Ich fand Papa unter den Toten und ließ ihn nicht mehr los

Der Asphalt von Phoenix kochte unter den Reifen der Cazadora. Mein gepanzertes Fahrzeug, gespickt mit Drähten und verrosteten Platten, fraß Kilometer, während ich jeden Infizierten zerquetschte, der sich mir in den Weg stellte. Jeder Schädel, der am Stoßfänger zerplatzte, brachte mich dem Viertel näher, in dem ich aufgewachsen war. Die Mission war in meinem Kopf ganz einfach: meine Eltern aus der Hölle holen und sie in den Helikopter des Trupps schaffen.

Als ich in die vertraute Straße einbog, zerriss ein Schrei die Stille. Ich erkannte ihn am Atem, ein Laut, der mich in zwei Hälften riss. Ich gab Gas und ließ eine Spur aus zerquetschtem Fleisch zurück. Die Haustür hing halb offen. Ich ging mit erhobenem Gewehr hinein, bereit für das Ende.

Was ich sah, will nicht ganz in mein Gedächtnis passen. Mein Vater, schon nicht mehr er selbst, nackt mitten im Wohnzimmer, mit milchigen Augen und schlaffem Mund. Sein Schwanz baumelte halb steif zwischen den Beinen, noch glänzend von Flüssigkeit, und auf dem Boden lag eine Pfütze aus Sperma, vermischt mit Blut. Aus dem Einbauschrank kam die Stimme meiner Mutter, ebenfalls nackt, flehend. Ich begriff es in einem Augenblick: Die Infektion hatte ihn auf ihr erwischt, mit dem Schwanz in ihr, und sie hatte es rechtzeitig geschafft, sich loszureißen und sich drinnen einzuschließen.

Ich trat ihm gegen die Brust und brachte ihn ins Taumeln. Ich öffnete den Schrank, zerrte meine zitternde Mutter heraus und wickelte sie in eine Decke. Die Rotorblätter des Helikopters füllten den Himmel. Meine Kameraden lehnten sich aus der Seitentür und streckten die Hände aus, um sie zuerst hinaufzuziehen. Als ich an der Reihe war zu springen, schlossen sich kalte wie Steine Finger um meinen Knöchel. Mein Vater. Ich fiel auf den Asphalt, und eine Horde ergoss sich von der Avenue wie eine schwarze Flut.

Ich blickte nach oben und gab Sergeant Ramos das Zeichen. Geht. Rettet sie. Ramos presste die Faust an die Brust — den Gruß der Verdammten — und der Helikopter stieg mit meiner Mutter an Bord auf und ließ mich mit dem Monster zurück, das mein Vater gewesen war.

Ich zielte zwischen seine Augen. Der Lauf zitterte. Ich drückte ab, und statt einer Kugel kam ein Schluchzen. Ich senkte die Waffe. Ich versiegelte ihm den Mund mit Klebeband und schleppte ihn in den hinteren Käfig der Cazadora. Er war immer noch mein Vater. Etwas in mir ließ ihn nicht los.

***

Ich fand Zuflucht in einem verlassenen Supermarkt am Rand der Autobahn. Ich band ihn mit Kletterseilen an eine Säule. Jedes Mal, wenn er zubeißen wollte, bekam er einen sauberen Faustschlag auf den Kiefer. Er lernte schnell. Nach ein paar Tagen versuchte er es nicht mehr und lief neben mir her, am Seil hängend wie ein großer, verrotteter Hund.

Seine weißen Augen leuchteten vor dem Fleischfroster auf. Ich warf ihm ein ganzes aufgetautes Schwein hin, und er zerriss es mit einer urtümlichen Gier. Während er fraß, sah er mich eine Sekunde zu lang an, und ich schwöre, der Muskel in seinem Gesicht bewegte sich zu etwas, das einer Art Lächeln ähnelte. Etwas wurde da in mir geboren. Eine verdrehte, leuchtende Idee: Papa trainieren.

Die Wochen wurden zu Monaten. Mit Fleischstücken als Belohnung lernte er stillzuhalten, auf mich zu warten, meinem Schritt zu folgen. Er war unbeholfen. Er gehörte mir.

An einem Nachmittag wollte ich ihn waschen. Das Wasser aus den Kanistern hinten kam braun und kalt heraus, aber ich nahm es. Ich rieb ihm mit einem Lappen die Haut ab und versuchte, den Gestank von faulender Frucht und nasser Erde loszuwerden. Er ging nicht weg. Mir fiel auf, dass ich ihn kaum noch bemerkte. Es war der Geruch von Papa, der Geruch meines Überlebens.

Meine Hand glitt über seinen eingefallenen Bauch und weiter nach unten. Der Schwanz, der zwischen seinen Beinen hing, zuckte einmal. Dann zuckte er noch einmal und wurde hart wie ein geschnitzter Ast, dick, lang, mit dem violetten Kopf, der unter der runzligen Vorhaut hervorlugte. Blass, von einem Netz violetter Adern durchzogen, das aussah wie Wurzeln unter der Haut, kalt beim Anfassen, aber fest wie Stein. Sein Körper reagierte auf etwas, das nicht Leben war, aber auch nicht ganz Vergessen.

Eine unbeholfene Hitze stieg mir den Bauch hinauf und setzte sich zwischen meinen Beinen fest. Ich hatte seit Monaten nicht mehr angefasst, eingesperrt in Uniformen und Angst, und meine Fotze zog sich plötzlich zusammen, feucht, bevor ich überhaupt denken konnte. Ich bin, was ich bin: eine Frau mit einem Geschlecht, das sich nicht dafür entscheidet, das zu sein, was andere erwarten. In jener Nacht, hockend vor ihm, hörte ich auf, mit dem Bild zu kämpfen, und ließ mich fühlen. Eine Hand schloss sich um diesen toten Schwanz und drückte ihn langsam, maß ihn ab, spürte, wie er auf die Reibung reagierte. Die andere ging zu mir, zwei Finger sanken zwischen meine durchnässten Lippen und fanden den harten Kitzler.

Ich ließ den Lappen fallen. Ich kniete mich auf die nassen Fliesen. Ich brachte die Nase an sein Geschlecht und roch das, was ich erwartet hatte — süßliche Verwesung — und darunter einen anderen, älteren, salzigen, fast vertrauten Geruch. Ich öffnete den Mund und kostete ihn. Es war nicht das, was ich befürchtet hatte. Er schmeckte nach luftgetrocknetem Fleisch, salzig, mit einem metallischen Unterton. Mein Herz pochte mir bis in den Hals wie eine Kriegstrommel. Ich lutschte ihn ohne nachzudenken, mit einer Gier, die seit Monaten um Erlaubnis gebettelt hatte. Ich nahm ihn ganz tief in den Mund, bis der kalte Schaft mir die Kehle traf und mir Tränen in die Augen trieb. Ich zog ihn mit einem nassen Ruck heraus, ließ einen Faden Speichel hängen und schluckte ihn wieder hinunter. Meine Zunge glitt über seine angeschwollenen Adern, leckte an seinem Frenulum, umkreiste die Spitze, bevor ich wieder eintauchte. Eine Hand packte die Basis und pumpte, während die andere seine schlaffen Eier streichelte und vorsichtig drückte, und er stieß ein kehliges Knurren aus, nicht menschlich, aber ohne Zweifel Lust.

Ich zog mich unbeholfen aus. Der nasse Stoff klebte an meiner Haut. Meine Nippel waren so hart geworden, dass die kalte Luft daran schmerzte. Ich ging auf alle viere auf dem rutschigen Boden, bog den Rücken durch, bot ihm den Arsch an, die Beine gespreizt, und mit einer Hand führte ich seine Hüften, mit der anderen brachte ich seinen kalten Schwanz an den Eingang meiner Fotze. Der dicke Kopf sank zwischen meine Lippen und öffnete mich langsam. Er drang kalt und schnell ein, und ich stieß einen heiseren Schrei aus, der an den leeren Regalen zurückprallte. Fast sofort merkte ich, wie von innen etwas Zähes und Warmes aus ihm hervorkam, eine dicke Flüssigkeit, die alles glitschig machte und mir über die Schenkel lief.

Seine unbeholfenen Hände packten meine Hüften mit brutaler Kraft und hinterließen schon violette Spuren. Er lernte in zwei Stößen, sich zu bewegen. Der erste war ein blinder Vorstoß, der mich plötzlich bis ganz tief hinein aufspießte und mir die Luft nahm. Der zweite hatte schon Rhythmus. Beim dritten fickte er mich mit der groben Cadence eines Tiers, jeder harte Hieb hob mich vom Boden, seine kalten Eier schlugen gegen meinen Kitzler, der ganze Schwanz versank bis zur Wurzel und kam fast ganz heraus, um wieder einzudringen. Sein Körper wusste noch, was Begehren war, auch wenn sein Verstand es nicht mehr wusste.

Ich stützte mich auf die Ellbogen und ließ mich benutzen. Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und rieb mir den Kitzler im Rhythmus seiner Stöße. Meine Fotze machte obszöne Geräusche, nasse Schmatzer, die den leeren Supermarkt füllten. Als ich kam, bog ich mich ganz durch und schrie gegen den Beton, und die Wände meiner Fotze schlossen sich um diesen toten Schwanz und pressten ihn aus. Er knurrte aus der Tiefe seiner Brust, bohrte mir die Finger hinein, bis ich blutete, und entlud in mir einen kalten, dicken Schwall, der sich mit meinem vermischte und mir über die Schenkel bis zu den Knien lief.

Ich blieb so auf allen vieren, mit seinem kalten Sperma, das von mir tropfte, zitternd und leise lachend. Papa war immer noch in mir, immer noch hart. Er wurde nie weich.

***

Der Supermarkt wurde unser Zuhause. Jeder Gang bewahrte eine Erinnerung. Ich hatte ihn gegen die abgeschalteten Kühlschränke gedrückt, die Brüste an das kalte Metall gepresst, während er mich von hinten nahm, sein Schwanz mit einem stetigen Schmatzen rein und raus glitt. Ich hatte ihn auf der Theke der Fleischerei, ich auf dem Rücken liegend, die Beine über seinen knochigen Schultern gespreizt, er stand und stieß mir bis ganz tief hinein, ein verrostetes Fleischermesser zehn Zentimeter neben meinem Kopf. Ich brachte ihm bei, mir einen zu blasen. Am Anfang verstand er nicht, was ich wollte, bis ich seinen Kopf zwischen meine Beine schob und seine kalte Zunge gegen meinen Kitzler presste. Danach ging es von allein. Er kniete sich hin, öffnete mich mit zwei unbeholfenen Fingern und leckte mich stundenlang, wurde nie müde, weil die Toten nicht müde werden. Die tote Zunge war besser als jede lebendige: kalt, hart, unermüdlich. Sie ließ mich vier-, fünfmal hintereinander kommen, bis ich seinen Kopf wegstieß, damit er aufhörte, und selbst dann wollte er noch mehr.

Ich brachte ihm bei, mich in den Arsch zu nehmen. Beim ersten Mal schrie ich und grub meine Nägel in seine pergamentartige Haut. Mit Geduld und dem schleimigen Gleitmittel, das er selbst absonderte, wurde es schließlich mein Lieblingsort. Er fickte mich von hinten, gegen die Paletten mit abgelaufenen Konserven, während ich mir drei Finger in die Fotze schob und heulend kam. Zwischen den abgelaufenen Konservendosen schlief ich an seine kalte Haut gepresst, umarmt von einem Gewicht, das nicht atmete, aber da war, mit dem noch schlaffen Schwanz zwischen meinen verschmierten Arschbacken. Er blieb reglos und starrte mit seinen weißen Augen zur Decke, und ich, so zusammengerollt, schlief wie seit vor dem Ende der Welt nicht mehr.

Wir jagten zusammen. Sein Instinkt war sauberer als meiner. Es dauerte, bis er begriff, dass er die Beute nicht beißen durfte, dass die meine Nahrung war. Er lernte, mit einer kurzen Drehung das Genick zu brechen und mir den Körper unversehrt zu lassen. Ich hatte Angst, ihn zu verlieren, wenn ich mich ansteckte, dachte ich jedes Mal, wenn ich mir das Blut von den Händen wusch. Ich hatte Angst, alles zu vergessen, wenn ich mich verwandelte.

Ich wusch ihn im Bach hinter dem Haus. Ich schrubbte ihm mit einer alten Zahnbürste und kaltem Wasser die Zähne, weil der Atem mir in der Nase biss. Ich redete stundenlang mit ihm: von der ersten Fahrt auf einem Motorrad, von dem Namen, den ich mir für mich selbst ausgesucht hatte, von Dingen, die ich der lebenden Version nie erzählt hatte. Danach packte ich seinen nassen Schwanz und blies ihn mir im Bach, auf den Knien zwischen den Steinen, das eiskalte Wasser bis zu den Knien, bis er mir einen langen, dicken Schwall in den Mund spritzte, den ich ganz schluckte, ohne einen Tropfen auszuspucken. Er antwortete nicht. Manchmal war das besser als jede Antwort.

Ein Jahr passt ganz in einen leeren Supermarkt. Ich lernte, den Kalender zu vergessen.

***

In jener Nacht saß ich auf ihm, auf einer Matratze, die auf dem Boden lag. Er lag auf dem Rücken, der harte Schwanz bis zur Wurzel in meiner durchnässten Fotze. Ich ritt ihn ohne Eile und ohne Scham, die Hüften gaben einen Rhythmus vor, den wir beide inzwischen kannten, ich hob mich fast ganz von ihm ab und ließ mich dann mit einem Ruck wieder auf ihn fallen, bis er gegen mein Beckenbein stieß. Seine kalten Hände packten meine Taille und hinterließen violette Spuren, die Tage halten würden. Ich hielt mir mit beiden Händen die Brüste und kniff mir die Nippel, bis es wehtat, dabei nach hinten gelehnt, der Kopf schlaff herunterhängend. Ich redete halblaut mit ihm, einzelne Worte — Papa, Papi, so, tiefer, fick mich —, die er nicht verstand, die er aber in meinem gebrochenen Atem spürte.

Das Schmatzen meiner durchnässten Fotze gegen seine Eier war das einzige Geräusch im Supermarkt. Das und meine langen, offenen, immer schrilleren Stöhnen.

Ich hörte sie nicht hereinkommen. Meine langen, offenen Stöhner müssen sie bis ins Zentrum des Supermarkts geführt haben. Ich hörte keine Stiefel auf dem Beton. Ich hörte nicht, wie die Sicherungen gelöst wurden.

—Sergeant Vega?

Die Stimme fiel mir wie ein Eismesser zwischen die Wirbel. Mein Körper spannte sich wie ein Bogen. Ich riss die Augen auf.

Sie waren da. Meine alten Kameraden, im Halbkreis, die Gesichter bleich im gelblichen Licht der Taschenlampen. Gesichter reinen Entsetzens. Sie mussten schon weiß Gott wie lange zugesehen und das Schmatzen unserer Körper in der Betonsilence gehört haben.

Ich bewegte mich nicht. Auf ihn aufgespießt, ohne Luft, spürte ich jeden Zentimeter dieses toten Schwanzes in mir, während die ganze Welt mich schweigend verurteilte. Ein Faden altes Spermas lief mir über den Schenkel. Die Taschenlampen beleuchteten alles: meine harten Brüste, den violetten Schwanz, der bis tief in meine offene Fotze steckte, den schlaffen Mund meines Vaters.

Und dann spürte mein Vater — der Zombie, der Tote ohne Scham —, wie die Panik meine Fotzenwände zusammenzog, und er verwechselte sie mit Lust. Er knurrte aus der Tiefe seiner trockenen Kehle. Seine Hände drückten meine Hüften und er stieß mich mit einem einzigen Ruck ganz tief auf ihn. Ich spürte, wie er sich in mir schüttelte, eine gewaltsame Pulsation, die mich ganz durchfuhr, und dann den heißen Schwall, der mich füllte, so viel, dass er überlief und mir über die Arschbacken bis auf die Matratze lief. Mein Körper reagierte mit einem verräterischen Krampf, die Fotze presste ihn bis auf den letzten Tropfen aus, eine Grimasse irgendwo zwischen Ekstase und Scham huschte über meinen offenen Mund.

—Was ist denn los? Warum stehen Sie so da? — sagte eine andere Stimme.

Meine Mutter.

Sie bahnte sich ihren Weg durch die Soldaten und trat in den Kreis. Ihr Gehirn weigerte sich zuerst, die Szene zu lesen. Sie sah eine vertraute Silhouette auf jemandem reiten. Dann fielen die Details wie Säuretropfen auf ihr Gesicht.

Sie sah mein Haar. Sie sah die Rundung meines Rückens. Sie sah die blasse, pergamentartige Haut des Mannes darunter. Sie sah die eingefallenen Rippen. Sie sah ihren Mann. Sie sah, wie der tote Schwanz ihres Mannes weiter in ihrer Tochter steckte, und wie das kalte Sperma des Toten ihr über die Schenkel tropfte.

Der Schrei kam nicht aus ihrer Kehle. Er kam aus ihren Eingeweiden. Ein Riss, der nicht menschlich war, der genaue Klang eines Geistes, der sauber in zwei Hälften zerbricht. Ihre Augen suchten meine und fanden nicht die Tochter, die sie vor einem Jahr begraben hatte. Sie fanden etwas anderes. Dann gaben ihre Knie nach, und sie stürzte mit dumpfem Schlag rücklings auf den Beton. Das Epitaph meiner Familie.

Das Chaos war mein Tor.

Meine Kameraden stürzten sich auf den Körper meiner Mutter und kehrten mir den Rücken zu. Adrenalin riss mich wie mit einem Schlag aus dem Schock. Ich glitt von ihm herunter, begleitet von einem obszönen Geräusch — einem nassen Plopp, gefolgt von einem Schwall kalten Spermas, der auf die Matratze klatschte —, den niemand hörte. Meine Finger fanden eine Rauchgranate in dem neben der Matratze liegenden Rucksack. Ich zog den Ring und warf sie blind.

Die dumpfe Explosion spuckte eine dichte weiße Wolke aus. Husten, Flüche, Verwirrung. Mein perfekter Vorhang. Ich packte die kalte Hand meines Vaters und zog. Er kam mit mir, ohne nachzufragen, weil er nichts mehr fragte, sein Schwanz noch immer hart zwischen den Beinen schaukelnd, während wir rannten.

Wir flohen durch die Hintertür auf den Asphalt. Die Cazadora stand noch da, von Staub und mir bedeckt. Ich stieß ihn auf den Beifahrersitz, sprang hinter das Steuer und der Schlüssel drehte sich, bevor die Tür ganz zu war. Der Motor heulte auf. Die Räder bissen sich in den Belag. Wir schossen nach Norden davon wie eine verzweifelte Kugel.

***

Der Sprit ging irgendwo auf einer namenlosen Strecke aus. Der Motor starb mit einem letzten metallischen Röcheln, und wir blieben in der Stille zurück. Es gab keinen Weg mehr außer dem Wald, also gingen wir in den Wald, beide nackt. Die Flucht war hektisch gewesen, und niemand hatte an Kleidung gedacht.

Der Hang war steil und rutschig. Wir stiegen hinauf, bis sich das Blätterdach öffnete. Eine dunkle Holzhütte tauchte auf, ein letzter Atemzug Zivilisation, auf dem Gipfel gepflanzt. Und die Aussicht. Die Stadt da unten, ein Teppich aus zerbrochenen Lichtern, und am Horizont die orangefarbenen Blitze des Artilleriefeuers. Mein alter Trupp kämpfte irgendwo unten eine weitere Schlacht gegen eine weitere Horde in einer weiteren Ruine.

Mein Vater blieb an meiner Seite stehen, eine schweigende Statue, der Schwanz noch halb erigiert. Dann drehte er langsam den Kopf, hob die Arme und öffnete sie. Eine unbeholfene, gelernte Geste. Eine Umarmung.

Ich verstand.

Ich machte einen Schritt und trat in diese Lücke. Ich legte den Kopf gegen seine kalte, zähe Brust. Seine Arme schlossen sich mit der Kraft einer Zange um mich. Und dann hörte ich es. Ein langsames, kaum hörbares Pochen unter meinem Ohr. Sein Herz, das, was von ihm übrig war, schlug langsam. Ein feierlicher, gleichmäßiger Rhythmus. Das einzige echte Geräusch in einer Welt aus Geistern.

Wir blieben so stehen und sahen zu, wie die Sonne unterging und den Himmel orange und blutig färbte. Unten ging der Krieg weiter. Die Schreie, die Pflicht, die Befehle von Sergeant Ramos über ein Funkgerät, das mich nicht mehr suchen würde. All das gehörte einer anderen Frau. Einem anderen Leben, das ich nicht mehr wollte.

Ich löste mich ein wenig, um ihm ins Gesicht zu sehen.

—Ich will nicht mehr zurück — flüsterte ich, mein Atem eine kleine Wolke zwischen uns —. Ich will hierbleiben. Mit dir.

Ich nahm sein Gesicht mit beiden Händen und legte meinen Mund auf seinen. Seine Lippen gaben langsam nach, kalt und fest wie Wachs. Ich strich mit der Zunge über den Mundwinkel, und er öffnete den Mund reflexhaft, gelernt. Meine Zunge fand seine, reglos, eiskalt, und umschloss sie mit meiner Wärme. Ein unbeholfener, langsamer Kuss, ohne die Koordination der Lebenden, und gerade deshalb mehr meiner als jeder andere.

Als ich mich löste, spannte sich ein glänzender Faden zwischen unseren Mündern und riss.

Ich ließ die Hand sinken und packte seinen Schwanz, der noch halb erwachte. Ich drückte ihn langsam, bis ich spürte, wie er sich ganz unter meiner Handfläche verhärtete. Ich kniete mich auf die trockenen Blätter und nahm ihn direkt dort in den Mund, vor der brennenden Stadt, während aus dem Tal der Geruch von Schießpulver aufstieg. Ich lutschte ihn mit neuer Gier, blickte zu ihm auf, seine weißen Augen auf mich gerichtet, ohne mich ganz zu sehen. Dann drehte ich mich um, stützte die Hände auf das raue Holz der Hütte, bog den Rücken durch und bot ihm den Arsch an. Er packte meine Hüften ohne Zögern und stieß sich mit einem einzigen Vorstoß ganz in mich hinein. Mein Schrei verlor sich zwischen den Bäumen. Er fickte mich diesmal langsam, fast feierlich, jeder Stoß markierte den Rhythmus der sterbenden Sonne. Als er in mir abspritzte, mit dem letzten orangefarbenen Strahl auf unseren Rücken, spürte ich den kalten Schwall bis in den Bauch aufsteigen und kam heulend, die Wange gegen das Holz gepresst, während ich ihn in mir schlagen fühlte wie ein zweites totes Herz.

Dort, während ich den letzten Lichtschein in der Stadt der Toten sterben sah, begriff ich alles. Mein Vater. Mein Freund. Mein Liebhaber. Die einzigen beiden Bewohner eines kleinen Reiches am Rand der Welt. Eine Königin und ihr toter König, endlich in Frieden.