Das Glas mit meiner Schwägerin, das alle Grenzen überschritt

Ich kenne Renata seit dem Tag, an dem meine Frau sie mir bei einem Familientreffen vorstellte, vor mehr als zehn Jahren. Damals war sie im zweiten Studienjahr Architektur und hatte noch diese halb kindische Angewohnheit, sich auf den kleinen Finger zu beißen, wenn ihr die Worte fehlten. Ich behandelte sie immer wie eine jüngere Schwester, mit jener automatischen Vorsicht, die man lernt, wenn man heiratet: Die Schwägerin ist neutrales Gebiet, ein Boden, den man nicht betritt.

Mit der Zeit wurde aus ihr jemand Komplizierteres. Renata machte ihren Abschluss, eröffnete mit zwei Kolleginnen ein kleines Büro, gewann ein paar Preise und kaufte sich eine Wohnung im Zentrum. Mit vierunddreißig war sie eine schlanke Frau mit kurzem Haar, leiser Stimme und einer Art zu schauen, die Männer bei Zusammenkünften nervös machte. Nur mit Männern lief es bei ihr nicht gut. Erst hatte sie einen verheirateten Freund, dann einen Kollegen, der sie nur für eine Übergangszeit benutzte, dann einen Schweizer Architekten, der ohne ein Wort nach Europa zurückging.

Weil sie allein lebte und sich mit ihrer Mutter nicht verstand, verbrachte sie viel Zeit bei uns. Sonntags kam sie mittags mit einer Torte aus der italienischen Bäckerei an der Ecke und blieb bis es dunkel wurde, spielte mit meinen Kindern im Hof, hörte Daniela zu, wie sie sich über die Firma beklagte, in der sie arbeitete. Ich gesellte mich zum Nachmittagskaffee dazu, schenkte Kaffee ein, machte Witze. Es war die gewohnte familiäre Atmosphäre, ohne Hintergedanken.

Bis ich eines Tages, ohne dass etwas Besonderes passiert wäre, anfing, sie anders anzusehen. Es begann mit einer lächerlichen Kleinigkeit: An einem Nachmittag fiel mir auf, wie der Ärmel ihrer Bluse auf dem Tisch lag, die exakte Falte des Stoffes an ihrem Handgelenk, und mir wurde für einen Moment der Mund trocken. Danach kamen andere Dinge dazu. Ihr lockeres Lachen, wenn sie irgendeine Anekdote aus dem Büro erzählte. Die Geste, mit der sie sich die Hand in den Nacken legte, wenn sie müde wurde. Die Art, wie sie die Beine auf dem Sofa überschlug.

Sie ist deine Schwägerin. Hör auf.

Ich hörte auf, aber am nächsten Sonntag begann es wieder von vorn.

***

Die Nacht, in der alles zerbrach, war ein regnerischer, kalter Donnerstag im August. Daniela war mit den Kindern in den Süden gefahren, um das lange Wochenende bei ihren Eltern zu verbringen. Ich war wegen einer Arbeitsabgabe daheim geblieben, eingeschlossen im Arbeitszimmer mit zwei Bildschirmen und einem Kaffee, der kalt wurde. Gegen neun klingelte es an der Tür.

—Deine Frau hat mir das am Dienstag dagelassen, und ich habe vergessen, es dir zurückzugeben — sagte Renata von draußen, einen Umschlag unter dem Arm und das Haar nass —. Das sind ein paar Unterlagen für deinen Steuerberater. Du brauchtest sie für morgen, hat sie gesagt.

—Komm rein. Es ist eiskalt.

Sie kam herein und schüttelte das Wasser aus dem Regenmantel. Darunter trug sie ein dunkles Kleid, das ihre Taille betonte, schwarze Strümpfe und Pumps. Sie kam von einer Präsentation, erklärte sie mir. Ich hatte einen Pyjama an, ein altes graues T-Shirt und eine Baumwollhose. Kaum sah ich sie, erinnerte ich mich daran, aber es war zu spät, um noch hochzugehen und mich umzuziehen.

—Trinkst du etwas? Ich habe einen Malbec offen.

—Ein kleines Glas. Danach gehe ich.

Wir setzten uns ins Wohnzimmer, sie auf das lange Sofa, ich in den Sessel gegenüber. Wir sprachen über Danielas Arbeit, über die neue Schule des Kleinsten, über ein Umbauprojekt, das ich gerade kalkulierte. Das zweite Glas kam, ohne dass einer von uns es bestellt hätte. Beim dritten Glas war es schon ein anderes Gespräch.

—Und du? Triffst du jemanden? —fragte ich sie.

Sie senkte den Blick. Wippte mit dem Fuß. Schüttelte den Kopf.

—Ehrlich gesagt, ich bin es ein bisschen leid, es immer wieder zu probieren.

—Renata, du bist wunderschön. Du bist intelligent. Es kann doch nicht sein, dass da kein Mann auftaucht.

—Das Problem ist nicht, dass sie nicht auftauchen. Das Problem ist, dass die, die auftauchen, immer dieselben sind. Verheiratete, Lügner oder Feiglinge. Manchmal alles drei zugleich.

Sie lachte ohne Freude. Etwas an diesem Lachen tat mir weh, eine Mischung aus Zärtlichkeit und Wut, und ich stand vom Sessel auf und setzte mich neben sie aufs Sofa. Ich legte den Arm um ihre Schultern, so wie wenn meine Kinder wegen irgendeines Unsinns weinen und einen Körper in der Nähe brauchen. Sie ließ sich an meine Brust sinken. Sie roch nach Zitrusparfum und Regen.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Fünf Minuten, zehn. Ich spürte ihren Atem an meinem Schlüsselbein, das leichte Gewicht ihres Kopfes, die Finger ihrer linken Hand auf meinem Knie. Und ich spürte auch, mit brutaler Deutlichkeit, dass mein Körper auf diese Nähe reagiert hatte. Zuerst war es eine dumpfe Hitze. Dann eine Spannung, die sich unter dem dünnen Stoff der Hose unmöglich verbergen ließ.

Renata richtete sich langsam auf. Senkte den Blick. Hob ihn wieder. Sah mir in die Augen.

—Tut mir leid — sagte ich.

—Sag nichts.

—Ich wollte nicht…

—Sag einfach nichts.

Für einen Moment atmete keiner von uns. Dann beugte ich mich vor und küsste sie. Es war ein kurzer Kuss, fast nur eine Berührung, eher eine Frage als eine Behauptung. Sie löste sich einen Zentimeter, sah mich erneut mit weit aufgerissenen Augen an und sagte leise:

—Merkst du, was du da gerade tust?

—Ich merke es.

—Sie ist die Frau deines Lebens. Sie ist meine Schwester.

—Ich weiß.

—Und dann?

Ich küsste sie wieder, diesmal länger. Ich hielt ihr Gesicht mit beiden Händen. Zuerst spannte sie den Mund an, dann öffnete sie ihn, dann erwiderte sie den Kuss mit einer Intensität, die mich völlig unvorbereitet traf. Eine ihrer Hände packte mich im Nacken. Die andere drückte gegen meine Brust, als wollte sie mich aufhalten und zugleich nicht.

—Das ist falsch — murmelte sie gegen meinen Mund.

—Es ist falsch — antwortete ich ihr.

Und wir machten weiter.

***

Ich öffnete ihr den Reißverschluss des Kleides am Rücken. Ich tat es langsam, hörte jedes Zähnchen des Verschlusses, wartete darauf, dass einer von uns Stopp sagte. Wir sagten es nicht. Das Kleid fiel von ihren Schultern und blieb an ihrer Taille zusammengelegt liegen. Darunter trug sie einen schwarzen Spitzen-BH, fein, fast durchsichtig. Ich küsste ihren Hals, das Ohrläppchen, die Linie des Kiefers. Sie warf den Kopf gegen die Sofalehne zurück und stieß einen Seufzer aus, der mir einen Schauer über den Rücken jagte.

Sie hatte kleine, feste Brüste mit dunklen, sehr harten Brustwarzen unter dem Stoff. Ich schob ihr den BH mit einem Finger nach unten. Strich langsam mit der Zunge darüber, erst über die eine, dann über die andere. Ich biss ganz leicht hinein. Renata hob unbewusst das Becken gegen mein Bein und suchte mich.

—Warte — sagte sie plötzlich und zog sich zurück.

Ich dachte, sie würde alles abbrechen. Aber dann stand sie auf, zog das Kleid ganz aus, streifte sich die Strümpfe mit einer langsamen Bewegung ab, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie blieb in dem schwarzen BH und einem Tanga aus demselben Spitzenstoff zurück. Sie war schlank, fast ohne Hüften, mit einem kleinen Tattoo an der linken Seite, das ich nie zuvor gesehen hatte.

—Wenn wir das tun, dann richtig — sagte sie.

Sie zog mir das T-Shirt aus. Sie schob mir die Hose bis zu den Knöcheln herunter. Sie drückte mich mit der offenen Hand auf der Brust gegen das Sofa. Sie kniete sich zwischen meine Beine und sah von unten zu mir auf, die Augen zusammengekniffen, bevor sie den Kopf senkte. Was sie dann tat, werde ich nicht vergessen. Ihre Zunge war warm, ihre Lippen weich, und sie hatte eine Geduld, die ich nicht erwartet hatte. Ich hielt sie am kurzen Haar fest, vorsichtig, um es aus ihrem Gesicht zu streichen und sie ansehen zu können.

—Renata — sagte ich, und ich beendete den Satz nicht.

Sie richtete sich auf. Sah meine harte Wölbung in der Unterhose und lächelte kaum merklich, mit jener leisen Verwegenheit, die ich am Familientisch nie bei ihr gesehen hatte. Sie kam langsam hoch und setzte sich rittlings auf mich. Ich zog ihr den BH aus. Ich schob den Tanga mit zwei Fingern zur Seite und spürte sie, nass, geöffnet und heiß, an meiner Hand. Das Fleisch ihrer Fotze war glitschig, geschwollen vor Verlangen. Ich streichelte sie langsam, zuerst außen, dann zwischen den Lippen, spreizte sie mit zwei Fingern, um zu spüren, wie sie zitterte.

Renata schloss die Augen und atmete tief ein, aber sofort packte sie mein Handgelenk.

—Weiter unten — flüsterte sie —. Lass mich nicht warten.

Ich schob zwei Finger hinein und spürte, wie sie sich um sie herum zusammenzog, warm, feucht, völlig hingegeben. Ihre Hüften begannen sich von selbst zu bewegen, drückten gegen meine Hand. Ich sah sie benommen an, wie ihr Gesicht weich wurde, wie sich ihr Mund öffnete, wie das Verlangen ihr jeden Rest von Scham auslöschte. Ich drückte den Daumen auf ihre Klitoris, und sie zuckte kurz zusammen, fast ein gebrochener Laut, und legte die Stirn an meine.

—So, verdammt — murmelte sie —. Genau so.

—Du bist triefend nass.

—Und du hart wie Stein.

Der Satz brachte mich zu einem erstickten Lachen, doch es starb sofort, als sie mir die Schwanzspitze über der Unterwäsche packte, schwer und heiß in ihrer kleinen Hand. Sie zog ihn mit einem Ruck heraus, und die kalte Luft schlug mir ganz dagegen. Renata blieb stehen und sah ihn an, den Mund leicht geöffnet, als würde sie die Gewalt des Körpers amüsant finden. Sie beugte sich vor und leckte von der Basis bis zur Spitze, mit flacher, langsamer Zunge, sammelte Speichel auf der Eichel, bis sie glänzte.

—Scheiße — sagte ich und presste die Zähne zusammen.

—Magst du es, wenn ich ihn dir so lutsche?

—Ja.

—Sag’s mir besser.

—Ich mag, wie du mir den Schwanz lutschst. Hör nicht auf.

Das machte sie noch erregter. Sie senkte den Kopf wieder und nahm mich tiefer in den Mund, die Wange an meinem Oberschenkel, fuhr mit dem Mund mit einer unanständigen Präzision auf und ab. Eine Hand massierte mir die Eier; die andere drückte meinen Oberschenkel, um sich zu halten. Ich hielt sie am kurzen Haar fest, nicht ziehend, nur den Rhythmus vorgebend, und spürte, wie mir die Wärme ihres Mundes nach und nach jede Verteidigung nahm.

—Schau mich an — bat ich.

Sie hob den Blick, während sie weiter blies. Ihre Augen waren feucht, schwarz, glänzend vor Speichel. Dieses Bild brachte mich endgültig aus der Bahn.

—Ich halte nicht mehr lange durch — sagte ich.

Renata löste sich mit einem Faden Speichel zwischen ihrem Mund und meiner Spitze.

—Dann fick mich — sagte sie mit fester Stimme —. Jetzt.

Ich stand unbeholfen auf, riss ihr den Tanga weg und hob sie an den Hüften hoch. Sie schlang mir die Beine um die Taille, verzweifelt, mit geöffnetem, roten Schoß, der zwischen ihren Schenkeln pochte. Ich rieb die Spitze mehrmals an ihrem Eingang, spürte, wie sie noch nasser wurde, wie sie sich von selbst öffnete, ungeduldig.

—Bist du sicher? —fragte ich, obwohl die Antwort mir längst in den Mund biss.

—Ja. Hör auf zu scheißen und steck ihn rein.

Ich drang langsam ein, zuerst nur mit der Spitze, und sie grub die Nägel in meine Schultern. Dann stieß ich ein Stück weiter vor und spürte den engen Ring ihres Inneren, wie er sich um meinen Schwanz schloss, heiß, glitschig, fordernd auf eine Weise, die mir die Luft nahm. Als ich ganz in ihr war, stieß Renata einen langen, tiefen Laut aus, einer von denen, die man nicht fälschen kann. Sie blieb ein paar Sekunden still, atmete schwer, gewöhnte sich an die Invasion, und dann begann sie sich selbst zu bewegen, führte mich langsam, gab mit den Hüften den Rhythmus vor.

—Fester — bat sie mich, das Gesicht in meinem Hals vergraben.

Ich drückte sie gegen die Sofalehne und begann, sie richtig zu ficken, mit harten Stößen, die das Holz unter uns knarren ließen. Ihre Brüste schlugen gegen meine Brust, ihr Schoß presste sich bei jedem Stoß um mich und ich spürte, wie mir der Schweiß wie Fieber den Rücken hinaufstieg. Ich spreizte ihre Beine noch etwas weiter, hielt sie am Hintern fest und hob sie leicht an, um tiefer hineinzukommen. Sie schrie meinen Namen, ohne jede Scham, und biss mir dann in die Schulter, fest, als wollte sie eine Marke hinterlassen.

—So, so, hör nicht auf — sagte sie zwischen den Zähnen —. Du gibst es mir so verdammt gut, du Arschloch.

Ihr Mund war schon ganz rot vom vielen Beißen. Ich war längst verloren, bewegte mich nur noch aus purem Instinkt, stieß in ihre feuchte Hitze hinein und aus ihr heraus mit einer Gewalt, die mir zugleich peinlich und lustvoll war. Jedes Mal, wenn Renatas Arsch gegen meine Schenkel schlug, spürte ich den Stoß durch das Becken hinauf und im Unterleib explodieren. Sie kratzte mir unter dem T-Shirt über den Rücken, packte mich an den Haaren, sah mich mit einer Mischung aus Trotz und Bedürftigkeit an, die mich wahnsinnig machte.

—Ich komme gleich — sagte ich, fast ohne Stimme.

—Drinnen — antwortete sie sofort —. Komm in mir.

Dieser Befehl ließ mich den Rest der Kontrolle verlieren. Ich rammte sie noch ein paarmal, jeder Stoß tiefer als der vorige, bis mein ganzer Körper zuckte und ich mit einem Knurren, das mir aus der Brust kam, in ihr kam. Ich spürte, wie die heiße Ladung in dicken Pulsen abspritzte, ihren Schoß füllte, in einem brutalen Gemisch aus Erleichterung und Schuld überlief. Renata zitterte unter mir, schlang die Beine um mich, drückte mich an sich, als wolle sie auch nur einen Tropfen nicht entweichen lassen.

—So — keuchte sie —. So eine geile Scheiße.

Sie wich nicht sofort zurück. Sie blieb an meiner Taille hängen, atmete stoßweise, das Gesicht in meinem Hals verborgen und der ganze Körper noch immer vom Orgasmus bebend. Ich hielt sie mit geöffneten Händen am unteren Rücken, spürte, wie das Sperma in ihr blieb, warm, und wie ihr Schoß immer noch um den Schwanz pochte, der langsam in mir weich wurde. Schließlich ließ sie die Beine sinken, sah mich direkt an und lächelte mit einer seltsamen, fast traurigen Ruhe.

***

Danach kam die Stille. Die, vor der man sich fürchtet.

Renata stand vom Boden auf, sammelte ihre Kleidung mit einer Gelassenheit ein, die mich überraschte, und ging ins Bad. Zehn Minuten später kam sie zurück, das Haar gekämmt, der BH wieder an, das Gesicht gewaschen. Ich saß immer noch auf dem Sofa, wieder im Pyjama, und starrte auf einen Weinfleck im Teppich, der nie wieder herausgehen würde.

—Das darf nicht noch einmal passieren — sagte sie und blieb vor mir stehen.

—Es wird nicht noch einmal passieren — antwortete ich.

—Schwör es mir.

—Ich schwöre es dir.

Sie küsste mich auf die Stirn, wie eine Schwester. Sie nahm den Umschlag mit den Rechnungen, den sie vor einer Ewigkeit auf den Tisch gelegt hatte. Sie zog den Regenmantel an. Bevor sie die Tür öffnete, drehte sie sich noch einmal um.

—Lösch diese Nacht.

—Sie ist schon gelöscht — log ich.

Sie schloss die Tür langsam. Ich hörte, wie der Aufzug nach unten fuhr.

Die Wahrheit ist, dass nicht einmal drei Wochen vergingen, bis es wieder passierte. Diesmal war es in ihrer Wohnung, an einem Samstagmittag, unter dem Vorwand, ihr beim Aufhängen ein paar Bilder zu helfen. Sie öffnete die Tür in Jeansshorts und einem abgetragenen T-Shirt ohne BH, und kaum sah sie mich, schickte sie mir dieses halbe Lächeln, wie jemand, der das Ende schon kennt. Kaum hatte sie abgeschlossen, packte sie mich am Shirt und küsste mich hungrig, als hätte ihr Körper all die Tage Rechnung gestellt. Wir landeten an der Flurwand, meine Hände unter ihrem T-Shirt, ich drückte ihre festen, kleinen Brüste, und sie machte mir mit den ungeschickten Fingern der Dringlichkeit den Gürtel auf.

Später passierte es in einem Hotel in der Nähe ihres Büros, irgendwann zur Mittagszeit, mit genau genug Zeit und geschlossenen Jalousien. Sie blies mir auf dem Teppich auf den Knien, während ich ihr die Hand zwischen die Beine schob und sie leise stöhnen ließ, damit niemand aufmerksam wurde. Sie setzte sich auf mich auf das Bett, schlug mir die Nägel in die Brust und bat mich, sie härter zu nehmen, schmutziger, tiefer, bis wir beide schweiß- und speichelnass waren und zur Decke starrten, als hätte dort irgendetwas eine Antwort. Danach passierte es wieder bei mir zu Hause, während Daniela im Schlafzimmer ihren Mittagsschlaf hielt, und Renata an der Küchenarbeitsplatte lehnte, der Tanga zur Seite geschoben, während ich zwei Finger in sie schob und sie sich den Mund zuhielt, um kein Geräusch zu machen. Jedes Mal versprechen wir uns, dass es das letzte Mal ist. Jedes Mal ist es eine Lüge.

Da ist etwas daran, was ich nicht benennen kann. Es ist nicht nur Lust. Es ist das Gefühl, etwas zu tun, das alles Gute, das ich habe, zerstört, und trotzdem nicht aufhören zu können. Renata sucht weiter nach ihrem Mann, erzählt Daniela weiter von den Enttäuschungen des letzten, kommt weiter sonntags mit der italienischen Torte. Und ich decke weiter den Tisch, schenke Kaffee ein, tue so, als würde ich sie ansehen wie immer. Bis sie den Blick hebt, zwei Sekunden länger als nötig, und wir beide genau wissen, wann es wieder soweit ist.