Die Miete, die meine Mutter in meinem eigenen Bett bezahlte

Seit ich mit achtzehn das Haus meiner Eltern verlassen hatte, war ich stets sehr darauf bedacht, meine Privatsphäre zu schützen. Deshalb hatte ich sie auch mehr als zehn Jahre später nie in meine Wohnung eingeladen, obwohl wir weniger als zwei Kilometer voneinander entfernt wohnten. Ich hielt den Kontakt auf das Nötigste beschränkt: Ich war ihr einziger Sohn. Aber ich hatte die ewigen Streitereien satt, die Vorwürfe, mit denen sie mich jeden Sonntag an den Familientisch zerren wollten, und seit ein paar Monaten besuchte ich sie nicht einmal mehr. Ich beschränkte mich auf knappe Nachrichten, die er meistens nicht einmal zu Ende las.

Vielleicht überraschte es mich deshalb, sie an jenem Nachmittag vor meinem Gebäude auf der Türschwelle sitzen zu sehen, mit zwei Koffern und einem Gesicht, als hätte sie gerade die Welt verflucht. Es brauchte kein Wort, um zu verstehen, was passiert war.

—Was ist passiert, Mama? Hat der Alte dich rausgeworfen?

—Und wie sieht’s für dich aus? Ich bin gegangen. Ich hab’s satt, seinen Scheiß zu ertragen —sie drückte die Zigarette an der Schuhsohle aus—. Ruhig, es sind nur ein paar Tage, bis ich mich neu organisiere.

—Aha —antwortete ich, ohne ihr zu glauben.

Sie sich neu organisieren? Pilar hatte in ihrem Leben keinen einzigen Tag gearbeitet. Mit ihren dreiundfünfzig Jahren hielt sie sich immer noch eine Figur, die ihr Alter Lügen strafte: klein, stets auf unmöglichen Absätzen unterwegs, mit Kurven, die die Zeit verbreitert, aber nicht ruiniert hatte. Sie hatte genau dort ein paar Pfunde zu viel, wo es am wichtigsten war, und diesen Blick, halb verächtlich, halb kalkulierend, der sich seit meiner Kindheit nicht verändert hatte.

Mir gefiel das Ganze überhaupt nicht. Ich hatte mein Leben bestens organisiert, mit beinahe täglichen weiblichen Besuchen, die man besser nicht mit der Anwesenheit meiner Mutter vermischte. Aber etwas an der Art, wie sie beim Aufstehen die Beine kreuzte, daran, wie sie den Rock zurechtzupfte, als sie sich erhob, brachte mich dazu, das Nein zu verschlucken, das mir schon auf der Zunge lag.

—Komm schon, geh rein —sagte ich schließlich und öffnete ihr die Haustür.

—Danke, Schatz. Du kannst die Koffer nehmen.

***

Die Koffer wogen einen Zentner, aber ich trug sie. Dafür bekam ich eine Belohnung: Hinter ihr die Treppe hinaufzugehen schenkte mir den Anblick ihres Hinterns, der unter dem Minirock im Takt der Absätze schwang. Es war wahrscheinlich genau in diesem Moment, als ich anfing, darüber nachzudenken, wie ich ihr den Aufenthalt wohl in Rechnung stellen würde.

Die Wohnung hatte zwei Zimmer, aber ich nutzte nur meines; das andere war ein Arbeitszimmer mit Schreibtisch und Regalen. Die naheliegende Lösung für sie war das Sofa im Wohnzimmer. Pilar hatte andere Pläne.

—Ich nehme an, für ein paar Nächte macht es dir nichts aus, mir dein Bett zu überlassen, oder, Damián?

Ich war kurz davor, sie aufs Sofa zu verweisen, als sie vor der Tür meines Zimmers stehen blieb und sich hinunterbeugte, um sich am Knie zu kratzen. »Ach, wie das juckt«, murmelte sie und beugte sich dabei mehr als nötig nach vorn, sodass der Minirock so weit hochrutschte, dass nichts mehr der Fantasie überlassen blieb. Das war kein Versehen. Ich wusste es an der Langsamkeit, mit der sie es tat, an dem schiefen Lächeln, das sie aufsetzte, als sie sich aufrichtete und die Beule entdeckte, die sich in meiner Hose abzeichnete.

—Was stehst du da wie angewurzelt rum? —sagte sie, wieder mit schneidendem Ton—. Ich muss die Koffer auspacken. Mach endlich.

Ich stellte das Gepäck in meinem Zimmer ab. Sie fing an, ihre Sachen so einzuräumen, als gehöre ihr die Wohnung. Sie riss das Fenster sperrangelweit auf, zog die Gardine beiseite —»Ich mag frische Luft«— und begann sich vor mir ohne die geringste Scheu auszuziehen, »damit ich’s bequem habe«. Sie in Unterwäsche zu sehen, in dieser Spitze, die sie kaum bedeckte, machte meinen Mund trocken. Und sie wusste es.

—Starr nicht so blöd, mein Sohn. Gib mir ein Handtuch, ich geh duschen.

***

Der Rest des Nachmittags war eine kalkulierte Tortur. Sie kam aus dem Bad mit dem Handtuch knapp unter der Brust geknotet, am Oberschenkel offen, und als sie am Sofa vorbeiging, glitt es gerade weit genug auseinander, um mir für einen endlos langen Sekundenbruchteil etwas zu zeigen, das keine Mutter ihrem Sohn zeigen sollte. Das kleine Lächeln, mit dem sie weiter Richtung Schlafzimmer ging, ließ keinen Zweifel: Jede Bewegung war abgewogen, jeder Schritt dutzendfach vor anderen Männern geprobt.

Sie aß wie eine Königin und bot mir nichts an, kommentierte irgendeine idiotische Reality-Show und als es Zeit fürs Bett war, wartete ich noch immer naiv darauf, dass sie sich zu mir aufs Sofa kuscheln würde. Stattdessen stand sie auf, ließ die Teller auf dem Tisch stehen, damit der Gastgeber —also ich— sie wegräumte, und verkündete:

—Ich mach mich noch zurecht, ich treff mich mit einer Freundin. Mal sehen, ob ich mich ein bisschen ablenken kann, bei dem Mist, den ich hinter mir habe.

Dreiviertelstunden später erschien sie in einem blauen Lycra-Kleid, das sich wie eine zweite Haut an sie schmiegte, ohne BH, geschminkt wie für einen Krieg. Sie sah nicht aus, als wolle sie irgendwem wegen der Trennung ihr Leid klagen.

—Warte nicht auf mich —sagte sie beim Gehen und hinterließ eine Duftspur, die mich noch stundenlang verfolgte.

Ich schlief auf dem Sofa erst nach drei Uhr ein. Um fünf hörte ich sie zurückkommen, barfuß und schwankend, ein »verdammt« murmelnd, nachdem sie gegen einen Stuhl gestoßen war. Es roch nach Alkohol und Rauch. Es dauerte eine Ewigkeit, bis ich wieder einschlief.

***

Am nächsten Morgen wollte ich ihr die Meinung sagen, aber sie schlief bis mittags, frühstückte wie ein Fernfahrer und legte sich wieder hin. Am Nachmittag dasselbe Spiel: Dusche, Abendessen, unmögliches Kleid und noch eine Nacht voller Gelage. Das waren keine paar Tage. Das war ein getarnter Umzug.

Am dritten Morgen, während sie schlief, packte ich ihre Koffer und stellte sie neben die Tür. Als sie aufwachte und das Bild sah, änderte sich ihre Haltung schlagartig. Sie wurde süß, liebevoll, schmiegte sich auf den Fluren an mich.

—Oh, was du für Arme hast. Von deinem Vater bist du jedenfalls nicht —schnurrte sie und strich mit den Fingern über meine Brust.

Das Schleimen war so falsch wie offensichtlich, aber es funktionierte. Ich brachte die Koffer wieder ins Zimmer, und sie bedankte sich bei mir genau so, wie ich es mir wünschte.

Eine halbe Stunde später lag sie zusammengerollt neben mir auf dem Sofa, den Kopf unter meinem, und tat so, als sei sie an einem Dokumentarfilm interessiert, der uns beide nicht die Bohne kümmerte. Ihre Hand begann unter meinem T-Shirt umherzuwandern, Kreise auf meinem Bauch zu ziehen, langsam tiefer zu rutschen. Als sie in meine Jogginghose glitt und mich mit den Fingern umschloss, entfuhr ihr ein überraschter »na, schau mal« und sie kommentierte den Dokumentarfilm weiter, als wäre nichts.

Ich war kurz davor zu kommen, als sie die ersten Zuckungen spürte und abrupt anhielt. Sie sah mich mit einem Lächeln an, in dem etwas Herausforderndes lag, zog mir die Hose herunter und beugte sich über mich. Sie packte meinen Schwanz mit einer dreisten Selbstverständlichkeit, als wüsste sie auswendig, wie schwer er war, wie dick und an welcher Stelle man ihn genau drücken musste, um mich wahnsinnig zu machen. Erst leckte sie langsam die Spitze, fuhr mit der Zunge darüber, als koste sie einen teuren Wein; dann nahm sie ihn ohne Zögern in den Mund, schluckte so viel sie konnte, bis meine Hüften sich von selbst hoben und noch mehr Tiefe suchten.

—Schau mich an —murmelte sie mit vollem Mund—. Noch nicht abspritzen.

Ihre Lippen glänzten vor Speichel, als sie den Kopf im Rhythmus auf und ab bewegte, kräftig saugend, die Zunge mit kleinen Saugern abwechselnd, die mich dazu brachten, die Fäuste in das Sofa zu pressen. Eine Hand hatte sie zwischen meinem Oberschenkel und meinem Schambereich, spielte mit den Hoden, knetete sie langsam, während die andere meinen Schwanz an der Wurzel festhielt, um die Bewegung zu kontrollieren. Nur für einen Augenblick nahm sie ihn heraus, spuckte auf die Eichel und verteilte es mit den Fingern, ließ die Hand auf und ab gleiten, bis alles nass und heiß war.

—Jetzt —flüsterte sie.

Sie nahm ihn weiter auf, bis die Spitze ihre Kehle streifte, und stieß ein tiefes, absichtliches Stöhnen aus, als gäbe ihr der Genuss meines Schwanzes ein obszönes Vergnügen, das sie nicht länger verbergen wollte. Das Geräusch jagte mir durch den ganzen Bauch. Als sie sich endlich löste, stand ihr der Mund offen, der Atem war zerfetzt, und sie hatte einen hungrigen Blick, der mich sofort wieder hart machte.

Meine Hand hatte längst von selbst geprüft, wie durch und durch nass sie war. Zwei Streicheleinheiten genügten, und sie stöhnte leise und bog sich meinen Fingern entgegen. Ich schob ihren Slip zur Seite und drang mit zwei Fingern in sie ein, spürte, wie sie sich obszön, heiß und feucht öffnete und mich mit einer Gier umschloss, die mich leise lachen ließ.

—Verdammt, Mama —sagte ich ihr ins Ohr, genau wissend, was ich tat—. Du bist klatschnass.

—Und du schön hart, Schatz —antwortete sie mir und krallte die Nägel in meinen Unterarm—. Verlier nicht meine Zeit.

Ich legte sie auf dem Sofa auf den Rücken, schob ihren Rock bis zur Taille hoch und spreizte ihre Beine mit dem Knie. Ihre Muschi glänzte, geschwollen, bebend von meinen Fingern. Ich kniete mich zwischen ihre Schenkel und begann sie langsam zu lecken, zuerst außen, dann höher, die Lippen mit der Zunge auseinanderziehend und mit präzisen Bewegungen nach ihrem Kitzler suchend. Sie wand sich, sobald ich die richtige Stelle traf, und stieß einen erstickten Laut aus, der ihr in der Kehle zerbrach.

—Genau so, hör nicht auf —sagte sie und packte mich am Haar—. Iss mich schön auf.

Ich saugte sie mit Lust, anfangs ohne Eile, ließ den salzig-süßen Geschmack meinen Mund füllen. Sie öffnete sich weiter, drückte meinen Kopf mit beiden Händen und begann, die Hüften zu bewegen, als wolle sie mir die Zunge vor lauter Arbeit aus dem Leib ficken. Als ich ihr zwei Finger hineinschob, während ich weiter leckte, entfuhr ihr ein tiefer, animalischer Schrei, reine Not.

—Mehr —keuchte sie—. Steck sie tiefer rein, du Arsch.

Sie kam zuerst so, ihre Möse pochte mir ins Gesicht, sie presste meinen Kopf zwischen ihre Schenkel und machte mein Kinn nass. Ich wich nicht zurück, bis ich ihr die letzten Zuckungen entlockt hatte, und dann richtete ich sie mit einem Ruck auf, ließ sie vor mir auf die Knie gehen und nahm meinen Schwanz wieder in ihren Mund. Diesmal war ich nicht sanft: Ich führte sie mit der Hand, stieß sie bis zum Anschlag nach unten und ließ sie für einen Moment um mich herum husten, gerade genug, damit sie begriff, dass nicht immer sie die Oberhand haben würde.

—So ist’s recht —knurrte ich—. Saug ihn so, wie du sollst.

—Aber sicher doch —sagte sie mit vollem Mund—. Wenn du ihn mir so gibst, schluck ich ihn dir ganz.

Ihr Speichel lief ihr an den Mundwinkeln hinunter, übers Kinn, den Hals. Ich zog ihn heraus und strich ihn ihr über die Brust, und sie lachte dreckig, fast beleidigt vor Vergnügen. Dann legte ich sie rücklings aufs Sofa, schob ihr den Tanga zur Seite und stellte mich zwischen ihre Beine. Ich drang langsam ein und spürte, wie mich ein heißes, enges, völlig nasses Inneres aufnahm. Sie spannte sich kurz an, als sie den Kopf spürte, öffnete dann aber sofort die Hüften mit einer unanständigen Selbstverständlichkeit.

—Gib ihn mir ganz —flüsterte sie—. Fick mich, als gäb’s kein Morgen.

Mit einem Stoß stieß ich bis ganz hinein, und sie hob die Knie an, damit ich noch tiefer kam. Das Sofa knarrte unter unseren Körpern. Ich begann mich mit Kraft zu bewegen, zog meinen Schwanz mit harten Stößen heraus und wieder hinein, hörte das nasse Geräusch ihres Fleisches, das Platschen ihrer Möse, die mich ohne jede Scheu aufnahm. Ihre Brüste waren frei, die Spitzen hart, und ich drückte sie zwischen den Fingern, während ich sie noch heftiger fickte, bis sie den Rücken durchbog und mit vor Lust verzogenem Gesicht keuchte.

—So, nicht aufhören —keuchte sie gegen das Kissen.

Ich drehte sie um, brachte sie auf alle Viere und hob ihren Rock über den Arsch. Von hinten sah es noch besser aus: das geöffnete Gesäß, die gespannten Leisten, das durchnässte Loch, das nach mehr verlangte. Ich packte ihre Taille und setzte zu ein paar langen, tiefen Stößen an, sodass die Basis meines Schwanzes ihr immer wieder gegen den Eingang schlug. Sie schob den Hintern zurück, um mich zu suchen, als wolle sie meinen ganzen Schwanz auf einmal verschlucken.

—Fester —befahl sie mit gebrochener Stimme—. Ich will dich ganz bis hinten drin spüren.

Ich packte sie an der Mähne, zog ihr Gesicht näher an meins und zischte ihr ein »Schlampe« ins Ohr, das sie mit einem Lächeln stöhnen ließ. Ich stieß weiter mit aufgestauter Wut, mit den Hoden, die bei jedem Hieb gegen ihre Schenkel schlugen. Sie kam in Wellen, kurz, zwischendurch, und presste sich um mich herum zusammen und ließ wieder los wie eine nasse Hand, und ich merkte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde.

—Du hältst durch —sagte sie, als sie es merkte—. Ich will sehen, wie du in mir abspritzt.

Ich biss die Zähne zusammen und machte weiter, bis meine Beine zu zittern begannen. Die letzten Stöße waren brutal, beinahe wütend, und ich ergoss mich mit einem aus der Brust kommenden Knurren in sie. Einen Moment lang blieb sie still, spürte, wie ich sie füllte, und drückte dann den Arsch noch fester gegen mich, um den letzten Tropfen herauszupressen.

—So mag ich’s —murmelte sie zufrieden, während das Sperma in ihr blieb und beim Herausziehen des Schwanzes ein wenig herauslief—. Du hast mich voll gemacht.

Später lag ich erschöpft über ihr, atmete schwer und ließ den Geruch ihrer Möse und meines Abspritzens sich im Wohnzimmer mischen. Später, fast im Morgengrauen, weckte sie mich wieder, ritt auf mir, klammerte sich an meinen Schenkeln fest und bewegte sich langsam, bis sie mir noch einen Schuss entlockte. Ich protestierte nicht.

***

Von diesem Tag an kamen wir zu einer Vereinbarung. Jeder würde sein eigenes Leben und seine eigenen Geschichten haben, aber wenn wir schon zusammenwohnten, würden wir auch das Bett teilen. Es war ja nicht nötig, irgendetwas zu verschwenden. Unterkunft und Essen im Tausch gegen das, was sie am besten konnte. Wir formulierten es halb im Scherz, wie eine absurde Miete, aber wir beide wussten, dass es ernst gemeint war. Nach kurzer Zeit hörten wir sogar auf, so zu tun, als wäre es ein Deal: Wir lebten einfach so.

Wir lernten, besser miteinander auszukommen als in meiner ganzen Kindheit. Manche Nachmittage stellte sie mir eine Freundin in ihrem Alter vor, eine Nachbarin, die ihres Mannes überdrüssig war und neugierig darauf, etwas anderes auszuprobieren. Andere Male war ich es, der sie in meine eigenen Pläne einbezog. Aber es blieb eine letzte Grenze, um die ich seit Wochen herumkreiste, und es kostete mich nicht viel, sie zu überzeugen. Sie stellte sich ein wenig zickig an, weil sie es genoss, sich zu zieren, bis sie schließlich einwilligte, wie jemand, der einem Wunsch nachgibt, den er insgeheim brennend erfüllen will.

An dem Nachmittag, an dem ich diese letzte Tür durchschritt, gab es weder Kerzen noch Champagner, so sehr das Freunden süßer Geschichten auch gefallen hätte. Ich kam von der Arbeit und wurde von ihr in einem Dessous-Set empfangen, das nichts der Fantasie überließ. Ich küsste sie gegen die Lehne des Sessels, schob ihr die Hand unter den Rock und stellte fest, dass sie schon feucht war. Sie reckte den Hintern und bot mir ihre Möse mit einer fast unverschämten Dringlichkeit an, spreizte die Lippen mit zwei Fingern, um mir zu zeigen, wie durchnässt sie war. Ich stellte sie gegen die Lehne, ließ sie sich mit den Händen abstützen und drang dann stehend hinter ihr langsam ein, spürte, wie jeder Zentimeter meines Schwanzes in dieses reife, heiße, enge Fleisch sank.

—Genau, langsam nicht —sagte sie mit dem Mund gegen das Leder des Sessels—. Ich will, dass du mir die Geduld zerreißt.

Ich gehorchte. Ich packte sie an den Hüften und begann, sie hart zu stoßen, sodass sich der Sessel bewegte und ihre Brüste frei unter dem Dessous auf und ab wippten. Sie biss sich auf die Lippen, stöhnte meinen Namen und forderte mehr, tiefer, schneller, während ich ihr mit dem Daumen auf den Kitzler drückte und sie immer wieder sagen hörte, dass ich sie wie eine Hure fertig machte. Ich hörte erst auf, als sie zitternd dastand, die Beine weich und die Möse meinen Schwanz in nassen Spasmen umklammerte.

Dann drehte sie sich um, zog mir die Hose mit einem Ruck herunter und kniete vor mir nieder. Sie blies mir mit obszöner Geduld einen, sah zwischendurch immer wieder auf, um zu beobachten, wie ich reagierte, schluckte ihn ganz, bis ihr die Tränen kamen, und befahl mir am Ende, sie noch einmal zu ficken, jetzt auf dem Tisch, während wir beide wie zwei verdammte, zufriedene Säcke lachten. Was darauf folgte, war lang, intensiv und laut; irgendein Nachbar dürfte sich wohl gefragt haben, ob er jemanden rufen sollte. Als ich fertig war, drehte sie sich um, schenkte mir ein Lächeln einer zufriedenen Katze und leckte sich die Lippen.

—Zufrieden? —fragte ich und gab ihr einen liebevollen Klaps auf die Wange.

—Sehr, Papi. Ich glaube, das wiederholen wir.

—Keine Frage. Aber erst essen wir was, ich verhungere nämlich.

***

Die Wochen vergingen und Pilar gewöhnte sich in der Wohnung ein, als hätte sie endlich ihr Nest gefunden. Mir kam es nicht ungelegen, sie immer zur Verfügung zu haben, aber es gab ein Problem. Ich hatte eine Freundin, Cristina, die Erbin einer der spießigsten Familien der Stadt, und es war besser, die Hochzeit vorzuziehen, bevor sie herausfand, mit was für einem Typen sie heiraten würde. Der Plan verlangte, dass sie in meine Wohnung zog, und die Anwesenheit meiner Mutter —von der Cristina nichts von unserer wahren Beziehung ahnte— blockierte alles.

Es war Pilar, die den Ausweg fand. Seit Jahren nährte sie einen ungerechten Groll gegen meinen Vater, denselben Mann, den sie während ihrer gesamten Ehe betrogen hatte. Sie hatte mit einem Anwalt gesprochen —einem ihrer »Freunde«—, und der hatte ihr gesagt, dass sie sich unter Berufung auf psychische Misshandlung und ein paar erfundene Demütigungen die Wohnung der beiden sichern könne. Nicht die Hälfte des Geldes, nicht Unterhalt: nur das Dach über dem Kopf. Das genügte ihr.

—Vielleicht solltest du zu meinen Gunsten aussagen —ließ sie mich eines Nachts wissen—. Sagen, dass du irgendein Beispiel gesehen hast, wie er mit mir umging.

Gegen meine Grundsätze, die ohnehin nie besonders zahlreich gewesen waren, willigte ich ein. Wir hatten Glück: Mein Vater und sein Anwalt zogen einen Vergleich vor, anstatt vor Gericht die wahre Natur ihrer Ehefrau offenlegen zu müssen. Sie überließen ihr die Wohnung im Tausch gegen eine lächerliche, fast symbolische Monatsmiete. Der Alte, der weit wegziehen wollte, zog es vor, das Zuhause zu verlieren, statt seine Würde vor einem Richter.

Und so endete die kurze Zeit, in der meine Mutter buchstäblich meine Mieterin war.

***

Es ist inzwischen ein paar Jahre her, dass ich geheiratet habe. Cristina erwartet unser erstes Kind und das Leben meint es gut mit mir. Aber so beschäftigt ich auch bin, ein paar wöchentliche Besuche in der Wohnung meiner Mutter fehlen nie. Meine Frau toleriert sie, ja fördert sie sogar; sie ist stolz auf meine familiäre Hingabe, darauf, was für ein guter Sohn ich bin.

Ich weiß nicht, ob sie dasselbe denken würde, wenn sie Pilar das Gesicht sehen könnte, wenn ich mich nach jedem dieser angenehmen Besuche von ihr verabschiede. Aber wie man so sagt: Was man nicht sieht, das schmerzt nicht.