Die Nacht, in der seine Stiefschwester die Tür offen ließ

Mateo kam an einem Freitag im März mit zwei Koffern und dem Gefühl in Mendoza an, in ein Haus zurückzukehren, das nicht mehr ganz seins war. Sein Vater erwartete ihn an der Tür mit offenen Armen und dahinter eine Frau, die er nur von irgendeinem WhatsApp-Foto kannte. Patricia, seine Stiefmutter seit zwei Jahren. Sie lächelte höflich, aber in ihren Augen schimmerte diese Mischung aus Nervosität und dem Wunsch, einen guten Eindruck zu machen.

—Komm rein, komm rein — sagte der Vater und klopfte ihm auf den Rücken—. Dein Zimmer ist ganz hinten. Und du wirst Camila kennenlernen. Sie läuft irgendwo herum.

Mateo war wegen der Arbeit zurückgekommen. Das Architekturbüro, in dem er vier Jahre zuvor sein Praktikum gemacht hatte, hatte ihm eine Festanstellung angeboten, und die Mieten in Buenos Aires waren für ihn unbezahlbar geworden. Das Angebot seines Vaters anzunehmen, ein paar Monate im Elternhaus zu bleiben, bis er sich eingerichtet hatte, hatte vernünftig geklungen. Genau so lange hielt es, bis er die Diele überquerte.

Er stellte die Koffer ins Wohnzimmer und ging in die Küche, auf der Suche nach einem Glas Wasser. Der Flug war kurz gewesen, aber die Hitze des Tals hatte ihm zu dieser Stunde bereits den Hals ausgedörrt. Er öffnete den Kühlschrank und beugte sich hinein.

Als er sich wieder aufrichtete, stand sie da.

Camila war zweiundzwanzig und trug Shorts aus Jeans, die unter Verwandten eigentlich illegal hätten sein müssen. Das weiße T‑Shirt war ihr zu groß, rutschte ihr von einer Schulter und gab den Blick auf den dünnen Träger eines schwarzen BHs frei. Ihr dunkles Haar hatte sie zu einem lockeren Dutt gebunden. Sie sah ihn mit diesem halben Lächeln an, das Menschen haben, die genau wissen, welche Wirkung sie erzielen.

—Du bist Mateo — sagte sie, ohne sich vom Türrahmen zu bewegen.

—Und du bist Camila.

—Die berühmte Stiefschwester — sie trat an den Kühlschrank heran und streifte seinen Arm, als sie nach einer Wasserflasche griff—. Macht dir die Hitze zu schaffen, oder bist du immer so verschwitzt?

Er lachte mehr aus Reflex als aus Amüsement. Es dauerte ihn drei Sekunden zu verstehen, dass dieses Mädchen ein Problem werden würde. Er war fünfundzwanzig, hatte genug Frauen gehabt, um einen Blick zu erkennen, wenn er ihn sah, und Camila sah ihn nicht unschuldig an.

***

Die ersten Wochen waren eine Choreografie aus beiläufigen Berührungen, die keiner von beiden kommentierte. Camila lief im Handtuch durch den Flur, genau dann, wenn er aus seinem Zimmer kam, um das Ladegerät zu holen. Mateo ließ aus Versehen die Badezimmertür einen Spalt offen, und sie ging mit irgendeiner Ausrede vorbei. Keiner entschuldigte sich allzu überschwänglich. Beide hielten den Blick eine Sekunde länger als nötig.

Vater und Patricia hatten ihre Rituale. Mittwochs gingen sie ins Kino. Samstags trafen sie sich mit Freunden aus dem Club, aßen auswärts und kamen erst nach Mitternacht zurück. Mateo und Camila blieben mit der Ausrede von Müdigkeit oder seiner Arbeit am Montag zu Hause. Die ersten beiden Male sahen sie schweigend Filme, mit einem Kissen Abstand zwischen sich. Beim dritten Mal rückte sie näher. Beim vierten legte sie ihm die Füße auf die Oberschenkel, als würde sie eine Massage verlangen, ohne darum zu bitten.

—Stört dich das? — fragte sie.

—Nein — log Mateo.

Camila sah ihn noch einen Moment an. Dann blickte sie wieder auf den Bildschirm, als wäre nichts gewesen.

Das entgleitet uns, dachte er in jener Nacht, während er sah, wie der Deckenventilator langsam über ihm kreiste. Er brauchte lange zum Einschlafen. Jedes Mal, wenn er die Augen schloss, sah er die Wölbung von Camilas Fuß auf seinem Bein, die rot abgeblätterten Nägel, den schmalen Knöchel, diesen Bereich, in dem die Haut fast durchsichtig wird.

***

Am darauffolgenden Samstag fuhren die Eltern zu einem Geburtstag in Chacras de Coria und schrieben per Nachricht, dass sie wahrscheinlich bei Freunden übernachten würden. Mateo hörte das elektrische Tor um halb zehn zufahren. Das Haus wurde still. Zehn Minuten später kam Camila aus ihrem Zimmer, die Haare noch nass, ein langes Shirt, das ihr kaum die halbe Oberschenkel verdeckte, und eine Flasche kalten Weißwein in der Hand.

—Du lässt mich doch nicht allein trinken, oder? — fragte sie.

Sie setzten sich auf das Sofa im Wohnzimmer, die beiden Gläser bis oben hin eingeschenkt. Sie schalteten irgendeine Serie ein. Sie sprachen wenig. Jedes Mal, wenn sie lachte, rückte sie ein bisschen näher. Jedes Mal, wenn er das Glas hob, streifte ihr Ellbogen seine Schulter. Nach vierzig Minuten hatte sie die Handlung vergessen und er den Wein.

—Mateo — sagte Camila und stellte das Glas auf den Couchtisch —. Denkst du an mich?

Er schwieg. Die Frage war eine Falle, und das wussten beide.

—Ich denke an dich, wenn ich nicht sollte — antwortete er schließlich.

—Wann solltest du nicht?

—Fast immer.

Camila biss sich auf die Unterlippe, diese Geste, vor der er begonnen hatte, sich zu fürchten. Sie rückte auf dem Sofa so zurecht, dass sie neben ihm kniete, die Hände auf seinen Schultern, das Gesicht ganz nah. Sie roch nach Kokosshampoo und Weißwein.

—Und was denkst du?

—Dinge, die man über eine Stiefschwester nicht denkt.

—Tja — flüsterte sie und küsste langsam seinen Hals, direkt unter dem Ohr—. Ich auch nicht.

Der erste Kuss war auf den Mund und dauerte länger, als vernünftig gewesen wäre. Camila schmeckte nach Weißwein und Quittenpaste. Ihre Hände suchten seinen Nacken, pressten ihn gegen sich, als hätte sie Angst, er könnte es sich anders überlegen. Mateo hielt ihre Taille und zog sie so dicht an sich, dass sie sich rittlings auf seine Beine setzte. Ihr Shirt rutschte hoch. Darunter trug sie nichts.

Er senkte für einen Moment den Blick und verschluckte sich fast an seiner eigenen Atmung. Die Haut ihrer Oberschenkel war warm, und als sie sich auf ihm zurechtrückte, schob sich die Shorts noch ein Stück höher und gab den Rand ihres Schritts frei, feucht, pochend. Camila lächelte, als sie bemerkte, was sie bei ihm auslöste, und war gleich wieder über ihm, küsste ihn mit Hunger, mit einer fast wütenden Dringlichkeit.

—Sieh mich nicht so an — murmelte sie gegen seinen Mund.

—Wie denn?

—Als wüsstest du schon, was du mit mir machen wirst.

Mateo packte ihren Hintern mit beiden Händen, direkt, ohne Zartgefühl. Camila stieß einen kurzen Laut aus und grub ihm die Nägel in den Rücken. Er hob sie ein wenig an, setzte sie an den Rand des Sofas und schob eine Hand unter ihr Shirt, tastete ihre Brust über dem BH. Die Brustwarze zeichnete sich sofort unter dem Stoff ab, hart, empfindlich, und das machte ihn nervöser als alles andere.

—Camila — sagte er und löste sich einen Moment von ihr—. Wenn wir weitermachen, gibt es kein Zurück mehr.

—Es gab kein Zurück mehr, seit du mich in der Küche gesehen hast.

Sie beugte sich vor und öffnete mit unbeholfenen, vom Wein und von der Nervosität zitternden Fingern seinen Gürtel. Er zog ihr die Shorts bis zur Mitte der Oberschenkel herunter und fand die heiße Haut, die feuchte Spalte ihres Geschlechts, die am Slip klebte. Camila wölbte sich leicht, suchte ihn, verlangend, und strich schamlos über die Wölbung, die sich in seiner Hose abzeichnete.

—Du bist steinhart — flüsterte sie mit einem dreckigen Lächeln.

Mateo vergrub das Gesicht an ihrem Hals und küsste sie hart, hinterließ dort den Abdruck seiner Zähne, an dem sie später denken sollte, wie er wusste. Camila löste sich in einem kehligen Atemzug auf und begann, ihm das Hemd aufzuknöpfen, Knopf für Knopf, bis er mitten im Wohnzimmer mit nacktem Oberkörper dastand, das gelbe Licht auf seiner Brust.

—So habe ich dich mir vorgestellt — sagte sie und strich mit der flachen Hand über ihn—. Ganz heiß wegen mir.

Er packte sie an der Taille, hob sie vom Sofa und trug sie stolpernd den Flur hinunter. Camila lachte leise, erregt und nervös, an seinen Schultern festgeklammert, die Beine um seinen Körper geschlungen. Sie biss ihm in den Hals, als er sie neben dem Bad gegen die Wand drückte, und schob ihm eine Hand unter die Shorts, fand endlich den Mittelpunkt von allem, den durchnässten Stoff, die gespannte, heiße Vulva, die längst mehr verlangte.

—Da — sagte sie, ohne jedes Verstellen—. Hör da nicht auf.

Mateo rieb sie mit den Fingern durch den Slip, bis er spürte, wie ihr Körper sich öffnete, wie sich ihr Bauch in einem kurzen Zucken löste. Camila schloss die Augen, warf den Kopf zurück und presste die Lippen zusammen, um nicht zu schreien. Er küsste sie wieder, die Hand immer noch zwischen ihren Beinen, und sie antwortete, indem sie ihm die Finger ins Haar grub, am ganzen Körper zitternd.

—Ich wollte dir das vom ersten Tag an antun — sagte sie, fast ohne Stimme.

—Ich wollte auch, dass du es mir erlaubst.

Er brachte sie mit in sein Zimmer, ohne sie loszulassen. Sie fielen ungeordnet auf die Matratze, mit der Dringlichkeit zweier Menschen, die nicht denken wollen. Camila riss ihm die Hose mit einer Kraft herunter, die nicht die ihre zu sein schien. Als sie ihn endlich in der Hand hatte, strich sie über ihn und stieß ein unterdrücktes Lachen aus, als sie ihn pulsieren spürte, bereit, steinhart.

—Was für einen schönen Schwanz du hast — murmelte sie und reizte ihn damit.

Mateo öffnete ihr erst mit Ruhe die Beine, dann ungeduldiger. Er zog ihr Shorts und Unterwäsche in einer einzigen Bewegung herunter. Sie lag völlig offen für ihn da, rasiert, feucht, mit glänzendem Fleisch und zitternden Lippen vom Streifen der Luft. Camila bedeckte für einen Moment das Gesicht mit einem Arm, als schämte sie sich, so gesehen zu werden, doch gleich darauf nahm sie die Hand wieder herunter und sah ihn direkt an.

Er beugte sich zwischen ihre Schenkel und gab ihr dort unten einen langsamen Kuss, zuerst auf den Venushügel, dann auf die weichen Lippen, mit der Zunge, die sie nur leicht auseinanderdrängte, um sie besser zu schmecken. Camila bebte von oben bis unten und drückte ihm verzweifelt den Kopf entgegen, wollte mehr, tiefer, schneller.

—Mateo… verdammt…

Er machte weiter, leckte sie hungrig, saugte sie, bis er hörte, wie ihr Atem abriss. Er schob langsam zwei Finger hinein, dehnte sie von innen, während seine Zunge hartnäckig den genauen Punkt bearbeitete, der sie erzittern ließ. Camila klammerte sich an die Laken, wölbte den Rücken und begann hemmungslos zu stöhnen, mit offenem Mund und brennendem Gesicht.

—So, so — sagte sie, schon ganz von Lust zerlegt—. Hör nicht auf, hör nicht auf.

Mateo beschleunigte, wechselte zwischen Zunge und Fingern, bis er sie an den Rand brachte. Als sie kam, tat sie es mit einem erstickten Schluchzen, der ganze Körper von einem Schub durchzittert, der ihre Oberschenkel anspannte und ihre Beine zittern ließ. Er hielt sie an der Taille fest, während er weiter langsam an ihr leckte, kostete sie aus und spürte, wie sie unter seinem Mund zerfiel.

Camila brauchte ein paar Sekunden, um zurückzukommen. Als sie die Augen öffnete, sah sie ihn mit einer Mischung aus Dankbarkeit und Hunger an, die in Mateo etwas in der Brust lockerte.

—Komm — bat sie und zog ihn an den Schultern zu sich—. Ich will dich jetzt spüren.

***

Mateo positionierte sich vorsichtig über ihr, beide Hände neben ihrem Gesicht. Camila hielt seinen Blick, als er begann einzudringen, und beide verharrten einen Moment still, spürten, wie das Fleisch nachgab, heiß und eng, wie die Nässe es ihm erlaubte, sich langsam vorwärts zu schieben, Zentimeter für Zentimeter. Er drückte sich behutsam weiter, bis er ganz in ihr versank, und beide stießen gleichzeitig die Luft aus.

—Da — flüsterte sie mit zitternder Stimme—. So, nicht aufhören.

Mateo begann mit langen, tiefen Stößen, maß die Kraft, um die Kontrolle nicht zu verlieren. Camila nahm ihn mit offenem Körper auf, die Beine weit oben, die Nägel in seinem Rücken. Jedes Mal, wenn er sich zurückzog, jagte sie ihm mit den Hüften nach; jedes Mal, wenn er wieder eindrang, entfuhr ihr zwischen den Zähnen ein feuchter Laut. Das Bett knarrte bei jedem Stoß, und das Geräusch ihrer aufeinanderprallenden Körper mischte sich mit dem gebrochenen Atem der beiden, immer schneller, immer dreckiger.

—Fester — bat Camila und grub ihm die Fersen in die Arschbacken—. Gib’s mir fester, verdammt.

Er gehorchte. Er nahm sie härter, ohne sie loszuküssen, wenn er konnte, wechselte kurze mit tiefen Stößen, die ihren Bauch erzittern ließen. Camila schlang die Beine um seine Taille, presste ihn mit fast schmerzhafter Kraft und begann, sich mit ihm zu bewegen, von unten zu stoßen, verzweifelt darum, noch mehr Reibung zu bekommen, jeden Schlag bis ganz nach innen zu spüren. Ihr Gesicht war gerötet, die Lippen geschwollen, das Haar zerzaust an die Stirn geklebt, und dieses Bild ließ ihn ein wenig den Kopf verlieren.

Er wechselte ohne Vorwarnung die Position und drehte sie auf den Bauch, hob ihre Hüfte mit einer Hand an. Camila stieß einen noch schrilleren Laut aus, als er sie von hinten nahm, an der Taille packte und ein trockeneres, brutaleres Tempo anschlug. Der Lederriemen seines Gürtels lag neben dem Kissen, das Laken war unter ihrer Brust verknotet, und sie begann, seinen Namen zu sagen, als wäre er ein Befehl.

—So, so, fick mich so — wiederholte sie, ohne Scham, ohne Atem.

Mateo packte ihren Hintern mit einer Hand und schob die andere zwischen ihre Beine, um zu fühlen, wie sie sich um ihn bewegte, feucht, zusammengezogen, vollkommen. Das Zimmer war voller obszöner Geräusche: Haut auf Haut, abgerissene Atemzüge, das Knarren der Matratze, das klebrige Geräusch der Erregung. Camila kam ein zweites Mal mit einem langen Zittern, das ihren Rücken erschütterte und ihre Beine weich werden ließ, und er hielt sie fest, damit sie nicht völlig auseinanderfiel.

Als er sie wieder umdrehte, küsste sie ihn wütend, mit offenem Mund, als wolle sie ihn ganz verschlingen.

—Ich will, dass du in mir kommst — sagte sie ihm ins Ohr—. Ich will spüren, wie du mich füllst.

Mateo verlor dort fast die Kontrolle. Er biss die Zähne zusammen, packte ihre Oberschenkel und wurde schneller, tiefer, bis sein Atem zu einem Knurren wurde. Camila sah ihn mit glänzenden Augen an und genoss jede Sekunde dabei, ihn die Fassung verlieren zu sehen. Als er kam, gruben sich ihre Nägel in seinen Rücken, und sie blieb still, nahm ihn in sich auf, spürte, wie er sich mit heißer Gewalt in ihr entlud, bis beide einen gemeinsamen Seufzer ausstießen.

Er ließ sich neben ihr fallen. Beide lagen da mit nasser Haut, ineinander verschlungenen Beinen, die Brust gleichzeitig hebend und senkend. Camila rückte sofort näher, immer noch empfindlich, und legte den Kopf auf seine Schulter. Mateo streichelte ihren Rücken mit den Fingerspitzen und versuchte, nicht an Montag zu denken, nicht an das Frühstück am nächsten Tag, nicht an das Gesicht seines Vaters, falls er jemals davon erfahren sollte.

—Wenn das Tor aufgeht — sagte er nach einer Weile—, rennst du in dein Zimmer.

—Wenn das Tor aufgeht — antwortete Camila und schmiegte sich an seine Brust—, tun wir so, als würden wir gerade eine Serie schauen, und fertig.

Sie blieben lange so liegen und starrten an die Decke. Draußen bellte irgendwo ein Hund. Mateo streichelte ihren Rücken mit den Fingerspitzen und versuchte, nicht an Montag zu denken, nicht an das Frühstück am nächsten Tag, nicht an das Gesicht seines Vaters, falls er jemals davon erfahren sollte.

—Denkst du, das lässt sich wiederholen? — fragte sie schließlich im Flüsterton.

—Ich glaube, es wird sich schon nicht mehr vermeiden lassen, dass es sich wiederholt.

Camila lachte an seiner Schulter, mit diesem tiefen Lachen, das sie bekam, wenn sie gleichzeitig glücklich und ein wenig erschrocken war. Dann stand sie auf, hob ihr Shirt vom Boden im Flur auf und lief barfuß zu ihrem Zimmer. Bevor sie die Tür schloss, sah sie ihn über die Schulter an, mit demselben Lächeln wie am ersten Nachmittag in der Küche, und Mateo verstand, dass dieser Sommer in Mendoza gerade erst begonnen hatte.