Ich bat meinen Vater, mir bei ein paar Fotos zu helfen

Ich wurde vor drei Monaten achtzehn und seitdem habe ich das Gefühl, genau auf der Schwelle zu etwas zu stehen, das ich nicht ganz begreife. Als hätte ich eine unsichtbare Tür durchschritten und auf der anderen Seite sähe alles noch genauso aus wie immer … sich aber nicht mehr genauso an.

Ich lebe mit meinen Eltern im selben Haus wie immer. Dieselben Wände, dieselben Möbel, dieselben Geräusche jeden Morgen. Und trotzdem hat sich vor ein paar Wochen etwas verändert. Etwas hat sich in mir verändert, und ich wage es nicht, es zu benennen.

Meine Mutter liegt seit einem Unfall vor sechs Jahren ans Bett gefesselt. Seitdem trägt mein Vater alles. Er heißt Rodrigo, ist dreiundvierzig und so jemand, den man für selbstverständlich hält, als wäre er einfach Teil des Hintergrunds der Welt. Meine Mutter vertraut ihm blind, sie liebt ihn. Ich habe ihn auch geliebt, natürlich. Ich liebe ihn immer noch. Aber jetzt ist da noch etwas anderes, und genau das macht mir Angst.

Früher habe ich nie darauf geachtet, wie er aussah. Ich nahm seine Stimme nicht wirklich wahr, nicht die Art, wie er meinen Namen sagte, nicht einmal, wie sich seine Unterarme abzeichneten, wenn er meine Mutter hochhob, um sie zurechtzulegen. Er war immer liebevoll zu mir, aber als ich in die Pubertät kam, hielt ich Abstand, nahm mir meinen Raum, meine abgeschlossene Welt. Jetzt dagegen fällt mir all das auf.

Manchmal erwische ich mich dabei, ihn länger als nötig anzusehen, Details zu mustern, die überhaupt keinen Grund hätten, mir aufzufallen. Und wenn er es merkt und mich fragt: »Was ist los, Lucía?«, erfinde ich irgendeine Ausrede und wende den Blick ab, als wäre ich beim Stehlen ertappt worden.

Ich komme mir lächerlich vor. Aber ich kann es nicht lassen.

Ich weiß nicht genau, wann es angefangen hat. Vielleicht an einem ganz gewöhnlichen Nachmittag, in einem dummen Gespräch, als ich das Gefühl hatte, er hörte mir wirklich zu. Nicht wie einem Kind, sondern wie einer Frau, die etwas zu sagen hatte. Und das hat mich innerlich zittern lassen.

Seit diesem Tag stellte ich mir Fragen, die mir vorher nie in den Sinn gekommen wären. Wie sieht er mich? Sieht er mich noch als seine Tochter? Oder schaut er mich manchmal, wenn auch nur für eine Sekunde, an und denkt an etwas anderes? Diese Fragen verfolgen mich den ganzen Tag, wie ein Summen, das nicht aufhört.

Ich fing an, mich anzufassen und dabei an ihn zu denken. Ich kann es nicht leugnen. Nachts, mit verriegelter Tür und ausgeschaltetem Licht, schob ich die Hand unter den Pyjama und strich mir langsam über die Fotze, stellte mir vor, es wären seine Finger. Ich wurde so nass, dass das Kissen an meinen Schenkeln klebte. Und während ich mich zum Kommen brachte und dabei auf die Kante des Lakens biss, flüsterte ich »Papa« so leise, dass nicht einmal ich selbst mich hörte. Danach lag ich einfach an die Decke starrend da, die Hand noch zwischen den Beinen, spürte das Pochen der geschwollenen Klitoris und eine Scham, die mir trotzdem nicht die Lust nahm, es am nächsten Tag wieder zu tun.

***

Heute ist etwas Kleines passiert, das ich mir nicht aus dem Kopf schlagen kann. Wir waren beide allein in der Küche. Ich goss mir gerade Wasser ein, als ich seinen Blick in meinem Rücken spürte. Es war nichts Besonderes, wahrscheinlich bedeutete es für ihn nicht einmal etwas. Aber für mich stand die Zeit plötzlich still.

—Alles gut, Schatz? —fragte er mit dieser ruhigen Stimme, die er immer hatte.

Ich nickte, ohne es zu wagen, den Kopf zu drehen. Ich drückte das Glas so fest, dass ich dachte, es würde zerbrechen. Ich hasste mich in diesem Moment ein wenig, denn so bin ich nicht. Oder zumindest war ich es bis vor Kurzem nicht.

Danach schloss ich mich in meinem Zimmer ein und versuchte, mich mit dem Handy abzulenken. Ich wischte durch Fotos, Stories, irgendetwas, bis ich auf ein Bild von mir stieß, das ein paar Tage alt war. Manchmal mache ich Fotos von mir im Pyjama oder in Unterwäsche, einfach um mich anzusehen, um meinen Körper zu verstehen, um die Fehler zu finden, die ich zu haben glaube. Dieses Foto sah ich länger an als sonst. Ich analysierte mein Gesicht, meine Haltung, das Licht, das durchs Fenster fiel.

Und ohne es zu merken, dachte ich an ihn.

Ich dachte daran, wie ich aussähe, wenn er es wäre, der die Kamera hielte. Wenn er mich durch den Bildschirm sähe und mich anders betrachtete. Die Vorstellung machte mich gleichzeitig verlegen und heiß, und so sehr ich sie auch verscheuchen wollte, sie blieb bei mir, an die Haut geklebt.

Ich zog mir dort im Bett die Höschen aus, mit dem Foto auf dem Bildschirm und meinem eigenen Gesicht, das mich von dort anstarrte. Ich spreizte die Beine und begann, mir mit zwei Fingern über die Fotze zu reiben, rauf und runter, und stellte mir vor, er würde die Fotos neben mir durchsehen. Dass er sie schweigend ansähe, mit schwerem Atem, und dann das Handy fallen ließe und mir wortlos die Hand unter den Pyjama schieben würde. Ich steckte mir einen Finger hinein, dann noch einen, und mit der anderen Hand presste ich eine Titte so fest, bis die Nippel hart gegen meine Handfläche drückten. Ich kam und biss mir in den Unterarm, den Rücken durchgebogen, die Beine zitternd, und als ich die Finger herauszog, glänzten sie, klatschnass. Ich führte sie ohne nachzudenken zum Mund. Ich lutschte sie ab.

Es ging nicht nur darum, seine Aufmerksamkeit zu wollen. Ich wollte wissen, was passieren würde, wenn er mir seinen Schwanz bis zum Anschlag reinsteckte.

***

In jener Nacht, als er von der Arbeit zurückkam, fand ich ihn im Wohnzimmer, wie er etwas auf dem Handy prüfte. Ich blieb eine Weile im Flur stehen und beobachtete ihn, unschlüssig, ob ich reden oder schweigen sollte. Meine Mutter war schon in ihrem Zimmer und schlief. Das ganze Haus roch nach Stille.

Mein Herz schlug, als stünde ich kurz davor, etwas Wichtiges zu tun. Oder etwas, das ich niemals tun dürfte.

Schließlich ging ich zu ihm.

—Papa —sagte ich, und meine Stimme klang dünner, als ich wollte.

Er hob den Blick, ruhig.

—Ja, Schatz.

Für einen Sekundenbruchteil vergaß ich die Worte, die ich mir zurechtgelegt hatte. Aber ich stand nun einmal schon vor ihm, es gab kein Zurück.

—Du kannst doch Fotos machen, oder?

—Ein bisschen schon, aber ich bin ziemlich schlecht darin —antwortete er mit einem halben Lächeln—. Warum?

Ich schluckte.

—Ich wollte, dass du mir bei ein paar Fotos hilfst. Nichts Schwieriges. Zum Üben.

Es entstand eine kleine Pause. Nicht unangenehm, aber lang genug, dass mein Kopf anfing, tausend Dinge zu erfinden.

—Was für Fotos? —fragte er schließlich und legte das Handy auf den Tisch.

Und da merkte ich, dass ich keine Antwort vorbereitet hatte. Oder doch, aber ich traute mich nicht, sie laut auszusprechen.

—Ich erklär’s dir morgen —murmelte ich und wäre fast in mein Zimmer gerannt.

Ich warf mich aufs Bett und starrte an die Decke, als stünden die Antworten dort oben geschrieben. Es geht nicht um die Fotos, dachte ich. Es ist, weil ich will, dass er mich fickt. Und das ist das, was mir am meisten Angst macht.

In jener Nacht wichste ich mich dreimal hintereinander. Das erste Mal mit den Fingern, während ich mir vorstellte, ich würde es auf seinem Schreibtischstuhl tun, mit hochgeschobenem Kleid und ohne Höschen. Das zweite Mal mit dem Griff der Haarbürste, den ich mir langsam reinschob, bis sich meine Fotze daran gewöhnte, und dabei ins Kissen biss, um nicht zu stöhnen. Das dritte Mal fast von selbst, halb schlafend, bei dem Gedanken an seinen Mund. Am Morgen war das Bettlaken ein einziges Chaos, und ich war mir sicher, dass ich ihm am nächsten Tag nicht in die Augen sehen können würde, ohne dass man mir alles ins Gesicht geschrieben sähe.

***

Am nächsten Tag wartete ich, bis meine Mutter ihren Mittagsschlaf machte. Rodrigo war in seinem Zimmer und räumte Kleidung ein, als ich mit einem Knoten im Bauch an die Tür klopfte. Ich trug ein kurzes, leichtes Kleid, eines, von dem ich wusste, dass es mir gut stand, und darunter die schönste Dessous, die ich besaß. Ein schwarzes Spitzen-Set, fast durchsichtig, das die Brustwarzen erkennen ließ und sich beim Gehen zwischen meine Fotzenlippen schob. Ich hatte mich an diesem Morgen komplett rasiert, mit gespreizten Beinen vor dem Spiegel, die ganze Zeit an ihn denkend.

—Hast du kurz Zeit? —fragte ich, mich an den Rahmen lehnend.

Er sah mich von oben bis unten an, nur einen Augenblick lang, und wandte dann sofort den Blick ab. Aber ich sah es. Ich sah, dass er mich anders angesehen hatte, und dieses kleine Detail setzte mich innerlich in Brand. Ich spürte, wie sich die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen genau dort sammelte, mitten im Türrahmen.

—Klar. Die berühmten Fotos? —sagte er und nahm das Handy in die Hand.

Ich nickte. Ich ging in sein Zimmer und schloss die Tür langsam. Das Klicken des Schlosses klang lauter, als es hätte sein dürfen.

—Es ist nur … ich will Posen üben —erklärte ich und setzte mich auf die Bettkante—. Wie ich dastehe, wie ich in die Kamera schaue. Du machst nur die Fotos, den Rest übernehme ich.

—Gut —sagte er und setzte sich mir gegenüber auf den Schreibtischstuhl—. Stell dich mal da hin, ans Fenster, das Licht ist gut.

Ich stand auf. Das Nachmittagslicht fiel warm und golden herein. Ich lehnte mich an die Wand, eine Hand in der Taille, das Kinn etwas gesenkt, und blickte von unten zu ihm hoch.

Der Auslöser klickte zwei-, dreimal.

—Sieht gut aus —sagte er und sah auf den Bildschirm, dann räusperte er sich—. Du hast einen guten Winkel.

—Und wenn ich die Haare offen trage? —fragte ich.

Ohne eine Antwort abzuwarten, löste ich den Pferdeschwanz und schüttelte den Kopf. Das Haar fiel mir über die Schultern. Ich sah, wie Rodrigo für einen Moment stillhielt, das Handy in der Luft, ohne weiterzuknipsen. Ich sah die Beule in seiner Hose. Ich sah sie ganz genau. Und er merkte, dass ich sie gesehen hatte, denn er schlug ein Bein über das andere, um es zu verbergen.

Schau mich an, dachte ich. Schau mich endlich an, Papa. Schau mich an, als wolltest du mich ficken.

—Lucía —sagte er, und seine Stimme war heiser—. Ist das nur zum Üben?

Die Luft wurde schwer. Ich spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg.

—Ich weiß nicht —gab ich flüsternd zu—. Seit Wochen weiß ich gar nichts mehr.

Er legte das Handy weg. Er sah mich wirklich an, zum ersten Mal ohne Verstellen, und in seinen Augen war etwas, das ich erkannte, weil es genau das war, was auch ich fühlte. Angst und Verlangen, die am selben Ort gegeneinander kämpften.

—Das ist nicht richtig —sagte er, aber er stand nicht auf, er ging nicht weg, er forderte mich nicht auf, hinauszugehen.

—Ich weiß —antwortete ich und machte einen Schritt auf ihn zu.

***

Ich kniete mich auf den Boden, zwischen seine Beine, und legte die Hände auf seine Knie. Ich spürte, wie er sich im ganzen Körper verspannte, wie eine kurz vor dem Reißen stehende Schnur. Ich hob den Kopf und sah ihn an. Von da unten wirkte die Beule riesig, sie spannte den Stoff seiner Hose, und ich konnte einfach nicht aufhören, darauf zu schauen.

—Sag mir nur, ich soll gehen —murmelte ich— und ich geh.

Er sagte es nicht. Er legte mir langsam eine Hand an die Wange, als hätte er Angst, mich zu zerbrechen, und strich mit dem Daumen über den Rand meiner Lippen. Ich schloss die Augen und drehte den Kopf, um seine Handfläche zu küssen. Dann leckte ich seinen Daumen, nahm ihn in den Mund und lutschte daran, während ich ihm in die Augen sah.

—Seit wann —fragte er, kaum hörbar.

—Seit ich aufgehört habe, ein Kind zu sein —antwortete ich.

Ohne seinen Blick loszulassen, begann ich, seinen Gürtel zu öffnen. Meine Finger zitterten so sehr, dass ich die Schnalle kaum traf. Er half mir nicht und hielt mich auch nicht auf. Er blieb auf dem Stuhl sitzen, die Hände auf den Armlehnen, atmete schwer. Als ich den Verschluss öffnete, schoss ihm der Schwanz fast von selbst aus der Unterhose. Dick, hart, die Spitze glänzend von klarer Feuchtigkeit. Größer, als ich es mir auf dem Bett allein vorgestellt hatte.

—Lucía —sagte er, und in seiner Stimme lag ein letzter Versuch. Ein Versuch, der nirgendwohin führte.

Ich umfasste ihn mit der Hand. Er fühlte sich heiß an, schwer, pulsierend gegen meine Handfläche. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und verteilte sein eigenes Sekret darauf. Er stieß ein tiefes, zwischen den Zähnen hervorgepresstes Stöhnen aus und warf den Kopf zurück.

—Ich will ihn dir lutschen —sagte ich, und es überraschte mich, meine eigene Stimme das sagen zu hören.

Ich beugte mich vor und zog mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, kostete ihn aus. Dann nahm ich ihn in den Mund. Zuerst nur zur Hälfte, tastete aus, wie viel ich hineinbekam, atmete durch die Nase. Ich spürte seine Schenkel zittern. Ich hielt das, was nicht in meinen Mund passte, mit der Hand fest und bewegte sie im selben Rhythmus, saugte an der Spitze, kreiste mit der Zunge um den Kopf, ging bis nach unten und wieder hinauf.

—Verdammt, Tochter —sagte er zwischen den Zähnen und legte mir eine Hand in den Nacken. Er schob mich nicht. Er strich mir nur durchs Haar, als würde er um Erlaubnis bitten.

Das Wort »Tochter« so gesagt zu hören, mit seinem Schwanz in meinem Mund, brachte mich fast zum Kommen, ohne dass ich mich berührte. Ich schob eine Hand unter mein Kleid, zog das Höschen zur Seite und begann mich anzufassen, während ich ihm weiter den Schwanz lutschte. Ich blies ihn gierig, machte absichtlich Geräusche, besabberte ihm den ganzen Schwanz, bis der Faden bis zu seinen Hoden lief. Die leckte ich ebenfalls. Ich saugte sie einzeln, während ich ihm mit der Hand weiter einen runterholte.

—Komm her —sagte er heiser, packte mich unter den Achseln und hob mich hoch—. Komm her, bevor ich dir noch in den Mund komme.

Er setzte mich auf seinen Schoß und küsste mich. Ein schmutziger Kuss, mit offenem Mund, in dem er sich selbst auf meiner Zunge schmeckte. Durch den Stoff des Kleides spürte ich ihn hart an meiner Fotze, und ein Schauer lief durch meinen ganzen Körper. Ich begann mich auf ihm zu bewegen, rieb mich an ihm, machte seine Hose nass.

—Das ist doch Wahnsinn —sagte er an meinem Hals, während er genau unter meinem Ohr meine Haut küsste.

—Dann hör nicht auf —bat ich ihn—. Fick mich, Papa. Fick mich endlich.

Er schob mir die Träger des Kleides nacheinander von den Schultern, ohne Eile, sah mich bei jeder Bewegung in die Augen und gab mir tausend Chancen, es mir anders zu überlegen, die ich nicht nutzen wollte. Der Stoff rutschte bis zur Taille hinunter und ich stand vor ihm nur noch im Spitzen-BH da, den ich genau für diesen Moment ausgesucht hatte. Die Nippel zeichneten sich hart durch die transparente Spitze ab. Er zog ihn mir erst von der einen, dann von der anderen Seite mit den Zähnen herunter und saugte mir an den Titten, während ich ihm die Hände ins Haar vergrub.

—Du wusstest, was du vorhattest —sagte er und ließ den Blick über mich gleiten.

—Ich habe es die ganze Woche geträumt —gestand ich—. Die ganze Woche habe ich mich bei dem Gedanken an deinen Schwanz angefasst.

Er hob mich so leicht hoch, als wöge ich nichts, und legte mich auf sein Bett. Er blieb einen Moment lang stehen und sah mich an, und ich nutzte die Gelegenheit, um mir das Kleid ganz auszuziehen und nur im Höschen dazuliegen. Ich zog es mit zwei Fingern zur Seite und zeigte ihm meine Fotze, nass, glänzend vor Verlangen, die Lippen geschwollen und offen.

—Schau, was du mit mir machst —sagte ich—. Schau, wie du mich heißgemacht hast, Papa.

Mein Herz hämmerte in meinen Ohren. Er zog sich weiter aus und sah dabei auf mich, geöffnet für ihn. Er zog das Hemd aus. Ich hatte ihn mein Leben lang oft ohne Shirt gesehen, aber nie so, nie mit diesem steifen Schwanz auf mich gerichtet. Er legte sich neben mich und küsste mich lange, tief, während eine Hand meinen Bauch hinunterglitt und die Finger unter den Bund meines Höschens schlüpften.

Als er mir plötzlich zwei Finger hineinschob, bog ich den Rücken durch und mir entwich ein Laut, den ich mit einem Biss auf die Lippe zu ersticken versuchte. Er bewegte sie in mir, krümmte sie, suchte genau den Punkt, den ich allein nie gefunden hatte. Als er ihn traf, durchzuckte es mich ganz.

—Meine Mutter —brachte ich noch heraus.

—Sie schläft bis sechs —antwortete er an meinem Mund—. Wir haben Zeit. Wir haben alle Zeit der Welt, damit ich in dir abspritzen kann.

Dieser Satz, so gesagt, ohne Schuld, brachte mich vollkommen zum Schmelzen. Er zog mir das Höschen ganz aus und spreizte mir die Beine mit beiden Händen. Er arbeitete sich mit Küssen meinen Körper hinunter, saugte an meinem Nabel, dem Hüftknochen, der Innenseite meiner Schenkel, und als er bei der Fotze ankam, blieb er dort lange. Er leckte mich langsam von unten nach oben, spreizte die Lippen mit der Zungenspitze. Er saugte an der Klitoris mit den Lippen, zog sanft daran, und dann kreiste er mit der Zunge, bis ich zu zittern begann. Er steckte zwei Finger in mich, während er mich weiter fraß, und hörte nicht einmal auf, als ich mich mit beiden Händen am Bettkopf festkrallte und schreiend in das Kissen kam. Er lutschte weiter an mir, während ich kam, bis zum letzten Krampf, und nahm alles, was aus mir kam, in sich auf.

—Papa —stöhnte ich, und das verbotene Wort klang obszöner als alles andere—. Papa, fick mich jetzt, ich halte das nicht mehr aus.

Er kam mit Küssen über meinen Körper zurück, der Mund noch glänzend von mir. Ich zog ihm mit ungeschickten Händen den Rest der Kleidung aus und griff nach seinem Schwanz. Ich führte ihn selbst zu meiner Fotze. Ich strich mit der Spitze über meine nassen Lippen, rauf und runter, bis wir beide gleichzeitig stöhnten.

—Steck ihn rein —flehte ich—. Steck ihn ganz auf einmal rein.

Als unsere Körper sich endlich ganz trafen, drückte er langsam, aber ohne innezuhalten, bis er ganz in mir versank. Wir erstarrten beide für einen Moment, hielten einander den Blick, uns bewusst, dass es jetzt kein Zurück mehr gab. Ich spürte ihn riesig in mir, wie er mich füllte, wie er Stellen berührte, die niemals ein Finger erreicht hatte.

—Schau mich an —bat er mich, genau so, wie ich mir gewünscht hatte, dass er mich all die Wochen ansehen würde—. Ich will dein Gesicht sehen. Ich will dein Gesicht sehen, während ich dich ficke.

Und ich sah ihn an. Ich sah ihn die ganze Zeit an, während er sich erst langsam und dann härter bewegte, während ich mich an seinem Rücken festhielt und die Beine um seine Taille schlang. Ich wich mit den Augen keinen Augenblick aus, denn genau das, genau das war es, was ich so sehr gewollt hatte: für ihn auf diese Weise zu existieren. Dass er mich bis zum Grund nahm, mich dabei ansah, wie er mich ansah. Dass das Bett bei jedem Stoß quietschte. Dass ihm mein Name zwischen den Zähnen entwich, jedes Mal wenn er sich tief in mich grub.

—So, Papa, so —stöhnte ich ihm ins Ohr—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Er drehte mich auf den Bauch, ohne ihn aus mir zu ziehen. Er hob mich an der Hüfte und brachte mich in den Vierfüßlerstand. Er packte mich mit einer Hand am Haar und mit der anderen an der Hüfte und begann mich von hinten zu ficken, hart, den Rhythmus mit Schlägen auf meinen Hintern vorgebend, die meine Haut brennen ließen. Ich vergrub das Gesicht im Kissen, damit nichts zu hören war, aber mir entkamen trotzdem Stöhner, dumpf, aus dem Bauch heraus. Ich spürte jeden Zentimeter von ihm, wie er ein- und ausging, das nasse Geräusch meiner durchnässten Fotze, seine Eier, die bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlugen.

—Sag mir, dass du mir gehörst —sagte er und zog an meinem Haar—. Sag es.

—Ich gehöre dir —sagte ich, und es stimmte—. Ich gehöre dir, Papa, ganz dir.

Er drehte mich wieder um, legte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine so weit, dass meine Knie fast meine Ohren berührten. Er stieß wieder in mich hinein, und diesmal war es anders, langsamer, tiefer, während er mich ansah. Er saugte mir an den Titten, während er sich bewegte. Er saugte an meinen Fingern, die ich ihm an den Mund führte. Er strich mit dem Daumen über die Klitoris, bis ich wieder zu zittern begann.

—Ich komme, ich komme —warnte ich ihn—. Papa, ich komme.

—Komm, mein Schatz, komm —sagte er—. Komm für mich.

Und ich kam. Ich kam, während ich seinen Schwanz mit meiner Fotze so fest zusammendrückte, dass er sich wenige Sekunden später ebenfalls gehen ließ, bis zum Grund in mir versunken, Stoß auf Stoß in mich spritzend, leise grunzend gegen meinen Hals. Ich spürte jeden einzelnen Schlag seines Schwanzes, wie er in mir abspritzte. Ich spürte die Wärme, die mich füllte. Mir war nichts mehr wichtig. Ich presste die Beine um seine Taille, damit er nicht herauskam, damit er da blieb, in mir, bis zum letzten Tropfen.

Ich beendete alles mit dem Gesicht in seinem Hals vergraben, ihm in die Schulter beißend, um nicht zu schreien. Er kam ein paar Sekunden später noch hinterher, hielt mich so fest umschlungen, dass mir fast die Luft wegblieb.

Als er ihn endlich herauszog, spürte ich, wie ein warmer Faden zwischen meinen Schenkeln hinunterlief. Ich senkte die Hand und berührte mich. Ich führte die Finger zum Mund. Sperma. Das Sperma meines Vaters auf meiner Zunge. Er sah mir dabei zu und ich sah, wie sein Schwanz sich langsam wieder bewegte, noch immer glänzend von mir.

***

Danach lagen wir schweigend da, mein Kopf auf seiner Brust, und hörten, wie sich sein Herz beruhigte. Draußen begann der Nachmittag schon zu verblassen. Irgendwann würden wir aufstehen, uns anziehen und wieder Vater und Tochter sein, als wäre nichts geschehen. Ich spürte noch immer seine Finger, wie sie sich langsam zwischen meinen Beinen bewegten und mit dem spielten, was er selbst dort hineingespritzt hatte.

—Und jetzt? —fragte ich leise.

—Ich weiß nicht —gab er zu und strich mir durchs Haar—. Aber ich bereue es nicht. Gott möge mir vergeben, aber ich bereue es nicht.

—Wollen wir es wieder tun? —fragte ich und leckte über seine Brustwarze.

Ich spürte, wie sich sein Schwanz wieder gegen meinen Oberschenkel bewegte.

—Morgen um diese Zeit —flüsterte er mir ins Ohr—. Und übermorgen. Und jeden Tag, an dem deine Mutter ihren Mittagsschlaf macht.

Ich drückte mich an ihn und lächelte.

Das Handy lag noch immer auf dem Schreibtisch, mit den ersten Fotos, die er von mir gemacht hatte, noch gespeichert. Ich dachte, dass diese Bilder das Einzige Unschuldige waren, was von diesem Nachmittag übrig bleiben würde, und musste fast lachen.

Ich weiß, dass ich das niemandem erzählen kann. Nicht meiner Mutter, die drei Türen weiter schläft, nicht meinen Freundinnen, niemandem auf der Welt. Es ist ein Geheimnis, das von Tag zu Tag schwerer werden wird, das weiß ich. Aber heute Nacht spüre ich zum ersten Mal seit Wochen dieses Summen nicht mehr in meinem Kopf.

Ich spüre nur ihn, noch warm neben mir, den Schwanz an meiner Hüfte ruhend, seine Hand zwischen meinen Beinen, und die Gewissheit, dass ich gerade den Schritt getan habe, von dem es kein Zurück mehr gibt. Und dass ich, was auch morgen passiert, nie wieder so tun kann, als würde ich nichts fühlen. Als wollte ich nicht mehr. Als würde ich ihn nicht suchen, sobald meine Mutter eingeschlafen ist.