Was meine Tochter auf meinem Computer entdeckte

Mein Leben änderte sich vollkommen, als ich mich von Elena trennte, der einzigen Frau, die ich vorbehaltlos geliebt hatte. Drei Jahre sind seit dieser Scheidung vergangen, und die Wunde ist immer noch da, verborgen in den Ecken, in denen ich sie nicht jeden Tag sehe. Ich heiße Andrés, bin vierzig Jahre alt, und aus dieser Ehe blieb mir das einzig Gute: eine Tochter, Camila.

Camila ist gerade achtzehn geworden. Für ihr Alter ist sie groß, dunkelhaarig, mit einem Lächeln, das jedem den Kopf verdreht, wenn sie einen Raum betritt. Sie hat den Körper, den ihre Mutter hatte, als ich sie kennenlernte, denselben Seitenblick, dieselben langen Beine. Ich habe es tausendmal gedacht, bevor das passierte, und ich dachte es ohne jede Absicht. Es war nur eine Beobachtung, wie wenn man die Ähnlichkeit eines Neffen bemerkt.

Das gemeinsame Sorgerecht hat uns so leben lassen: abwechselnde Wochenenden und dienstags, wenn ich sie am Gymnasium abhole und zum Schlafen mit zu mir nehme. Am nächsten Tag bringe ich sie früh wieder hin und fahre ins Büro. Diese Routine haben wir vor drei Jahren erfunden und wir halten uns daran wie an einen Vertrag.

Ich kaufte ein kleines Haus am Stadtrand, in einer ruhigen Wohnanlage nahe meiner Arbeit. Es hat einen Pool, einen engen Garten und zwei Zimmer. Als sie es sich zum ersten Mal ansah, verbrachte Camila den ganzen Nachmittag damit zu entscheiden, wie sie ihr eigenes einrichten wollte. Das Haus war genauso sehr ihre Idee wie meine.

Vor Monaten sagte sie mir, dass sie dauerhaft bei mir einziehen wolle. Der offizielle Grund ist, dass sie Elena’s neuen Partner nicht erträgt. Der wahre Grund, das wissen sie und ich, ist ein anderer. Es ist das, was an jenem Samstag begann und was jedes Mal weiter passiert, wenn wir allein bleiben.

***

Jener Samstag war regnerisch. Ich holte sie vom Gymnasium ab und sagte ihr, der Plan sei, dass wir tun, was immer sie wolle. Kino, ein Café in der Innenstadt, in dem sie im Winter Eis servieren, ein Bummel durch die Geschäfte, bei dem sie drei Hosen anprobierte und eine behielt. Wir kamen am Nachmittag nach Hause zurück, zufrieden, mit jener leichten Euphorie, die einen überkommt, wenn man den ganzen Tag mit jemandem verbringt, der einen liebt.

Ich zog die lockere kurze Hose an, die ich zu Hause trage. Camila wechselte in einen Pyjama aus weißem T-Shirt und Höschen, die unter dem Saum kaum zu sehen waren. Ich setzte mich vor den Computer im Wohnzimmer, um ein wenig zu lesen.

Ich will mich nicht als besseren Vater ausgeben, als ich bin. Ich hatte lange keine Partnerin mehr, hatte niemanden angefasst und im Internet Seiten mit Erzählungen gefunden, die ich nachts las. Ich hatte es zu einer ruhigen Gewohnheit gemacht, wie jemand, der vor dem Einschlafen einen Krimi liest.

—Was machst du, Papi?

Camila erschien hinter dem Sofa, barfuß, mit den Haaren zu einem schiefen Pferdeschwanz gebunden.

—Nichts. Ich lese.

—Lässt du mich schauen?

Und ehe ich den Tab schließen konnte, setzte sie sich auf meinen Schoß, wie sie es seit ihrem fünften Lebensjahr tat. Der Unterschied war nur, dass sie jetzt achtzehn war. Der Unterschied war, dass sie sich mit ihrem ganzen Gewicht auf mich setzte, mit den Oberschenkeln auf meinen, und drei Zeilen las, die sie niemals hätte lesen dürfen.

Es war eine Inzestgeschichte. Vater und Tochter. Nicht meine, nicht unsere, nur irgendeine von denen, die man dort findet. Auf dem Bildschirm hatte der Vater die Tochter bäuchlings auf einem Tisch, den Rock bis zur Taille hochgeschoben, und stieß seinen Schwanz mit einem Ruck in sie, während sie stöhnte, ja, Papi, härter, Papi. Camila las die drei Zeilen zweimal. Ich spürte, wie sie langsamer an meinem Hals atmete.

—Papi.

—Camila, geh runter. Wir essen jetzt zu Abend.

—Papi, wir lesen es zusammen.

Ihre Stimme war anders. Nicht die eines Mädchens, das bei den Hausaufgaben Hilfe will. Eine tiefe, langsame, fast vergnügte Stimme. Ich versuchte, sie mit irgendeiner Ausrede zum Aufstehen zu bringen, mit Kitzeln, mit einem verstohlenen Schubs, aber sie bewegte sich nicht. Sie rieb sich auf mir, zog ihren Hintern langsam von hinten nach vorn, zweimal, dreimal, und ich spürte, was sie spürte: wie mein Schwanz unter der kurzen Hose anschwoll, fest an den dünnen Stoff ihres Höschens gedrückt, und wir beide begriffen gleichzeitig dasselbe.

—Vorhin habe ich es am Po gemerkt — sagte sie, ohne sich umzudrehen —. Ich habe so etwas wie einen Stich gespürt.

Das kann nicht passieren.

Ich stand mit ihr auf dem Stuhl auf und setzte sie auf den Boden, als würde sie nichts wiegen. Ich sagte ihr, es sei Zeit fürs Abendessen, sie solle in die Küche gehen, ich käme gleich nach. Camila ging nicht. Sie packte mein Handgelenk mit jener Festigkeit, die sie hat, wenn sie etwas will und nicht nachgeben wird.

—Papi, ich bin nass geworden.

—Camila, bitte.

—Schau.

Und sie hob das Nachthemd hoch.

***

Ich werde mich nicht rechtfertigen. Ich werde nicht sagen, dass sie schuld war, oder die Männer, die diese Geschichten im Internet schreiben, oder Elena, oder der Zufall. Was geschah, geschah, weil ich in diesem Moment nicht aus dem Wohnzimmer hinausgehen konnte, und aus nichts anderem.

Das Höschen war weiß, aus Baumwolle, und in der Mitte hatte es einen dunklen Fleck, rund, etwa so groß wie eine Münze. Es klebte an den Lippen ihrer Möse, sodass sich unter dem Stoff der ganze Schlitz abzeichnete. Camila schob die Daumen ins Gummiband und zog es sich bis zu den Knien herunter, bevor ich etwas sagen konnte. Sie stand da, mit dem Nachthemd bis zum Nabel hochgezogen, und zeigte mir eine rasierte, rosafarbene, feucht glänzende Möse mit leicht geöffneten kleinen Lippen.

—Sieh mal, wie ich bin, Papi.

Ich setzte sie aufs Sofa. Ich bat sie, sich zu beruhigen. Ich sagte ihr, das sei etwas, das Erwachsene untereinander machten, und dass ich ihr Vater sei, und dass das nicht passieren dürfe. Camila hörte mir mit festem Blick zu, ohne zu blinzeln, und als ich zu Ende gesprochen hatte, nahm sie meine Hand und legte sie auf ihren Oberschenkel. Dann schob sie sie selbst höher, glitt mit meinen Fingern über die Innenseite des Oberschenkels, bis die Fingerkuppe des Mittelfingers die heiße Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen berührte.

—Fass mich an.

Ich sagte nein. Aber meine Hand war schon dort, und meine Finger versanken unwillkürlich zwischen den nassen Lippen, und ich spürte die angeschwollene Klitoris, hart wie ein Knopf, und Camila schloss die Augen und bog den Rücken gegen die Sofalehne.

—Papi, ich bin schon erwachsen.

Ich sagte ihr, ja, aber nicht auf diese Weise. Die Hand arbeitete weiter von allein. Ich strich mit dem Daumen in langsamen Kreisen über die Klitoris, und sie öffnete die Beine ganz, ohne Scham, packte sich selbst an die Knie, um mir mehr Platz zu lassen.

—Papi, ich denke schon seit Monaten daran. Seit ich gesehen habe, was du auf deinem Computer liest. Ich liege seit Monaten in meinem Bett, bei Mama zu Hause, und denke an dich. Ich stecke mir die Finger rein und denke an dich.

Ich steckte ihr einen Finger hinein. Ihre Möse zog sich plötzlich um ihn zusammen, heiß, glitschig, und Camila stieß einen Seufzer aus, der nicht der eines Mädchens war. Ich schob einen zweiten Finger hinein und krümmte die Spitze, um den Punkt oben zu suchen, und sie begann sich gegen meine Hand zu bewegen, vor und zurück, immer mehr verlangend.

—Tiefer rein, Papi. Mehr.

Was danach kam, erinnere ich wie einen Traum, den man aus Scham nur halb erzählt. Ich küsste sie zuerst, nicht sie mich. Ich öffnete ihr mit der Zunge den Mund und sie öffnete ihn noch weiter, saugte an meiner Zunge, als wäre sie etwas anderes. Ich riss ihr das Nachthemd über den Kopf, und sie stand nackt da, mit dunklen, kleinen, harten Brustwarzen, und ich nahm sie mit dem Mund, eine nach der anderen, biss daran, bis sie schrie.

Ich kniete auf dem Boden zwischen ihren gespreizten Beinen und leckte ihre Möse langsam, zuerst mit flacher Zunge, von unten nach oben, von der Öffnung bis zur Klitoris, und dann mit der Spitze, in Kreisen, saugte sie ganz, drang mit der Zunge in sie ein. Camila packte meinen Kopf mit beiden Händen und drückte ihn an ihre Möse, schob mein Gesicht gegen sich, rieb sich an meinem Mund, bis sie kam, schreiend: Papi, Papi, Papi, während ihre Schenkel an den Seiten meines Kopfes zitterten.

Als ich den Kopf hob, war mein Kinn durchnässt. Camila ließ sich vom Sofa auf den Boden fallen, zwischen meine Knie, und zog mir die kurze Hose mit einem Ruck herunter. Der Schwanz schnellte heraus, hart, auf ihr Gesicht gerichtet. Sie sah ihn einen Moment lang ernst an und nahm ihn dann mit der rechten Hand und schob ihn sich bis zur Hälfte in den Mund.

Sie lernte schnell, zu schnell für ein Mädchen, das behauptete, nie mit einem Mann zusammen gewesen zu sein. Sie lutschte mir mit dem ganzen Mund, schloss die Lippen fest um den Schaft, hob und senkte den Kopf, und wenn sie ihn herausnahm, leckte sie mir die Eier, erst die eine, dann die andere, nahm sie in den Mund. Ich fragte sie, wer ihr das beigebracht habe, und sie sagte mir, mit dem Schwanz an meiner Wange, das Internet. Ich glaubte ihr, weil ich ihr glauben wollte.

—Komm mir in den Mund, Papi.

Und sie nahm ihn wieder bis zum Anschlag auf, bewegte die Zunge gegen die Eichel, während die rechte Hand mir die Basis pumpte. Ich hielt es nicht aus. Ich packte ihren Pferdeschwanz und kam ihr in den Mund, in langen Stößen, sah ihr beim Schlucken zu, sah, wie sie zwischen den Stößen die Zunge herausstreckte, um mir das Sperma zu zeigen, das ihr herunterlief. Sie wischte sich mit dem Handrücken ab und lächelte.

Als es vorbei war, weinte ich. Ich weinte, wie ich seit dem Tag, an dem ich die Scheidungspapiere unterschrieben hatte, nicht geweint hatte. Camila umarmte mich mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der einen Schlag ans Knie tröstet.

—Nicht weinen, Papi. Das wird unser Geheimnis sein.

—Wenn deine Mutter davon erfährt...

—Sie wird es nicht erfahren. Ich verspreche es dir.

***

Die folgenden Monate waren ein langer Sturz. Jedes abwechselnde Wochenende, jeden Dienstag, fanden wir eine Ausrede, damit dasselbe passierte. Wir fingen mit dem Einfachen an und legten immer mehr dazu. Wir schliefen zusammen, sie nackt an meiner Brust, mit meiner Hand fast die ganze Nacht zwischen ihren Beinen. Wir duschten zusammen, und ich seifte sie ganz ein, die Titten, den Arsch, die Möse, bis sie sich gegen die Fliesen kam, mit meinen Fingern in ihr. Camila entdeckte an ihrem eigenen Körper Dinge, die kein Mädchen ihres Alters mit seinem Vater entdeckt. Ich brachte ihr bei, auf meinem Gesicht zu kommen, während sie auf meinem Mund saß. Ich brachte ihr bei, mir mit Blick in die Augen einen zu blasen. Ich brachte ihr bei, sich vor mir mit zwei Fingern zu fingern, damit ich ihre angeschwollene Klitoris gut sehen konnte. Ich fand zu einem Appetit zurück, von dem ich dachte, er sei verloren.

Es erschien mir irgendwann normal. Das ist wohl das Perverse daran. Sie dienstags nachts in meiner Küche auftauchen zu sehen, halb ausgezogen in ihrer Schuluniform, der kurze Faltenrock, die Kniestrümpfe, hörte auf, mir Unbehagen zu machen, und fing an, mich zu freuen. Ich hörte, wie sie die Haustür öffnete, und mein Puls beschleunigte sich wie damals, als ich Student war und auf die erste Freundin wartete. Mit vierzig Jahren. Mit meiner eigenen Tochter. An vielen dieser Nächte aßen wir nicht einmal zu Abend. Ich setzte sie auf die Küchenarbeitsplatte, spreizte ihr die Beine, schob das Höschen zur Seite und leckte ihre Möse, bis sie zweimal hintereinander kam, am Schrank festgehalten, um nicht herunterzufallen.

Einmal fragte sie mich, wann wir den Rest machen würden.

—Den Rest?

—Du weißt schon. Den Rest. Mich ficken, Papi. Mir das Ganze reinstecken.

Ich sagte ihr, das sei ihre Entscheidung. Wenn sie es wolle, ohne Druck, ohne Eile. Camila lachte.

—Papi, ich warte seit sechs Monaten.

Wir machten es langsam, in aller Ruhe, in meinem Zimmer, mit dem kleinen Licht der Nachttischlampe und der Tür abgeschlossen, obwohl im Haus niemand sonst war. Ich zog sie langsam aus, biss ihr in den Hals, und sie zog mich auf Knien aus, blies mir eine Weile, bevor sie mich hineinschlafen ließ. Ich legte sie auf den Rücken, öffnete ihr die Beine und stellte mich über sie, die Eichel am Eingang ihrer Möse. Sie war so nass, dass ich fast ohne Druck in sie hinein glitt. Camila schloss die Augen und ließ die Luft langsam aus, als sie spürte, wie sie sich um meinen Schwanz öffnete, eng, brennend.

—Ganz, Papi. Steck ihn ganz rein.

Ich stieß bis zum Anschlag, bis ihre Eier gegen ihren Arsch prallten. Camila atmete schwer, grub mir die Nägel in die Schultern, verlangte Dinge von mir, die ich ihr in ihrem Alter nicht hätte sagen können. Härter, Papi. Zerbrich ihn mir, Papi. Füll mich mit deiner Milch, Papi. Ich fickte sie in vier Stellungen an diesem Abend. Auf dem Rücken, mit den Beinen über meinen Schultern, wobei ich ihre Möse sich um meinen Schwanz spannen sah, jedes Mal wenn er heraus- und wieder hineinging. Auf allen vieren, den Kopf ins Kissen gedrückt und den Arsch hochgestreckt, wobei ich ihr auf jede Pobacke schlug, bis sie rot wurde. Auf mir, reitend, hüpfend auf und ab, während ihre Titten ihr ins Gesicht schlugen, und ich ihre Nippel zwischen den Fingern zusammendrückte. Und am Ende seitlich, sie an meiner Brust, ich von hinten in sie eindringend, mit der Hand an ihrer Klitoris, sie reibend, während ich in sie hineinstieß. Sie kam dreimal vor mir, schrie jedes Mal lauter, ohne sich um irgendetwas zu kümmern. Als ich nicht mehr konnte, fragte ich sie, wohin, und sie sagte: hinein, Papi, hinein. Ich entleerte mich mit langen Stößen in ihr, jeder tiefer als der vorige, und sie grub ihre Nägel in meinen Rücken und flüsterte mir ins Ohr, ja, so, dass ich ihr gehörte.

Es war nicht ihre erste Mal, und das begriff ich dort, obwohl sie mir das Gegenteil geschworen hatte. Es war egal. Es war völlig egal.

Später, auf dem Rücken liegend und zur Decke starrend, während das Sperma ihr noch den Oberschenkel hinunterlief, sagte sie etwas, das mir immer noch im Kopf herumgeht.

—Wenn Mama das wüsste. Arme Mama.

Und sie lachte.

***

Vor einem Monat bat mich Camila, ihre beste Freundin Lucía an einem Wochenende zu uns nach Hause einzuladen.

Ich sagte nein. Ich sagte ihr, das sei gefährlich, Lucía dürfe nichts ahnen, sie würde in ihrem Zimmer schlafen müssen und nicht in meinem. Camila sah mich mit diesem Lächeln an, das ich inzwischen nur zu gut kenne.

—Papi, Lucía und ich erzählen uns alles.

—Alles?

—Alles.

Ich fragte sie, ob Lucía Bescheid wisse. Sie sagte mir, nicht genau. Sie sagte, Lucía ahne etwas und sie, Camila, habe nichts bestritten. Sie sagte mir, Lucía fantasiere seit Monaten darüber und sei bereit zu kommen, nur um zu überprüfen, ob das, was sie sich vorstellte, wahr sei.

Ich sagte nein. Camila akzeptierte es ohne zu diskutieren, was mich hätte alarmieren müssen.

Am folgenden Freitag stand Lucía mit einem Rucksack vor der Tür und ihre Mutter dahinter. Camila hatte sie trotzdem eingeladen und mich als überzeugt angesehen. Die Mutter heißt Marta. Lucía ist groß, blond, mit jener klaren Schönheit, die manche Mädchen mit achtzehn haben. Marta wird etwa achtunddreißig sein, und als ich sie vor meiner Tür sah, verstand ich, woher die Tochter kommt.

—Andrés, ich hoffe, wir stören nicht.

—Keineswegs, Marta. Kommt rein.

Marta ließ Lucía hier und blieb auf einen Kaffee. Camila deutete ihrer Freundin an, dass sie hoch ins Zimmer gehen sollten, und ließ uns allein. Marta und ich sprachen über meine Scheidung und ihre, die kurz davor war zu beginnen, darüber, wie man sich mit einer jugendlichen Tochter und einem Leben arrangiert, das nicht richtig in Gang kommen will. Als sie ging, sagte sie, sie würde mich anrufen.

In jener Nacht, in der Küche, kam Camila von hinten an mich heran und flüsterte:

—Sie hat dir gefallen, oder?

—Camila.

—Ist mir egal, Papi. Aber sie hat dir gefallen.

***

Ich werde nicht erzählen, was in jener Nacht mit Lucía geschah. Nicht, dass nichts passiert wäre; es passierte, was passieren musste, was Camila geplant hatte, seit sie das Geräusch von Martas Auto in der Einfahrt hörte. Ich trage mein Geheimnis und jetzt noch ein weiteres obendrauf, und ich weiß nicht, wie viele ich noch anhäufen kann, bevor etwas zerbricht.

Marta rief mich letzte Woche an. Wir verbrachten einen Nachmittag in einem diskreten Hotel im Zentrum. Sie zog sich vor mir aus, ohne das Licht auszuschalten, mit dem Körper einer achtunddreißigjährigen Frau, die weiß, was sie hat, großen Brüsten mit breiten Warzenhöfen, breiten Hüften, einer ausgewachsenen Möse mit gestutztem Haar. Sie blies mir den Schwanz auf den Knien im Teppichboden, bevor ich etwas sagen konnte, und sah mich dabei von unten mit Lucías Augen an. Danach fickte ich sie oben, sie ritt langsam auf mir, drückte mir die Titten ins Gesicht, und dann wieder auf allen vieren gegen das Kopfteil, zog ihr an den Haaren und kam in ihr zum Abschluss, mein Gesicht an ihren Rücken gepresst. Als ich schon ging, das Hemd halb zugeknöpft, fragte sie mich, ob es mir etwas ausmachen würde, wenn sie und Lucía mit uns ein paar Sommerferien in dem Haus verbringen würden, das ich an der Küste gemietet habe.

Ich sagte ja.

Camila weiß es. Lucía weiß es. Marta glaubt, alles zu wissen, aber sie kennt nur den Teil, der sie betrifft. Ich bin der Einzige, der das Ganze kennt. Und während ich das hier schreibe, verstehe ich, dass dieser Sommer lang und gefährlich werden wird und dass es einen zweiten Teil geben wird, den ich noch nicht zu erzählen weiß.