Meine Schwiegermutter und ich, allein an einem Sommer-Samstag

Elena ist vierundfünfzig Jahre alt und war nie eine Frau, die Aufmerksamkeit auf sich ziehen wollte. Klein, von kräftiger Statur, mit diesen breiten Hüften, die enge Hosen selbst dann nicht verbergen konnten, wenn sie es versuchte. Was allerdings Aufmerksamkeit auf sich zog — auch wenn sie es sich nicht vorgenommen hatte —, war ihr Hintern. Riesig, rund, unter dem Stoff jedes Kleids, das sie trug, immer deutlich gezeichnet.

Elena trug lieber Kleider. Sie sagte, Jeans seien ihr bei der Hitze unangenehm. Ich vermutete, es lag an ihren Komplexen wegen ihrer Beine — dick, weiß, mit dieser Weichheit, die Haut hat, die nie Sonne gesehen hat —, Beine, für die sie sich schämte und die mich wahnsinnig machten.

Ich bin nun wirklich kein Magazinmodel. Mit meinen vierunddreißig Jahren trage ich die Kilos eines Mannes mit mir herum, der in der Jugend Fußball gespielt und mit fünfundzwanzig aufgehört hat. Ich heiße Marco und bin seit acht Jahren mit Valeria verheiratet, der Tochter von Elena. Wir haben jung geheiratet, mit dieser Überzeugung, dass Liebe für alles reicht. Vielleicht stimmte das eine Zeit lang. Jetzt haben wir zwei Kinder, und die Besuche im Bett liegen weiter auseinander, als mir lieb ist.

Valeria hat denselben Hintern wie ihre Mutter. Sie hat ihn auf den Millimeter genau geerbt. Und das half meiner geistigen Ruhe überhaupt nicht.

Zu Elena war ich immer aufmerksam, rücksichtsvoll, das, was sie «ein Gentleman» nannte, ganz anders als der schwierige Charakter von Rodrigo, ihrem Mann, der als Wachmann bei einer Transportunternehmen arbeitete und an drei von fünf Tagen schlecht gelaunt nach Hause kam. Elena verteidigte mich, wenn ich mit Valeria stritt, ohne dass ich sie darum bat. Und ich bedankte mich für diese Zuneigung, indem ich respektvoll, freundlich und immer mit einem passenden Wort zur Stelle war.

Natürlich hinderte mich das nicht daran, ihr den Arsch anzuschauen, jedes Mal wenn sie sich umdrehte.

Ich tat es nicht schamlos, aber auch nicht gerade unauffällig. Ein Blick, wenn sie sich streckte, um etwas aus dem Regal zu nehmen, ein langer Blick, wenn sie vor mir die Treppe hinaufging und das Kleid sich an ihre Pobacken schmiegte und die Linie zeichnete. Elena hatte es bemerkt: Wenn Leute in der Nähe waren, bedeckte sie sich mehr als gewöhnlich. Sie schlug die Beine übereinander, zupfte das Kleid zurecht, legte ein Kissen auf die Knie. Aber wenn wir allein waren, tat sie nichts davon. Zeigte auch nicht mehr. Sie hörte einfach auf, sich zu bedecken.

Wir sprachen nie darüber. Es war ein Spiel ohne offene Regeln und ohne jede mögliche Zukunft. Oder zumindest dachte ich das.

***

An dem Samstag, an dem sich alles änderte, ließ uns der Chef mittags gehen. Ich war schon auf dem Weg zum Auto, als Valeria mich anrief: ob ich bei ihrer Mutter vorbeifahren und ihr ein Paket vorbeibringen könne, sie sei mit unserer ältesten Tochter einkaufen und käme erst abends zurück. Rodrigo war seit dem Morgen mit meinem Sohn losgezogen, um sich ein Spiel anzusehen. Alle würden gegen acht Uhr zurück sein.

Ich sagte ohne langes Nachdenken zu. Es lag auf meinem Weg.

Elena öffnete mir die Tür in einem geblümten Kleid, wie sie es zu Hause trug. Der Stoff schmiegte sich bei jeder Bewegung an ihren Körper, und als sie sich umdrehte, um mich hereinzulassen, zeichnete sich ihr Arsch genauso ab, wie ich ihn in meinen schlimmsten Momenten der Schwäche in Erinnerung hatte. Sie roch nach Seife und Fußbodenreiniger. Sie hatte geputzt.

—Was für eine Überraschung, Marco. Komm rein, komm rein —sagte sie mit diesem echten Lächeln, das sie hatte, wenn sie sich wirklich freute.

Ich reichte ihr das Paket. Elena öffnete es, sah nach, runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.

—Das ist nicht das, was ich bestellt habe. Valeria hat sich mit dem Auftrag vertan.

—Was brauchst du denn?

—Etwas anderes —sagte sie und lachte ein wenig—. Du musst am Montag nochmal fahren.

Aber ich ging nicht. Ich blieb im Wohnzimmer, und sie bat mich nicht zu gehen.

Ich fragte sie, wie es ihr gehe. Elena ließ sich in den großen Sessel sinken und streckte mit einer angestrengt wirkenden Geste ein Bein aus.

—Die Beine —sagte sie—. Der Arzt hat mir eine Creme gegen die Beschwerden verschrieben, aber ich schaffe es nicht, sie mir allein richtig aufzutragen.

Es entstand eine zweisekündige Stille. Genug, um eine Entscheidung zu treffen, die ich nicht hätte treffen sollen.

—Ich kann das machen —sagte ich—. Ich habe vor ein paar Jahren einen Kurs in Massagetherapie gemacht. Das weißt du doch.

—Ich glaube nicht, dass das angemessen wäre —sagte sie.

—Elena, wir kennen uns seit zehn Jahren. Es sind nur Füße und Waden. Ich bin praktisch ein Sohn für dich.

Ich drängte. Ich weiß nicht, warum ich so sehr darauf drängte. Und am wenigsten hatte ich erwartet, dass genau das passieren würde, was dann passierte: Sie sagte ja. Ich solle warten, sie gehe sich kurz abspülen, weil sie geputzt hatte.

Ich blieb allein im Wohnzimmer zurück und hörte das Wasser laufen. Ich konnte nicht glauben, dass sie ja gesagt hatte.

***

Elena kam aus dem Badezimmer im selben Kleid wieder heraus, frisch geduscht. Sie setzte sich in den Sessel mir gegenüber und streckte vorsichtig die Beine aus, während sie den Stoff mit beiden Händen festhielt, damit er nicht über die Knie rutschte. Ihre Füße waren gepflegt, dunkelrot lackiert. Ich begann bei den Knöcheln.

Die Hitze dieses Samstags war brutal. Nach fünf Minuten schwitzte ich bereits, wegen der Haltung, der Situation und dem, was ich vor mir hatte. Elena bemerkte es.

—Wenn du duschen willst, kannst du das —sagte sie mit einer Natürlichkeit, die mich aus dem Konzept brachte—. Im Bad liegt eine Short von Rodrigo. Du kommst gerade von der Arbeit, mach dir keine Sorgen.

Ich ging sie holen. Sie war kleiner als erwartet, an den Beinen sehr eng. Ich zog sie ohne Unterwäsche an, weil ich keine Lust hatte, meine wieder anzuziehen.

Als ich ins Wohnzimmer zurückkam, senkten sich Elenas Augen für einen winzigen Moment, bevor sie es verhindern konnte. Nur ein Augenblick. Sie gingen direkt zu dem Beule, die die Short gnadenlos abzeichnete. Dann lächelte sie, als wäre nichts gewesen, und wir nahmen die vorige Position wieder ein.

Ich machte mit der Massage weiter. Elena legte die ausgestreckten Beine zu mir hin, die Füße auf Höhe meiner Oberschenkel. Ich arbeitete mit der Creme und strich langsam vom Knöchel zur Wade hinauf. Das Kleid hielt sie weiterhin in den Händen hochgezogen.

In einem Moment, als ich die Fußsohle nach unten drückte, um die Sehne zu dehnen, strich ihr Zeh über den Rand der Short. Nur das. Eine unabsichtliche Berührung. Elena erwähnte es nicht. Ich auch nicht. Ich machte weiter.

Aber mein Körper reagierte. Ich spürte, wie mein Schwanz unter dem engen Stoff der Short anschwoll, wie das Blut dort unten pochte. Ich konnte es nicht kontrollieren.

Als ich zum anderen Fuß wechselte und ihn zu mir heranzog, presste Elenas Wade leicht gegen die Short, gegen meinen steifen Schwanz. Ich bewegte mich nicht. Sie auch nicht. Und nachdem einen Moment lang keiner von uns etwas sagte, wurde der Druck absichtlich. Sanft, aber absichtlich. Die Wade bewegte sich kaum merklich auf und ab und rieb sich an der Beule, die inzwischen unmöglich noch zu verbergen war.

Elena hatte die Augen geschlossen.

Ich nicht.

—Kannst du etwas höher gehen? —sagte sie, ohne sich zu bewegen—. Die Waden weiter oben tun mir auch weh.

Meine Hände wanderten nach oben. Das Kleid war verrutscht — sie hielt es nicht mehr fest — und der Saum lag über den Knien. Elenas Beine waren weich, weiß, warm unter der Creme. Ich streichelte eher, als dass ich massierte. Mit den Händen öffnete ich ihre Schenkel ein wenig, glitt nach innen, zu diesem weichen, bleichen Bereich, der sich oben aneinanderdrückte. Sie korrigierte mich nicht. Im Gegenteil: Sie spreizte die Knie einen Zentimeter weiter und atmete tiefer ein.

—Etwas mehr —sagte sie.

Ich musste aufstehen. Und dabei ließ die Short keinerlei Zweifel daran, was mit mir geschah: Der Schwanz zeichnete unter dem dünnen Stoff eine ganz klare senkrechte Linie, die Spitze drückte gegen den Bund. Elena öffnete genau in diesem Moment die Augen. Sie sah dort hin, unverblümt, für ein paar lange Sekunden. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe. Dann schloss sie sie wieder.

—Hier bin ich unbequem —sagte sie—. Im Schlafzimmer ist mehr Platz, und ich kann mich besser ausstrecken.

Sie stand auf und ging den Flur hinauf. Ich folgte ihr und sah ihren zitternden Hintern unter dem Kleid, im vollen Bewusstsein, dass wir längst nicht mehr über Beine reden würden.

***

Im Schlafzimmer legte sich Elena bäuchlings aufs Bett. Ohne dass ich etwas sagen musste, hob sie den Saum des Kleids bis zur Taille hoch. Sie trug nichts darunter. Der Arsch, den ich mir seit Jahren heimlich ansah, lag da, ohne Stoff dazwischen, riesig und echt und völlig anders als ich ihn mir so oft vorgestellt hatte. Weiß, rund, schwer, mit der tiefen Rille in der Mitte, und darunter, zwischen den Schenkeln, der Schoß meiner Schwiegermutter, von dunklen Haaren bedeckt, bereits feucht glänzend.

Mir wurde der Mund trocken.

Ich ging näher und legte die Hände auf ihre Hüften. Elena bewegte sich nicht. Sie grub nur die Stirn in die verschränkten Arme und atmete tief durch. Ich strich mit den Handflächen über ihre Pobacken, drückte sie, spreizte sie mit den Daumen. Elena stöhnte kurz in das Kissen. Ich packte sie mit beiden Händen und drückte ihr Gesicht hinein, in das ganze warme Fleisch, und leckte mit der Zunge von ihrem Schoß nach oben, einen langen, langsamen Strich, der ihr ein Zittern aus den Hüften riss.

—Marco… —flüsterte sie, und es war kein Nein.

Ich leckte sie von hinten, während sie bäuchlings lag und die Pobacken gegen mein Gesicht gespreizt waren. Ich lutschte ihren ganzen Schoß, schob die Zunge in sie hinein, suchte ihren geschwollenen Kitzler und bearbeitete ihn langsam, kreisend, während meine Hände ihren Arsch nicht losließen. Elena begann, ihre Hüften gegen meinen Mund zu bewegen, rieb sich hemmungslos an mir und machte mir das Kinn nass. Der Geschmack war dicht, leicht salzig, mit dieser rauen Note einer reifen Frau, die mich härter machte, als ich es seit Jahren gewesen war.

—Gott, so nicht, so nicht —keuchte sie, aber sie spreizte die Beine weiter.

Als ich den Kopf hob, um Luft zu holen, drehte sie sich um, setzte sich auf den Bettrand und sah mir zum ersten Mal seit wir das Zimmer betreten hatten in die Augen. Ihre Wangen waren rot, das Kleid an der Taille zerknittert, ihre großen Brüste zeichneten sich unter dem klebrigen Stoff ab.

—Komm her —sagte sie mit heiserer Stimme.

Sie war es, die die Initiative ergriff. Sie suchte mit den Fingern durch den Stoff der Short nach mir, fand mich ohne zu zögern, packte die ganze Beule in ihre Handfläche. Und was sie dann tat, war kein Versehen: Sie zog sie mir mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang hart hervor, steif, direkt auf ihr Gesicht gerichtet. Elena sah ihn einen Moment lang an, schluckte und griff mit der rechten Hand nach ihm.

—Der ist groß —sagte sie, fast überrascht.

—Elena, du musst nicht…

—Sei still.

Sie öffnete den Mund und nahm ihn ganz in sich auf. Sie blies mir einen, mit geschlossenen Augen, mit einer Ruhe, die ich nicht erwartet hatte, bewegte den Kopf vor und zurück, zog ihn glitschend vor Speichel heraus und schluckte ihn wieder hinunter. Mit der anderen Hand hielt sie mich an der Wurzel fest und drückte mir die Eier. Ich legte ihr die Finger ins Haar, ohne zu stoßen, nur um sie zu berühren, und sie stieß ein Schnurren aus der Kehle aus, das mir durch den Rücken fuhr.

Sie nahm ihn aus dem Mund mit einem schmatzenden Laut und sah zu mir hoch, die Lippen glänzend.

—Es ist Jahre her, dass mir einer so hart in der Hand stand —sagte sie.

—Elena…

—Sei still, Marco. Sprich nicht.

Sie blies ihn mir wieder, diesmal tiefer, zwang ihn so weit hinein, bis ich spürte, wie er am Ende anschlug, und sie kurz husten musste und weitermachte. Wir waren eine ganze Weile so, beide schweigend bis auf das nasse Geräusch ihres Mundes und mein abgehacktes Atmen, während sich der Ventilator an der Decke drehte.

—Das ist falsch —sagte sie irgendwann, zog ihn heraus, um zu sprechen, und steckte ihn mir zwei Sekunden später wieder in den Mund.

—Ich weiß —sagte ich, fast ohne Stimme.

—Das dürfte nicht passieren.

—Nein.

Es entstand eine Pause. Sie hob den Blick zu mir, den Schwanz an ihrer Wange.

—Aber du hast mich schon seit langem angesehen —sagte sie.

—Seit sehr langer Zeit —gab ich zu.

—Das wusste ich —sagte sie, und mehr fügte sie nicht hinzu. Sie nahm ihn wieder in den Mund.

Als ich spürte, dass ich kurz davor war, hob ich sie an den Schultern hoch und legte sie wieder bäuchlings hin. Ich hob ihr Kleid erneut bis zur Taille, spreizte mit beiden Händen ihre Pobacken und positionierte mich hinter ihr, kniend zwischen ihren gespreizten Beinen. Ich strich mit der Spitze über ihren nassen Schlitz, auf und ab, rieb mich an ihrem geschwollenen Kitzler, bis sie den Arsch nach hinten stieß und mich suchte.

—Steck ihn jetzt rein —keuchte sie ins Kissen—. Steck ihn rein, Marco, um Gottes willen.

Ich stieß ihn ihr mit einem langen, festen Schub hinein. Elena stieß einen Schrei aus, den sie ins Kissen erstickte, und krallte die Bettlaken mit den Fäusten zusammen. Sie war klatschnass, heiß, eng. Ich blieb einen Moment still, bis zum Anschlag in ihr, und spürte, wie sich ihr Schoß um meinen Schwanz herum zusammenzog und ihn aufnahm.

Ich begann mich langsam zu bewegen. Sie presste das Kissen mit beiden Händen zusammen, als ich zu stoßen begann. Ich ließ die Spannung Stück für Stück los, und als sie das tat, antwortete sie mir, schob den Arsch jedes Mal zurück, wenn ich nach vorn drückte, passte ihren Rhythmus meinem an, bis das Geräusch der auf meine Hüften schlagenden Pobacken das ganze Zimmer füllte.

—Ich stelle es mir seit Jahren vor —sagte ich und sah zu, wie mein Schwanz glänzend zwischen diesen beiden riesigen Pobacken ein- und ausging.

—Erzähl es mir nicht —sagte sie mit zitternder Stimme.

—Warum nicht?

—Weil ich dann daran denken muss, dass ich deine Schwiegermutter bin.

—Und ändert das etwas?

Elena brauchte ein paar Sekunden zum Antworten. Ich gab ihr einen tiefen Stoß, hielt mich in ihr, kreiste mit ihm gegen ihren Grund.

—Nein —sagte sie schließlich—. Nein, das ändert nichts. Weiter, weiter, hör nicht auf.

Sie bewegte sich weiter gegen mich, spießte sich selbst auf, suchte den Winkel. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie mit Lust zu nehmen, drückte sie gegen das Bett, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn ihr wieder bis zu den Eiern hinein. Elena begann immer lauter zu stöhnen, immer ungehaltener, kurze, erstickte Schreie, die mich völlig hochjagten.

—So, so, so —keuchte sie—, fester, Marco, fester.

Ich gab ihrer rechten Pobacke einen Klaps. Der ganze Arsch bebte. Elena schrie auf und schob den Hintern mir entgegen und verlangte nach mehr. Ich gab ihr noch einen, härter, und sah, wie sich der rote Abdruck meiner Hand auf ihrem weißen Fleisch abzeichnete. Ich packte sie, drückte sie, ließ wieder los.

Als ich spürte, wie sie zitterte und sich um meinen Schwanz zusammenzog, als ich fühlte, wie ihre Beine sich versteiften und sie das Gesicht ins Kissen grub, um den Orgasmus so herauszuschreien, dass es bis auf die Straße nicht zu hören war, kam ich fast selbst. Ich musste raus. Ich blieb hinter ihr kniend zurück, der Schwanz glänzend, pulsierend, von ihr tropfend.

Später, als ich sie fragte, ob ich noch etwas tun könne, ob ich sie von hinten nehmen dürfe, sagte sie nein. Zweimal sagte sie nein. Ich strich mit der nassen Schwanzspitze über die Rille ihres Arschs, hinauf bis zu diesem engen dunklen kleinen Loch zwischen den Pobacken, nur streifend. Elena erschauerte.

—Marco, nein —sagte sie.

—Nur ein bisschen. Ich verspreche es dir.

—Nein, nicht da.

Beim dritten Mal, ganz leise, als wollte sie nicht, dass es irgendjemand hörte, obwohl wir allein waren, sagte sie ja.

—Aber langsam —flüsterte sie—. Sehr langsam. Da hat es mir noch nie jemand gemacht.

Ich nahm zwei Finger in den Mund und machte sie gut speichelfeucht. Mit der anderen Hand spreizte ich ihren Arsch und rieb ihr den Speichel ins Loch, kreiste, drückte die Fingerspitze nur leicht gegen den Ring. Elena spannte sich am ganzen Körper an. Ich führte den Finger langsam ein, bis zum ersten Gelenk, dann den zweiten, und spürte, wie sie jedes Mal tief einatmete, wenn ich auch nur einen Millimeter weiterging. Als ich merkte, dass sie ein wenig nachgab, als sich der Ring um meine Finger lockerte, zog ich die Finger heraus und setzte die Eichel meines Schwanzes dort an.

Ich drückte ohne Kraft, nur ein wenig Druck. Die Spitze bahnte sich ihren Weg. Elena presste die Zähne aufeinander und hielt durch. Ich gab von oben noch etwas mehr Speichel darauf und drückte noch einen Zentimeter weiter, und noch einen, während sie hart durch die Nase atmete.

—Halt durch —sagte ich—. Halt durch, halt durch.

—Es tut weh —flüsterte sie—, aber hör nicht auf.

Dann gab die Spannung langsam nach, die Finger ließen das Kissen los, und sie selbst begann sich sehr langsam nach hinten zu bewegen, spießte sich selbst mit meinem Schwanz auf, nahm jedes Mal ein bisschen mehr. Die Enge war brutal. Ich spürte, wie der Ring mir die Wurzel zusammenpresste, wie jeder Zentimeter im Inneren brannte. Ich packte ihre Hüften und begann, mich zu bewegen, kurz, vorsichtig, nur wenig ein und aus.

—Mein Gott, mein Gott —keuchte sie ins Kissen—, ich kann nicht glauben, dass ich dich mir das machen lasse.

Als ich am Limit war, konnte ich nicht mehr. Ich sagte es ihr, sagte ihr, dass ich kommen würde, und sie sagte hinein, hinein, geh nicht raus. Ich stieß ein letztes Mal ganz hinein und kam dort, lange, heiße Schübe von Sperma, die sich in den Arsch meiner Schwiegermutter entluden, während sie bei jedem Schlag meines Schwanzes zusammenzuckte. Elena blieb völlig reglos liegen, atmete langsam, mit dem Gesicht ins Kissen gebohrt.

—Mein Gott —sagte sie, als ich sie endlich losließ und den Schwanz langsam herauszog, wobei ich sah, wie sich ein weißer Faden aus ihr löste und über den Spalt nach unten lief.

Ich legte mich neben sie und umarmte sie. Sie wich nicht zurück. Ich fuhr ihr mit einer Hand durchs Haar, über den noch schweißnassen Rücken, und spürte, wie ihr Körper von den Nachwirkungen bebte.

***

Sie stand zuerst auf. Sie ging wortlos ins Bad, den Gang etwas steif. Ich folgte ihr.

—Nein, Marco —sagte sie, als sie mich an der Tür sah.

Ich ging trotzdem hinein. Sie stand unter dem Wasserstrahl, die Augen geschlossen, ließ das Wasser ihr über das Haar laufen, über die großen hängenden Brüste, über den weichen Bauch, über die Schenkel. Sie bedeckte sich nicht. Sie sah mich an, als ich eintrat, und schloss die Augen wieder.

Ich küsste ihre Schulter. Dann den Hals. Ich senkte den Mund zu einer dunklen, vom kalten Wasser runzligen Brustwarze und saugte sie langsam, bis ich spürte, wie sie sich gegen meine Zunge verhärtete. Elena legte mir wortlos eine Hand in den Nacken. Mit der anderen fuhr ich zwischen ihren Beinen von unten her und rieb ihren Schoß mit zwei Fingern auf und ab, und sie spreizte die Beine nur ein wenig, um mir Platz zu machen. Als ich sie zu mir drehte und auf den Mund küsste, dauerte es zwei Sekunden, bis sie erwiderte. Diese zwei Sekunden bedeuteten mehr, als ich zugeben wollte. Danach steckte sie mir die Zunge ganz hinein und packte meinen Schwanz noch einmal, schon halb steif, und drückte ihn mir unter dem Wasserstrahl.

Das Wasser war kalt, als wir herauskamen.

Wir zogen uns schweigend an. Sie ohne mich direkt anzusehen, ich ohne zu wissen, was ich sagen sollte. Elena fuhr sich mit den Fingern durch das nasse Haar und sah sich im Spiegel des Badezimmers an.

—Das darf nie wieder passieren —sagte sie.

—Ich verstehe —sagte ich.

Sie sah mich im Spiegel an.

—Verstehst du es wirklich?

—Nein —gab ich zu.

Etwas am Winkel ihres Mundes hob sich um einen Millimeter, bevor sie es wieder unter Kontrolle brachte.

***

Ihr Telefon klingelte. Es war Rodrigo: Das Spiel war früher zu Ende gegangen als geplant, und sie waren schon auf dem Rückweg. Ich schätzte, dass wir höchstens noch zwanzig Minuten hatten.

Ich stand mit einem Glas Wasser im Wohnzimmer, als er ankam. Ich begrüßte ihn wie immer, mit dem üblichen festen Händedruck. Rodrigo klopfte mir auf die Schulter.

—Gut, dass du da bist, Marco. Elena hat seit Tagen Probleme mit den Beinen, und allein ist es langweilig.

—Ich habe ihr mit der Creme, die der Arzt verschrieben hat, eine Massage gegeben —sagte ich.

—Genau. Immer so aufmerksam —sagte er und ging in die Küche, um sich etwas Kaltes zu holen.

Elena stand im Flur. Sie sah mich an. Ich hielt ihren Blick, ohne etwas zu sagen.

Rodrigo kam mit einem Bier zurück und kündigte noch bevor ich mich verabschieden konnte an, dass sie ihn für fünfzehn Tage aus der Stadt schicken würden. Firmensache, er fahre am Montag früh los.

—Welch ein Zufall —sagte ich—. Ich muss am Montag auch wiederkommen. Wegen der Bestellung, die Valeria falsch mitgebracht hat.

Elena räusperte sich.

—Ja —sagte sie—. Am Montag bin ich hier.

Rodrigo bemerkte nichts. Er bemerkte nie etwas. Und wir wussten beide das sehr genau.