Mein erstes Mal war mit dem älteren Cousin meiner Mutter

An diesem Sonntagnachmittag war fast die ganze Familie zum Haus der Nachbarn gegenüber gegangen, wo Marisa ihren fünfzigsten feierte und ein Asado veranstaltete, an dem sie schon seit Stunden saßen. Ich hatte es eine Weile ausgehalten, mit der ersten Chorizo und der ersten Runde Bier, aber dann bin ich ausgerückt. Sonntagnachmittage hatten mich immer erschöpft, und der Gedanke, allein zu Hause zu bleiben, mit halb heruntergelassener Gardine und dem Ventilator auf voller Stufe, war mit neunzehn das Nächste an Glück, das ich kannte.

Ich trug eine Fußballshorts und ein altes T-Shirt und lag im Wohnzimmer auf dem Sofa und sah auf dem Handy irgendetwas an, als ich das Gartentor hörte. Ich dachte, es wäre meine Mutter, die etwas vergessen hatte, aber die Schritte waren zu schwer für sie.

—Ist jemand da? —rief eine Stimme aus der Küche.

Ich fuhr erschrocken hoch. Es war Ramiro, der ältere Cousin meiner Mutter, den wir aus Gewohnheit unser Leben lang „Onkel“ genannt hatten. Er war achtundvierzig, hatte eine ausgeprägte Geheimratsecke und Arme, die aussahen, als kämen sie aus einer anderen Zeit, aus der Zeit, als man noch mit Hanteln im Zementhof trainierte. Er roch nach kaltem Bier, nach Sonne und nach einem billigen Parfüm, das ihm auf halbem Weg verdunstet war.

—Onkel, was machst du hier? —fragte ich vom Flur aus und tat überraschter, als ich war.

—Bin wegen Eis gekommen, man hat mich geschickt. Aber ehrlich gesagt bin ich schon halb benommen und habe keine Lust, gleich wieder zurückzufahren —sagte er und lehnte sich in den Türrahmen der Küche—. Hast du nicht noch ein Bier, damit du mir Gesellschaft leisten kannst?

Ich deutete auf den Kühlschrank und blieb stehen, ohne recht zu wissen, was ich mit meinem Körper anfangen sollte. Ich hatte ihn Hunderte Male auf Geburtstagen und Weihnachten gesehen, immer mit etwas zu lauter Stimme, immer dabei, alte Anekdoten zu erzählen, nach denen niemand gefragt hatte. Aber an diesem Nachmittag, mit dem leeren Haus und dem gedämpften Lärm des Asados auf der anderen Straßenseite, war es anders. Er war ein großer Mann, das Hemd zwei Knöpfe weit offen, verschwitzt, und nahm fast die ganze Breite der Küche ein.

Er holte das Bier heraus und setzte sich auf einen der Plastikstühle, die meine Mutter an die Wand gestellt hatte. Ich lehnte mich an die Arbeitsplatte, ihm gegenüber, barfuß auf den warmen Fliesen.

—Du legst aber zu, was? —sagte er und musterte mich unverhohlen von oben bis unten—. Beim letzten Mal, als ich dich gesehen habe, warst du noch ein Bengel.

—Das letzte Mal, dass du mich gesehen hast, war vor drei Monaten.

—Drei Monate, wie schnell die Zeit vergeht —murmelte er, eher zu sich selbst als zu mir.

Es entstand ein langes Schweigen. Ich betrachtete seine Arme, diese runde Form des Bizeps, die Adern, die sich auf seinem Unterarm abzeichneten, wenn er die Dose anhob. Ich weiß nicht mehr, in welchem Moment ich durch die Küche ging, noch wie ich mich dazu entschied. Ich erinnere mich nur daran, wie ich die Handfläche auf seine Brust legte, über dem Stoff des Hemds, als würde ich prüfen, ob eine Oberfläche warm ist.

Ramiro rührte sich nicht. Nicht ein einziger Muskel zuckte. Er sah mich nur von unten an, mit leicht zusammengekniffenen Augen, vom Alkohol und von etwas anderem, das ich noch nicht ganz zu lesen wusste.

—Du bist hier hart —sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd.

—Ich habe immer viel trainiert. Früher, meine ich. Jetzt nicht mehr so sehr.

Ich ließ die Hand an seinem Hemd hinuntergleiten und schob sie bis zum Arm hinauf. Ich drückte den Bizeps mit den Fingern. Ramiro redete weiter, als wäre nichts, erzählte irgendeine Geschichte über das alte Fitnessstudio im Viertel, das vor Jahren zugemacht hatte. Mein Kopf hörte die Worte schon nicht mehr, nur noch den tiefen Rhythmus seiner Stimme. Ohne es zu merken, wanderten meine Augen zu seiner Leiste, und da war es: eine Wölbung, die den Stoff seiner Hose hob, dick, unverkennbar, eng an seinen Oberschenkel gedrückt. Mir wurde der Mund trocken.

—Hör zu, kannst du mir einen Gefallen tun? —unterbrach er plötzlich, ohne meinem Blick auszuweichen—. Ich habe ein Problem mit dem Handy, WhatsApp geht nicht und ich muss ein Foto verschicken. Kannst du es dir ansehen, du bist doch jung?

—Komm ins Zimmer, da habe ich alles griffbereit —sagte ich, ohne nachzudenken.

***

Mein Zimmer lag ganz hinten, durch einen schmalen Flur vom Wohnzimmer getrennt. Ich schloss die Tür hinter uns aus Gewohnheit, nicht aus Strategie, obwohl ich das jetzt kaum noch glauben kann. Ramiro gab mir das Handy und setzte sich auf die Bettkante, die Beine gespreizt und die Ellbogen auf den Knien. Ich setzte mich neben ihn, so nah, dass mein nackter Oberschenkel den rauen Stoff seiner Hose streifte.

Ich erledigte die WhatsApp-Sache in dreißig Sekunden. Danach behielt ich das Handy in der Hand, ohne es ihm zurückzugeben, und suchte nach einer Ausrede, um den Moment zu verlängern.

—Onkel —sagte ich, und das Wort klang lächerlich—, hast du wirklich früher so viel ins Fitnessstudio gegangen?

—Sehr viel. Jeden Tag, zwei Stunden. Bis ich fünfunddreißig war.

—Zeig mal.

Er hob amüsiert die Augenbrauen.

—Was soll ich dir zeigen?

—Keine Ahnung, die Arme, die Brust. Damit ich sehe, ob man’s noch merkt.

Er lachte, ein kurzes Lachen, das tief aus dem Bauch kam, und zog sich das Hemd mit einer trägen Bewegung aus. Die Haut seines Oberkörpers war heller als die seiner Unterarme, von einigen grauen Haaren in der Mitte der Brust durchzogen. Sein Bauch war von dem Bier leicht gewölbt, aber die Schultern und Brustmuskeln waren immer noch fest, wie in Holz gemeißelt, das die Zeit geglättet hatte.

Ohne nachzudenken, legte ich beide Hände auf seine Brust. Ich spürte sein Herz schneller schlagen, als sein Gesicht es verriet.

—Du bist heiß —murmelte ich.

—Du auch.

Es war kein Witz. Er sagte es leise, mit rauer Stimme, und in diesem Moment verstand ich, dass es kein Zurück mehr gab. Ich ließ eine Hand über seinen Bauch gleiten, über diese Linie grauer Haare, die seinen Bauch in zwei Hälften teilte, und legte sie auf die Beule in seiner Hose. Ramiro schloss die Augen und ließ die Luft durch die Nase entweichen. Sein Schwanz war hart geworden, so hart, dass der Stoff ihn kaum noch zusammenhielt. Ich drückte ihn mit der Handfläche, fuhr von oben nach unten über die Hose, maß mit den Fingern seine Länge ab.

—Verdammt noch mal, Junge —murmelte er mit angespanntem Kiefer—. Wenn du so weitermachst, muss ich dir ihn hier drin reinstecken.

—Und warum nicht jetzt? —antwortete ich, und mein Herz hämmerte mir in den Schläfen, als wollte es aus mir heraus.

***

Ramiro stellte sich vor mich und zog sich die Hose bis zu den Oberschenkeln herunter. Darunter trug er einen engen weißen Slip, verformt von der Erektion, mit einem dunklen Fleck Lusttropfen an der Spitze. Den streifte er selbst herunter, ohne Eile, und der Schwanz sprang heraus, hart, nach oben gerichtet. Er war dick, dicker, als ich mir vorgestellt hatte, mit Adern, die sich entlang des Schafts abzeichneten, und einer geschwollenen, glänzenden, feuchten Eichel. Ein Büschel grauer Haare umgab die Wurzel. Die Eier hingen schwer, von grauem Flaum bedeckt.

Ich kniete mich auf den Teppich zwischen seine Beine, die Hände auf seinen Oberschenkeln abgestützt, damit ich nicht so sehr zitterte. Es war das erste Mal, dass ich den Schwanz eines anderen Mannes so sah, so nah, so in Reichweite meines Mundes. Es brauchte ein paar Sekunden, bis ich mich traute. Ich umschloss den Schaft mit der Hand —ich bekam die Finger nicht ganz herum— und bewegte sie langsam, spürte, wie die Haut sich über dieser steinernen Härte verschob. Ein dünner Strahl klarer Flüssigkeit trat an der Spitze aus und machte mir die Knöchel nass.

—Nimm ihn in den Mund, los —flüsterte er, eine Hand in meinem Nacken, ohne zu drücken, nur lenkend—. Langsam, ruhig.

Ich streckte die Zunge heraus und fuhr mit der Spitze über die Eichel, probierte den salzigen Geschmack des Lusttropfens. Dann öffnete ich den Mund und nahm den Kopf seines Schwanzes hinein. Ich begann unbeholfen. Zu viel Speichel, zu viel Eile, die Zähne zeigten sich, wenn sie es nicht hätten tun sollen. Ramiro trieb mich nicht an. Er erklärte mir mit flüsternder Stimme, wie es ging: „Verdecke die Zähne mit den Lippen“, „atme durch die Nase“, „nicht so tief, so, so“. Ich lernte. Ich leckte an der Spitze, dann nahm ich so viel mit dem Mund, wie ich aushielt, und kam wieder hoch, wobei ich die Zunge herausstreckte und seinen Schaft mit Speichel benetzte.

—So, so, verdammt noch mal —knurrte er und ließ den Kopf gegen die Wand sinken—. Gut, lutsch mir den ordentlich.

Nach ein paar Minuten hatte ich einen Rhythmus gefunden. Ich hielt die Basis mit einer Hand fest und blies ihm gierig die Spitze, die Zunge am Frenulum arbeitend, die Lippen fest um den Schaft geschlossen. Mit der anderen Hand tastete ich seine Eier ab, wog sie in meiner Handfläche, drückte sanft zu. Ramiro hatte die Augen geschlossen, den Kopf nach hinten gelegt, die Halsadern geschwollen und den Mund offen, aus dem er schnaufende Atemzüge entließ.

—Schau mich an, während du ihn mir lutschst —bat er mich, und ich hob den Blick, ohne den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Er sah mich an, als wollte er mich ganz auffressen. Er packte meinen Nacken und schob mich noch ein Stück tiefer, bis die Eichel den hinteren Gaumen berührte und mir einen Würgereflex entlockte. Er ließ mich durchatmen und drückte dann wieder—. Du bist ein heranwachsender Schwuler, Junge. Ein Bilderbuch-Schwuler.

Meine Beine zitterten, die Knie, sogar die Zehen, die sich in den Teppich gruben. Der Reißverschluss meiner Shorts hatte sich durch meine eigene Erektion angehoben, und er bemerkte es.

—Los, steh auf. Zieh alles aus.

Ich stand auf und zog Shorts und Unterhose mit einem Ruck aus. Mein Schwanz zeichnete sich deutlich ab, kleiner als seiner, schmaler, aber hart wie Stein und an der Spitze nass. Ramiro packte ihn und schüttelte ihn zwei-, dreimal, mit einem halben Lächeln.

—Klein, aber ganz für mich, was?

Er drehte mich um und drückte mich sanft gegen das Bett. Ich stützte mich kniend am Bettrand ab, den Arsch in der Luft, das Gesicht ins Laken gedrückt. Ich hörte, wie Ramiro sich auf die Hand spuckte und seine Eichel rieb. Dann spürte ich seine Finger zwischen meinen Pobacken, sie spreizten sie, und ein nasser Finger suchte mein Loch. Er drückte dort an, kreiste darum herum und schob mir ohne Vorwarnung die Fingerkuppe bis zum Knöchel hinein. Mein ganzer Körper spannte sich an.

—Locker lassen, Junge. Atmen.

Er schob einen weiteren Finger hinein. Ich spürte ein dumpfes, unangenehmes Brennen, aber auch ein seltsames Kribbeln, das mir den Rücken hinaufstieg. Er bewegte die Finger innen, spreizte mich auf. Dann zog er sie heraus, und ich spürte einen viel störrischeren, viel dickeren Druck, der sich gegen den Eingang legte. Der Kopf seines Schwanzes drückte, schob, suchte einzudringen. Ich wollte schreien, aber mir entwich nur ein ersticktes Wimmern ins Laken.

—Stopp, stopp —bat ich ihn—. Das tut weh.

Er blieb stehen, ohne sich ganz zurückzuziehen, die Eichel noch halb in mir, und atmete langsam in meinen Rücken. In genau diesem Moment hörte man das Gartentor hinten, die Stimme meiner Cousine Aldana, die im Hof jemanden rief.

—Scheiße —murmelte Ramiro und zog sich zurück, als würde ihn die Haut verbrennen.

Wir zogen uns hastig an. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar und richtete sein Hemd, und ich setzte mich auf die Bettkante, den Atem stoßweise, und starrte auf meine Füße. Als wir ins Wohnzimmer gingen, war Aldana schon in der Küche und suchte ein größeres Messer für das Asado. Sie grüßte uns kaum. Ramiro führte das Gespräch mit ihr weiter, als wäre nichts gewesen, als hätte er nicht eben die Hälfte seines Schwanzes in meinem Arsch gehabt.

—Gut, ich nehme das Eis mit —sagte er und griff nach der Kühlbox.

Bevor er ging, sah er mich vom Flur aus noch einmal an. Es musste nichts gesagt werden.

***

Er kam am nächsten Tag wieder, zur Siesta. Meine Mutter war rausgegangen, um eine Rente zwei Häuser weiter abzuholen, und mein Vater schlief mit eingeschalteter Klimaanlage im großen Zimmer. Ramiro kam durch die Hintertür herein, ohne zu klingeln.

—Bist du allein? —fragte er leise.

—Fast. Aber wir können meine Tür schließen.

Diesmal gab es keine Vorwände und kein Gerede. Wir gingen schweigend ins Zimmer, als hätten wir beide Angst, unsere Meinung zu ändern, wenn uns ein Wort dazwischenkäme. Er schloss die Tür ab und küsste mich zum ersten Mal. Ein rauer Kuss, nach Mate und Minze riechend, mit einer Zunge, die ohne Erlaubnis in meinen Mund eindrang, die meine suchte und sich mit ihr verflocht. Er nahm mir den Atem. Er packte mich über der Shorts am Arsch und drückte mich an seinen Körper. Ich spürte seinen Schwanz gegen meine Hüfte aufgerichtet, so hart wie am Tag zuvor.

—Willst du von gestern da weitermachen? —sagte er mir ins Ohr—. Heute ficke ich dich langsam, bis du mich darum bittest.

Ich nickte, ohne zu sprechen.

Er riss mir das T-Shirt vom Leib. Er saugte an meinen Nippeln, erst dem einen, dann dem anderen, biss und knabberte daran, bis sie hart wurden. Er ging meinen Bauch hinunter, kniete sich auf den Teppich und zog mir die Shorts mit den Zähnen herunter. Als mir sein Schwanz einen Zentimeter vor dem Gesicht hochschnellte, lachte er leise und, ohne etwas zu sagen, nahm er ihn mir ganz in den Mund, bis zur Wurzel, und lutschte ihn, als wäre es ein Bonbon. Ich musste mich an seinen Schultern festhalten, um nicht umzufallen. Noch nie hatte mir jemand Oralverkehr so gemacht, mit solcher Selbstverständlichkeit, mit eingerollter Zunge, mit eingefallenen Wangen um den Schaft.

—Jetzt bin ich dran —sagte ich mit zitternder Stimme.

Wir wechselten die Plätze. Er setzte sich auf die Bettkante und ich kniete mich wieder hin, jetzt mit mehr Selbstvertrauen. Ich öffnete seinen Hosenknopf, zog ihm die Hose herunter und holte seinen Schwanz aus dem Slip. Ich nahm ihn bis dahin in den Mund, wie ich konnte, ohne Angst. Ich fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, von den Eiern bis zur Spitze. Ich lutschte ihm die Hoden einzeln, nahm sie mir in den Mund, benetzte sie mit Speichel. Dann ging ich wieder hoch und blies ihm einen, bis er mich sanft wegdrücken musste, um nicht zu kommen.

—Stopp, stopp, wenn du weitermachst, komme ich —keuchte er, der Schwanz tropfend vor Speichel und Lusttropfen, in seiner Hand pochend.

Er legte mich bäuchlings aufs Bett, spreizte mir mit dem Knie die Beine und stellte sich hinter mich. Diesmal hatte er Speichel mitgebracht, Sabber, eine Creme, die er aus der Hosentasche zog. Er nahm eine ordentliche Menge auf die Finger und schmierte mir das Loch ein, kreiste darum herum, drückte langsam zu. Er nahm sich Zeit. Zuerst bereitete er mich mit einem Finger vor, schob ihn bis ganz nach innen, zog ihn wieder heraus, steckte ihn erneut hinein. Dann nahm er zwei und bewegte sie scherenartig, um mich zu öffnen.

—Sag Bescheid, wenn es zu sehr weh tut —flüsterte er, während er mir den unteren Rücken küsste.

Er zog die Finger heraus, schmierte die Creme auf seinen Schwanz und setzte die Eichel an den Eingang. Er drang langsam ein, Millimeter für Millimeter. Es brannte trotzdem, aber weniger. Ich spürte jeden Zentimeter wie eine Verletzung und wie eine Einladung zugleich, den Kopf, der den Muskel zwang, dann den Schaft, der sich seinen Weg bahnte und mich von innen ausfüllte. Ich biss ins Laken. Als er ganz drin war, blieb er still, atmete in meinen Nacken, die offene Hand auf meiner Taille, das Becken an mein Gesäß gepresst.

—So, jetzt ist es vorbei —sagte er, fast um mich zu beruhigen—. Das Schlimmste ist vorbei. Jetzt ficke ich dich schön.

Er begann sich zu bewegen. Weder zu schnell noch zu langsam, als würde er mich ausmessen. Jeder Stoß riss mir ein Keuchen ins Kissen. Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und legte zwischendurch eine Hand auf meinen Rücken, strich mich mit offener Hand, und manchmal drückte er sie mir in die Schulter, um mich nach hinten zu ziehen, während er nach vorn stieß. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag hineinging, schlug sein Becken mit einem nassen Geräusch gegen mein Gesäß, und ich spürte einen Schauer, der mir die Beine hinunterlief, eine seltsame Mischung aus dumpfem Schmerz und etwas Neuem, etwas, das sich wie Lust anfühlte, für das ich den Namen noch nicht kannte.

—Was für einen geilen Arsch du hast, verdammt noch mal —knurrte er und wurde schneller—. Eng wie der Arsch einer Jungfrau.

Er schob eine Hand unter mich und packte meinen Schwanz. Er rüttelte ihn im gleichen Rhythmus, in dem er mich von hinten stieß. Ich hatte das Gesicht ins Kissen gedrückt, den Mund offen, und stöhnte leise, damit auf der anderen Seite des Hauses niemand etwas hörte.

—Dreh dich um —sagte er nach einer Weile—. Ich will dein Gesicht sehen, während ich dir in dich reinspritze.

Er zog sich langsam heraus, und ich spürte die Leere. Ich drehte mich auf den Rücken. Er hob meine Beine an und legte sie sich über die Schulter, dann ordnete er sich wieder zwischen ihnen ein, langsam, und sah mir in die Augen. Er spuckte sich in die Hand, verteilte den Speichel auf seinem Schwanz und schob ihn sich langsam rein. Jetzt war es ein anderes Gefühl, tiefer, mit den Beinen an die Brust gedrückt. Ich umarmte ihn an den Schultern, grub ihm die Nägel in die Arme, berührte die Brust, die mich noch an diesem Nachmittag aus der Küche heraus gerufen hatte. Er hielt meinen Blick, als wollte er sich vergewissern, dass ich es mir nicht anders überlegt hatte.

—Dir geht’s gut —sagte er, und es war keine Frage.

—Mir geht’s gut. Fick mich, los. Fick mich hart.

Sein Gesicht verdunkelte sich. Er stieß tiefer zu, mit langen Hieben, zog fast den ganzen Schwanz wieder heraus und versenkte ihn bis zu den Eiern erneut. Das Bett knarrte. Ich sah die Kieferlinie, die Schweißperlen, die ihm von der Schläfe bis zum Kinn liefen, die halb geöffneten Lippen. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag hineinging, berührte er etwas in mir, einen Punkt, der mich ganz durchschüttelte, der mich die Zähne zusammenbeißen und den Rücken gegen die Matratze durchbiegen ließ.

—Genau da, genau da, hör nicht auf —bat ich ihn, und mir wurde klar, dass ich mich für die Stimme, die aus mir kam, längst nicht mehr schämte.

Er packte meinen Schwanz wieder und rüttelte ihn im Rhythmus der Stöße. Er bearbeitete ihn schnell, mit der von Speichel richtig nassen Handfläche, während er mich immer heftiger fickte. Irgendwann spürte ich, wie alles von den Eiern bis in den Kopf hochstieg, und ich kam, wie ich noch nie gekommen war, in dicken Strahlen, die meinen Bauch und meine Brust befleckten, und stöhnte dumpf, mit geschlossenen Augen. Mein Arsch zog sich um seinen Schwanz zusammen, und das war für ihn das Ende.

—Ich komm, ich komm —keuchte er—. Drin, ja? Drin.

—Drin, ja, komm in mir.

Er drückte mich gegen die Matratze, vergrub den Kopf in meinem Hals, stieß ein tiefes, sehr leises Stöhnen aus, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pulsierte und einen heißen Schwall nach dem anderen abspritzte. Er blieb auf mir liegen, bewegte sich kaum, pumpte sich bis auf den letzten Tropfen leer. Ich spürte, wie etwas Warmes und Glitschiges in mir ausgelaufen war, viel mehr, als ich mir vorgestellt hatte.

Er blieb noch ein paar Sekunden auf mir liegen, ohne sich zu rühren, die Stirn an meine gedrückt, der Schwanz noch immer hart in meinem Arsch. Dann richtete er sich langsam auf und zog sich allmählich heraus. Als er ganz draußen war, spürte ich das Sperma zwischen meinen Pobacken bis ins Laken laufen. Er ging wortlos ins Bad. Ich blieb liegen und starrte den Ventilator an der Decke an, hörte das Wasser aus dem Hahn. Meine Beine waren noch immer gespreizt, und zwischen den Oberschenkeln lag ein seltsames Gefühl, als würde ich erst jetzt verstehen, was passiert war.

Als er geduscht zurückkam, schon angezogen, trat er ans Bett und legte mir eine Hand auf die Schulter.

—Das bleibt unter uns —sagte ich.

—Natürlich. Ich sage es niemandem.

Er küsste mich auf die Stirn wie ein Vater ein schlafendes Kind küsst, und ging hinaus. Ich hörte, wie der Motor des Autos auf der Straße startete, sich entfernte und um die Ecke bog.

Danach ging ich duschen und blieb lange unter dem Wasser stehen, spürte, wie fremdes Sperma an der Innenseite meiner Oberschenkel hinunterlief, ohne genau zu wissen, was ich dachte oder fühlte. Ich wusste nur eines: Der Gedanke, ihn bei der nächsten Familienfeier wiederzusehen, machte mir keine Scham mehr. Er machte mir Vorfreude.