Im Fitnessstudio wusste ich, dass ich ihn begehrte

Ich bin achtundvierzig Jahre alt und passe sehr gut auf mich auf. Das habe ich immer getan: fünf Tage die Woche ins Fitnessstudio, ausgewogene Ernährung, respektierte Schlafstunden. Meine Nachbarin Consuelo sagt, ich sähe fünfzehn Jahre jünger aus, und auch wenn sie das aus Freundlichkeit sagt, ist da doch etwas Wahres dran. Ich bin seit neun Jahren Witwe. Mein Mann starb bei einem Verkehrsunfall auf einer nassen Novemberstraße, und seitdem habe ich gelernt, mit meinen Mitteln und mit meinem Sohn allein zu leben.

Rodrigo ist vierundzwanzig Jahre alt. Groß, breitschultrig, mit diesem Körper, den er sich über Jahre konsequenten Trainings aufgebaut hat. Wir ähneln uns wohl in unserer Disziplin. Seit er achtzehn wurde, teilen wir uns dasselbe Fitnessstudio, was uns eine perfekte Ausrede gibt, uns fast täglich zu sehen, ohne dass es gezwungen wirkt. Ich habe meine Routinen und er seine, aber manchmal treffen wir uns im Calisthenics-Bereich und machen einen Teil des Trainings zusammen.

Was an einem Dienstag im März geschah, hatte ich nicht geplant. Das schwöre ich.

Wir lagen auf den Matten im Bauchmuskelbereich. Es war spät, fast neun Uhr abends, und im Studio waren nur noch wenige Leute: ein Junge mit Kopfhörern an den Geräten hinten und Marta, meine Trainerin, die in der Nähe der Rezeption Material aufräumte. Rodrigo hielt mir die Knöchel, während ich Crunches machte. Nichts Ungewöhnliches, wir hatten das schon hundertmal gemacht.

Als ich meine Serie beendet hatte, wechselten wir die Position. Ich kniete vor seinen Füßen, legte ihm die Hände auf die Knöchel und wartete. Er begann hochzugehen. Erst langsam, dann im Rhythmus. Ich blickte wie immer zur Seite und zählte schweigend mit. Aber bei einem der Aufwärtsbewegungen fiel mein Blick unwillkürlich auf den Bereich seiner Trainingshose.

Und ich sah sie.

Es war unmöglich, sie nicht zu sehen. Der dünne Stoff der Jogginghose verbarg überhaupt nichts. Das war keine Andeutung und kein Zweifel: Das war ein harter Schwanz, steinhart, durch den Stoff deutlich abgezeichnet, die gespannte Wölbung auf den Nabel gerichtet, mit der Spitze perfekt umrissen und einem kleinen dunklen Fleck, wo die Eichel gegen die Baumwolle drückte. Lang. Dick. Und tropfend, verdammt. Er tropfte für mich.

Mir gefror das Blut, und gleichzeitig schoss mir etwas Heißes zwischen die Beine, so plötzlich, dass ich ein Keuchen unterdrücken musste.

Schau nicht mehr hin.

Aber es war zu spät, um das Bild wieder auszulöschen. Das Schlimmste war nicht, sie gesehen zu haben. Das Schlimmste war der Bruchteil einer Sekunde, den ich brauchte, um den Blick abzuwenden, dieser eine Augenblick zu viel, in dem mir mit brutaler Klarheit durch den Kopf schoss, wie es wäre, ihn im Mund zu haben. In meiner Muschi. Wie es wäre, wenn mein Sohn ihn mir bis zum Anschlag reinstecken würde. Ich hatte diesen Schwanz registriert, wie Frauen Männer registrieren, mit denen sie ficken wollen, und es gab keine Möglichkeit, das rückgängig zu machen.

Marta stand noch in der Nähe. Sie konnte nicht wissen, ob sie in unsere Richtung geschaut hatte. Ich handelte instinktiv, und so handelt man, wenn man Dinge tut, die man später vielleicht bereut. Ich beugte mich nach vorn, angeblich um die Schleife meines Schuhs zu richten, und flüsterte Rodrigo, ohne ihn anzusehen, ins Ohr:

—Dreh dich um. Jetzt.

Er tat es, ohne zu fragen. Er drehte sich zur Matte und ich richtete mich auf, als wäre nichts gewesen, nahm meine Wasserflasche und ging mit festem Schritt in Richtung Umkleiden. Drinnen setzte ich mich auf die Holzbank und blieb fünf Minuten reglos sitzen, das Herz schlug stärker als es sollte, und meine nasse Unterhose klebte an meiner Muschi.

***

Zuhause sprachen wir an jenem Abend nicht darüber. Wir aßen wie immer, er sah aufs Handy, ich versuchte zu lesen. Wir verabschiedeten uns im Flur mit einem Kuss auf die Wange, wie jede Nacht, und ich schloss mich in meinem Zimmer ein.

Ich schlief nicht gut. Ich wachte zweimal auf, ohne zu wissen warum, mit einer Art Hitze, die kein Fieber war. Beim zweiten Mal lag ich im Dunkeln auf dem Rücken und starrte an die Decke, eine Hand unter das Nachthemd geschoben, ohne zu merken, wann ich sie dort hingetan hatte. Ich war nass. Sehr nass. Ich strich mir langsam mit zwei Fingern durch die Spalte und spürte, wie sie hineingleiteten, und ich zwang mich, das, was ich fühlte, mit den genauen Worten zu benennen, denn Euphemismen sind eine Form von Feigheit:

Begierde. Das, was du für deinen Sohn empfindest, ist Begierde. Du willst mit ihm ficken. Du willst, dass er ihn dir reinhaut.

Ich dachte es, ließ es einen Moment stehen und wartete darauf, dass die Scham käme und alles auslöschte.

Sie kam nicht. Zumindest nicht so, wie ich es erwartet hatte. Was kam, war ein stummer Orgasmus, in das Kissen gebissen, mit zwei Fingern tief in der Muschi und dem Bild von Rodrigos Schwanz, der unter dem Stoff der Jogginghose tropfte. Ich kam bei dem Gedanken an meinen Sohn. Und als ich fertig war, weinte ich nicht. Ich blieb still liegen, die Finger noch immer in mir, und hörte meinem eigenen Atem zu.

In den folgenden Tagen hielt ich im Fitnessstudio Abstand. Ich suchte andere Zeiten, erfand vage Ausreden wegen Änderungen in meiner Routine. Rodrigo fragte nicht, aber etwas in der Art, wie er mich ansah, wenn wir zuhause aufeinandertrafen, sagte mir, dass auch er daran dachte. Es lag etwas anderes in seiner Haltung, wenn ich einen Raum betrat. Eine leicht konzentriertere Aufmerksamkeit. Eine Art, nichts zu sagen, die viel zu viel sagte. Ein paarmal erwischte ich ihn dabei, wie er mir auf den Hintern starrte, wenn ich im Bademantel vorbeiging, ohne sich auch nur die Mühe zu machen, es zu verbergen.

Ich sagte mir, ich bilde mir das ein. Dass ich eine Frau bin, die seit viel zu langer Zeit allein lebt, und dass der Körper Geschichten erfindet, wenn jahrelang niemand ihn berührt. Dass das, was ich im Fitnessstudio gesehen hatte, ein biologischer Unfall ohne jede Bedeutung war.

Ich sagte mir das so oft, dass ich es halbwegs glaubte. An den anderen Nächten masturbierte ich mit Gedanken an ihn, ohne es mir zu sagen.

***

Drei Tage später war Sonntagnachmittag. Rodrigo war, wie ich glaubte, mit Kopfhörern in seinem Zimmer, wie immer. Ich bewegte mich in Unterwäsche durchs Haus, etwas, das ich schon immer tat, wenn ich glaubte, allein zu sein. Als ich den Flur zwischen meinem Schlafzimmer und dem Bad entlangging, stand seine Zimmertür einen Spalt offen, und er stand am Schreibtisch und sah auf sein Handy.

Er trug nur eine Trainingshose. Und wieder die Beule. Wieder diese verdammte Beule gegen den Stoff, diesmal halb steif, dick und schwer zu einer Seite hängend.

Als er aufsah und mich sah, machte keiner von uns die natürliche Bewegung, den Blick abzuwenden. Die Brustwarzen bohrten sich mir ruckartig gegen den Spitzen-BH. Wir sahen uns zwei oder drei Sekunden lang an, die viel länger schienen, und ich sah, wie die Wölbung zwischen seinen Beinen beim Anblick von mir plötzlich anschwoll, wie der Stoff sich live spannte. Dann ging ich weiter ins Bad, trat ein, schloss die Tür und lehnte mich gegen das Waschbecken.

Ich sah mich im Spiegel an. Meine Brüste hoben und senkten sich vom Atmen, die Unterhose zwischen den Beinen war dunkel, die Brustwarzen zeichneten sich ab. Eine reife Frau mit einer feuchten Muschi wegen ihres Sohnes.

Geh raus und mach das zu, bevor es anfängt.

Aber als ich die Tür öffnete, stand er im Flur.

Ich weiß nicht, wer sich zuerst bewegte. Wahrscheinlich ich, denn ich bin die Erwachsene und ich hätte Abstand schaffen sollen. Stattdessen blieb ich mit dem Rücken am Rahmen stehen, während er die zwei Schritte auf mich zukam, die uns trennten. Den Schwanz trug er bereits vollkommen hart gegen den Stoff der Hose, nach oben gerichtet, so nah an meinem Bauch, dass ich ihn spürte, bevor er mich berührte.

—Mama —sagte er. Nur das.

—Nein —antwortete ich, obwohl meine Stimme nicht wie ein Nein klang. Sie klang wie die Stimme einer Frau, die sich längst ergeben hat und nur noch darauf wartet, ganz geschubst zu werden.

Er legte mir eine Hand an die Taille. Nur eine Hand, über den Stoff des Trägers meines Unterhemds, und diese kleine Berührung reichte aus, damit jeder vernünftige Gedanke, den ich in drei Nächten aufgebaut hatte, lautlos zusammenbrach. Er ließ die Hand an meiner Seite hinuntergleiten, packte mir den Hintern über der Unterhose und drückte mich an sich. Ich spürte, wie sich sein harter Schwanz gegen meinen Bauch bohrte, hart wie Stein, heiß selbst durch den Stoff.

—Verdammt, Mama —flüsterte er in mein Haar—. Du bist pitschnass. Ich kann dich von hier riechen.

Ich ließ ihn in mein Zimmer.

***

Ich setzte mich auf die Bettkante. Er blieb einen Moment vor mir stehen und sah mich mit einem ernsten Ausdruck an, der nicht der eines vierundzwanzigjährigen Jungen in einem Moment des Impulses war. Es war der Ausdruck von jemandem, der schon lange darauf wartet, dass der andere den ersten Schritt macht, und sich schließlich entschieden hat, ihn selbst zu tun. Sein Schwanz drückte sich gegen die Jogginghose auf Höhe meines Gesichts.

—Bist du sicher? —fragte er mich.

Das war ich nicht. Ich wollte diese Frage nicht beantworten, weil die ehrliche Antwort kompliziert war, und komplizierte Antworten ruinieren die Momente. Also tat ich das Aufrichtigste, was ich tun konnte: Ich streckte die Hand aus und berührte die Wölbung durch den Stoff. Ich fühlte ihn ganz ab, von der Basis bis zur Spitze, und spürte, wie er unter meinen Fingern schlug.

Er verstand.

Er zog die Hose langsam herunter, und der Schwanz schnappte plötzlich nach oben, hart, dick, mit einer Ader darunter und der geschwollenen, glänzenden Eichel von Flüssigkeit. Lang. Länger als der meines Mannes. Dicker. Vor allem dicker. Ich sah ihn unverhohlen an, denn zu diesem Zeitpunkt hatte Verstellung keinen Sinn mehr, und mir lief auf eine Weise das Wasser im Mund zusammen, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Neun Jahre ohne einen Schwanz vor mir, und der erste, den ich sah, war der meines eigenen Sohnes, hart wegen mir, tropfend wegen mir.

—Fass ihn an —sagte er leise. Es war kein Befehl. Es war eine Feststellung.

Ich packte ihn. Ich schloss die Hand darum und bekam ihn nicht ganz umschlossen. Er war heiß, hart wie mit Haut bezogener Stahl. Ich begann ihn langsam zu bewegen, auf und ab, und ein dicker Tropfen sammelte sich an der Spitze und lief über meine Knöchel. Ich führte ihn ohne nachzudenken zum Mund, um ihn zu kosten. Salzig. Zäh. Er schmeckte nach jungem Mann. Er schmeckte nach meinem Sohn.

—Verdammt —murmelte er.

Er kniete vor mir nieder.

Er begann bei den Knien. Er hatte große Hände und bewegte sie langsam, als hätte er alle Zeit der Welt, ließ sie an meinen Schenkeln nach oben wandern, während er mich ansah, um zu sehen, wann ich die Augen schloss. Ich schloss sie ziemlich früh. Er zog mir das Shirt bis unter die Achseln hoch, öffnete mir mit einer Hand den BH und legte mir die Brüste frei. Achtundvierzig Jahre und dank des Fitnessstudios immer noch fest, mit dunklen, harten Brustwarzen wie Steine.

—Heilige Scheiße, Mama. Was für Titten du hast —sagte er, und eine Brustwarze verschwand ganz in seinem Mund.

Mir entfuhr ein Keuchen, das ich nicht kontrollieren konnte. Er saugte kräftig, wechselte zwischen den beiden, biss kaum mit den Zähnen, zog mit den Lippen. Er drückte mich mit sanftem Druck auf den Schultern nach hinten aufs Bett. Die Unterhose zog er mir nicht sofort aus: Erst strich er mit der Hand über den Stoff, über die Muschi, und seine Handfläche war im selben Moment nass.

—Schau dich an —murmelte er—. Du triebst für mich.

—Halt den Mund —sagte ich, hob aber die Hüften, damit er sie mir auszog.

Er zog sie mir langsam über die Beine herunter, und als ich vollkommen nackt war, blieb er einen Moment lang stehen und sah meine geöffnete, glänzende Muschi an, mit gestutztem Haar und geschwollenen Lippen. Ich fühlte mich entblößter als je in meinem Leben. Und erregter als je in meinem Leben.

Er senkte ohne Vorwarnung den Kopf und bohrte mir die Zunge mit einem langen Lecken von unten nach oben zwischen die Lippen, endete mit einer Drehung an der Klitoris. Ich schrie auf. Ich schrie wirklich, mit offenem Mund in die Luft, und ich musste in meinen Handrücken beißen, um leiser zu werden. Neun Jahre. Neun Jahre, ohne dass mich eine Zunge dort berührt hatte, und jetzt war es die Zunge meines Sohnes, die meine Muschi fraß, als hätte sie das jahrelang gewollt.

Er saugte, leckte, schob die Zunge hinein, ging wieder zur Klitoris. Ohne Eile. Als ob es ihm gefiele. Er legte mir ein Bein auf die Schulter, um mich weiter zu öffnen, und schob mir zwei Finger gleichzeitig hinein, nach oben gekrümmt, während er mir weiter mit den Lippen die Klitoris saugte. Ich bäumte mich ganz auf.

—Rodrigo —keuchte ich, ohne zu wissen, was ich von ihm verlangte—. Rodrigo, verdammt.

Ich kam, bevor ich es erwartete. Es war heftig und sauber: ein Krampf, der mir von innen hochschoss, mir die Beine durchschüttelte, mich die Oberschenkel gegen seinen Kopf pressen und den ganzen Rücken durchdrücken ließ, und ich biss mir in den Handrücken, bis es wehtat, um nicht zu schreien. Ich spritzte über seine Finger und über seinen Mund, und er hörte nicht auf, leckte weiter langsamer, während ich zitterte. Als ich die Augen öffnete, sah er mich von zwischen meinen Beinen an, das Kinn glänzend von meinem Höhepunkt und mit einem Ausdruck zwischen Zufriedenheit und Geduld, der in mir etwas zwischen Dankbarkeit und einer leichten Irritation auslöste.

—Wir sind noch nicht fertig —sagte er.

—Ich weiß —antwortete ich.

***

Ich richtete mich auf und schob ihn sanft nach hinten, damit er sich an die Bettkante setzte, wo ich vorher gesessen hatte. In diesem Positionswechsel lag etwas fast Feierliches, als würden wir einem Protokoll folgen, das keiner von uns laut ausgesprochen hatte, das wir aber beide kannten. Er setzte sich mit dem Schwanz zur Decke gerichtet, hart, glänzend an der Spitze, pulsierend für sich allein.

Ich kniete mich zwischen seine Beine.

Das hatte ich früher schon getan, mit meinem Mann, gelegentlich und mit wenig Überzeugung. Das hier war anders. Ich weiß nicht, ob es an den vergangenen Jahren lag, an der Last, die dieser spezielle Moment trug, oder einfach daran, dass Rodrigo präsenter und aufmerksamer war, als Ernesto es je gewesen war. Ich begann langsam, mit der Zunge, und fuhr ohne Hast von der Wurzel bis zur Spitze. Ich leckte auch seine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie ganz in den Mund, und er stieß ein tiefes Knurren aus, als hätte man ihm etwas aus dem Inneren herausgerissen.

Ich arbeitete mich wieder den Schaft hinauf und fuhr ihm mit der Zunge über das Bändchen, langsam, während ich ihm in die Augen sah. Er legte eine Hand auf meinen Kopf, nicht um mich zu führen, sondern um sich festzuhalten. Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf einmal bis zur Hälfte hinein. Er war heiß. Schwer auf der Zunge. Er schmeckte nach sauberer Haut und Schweiß und nach dieser bitter-salzigen Sache, die an der Spitze herausdrang und die ich hungrig schluckte.

—Verdammt, Mama —keuchte er—. Verdammt. Wie du ihn bläst.

Ich begann mich zu bewegen. Auf und ab, die Lippen geschlossen, mit der Hand an der Basis unterstützend, den Blick keinen Moment von seinen Augen nehmend. Ich nahm ihn tiefer in mich. Immer tiefer, bis mir die Spitze den Rachen berührte und ich einmal würgte, aber wieder hinunterging. Mir traten Tränen in die Augen und ein Faden Speichel lief mir übers Kinn, und mir war alles egal. Ich blies meinem Sohn den Schwanz und es gefiel mir verdammt noch mal.

Es dauerte viel länger, als ich erwartet hatte. Ich drückte ihm mit einer Hand die Eier, während ich mit mehr Rhythmus saugte, den Kopf auf und ab bewegte, hörte, wie er immer heftiger knurrte, und spürte, wie sein Schwanz in meinem Mund noch härter und dicker wurde. Seine Eier zogen sich an seinen Körper.

—Mama, ich komme —murmelte er—. Ich komme dir in den Mund.

Ich wich nicht zurück. Im Gegenteil, ich nahm ihn so weit wie möglich tief in mich und schloss die Lippen und wartete. Als er kam, tat er es mit einem unterdrückten Laut, mit jener Beherrschung von jemandem, der gelernt hat, die Kontrolle nicht zu verlieren, und der erste Schwall traf mein warmes, dickes Gaumengewölbe, und dann kam ein weiterer, und noch einer, und füllte mir den ganzen Mund mit dem dicken Sperma meines Sohnes. Ich zog ihn einen Moment heraus, um zu atmen, und ein weiterer Schwall lief mir über Kinn und Brüste, weiß, dicht. Ich nahm ihn wieder in den Mund, um den Rest auszublasen, und schluckte alles, den ganzen Mund voll, und sah ihm in die Augen, während ich schluckte, damit er es sah.

In diesem Moment wäre es mir wie ein Verrat an allem erschienen, was wir überschritten hatten, wenn ich das Gesicht abgewandt hätte.

Dann blieb ich einige Sekunden lang auf dem Boden, auf den Knien, die Hände auf seinen Schenkeln, den Kopf leicht gesenkt, sein Schwanz noch halb hart und meine Wange berührend, während mir ein Faden Sperma über die Brust lief. Er strich mir mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, durch das Haar, und diese einfache Geste erschütterte mich mehr als alles andere zuvor.

***

Wir blieben eine Weile reglos. Ich auf dem Boden, er auf dem Bett. Das Licht vom Flur sickerte unter der Tür hindurch und zeichnete einen gelben Streifen auf den Teppich. Draußen hörte man das ferne Geräusch der Straße, völlig gleichgültig gegenüber dem, was eben in diesem Zimmer geschehen war.

Ich wischte mir mit dem Handrücken über das Kinn, säuberte meine Brust mit dem Shirt und stand auf. Ich hob meine Unterhose vom Boden auf. Meine Muschi pochte noch und eine dicke Feuchtigkeit lief mir an der Innenseite des Oberschenkels hinab.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Ja —sagte ich. Und es war die Wahrheit, in dem Sinn, dass „gut gehen“ nach etwas wahr sein kann, das keinen klaren Namen und keine saubere Kategorie hat.

Wir sagten an diesem Abend nichts mehr. Er ging zurück in sein Zimmer. Ich blieb noch lange auf der Bettkante sitzen, die Kleidung in der Hand, und dachte an die Zeit, die den Augenblick trennt, in dem etwas geschieht, von dem Augenblick, in dem man entscheidet, was man damit macht.

Es gab in jener Nacht keine Antwort. Vielleicht würde es auch später keine geben.

Aber als ich unter die Laken kroch und die Stille der Wohnung hörte, war das, was ich fühlte, weder Schuld noch Reue. Es war eher wie eine offene Frage, aufgehängt in der Luft des Zimmers, die darauf wartete, dass jemand sich entschloss, sie zu beantworten. Ich schob mir wieder zwei Finger in die Muschi und schlief so ein, mit dem Geschmack meines Sohnes noch immer im Mund.

Am nächsten Tag frühstückten wir wie immer zusammen. Milchkaffee, Toast, das Geräusch des Viertels, das langsam erwachte. Keiner erwähnte etwas. Aber als Rodrigo aufstand, um seinen Teller in die Spüle zu stellen, strich er im Vorbeigehen mit der Hand ganz langsam über meine Schulter, ließ die Finger bis zur Rundung meiner Brust über dem Morgenmantel hinabgleiten, drückte einmal zu und ging dann weiter, als wäre nichts gewesen.

Und ich wich nicht zurück.