Die Seite, die meine Tochter nicht wusste, dass ich verfolge

Ich bin sechsundvierzig Jahre alt und lebe seit vier Jahren allein in einer Wohnung im Viertel Ruzafa in Valencia. Von Carmen habe ich mich ohne großes Drama getrennt: Wir hatten uns geliebt, wir hatten unsere Tochter, und irgendwann ergaben wir füreinander keinen Sinn mehr. Jetzt lebt sie mit ihrem Partner in derselben Stadt, und ich verbringe die Tage mit der Arbeit, dem einen oder anderen Spiel im Fernsehen und diesem parallelen Leben, das ich immer stillschweigend geführt habe.

Denn ich habe immer dieses parallele Leben gehabt. Ich erzähle es nicht, weil man es nicht erzählen kann, ohne dass die Leute sich ein Bild von dir machen, das nicht ganz stimmt, aber auch nicht völlig falsch ist. Ich mag die Dinge, die man nicht laut ausspricht. Ich mag es zu wissen, was hinter verschlossenen Türen passiert, was Menschen denken, wenn niemand sie beobachtet, was sie begehren und nicht zugeben.

So bin ich mein ganzes Leben lang gewesen, und jetzt werde ich mich nicht ändern.

***

Meine Tochter Claudia ist zweiundzwanzig. Sie hat Grafikdesign studiert, arbeitet am Wochenende als Kellnerin und hat mehr Welt in sich, als man in ihrem Alter haben sollte, obwohl auch das von mir kommt. Sie kommt gelegentlich zum Schlafen nach Hause, wenn es von ihrer Partylocation nicht weit bis zu meiner Wohnung ist oder wenn sie Lust hat, mit ihrem Vater zu Abend zu essen. Wir haben ein gutes Verhältnis, wie Eltern und Kinder eben, wenn sie nicht zusammenleben: ohne Reibereien, ohne die tägliche Abnutzung.

Ich folgte ihr auf Instagram wie jeder Vater. Fotos mit Freundinnen, irgendein Sonnenuntergang, die Art von Inhalt, die Leute in ihrem Alter hochladen. Nichts, was meine Aufmerksamkeit besonders auf sich gezogen hätte.

Bis eines Novemberabends, als ich vor dem Schlafengehen auf dem Handy herumwischte, mir der Algorithmus ein Profil vorschlug, das ich nicht sofort erkannte. Der Benutzername sagte mir nichts, aber etwas am Titelbild hielt mich auf. Ich vergrößerte das Foto. Ich sah es zweimal an.

Es war Claudia.

Ein anderes Profil. Privat. Über tausend Follower. Und in der Beschreibung ein Link.

Ich brauchte nicht einmal eine Minute, um darauf zu klicken.

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Es war eine Plattform für Erwachsenen-Content. Das Monatsabo kostete zehn Euro.

Ich starrte eine ganze Weile auf den Bildschirm. Dann ging ich in die Küche, trank Wasser, kam zurück aufs Sofa und starrte weiter auf den Bildschirm.

Schließ das und vergiss es.

Ich schloss es nicht.

Ich legte mir einen Account mit einem falschen Namen an, benutzte eine Prepaid-Karte, die ich in der Schreibtischschublade aufbewahrte, und schloss das Abo ab.

Das erste Video begann damit, dass Claudia auf der Bettkante saß, ein kurzes T-Shirt und keinen BH trug und in die Kamera sprach, als würde sie mit einem Liebhaber reden. Sie zog das T-Shirt ganz langsam hoch, holte erst eine Brust und dann die andere heraus und zwickte sich in die Nippel, bis sie hart wurden, während sie das Objektiv mit einem halb schiefen Lächeln ansah. Danach schob sie eine Hand in ihre Unterhose und begann sich zu berühren, und man hörte ihre Atmung, und man hörte das feuchte Geräusch der Finger, die sich zwischen den Lippen ihrer Fotze bewegten.

Im zweiten Video war sie schon nackt, lag auf dem Rücken und die Beine weit gespreizt in Richtung Kamera. Sie leckte zwei Finger ab und steckte sie in sich hinein, rein und raus, den Rücken durchgedrückt, leise stöhnend. Dann holte sie einen rosa Vibrator hervor und führte ihn über ihre Klitoris, bis sie wirklich kam, die Beine zitternd und mit einem langen Stöhnen, das tief aus ihrem Hals kam.

Im dritten blies sie einem Typen einen, von dem man nur den Oberkörper sah. Sie nahm seinen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund, ganz tief, und wenn sie ihn herauszog, hingen Fäden von Speichel an ihrem Kinn. Sie sah ihm beim Lecken in die Augen, ohne den Blick abzuwenden, und von Zeit zu Zeit nahm sie ihn ganz heraus, um ihm mit der Zunge ganz langsam die Hoden zu lecken.

Es war ihre Stimme. Es war ihre Art, den Kopf zu neigen, wenn sie nachdachte. Es war die kleine Narbe an der linken Schulter von dem Sturz auf dem Schulhof, als sie neun war.

Ich sah in jener Nacht vier Videos. Ich schlief schlecht. Ich wichste mir zweimal einen, bevor ich das Handy ausschaltete, und ich brachte es nicht fertig, mich danach im Badezimmerspiegel anzusehen. Am nächsten Tag sah ich fünf weitere.

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Ich kann nicht genau erklären, was ich in diesen ersten Wochen empfand. Der Konflikt ist zu offensichtlich, um ihn nicht zu erkennen, und gleichzeitig gab es nichts Konkretes zu erkennen, weil es keine Handlung gab, keinen Grenzübertritt, der nicht nur in meinem Kopf stattgefunden hätte.

Ich schaute nur. Ich dachte nur. Ich blieb nur allein in der Wohnung sitzen, mit eingeschaltetem Bildschirm und diesem Bild, das ich nicht abschalten konnte.

Ich fing an, bestimmte Foren zu besuchen, in denen die Leute über solche Dinge reden, ohne ihren Namen zu nennen. Ich schrieb in einem davon, sehr vorsichtig, über die Situation: dass ich entdeckt hatte, dass meine erwachsene Tochter Inhalte dieser Art hatte, und dass ich nicht recht wusste, was ich mit dem, was ich fühlte, anfangen sollte. Die Antworten waren unterschiedlich. Die meisten waren vorhersehbar.

Aber eine der privaten Nachrichten, die ich erhielt, war anders.

Sie stammte von jemandem, der sich Rodrigo nannte. Fünfzig Jahre alt, ebenfalls geschieden, ebenfalls mit einem Innenleben, das er bei der Arbeit oder bei Familienessen nicht zeigte. Er schrieb mir ohne zu urteilen, ohne Ratschläge, ohne Fragen zu stellen, die nichts zur Sache taten. Er sagte nur, dass er es verstehe.

Wir sprachen wochenlang miteinander. Zuerst über Allgemeines, dann über Konkreteres. Er war es, der mir viel später von der Möglichkeit erzählte, etwas zu tun, das er eine kontrollierte Szene nannte: ein vereinbartes Treffen mit einer Person, die ausdrücklich eine Rolle annimmt, innerhalb klarer Grenzen.

Ich zog das erst gar nicht ernsthaft in Betracht, bis ich anfing zu denken, dass es vielleicht die einzige Möglichkeit war, das für mindestens eine Weile aus meinem Kopf zu bekommen.

***

Claudia kam weiterhin an manchen Wochenenden vorbei. Wir aßen zu Abend, sahen etwas im Fernsehen, sie erzählte mir ein paar Dinge aus ihrem Leben, die üblichen. Alles wie früher.

Nur dass es nicht mehr wie früher war.

An einem Nachmittag, nachdem sie gegangen war, saß ich noch eine ganze Weile reglos auf dem Sofa. Dann stand ich auf, ging bis zu ihrer Zimmertür und blieb im Türrahmen stehen und sah das gemachte Bett an, den Schreibtischstuhl, auf dem ein vergessenes T-Shirt lag.

Ich ging nicht hinein. Ich schloss die Tür und ging an das andere Ende der Wohnung.

So kann das nicht weitergehen.

Aber so ging es noch ein paar Wochen weiter.

***

Ich fand Valeria auf einer Plattform für Erwachsenen-Dienstleistungen. In ihrem Profil stand, dass sie vierundzwanzig sei, diskret sei und vor jedem Treffen offen für ein Gespräch sei. Ich schrieb ihr eine lange Nachricht, in der ich erklärte, was ich im Sinn hatte, mit so viel Sorgfalt und Genauigkeit, wie ich aufbringen konnte. Ich wartete auf ihre Antwort mit einer Mischung aus Nervosität und etwas, das dem Erleichterungsgefühl ähnelte, endlich einmal etwas laut ausgesprochen zu haben.

Sie antwortete am nächsten Tag. Sie sagte, sie verstehe vollkommen.

Wir verabredeten uns vor dem Treffen in einer Bar. Valeria hatte dunkles, glattes Haar, war etwas kleiner als 1,60 und bewegte sich auf eine Art, die mich von Anfang an an Claudia erinnerte, obwohl sie sich in den Gesichtszügen kaum ähnelten. Es war etwas an der Haltung. Daran, wie sie die Ellbogen auf den Tisch stützte, wenn sie zuhörte.

Ich erklärte ihr, was ich wollte. Sie hörte zu, ohne ihre Miene zu verändern, stellte ein paar konkrete Fragen, erklärte ihre Grenzen präzise. Dann sagte sie ja.

—Eine Bedingung — sagte ich, bevor ich aufstand. — Du verlässt die Rolle nicht, bis ich es dir sage.

—Verstanden — antwortete sie.

***

In der Wohnung bat ich sie, Claudia’s Zimmer zu benutzen. Ich hatte etwas auf dem Bett für sie hingelegt, das sie anziehen sollte: ein altes T-Shirt meiner Tochter, das vergessen in einer Schublade gelegen hatte, ohne Slip darunter. Ich wartete im Wohnzimmer und hörte ihre Schritte, das Geräusch der zufallenden Tür, die Stille danach.

Als Valeria die Tür öffnete und im Flur erschien, blieb ich reglos stehen.

Es war dasselbe Zimmer. Dasselbe Bett mit der dunklen Tagesdecke, die meine Tochter zwei Sommer zuvor ausgesucht hatte. Dasselbe Halbdunkel mit den halb heruntergelassenen Jalousien. Und jemand, der aus diesem Winkel, in dieser Kleidung, jede beliebige Person sein konnte, die ich wollte, dass sie war.

Ich ging langsam hinein.

Ich setzte mich auf die Bettkante und legte eine Hand auf ihren Rücken. Sie atmete ruhig, die Augen geschlossen, ohne sich zu bewegen.

—Ich denke schon lange darüber nach — sagte ich leise. — Länger, als gut für mich ist.

Keine Antwort. Ich hatte auch keine erwartet.

Ich redete eine Weile mit ihr. Ich sagte Dinge, die ich niemandem gesagt hatte, Dinge, die ich in den dunkelsten Ecken dieses parallelen Lebens aufbewahrt hatte, das ich seit jeher führe. Dinge, die ich dachte, wenn Claudia sonntags nachmittags die Wohnung verließ und ich vor der geschlossenen Tür sitzen blieb. Dinge, die nirgendwohin gehörten.

Nach einem langen Moment bewegte Valeria sich langsam und drehte sich zu mir. Sie sah mich an, ohne etwas zu sagen. Dann streckte sie die Hand aus und legte sie auf meinen Arm.

—Gehen wir weiter? — fragte sie leise.

—Ja — sagte ich.

Ich zog ihr das T-Shirt bis zu den Schultern hoch und ließ ihre Brüste frei, klein, mit dunklen, schon harten Brustwarzen. Ich fuhr mit der Zunge über die eine und dann über die andere, ganz langsam, knabberte daran, und sie bog den Rücken durch und stieß den ersten Stöhnen der Nacht aus. Ich schob die Hand über ihren Bauch bis zur Fotze und fand sie schon durchnässt, mit geschwollenen Lippen, und ich steckte ihr zwei Finger mit einem Ruck hinein. Sie war so nass, dass man das feuchte Geräusch hörte, jedes Mal, wenn ich sie herauszog und wieder hineinschob.

—Papa — flüsterte sie plötzlich, ohne dass ich es von ihr verlangt hätte.

Mir stockte der Atem. Ich sah sie an. Sie hielt meinen Blick ohne zu blinzeln und sagte es noch einmal, diesmal leiser, fast an meinem Ohr.

—Papa, bitte.

Ich legte sie auf den Rücken und spreizte ihre Beine. Ich ging auf die Knie, mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln, und leckte ihre Fotze, als hätte ich monatelang auf diesen Moment gewartet. Ich fuhr mit der Zunge von unten nach oben, langsam, blieb an der Klitoris hängen, saugte daran zwischen den Lippen, und sie grub die Hände in mein Haar und bewegte die Hüften gegen meinen Mund. Ich steckte die ganze Zunge hinein, so tief ich konnte, und spürte, wie sie sich zusammenzog. Als sie kam, biss sie sich in den Unterarm, um nicht zu schreien, die Beine schlossen sich um meinen Kopf.

Ich stand auf, zog mich komplett aus und stieg auf sie. Sie lag vor mir, und ich sah ihr in die Augen, und für einen Moment, den ich nicht gut beschreiben kann, war ihr Gesicht das Gesicht, das ich wollte, dass es war. Ich packte sie mit einer Hand am Haar und führte mit der anderen meinen Schwanz an den Eingang ihrer Fotze. Ich stieß langsam vor, spürte, wie sie sich um mich öffnete, wie sie mich nach und nach ganz verschluckte, bis ich ihn auf einmal ganz in sie hineinschob und sie ein langgezogenes Stöhnen gegen meinen Hals ausstieß.

Zuerst fickte ich sie langsam, mit tiefen Stößen, und sah ihr ins Gesicht, suchte in ihrem Ausdruck nach dem, was ich sonst nirgends suchen konnte. Dann drehte ich sie auf alle Viere, mit dem Rücken zu mir, den Kopf tief ins Kissen meiner Tochter gedrückt und den Arsch hochgereckt, und ich stieß meinen Schwanz wieder bis ganz nach hinten hinein. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie hart zu stoßen, ohne zu bremsen, und hörte, wie meine Eier bei jedem vollständigen Eindringen gegen sie klatschten. Ich zog ihr am Haar, strich mit dem Daumen über ihr Poloch und drückte es ein wenig zusammen, gab ihr einen Klaps auf den Hintern, der meinen Handabdruck auf ihrer Haut hinterließ.

—Sag es weiter — bat ich sie mit gebrochener Stimme.

—Papa — keuchte sie jedes Mal, wenn ich zustieß. — Papa, härter, Papa.

Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und drückte sie noch tiefer gegen die Matratze, während ich sie weiter fickte. Sie schob die Hand unter ihrem Körper hindurch und rieb sich die Klitoris im Rhythmus meiner Stöße, und irgendwann kam sie wieder, presste meinen Schwanz mit Zuckungen in sich zusammen, die mich fast gleich dort abspritzen ließen.

Ich drehte sie um. Ich wollte sie für das Ende ins Gesicht sehen. Ich legte sie auf den Rücken, hob ihre Beine an und stützte sie auf meinen Schultern ab und versank bis zum Anschlag in ihr, so tief, dass sie ein kleines Aufschreien ausstieß. Ich stieß so in sie, zusammengefaltet, mit dem Gesicht nur einen Handbreit von meinem entfernt, und als ich merkte, dass ich gleich komme, sagte ich es ihr.

—Ich komme.

—In mich — sagte sie ohne Zögern, bis zum Schluss das Skript erfüllend. — Komm in mich, Papa.

Ich kam in Strömen in sie hinein, mit einem animalischen Stöhnen, das aus einem Ort kam, von dem ich nicht wusste, dass er existiert. Ich stieß noch vier- oder fünfmal zu, leerte mich völlig aus, und blieb einen Moment so über ihr liegen, den Schwanz noch in ihr, zitternd. Ich klammerte mich an diesen Augenblick mit derselben Verzweiflung, mit der man sich an Träume klammert, kurz bevor man aufwacht. Er dauerte nicht lange, aber lang genug.

Ich zog ihn langsam aus ihr heraus und legte mich neben sie. Ich sah, wie das Sperma an ihrem inneren Oberschenkel herunterlief und die dunkle Tagesdecke meiner Tochter beschmutzte, und statt Mitleid oder Scham empfand ich eine tiefe Erleichterung, mit der ich nicht gerechnet hatte. Valeria blieb reglos neben mir liegen, sagte nichts, das T-Shirt noch hochgeschoben, die Atmung langsam.

—Geht es dir gut? — fragte sie nach einer Weile.

—Ja — antwortete ich. — Ich glaube schon.

***

Wir blieben fast eine Stunde lang noch reden. Sie zog sich um, ich machte Kaffee, und wir setzten uns beide ins Wohnzimmer mit dieser seltsamen Ruhe, die Gespräche hinterlassen, die wichtig sind.

—Hat es dir geholfen? — fragte sie mich irgendwann.

Ich dachte über die Antwort nach, bevor ich sie gab.

—Ich weiß nicht, ob „helfen“ das richtige Wort ist. Aber es hat mir etwas gebracht.

Valeria nickte, als würde das Sinn ergeben.

—Die meisten Leute, die kommen, wollen nicht das, was sie zu wollen glauben — sagte sie. — Sie wollen es sagen können, ohne dass jemand davonrennt.

Ich antwortete nicht. Aber ich fand, dass sie recht hatte.

***

Claudia lädt weiterhin Inhalte auf ihr Profil hoch. Ich bin weiterhin abonniert, ich sehe mir die Videos weiter an, ich denke weiter auf Arten an sie, auf die ich nicht stolz bin und die ich auch nicht aufhalten konnte.

Ich treffe mich weiterhin einmal im Monat mit Valeria. Manchmal spielen wir Szenen. Manchmal reden wir nur.

Die Beziehung zu meiner Tochter bleibt nach außen wie sie war: alle zwei oder drei Wochen gemeinsam essen, ab und zu Nachrichten, die Art von Bindung, die ein Vater und eine Tochter haben, die sich lieben, einander aber zum Leben nicht mehr brauchen. Sie weiß von nichts. Ich trage weiter, was ich weiß.

Es gibt Dinge, für die es weder eine Lösung noch einen sauberen Abschluss gibt. Sie haben nur das Gewicht, mit dem man zu leben lernt.

Ich lerne schon sehr lange.