, um mir irgendeinen Touristen ins Bett zu holen und mich von ihm hart durchficken zu lassen, bis ich Andrés’ Namen vergesse. Aber nein. Statt einer dieser vernünftigen Optionen habe ich dieses Balg an meiner Seite, das seit wir losgefahren sind kein Wort mit mir redet und in seinem Handy versinkt. Wie soll ich mich mit dieser Art von Zombie amüsieren, der vor Hormonen trieft?

Ich schimpfe mit mir selbst. Er ist mein Sohn. Er hat gerade keine gute Zeit, und seien wir ehrlich, ich bin auch nicht die ideale Mutter. Er braucht ein bisschen Zeit mit seiner Mama.

—Es tut mir sehr leid, gnädige Frau —sagt der Concierge—. Sie hätten angeben sollen, dass Sie nicht mit Ihrem Partner anreisen. Ich habe Ihnen schon erklärt, dass wir keine Zimmer mit getrennten Betten haben.

Tomás sieht mich entsetzt an.

—Kein Problem —zwinkere ich meinem Sohn zu—, als hätten wir noch nie zusammen geschlafen. Wir werden eine tolle Zeit haben.

Das Zimmer strotzt vor Tropenluxus. Es schwebt über dem weißen Sand und vermittelt das Gefühl, als stürze sich der türkisfarbene Ozean durch die riesige Glasfront direkt auf uns.

—Kleiner, ich geh baden. Mach es dir bequem, dann gehen wir spazieren —sage ich, während ich mich ausziehe.

Ich streife das Kleid mit einer trägen Bewegung ab und lasse es zu Boden fallen. Der Slip folgt demselben Weg, gleitet mit der Gelassenheit einer Frau, die nichts zu verbergen hat, über meine Schenkel. Tómas’ Blick bleibt an meinem Körper hängen. Das Handy ist in seiner Hand vergessen. Seine Augen wandern über meine aufrecht stehenden Brüste, sinken über meinen Bauch und bleiben an dem ordentlichen Dreieck dunkler Haare hängen, das meine Muschi krönt. Seine Unschuld ist nicht in der Lage, das zu verbergen.

—I-ist gut, Mama —stottert er.

—Was ist los mit dir? Wirst du jetzt rot, weil du meine Titten siehst? Kleiner, fast ein Jahr lang hingst du an ihnen wie eine Zecke —ich presse sie zusammen, um die Spitzen zu betonen, und die Brustwarzen verhärten sich zwischen meinen Fingern.

Ich weiß nicht, von wem er so eine Schüchternheit geerbt hat. Ich werde mir den Spaß nicht verderben lassen, nackt an einem Privatstrand herumzulaufen, nur weil dem Jungen das peinlich ist. Er soll sich besser daran gewöhnen.

Das heiße Wasser nimmt mir die Müdigkeit vom Körper. Ich fahre mir mit seifigen Händen über den Hals, über das Dekolleté und weiter hinunter, um mir die Titten zu drücken. Die Brustwarzen reagieren hart. Ich gehe weiter nach unten, zwischen die Schenkel, und verweile einen Moment auf der Klitoris. Seit Monaten hat mich dort niemand mehr berührt. Als ich mich umdrehe, sehe ich ihn in der Tür stehen und zur Dusche hinsehen. Er hat zwei Shorts in der Hand.

—Welche? —fragt er.

—Die rote.

—Danke —antwortet er, ohne den Blick von meiner Muschi zu lösen.

—Willst du reinkommen, um sie aus der Nähe zu sehen? —ich spreize die Beine ein wenig und fahre mir mit der eingeseiften Hand über die Lippen, herausfordernd. Ein Finger versinkt zwischen den Falten und kommt glänzend wieder heraus.

Mit einem Gesicht so rot wie die Badehose schließt er die Tür.

***

Wir gehen spazieren. Die Insel lässt sich in ein paar Stunden zu Fuß umrunden. Die Anlage bietet alles, was ich zum Entspannen nicht brauche: Yogakurse, Gymnastik, Extremsport. Glauben diese Leute, man kommt hierher, um sich zu erholen, oder in ein Trainingslager?

Ein leichtes Mittagessen. Obst und Aufschnitt. Im Fernsehen wird vor einem Sturm gewarnt. Man bietet uns eine Bootsfahrt an. Mir dreht sich alles im Magen um, aber ich behalte mein Lächeln. Der Kleine starrt weiterhin auf sein verdammtes Handy. Ich sage nichts. Es ist mein Urlaub, und ich werde ihn nicht mit einem sinnlosen Streit ruinieren.

Der Abend bricht herein.

—Kleiner, zieh dich für das Abendessen ordentlich an.

—Ja, Mama.

Ich lege die Kleidung auf meine Bettseite, während der Junge hingefläzt dasteht und Videos auf dem Handy schaut. Ich gehe noch einmal zu meinem Koffer, um meine Creme zu holen. Ich finde ihn mit dem Rücken zu mir, über meine Sachen gebeugt. Er hat den String, den ich anziehen wollte, zwischen den Fingern. Er hält das Spitzengewebe an seine Nase. Nun, atme ich erleichtert auf, wenigstens hat der Zombie noch Blut in den Adern. Ein kurzes Lachen entkommt mir über das Surren des Deckenventilators hinweg.

Tomás zuckt zusammen und lässt das Stück Stoff auf die Tagesdecke fallen. Die Röte steigt ihm bis zum Hals. Er stammelt eine plumpe Ausrede über der Ladegerät suchen. Ich lasse ihn reden. Seine Nervosität ist ein unterhaltsames Schauspiel.

—Wenn du Unfug machen willst, dann nicht halbherzig —unterbreche ich ihn mit einem Zwinkern.

Ich gehe ins Bad, öffne den Sack mit der Schmutzwäsche und suche, bis ich den Slip finde, den ich während der Flugstunden und Umstiege getragen habe. Der dunkle Stoff trägt das Gewicht der Feuchtigkeit und die rohe Spur der Reise, mit dem sichtbaren Fleck im Schritt, wo meine Muschi vierzehn Stunden lang am Stoff klebte. Ich gehe zurück ins Zimmer und werfe ihn ihm an die Brust.

Er fängt ihn reflexartig in der Luft auf.

—Wenn du wissen willst, wie eine Frau riecht, nimm keine saubere Wäsche. Atme tief daran. Genau dort, wo der Fleck ist. Dort riecht es nach echter Muschi.

Tomás schluckt. Er drückt den Stoff in den Händen zusammen. Er versucht, ihn mir zurückzugeben, aber ich trete einen Schritt vor und stelle mich vor ihn. Die Distanz schrumpft und meine Autorität nimmt den ganzen Raum ein.

—Ich sagte, du sollst daran riechen. Und beschreib mir, was du dort wahrnimmst.

Langsam hebt er das Stück Stoff an. Das Zittern seiner Finger überträgt eine winzige Vibration auf den Stoff. Er vergräbt das Gesicht in der schmutzigen Baumwolle. Einen Sekundenbruchteil stockt ihm der Atem, und seine Pupillen weiten sich. Er führt ihn wieder näher, diesmal drückt er die Nase direkt auf den Fleck und atmet scharf ein. Die Beule in seiner Shorts zeichnet sich sofort ab.

—Na? —bestehe ich, verschränke die Arme und amüsiere mich über seine Qual—. Sprich.

Tomás schüttelt den Kopf, lässt das Stück Stoff aber nicht los. Der Stoff spannt sich zwischen seinen Fingern.

—Ich ekle dich an, Tomás? —sage ich mit zynischem Lächeln—. Rieche ich so schlimm?

Er holt Luft.

—Nein... —seine Stimme kommt gedämpft heraus—. Ganz im Gegenteil. Es riecht nach... Bittermandeln. Und nach warmer Haut. Es ist ein schöner Geruch.

Ich lasse ein Lachen los, das durch das Zimmer hallt.

—Was für ein Poet mein Kleiner doch ist. Für mich ist das pures Katzenpisse- und fauler-Fisch-Gestank. Aber wenn dir der Geruch nach verschwitzter Muschi deiner Mutter gefällt, dann genieß ihn. Jetzt beweg deinen Hintern, ich habe Hunger.

***

Wir gehen zum Abendessen hinunter. Das Restaurant ist eine Konstruktion aus Holz und Palmblättern, die dem Wind trotzt, der draußen bereits zu wehen beginnt. Wir bestellen Hummer und einen Weißwein.

—Bezahlt die Firma das alles? —fragt er bewundernd.

—So ungefähr. Dieses Jahr habe ich den Verkauf des Torre Apolo und des Residencial Costa Marina abgeschlossen, Kleiner —sage ich, den Triumph auskostend—. Zwei Megaprojekte in einem Jahr. Niemand in der Firma hatte das geschafft.

—Und dafür bekommst du eine Reise mit deinem Sohn?

Ich lache schallend über den Einfall.

—Nein, Liebling, das ist nur ein Geschenk. Wenn ich zurückkomme, werde ich die ganze Region leiten. Das ist die eigentliche Bezahlung.

Er sieht mich mit einem Stolz an, den ich seit Jahren nicht mehr bei ihm gesehen habe. Mir gefällt es, dass er Interesse zeigt. Ich nutze den Moment.

—Und du? Irgendein Mädchen, das dein Handy heiß macht?

Tomás zuckt mit den Schultern und senkt den Blick auf seinen Teller. Das Rot kehrt in seine Wangen zurück.

—Ich habe niemanden.

—Du bist nur allein, weil du viel zu schüchtern bist. Du musst dich lockern, Tomás. Das Leben passiert nicht auf einem Bildschirm.

Die Musik der Strandbar wird lauter. Es ist ein tropischer Rhythmus, der zum Bewegen einlädt. Ich nehme ihn bei der Hand und zerr ihn noch vor seinem Protest auf die Tanzfläche. Mein kurzes Strandkleid ist ein transparentes Gewebe, das nichts der Fantasie überlässt; es klebt mir bei jedem Schritt an den Schenkeln, und die Brustwarzen zeichnen sich dunkel unter dem Stoff ab. Ich bewege mich wie eine Katze um ihn herum, umkreise ihn, bringe ihn dazu, mit den Händen nach Halt zu suchen.

—Nimm das hier —befehle ich und reiche ihm zwei Tequilas.

Er zögert.

—Darf ich?

—Junge, heute ist alles erlaubt. Auf ex!

Er kippt sie in einem Zug hinunter. Das Brennen des Alkohols lässt seine Augen aufleuchten. Sofort lockert er sich. Wir springen, wir tanzen, wir steigen beim Karaoke ein. Je mehr Tequila durch ihn hindurchfließt, desto begeisterter bewegt er sich.

Die Musik wird langsamer. Langsame Tänze. Ich lege die Arme um seinen Hals und zwinge seine Hände an meine Hüften. Wieder wird er steif, als hätte er Angst vor mir.

—Nein, Kleiner, so wirst du kein Mädchen erobern. Du musst die Kontrolle übernehmen. Siehst du? So macht man das —flüstere ich ihm ins Ohr, während ich meine Brust an seine presse. Meine Titten drücken sich gegen seinen Oberkörper, die harten Brustwarzen stechen ihm durch den Stoff—. Du musst den Körper benutzen, die Haut spüren.

Ich schiebe einen Schenkel zwischen seine Beine, breche die Distanz, zwinge ihn, den Druck meines Fleisches gegen seines zu spüren. Ich bewege die Hüfte langsam, reibe das Schamteil gegen sein Bein und spüre, wie sein Schwanz in der Hose anschwillt, bis er mir wie ein Eisen an die Hüfte drückt. Tomás nickt steif, die Pupillen durch Alkohol und Nähe geweitet. In der Ferne erhellt ein Blitz den Strand.

Wir kehren mit sieben Tequilas im Blut und einem Schwindel ins Zimmer zurück, der uns wie Idioten lachen lässt. Wir fallen auf das riesige Bett, ohne uns auch nur die Schuhe auszuziehen. Die Welt dreht sich ein wenig, aber der Schlaf wirft uns um, bevor die Spannung ganz explodieren kann.

***

Am nächsten Morgen ist das karibische Licht ein Messer, das den Rest des Rausches abschneidet. Wir frühstücken schweigend und teilen uns Kaffee und Erschöpfung.

—Heute gehen wir zum geheimen Strand —sage ich und ziehe meinen Badeanzug zurecht—. Man hat mir gesagt, das sei der privateste Winkel der Insel.

Wir packen den Picknickkorb und gehen an der Küste entlang bis zu einer Kalkstein-Felsklippe. Eine kleine Höhle, dunkel und kühl, frisst sich in den Fels. Wir überschreiten die Schwelle, und der Stein verschluckt uns, um uns auf einer Zunge aus weißem Sand wieder auszuspucken, umgeben von Vorsprüngen, die uns vor allem und jedem verbergen. Das Paradies gehört uns. Nur uns beiden.

Ich gebe mir etwas Sonnencreme in die Handflächen.

—Dreh dich um —befehle ich.

Ich verteile die Creme auf seinem Rücken. Die Haut ist blass, fast durchscheinend, als wäre Sonne eine Neuheit in seinem Leben. Ich gehe weiter über die Schultern, die Brust und hinunter bis zu seinem flachen Bauch. Meine Finger streifen die Linie, wo die Shorts beginnen, und ich frage mich, welche Form sich darunter finden wird, doch ich gehe weiter. Ich reiche ihm die Tube.

—Du bist dran.

Ich löse den Knoten des Bikinis und lasse das Oberteil in den Sand fallen. Tomás bleibt mit der Flasche in der Hand stehen. Seine Muskeln blockieren.

—Bitte komm mir nicht mit kindischem Zeug —seufze ich und lege das Kinn auf meine verschränkten Arme—. Gestern konntest du die Augen nicht von ihnen lassen, und jetzt willst du mir erzählen, dass es dir peinlich ist, sie anzufassen?

Ich spüre die Kühle der Creme auf dem heißen Rücken. Seine Hände ziehen unbeholfene, hastige Kreise. Als er fertig ist, drehe ich mich auf dem Handtuch um und lege die Brust vollständig frei. Ich nehme seine Hand und drücke sie an eine Brust.

—Auch vorne. Sei nicht geizig mit deiner Mutter.

Er bestreicht sie mit zitternden Fingern, gleitet über das weiche Fleisch und streift mit der Handfläche meine Brustwarzen. Jede Berührung schickt einen peitschenden Schlag in meinen Unterleib. Als er fertig ist, zieht er die Hand abrupt zurück, schwer atmend. Die Beule in seiner Shorts steht kurz davor, die Naht zu sprengen. Tomás schluckt und wendet den Blick dem Meer zu. Innerlich lächle ich. Wie sehr es mich amüsiert, ihn verlegen zu machen. Irgendetwas muss mich ja unterhalten.

Ich schlage einen billigen Kriminalroman auf. Er setzt die Kopfhörer auf und flüchtet sich ins Handy. Nach einer Stunde klappt sich das Buch mit einem Schlag zu. Die Trägheit macht mich fertig.

—Ins Wasser. Jetzt —entscheide ich.

Das Meer ist warm, eine flüssige Liebkosung, die uns bis zum Hals umhüllt. Ich frage ihn, womit er sich vergnügt. Er redet über Computer und virtuelle Freunde. Ich antworte, dass meine Welt in seinem Alter viel lustiger war: Man musste schwitzen und sich anfassen, um sich zu amüsieren. Weil er es nicht versteht, bohre ich ihm die Finger in die Rippen.

Er springt im Wasser auf und windet sich. Ich fahre unbeirrt fort, bis er in einem Abwehrreflex zurückschlägt. Das Kitzelgefecht wird zum Kraftkampf. Wir verflechten uns, ringen miteinander. Alles ist erlaubt. Die Beine verschlingen sich, um zu versuchen, uns zu Fall zu bringen. Mein Schenkel drückt seinen Schritt und meine Titten kleben an seiner Haut. Ich spüre, wie er unter Wasser wieder hart wird und sich gegen meine Hüfte reibt. Er ist aus dem Takt. Ich nutze es und tauche ihn, indem ich ihn am Kopf packe, unter. Er kommt prustend wieder hoch und geht auf mich los. Er stößt mich an den Schultern zurück und versucht, mich unterzutauchen. Wenn dieser Junge glaubt, er könne mich besiegen, kennt er mich nicht. Mitleid hat mich nicht zur Managerin gemacht.

Ich tauche ab. Ich suche die Kordel seiner Badehose und ziehe ruckartig daran. Bevor ich wieder hochkomme, erkennen meine Augen im grünlichen Wasser die blasse Silhouette seines Schwanzes, der aufrecht herunterhängt, größer, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich lächle unter Wasser und tauche wieder auf, während ich Salzwasser ausspucke.

Ich tauche mehrere Meter weiter entfernt auf und halte seine nasse Shorts hoch wie eine Trophäe. Ich schwimme ans Ufer davon, während er bittet und fleht. Ich höre nicht hin. Ich erreiche meinen Liegestuhl genau in dem Moment, als sich eine üppige Frau um die fünfzig in einem Badeanzug neben mir niederlässt. Wir plaudern angeregt, während wir den Knirps ignorieren, der trostlos im Wasser treibt und sich nicht herauszutrauen wagt.

—Wir sind gestern angekommen —antworte ich der Frau und verschränke die Beine.

—Wir fahren morgen wieder. Man sagt, ein heftiger Sturm zieht auf.

—Ich habe etwas davon gehört. Wird es schlimm?

—Ja, sieh dir diese schwarzen Wolken an —bemerkt sie und zeigt zum Horizont—. Und der Junge dort drüben? Er ist schon seit Ewigkeiten im Wasser. Ihm scheint es zu gefallen.

—Das ist mein Sohn, Tomás. Ein Fan vom Schwimmen.

Die Frau hebt die Hand, um ihn zu grüßen. Tomás, gefangen und nackt bis zum Hals im Wasser, grüßt mit einem steifen Lächeln zurück.

—Will er nichts essen?

—Lassen wir ihn lieber. Wenn er ins Wasser geht, kriege ich ihn nicht mehr heraus.

Die Frau verbringt mehrere Stunden damit, mir von ihrem Mann, ihrer Firma und ihrem neugeborenen Enkel zu erzählen. Ich höre amüsiert zu und werfe Tomás immer wieder verstohlene Blicke zu, der mit vor Wut brennenden Augen treibt.

Als die Eindringliche endlich durch die Höhle verschwunden ist, kommt Tomás aus dem Meer. Er zittert. Seine Haut ist runzlig wie eine Rosine. Er zieht sich schweigend die Shorts an und setzt die Kopfhörer auf.

Ich hole ein paar Sandwiches aus der Tasche. Er isst und schaut dabei in den Sand.

—Du hast mich nackt im Wasser stehen lassen —sagt er schließlich.

—Und was ist dein Problem damit?

—Dass ich nackt war und diese Frau auftauchte. Ich konnte nicht raus.

—Um Himmels willen, Kleiner. Hier läuft die halbe Welt ohne Klamotten herum. Du musst aufhören, so schüchtern zu sein.

—Etwas anderes ist es, wenn du mich ansiehst —er hebt die Stimme—, und etwas anderes, wenn mich eine Fremde anstarrt.

—Aha. Wenn ich dich anschaue, ist es also okay, aber wenn eine andere es tut, nicht? —ich neige den Kopf—. Gefällt es dir, wenn ich dich anschaue?

—Nein —er zögert—. Ja. Ich weiß nicht, du machst mich durcheinander. Es gefällt mir, wenn du mich ansiehst, aber ich will nicht, dass mich sonst jemand sieht.

Der salzige Wind schlägt uns ins Gesicht und nimmt die Wärme vom Strand. Die Temperatur fällt schlagartig.

—Wir müssen zurück.

***

Wir erreichen das Zimmer genau in dem Moment, als der Sturm die Küste anbeißt. Ein Mitarbeiter des Resorts sagt uns, wir müssten drinnen bleiben; das Abendessen werde aufs Zimmer gebracht. Wir ziehen uns schweigend um. Ich bemerke, dass Tomás die nasse Badehose vor mir auszieht, ohne sich zu verstecken, und direkt eine kurze Leinenhose auf nackter Haut anzieht. Ich erhasche noch einen Blick auf seinen dicken, schweren Schwanz, der zwischen seinen Schenkeln hängt, bevor der Stoff ihn bedeckt. Ich lächle zufrieden. Ich ziehe ein transparentes Strandkleid an und wir setzen uns vor die Glasfront, um zu sehen, wie der Sturm gegen das Glas peitscht.

Die Hamburger und Pommes kommen. Wir essen mit Appetit, geschützt vom Lärm des Windes.

—Sag mir mal etwas —breche ich das Schweigen, während ich mir die Finger abwische—. Was ist dein Problem mit deinem Körper? Gestern musste ich dich fast betrunken machen, damit du tanzt, heute ist dir der Strand peinlich. Warum bist du so schüchtern?

—Ich weiß nicht. Ich glaube, es gehört sich nicht.

—Und wer hat dir diese Ideen in den Kopf gesetzt? Der Körper ist das Natürlichste, was wir haben. Warum solltest du ihn mir nicht zeigen oder mir damit Zuneigung geben dürfen?

—Weil du meine Mutter bist.

—Und? Weil ich deine Mutter bin, bin ich dann ein schreckliches Monster, das man besser nicht in der Nähe hat? Mein Gott, ich habe dich in meinem Bauch getragen!

—Du weißt, dass du nicht hässlich bist —unterbricht er mich und sieht mich fest an—. Du bist die schönste Frau, die es gibt. Alle schauen dich an, wenn du einen Raum betrittst. Es ist nur, dass du...

—Ich was?

—Einschüchternd.

Ich lasse ein klares, ehrliches Lachen los.

—Einschüchternd? Man hat mir im Leben viele Dinge gesagt, aber noch nie das. Was meinst du damit?

—Dass du zu perfekt bist. Deine Beine, deine Titten, dein Arsch. Wenn ich vor dir stehe, weiß ich nicht... ich fühle Dinge.

—Dinge?

—Du weißt schon. Dinge.

—Aha —ich lehne mich in den Sessel und verschränke die Beine—. Wird dein Schwanz hart, wenn du mich ansiehst?

Die Farbe schlägt ihm ins Gesicht. Er blickt zur Sturmfront, die nun in heftigen Böen gegen die Scheibe peitscht.

—Ich mag dich sehr —gesteht er schließlich mit gebrochener Stimme.

—Und hast du dir schon mal einen runtergeholt, während du an mich gedacht hast? —sage ich mit boshafter Stimme—. Erzähl mir. Wie oft? Woran denkst du dabei? Ich würde zu gern sehen, wie du mit meinem Namen im Mund abspritzt.

Er zögert. Es ist der Moment, den Schlag mit noch etwas mehr Demütigung zu setzen, aber ich habe Mitleid und lasse ihn der Antwort ausweichen.

—Du verstehst das nicht. Deine Schönheit lässt mich fühlen, dass ich nicht mithalten kann. Schau mich an. Ich bin mager, schlaff, ich bin hässlich. Ich verdiene es nicht, dein Sohn zu sein.

Ich stelle das Essen auf den Tisch.

—Wenn ich könnte, würde ich dir die Hand ins Gehirn stecken und all diese Gedanken mit einem Schwamm wegwaschen. Wovon redest du? Du bist ein wunderschöner Junge. Deine Haut ist fein, deine Muskeln sind lang, und, bei Gott, dieser Schwanz, den ich da unten hängen gesehen habe, wird mehr als eine Muschi sprengen. Ich bin mehr als stolz auf dich. Glaubst du, wenn ich mich deiner schämen würde, hätte ich dich vor dieser Frau aus dem Wasser kommen lassen? Ich wollte, dass du rauskommst. Ich wollte, dass alle sehen, dass du mir gehörst.

Tomás lächelt, verwirrt, aber entwaffnet. Wir sehen zu, wie ein paar Sonnenschirme am Strand davonfliegen, vom Wind verschlungen.

—Wollen wir einen Film sehen? —fragt er leise.

Wir legen uns auf das riesige Bett und schauen irgendetwas im Fernsehen. Ich strecke einen Arm aus, und er legt sich ohne zu zögern an meine Brust und lehnt den Kopf daran.

***

Der Film endet, als die Sonne schon untergegangen ist. Wir ahnen die Kraft des Sturms am Heulen des Windes und an den Blitzen, die das Zimmer immer wieder aufleuchten lassen.

Ich ziehe das Chiffonkleid aus und mache es mir zwischen den Laken zum Schlafen bequem, nur im Slip und sonst nichts. Nach einer Weile öffne ich die Augen. Tomás wälzt sich unruhig hin und her, taucht den Kopf ins Kissen und zieht ihn wieder heraus.

—Was ist los, Kleiner?

—Ich weiß nicht, ich kann nicht schlafen.

—Versuch, die Augen zu schließen. Oder willst du, dass ich dich wie früher als Baby in den Schlaf wiege?

Er antwortet nicht. Er bleibt still, doch nach ein paar Minuten fängt er wieder an, sich zu regen. Ich seufze und schalte die Lampe auf dem Nachttisch an.

—Hast du Angst vor dem Sturm? Ist es das?

—Nein —sagt er und weicht meinem Blick aus—. Mach das Licht lieber aus.

Ich senke den Blick. Durch die Leinenhose zeichnet sich sein Schwanz hart wie eine Eisenstange ab, spannt den Stoff bis an den Rand des Zerreißens. Die Spitze drückt gegen das Leinen, und ein dunkler Fleck Flüssigkeit verrät, dass er bereits tropft. Ich lächle.

—Komm schon, du wirst mich die ganze Nacht nicht schlafen lassen. Zieh die Hose aus, bevor du alles vollmachst, und nimm mich in den Arm.

Er streift das Leinen mit verlegener Ungeschicktheit nach unten. Sein Schwanz wird abrupt frei, hart, lang, pulsierend gegen seinen Bauch. Die Spitze glänzt feucht, geschwollen und gerötet. Es ist ein wunderschöner Schwanz, dick an der Basis, und ich starre ihn einen Moment zu lange an, bevor ich mit einem Lächeln die Augen abwende. Ich drehe mich um und biete ihm den Rücken, und er drückt sich gegen mich. Der Schwanz bohrt sich heiß gegen meinen unteren Rücken. Ich strecke die Hand nach hinten und streiche ihm über das Gesäß. Er verkürzt den Abstand ganz, presst seinen Körper an meinen, und, ob absichtlich oder nicht, beginnt er, die Hüfte langsam zu bewegen und seinen Schwanz gegen meinen Arsch zu reiben.

Eine Weile vergeht, und ich komme wieder aus dem Halbschlaf hoch. Tomás liegt noch immer still da, an meiner Taille festgeklammert. Doch sein Puls hämmert unkontrolliert gegen meinen Hintern, jeder Schlag pumpt den Schwanz, der sich zwischen meine Arschbacken bohrt. Die Feuchtigkeit seines Vorsamens durchnässt mir bereits die Haut am unteren Rücken. Der Bengel wird mich definitiv nicht schlafen lassen.

Ich strecke die Hand aus und packe seinen Schwanz. Er ist weich, zart, unbehaart wie der Rest seines Körpers, aber hart wie ein heißer Stein. Ich umfasse ihn mit den Fingern und drücke fest zu. Die Feuchtigkeit benetzt mir sofort die Handfläche, und ich spüre, wie der Schwanz in meiner Faust heftig zuckt. Ein unterdrücktes Stöhnen entweicht ihm.

—Willst du kommen, damit wir schlafen können?

—Nein —antwortet er mit heiserem Flüstern.

—Warum nicht? Du stehst kurz vor dem Platzen, du musst die ganze Milch loswerden, die sich in dir angesammelt hat.

—Bitte, das ist mir sehr peinlich.

—Ich kann es nicht glauben. Was genau ist dir peinlich?

Während ich spreche, gleitet meine geöffnete Hand auf und ab über die Spannung seines Schwanzes, mit langsamem, festem Rhythmus. Ich schiebe mit dem Daumen die Haut über der Eichel zurück, lege die glatte, empfindliche Spitze frei und verteile den dicken Tropfen Vorsamen über die ganze Krone. Sein Körper wird steif wie ein Brett, aber der Mund schließt sich, damit er nicht stöhnt.

—Ich weiß nicht —bringt er hervor—. Dass du mich ansiehst. Dass du meinen Schwanz anfasst. Es ist meine Mama, die mich gerade runterholt.

—Ja. Deine Mama wichst dir einen, Kleiner, und dein Schwanz ist kurz vorm Platzen. Schau, wie du sabberst.

Ich schüttle den Kopf. Der Junge braucht ein bisschen Action, sonst wird er sein Leben lang ein Angsthase bleiben. Ich drehe mich um und bohre ihm in der Dunkelheit die Augen ins Gesicht. Die Bewegung nutze ich, um mir den Slip die Beine hinunterzustreifen und ihn auf den Boden zu werfen. Ich bin vollständig nackt vor ihm.

—Also gut, schaffen wir Klarheit. Zu diesem Zeitpunkt bist du schon völlig überdreht, mit deinem Theater hast du mich angesteckt, und jetzt bin ich diejenige, die nicht schlafen kann. Ich finde, das ist nicht fair.

—Es tut mir leid. Ich kann es nicht kontrollieren. Willst du, dass ich...?

—Nein, jetzt ist es zu spät. Wenn du schnell kommst, lässt du mich nur noch geiler zurück. Wir machen etwas anderes, mal sehen, ob du aufhörst, so verklemmt zu sein.

Ich schiebe ihn so lange, bis er auf dem Rücken liegt, und knie mich zwischen seine Beine. Sein Schwanz richtet sich gegen seinen Bauch auf, zeigt zur Decke, dick und pulsierend. Ich nehme ihn in die Hand und halte ihn fest, während ich mich darüber beuge. Tomás reißt die Augen auf.

—Ma... Mama, nicht...

—Halt den Mund und genieß es.

Ich strecke die Zunge heraus und lecke die Spitze mit der Spitze meiner Zunge, nehme den dicken Tropfen Vorsamen auf. Der Geschmack explodiert mir im Mund, salzig, bitter, schwer. Tomás fährt zusammen und stöhnt lang, wie ein verletztes Tier. Ich lecke weiter, diesmal mit platter Zunge, von der Basis bis zur Spitze, fahre an der dicken Ader entlang, die seinen Schwanz von unten durchzieht. Sein Körper windet sich in den Laken.

—Schau genau hin, Kleiner. Schau, wie deine Mutter dir den Schwanz lutscht —sage ich, ohne ihm aus den Augen zu gehen.

Ich öffne den Mund und schlucke ihn ganz hinunter. Der Schwanz füllt meine Mundhöhle, drückt gegen den Gaumen, stößt gegen die Kehle. Ich beginne, ihn mit festem Sog zu blasen, den Kopf auf und ab bewegend. Meine Lippen gleiten über die glatte Haut, umspülen jeden Zentimeter mit Speichel. Mit der freien Hand packe ich seine Eier und massiere sie vorsichtig, spüre das Gewicht, die Last, die dort drinnen verwahrt ist.

Tomás stöhnt unkontrolliert. Seine Hände wandern zu meinem Kopf, greifen nach meinem Haar. Er stößt mich nicht weg, lässt mich aber auch nicht los. Alles an ihm zittert. Ich sauge schneller, ziehe die Zunge bei jedem Hochziehen an der Unterseite des Schwanzes entlang und drücke die Spitze bei jedem Abwärtsbewegung gegen den Gaumen. Der Speichel läuft mir aus dem Mundwinkel und durchnässt seine Eier. Das nasse, obszöne Geräusch meines Mundes erfüllt das Zimmer über dem Donnern des Sturms.

—Mama... Mama, hör auf... ich komme gleich...

Ich lasse ihn mit einem Ruck los. Der Schwanz gleitet mit einem Schmatzen aus meinem Mund und federt gegen seinen Bauch, glänzend vor Speichel, bis zum Äußersten geschwollen, pulsierend, als würde er von selbst explodieren.

—Noch nicht, Kleiner. Noch ist es nicht an dir, zu kommen.

Ich setze mich auf ihn. Das Pochen zwischen meinen Schenkeln verlangt Erleichterung, eine konstante Vibration, die meine Muschi durchnässt hat, mit geschwollenen, glitschigen Lippen. Ich nehme seine Hände und zwinge sie, meine Titten zu bedecken. Ein harter Griff an den Brustwarzen reißt mir einen spitzen Laut heraus. Ich drücke sie fester und spüre den elektrischen Strom, der von den Spitzen bis zur Klitoris durch mich fährt. Ich presse die Beine gegen seine Seiten, um ihn festzuhalten, und beuge mich hinab. Ich gebe ihm einen Kuss auf den Mund. Sanft. Feucht. Als seine Lippen nachgeben, dringe ich mit der Zunge ein und übernehme die Kontrolle. Ich fülle ihn mit meinem Speichel, fege sein Inneres aus und lasse ihn den Geschmack seines eigenen Schwanzes in meinem Mund kosten. Er windet sich und biegt den Rücken, sucht nach mehr Reibung, versucht, mit der harten Spitze meine Muschi zu finden.

Keine Vergünstigungen. Nicht so schnell. Ich küsse ihn weiter und bewege mich nur ein wenig, achte darauf, dass meine Falten seinen Schwanz noch nicht berühren. Ich ziehe die durchtränkte Muschi über seinen Schwanz, ohne ihn eindringen zu lassen, reibe die Klitoris an seiner harten Haut und beschmiere ihn mit meinen Säften. Tomás stöhnt in meinem Mund. Er legt die Arme um meinen Rücken und seine Hände sinken wie Magnete nach unten zu meinem Arsch. Er packt mein Fleisch mit einer Kraft, die mich innerlich entwaffnet, gräbt die Finger in meine Backen und spreizt sie.

—Bitte, Mama... bitte, steck mir den Schwanz rein... bitte...

Ich lächle gegen seinen Mund. So, jetzt lernt der Kleine zu bitten.

Ich nehme seine blinde Härte und setze sie an den Eingang. Ich reibe die Spitze an meinen durchnässten Lippen, lasse sie zwischen den Falten entlanggleiten und berühre mit der Eichel meine Klitoris. Ein Schauer läuft mir über den Rücken. Dann setze ich ihn genau an die Öffnung meiner Muschi und lasse mich mit meinem ganzen Gewicht auf ihn sinken. Das Innere gibt nach und umschließt ihn, nimmt jeden freien Zentimeter ein. Der Schwanz versinkt mit einem einzigen Stoß ganz in mir, trifft an einen so tiefen Punkt, dass mir ein Keuchen entkommt.

Tomás erstickt einen verzweifelten Schrei. Das ist das Zeichen.

—Du bist in deiner Mutter drin, Kleiner. Dein ganzer Schwanz steckt in meiner Muschi. Spürst du das?

—Ja... ja, Mama... es ist so heiß... so eng...

Ich beginne mich zu bewegen. Ohne Eile. Die Langsamkeit meines Rhythmus prallt gegen die Wut des Hurrikans, der gegen die Scheiben schlägt. Ich bewege mich mit Schwere, mit einem nassen, schweren Reiben, das sich den Weg öffnet und seine ganze Länge verschluckt. Ich steige hinauf, bis die Spitze gerade noch am Eingang festhängt, und sinke dann langsam wieder hinab, spüre, wie jeder Zentimeter mich füllt, bis seine Eier gegen meinen Arsch schlagen.

Tomás’ Körper biegt sich. Ich lehne mich nach hinten, stütze die Hände auf seine Knie, damit er sehen kann, wie sein Schwanz in meine Muschi ein- und austaucht, glänzend vor meinen Säften, gezeichnet von den geschwollenen Falten, die ihn umschließen. Das Bild bringt ihn auf eine zutiefst körperliche Weise zum Stöhnen.

—Sieh dich an, Kleiner. Schau, wie dein Schwanz in Mamas Muschi versinkt. Schau, wie du eindringst.

Ich fahre mit einer Hand nach hinten und fasse ihm an die Eier. Sie haben sich unter der Haut zusammengezogen, extrem verhärtet und an den Körper gepresst. Meine Finger streifen über die glatte Textur, und ein elektrischer Krampf fährt durch seinen Bauch, kündigt den Fall an.

Ich halte inne. Ich unterbreche die Bewegung und lasse ihn in der Erwartung ersticken, mit dem Schwanz ganz tief in mir drin, pulsend. Ich presse die inneren Wände meiner Muschi rhythmisch zusammen und melke ihn mit den Muskeln, voll und ganz im Bewusstsein der Verzweiflung, die ich ihm einpflanze.

—Mama, bitte... bitte, beweg dich...

—Halte durch, Kleiner. Noch nicht.

Am Ende erbarm ich mich. Ich hebe und senke mich mit einem trockenen Stoß. Ein, zwei, drei Mal. Mit jeder Bewegung entsteht ein nasses, obszönes Geräusch aus dem Zusammenstoß unserer Geschlechter. Ich halte inne, damit er den Einschlag begreift. Wenn ihn das Bedürfnis stöhnen lässt, wiederhole ich es. Ein, zwei, drei Mal. Ich halte das Muster durch und zwinge seinen Schwanz, sich bis ans Limit anzuschwellen, dehne mich von innen weiter, als ich es für möglich gehalten hätte.

Ich beuge mich nach vorn und drücke ihm meine Titten ins Gesicht. Er öffnet ohne Zögern den Mund und saugt an einer Brustwarze, als wäre er wieder das Baby, das er einmal war. Ich beiße ihm ins Ohr.

—Braver Junge. Sauge die Titten deiner Mutter, während sie dich fickt.

Das Dirty Talk entfacht ihn. Er ändert den Rhythmus. Er packt meine Hüften verzweifelt und beginnt, mich von unten zu stoßen, mit harten, wilden Schlägen. Das Bett knarrt. Unsere Körper prallen mit einem feuchten, rhythmischen Knacken aufeinander. Ich spüre, wie sein Schwanz bei jedem Stoß bis zum Anschlag stößt, wie er noch weiter anschwillt, wie er sich vorbereitet.

Ich wiederhole diese köstliche Folter, bis die Spannung ihn bricht. Der Damm gibt mit einem unkontrollierten Krampf nach. Er schreit meinen Namen —nicht „Mama“, sondern „Valeria“, zum ersten Mal— und eine dicke, plötzliche Hitze überschwemmt mich von innen mit solcher Fülle, dass sie zwischen den Falten überläuft und meine Schenkel hinabläuft. Ich spüre jeden Schwall, jeden heißen Peitschenhieb, der aus seinem Schwanz schießt und meine inneren Wände benetzt. Es ist eine brutale Menge, Wochen aufgestauter Gier, die auf einmal in die Muschi seiner Mutter entladen werden. Dieses Feuer in mir ist der fehlende Auslöser. Noch bevor sein Körper die Erleichterung verarbeiten kann, stoße ich mit wilder Verzweiflung die Hüften nach unten, reite ihn brutal, auf der Suche nach meinem eigenen Höhepunkt auf seinem noch immer harten und mit Samen gefüllten Schwanz. Ich brauche nicht lange, um zu zerbrechen. Die Wände meiner Muschi krampfen sich in heftigen Spasmen um seinen Schwanz, pressen ihm den letzten Tropfen heraus. Der Höhepunkt reißt mich an den Abgrund und zwingt mich, einen Schrei auszustoßen, der im Donner des Sturms verloren geht.

Ich sacke auf Tomás’ Brust zusammen. Sein Schwanz bleibt in mir vergraben, glitschig, getränkt in der Mischung unserer beiden Säfte. Als ich ihn schließlich herausgleiten lasse, rinnt mir ein warmer Schwall Samen, gemischt mit meinen Säften, über die Schenkel und befleckt das weiße Laken. Unsere Atemzüge prallen in der schweren Luft aufeinander, die Körper schweißnass und erschöpft.

Ich gebe ihm einen langsamen Kuss auf den Mund und koste seinen stockenden Atem. Mit der Hand sammle ich etwas von dem Samen, der mir über die Leiste läuft, und führe ihn an seine Lippen. Er öffnet gehorsam den Mund und leckt mir die Finger sauber, ohne die Augen von meinen zu nehmen.

—Das ist mein Kleiner —flüstere ich ihm.

Stunden später geben wir uns dem Schlaf hin, eingehüllt in Dunkelheit, umarmt und verschmolzen in einem Pakt aus Haut, den keiner von uns erklären könnte.