Mein Schwiegervater hat mich im Campingplatz-Bad rumgekriegt

Wir hatten es Wochen im Voraus geplant: einen ganzen Tag in Valle Hondo, einem Bergdorf ein paar Stunden von der Stadt entfernt. Martín und ich fuhren hin, unsere beiden Kinder und meine Schwiegereltern. Die Idee war simpel: frische Luft, ein Grill neben dem Fluss und mal komplett abschalten. Was nicht eingeplant war, war das, was am Ende passierte und was ich bis heute niemandem erzählt habe.

Genau an diesem Morgen, bevor wir losfuhren, bekam ich meine Tage. Ich habe dabei keine starken Beschwerden, nur die üblichen Blutungen. Das Problem ist ein anderes: An solchen Tagen habe ich keine Lust zu ficken. Ich fühle mich unwohl, nicht sauber, und schon der Gedanke, einen Schwanz in mir zu haben, nimmt mir die Lust. Das ist meine Regel, und ich habe sie immer respektiert, mit Martín und mit wem auch immer.

Wir haben einen Pickup mit drei Sitzreihen. Martín fuhr. Wir boten seinem Vater an, sich vorne auf den Beifahrersitz zu setzen, aber er zog es vor, ganz hinten allein zu sitzen. Ich nahm in der mittleren Reihe Platz, neben meinem Mann, meine Schwiegermutter und die Kinder um uns herum. Don Aníbal, mein Schwiegervater, saß hinter uns allen und sah uns von hinten an.

Wir waren noch nicht aus der Stadt raus, da kam die erste Nachricht. Sie war von ihm.

Ich bin geil, hab den Schwanz steif, wenn ich an dich denke. Ich muss dich heute nehmen.

Ich las sie mit dem Handy an die Brust gedrückt, damit niemand sie sehen konnte. Ich antwortete ihm mit dem Üblichen, dem Einzigen, was angemessen war: dass ich meine Periode hatte und keine Lust fühlte. Die Antwort kam sofort.

— Noch besser, Mamita — hieß es in der Nachricht —. Dafür gibt’s den anderen Eingang. Ich werd dir heute dein kleines Arschloch ficken, also denk gar nicht erst drüber nach.

Ich antwortete nicht. Ich steckte das Handy weg und drehte mich zu Martín um, der sich auf den Verkehr konzentrierte, ahnungslos gegenüber allem. Ich begann, mit ihm über irgendetwas zu reden, über das Wetter, die Kinder, den Grill, nur um nicht an das zu denken, was ich gerade gelesen hatte. Aber das Wort Arschloch ging mir nicht mehr aus dem Kopf, und ohne es zu wollen presste ich die Schenkel auf dem Sitz zusammen.

***

Die Ausfahrt aus der Stadt ist immer der schwerste Teil der Reise. Graue Viertel, Lastwagen, endlose Ampeln. Wir waren früh losgefahren, nach sechs Uhr morgens, und trotzdem gerieten wir in den Verkehr am Stadtrand. Erst gegen halb acht ließen wir die letzten Häuser hinter uns, und die Landschaft begann sich zu verändern.

Wenn man nach Valle Hondo hochfährt, verändert sich alles. Das Tal öffnet sich, grün und feucht, die Straße steigt sanft an, ohne viele Kurven. Das ist so ein Weg, der einen schon beruhigt, wenn man ihn nur ansieht. Wir hielten zum Frühstück an der Straße in einem Ort namens Piedra Blanca. Wir aßen gut, die Kinder tollten zwischen den Tischen herum, und für eine Weile war alles genau so, wie es sein sollte: eine Familie auf Ausflug.

Wir setzten die Fahrt fort, und mit der Sonne und der Bewegung schliefen die Kinder ein. Meine Schwiegermutter ebenfalls, an das Fenster gelehnt. Ich unterhielt mich weiter leise mit Martín. In einem Moment der Stille, fast aus Gewohnheit, öffnete ich das Handy.

Es gab eine neue Nachricht von Don Aníbal. Ein Foto.

Er hatte sich da hinten die Hose heruntergelassen, während seine Frau und meine Kinder schliefen, und seinen Schwanz fotografiert. Das Bild ließ nichts der Fantasie: Er hielt ihn am Schaft, dick, schwer, mit geschwollener Eichel und einem glänzenden Tropfen auf dem Glied. Darunter eine Nachricht: Schau, was du mit mir machst, Schlampe. Das wird heute in dein kleines Arschloch gehen. Ich schloss den Bildschirm mit einem Ruck, als würde er brennen, und sah verstohlen zu Martín hinüber. Er fuhr weiter ganz ruhig, ohne zu ahnen, dass sein Vater mir gerade vom Rücksitz aus seinen steifen Schwanz geschickt hatte.

Ich antwortete nicht. Ich redete wieder mit meinem Mann, lächelte ihn an, kommentierte die Landschaft. Aber etwas hatte sich in meinen Kopf gesetzt und wollte nicht mehr weg. Das Foto, der geschwollene Schwanz meines Schwiegervaters, der Satz vom Morgen. Dafür gibt’s den anderen Eingang. Ich war wütend, und gleichzeitig konnte ich nicht aufhören, daran zu denken. Ich merkte, wie ich feucht wurde, und die Mischung mit dem Blut brachte mir eine Scham, die mir das Gesicht brennen ließ. Das ist der Teil, den ich am schwersten zuzugeben habe.

***

Wir kamen gegen Mittag in Valle Hondo an. Wir suchten uns einen Campingplatz direkt am Fluss, mit Zementtischen und gemauerten Grillstellen unter den Bäumen. Wir luden die Sachen aus, gingen eine Weile am Ufer entlang, die Kinder steckten die Füße in das eiskalte Wasser und quietschten vor Kälte und Lachen. Dann begannen wir, alles für das Mittagessen vorzubereiten.

Kurz vor zwölf beschlossen Martín und die Kinder, einen kurzen Spaziergang zu einem Wasserfall zu machen, der etwas den Hügel hinauf lag. Eine Stunde, anderthalb, schätzten sie. Meine Schwiegereltern und ich entschieden uns, bei den Sachen zu bleiben und den Grill vorzubereiten. Wir sahen ihnen nach, wie sie auf dem Pfad verschwanden, Martín voraus mit dem Rucksack, die Kinder hinter ihm, hüpfend über die Steine.

Nach einer Weile sagte meine Schwiegermutter, sie sei müde, und legte sich in den Pickup zurück. Der Platz war noch fast leer; wir waren früh gekommen, und die meisten Leute tauchten erst jetzt langsam auf. Don Aníbal und ich blieben allein zurück, uns gegenüber an einem der Tische sitzend, mit dem Rauschen des Flusses im Hintergrund.

Es dauerte keine zwei Minuten, bis er anfing.

— Du weißt, dass ich nicht ruhig bleiben werde — sagte er und sah mich fest an —. Ich will dich ficken. Ich hab seit der Abfahrt einen steifen Schwanz.

— Ich hab’s Ihnen doch schon gesagt, Don Aníbal. Ich hab meine Tage. Ich hab keine Lust.

— Ich bitte dich nicht um deine Möse. — Er senkte die Stimme, obwohl niemand in der Nähe war —. Wir gehen für eine Minute in ein Bad, du ziehst die Jeans ein Stück runter, und ich steck dir ihn in den Arsch. Du musst gar nichts machen, nur deinen Arsch hinhalten.

— Sie sind verrückt. — Ich lachte nervös und sah zum Pickup hinüber —. Ihre Frau ist da, zwanzig Meter von uns entfernt.

— Sie schläft, und du weißt, wie sie schläft. Die wird nicht mal von einem Erdbeben wach. Los, Kleine, ein paar Minuten, ich steck ihn dir in den Arsch, ich spritz in dir ab und dann gehen wir zurück. Das merkt keiner.

— Ich sage Ihnen nochmal, ich habe meine Tage. So ist es mir nicht angenehm, ich mag es nicht, wenn man mich anfasst.

— Im Stehen, an die Wand. Du ziehst nichts aus. Du lässt nur die Jeans ein wenig runter, lutschst mir kurz die Spitze an, damit sie feucht wird, und ich steck ihn dir von hinten rein. Du wirst sehen, du merkst es kaum, mein Schwanz ist vor Geilheit bestens geschmiert.

— Nein, Don Aníbal — beharrte ich, aber nicht mehr mit der festen Stimme vom Anfang —. Es ist mir nicht angenehm.

Er redete noch eine Weile weiter, mit dieser sturen Geduld, die er hat, bot immer weiter an, senkte den Ton, beschrieb mir im Detail, wie er mir den Arsch ficken würde, wie er ihn voller Sperma laufen lassen würde, bis etwas in mir nachgab. Ich war nicht überzeugt, wirklich nicht. Aber Don Aníbal war immer ein Mann gewesen, der mich gut fickte, und nie, bei allen bisherigen Malen, hatte er mich halb stehen lassen, ohne dass ich gekommen wäre. Das ist die unbequeme Wahrheit, die mich dazu brachte, Ja zu sagen.

***

Er stand zuerst auf und ging zum Pickup, um nach seiner Frau zu sehen. Er kam mit einem Kopfnicken zurück: Sie schlief noch immer tief und fest. Wir gingen getrennt zu den Toiletten, die ganz hinten auf dem Campingplatz lagen, eine Reihe einzelner Kabinen, für beide Geschlechter. Er vergewisserte sich, dass niemand hinsah, und wir gingen zusammen in eine hinein.

Drinnen war es dunkel und roch nach Feuchtigkeit und Chlor. Als er das Licht anmachen wollte, hielt ich seine Hand fest.

— Lass es aus — bat ich.

Ich wollte ihn nicht sehen, und mich auch nicht. Wenn ich das machen sollte, dann lieber im Dunkeln, als wäre es so weniger real. Er diskutierte nicht. Er öffnete die Hose und zog sie bis zu den Knien herunter. Ich sah fast nichts, spürte aber den Stoß, als er näherkam, den harten Schwanz, der gegen meine Hand pochte, als ich ihn unwillkürlich suchte. Er war heiß, dick, hart wie Stein. Ich griff ihn fast aus Reflex, und es überraschte mich, wie geschwollen er war, mit der brennenden Eichel und einem dicken Tropfen an der Spitze.

— Nuckel ein bisschen dran, Mamita — flüsterte er —. Mach ihn schön nass, damit er dir nicht wehtut, wenn er reingeht.

Ich kniete mich auf den schmutzigen Boden der Toilette, ohne groß nachzudenken. Ich nahm ihn mit beiden Händen, führte ihn an meinen Mund und leckte mit der Zunge die ganze Spitze entlang, kostete diesen salzigen Tropfen. Dann nahm ich ihn ganz in den Mund, so weit ich konnte, und begann, ihn langsam zu blasen. Er legte mir die Hand in den Nacken und schob ihn noch etwas tiefer, bis ich ihn gegen den hinteren Rachen schlagen spürte. Ich saugte kräftig, zog ihn wieder ganz glitschig heraus und nahm ihn erneut in den Mund. Ich überzog ihn mit Speichel, während er oben schwer atmete, seine Stöhnen zurückhielt und mir den Schwanz so tief hineinstieß, dass mir die Augen tränten.

— So, Schlampe, mach ihn schön nass, ich werd ihn deinem geilen kleinen Arsch ganz reinstecken — murmelte er.

Als er fand, dass es genug war, zog er mich ruckartig hoch. Ich tat, worum er mich gebeten hatte: Ich zog die Jeans bis zu den Oberschenkeln herunter, schob die verschmutzte Unterwäsche ein Stück zur Seite und lehnte mich gegen die kalte Wand. Ich machte den Rücken hohl, reckte mich ein wenig, schob den Arsch nach hinten, damit er ohne Probleme reinkonnte und wir da so schnell wie möglich wieder raus waren.

Ich war nicht erregt, oder zumindest wollte ich es nicht sein. Ich war angespannt, auf jedes Geräusch draußen gefasst, in Erwartung, dass es bald vorbei wäre. Ich dachte, es würde nur unangenehm werden und sonst nichts.

Aber er hatte keine Eile. Er drückte sich mit dem ganzen Körper an meinen Rücken, der feuchte Schwanz blieb zwischen meinen Arschbacken liegen, und er begann, mir ganz leise ins Ohr zu sprechen. Er sagte mir Dinge, die ich nicht wiederholen werde, schmutzige Dinge darüber, wie es ihn geil machte, mich neben seinem Sohn schlafen zu sehen, während er mich gefickt hatte, darüber, wie er sich in der Dusche auf meinen Arsch einen runterholte, Dinge, die mich rot werden ließen und die mich gegen meinen Willen anfingen heiß zu machen. Er schob mir eine Hand von vorn zwischen die Beine, schob das Handtuch zur Seite und berührte meine blutige Möse ohne jeden Ekel. Er fand die geschwollene Klitoris und begann, sie mit zwei Fingern zu bearbeiten, in langsamen Kreisen, während er mir mit der anderen Hand eine Brust unter dem T-Shirt packte und die Brustwarze zwirbelte. Er fuhr mit der Zunge über den Rand meines Ohrs, dann den Hals hinab, langsam, und ich spürte, wie mir die Haut überall davon prickelte. Mir rutschte ein leises Stöhnen heraus, das er mit seiner Hand über meinem Mund erstickte.

— Halt’s Maul, Schlampe, sonst hört uns jemand — flüsterte er, und rieb weiter an meiner Klitoris, bis mir die Knie weich wurden.

Mit den Fingern bereitete er mir den Arsch vor, ohne Eile, spuckte in seine Hand und brachte den Speichel an meinen engen Eingang. Erst steckte er einen Finger hinein, bis zum Knöchel, und bewegte ihn kreisend, bis ich aufhörte, mich anzuspannen. Dann kamen zwei Finger, und ich spürte das Brennen, während ich mich für ihn dehnte. Ich biss in die Luft, biss in meine eigene Hand, hielt das Bedürfnis zu schreien zurück. Als er merkte, dass mein Körper sich nicht mehr wehrte, zog er die Finger heraus, stellte sich hinter mich und legte die Eichel seines Schwanzes zwischen meine Arschbacken, auf der Suche nach dem Loch.

— Mach dich auf, Mamita, kriech noch mehr ins Hohlkreuz für deinen Schwiegervater — keuchte er.

Und ohne weitere Umstände begann er zu drücken. Ich hielt den Atem an und biss die Zähne zusammen.

***

Es tat weh. Die dicke Spitze, die gegen den verschlossenen Ring drückte, trieb mir die Tränen in die Augen. Ich war überhaupt nicht bereit für so einen Schwanz, und die ersten Sekunden waren pure Unbequemlichkeit, ein Brennen, das mich die Nägel in die Wand schlagen ließ. Ich war kurz davor, ihn zu bitten aufzuhören. Aber es gab kein Zurück mehr, und ein Teil von mir — der Teil, den ich nur schwer zugeben kann — wollte nicht, dass er aufhörte.

Er drang vorsichtig vor, aber ohne anzuhalten, gewann Stück für Stück Raum, einen Zentimeter und dann Pause, noch einen Zentimeter und atmete an meinem Nacken, bis ich seine Eier an meiner Möse spürte. Er war bis zum Anschlag in mir, mit dem Schwanz meines Schwiegervaters bis zur Basis in meinem Arsch vergraben. Es tat immer noch weh, und gleichzeitig wollte ich ihm gefallen, wollte, dass das, was da passierte, das absurde Risiko rechtfertigte, das wir eingingen. Ich blieb still stehen, die Handflächen flach gegen die Wand, nahm ihn auf, spürte, wie er in mir pochte.

— Was für ein enges kleines Arschloch du hast, du Fotze — knurrte er leise —. In zwei Minuten lass ich dich kommen.

Er begann, sich zu bewegen, erst langsam, zog ihn fast ganz heraus, um ihn dann wieder bis zum Grund hineinzuschieben, und ich ertrug den Schmerz, ohne mich zu rühren. Er redete mir weiter ins Ohr, eine Hand an meiner Hüfte und die andere vorn, wo er meine Klitoris im gleichen Rhythmus der Stöße rieb. Nach und nach ließ das Brennen nach und machte etwas anderem Platz, einem dreckigen, dunklen Vergnügen, das mir die Wirbelsäule hinaufstieg. Ich ertappte mich dabei, wie ich schwerer atmete, mir auf die Lippe biss, um keinen Laut von mir zu geben, mich nach hinten drückte, um ihn zu finden, ihm den Arsch anbot, jedes Mal wenn er vorstieß.

Er wurde schneller. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meine Arschbacken schlugen, füllte die Kabine, ein nasses, obszönes Klatschen, und er musste mir wieder den Mund zuhalten, weil mir die Stöhnen entglitten. Er rammte es mir mit Kraft hinein, hielt mich an der Hüfte fest und drückte mich gegen die Wand. Ich spürte jede Ader des Schwanzes, die sich in mir entlangschob, spürte, wie ich mich ihm immer weiter öffnete, spürte seine Finger, wie sie in meiner vor Blut und Saft triefenden Möse ausrutschten.

— Ich werd dir den Arsch mit Sperma füllen, Mamita, sag mir, dass du das willst — flüsterte er mir ans Ohr.

— Ja — antwortete ich ohne nachzudenken, kaum mit Stimme —. Füll mich, Papa, spritz in mir ab.

Ich weiß nicht einmal, woher das kam. Er stöhnte mir leise ins Ohr, als hätte ihn eine Peitsche getroffen, und begann, mich härter zu nehmen, mit kurzen, tiefen Stößen, während er meine Klitoris zwischen zwei Fingern zusammendrückte und sie zerquetschte.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. In dieser dunklen, engen Toilette verlor ich jedes Gefühl für Zeit und dafür, wo wir waren. Es gab nur seine Stimme, seinen Schwanz, der in meinen Arsch hinein und wieder hinausging, seinen Körper, der mich gegen die Wand trieb, und die Anstrengung von uns beiden, still zu bleiben. Als ich kam, tat ich es, indem ich mir in die Hand biss, damit kein Laut aus der Kabine kam, mit einem sich um den Schwanz zusammenziehenden Arsch und so sehr zitternden Beinen, dass ich fast hingefallen wäre. Er spürte, wie ich ihn zusammendrückte, und hielt es nicht mehr aus: Er stieß sich bis ganz nach innen, grub mir die Finger in die Hüften und entlud alles in mir, in heißen Stößen, die ich spürte, als würde es mich von innen verbrennen. Er kam, dumpf stöhnend an meinem Hals, und stieß noch zwei, drei, viermal nach, um sich ganz zu entleeren. Ich ging in wenigen Minuten von „Ich will nicht“ zu „Danke“ über, so wie es, glaube ich, vielen von uns geht, wenn wir anfangen, uns selbst nicht mehr anzulügen.

Wir blieben ein paar Sekunden so, holten Luft, sagten nichts, der Schwanz noch in mir, langsam schlaffer werdend. Dann löste er sich von mir, und ich spürte, wie der warme Spermastrahl mir die Rückseite der Schenkel hinunterlief und sich mit dem Blut vermischte. Er zog sich die Kleidung zurecht und wusch das, was er waschen musste, im kleinen Waschbecken in der Ecke. Bevor er hinausging, kam er noch einmal näher und gab mir einen kurzen Kuss in den Nacken. Er ging zuerst hinaus und sah nach, dass niemand da war.

***

Ich blieb noch eine Weile drinnen. Ich säuberte mich so gut ich konnte mit Papier, holte aus der Tasche das Ersatzhandtuch und wechselte es, dabei darauf achtend, die Jeans nicht mit der Mischung aus Sperma und Blut zu beschmutzen, die weiter an mir herunterlief. Ich nahm mir ein paar Minuten, um alles wieder in Ordnung zu bringen, jeden möglichen Rest dessen zu beseitigen, was passiert war. Ich sah mich im beschmierten Spiegel an, im Halbdunkel, und erkannte mich fast nicht wieder. Meine Wangen waren gerötet, die Haare zerzaust, und ich hatte einen Ausdruck im Gesicht, bei dem ich nicht wusste, ob er Schuld oder etwas anderes war. Mein Arsch pochte, war wund und voll, und jeder Schritt erinnerte mich daran, was ich gerade getan hatte.

Als ich zurück zum Tisch kam, war meine Schwiegermutter schon wach und unterhielt sich ganz ruhig mit Don Aníbal über den Grill, über die Kohle, die nur langsam in Gang kam. Er hielt meinen Blick eine Sekunde lang, kaum merklich, mit dem Schatten eines Lächelns, und redete dann weiter, als wäre nichts gewesen. Ich setzte mich vorsichtig zu ihnen, spürte das Brennen zwischen den Arschbacken und schenkte mir ein Glas Limonade ein, die Hände noch leicht zitternd.

Ungefähr zehn Minuten später tauchten Martín und die Kinder auf dem Pfad auf, verschwitzt und glücklich, und erzählten, wie groß der Wasserfall war und wie kalt das Wasser. Mein Mann gab mir einen Kuss auf die Stirn und fragte, ob ich mich gelangweilt hätte, solange sie weg waren.

— Überhaupt nicht — sagte ich und half ihm, den Rucksack auszuladen —. Wir haben mit deinen Eltern alles vorbereitet.

Wir begannen alle zusammen, den Grill vorzubereiten. Martín schürte das Feuer, die Kinder wollten Würstchen, meine Schwiegermutter schnitt Brot, Don Aníbal öffnete die Getränke. Eine perfekte Familienpostkarte an einem Sonntag in den Bergen. Niemand hätte sich vorstellen können, was eine halbe Stunde zuvor zwanzig Meter von dort entfernt in einer dunklen Toilette passiert war, mit meinem Schwiegervater, der mir den Arsch leergefickt hatte, während seine Frau im Pickup schlief.

Der Rest des Tages war wirklich schön. Wir aßen, bis wir fast platzten, wir lachten, die Kinder schliefen auf der Rückfahrt genauso ein wie auf der Hinfahrt. Ich saß neben Martín, spürte, wie mein Arsch immer noch brannte und wie bei jeder Bewegung auf dem Sitz noch etwas mehr von der Milch meines Schwiegervaters herauslief. Und während ich aus dem Fenster auf das Tal blickte, das immer dunkler wurde, dachte ich daran, wie leicht es mir den ganzen Morgen gefallen war, Nein zu sagen, und wie wenig es mir am Ende gekostet hatte, Ja zu sagen.