Die Disziplin, die mein eigener Sohn sich in jener Nacht verdiente

Die Klingel der Wohnung durchbricht die Stille des Nachmittags. Adrián ist der Erste, der die Tür öffnet. Kaum gibt das Holz nach, schließt meine Schwägerin Camila ihn in eine laute, feste Umarmung. Seit sie nach München gezogen ist, scheint die ganze Welt aus den Fugen zu geraten, wenn sie uns besucht.

—Sieh dich an, du bist ja riesig geworden! —sagt sie und zerzaust ihm den Pony, bevor sie mich an sich drückt.

Wir gehen ins Wohnzimmer. Adrián, begierig darauf, ihr seine Fortschritte zu zeigen, setzt sich sofort auf die Bank des Flügels. Während ich zwei Martinis zubereite, streicheln die Finger meines Sohnes die Tasten mit einem komplexen, melancholischen Stück. Ich bleibe ein paar Schritte zurück, Glas in der Hand, und beobachte ihn schweigend: die Neigung des Nackens, die Strenge des Rückens, die absolute Konzentration. Er ist eine jüngere Version seines Vaters, des ersten und einzigen Mannes, den ich geliebt habe. Die Ähnlichkeit brennt mir im Hals.

Minuten später wechseln wir ins Esszimmer. Rosaura serviert das Abendessen: Wildlachs auf einem Bett aus geröstetem Spargel und Zitrusreduktion. Das metallische Klirren des minimalistischen Bestecks bestimmt den Rhythmus einer lebhaften Unterhaltung.

—Erich kommt nicht aus dem Krankenhaus heraus, die Schichten haben ihn völlig ausgezehrt —erzählt Camila, während sie den Fisch schneidet—. Und Ivan macht die Schule in Deutschland wahnsinnig. Das ist ein unerträgliches Maß an Druck.

Ich kaue langsam, während sie weiterspricht. Diese Frau, die schon an einem Glas Wasser zu ertrinken scheint, hielt mich mit eiserner Entschlossenheit an dem Nachmittag aufrecht, als mir der Unfall meinen Mann und meine kleine Lía nahm. Die Explosion des Hubschraubers riss ein so tiefes Loch in meine Seele, dass ich zehn Jahre lang glaubte, nichts und niemand könne es jemals wieder füllen.

—Und sag mir, Selene —Camilas Stimme holt mich in die Gegenwart zurück—. Wie laufen die Dinge bei Volterra?

—Stabil —antworte ich und tupfe mir mit der Leinenserviette die Mundwinkel ab—. Wir projizieren in diesem Jahr ein Wachstum von dreißig Prozent und schließen gerade die logistische Expansion in Asien ab.

—Unglaublich. Mein Bruder wäre stolz auf das, was du aus seinem Imperium gemacht hast.

Ich schenke ihr ein höfliches Lächeln. Innerlich zieht sich mein Magen vor Groll zusammen. Stolz. Was für ein dummes Wort. Es war seine unverzeihliche Grausamkeit, zu sterben und mir die monströse Last aufzuhalsen, einen multinationalen Konzern zu führen. Damit die Geier mich nicht in Stücke reißen konnten, musste ich das naive, verliebte Mädchen, das ich einmal war, an der Wurzel ausreißen. Ich wurde hart, bis ich zu Stein wurde. Was für ein Rettungsring, den dieser Mann mir hinterlassen hat.

Adrián steht auf, um in die Küche zu gehen und den Nachtisch zu holen. Camila wartet, bis er weg ist, und beugt sich über den Tisch, die Stimme senkend.

—Und du? Gehst du mit jemandem aus?

—Ich habe keine Zeit für so etwas. Die Firma frisst mich auf.

—Nicht einmal deine … Spielchen führst du noch fort? —fragt sie und hebt verschwörerisch eine Augenbraue.

—Das liegt hinter mir —lüge ich und winke das Thema ab.

Camila nickt und trinkt. Sie hat keine Ahnung von der Wahrheit. Sie glaubt, die «Spielchen» hätten sich auf die kontrollierten Prügel beschränkt, die ihr Bruder mir gab, als ich ihn kennenlernte. Ich war seine Submissive. Jahrelang versuchte ich, ihn aus der Dunkelheit zu ziehen, in der er seit seiner Jugend lebte. Doch nach seinem Tod zerbrach mich der Schmerz und brachte mich paradoxerweise dazu, mich genau in diese Hölle fallen zu lassen.

Ich stieg allein über meine eigenen Stufen in den Schmerz hinab. Ich begann, Submissive und Submissive ins Haus zu bringen und sie in den Spielraum zu zerren, den mein Mann sich als Junggeselle hatte bauen lassen. Im Leder, in den Fesseln und im Kontrollieren fand ich den einzigen Atemzug, der mir erlaubte, weiterzuatmen. Dort drinnen, mit der Reitgerte in der Hand, brachte ich meine Submissiven dazu, zu kommen, bis sie wund waren; ich fickte ihre Muschis mit Silikon-Harnassen, bis sie in vier Sprachen bettelten; ich steckte ihnen die Zunge in den Arsch, während ich sie auspeitschte; ich ließ sie meine von meinem eigenen Abspritzen nassen Absätze ablecken. Die Dinge, die ich in diesem Zimmer lernte zu tun, führten in Bereiche, die mein verstorbener Mann sich nie getraut hätte zu betreten. Ich nutzte die ganze zurückgehaltene Grausamkeit, um über den anderen Konzernmist zu schweben und meine Feinde mit derselben Härte zu vernichten, die ich in seinem lächerlichen sadomasochistischen Zimmer gelernt hatte.

Die Küchentür öffnet sich. Adrián kommt mit drei Stücken Beerenkuchen auf einem Tablett zurück.

—Was für ein Wunder! Ihr verwöhnt mich immer —ruft Camila aus—. Und wie läuft es bei dir am Institut?

—Gut, Tante. Ich bin zugeschüttet mit Abschlussprüfungen —antwortet er und stellt die Teller hin—. Ich weiß noch nicht ganz, was ich machen werde, wenn das Semester zu Ende ist. Ich habe ein paar Optionen im Kopf.

Ich versenke den Löffel in den Nachtisch. Sieh ihn an. Jetzt ist er glücklich, aber jahrelang lebte er wie ein Halbwaise. Ich versteckte mich in der Arbeit und in meinen Spielchen. Adrián wurde zu einer weiteren Aufgabe, zum Erben, den man zu formen hatte. Ich zog eine Mauer hoch und bestrafte ihn, ohne es zu wollen, für einen Verlust, den er nicht einmal begriff.

—Optionen im Zusammenhang mit dem Holding, nehme ich an? —fragt Camila.

—Das ist der logische Weg —antwortet Adrián. Er sieht mich für einen Sekundenbruchteil von der Seite an—. Obwohl wir in letzter Zeit andere Bereiche erkunden. Dinge, die weniger … starr sind.

Camila lächelt, völlig ahnungslos gegenüber dem doppelten Sinn.

—Das freut mich zu hören. Du wirkst anders, entspannter. Und du auch, Selene. Es sieht aus, als hättet ihr als Mutter und Sohn ein neues Gleichgewicht gefunden.

—Das haben wir, Tante —bestätigt er.

Ein Gleichgewicht, auf Dynamit gebaut. Als ich glaubte, den Rest meiner Tage betäubt von meinen Submissiven verbringen zu müssen, erschien das unerwartetste Licht. An dem Tag, an dem mein Sohn mich mit einem festgebundenen Mädchen im Spielraum erwischte —ich mit der Reitgerte in einer Hand und den Fingern tief in der tropfenden Muschi der Submissiven—, dachte ich, mir würde die Seele wie ein Kartenhaus zusammenbrechen.

Aber er verurteilte mich nicht. Er war darauf versessen, meine Welt zu verstehen. Er insistierte so lange und drängte mich so geschickt in die Enge, dass ich ihm schließlich gestand, wie das Leben mit seinem Vater gewesen war. Adrián kann sehr überzeugend sein, wenn er will, und am Ende akzeptierte ich, ihn zu unterweisen. Ich machte ihn zu meiner Submissive unter der Bedingung, niemals die Grenzen zwischen Mutter und Sohn zu überschreiten. «Grenzen». Was für ein dummes Wort. Als ich ihm zum ersten Mal den Mund auf den Schwanz setzte, um ihn für einen technischen Fehler zu bestrafen, unter dem Vorwand, ihn «gegen Erregung zu immunisieren», wusste ich, dass die Linie längst pulverisiert war. Beim zweiten Mal, als er ihn mir in die Muschi steckte, während er mich ansah und mich in ein und demselben Satz «Mama» und «Herrin» nannte, hörte ich auf zu tun, als ob. Ich brach das Tabu, als wäre ich auf eine Sandburg getreten: schnell und ohne Schuld.

—Übrigens, Adrián —sagt Camila plötzlich und legt die Gabel auf den Teller—. Hast du das Angebot berücksichtigt, das ich dir gemacht habe? Das mit einer Weile bei uns in München zu studieren?

Mir rutscht das Besteck aus den Fingern und schlägt gegen das Porzellan. München? In welchem Moment landete das Gespräch bei einem Angebot, von dem ich wissen müsste?

Adrián richtet sich auf dem Stuhl auf. Seine grauen Augen glänzen mit plötzlicher Begeisterung.

—Ja, Tante. Ich finde die Idee großartig. Dieses Semester komme ich gern.

—Perfekt. Dann ist es geregelt —Camila klatscht leise in die Hände.

Die Nachricht durchbohrt mir die Brust. Die Luft verlässt meine Lungen auf einen Schlag. Wovon zum Teufel reden die? Wie wagt er es, eine Entscheidung zu treffen, die bedeutet, über den Ozean zu gehen, ohne mich auch nur zu fragen?

Die Szene auf dem Helipad überfällt mich mit sadistischer Klarheit. Das ohrenbetäubende Heulen der Rotoren. Mein junger Mann, der hinter dem Glas die Hand hebt. Lía in ihrem Kindersitz. Der vernichtende Blitz. Schwarzer Rauch, der den Himmel verschlingt. Eine brutale Explosion und, in einem Sekundenbruchteil, das Nichts.

Jetzt, genau jetzt, wo es mir gelingt, mein Leben wieder aufzubauen, wo ich endlich meinen Sohn zurückgewonnen habe, will auch er mich verlassen. Mir dreht sich der Magen um, und eine Welle von Übelkeit zwingt mich nach vorn.

—Selene, alles in Ordnung? Du bist ganz blass —fragt Camila und streckt die Hand aus.

—Ja. Entschuldigt. Es ist nur … die aufgestaute Müdigkeit aus dem Büro.

—Kann ich mir vorstellen —sagt sie mitfühlend, bevor sie sich wieder zu ihrem Neffen umdreht—. Morgen schicke ich dir die Reisepläne. Wir können Transfers und Einschreibung vor Monatsende koordinieren.

Die beiden reden weiter über Visa, Termine und Programme. Ich lächle mechanisch, aber mein Blut kocht. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie Camila Adrián zuzwinkert. Eine verschwörerische, intime Geste. Das kam nicht heute auf. Sie haben es hinter meinem Rücken geplant. Sie haben mich ausgeschlossen, weil sie wussten, dass ich mich dagegen stellen würde.

***

Zwei Stunden später ist das Abendessen vorbei. Camila verabschiedet sich im Vorraum mit warmen Umarmungen. Kaum schließt sich hinter ihr die Stahltür des Aufzugs, begräbt absolute Stille die Wohnung.

Ich drehe mich langsam um. Adrián steht im Flur, die Hände in den Taschen, und kostet seinen kleinen europäischen Sieg noch immer aus.

—Wie kam es zu der Idee mit dieser Reise? —frage ich und verkürze die Distanz mit langsamen Schritten.

Er zuckt mit den Schultern und weicht einen halben Schritt zurück.

—Ich weiß nicht. Die Tante hat es irgendwann erwähnt. Wahrscheinlich hat sie es dir vorher gesagt und du erinnerst dich nicht.

—Ein beiläufiger Kommentar? —Ich neige den Kopf—. Wie seltsam. Und wie kommt es, dass ein beiläufiger Kommentar bereits Flugtermine einschließt?

Adrián schluckt. Seine defensive Haltung bröckelt.

—Also … die Tante hat es vor einiger Zeit vorgeschlagen, und für mich schien es das Natürlichste der Welt.

—Wenn es so natürlich war, warum hast du es mir nicht gesagt, bis sie es an meinem eigenen Tisch rausgehauen haben?

—Ich weiß nicht —er weicht mit dem Blick auf den Boden aus—. Keine Ahnung.

«Keine Ahnung». Die hohle Antwort eines in die Enge getriebenen Jugendlichen. Er hat kein Recht, sich hinter Dummheit zu verstecken, um eine Lüge durch Auslassung zu rechtfertigen. Ich halte die Wut zurück.

—Zum Glück hat Camila die Tickets noch nicht gekauft —entscheide ich—. Morgen früh rufe ich sie an und sage die Sache ab. Du wirst nicht reisen.

Adriáns Gesicht entgleist. Die Fassade des braven Jungen verschwindet und macht einer unkontrollierten Wut Platz.

—Du hast kein Recht dazu! —erhebt er die Stimme und gestikuliert—. Das ist mein Leben! Das ist eine wichtige Reise für mein Studium, ich muss sozialisieren und internationalen Austausch haben!

—Wenn es wirklich wichtig wäre, hättest du mich zuerst gefragt. Hast du nicht, weil du genau wusstest, dass es eine miese Idee war. Thema beendet.

—Ich fahre trotzdem! —hält er trotzig dagegen, das Gesicht rot vor Wut—. Es ist schon mit der Tante abgesprochen!

Ich bleibe still. Ich mustere ihn von oben bis unten. Keine meiner Submissiven hätte es je gewagt, in solch einem Ausmaß unverschämt zu sein. Fordert er mich in seinem Unterbewusstsein heraus, weil er verzweifelt eine Strafe braucht? Braucht er, dass ich ihn daran erinnere, wem dieser Schwanz gehört? Seit Monaten habe ich ihn nicht mehr hart diszipliniert.

—Die Sache ist beendet, Adrián. Du fährst nicht nach Deutschland.

—Warum?

—Weil ich deine Mutter bin und ich es sage.

—Bitte … —beharrt er, und seine Stimme zittert, gefangen zwischen Wut und kindlicher Frustration.

Das Flehen wirft mich in die Zeit zurück, als er noch klein war und wegen eines Spielzeugs einen Tobsuchtsanfall hatte. Die Nostalgie dauert eine Sekunde. Eine dunkle Strenge, die ich monatelang schlafend gehalten habe, erwacht plötzlich. Ich bohre meine Augen in seine.

Adrián spürt die Veränderung in der Dichte der Luft. Er taxiert mich und sucht nach einem Ausweg.

—Sagst du mir diese Entscheidung als Mutter oder als Herrin? —fragt er und versucht, unsere Dynamik als Schild zu benutzen.

Ich ziehe ein beißendes Lächeln.

—Gibt es denn einen Unterschied?

Als Mutter bin ich verpflichtet, ihn in die Schranken zu weisen. Als seine Herrin weiß ich genau, wie ich das anstelle. Eine Korrektur bedeutet Schmerz; ohne Schmerz gibt es keine Korrektur. Aber das wahre Gewicht einer Strafe liegt in der Vorbereitung und in der Angst. Der Schrecken muss dem Schmerz vorausgehen.

—Zieh dich aus —befehle ich.

—Hier? —seine Augen weiten sich.

—Ja. Hier.

—Aber Rosaura räumt in der Küche die Teller ab.

—Das ist mir vollkommen egal.

Er schluckt und gehorcht aus konditioniertem Reflex. Seine Hände wandern zu den Knöpfen des Hemdes. Der Stoff fällt auf den Flurboden, gefolgt von Hose und Unterwäsche. Er bleibt vollkommen nackt zurück, gekrümmt vor Scham, der schlaffe Schwanz zwischen den Schenkeln herabhängend, noch schlafend, aber meinem starren Blick bereits verräterisch ausgeliefert. Nach all den Male, die ich ihn so gesehen habe, zuckt sein Körper noch immer unter meinem Blick, wenn ich die Rolle der strengen Mutter einnehme.

Ich trage einen weißen Wollblazer, der wie ein kurzes Kleid funktioniert. Das viel zu kurze Stück lässt meine von sehr hohen, passenden Absätzen geformten Beine frei. Ich setze mich in den Sessel. Ich weiß, dass ihn, wenn überhaupt etwas noch mehr beschämt als seine Nacktheit, der Anblick seiner Mutter ist, wie sie sieht, wie ihm der Schwanz allein davon hart wird, dass er dieselbe Luft wie ich atmet. Ich spreize die Beine leicht, gerade weit genug, damit er die Verbindung meiner Schenkel erahnt, und gebe ihm einen flüchtigen Blick auf den Innenraum des Spitzenhöschens, das bereits durchnässt ist. Der Schwanz beginnt gegen seinen Willen zu schwellen, wächst in langsamen, demütigenden Zentimetern dicker und höher. Er beißt sich auf die Unterlippe, gedemütigt von seinem eigenen körperlichen Verrat. Ich nicke zufrieden.

—Setz dich ans Klavier und spiel für mich.

Er zögert einen Sekundenbruchteil, gehorcht dann aber. Nackt setzt er sich auf die Lederbank und legt die Finger auf die Tasten. Der steife Schwanz schlägt ihm gegen den Bauch, als er sich setzt. Eine klassische, nervöse Melodie erklingt aus dem Instrument.

In diesem Moment erscheint Rausauras Kopf auf dem Balkon des Obergeschosses. Zu seinem Glück verdeckt der Winkel der Wand seinen Körper.

—Ich gehe das Geschirr spülen. Möchtest du einen Tee, Selene?

—Nein, danke. Wir spülen den Rest. Geh schlafen.

—Gute Nacht.

Rosaura zieht sich zurück. Adrián spielt weiter, aber jetzt glänzt seine Stirn, von kaltem Schweiß übersät. Ich hole mein Telefon heraus und prüfe ein paar E-Mails aus dem Büro. Ich lasse ihn in seiner eigenen Scham schmoren, mit dem harten Schwanz, der jedes Mal zuckt, wenn er die Finger in die Tasten drückt.

Nach einer Weile gehe ich hinter ihn. Das Geräusch meiner Absätze auf dem Holz lässt seine Schultern anspannen.

—Dreh dich um —befehle ich.

Er dreht sich auf der Bank. Sein Schwanz ist jetzt vollkommen erigiert, hart, dick, mit rosafarbener Spitze und einem fetten Tropfen Vorsamen, der am Glans hängt und im Licht der Deckenleuchte glänzt. Die Hoden ziehen sich unter meinem prüfenden Blick zusammen.

—Beine auseinander.

Er tut es. Ich hebe mein rechtes Bein und setze die scharfe Spitze meines Schuhs direkt auf seine zusammengepressten Eier. Ich übe Druck nach unten aus und zerquetsche den Sack gegen die Bank. Ich werde feucht, nur bei dem Gedanken an die raue Schmutzigkeit der Sohle, die auf den empfindlichsten Teil meines Sohnes drückt. Der Schwanz zuckt heftig, verhärtet sich noch mehr und sondert einen weiteren transparenten Faden ab, der ihm den Schaft hinunterläuft.

Er erstickt ein heiseres Stöhnen, klammert sich an die Sitzkante. Die Oberschenkel zittern ihm.

—Ich mag es nicht, wenn man mich herausfordert, Adrián. Sieh dir an, wie ich dich habe. Der Schwanz steht wie ein Hund, und die Eier unter meinem Absatz. Das bist du.

Ich drücke fester. Seine Augen füllen sich sofort mit Tränen. Der Schwanz zuckt heftig und lässt mehr Vorsamen los, einen klebrigen Faden, der bis zum Nabel reicht.

—Es tut mir sehr leid —bettelt er atemlos—. Es tut mir leid, Mama.

—«Mama» —wiederhole ich mit süßer Verachtung und erhöhe den Druck, bis er vor Qual stöhnt—. Was für ein schmutziges Wort, gesagt von einem Sohn mit tropfendem Schwanz.

Ich nehme den Fuß weg. Der Abdruck des Absatzes bleibt ihm auf der Haut des Skrotums eingeprägt, rot und pochend.

—Komm in die Küche.

***

Wir gehen in den Raum aus Stahl und Granit. Er bleibt mitten im Raum stehen, nackt und wehrlos, der Schwanz immer noch zur Decke gerichtet, unmöglich zu verbergen. Ich gehe in den Spielraum und komme mit einem schweren Metallobjekt zurück, geformt wie eine polierte Erdbeere mit einem kurzen, flachen Griff.

—Weißt du, was das ist?

Er schüttelt den Kopf, verängstigt.

—Ist egal. Du wirst es gleich herausfinden. Beug dich vor.

Er gehorcht und stützt die Hände auf die Knie. Die Pobacken spannen sich an, öffnen sich leicht und geben das enge Blütenknospenloch des Anus preis. Ich nehme mir Zeit, es zu betrachten. Ich hebe das Objekt und führe es an meinen Mund. Ich sammle eine obszöne Menge Speichel und lasse ihn in der Zunge sammeln. Dann schmiere ich die Stahlerdbeere ein, indem ich sie über meinen Mund führe, sie langsam ablecke und jeden Millimeter mit einem dicken, zähflüssigen Film bedecke, während ich ihn unverwandt ansehe. Er blickt über die Schulter, schluckt und weiß, was kommt.

Mit der freien Hand spreize ich ihm die Pobacken. Die Haut öffnet sich und gibt das Loch frei, runzlig und rosig. Ich setze das kalte Metall in die Mitte und drücke langsam, sadistisch. Der Eingang widersteht, gibt nach, widersteht erneut, und dann dehnt sich der Anus mit einem Ruck um den breitesten Teil der Erdbeere. Ein schriller Stöhnlaut —halb von eindringlichem Lustgefühl, halb vom Schmerz der Dehnung— prallt an den Fliesen der Küche ab. Ich drücke weiter, bis das Objekt innen sitzt und nur der flache Griff zwischen den Backen hervorlugt.

—Du kannst dich aufrichten.

—Ja, Mama —sagt er, aufrecht, aber unterwürfig, mit stockendem Atem. Der Schwanz springt beim Aufrichten, noch immer hart und tropfend.

—Das ist ganz einfach. Du wirst die ganze Küche putzen. Wenn das Objekt, das ich dir gerade eingesetzt habe, zu Boden fällt, bestrafe ich dich wie nie zuvor in deinem Leben. Ist das klar?

—Ja, Mama.

Armer Naivling. Er glaubt, er hätte irgendeine Chance, ohne Schaden davonzukommen. Ich setze mich auf einen hohen Hocker, schlage die Beine übereinander und hole das Handy hervor. Adrián bewegt sich mit winzigen Schritten zum Spülbecken, presst die Pobacken verzweifelt zusammen, um zu verhindern, dass das Gewicht ihn besiegt. Er zittert, schwitzt und stöhnt leise, während seine Arschbacken sich übertrieben abzeichnen, bemüht, das Unhaltbare zu halten. Der Schwanz schwingt schwer zwischen seinen Beinen, tropft auf die Keramikfliesen, die er später selbst aufwischen muss.

Fünfzehn Minuten später dreht er sich zu mir um.

—Fertig —verkündet er erschöpft.

Ich hebe den Blick vom Bildschirm und schüttle den Kopf.

—Du vergisst zu fegen.

Er nickt besiegt. Er nimmt den Besen, doch als er die Kehrschaufel sucht, entdeckt er, dass es nur eine kleine Handschaufel gibt.

—Aber … Mama … damit muss ich …

—Nicht mein Problem —antworte ich, ohne ihn anzusehen.

Er versucht, nur mit gebeugten Knien in die Hocke zu gehen, den Rücken gerade. Die Schwerkraft ist unerbittlich. Beim extremen Hinhocken geben die Muskeln seines Hinterns nach. Das Objekt gleitet und wird wie ein Geschoss herausgeschleudert, vom Anus ausgespuckt, und schlägt mit einem ohrenbetäubenden metallischen Geräusch auf den Fliesen des Bodens auf.

Er bleibt erstarrt auf dem Boden liegen. Er hebt den Blick zu mir, die Augen so rund wie Teller. Der Schwanz bewegt sich weiterhin verräterisch hart zwischen seinen Schenkeln.

Ich seufze schwer. Ich erhebe mich schweigend vom Hocker. Ich hebe das Gerät vom Boden auf und verlasse, ohne ein einziges Wort zu sagen, die Küche.

Adrián folgt mir den Flur entlang mit gesenktem Kopf, seine Strafe hinter sich her schleppend. Und seine Erektion.

***

Wir erreichen das Ende des Korridors. Die gepanzerte Tür des Salons öffnet sich unter meinem Code. Ich gehe hinein und wende mich zu ihm um.

—Knie nieder.

Er fällt auf die Knie. Mit der Schuhspitze stoße ich ihn an die Schulter, damit er sich auf alle viere auf dem dunklen Teppich abstützt. Der harte Schwanz hängt ihm zwischen den Armen nach unten, auf den Boden zeigend. Ich trete vor und setze den Absatz fest in die Spalte zwischen seinen Pobacken, scheuere am Sack, der zwischen seinen Schenkeln hängt.

—Du enttäuschst mich, Adrián. Ich dachte, du hättest inzwischen gelernt, mir zu gehorchen. Mich zu respektieren. Aber du tust nur, was mich verletzt. Findest du es gerecht, dass deine Mutter auf diese Weise unter deinem Egoismus leiden muss?

—Es tut mir leid —weint er gegen den Boden—. Ich schwöre dir, es tut mir leid.

Ich nehme den Fuß weg, drehe mich und stelle mich direkt vor sein Gesicht.

—Küss mich.

Er kriecht einen Zentimeter vor und beginnt, die Spitze meiner Schuhe zu küssen. Dann die nackte Haut meiner Knöchel, hoch über meine Waden mit verzweifelter Hingabe, hoch über die Innenseite meiner Oberschenkel mit warmer Zunge. Ich lasse ihn bis an den Rand des Blazers kommen, bis dahin, wo der Geruch meiner nassen Muschi ihm in die Nase schlägt. Als ich seinen Atem nur Millimeter von meinem Schritt entfernt spüre, weiche ich einen Schritt zurück.

—Noch nicht.

Er stöhnt frustriert, die Lippen glänzend von Speichel, die Wangen nass.

Ich gehe zur Ablage. Ich nehme ein Stahlgerät mit mechanischen Gelenken.

—Weißt du, was das ist?

Er schüttelt wieder den Kopf, ohne den Blick zu heben.

—Das ist ein Spreizgerät. Es bewegt sich nur in eine Richtung: Es öffnet sich, aber das Getriebe erlaubt kein Schließen. Leg dich aufs Bett.

Er gehorcht. Ich binde ihm die Hände an das schwere Himmelbett und schnalle die Gurte des Spreizgeräts an seinen Knöcheln fest. Seine Anatomie liegt offen, verletzlich und fixiert. Der Schwanz bleibt aufgerichtet, getränkt von seinem eigenen Schleim, zitternd gegen den flachen Bauch. Die Hoden, gespannt, hängen schwer zwischen den geöffneten Schenkeln.

Ich nehme eine schwarze Feder vom Regal. Ich trete näher und beginne, seine Haut zu streicheln. Ich fahre über seinen Oberkörper, umrunde jede Brustwarze, bis sie hart wie Steinchen sind, gehe hinunter zum Nabel und weiter zur Leiste. Die Spannung wächst maßlos. Der Schwanz richtet sich auf und fordert die Berührung, die glänzende, angeschwollene Eichel, fast violett. Ich streiche ihm mit der Feder über das Bändchen, und er heult in einem erstickten Stöhnen auf. Ich halte abrupt inne. Der Instinkt zwingt ihn, nach mehr Reibung zu suchen, die Beine zu öffnen, um sich mir entgegenzustrecken. Das Rohrmechanismus klickt. Als er sie wieder zusammenziehen will, blockiert das Metall.

Ich lächle. Ich fahre mit der Feder über die Innenseite der Schenkel, den Schaft des Schwanzes, die angeschwollenen Eier, die Naht, die den Sack teilt, die empfindlichste Spitze der Eichel. Er bewegt sich wieder reflexartig. Noch ein Klicken. Es öffnet sich noch weiter, obszön entblößt.

Ich lege die Feder weg. Ich knie auf die Matratze zwischen seinen gewaltsam geöffneten Schenkeln, lege meine Hände an die Innenseite seiner Beine und warte. Seine Brust hebt und senkt sich hastig. Der Schwanz verlangt mich mit ruckartigen Bewegungen, springt von selbst, suchend nach Luft. Er fleht um Berührung und ergießt seine ganze transparente Flüssigkeit wie verzweifelte Tränen. Der Vorsamen rinnt ihm über den Schaft, tränkt die Eier und bildet eine glänzende Pfütze an der Basis.

Ich senke den Kopf und strecke die Zunge heraus. Ich bewege sie langsam, einen knappen Zentimeter vor dem Schwanz, ohne ihn zu berühren. Er spürt die feuchte Wärme meines Atems und schreit vor reinem Flehen.

—Bitte —schluchzt er— bitte, Mama, fass ihn an.

—Wen fassen?

—Den Schwanz. Nimm ihn mir in den Mund, bitte. Irgendetwas. Ich halte es nicht mehr aus.

Ich lasse einen dicken Speichelfaden von meinen Lippen fallen, direkt auf die Eichel, wo er am Schaft hinabrinnt. Er krampft unter dem mikroskopischen Reiz. Sonst nichts.

Als ich sicher bin, dass die Lust unerträglich geworden ist, drücke ich mit aller Kraft nach außen. Das Getriebe knurrt und zwingt ihn in eine totale, beschämende Öffnung. Die Sehnen in seiner Leiste spannen sich wie Kabel. Der Schwanz springt, vom brutalen Dehnen angehoben, und lässt erneut eine klare, spermatische Spur los, die ihm den Nabel beschmutzt.

Er öffnet flehend die Augen. Er sucht seine Herrin, doch er findet nur die Strenge seiner Mutter, die ihm den Blick ins Gesicht bohrt.

Ich löse eine seiner Hände. Ich gehe zur hinteren Wand und hänge ein längliches Objekt ab.

—Und weißt du, was das ist?

Wieder schüttelt er den Kopf, zitternd.

—Das ist eine Reitgerte. Sie wird benutzt, um Rennpferde zu trainieren. Eine extrem flexible Holzstange, umwickelt mit geflochtenem Rohleder. Wenn sie falsch, ohne Kontrolle benutzt wird, kann sie dir Hautstücke herunterreißen und dich ein Leben lang vernarben.

Ich sehe ihn fest an. Er schluckt Luft.

—Aber wenn sie richtig benutzt wird —fahre ich fort—, ist ihre erzieherische Wirkung unerbittlich. Wenn du einen Hieb bekommst, zieht sich die Haut zuerst durch den Aufprall zusammen. Dann durchfährt dich eine so heftige Nadel des Schmerzes, dass du nicht anders kannst, als zu schreien, und die Tränen entweichen, obwohl du dich wehrst. Die Stelle brennt so sehr, dass du dir das Fleisch herunterreißen möchtest, nur damit es aufhört.

—Mein Gott —flüstert er entsetzt.

—Vierundzwanzig Stunden später bleibt keine physische Spur, aber in deinem Kopf können Monate vergehen, bis du die Strafe vergessen hast. Deshalb ist sie so nützlich, um wilde Pferde zu zähmen. Sie vergessen nie einen Hieb mit der Reitgerte.

Ich lasse das Leder in der Luft surren. Der Peitschenknall schneidet die Luft.

—Was willst du damit machen? —fragt er, erstickt.

—Ganz einfach. Ich will, dass du dir den Schwanz anfasst und vor deiner Mutter kommst. Wenn mir gefällt, was ich sehe, werde ich sie nicht benutzen. Aber jedes Mal, wenn mir nicht gefällt, wie du ihn anfasst, bekommst du einen Hieb, der dir für den Rest deines Lebens eine Lehre sein wird. Du kannst anfangen.

Adrián senkt die zitternde Hand und umfasst seinen geschwollenen Schwanz.

—Noch etwas, mein Kleiner —füge ich hinzu—. Ich werde versuchen, so professionell wie möglich zu sein, aber falls ich mich in irgendeinem Moment an den Schaden erinnere, den du mir heute Nacht zugefügt hast, werde ich wahrscheinlich die Kontrolle verlieren und dann … nun, dann kann ich dir nicht garantieren, dass der Schlag technisch korrekt sitzt. Du könntest etwas Wichtiges zwischen den Beinen verlieren.

Die Härte meines Sohnes, die bis vor einer Sekunde noch Diamant gewesen war, beginnt nachzugeben, vernichtet von Angst. Die Eichel schlafft ein wenig ab.

—Ich kann nicht … —flüstert er und kämpft gegen seine Schlaffheit an.

Ich mache einen Versuch. Ich schneide mit der Reitgerte die Luft in Millimetern an seinem nackten Oberschenkel vorbei. Das Geräusch lässt ihn zusammenzucken, und ein Schauer durchfährt seine Brust.

Mit seiner einzigen freien Hand umschließt er die Basis und beginnt, die Hand zu bewegen. Die Faust gleitet langsam den Schaft hinauf und hinunter, die Haut schiebt sich über sich selbst, die Spitze lugt hervor und versinkt wieder in dem Ring seiner Finger. Die Angst verzögert die Reaktion, aber die konstante Reibung tut ihre Arbeit. Der Schwanz schwillt erneut an, wird violett und gespannt, glänzend von seinem eigenen Schleim. Hastig, um der Drohung zu entkommen, steigert er das Tempo fieberhaft. Die Hand fliegt über den Schwanz, das klebrige Geräusch des nassen Fleisches füllt den schallisolierten Raum.

Als es scheint, dass er kurz vor dem Höhepunkt steht, wenn die Eier sich zusammenziehen und ihm der Atem stockt, lasse ich den Arm in einem langen, schnellen Bogen fallen. Der Schlag ist präzise und streng. Das Leder beißt in die Haut seines linken Oberschenkels, einen Finger breit von der Leiste entfernt.

Ein zerreißender Schrei entrinnt ihm unwillkürlich. Der Schwanz zuckt heftig, spritzt einen einzigen dicken Tropfen, der auf seinem Nabel landet, aber der Orgasmus wird ihm im selben Augenblick gestohlen und abgebrochen. Er windet sich auf der Matratze, doch das Spreizgerät lässt ihn nicht bewegen.

—Du bist zu schnell —rüge ich kalt—. Und du wolltest ohne Erlaubnis kommen. Doppelfehler.

Das Brennen breitet sich durch seinen ganzen Körper aus, wandert vom verweigerten Schwanz bis zu seinen Backen, die sich ruckartig schließen. Es dauert mehrere Minuten, bis er wieder zu Atem kommt. Er versucht es erneut, diesmal mit quälender Langsamkeit. Die Hand gleitet millimeterweise den Schaft hinauf, bleibt an der Krone stehen, umrundet sie mit zwei Fingern, zieht sie wieder hinunter. Der Schwanz, erneut steif, pulsiert zwischen seinen Fingern.

Die Zeit vergeht. Der Raum versinkt im nassen Geräusch seiner Faust, die über das durchnässte Fleisch rutscht. Plötzlich lasse ich einen weiteren Feuerhieb auf seinen rechten Oberschenkel niedergehen.

—Ahhh! —heult er und schlägt den Kopf gegen das Kissen.

Tränen und Rotz brechen unkontrolliert hervor. Der Schwanz zuckt ihm in der Luft.

—Du lenkst dich ab. Du schaust nicht einmal auf deinen Schwanz. Schau ihn an. Sieh, wie erbärmlich du aussiehst. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit. Du musst fertig werden. Wenn ich dich nicht wirklich gedemütigt sehe, wie du auf deinen eigenen Bauch abspritzt wie die Submissive, die du bist, zählt das nicht als Strafe.

Dieses Leder hat schon viele Submissive kennengelernt. Es hat auch einmal meine Haut gebissen, als ich mich aus bloßer Lust gegen meinen Herrn auflehnte. Mein Körper kennt dieses gewaltige Brennen, das bis auf die Knochen frisst und jeden Gedanken ausschaltet. Ihn in diesem Zustand aus Schmerz, Ekstase und Scham zu bitten, sich zu masturbieren, ist eine der schlimmsten Strafen. Weit entfernt davon, Reue zu empfinden, sind meine Spitzenhöschen völlig durchnässt, die Muschi pocht im Takt jedes Schlages. Ich kann meine eigene Nässe riechen, vermischt mit Schweiß und dem beginnenden Sperma meines Sohnes.

Adrián wischt sich die Tränen mit dem Handrücken der freien Hand ab. Er versucht es erneut, doch die trockene Reibung verletzt ihn. Ich beuge mich über seine Hand und lasse eine großzügige, dichte Säule Speichel darauf fallen, um seinen Griff zu schmieren. Der Speichel badet den Schwanz, läuft ihm über die angeschwollenen Eier, bis zum Anus, der von der Erdbeere noch weit gedehnt ist, die er in der Küche ausgestoßen hat.

Er bewegt sich wieder mit mehr Rhythmus. Die Hand rutscht jetzt leicht, die Faust dreht sich und drückt die Eichel bei jedem Hochziehen, zieht bei jedem Abwärtsgleiten die Vorhaut zurück. Die Spannung ist immens und seine Hoden haben sich so weit zusammengezogen, dass sie fast verschwinden, an der Basis klebend. Ich kenne seinen Schwanz gut genug, um zu wissen, dass er kurz vor dem Überlaufen steht.

Ich berechne den exakten Millimeter. Ein dritter Hieb fällt einen Zentimeter neben der Basis seines Schwanzes, direkt in die Falte der Leiste. Das Brennen kollidiert mit der Lust und breitet sich wie ein elektrischer Blitz durch die ganze Region aus. Der rohe Schrei hätte das ganze Gebäude geweckt, wenn der Raum nicht schallisoliert wäre. Ein Schwall Sperma entweicht ihm gegen seinen Willen und beschmutzt seinen Nabel, ein abgebrochener Orgasmus, der ihm keine Lust, nur Demütigung bringt.

Sein Atem ist ein Chaos.

—Du machst es falsch —diktierte ich, während ich die Reitgerte sinken lasse—. Du bist gekommen wie ein Idiot, ohne Erlaubnis, und dann auch noch schlecht. Das verdient nicht einmal, Abspritzen genannt zu werden.

Seine Augen sind nass und blutunterlaufen. Der Schwanz steht, wie durch ein Wunder, immer noch, geschwollen, und tropft weiterhin Tropfen des frustrierten Spermas, die sich mit dem Speichel vermischen. Er hat nicht die geringste Ahnung, wie lange meine Disziplin dauern wird.

Ich lege das Leder auf den Boden. Ich ziehe mir das Höschen aus, das schwebend an meinen Beinen herabfällt und zu einer Pfütze aus durchsichtigen Stoff wird, der Schritt von Feuchtigkeit verdunkelt. Ich führe es unter seine Nase. Er atmet verzweifelt ein, berauscht vom Geruch meiner Muschi.

—Das ist es, was du deiner Mutter antust. So nass bin ich, während ich dich zerstöre.

Ich stopfe ihm das durchnässte Höschen in den Mund. Er beißt gierig hinein und saugt meine Feuchtigkeit wie ein Säugling.

Ich steige aufs Bett. Ich trage noch immer den extra kurzen Blazer und die Absätze. Ich setze mich rittlings auf sein Gesicht, der Rock rutscht hoch, und drücke meine nackte Muschi direkt auf seinen von meinem Höschen geknebelten Mund. Ich reibe die geöffneten Lippen gegen den Stoff und gegen seine Nase. Er atmet meinen Geruch in Stößen ein, stöhnt unter mir und versucht, die Zunge durch den Stoff zu schieben, um mich zu lecken.

—Lutsch —befehle ich.

Ich ziehe ihm das Höschen aus dem Mund. Sofort findet seine Zunge meine angeschwollene Klitoris und leckt sie in unbeholfenen, verzweifelten Kreisen. Ich reite auf seinem Gesicht, presse ihm die Nase platt und reibe mich an seinem Kinn. Seine Zunge dringt zwischen meine Lippen ein, sucht den Eingang, und als sie ihn findet, dringt sie mit hungriger Wut hinein. Ich packe ihm mit beiden Händen ins Haar und ficke ihm den Mund mit meiner Muschi, auf und ab über seine ausgestreckte Zunge.

—So, mein Schatz. Leck der Mutter die Muschi. Dafür bist du zu gebrauchen. Leck sie schön sauber, schluck alles, und lass ja keinen Tropfen übrig.

Adrián stöhnt unter mir, ein dumpfer, verzweifelter Laut. Seine Zunge arbeitet fieberhaft, seine Nase drückt bei jedem Eindringen meine Klitoris. Ich bewege mich, reite ihm ins Gesicht, spüre, wie meine Nässe über seine Wangen, seinen Hals läuft und die Laken beschmutzt. Der erste Orgasmus zerreißt mich schnell, ohne Vorwarnung, und tränkt ihm das ganze Gesicht, während ich gegen seinen offenen Mund zucke und er schluckt, was er kann.

—Braver Junge. Jetzt wirst du den Geschmack deiner Mutter nicht vergessen.

Ich gleite nach hinten, ziehe die Feuchtigkeit über seine Brust, über seinen Bauch. Ich lehne mich gegen das Kopfende, um die freie Hand wieder festzubinden, und mein Kleidungsstück hebt sich und lässt mich entblößt zurück. Noch immer schmerzempfindlich bohrt er den Blick in meine tropfende, rasierte Muschi, die von meinem eigenen Abspritzen glänzt.

Ich senke die Hand zu seinem Schwanz und packe ihn fest. Er ist so hart, dass es scheint, als würde er gleich explodieren, glühend heiß zwischen meinen Fingern. Ich lege die Spitze an den Eingang meiner Muschi und fahre sie langsam über die nassen Lippen, wobei ich die Eichel mit meiner Feuchtigkeit benetze. Er stöhnt wie ein Tier und drückt die Hüfte nach oben, aber das Spreizgerät und die Fesseln halten ihn festgenagelt.

—Beweg dich nicht. Du fickst nicht. Du hältst aus.

Ich setze mich rittlings auf sein Becken und lasse mich langsam sinken, wobei ich seine ganze pochende Härte in mich hineinnehme. Millimeter für Millimeter. Ich spüre, wie der Schwanz meines Sohnes sich durch mein Fleisch seinen Weg bahnt, wie die Krone gegen den Eingang des Gebärmutterhalses schlägt, wie jede geschwollene Ader Lust an den Wänden meiner Muschi entlangzieht. Als ich den Grund erreiche, als ich ihn ganz in mir habe, spanne ich die Muskeln an und presse ihn aus. Er stößt ein animalisches Brüllen aus.

Die Erleichterung der feuchten Wärme lässt ihn schlagartig ausatmen. Ich bleibe still, unbeweglich, und spüre all seine Spannung in mir. Jeder Pochen seines Schwanzes schlägt gegen meine Wände. Jeden Schlag kann ich zählen.

—Bist du sicher, dass du nach Deutschland gehen und mich allein lassen willst? —flüstere ich an seinen Lippen—. Wirst du in München eine Muschi finden, die dir den Schwanz so melkt wie diese hier? Wirst du eine Mutter finden, die ihn dir so lutscht wie ich?

Er kann kaum ein Wort formen. Er ist verzweifelt, dass ich mich bewege, aber meine starre Kadenz macht ihn wahnsinnig. Er spannt das Becken an und versucht zu stoßen, doch das Spreizgerät hindert ihn daran.

—N-n-nein —stammelt er, bewegungslos.

—Wie bitte? —Ich hebe eine Augenbraue.

—Ich will dich nicht allein lassen. Ich will bei dir bleiben. Ich will, dass nur deine Muschi mich fickt.

Ich bewege mich nur ein paar Zentimeter nach oben, gerade so, als würde ich herausgleiten, und sinke wieder ab. Ein Zentimeter, noch ein Zentimeter. Die Verzweiflung in seinen Augen schießt in die Höhe. Ich schüttle den Kopf.

—Ich glaube, du hast von dieser Strafe überhaupt nichts verstanden.

—Was denn? —fragt er, blind vor Lust und Schmerz.

—Was du willst oder nicht willst, ist völlig irrelevant. Es ist das, was ich will, das in diesem Haus zählt. Dein Schwanz, dein Arsch, dein Mund, alles, was zwischen deinen Beinen hängt, gehört mir. Ich entscheide, wann er steht, wann er kommt, wann er platzt und wann er auf den Geschmack verzichten muss.

Er denkt nach und versteht.

—Ich schwöre, ich werde machen, was du befiehlst —antwortet er mit dünner, besiegter Stimme—. Er gehört dir. Alles ist dein. Mach, was du willst.

Ich streichle seine verschwitzte Wange.

—Perfekt.

Mit erstaunlich gemessenem Rhythmus beginne ich, das Tempo zu steigern. Ich gehe hoch, bis nur noch die Spitze in mir steckt, und sinke mit einem trockenen Schlag hinab, spüre, wie seine Eichel gegen den Grund meiner Muschi schlägt. Hoch und runter, hoch und runter, jeder Stoß tiefer als der vorige. Adrián stöhnt verzweifelt, zerrt an den Seilen, bis rote Spuren an seinen Handgelenken bleiben, doch ich verankere mich an seiner Hüfte und drücke ihn mit den Schuhen in die Matratze. Die Absätze bohren sich in seine Flanken.

Ich halte seinen Blick und lasse ihn diesmal die liebende, süße Mutter sehen, die ihn in ihrem Inneren zusammenhält. Sein Körper zuckt, während er mich ansieht. Ich, die Frau, die ihm das Leben gab, reite ihm den Schwanz wie eine durchgehende Stute, der Blazer hochgeschoben, die Brüste unter dem Stoff auf und ab springend, das Haar schweißnass an der Stirn klebend.

—Sieh deine Mutter an, mein Schatz. Sieh, wer dich fickt. Sieh, wer die einzige Frau ist, die weiß, wie man mit dir umzugehen hat.

Ich erhöhe das Tempo, gehe von sanftem Wiegen in einen wilden, entfesselten, unerbittlichen Ritt über. Ich bewege mich so schnell, dass das Geräusch meines Hinterns, der gegen seine Schenkel schlägt, sich mit den Stöhnen und dem obszönen Schmatzen unserer Körper öffnet. Der Schwanz schwillt in mir noch weiter an, ein untrügliches Zeichen dafür, dass er keinen Moment länger durchhält.

—Komm für mich —befehle ich ihm und stoße bis zum Grund—. Spritz in den Schoß deiner Mutter. Alles Sperma hier hinein. Jetzt.

Nach nur wenigen Bewegungen gibt der Damm nach. Adrián bricht vollkommen zusammen, gibt sich mit einem erstickten Schrei hin, und ich spüre, wie sein Schwanz in mir heftig zu pumpen beginnt, Schuss um Schuss um Schuss dickes, brennendes Sperma, das meine Gebärmutter flutet. Sein Abspritzen ist so lang, so reichlich, dass ich jeden Schlag in mir spüren kann, wie er sich entlädt, mich füllt, mich überlaufen lässt. Ich kontrahiere die Muskeln um seinen Schwanz und melke ihn bis zum letzten Tropfen. Ich bleibe still, warte, bis er völlig leer ist, und lasse seinen Schwanz weiter in mir pochen, empfindlich und noch immer hart.

Als er sich schließlich beruhigt, richte ich mich leicht auf und lasse seinen Schwanz aus mir herausgleiten. Ein dicker, weißer Fluss läuft mir aus der geöffneten Muschi über den Bauch, auf seinen noch glänzenden Schwanz, auf seine leeren Eier. Ich senke die Hand, nehme die Mischung aus meiner Feuchtigkeit und seinem Sperma mit zwei Fingern auf und führe sie ihm zum Mund.

—Lutsch. Probier.

Er öffnet die Lippen und saugt mir die Finger, schluckt sein eigenes, mit meinem Saft vermischtes Abspritzen und sieht mich mit absoluter Hingabe in die Augen.

Ich lasse mich zufrieden auf seine Brust sinken.

***

Ich küsse ihn langsam. Zuerst auf den Mund, eine sanfte, mütterliche Berührung, koste auf seiner Zunge die salzige Spur von uns beiden, wische mit der Zunge die Rohheit dessen weg, was gerade geschehen ist. Dann löse ich seine Hände und Füße. Mit unendlicher Geduld trage ich Creme auf die roten Stellen auf, an denen das Leder seine Haut gebissen hat, einschließlich der Marke nahe der Leiste und des Blutergusses, der sich auf seinem Oberschenkel zu bilden beginnt. Ich lege meine Hand auf seinen schlaffen, erschöpften Schwanz, der jetzt schläft, und lasse sie lange dort, schützend, streichle mit dem Daumen die empfindliche Haut. Adrián überlässt sich meiner Fürsorge.

Ich nehme ihn bei der Hand, bringe ihn aus dem Salon und in mein eigenes Zimmer. Ich ziehe Mantel und Schuhe aus. Ich lege mich nackt neben ihn ins Bett und umarme ihn fest von hinten, drücke meinen Körper an seinen, bis meine Brüste ein Fleisch mit seiner Haut sind. Ich spüre seinen weichen, zufriedenen Schwanz auf dem Handrücken, wenn ich seine Taille umschlinge.

Ich streichle ihm im Halbdunkel das Haar, während sein Atem sich beruhigt. Bevor der Schlaf ihn besiegt, flüstere ich ihm ins Ohr:

—Du musst nach Deutschland gehen. Es wird uns beiden guttun, eine Zeit lang Abstand zu nehmen.

Er nickt langsam in der Dunkelheit. Bevor er völlig einschläft, zeigt sich in seiner Stimme der letzte Rest Angst, und er fragt mich mit heiserem Flüstern:

—Mama … könntest du mir mit dieser Reitgerte wirklich die Haut aufreißen?

Ich lächle in der Dämmerung. Ich lasse meine Worte wie ein kaltes Wiegenlied auf sein Ohr fallen:

—Hoffen wir, dass wir es nie herausfinden müssen, mein Schatz.