Der Tag, an dem ich früher kam und Mama nicht damit rechnete

Die Geschichte, die ich euch erzählen werde, hat mich über eine lange und detaillierte E-Mail erreicht. Geschrieben hat sie Marcos, ein vierundzwanzigjähriger Kerl, der es jemandem erzählen musste, selbst wenn es ein Fremder war. Er bat mich, ein paar Details zu ändern, um seine Identität zu schützen. Der Rest, versichert er, sei genau so passiert.

Marcos wuchs in einem Dorf in der Provinz Albacete auf, so einem Ort, wo jeder jeden kennt und die Sommerabende viel zu lange dauern. Sein Vater, Roberto, arbeitete in einer Transportfirma und kam fast jede Nacht erschöpft nach Hause. Seine Mutter, Elena, kümmerte sich um das Haus und um ihn: Einkäufe, Wäsche, das Essen pünktlich auf dem Tisch. Sie war damals, als die Geschichte begann, Mitte vierzig, schlank, mit dunklem Haar, mit festen Brüsten, die sich unter jedem T-Shirt abzeichneten, und einem runden Arsch, der sich ganz von selbst bewegte, wenn sie barfuß durch den Flur lief.

Marcos wusste das seit Jahren. Er wusste es und zog es vor, nicht zu viel darüber nachzudenken. Aber ihm stand jedes Mal der Schwanz, wenn sie sich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben.

Elena hatte die Angewohnheit, sich bei Hausarbeiten in bequeme Klamotten zu werfen: ein kurzes T-Shirt, das ihren Nabel freiließ, dünne Stoffhosen, die sich an ihre Muschi klebten, wenn sie sich setzte, manchmal direkt nur in Höschen und BH, wenn die Hitze drückte und sie allein war. Oder fast allein. Denn Marcos nutzte das aus. Er kam früher aus dem Gymnasium, als er sagte, bewegte sich lautlos durch das Haus und suchte sich die Winkel, von denen aus er sie sehen konnte, ohne gesehen zu werden. Er verschanzte sich im Bad mit dem Bild der Brüste seiner Mutter auf der Netzhaut und wichste sich schnell und schuldig, biss sich auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Es war sein privates Ritual, seine Art, die Langeweile dieses Provinzlochs zu überleben.

Nie hätte er sich vorgestellt, dass sich an einem Dienstag im Oktober alles schlagartig ändern würde.

***

An diesem Tag hatte die Geschichtslehrerin die letzte Stunde abgesagt, und Marcos nahm den Bus um zwei, den er normalerweise verpasste. Er stieg durch die Hintertür ein, ohne ein Geräusch zu machen, wie immer, wenn er nicht auffallen wollte.

Das Haus war still.

Er ging den Flur entlang und bemerkte, dass die Tür zum Schlafzimmer seiner Eltern einen Spalt offen stand. Er wollte gerade vorbeigehen, da hörte er etwas: einen Seufzer. Dann noch einen. Und dann etwas, das kein Seufzer war, sondern etwas Tieferes, Dringlicheres, etwas, das er erkannte, noch bevor er begriff, was es bedeutete.

Er blieb stehen.

Ich sollte nicht hinschauen.

Er schaute hin.

Elena lag auf dem Bettbezug, die Augen geschlossen und die Beine weit gespreizt. Das Haar war feucht und klebte ihr am Hals, als wäre sie gerade aus der Dusche gekommen. Eine dünne Kluft war ihr bis zur Taille hochgerutscht, und Marcos konnte alles sehen: die rasierte Fotze mit einem schmalen Streifen dunklen Haars, die geschwollenen, feuchten, glänzenden Lippen, zwei Finger seiner Mutter, die mit langsamen, sicheren Bewegungen hinein- und herausglitten, während der Daumen den Kitzler in engen Kreisen rieb. Mit der anderen Hand presste sie sich eine Brust über der Kluft, kniff die Brustwarze, die hart gegen den Stoff stand. Die leicht geöffneten Lippen ließen jenes Geräusch entweichen, das Marcos vom Flur aus gehört hatte, ein tiefes, schmutziges Stöhnen, ganz anders als die Stimme, mit der sie ihn bat, den Müll rauszubringen.

Er wusste nicht, wie lange er dort stand. Die Zeit wurde seltsam, hatte keine Dicke mehr. Er spürte nur noch das Pochen in seiner Brust, die Trockenheit im Hals und dass seine Hand, ohne dass er es bewusst entschieden hätte, zum Hosenknopf hinabgeglitten war, den Knopf geöffnet und den bereits steinharten Schwanz herausgeholt hatte, der in seiner Handfläche pulsierte.

Er begann, sich einen runterzuholen, während er seine Mutter ansah. Er sah, wie Elena einen dritten Finger nahm und den Rücken durchbog. Er sah, wie die Nässe zwischen ihren Schenkeln glänzte, wie ein Faden Saft über die Falte ihres Arschs bis zum Bettbezug lief. Er hörte das feuchte Schmatzen ihrer Finger, die in die Muschi seiner Mutter hinein- und wieder herausglitten, und ihm verschwamm der Blick.

Als Elena sich plötzlich aufbäumte und einen langen Stöhnen mit zusammengebissenen Zähnen unterdrückte, als ihre Hüften gegen ihre eigene Hand zu zittern begannen und sich ihr Bauch in Krämpfen zusammenzog, konnte Marcos nichts mehr kontrollieren.

Er kam mit offenem Mund gegen den Unterarm, spritzte dicke Samenstrahlen gegen die Flurwand und hielt sich an den Beinen fest, um nicht umzukippen. Sein Orgasmus dauerte länger als je zuvor, Zuckung um Zuckung, während er durch den Türspalt weiter auf die nasse Muschi seiner Mutter starrte.

Am Ende lehnte er an der Flurwand, den Unterarm vor dem Mund, damit er kein Geräusch machte, und der Schwanz tropfte ihm zwischen den Fingern.

***

—Marcos.

Die Stimme seiner Mutter ließ ihn erstarren. Langsam drehte er sich um. Elena stand im Türrahmen, die Kluft wieder zurechtgerückt und mit einem Ausdruck, der nicht wütend und nicht beschämt war. Etwas, das schwerer zu lesen war. Ihre Augen glitten unverhohlen zu dem Fleck auf seiner Hose, zu dem Schwanz, den er noch halb verstaut hatte, und blieben dort einen Augenblick zu lange hängen.

—Komm —sagte sie einfach—. Setz dich.

Er gehorchte. Er setzte sich an die Bettkante und starrte auf den Boden. Elena setzte sich neben ihn und schwieg ein paar Sekunden, bevor sie sprach. Marcos konnte ihren Sex noch riechen, dieses dichte, süßliche Aroma, das im Zimmer hing.

—Du musst dich nicht entschuldigen —sagte sie—. Wir beide wissen, dass das schon lange in der Luft liegt.

Marcos hob den Blick nicht.

—Du hast mich monatelang angestarrt —fuhr sie fort—. Und ich habe dich gewähren lassen. Das sagt auch etwas über mich, oder? Ich merke, wenn du auf meine Brüste schaust, ich merke, wenn du hart wirst und glaubst, ich bekomme es nicht mit.

Stille.

—Es gibt Dinge, die wir nicht überschreiten dürfen. Aber es gibt andere —sie machte eine lange Pause—, die vielleicht niemandem schaden, wenn niemand davon weiß.

Da sah Marcos sie an. Elena hielt seinem Blick stand, ohne zu blinzeln.

—Wir könnten das zusammen machen —sagte sie—. Uns anschauen. Du wichst dir einen runter und ich fass mir an die Muschi. Nur das. Ohne einander anzufassen. Verstehst du, was ich dir sage?

Marcos brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Ja —sagte er—. Ich verstehe.

***

Das erste Mal war angespannt und unbeholfen und dauerte weniger als zehn Minuten. Die beiden im selben Zimmer, weniger als einen Meter voneinander entfernt, ohne sich zu berühren. Elena setzte sich in den Sessel in der Ecke, die Beine gespreizt und das Höschen um einen Knöchel hängen, zwei Finger tief in ihrer Muschi, während sie Marcos starr ansah. Er setzte sich ihr gegenüber auf den Schminktischhocker, die Hose bis zu den Schenkeln heruntergezogen, den Schwanz auf das Gesicht seiner Mutter gerichtet, während er ihn langsam bearbeitete.

—Zeig ihn mir richtig —sagte Elena leise—. Ich will sehen, wie du dir einen runterholst.

Marcos spreizte die Beine, warf den Kopf zurück, schloss die Faust um die Eichel und begann, mit der fest gepressten Handfläche am Schwanz zu pumpen. Elena biss sich auf die Unterlippe und beschleunigte das Tempo ihrer Finger, stieß sie bis zu den Knöcheln hinein, das Schmatzen ihrer nassen Muschi füllte das Zimmer.

Sie kamen mit weniger als einer Minute Abstand. Sie zuerst, die freie Hand auf dem Mund, um nicht zu schreien, von einem Orgasmus durchgeschüttelt, der ihre Schenkel zittern ließ. Er danach, den Schuss nach oben jagend, sich Bauch und T-Shirt vollspritzend, während er ihr in die Augen sah.

Danach blieben sie einfach nur atmend sitzen, schauten einander schweigend an.

Aber es reichte, damit beide wussten, dass es nicht das letzte Mal gewesen war.

Mit der Zeit wurde daraus eine Routine. Elena schickte ihm eine kurze Nachricht, wenn Roberto das Haus verließ: ein einziges Wort oder ein Foto. Manchmal war es ein Foto ihrer nackten Brüste mit einer Brustwarze zwischen zwei Fingern. Manchmal ein von oben aufgenommenes Bild ihrer geöffneten Muschi, während zwei Finger die Lippen spreizten. Marcos antwortete von wo auch immer er war: mit einem Foto seines harten, vor Lusttropfen triefenden Schwanzes, aufs Dach des Schulklozeimers gerichtet.

Das Ritual war immer dasselbe: Sie schlossen die Tür, stellten sich in den vereinbarten Abstand und machten es, ohne sich zu berühren, mit weit offenen Augen. Elena legte sich manchmal bäuchlings hin, den Arsch in die Höhe, und schob sich die Finger von hinten hinein, während Marcos, einen Meter entfernt auf den Knien, sich einen runterholte und ihr auf das gespannte Loch im Arsch sah. Ein andermal blieb sie an der Wand stehen, ein Bein auf einen Stuhl gestellt, damit er ihre Muschi gut sehen konnte, während sie daran arbeitete. Danach ging jeder wieder seinen Dingen nach, als wäre nichts geschehen.

Die Grenzen waren von Anfang an klar: anschauen, sich selbst anfassen, nicht den anderen. Elena hatte das mit ihrer ruhigen Art festgelegt, die keinen Widerspruch duldete. Marcos akzeptierte es, weil er keine Wahl hatte. Und weil es im Moment mehr war, als er sich jemals hätte vorstellen können.

Zwei Jahre lang überschritten sie diese Grenzen nicht.

***

Es waren zwei Jahre, in denen Elena jeden Vorwand fand, um an dieser Kante entlangzustreichen, ohne sie zu überschreiten. Sie bückte sich, um etwas vom Boden aufzuheben, wenn Roberto im Wohnzimmer las, und Marcos sah ihr Höschen und manchmal die ganze Muschi, wenn sie sich vergewisserte, dass sein Vater nicht hinsah. Sie ging in der Küche näher an Marcos vorbei als nötig und streifte ihm für eine halbe Sekunde mit der Hüfte den harten Schwanz. Wenn sie das Bad putzte, ließ sie die Tür genau weit genug einen Spalt offen, damit er sie auf den Knien beim Schrubben in Höschen sehen konnte. Wenn sie sich umzog, brauchte sie länger als nötig, um den Schrank zu schließen, und ließ Marcos genug Zeit, sich ihre Brüste einzuprägen.

Marcos reagierte darauf. Er ließ seine Hand langsam auf dem Sofa bewegen, den Schwanz durch den Schlitz seiner kurzen Hose gezogen, während sein Vater drei Meter entfernt den Mittagsschlaf hielt und Elena so tat, als lese sie im Sessel, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er schickte von der Toilette aus eine Nachricht mit einem Foto seines von Lusttropfen triefenden Glieds, und Elena brauchte exakt zwei Minuten, um zu antworten, ebenfalls mit Foto: ihre von Saft nassen Finger, eine Nahaufnahme der geöffneten Muschi, einmal sogar ein zehnsekündiges Video, in dem sie sich den Stiel einer Bürste ganz tief hineinschob.

Er stand im Flur mit angelehnter Tür und wartete, dass sie vorbeikam und ihn beim Wichsen sah, während er sie ansah.

Das Risiko war Teil des Spiels. Die Erregung darüber, dass Roberto jederzeit den Blick heben oder um die Flurecke kommen konnte, war so intensiv wie alles andere. Vielleicht noch mehr.

Was keiner von beiden laut aussprach, war, dass die Linie zwischen dem, was sie taten, und dem, was sie nicht taten, von Woche zu Woche verschwamm.

***

An dem Samstag, an dem sich alles änderte, verkündete Roberto beim Frühstück, dass er mit ein paar Freunden zum Spiel gehen würde. Er käme am Nachmittag zurück, sagte er. Sie sollten nicht auf ihn mit dem Essen warten.

Marcos sagte nichts. Elena auch nicht.

Sie warteten, bis die Tür zufiel.

Elena zog ihren Bademantel aus, bevor sie das Schlafzimmer erreichte. Darunter war sie völlig nackt. Als Marcos hereinkam, stand sie bereits neben dem Bett und sah ihn an. Dieser Ausdruck, den er so gut kannte: Verlangen, vermischt mit etwas, das eine Warnung sein könnte.

Sie zogen sich schweigend aus. Legten sich ins Bett, jeder auf seine Seite. Sie begannen wie immer: er mit dem Schwanz in der Hand, sie mit zwei Fingern tief zwischen den Beinen.

Aber an diesem Tag war von Anfang an etwas anders. Im Zimmer hing eine andere Spannung, wie der Druck vor einem Gewitter. Elena nahm sich mehr Zeit, ihn anzusehen, während sich ihre Finger kaum bewegten, fast reglos in ihrer Muschi. Marcos brauchte einen Moment, um in Gang zu kommen, sich dieses Wandels bewusst, den er nicht benennen konnte, den harten Schwanz auf die Decke gerichtet.

Dann richtete sich Elena langsam auf, ging auf die Knie auf dem Bett und näherte ihren Körper Marcos’ Gesicht wortlos. Mit den Augen fest auf ihn gerichtet. Sie blieb wenige Zentimeter vor ihm stehen. So nah, dass er ihre Körperwärme spürte und den Geruch von Seife, vermischt mit etwas anderem, diesem Geruch nach nasser Muschi, der ihn seit zwei Jahren wahnsinnig machte.

—Das darf nicht sein —sagte sie leise. Doch sie bewegte sich nicht. Ihre Muschi glänzte zehn Zentimeter von seinem Mund entfernt.

—Ich weiß —sagte er.

Und er küsste sie dort, wo er es nicht durfte.

Elena brauchte genau drei Sekunden, um aufzuhören, sich zu wehren. Dann stieß sie einen rauen Laut aus und grub ihm die Hände ins Haar, drückte sein Gesicht mit einer Kraft gegen ihre Muschi, die Marcos nicht erwartet hatte.

—Leck mich —sagte sie mit gebrochener Stimme—. Seit zwei Jahren willst du das. Friss mich ganz auf.

Marcos streckte die Zunge heraus und fuhr von unten nach oben über den ganzen Schlitz der Muschi seiner Mutter, kostete zum ersten Mal von dem dicken Saft, den er tausendmal aus der Ferne gesehen hatte. Elena schauderte und presste die Schenkel um seinen Kopf. Er leckte ihre Lippen einzeln, knabberte daran, schob die Zunge so tief wie möglich in das enge, heiße Loch und zog sie tropfend wieder heraus. Dann wanderte er zum geschwollenen Kitzler hinauf und begann, ihn mit den Lippen zu saugen, gierig daran zu ziehen, während er zwei Finger einführte.

—Da, da, hör nicht auf, du Wichser —keuchte sie—. Gott, wie du das machst...

Marcos begriff, dass beide auf diesen Moment viel länger gewartet hatten, als einer von ihnen zugegeben hätte.

***

Was danach kam, war lang und intensiv und ähnelt nichts, was Marcos sich je vorgestellt hatte, obwohl er es sich oft und bis ins Detail vorgestellt hatte.

Elena kam ein erstes Mal, während sein Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergraben war, drückte seinen Kopf gegen die Muschi, während ihre Hüften in Zuckungen bebten. Als sie fertig war, ließ sie sich auf den Rücken fallen und zog Marcos nach oben.

—Komm her —sagte sie—. Ich will, dass du ihn mir lutschst. Ich will wissen, wie der Schwanz meines Sohnes schmeckt.

Marcos kniete sich neben ihr Gesicht, und sie öffnete den Mund, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er schob ihr den ganzen Schwanz bis tief in den Rachen, erstickte für einen Moment, und begann ihn mit einem Hunger zu lutschen, wie Marcos ihn noch nie gesehen hatte. Sie leckte ihm die Eier, saugte an der Eichel, fuhr mit der Zunge über die ganze Länge, bevor sie ihn wieder verschluckte. Sie spuckte ihm Speichel darauf und benutzte ihn, um ihn zu wichsen, während sie weiter daran saugte.

—Mama —keuchte er—, hör auf, ich komm gleich...

Elena nahm ihn aus dem Mund und drückte mit zwei Fingern die Wurzel ab.

—Komm noch nicht —befahl sie ihm—. Noch nicht.

Sie legte ihn auf den Rücken und setzte sich auf ihn. Sie packte seinen Schwanz mit der Hand, legte ihn an den Eingang ihrer Muschi und ließ sich langsam hinab, bis sie ihn bis zu den Eiern in sich begraben hatte. Marcos biss die Zähne zusammen: die Muschi seiner Mutter war so nass und so eng, dass er beim ersten Stoß fast kam.

—So —sagte sie, als sie begann, ihn zu reiten—. Still. Lass mich machen.

Elena hatte eine Sicherheit, die ihn zugleich scharf und eingeschüchtert machte. Sie wusste, was sie wollte, und wie sie es verlangte: mit einer Bewegung der Hüften, mit dem Druck ihrer Hand auf Marcos’ Brust, mit einem einzigen Wort an seinem Ohr, in einem Ton, der keinen Zweifel zuließ. Sie bewegte sich auf ihm mit den Brüsten wippend, packte ihre Brustwarzen, biss sich auf die Lippe, stützte sich mit einer Hand auf seinem Bauch ab, um ihm den Schwanz genau an die richtige Stelle zu nageln.

—Langsamer. Genau da, nicht bewegen. Fick mich so, ganz ruhig.

Marcos gehorchte. Lernte. Es war sein erstes Mal mit jemandem, auch wenn er das nicht laut sagte, und sie schien es ohnehin zu wissen.

Elena hatte es nicht eilig. Sie gingen vom Mund zu den Händen, von den Händen zu allem anderen, ohne Scham und ohne Hast. Nachdem sie ihn eine ganze Weile geritten hatte, stieg sie ab, stellte sich auf allen vieren an die Bettkante und streckte ihm den Arsch entgegen.

—Komm —sagte sie und sah ihn über die Schulter an—. So. Fick mich von hinten. Hart.

Marcos stellte sich hinter sie, packte ihre Hüften und stieß mit einem Ruck in sie hinein. Elena schrie ins Kissen. Er begann mit aller Kraft zu stoßen, die er hatte, die Eier schlugen bei jedem Stoß gegen ihren Kitzler, und er sah, wie der runde Arsch seiner Mutter gegen seinen Bauch prallte. Er packte eine Haarsträhne und zog.

—Ja, so, gib mir mehr, härter —keuchte sie mit dem Gesicht im Kissen—. Mach mich kaputt, Sohn...

Wenn Marcos dachte, sie hätten irgendeine Grenze erreicht, fand sie einen Weg, noch weiter zu gehen. Sie griff nach seiner Hand, nahm zwei seiner Finger in den Mund und lutschte sie gründlich, führte sie dann zu ihrem Arsch.

—Steck sie da auch rein —sagte sie—. Beide. Ohne Angst.

Marcos drückte ihr die Finger in das gespannte Loch im Arsch, während er sie weiter in ihre Muschi stieß. Elenas Schrei war diesmal anders, schriller, animalischer. Sie bat ihn ans Ohr mit einer Stimme, die er nicht als die alltägliche Stimme seiner Mutter erkannte. Sie sagte ihm, wie er sich bewegen sollte, wo er die Hände hinlegen, wann er aufhören und wann nicht. Marcos befolgte jede Anweisung mit einer Konzentration, die beinahe andächtig war.

Elena schrie zweimal mit dem Gesicht ins Kissen gepresst. Beim dritten Mal biss sie ihm in die Schulter und kam, während Marcos’ Schwanz bis tief in ihrer Muschi steckte und sie ihm die Nägel in den Rücken grub.

—Komm in mir —sagte sie fast ohne Stimme—. Ich nehme die Pille. Komm in deine Mutter rein.

Das war alles, was Marcos hören musste. Er kam mit einem langen Stöhnen, spritzte seinen Samen in die Muschi seiner Mutter, stieß bis zur letzten Kontraktion und leerte sich völlig, während sie ihre Muschi um seinen Schwanz zusammenpresste, um ihm jeden Tropfen herauszupressen.

Marcos wusste nicht mehr, wann er das Zählen verloren hatte.

Als sie fertig waren, waren beide erschöpft und verschwitzt, und keiner hatte Lust zu reden. Elena legte den Kopf auf seine Brust und atmete eine ganze Weile tief. Marcos spürte, wie der Samen langsam aus ihrer Muschi herauslief und das Laken befleckte.

—Dein Vater kommt um sieben —sagte sie schließlich.

—Es ist Viertel nach vier.

—Gut.

Stille.

—Das ändert nichts an dem, was ich mit ihm habe —sagte Elena—. Verstehst du das?

—Ja.

—Wirklich?

Marcos dachte einen Moment darüber nach.

—Ja —wiederholte er—. Ich verstehe.

Elena nickte langsam, als würde das etwas abschließen. Dann schloss sie die Augen und sagte nichts mehr.

***

Marcos erzählte mir, dass jener Nachmittag der Anfang von mehreren Monaten von etwas war, das er nicht zu benennen wusste. Elena behandelte es nie wie ein dreckiges Geheimnis, für das man sich schämen müsste. Sie nannte es nicht beim Namen, aber sie bestritt es auch nicht, wenn sie allein waren. Es war etwas, das in einem eigenen Raum existierte, ohne Etikett, mit seinen eigenen Regeln, die niemand aufgeschrieben hatte, die aber beide respektierten, ohne daran erinnert werden zu müssen.

Wenn Roberto nach Hause kam, war wieder alles genau wie immer. Derselbe Tisch, dasselbe Gespräch über die Arbeit, dieselbe Fernsehserie nach dem Abendessen. Marcos lernte, Dinge in Schubladen zu packen, mit einer Leichtigkeit, die ihn manchmal selbst überraschte.

Als er anderthalb Jahre später Arbeit fand und in eine andere Stadt zog, wurden die Dinge an der Oberfläche wieder normal. Sonntags Anrufe, Besuche zu Weihnachten, Elena, die ihn fragte, ob er gut aß und sich warm anzog, wenn er in den Norden reiste.

In seiner letzten Nachricht, am Ende einer langen E-Mail, für die er, wie er sagte, drei Nächte gebraucht habe, fügte Marcos einen letzten Satz hinzu.

—Ich bereue nichts. Und ich glaube, sie auch nicht, auch wenn sie es mir nie mit Worten gesagt hat. Es gibt Dinge, die man nicht aussprechen muss, damit beide Menschen es wissen.

Vielleicht hat er recht.