Die Silvesternacht, in der meine Schwägerin aufhörte zu tun als ob

Manchmal kommen die Dinge, die man für unmöglich hält, Jahre später zurück und klopfen unangekündigt an die Tür. Heute bin ich siebenundvierzig und seit zweiundzwanzig Jahren mit der besten Frau verheiratet, die mir je hätte zufallen können. Das ist keine Floskel: Lucía ist geduldig, wenn ich es nicht bin, ordentlich, wenn ich aus der Bahn gerate, und erträgt meine Stimmungsschwankungen mit einer Ruhe, die mich bis heute noch überrascht. Ich liebe sie, und das muss von Anfang an klar sein, damit man versteht, dass das, was ich erzählen werde, weder Laune noch Leichtsinn ist. Es ist etwas, das ich viel zu lange für mich behalten habe, weil ich auf einen Spalt gewartet habe.

Lucía ist die Älteste von drei Schwestern. Die Mittlere heißt Mariana, und sie ist der Grund, warum ich das hier schreibe. Die Jüngste, Camila, hat mit der Geschichte nichts zu tun, außer dass sie in jener Nacht ein paar Stunden da war, bevor sie mit ihrem Mann aufbrach, um Verwandte zu besuchen. Die drei sehen sich ähnlich, vor allem an den Augen, aber Mariana war schon immer anders: größer, schweigsamer, mit diesem seitlichen Blick, der einen das Gefühl gab, sie denke gerade an etwas, das sie nicht aussprechen würde.

Wir heirateten jung. Zuerst mieteten wir eine winzige Wohnung nahe dem Zentrum, dann ein Haus mit Patio, als die Hunde dazukamen, und am Ende ein größeres in einer ruhigen Gegend, zehn Blocks von dem Haus entfernt, in dem meine Schwiegermutter lebte. Mit fast der ganzen Familie verstand ich mich gut. Die Ausnahme war sie, meine Schwiegermutter, eine Frau, die am Kopfende des Tisches saß, als wäre sie Oberst, und mir nie verzieh, dass ich ihr die älteste Tochter ausgespannt hatte. Sie starb vor sieben Jahren, und auch wenn es hässlich klingt, empfand ich so etwas wie Erleichterung.

Zurück zu Mariana. Vor langer Zeit, als wir noch frisch verheiratet waren, geriet sie mit ihrem damaligen Freund aneinander, einem unerträglichen Typen namens Bruno, der Kellnern, Kassiererinnen und jedem hinter einer Theke schlecht behandelte. Mariana hielt viel zu lange mit ihm durch, und eines Tages sagte sie genug. Sie kam mit zwei Koffern und einem geschwollenen Gesicht zu uns. Wir sagten ihr, sie solle so lange bleiben, wie sie brauche.

—Es sind nur ein paar Wochen, wirklich —wiederholte sie an der Tür.

Sie blieb fast sechs Monate.

In diesen Monaten passierte vieles und vor allem passierte das nicht, was nicht hätte passieren dürfen. Mariana hatte die Angewohnheit, bis spät in die Nacht wach zu bleiben und im Wohnzimmer auf dem Sofa zu lesen, in einem langen T-Shirt, das ihre Beine kaum bedeckte. Ich begegnete ihr, wenn ich nachts runterging, um Wasser zu trinken. Wir sprachen leise, damit Lucía nicht aufwachte. Manchmal rutschten ihr Dinge heraus: dass ich die falsche Schwester gewählt hätte, dass sie es immer bereut habe, den ersten Schritt nicht getan zu haben, dass sie sich bei ihrem Freund nie so gefühlt habe. Ich stellte mich dumm, sagte ihr, der Schlaf verwirre ihre Gedanken, und ging schnell ins Schlafzimmer zurück. Ich war in Lucía verliebt. Bin ich immer noch. Aber es wäre gelogen zu sagen, dass ich nicht darüber nachgedacht hätte, und mehr als einmal endete ich nachts im Bad, weil ich es mir bei dem Anblick meiner Schwägerin auf dem Sofa, das T-Shirt bis zur Taille hochgerutscht, selbst besorgte.

Mariana versöhnte sich mit dem berühmten Bruno und ging wieder. Viele Jahre vergingen. Sie heiratete einen anderen, nicht ihn, sondern einen geduldigen, ziemlich grauen Mann namens Damián. Sie bekam zwei Kinder. Sie nahm ab. Wechselte den Job. Ich machte mit meinem Leben weiter. Meine Schwiegermutter starb. Die Schwägerinnen begannen, mich mit der Selbstverständlichkeit zu behandeln, die ihnen vorher Schuldgefühle gemacht hatte. Und die Sache schien für immer abgeschlossen.

Bis zum letzten 31. Dezember.

***

Wir hatten Silvester bei uns zu Hause organisiert. Lucía stand zwei Tage in der Küche: Vitello tonnato, ein im Ofen gebratener Spanferkelbraten, Salate, die sie immer wieder probierte. Ich kümmerte mich um den langen Tisch im Patio, die Lichter, den Wein, die Musikanlage. Meine Schwägerinnen kamen mit ihren Männern kurz nach neun. Camila und Sergio blieben nur bis kurz nach zwölf, weil sie noch bei den Eltern von ihm vorbeischauen mussten. Damián, Marianas Mann, kam mit einer Flasche Fernet unterm Arm und dem festen Vorsatz, sie leer zu machen.

Wir aßen, stießen an, tanzten. Lucía machte sich lächerlich, als sie mit mir Reggaeton versuchte, und wir lachten wie in den ersten Jahren. Mariana blieb in der Nähe, aber nicht aufdringlich. Ich erwischte sie zweimal dabei, wie sie mich ansah, wenn sie glaubte, ich merkte es nicht, und zweimal, wie ich sie ansah. Sie trug ein kurzes schwarzes Kleid mit offenem Rücken. Sie war dünner als damals, als sie bei uns gewohnt hatte. Die großen Brüste, an die ich mich erinnerte, waren nicht mehr da, auch nicht der riesige Hintern von früher, aber sie hatte etwas Neues, etwas Schärferes, das ich kaum aufhören konnte wahrzunehmen. Einmal, als sie sich bückte, um eine Serviette aufzuheben, schmiegte sich das Kleid an ihren Hintern, und der perfekte Spalt zeichnete sich ab, ohne sichtbaren Slip, und ich musste mich wegdrehen, damit man mir die Hitze nicht an der Hose ansah.

Nach ein Uhr verabschiedeten sich Camila und Sergio. Gegen halb drei konnte Damián keine zwei Worte mehr zusammenbringen. Er lag zusammengesackt auf einem der Sofas im Wohnzimmer, der Mund offen, ein schräg gehaltener Fernet im Glas. Mariana nahm ihm das Glas weg, ohne dass er es merkte. Meine Frau setzte sich neben mich, lehnte den Kopf an meine Schulter und sagte leise, dass sie nicht mehr könne.

—Geh schlafen —sagte ich—. Ich mach hier zu.

—Sicher?

—Sicher. Mariana hilft mir.

Ich brachte sie ins Schlafzimmer, half ihr, die Schuhe auszuziehen, und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. Als ich wieder runterkam, saß Damián immer noch wie festgenagelt auf dem Sofa, und Mariana stand in der Küche und spülte Gläser. Sie hatte nicht die große Lampe eingeschaltet, nur das Licht der Dunstabzugshaube über dem Herd.

—Ich mach das —sagte ich.

—Lass. Wenn ich mich setze, schlafe ich ein.

Ich goss mir einen Fingerbreit Wein ein und lehnte mich an die Arbeitsplatte. Sie machte weiter mit den Gläsern. Wir redeten eine Weile über nichts: über das Spanferkel, den Fernet, darüber, wie komisch Damián war, wenn er mit offenem Mund einschlief. Irgendwann wurde sie still, trocknete sich die Hände mit dem Geschirrtuch ab und sah mich ohne zu lächeln an.

—Du erinnerst dich an die Zeit, als ich hier gewohnt habe —sagte sie. Es war keine Frage.

—Ich erinnere mich.

—Manche Dinge löscht man nicht, oder?

—Es ist lange her, Mariana.

—Ist es. Aber manches verfällt nicht. Gut zu wissen, dass etwas noch unberührt ist.

—Was ist unberührt? —fragte ich, und ich wusste im selben Moment, dass es eine gefährliche Frage war.

Sie antwortete nicht. Sie legte das Geschirrtuch weg, kam zwei Schritte näher, packte mich mit beiden Händen am Gesicht und küsste mich auf den Mund. Das war kein Streifen, das war ein gewollter Kuss, mit halb geöffnetem Mund, Zunge von der ersten Sekunde an drin, mit zwanzig Jahren aufgestautem Hunger. Und ich erwiderte ihn. Ich hielt nicht inne, um nachzudenken. Ich gab den Kuss mit derselben Entschlossenheit zurück, mit der sie ihn gegeben hatte, fasste sie über dem Kleid am Hintern und drückte sie an mich, damit sie spürte, wie hart mein Schwanz gegen meinen Bauch geworden war.

—Spürst du’s, oder? —sagte ich ihr gegen den Mund—. Spürst du, wie hart ich wegen dir bin?

—Ich spüre es —murmelte sie und führte die Hand hinunter, um ihn über der Hose zu greifen—. Seit zwanzig Jahren will ich ihn in der Hand haben. Nicht hier —fügte sie sofort hinzu, fast erschrocken über ihre eigene Stimme.

—Wo dann?

Ich nahm ihre Hand und führte sie ins Gästebad am Ende des Flurs, weit weg von dem Zimmer, in dem Lucía schlief, und vom Wohnzimmer, wo Damián weiter schnarchte. Ich schloss die Tür ab. Der Raum war klein, nach Jasmin aus dem Diffusor duftend, den meine Frau alle fünfzehn Tage wechselte.

—Seit zwanzig Jahren bewahre ich das hier auf —murmelte Mariana, während sie mir hastig den Gürtel öffnete—. Zwanzig Jahre lang an den Schwanz meines Schwagers denken. Zwanzig Jahre lang in der Dusche wichsen und dabei dein Gesicht vor Augen haben. Wusstest du das?

—Ich wusste es nicht —sagte ich, obwohl ich es im Grunde wusste—. Ich auch, Mariana. Ich auch.

Sie öffnete mir die Hose ganz und zog mir den Boxer mit einem Ruck runter. Der Schwanz sprang hervor, hart, direkt auf ihr Gesicht gerichtet. Sie blieb einen Sekundenbruchteil schweigend stehen und sah ihn an, als müsse sie sich vergewissern, dass er echt war, dann stieß sie ein raues Lachen aus.

—Mein Gott. Er ist schöner, als ich ihn mir vorgestellt habe.

Sie kniete sich ohne Theater nieder. Sie packte ihn mit der linken Hand an der Wurzel, hielt ihn fest und fuhr mit der Zunge langsam von den Hoden bis zur Spitze darunter entlang. Mir zitterten die Beine. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn auf einen Schlag ganz hinein, bis ich die Spitze gegen den Rachen prallen fühlte. Sie zog ihn mit einem Faden Speichel heraus und nahm ihn wieder auf. Sie saugte mit geschlossenen Augen, die Hand fest an der Wurzel, ohne Eile, den Rhythmus bestimmend. Ab und zu nahm sie ihn heraus, um mir die Hoden zu lecken, erst den einen und dann den anderen, und sie vorsichtig in den Mund zu nehmen.

—Schau mich an —sagte ich.

Sie hob die Augen, ohne den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Das Bild war zum Einprägen: meine Schwägerin, die Schwester meiner Frau, auf den Knien im Badezimmer meines Hauses, am ersten Januar um drei Uhr morgens, mit meinem Schwanz bis zum Hals und den schwarzen Augen fest auf mich gerichtet. Sie nahm ihn langsam heraus, ließ einen Speichelfaden von der Lippe bis zur Spitze hängen und lächelte.

—Ich habe mir das jahrelang vorgestellt —flüsterte sie—. Er ist genauso, wie ich ihn mir im Kopf gebaut habe. Wenn du mich jetzt stoppst, schwöre ich dir, ich sterbe.

—Ich stoppe dich nicht.

Sie nahm ihn wieder auf. Diesmal tiefer, wobei sie nur leicht würgte, die Tränen zurückhielt, um nicht zu husten. Sie griff mit einer Hand nach meinen Hoden und begann mit der anderen unter dem Kleid zu masturbieren. Ich hörte sie mit vollem Mund stöhnen. Die Erregung, sie sich einen Finger zu geben, während sie mir einen blies, ließ mich merken, dass ich, wenn es so weiterging, in drei Minuten kommen würde.

—Steh auf —sagte ich—. Steh auf, ich will dich ficken.

Ich packte sie an den Armen und zog sie hoch. Ich drehte sie gegen das Waschbecken und schob ihr das Kleid mit einem Ruck über die Hüften. Sie trug keinen Slip. Sie hatte ihn irgendwann ausgezogen, vielleicht schon beim Essen, vielleicht erst beim Betreten des Badezimmers. Ich küsste ihren Hals, biss in ihre Schulter, fuhr mit der Hand nach vorne und fand sie klatschnass, ihre Muschi lief bis zur Innenseite des Oberschenkels. Ich schob ihr zwei Finger auf einmal hinein, und sie biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien.

—Sieh mal, wie du bist —sagte ich ihr ins Ohr und bewegte die Finger in ihr—. Sieh mal, wie dir die Fotze ausläuft, du verdammte Schlampe. Den ganzen Abend warst du so, oder?

—Den ganzen Abend —keuchte sie—. Seit ich angekommen bin. Seit ich dich mit dem Wein in der Hand gesehen habe. Ich konnte nicht mehr.

Ich zog ihr den Ausschnitt des Kleids herunter, um ihre Brüste freizulegen. Sie waren kleiner, fest, anders als früher, aber empfindlicher: Es reichte, an einer Brustwarze zu kneifen, damit ihre Knie weich wurden und sie ein Stück gegen meine Brust zurücksank. Ich biss ihr in den Hals, während ich sie weiter mit den Fingern nahm, jetzt drei, rein und raus mit dem Geräusch von Wasser.

—Dreh dich nochmal um —sagte ich.

Ich setzte sie auf die Waschbeckenplatte, spreizte ihre Beine und kniete mich hin. Sie war rasiert, offen, glänzend, die geschwollene Klitoris lugte zwischen den Lippen hervor. Ich leckte ohne Vorwarnung, von unten nach oben, mit der ganzen Fläche meiner Zunge, und sie hielt sich mit beiden Händen den Mund zu, um nicht zu schreien. Erst leckte ich sie langsam, kreiste um die Klitoris, saugte ihre Schamlippen einzeln, stieß meine Zunge so tief wie möglich in sie hinein. Dann immer beharrlicher, biss ihr kaum in die Innenseite der Oberschenkel, wenn sie warten sollte, setzte ihr Knutschflecken, die am nächsten Tag sichtbar sein würden.

—Iss mich —flüsterte sie—. Iss mich ganz. Leck mir die Klit, los, so, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich schob ihr zwei Finger hinein und krümmte die Fingerkuppen, um ihre innere Stelle zu suchen, während ich mit der Zunge auf ihre Klitoris drückte. Mit der freien Hand griff ich eine Brust und drückte die Brustwarze. Es dauerte dreißig Sekunden. Zwei Krämpfe entluden sich nacheinander, ihr Kopf fiel gegen den Spiegel zurück, und ich spürte den heißen Strom eines langen Orgasmus in meinem Mund. Ich blieb so lange saugend, bis sie sich wand und mir den Kopf mit der Hand wegdrückte.

—Genug, genug —keuchte sie—. Ich kann nicht mehr. Fick mich. Fick mich jetzt.

Ich zog sie auf den Boden, drehte sie um und drückte ihre Hände gegen das Glas. Ich stellte mich hinter sie. Ich rieb mit der Spitze ihren Eingang von oben nach unten, machte mich mit dem, was aus ihr lief, gut nass. Ich strich mit der Spitze ein paarmal über ihre Klitoris, damit sie ganz verrückt wurde. Sie drückte den Hintern zurück, suchte mich.

—Steck ihn rein —bat sie mich—. Steck ihn endlich rein, du Arschloch, lass mich dir nicht noch mehr hinterherflehen.

Ich stieß mit einem einzigen Druck hinein, bis zu den Hoden. Sie war so nass, dass es keinen Widerstand gab. Ihre Muschi schloss sich um den Schwanz, als hätte sie zwanzig Jahre auf mich gewartet, und vielleicht war es so. Ich biss die Zähne zusammen, um kein Geräusch zu machen. Sie hielt sich wieder den Mund zu, mit dem Handrücken, und begann sich gegen mich zu drücken, den Hintern zu schütteln, die Hüfte kreisen zu lassen.

—Härter —flüsterte sie—. Mach mich kaputt. Mach meine Fotze kaputt, wie du willst. Mir ist alles egal.

Ich nahm sie voll. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie von hinten mit trockenen Stößen bis ganz nach vorne aufzupfählen, hörte das Geräusch meiner Hoden, die gegen ihre Klitoris schlugen, das Schmatzen ihrer nassen Muschi, ihr abgehacktes Atmen gegen den Spiegel. Irgendwann begann sie wieder am ganzen Körper zu zittern, spannte sich innen wie eine Faust zusammen und machte die Fliesen unter uns beiden nass. Ich hörte nicht auf. Ich fasste ihr Haar mit der linken Hand wie einen Zopf und zog ihren Kopf leicht zurück, nicht um ihr weh zu tun, sondern damit sie mich im Spiegel ansehen konnte. Wir sahen uns bei mehreren Stößen so an. Ihr Gesicht war rot, der Mund offen, ein Speichelfaden hing vom Kinn, und sie sah mich mit einem Blick an wie eine brünstige Hündin, den ich nie vergessen werde.

—Dass Damián dich so nicht vögelt, oder? —sagte ich und stieß kräftig zu.

—Nein —keuchte sie—. Nein. Seit Jahren hat mich niemand mehr so genommen. Seit Jahren. Weiter, weiter, hör nicht auf.

Ich zog ihn für einen Moment heraus. Führte die Spitze auf die andere Seite, an den Arschmuskel, kreisend, nur leicht drückend. Ich fragte nichts. Sie sagte auch nichts, legte aber eine Hand nach hinten, als wollte sie mich stoppen, und öffnete gleichzeitig die Beine noch weiter. Ich spuckte in ihren Eingang, spuckte dann auf meinen vom Sperma nassen Schwanz und drückte langsam nach. Der Kopf ging schwerer hinein. Mariana bog den Rücken durch und ließ ein tiefes, gedämpftes Stöhnen entweichen, die Fingerknöchel im Mund. Ich wartete einen Augenblick, ließ sie sich daran gewöhnen, und drang zur Hälfte ein. Noch ein Augenblick. Die andere Hälfte.

—Sanft —bat sie mit gepresster Stimme—. Sanft, das machen sie mir da hinten schon lange nicht mehr.

—Sanft —wiederholte ich—. Ganz ruhig. Ganz ruhig, meine Liebe, atme.

Ich begann langsam, fast ohne mich zu bewegen, und ließ sie den Schwanz in sich spüren, ohne sie zu strafen. Die Enge war anders als alles, woran ich mich erinnerte: der Arsch, der mich auf eine Weise presste, wie es die Muschi nicht tut, heiß, geschlossen. Nach den ersten Bewegungen hörte sie auf zu jammern und begann stattdessen, durch die Nase schwer zu atmen, die Stirn gegen den beschlagenen Spiegel gestützt. Sie drückte ihr Becken zurück, suchte mich, gab den Rhythmus vor, den sie wollte.

—Mehr —murmelte sie—. Jetzt ist es gut. Mehr.

Ich beschleunigte. Ich legte die Hand nach vorne und streichelte ihre Muschi, während ich sie von hinten nahm. Die Fingerkuppe des Mittelfingers kreiste über ihre Klitoris, und die Handfläche verdeckte den Eingang; ich spürte meinen eigenen Schwanz, wie er sich im Arsch durch die Wand der Muschi bewegte. Sie fing früher an zu zittern, als ich erwartet hatte. Sie spannte sich noch enger an, ihr Kopf sank gegen den Spiegel, und ein tiefes, langes Stöhnen entglitt ihr, das den ganzen Orgasmus über anhielt. Ihre Beine wurden weich, und ich musste sie an der Hüfte festhalten, damit sie nicht auf den Boden fiel.

—Ich bin gleich soweit —sagte ich ihr ins Ohr, ohne mich zu verlangsamen—. Ich komme gleich, Mariana.

—Nicht drin —keuchte sie noch zitternd—. Raus. Raus, ich will dir einen blasen.

Ich zog ihn raus. Sie drehte sich um, sank auf die nassen Fliesen auf die Knie und packte meinen Schwanz mit beiden Händen. Sie rieb ihn sich an den Mund gedrückt, sah von unten mit diesem Hündinnenblick zu mir auf, der mich schon zuvor wahnsinnig gemacht hatte, und streckte die Zunge heraus, um mir bei jeder zweiten, dritten Bewegung die Spitze zu lecken.

—Komm hier drauf —sagte sie—. In den Mund. Ich will alles schlucken. Los, halt nicht mehr aus, schau mich an.

Ich hielt nicht mehr aus. Der Orgasmus riss aus meinen Hoden los. Der erste Schwall traf ihre Zunge, und sie schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen, ohne den Mund zu schließen. Der zweite lief auf ihre Lippen und ihr Kinn. Die letzten zog sie mir mit der Hand heraus, indem sie meinen Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze drückte, als würde sie den letzten Tropfen auspressen, und den Rest in ihren offenen Mund fallen ließ. Dann schluckte sie, schluckte kräftig, und machte ein Geräusch mit der Kehle, das mir die Knie zittern ließ. Mit dem Finger sammelte sie das auf, was ihr am Kinn heruntergelaufen war, und führte es wieder in den Mund, saugte daran, bis zum Knöchel. Sie lächelte mich an, immer noch auf den Knien, mit glänzenden Lippen und einem weißen Faden, der ihr am Mundwinkel herunterlief, als hätte sie gerade ein Geschäft abgeschlossen, das sie viel zu lange aufgeschoben hatte.

—Noch mal —sagte sie und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab—. Aber in einem Bett. Und mit Zeit. Ich will dich ein paar Stunden in mir, nicht ein paar Minuten.

—Wann du willst.

Sie stand auf, richtete das Kleid, wusch sich das Gesicht, spülte den Mund mit Wasser aus dem Hahn, kämmte sich vor dem Spiegel mit den Fingern. Sie verließ zuerst das Bad. Ich ließ ihr drei Minuten. Als ich rausging, schlief Damián immer noch mit offenem Mund exakt in derselben Position. Mariana saß neben ihm, die Hand auf seinem Bein, wie eine besorgte Ehefrau. Sie sah mich an und lächelte kaum merklich.

—Da fehlt noch was —sagte sie leise, als ich am Sofa vorbeiging.

—Was?

Sie hob den oberen Teil ihres Kleids an, zeigte mir für einen Sekundenbruchteil eine Brust, die Brustwarze noch hart und einen violetten Knutschfleck an der Seite, und bedeckte sich wieder.

—Das nächste Mal —sagte ich.

***

Das war an Silvester. Vor fünf Monaten. Seitdem haben wir uns noch mehrere Male gesehen, fast immer in Hotels im Zentrum, zweimal bei ihr zu Hause, wenn Damián geschäftlich verreist ist, einmal in einer Wohnung, die mir ein Freund leiht. Sie erfüllt jede Sache, die ich von ihr verlange, und ich erfülle jede Sache, die sie von mir verlangt. Lucía ahnt nichts, und genau das ist das Einzige, worauf ich aufpassen will. Alles andere —der Ort, die Schuld, was morgen passieren könnte— werden wir sehen.

Aber diese erste Nacht, die im Bad, die am Morgen des 1. Januar, die vergesse ich nicht. Wenn ihr wollt, erzähle ich später eine der anderen, die danach kamen. Für den Moment reicht mir diese hier.