Mein Sohn änderte die Regeln in der Nacht am Pool

Die Vertrautheit zwischen Marisol und ihrem Sohn war zu der Luft geworden, die sie atmeten, eine dichte, private Atmosphäre, in der beide sich mit einer Freiheit bewegten, die an Tollkühnheit grenzte. Sie liefen im Haus immer nackt herum, nicht mehr aus Provokation, sondern aus purer Gewohnheit. In jenem Sommer entschied Adrián in einem Anfall ungewöhnlicher Verantwortung, sich zum ersten Mal um den Pool zu kümmern. Mit einem halben Lächeln sagte er seiner Mutter, dass das Reinigen ebenfalls Teil des Vertrags sei.

Tagsüber, wenn die Hitze wie eine feuchte Decke über dem Garten lag, badeten sie. Sie spielten im Wasser wie zwei Kinder, die sich weigerten, erwachsen zu werden, bespritzten einander, lachten, eine Choreografie der Unschuld, die die perfekte Fassade für das war, was darunter kochte. Adrián nutzte jede Unachtsamkeit, um sie anzufassen: seine Finger suchten sich unter Wasser ihren Kitzler, tauchten zwischen die nassen Schamlippen, mit einem elektrischen Schreck, oder schlossen sich um ihre Titten, um ihre harten Nippel zu zwicken, während er verstohlen zu den Fenstern der Nachbarn hinübersah, wie ein Wächter, der über sein eigenes geheimes Reich wachte.

Aber eines Nachts, unter einem mondlosen Himmel und mit den Sternen als einzigen Zeugen, bat er sie, den nächsten Schritt zu tun.

—Komm mit zum Pool — sagte er und strich ihr mit der Hand über den Rücken, während sie in der Küche ein Glas Wasser eingoss.

Marisol drehte sich mit einem ungläubigen Lächeln um.

—Jetzt? Bist du verrückt? Sieht es so aus, als wollte ich um diese Uhrzeit eine Lungenentzündung kriegen?

—Sei nicht langweilig. Es wird großartig. Das Wasser, die Nacht… wir.

Sie schüttelte den Kopf und stellte das Glas mit einem dumpfen Schlag auf die Arbeitsplatte.

—Nicht im Traum, Adrián. Ich gehe nicht nackt auf die Terrasse, auch wenn in der halben Nachbarschaft das Licht ausgefallen ist.

Er schmiegte sich an ihren Rücken, sein heißer, harter Schwanz drückte gegen ihren Hintern wie ein Beweis, der keinen Widerspruch zuließ. Marisol spürte, wie sich die harte Eichel genau in die Ritze ihres Arsches bohrte, und augenblicklich wurde ihre Fotze feucht.

—Es ist gefährlich — murmelte sie und spürte, wie ihr Körper jedes einzelne ihrer Worte verriet, wie eine Welle ihr die Wirbelsäule hinunterlief und ihre Schenkel durchnässte.

—Es gibt keinen Mond, kein Licht. Niemand wird uns sehen. Wir werden allein im Universum sein, Mama. Nur wir beide und das Chlor.

Marisol wehrte sich noch ein wenig, ein symbolischer Kampf, von dem sie schon wusste, dass er verloren war. Seine Hartnäckigkeit, vermischt mit dem Versprechen eines verbotenen Abenteuers, entwaffnete sie schließlich.

—Na gut — sagte sie mit Niederlage in der Stimme —. Aber kein Lärm. Verstanden?

—Jawohl, Ma’am! — erwiderte er mit einem Ton, der zugleich militärisch und spöttisch war.

Er nahm sie an der Hand und führte sie fast mit Gewalt zur Schiebetür. Sie ging mit der Zögerlichkeit einer zum Schafott Gehenden, machte die Schritte lang, während er ungeduldig an ihr zog, mit dem steifen Schwanz zwischen den Beinen tanzend.

—Sicherlich willst du nicht auch noch so rausgehen — beharrte sie in einem letzten Verhandlungsversuch —. Wenn ein Nachbar aus dem Fenster schaut…

—Sollen sie sich an der Vorstellung erfreuen — sagte er und schob sie sanft nach draußen.

***

Die Nacht hüllte sie in einen warmen, nach Jasmin duftenden Mantel. Sie ging zuerst hinein, ein süßer Schauer lief ihr über den Rücken, während sie bis zu den Schultern untertauchte. Er folgte ihr und fand sie mitten in der Stille. Adrián führte sie absichtlich an die tiefste Stelle, wo ihre Füße den Boden nicht mehr berührten, ein kleiner blauer Abgrund. Dort machte er sie sich zu eigen, wie zwei Schiffbrüchige auf einer einsamen Insel, deren einziges Gesetz das Verlangen war.

Die Schwerelosigkeit des Wassers machte sie zu Astronauten einer gewichtslosen Lust. Marisol schlang die Beine um seine Hüfte und spürte, wie der harte Schwanz ihres Sohnes sich an den Eingang ihrer Fotze ausrichtete, langsam schob, sich zwischen den nassen Lippen hindurcharbeitete und mit einer langsamen, tiefen Bewegung bis zum Anschlag in sie eindrang, eine Gleitbewegung, die sich sauberer, elementarer anfühlte. Mit jedem Stoß verdrängte er das Wasser nach innen, ein seltsamer, lustvoller Druck, der ihren Bauch füllte. Er bewegte die Hüften mit ruhiger Kraft, ein gleichmäßiges Rudern, das sie aufs offene Meer hinaustrieb, mit dem Schwanz, der wie ein lautloser Kolben in die Fotze seiner Mutter hinein- und wieder herausging.

—Wir müssen leise sein — flüsterte sie an sein Ohr, bevor sie ihm ans Ohrläppchen biss —. Aber fick mich härter, Sohn, härter…

—Wir sind doch leise — antwortete er, ohne sich zu bewegen, und bohrte ihn ihr bis zu den Eiern hinein —. Wir reden mit der Haut.

Und es stimmte. Ihre Körper unterhielten sich in einer alten Sprache, ein Murmeln von Haut auf Haut, von langsam spritzendem Wasser, von zurückgehaltenem Keuchen. Marisol krallte ihm die Nägel in die Schultern und spürte, wie Adriáns Schwanz einen inneren Punkt streifte, der sie wahnsinnig machte. Sie suchte mit zwei Fingern unter Wasser ihren Kitzler und rieb ihn, während er weiter in sie hineinrammte, heißes Fleisch gegen die Kälte der Flüssigkeit, ein Kontrast, der ihr das Blut in Wallung brachte.

—Steck ihn mir ganz rein, Liebling, lass keinen Zentimeter draußen — bat sie, die Lippen an seine gepresst —. Alles für deine Mutter.

—Er gehört dir, Mama, ganz dir, sieh nur, wie er in dich reingeht, sieh nur, wie er in deiner Fotze verschwindet.

Marisol spürte, wie der Orgasmus näherkam, nicht wie eine Explosion, sondern wie eine Flut, eine Welle, die sie anhob und an die Küste des Bewusstseinsverlusts trug. Ihre Fotze schloss sich mit einer langen Konvulsion um den Schwanz ihres Sohnes, melkte ihn aus, und als er in ihr kam, war es ein lautloser Strom von Wärme mitten in der Dunkelheit, Schwall auf Schwall heißen Spermas, das ihre Eingeweide füllte und sich mit dem Chlor mischte. So blieben sie, umarmt, treibend, zwei Körper, verschmolzen im Herzen der Nacht, mit dem noch harten Schwanz, der in ihr pochte.

—Zieh ihn noch nicht raus — flüsterte Marisol —. Ich will spüren, wie er in dir runtergeht.

Er gehorchte und blieb noch eine Weile in ihr stecken, knabberte an ihrem Hals, während das Wasser die Reste des Spermas in kleinen weißen Wolken davontrug, die ihm aus den Winkeln der Lust entglitten.

Danach brachte er sie an den Beckenrand und setzte sie auf den Randstein. Er spreizte ihre Beine und drückte ihr das Gesicht in die triefende Fotze, saugte mit stiller Gier an ihrem Kitzler, leckte sie von oben bis unten und holte mit der Zunge das Sperma heraus, das er gerade erst in ihr hinterlassen hatte. Marisol biss sich auf den Knöchel, um nicht zu schreien, und packte seinen Nacken, presste ihn an ihr Fleisch, während die Sterne über ihrem Kopf kreisten. Ein zweiter Orgasmus riss sie entzwei, trockener, intimer, und ihre Beine zitterten auf den Schultern ihres Sohnes.

—Jetzt du — keuchte sie und glitt wieder ins Wasser —. Stell dich hin.

Adrián stieg auf den Randstein und blieb stehen, der Schwanz wieder steif und zum Himmel zeigend. Marisol näherte sich, das Wasser bis zur Taille, und nahm ihn in den Mund. Sie blies ihn langsam, die Zunge um die Eichel gewunden, kostete den gemischten Geschmack von Chlor und ihrer eigenen Fotze. Mit einer Hand packte sie seine Eier, mit der anderen streichelte sie den Schaft, während sie ihn bis zum Hals aufnahm, die Augen halb geschlossen, ihn von unten ansehend.

—Du bläst ihn so gut, Mama, verdammt, du bläst ihn so gut — knurrte er und griff nach ihrem nassen Haar.

Sie antwortete mit einem Schnurren, den Mund voll, und beschleunigte das Tempo. Ihr Speichel mischte sich mit dem Wasser und lief ihr übers Kinn. Adrián hielt einige Minuten durch und kam dann wieder, diesmal in ihrem Mund, einen zweiten Schwall, den sie gehorsam schluckte und sich die Lippen leckte wie jemand, der gerade etwas Verbotenes getrunken hat.

Das dritte Mal war anders. Er drehte sie um und ließ sie die Arme auf den Beckenrand stützen, den Arsch aus dem Wasser herausragend. Er nahm sie von hinten, den Schwanz nach einer kurzen Pause wieder hart, packte sie an den Hüften und fickte sie mit brutaleren Stößen, ohne jede Zurückhaltung der ersten Male. Marisol biss in den Steinrand, um ihre Stöhner zu schlucken, während er ihr den Schwanz immer wieder bis zum Anschlag reinrammte, mit dem rhythmischen Geräusch des platschenden Wassers zwischen ihren Körpern. Adrián führte eine Hand nach vorne und suchte wieder ihren Kitzler, rieb ihn, während er sie aufspießte, und sie spürte, wie sie die Kontrolle verlor.

—Ich komme gleich wieder, Sohn, hör nicht auf, hör nicht auf…

—Komm, Mama, komm mit meinem Schwanz drin, komm für mich.

Marisol ließ sich mit einem lautlosen Krampf gehen, und er kam kurz darauf, zum dritten Mal in dieser Nacht, und drückte ihr die letzten Tropfen in die bereits zerfickte Fotze, während er ihr die Arschbacken zusammenpresste.

Ein Wasser-Marathon, der sie bis nach zwei Uhr morgens auf Trieb hielt, verwandelt in Nachtwesen, deren einziger Zweck darin bestand, die Grenzen der Lust abzutasten. Marisol staunte über Adriáns Ausdauer, eine junge Tierenergie, die unerschöpflich schien. Das hat er nicht von seinem Vater geerbt, dachte sie mit einer Mischung aus Stolz und Blasphemie.

Schließlich, erschöpft und schrumpelig wie Rosinen, kehrten sie ins Haus zurück und hinterließen eine Wasserspur auf dem Marmor. Sie duschten zusammen, ein intimer und zugleich funktionaler Akt, bei dem sie sich den Rücken einschäumten und sich mit riesigen Handtüchern abtrockneten, wie zwei Sportler nach einem entscheidenden Spiel.

—Ich glaube, ich habe sogar meine Seele gechlort — sagte sie und rieb sich die Haare —. Morgen werde ich nach Pool und Skandal riechen.

—Du riechst nach Ruhm — antwortete er und küsste ihre Schulter —. Du bist meine Goldmedaille.

***

In den folgenden Tagen stellte sich die Routine mit der Natürlichkeit einer Jahreszeit ein. Marisol dachte, manchmal mit einer Klarheit, die sie erschreckte, darüber nach, wie sich diese Beziehung zu ihrem Sohn entwickelt hatte. Er war natürlich kein Kind mehr. Er war ihr Besitzer, ihr Liebhaber, ihr Mann. Es schien ihr, als lebte sie in einem Paradies aus erfundenen Regeln, in einem Garten, aus dem sie nicht fliehen wollte.

Aber die Außenwelt, mit ihrem lächerlichen Beharren auf Normalität, klopfte wieder an die Tür. Adriáns letztes Studienjahr begann, und die Zeit wurde plötzlich zu einer knappen Ressource. Morgens ging er zur Universität, und das Haus blieb leer, eine Bühne ohne seine Hauptdarsteller. Das Frühstück wurde schnell und pragmatisch. Der morgendliche Sex hingegen, dieses heilige Ritual, blieb unangetastet. Nur setzte sie, wie eine Strategin, die ihren besten Aktivposten schützt, eine neue Regel durch.

—Hör mir zu, Champion — sagte sie eines Morgens, während er sie gegen die Arbeitsplatte drückte, den Schwanz schon bis zum Anschlag in ihrer Fotze, sich mit jener Ungeduld bewegend, die man hat, wenn man weiß, dass der Bus nicht wartet —. Morgens darfst du kommen, aber nur einmal. Danach duschen und in die Uni. Nachmittags erst lernen; wenn du fertig bist, dann haben wir Spaß.

Er protestierte, ein unterdrücktes Stöhnen an ihrem Hals, ohne mit dem Pumpen aufzuhören.

—Aber Mama, ich will dir nach dem Kaffee nochmal reinstecken…

—Wollen und können sind zwei verschiedene Dinge — unterbrach sie ihn mit einem Lächeln und schob den Hintern nach hinten, um ihn besser aufzunehmen —. Ich will nicht, dass du dich verausgabst oder deine Noten meinetwegen runtergehen. Das hier ist das wichtigste Jahr. Ich brauche, dass du zu einem Finanzgenie wirst, nicht zu einem abgehalfterten Don Juan. Ich brauche, dass du genug Energie hast, um die Welt zu erobern… und dann nach Hause zu kommen und mich ordentlich zu ficken. Tu es für mich.

Adrián verstand die verdrehte Logik seiner Mutter. Er packte ihre Titten von hinten, zwickte ihr mit beiden Händen in die Nippel und beschleunigte die Stöße. Die Marmorarbeitsplatte schabte an ihren Hüften, aber Marisol hielt sich am Rand fest und ließ sich mit geschlossenen Augen durchficken, spürte, wie der Schwanz ihres Sohnes sie mit jedem Schlag weiter öffnete. Sie ergab sich und ließ ihren Körper in ihr explodieren, ein schneller, kraftvoller Strom, heiße Schübe, die ihre Fotze füllten und an der Innenseite ihrer Schenkel hinabrannen, das Versprechen, dass er später mit mehr Hunger und mehr Zeit zurückkehren würde.

Marisol blieb noch ein paar Sekunden an der Arbeitsplatte lehnen, mit dem Sperma, das ihr die Beine hinuntertropfte, und atmete schwer. Sie strich sich mit zwei Fingern über die Fotze, zog sie voll heraus und steckte sie sich in den Mund, ohne ihn anzusehen.

—Jetzt aber duschen — befahl sie mit heiserer Stimme —. Und ordentlich lernen, denn wenn du durchfällst, lasse ich dich eine Woche lang ohne Schwanz.

—Dazu wärst du nicht fähig — sagte er lachend, während er sich die Hose über den noch geschwollenen Schwanz zog.

—Nein, aber du würdest auch keine Woche ohne mich in dir aushalten. Also steht es unentschieden.

***

Wenn Adrián am Nachmittag nach Hause zurückkehrte, erwartete sie ihn wie immer, im transparenten Nachthemd und ohne etwas darunter, ein Symbol der völligen Hingabe ihres Körpers. Aber die Realität übte ihre Tyrannei aus langweiligen Pflichten.

—Zuerst lernen, mein Schatz — flüsterte sie ihm zu, mit einem Kuss, der mehr Warnung als Begrüßung war —. Du musst dein Studium abschließen, wenn du jemand sein willst.

Er seufzte wie ein Kind, dem man ein Bonbon verweigert, und schloss sich mit den Unterlagen ein. Doch Adrián war ein Vollblutpferd, eine Energie, die sich nicht ganz zähmen ließ. Das morgendliche Versprechen löste sich mit dem Licht des Nachmittags auf. Manchmal fing er sie in der Küche. Er drängte sie gegen das Spülbecken, schob ihr das Nachthemd mit einem Ruck bis zur Taille hoch und bohrte seinen Schwanz mit einem einzigen Schlag in ihre Fotze, schnell und brutal, während sie vergeblich versuchte, das Zwiebelhacken fürs Abendessen zu beenden.

—Adrián… bitte… das Essen — murmelte sie, mit der Brust an das kalte Metall des Spülbeckens gepresst, die Titten platt an den Stahl gedrückt.

—Das Essen kann warten — knurrte er, packte sie an den Haaren und zog sie nach hinten, sodass ihr Rücken sich durchbog —. Deine Fotze nicht.

Er stieß mit der Kraft eines Hammers in sie hinein, ließ das Möbel knacken, und sie ließ das Messer fallen und klammerte sich an den Wasserhahn, spürte, wie der Schwanz ihres Sohnes ihr den Boden aufbohrte. Adrián klatschte ihr beim Ficken auf den Hintern, bis er rot war, und steckte ihr zwei Finger in den Mund, damit sie daran lutschen konnte. Sie gehorchte wie eine gut abgerichtete Schlampe, saugte sie mit ihrer sich windenden Zunge, während sich der Orgasmus in ihrem Bauch aufbaute.

—Komm auf meinen Schwanz, Mama, komm schnell, ich will drin fertig werden.

—Ja, ja, ja… gleich, gleich… jetzt! — stöhnte Marisol an den Rand des Spülbeckens, bebte am ganzen Körper, während er mit einem unterdrückten Brüllen abspritzte und sich bis zum letzten Tropfen in der Fotze seiner Mutter entleerte.

Ein andermal setzte er sie auf die Arbeitsplatte, als wäre sie ein Gericht, das er verschlingen wollte. Marisol saß auf dem Marmor, die Beine gespreizt und die Fotze schon glänzend, und sah ihn zwischen den Messern und Schneidebrettern näherkommen, ein sakrilegischer Akt auf dem Altar des Familienessens. Er kniete zuerst nieder, spreizte ihre Schenkel weit und schob den Mund zwischen ihre Beine, fraß ihre Fotze mit animalischem Appetit. Er saugte ihren Kitzler, bis sie zitterte, und führte die Zunge tief in sie hinein, zog sie wieder heraus und stieß sie erneut hinein, bis sie seinen Kopf packte und sich mit einem langen Stöhnen an seinem Gesicht kam.

—Zieh wenigstens was an — bat sie in einem Anflug von Verantwortungsgefühl, das selbst ihr wie ein Witz klang, noch immer keuchend —. Ich will nicht mit der Bolognese vermischt enden.

Er lachte und weigerte sich. „Das ist meine Soße“, sagte er, stand auf, griff sich den Schwanz und glitt ihn in ihre pulsierende Fotze, füllte sie unbarmherzig, ein Desaster, das sie später würde aufwischen müssen. Er fickte sie und sah ihr dabei in die Augen, hielt sie an der Taille fest, und sie schlang ihm die Beine um den Rücken, damit er noch tiefer eindrang. Das Sperma quoll über und lief über den Marmor, mischte sich mit den Resten des Gehackten, ein Bild, das sie später mit einer Mischung aus Scham und Stolz betrachtete.

Wenn es ihr nicht gelang, bis zur Nacht einen Waffenstillstand auszuhandeln — was meist mit einer schnellen Blowjob-Einlage endete, um die Bestie zu beruhigen —, machten sie es auf dem Sofa. Dieser stumme Zeuge so vieler Fernseh-Nachmittage war zum wichtigsten Schlachtfeld ihres Verlangens geworden. Er legte sie auf die Kissen, spreizte ihre Beine weit auseinander und nahm sie ohne Zeremonie, bohrte den Schwanz bis zu den Eiern in sie hinein. Manchmal stellte er sie auf allen vieren über die Rückenlehne, mit dem Arsch hoch, und fickte sie von hinten, während er sie an den Haaren zog. Ein andermal setzte er sie oben auf sich, aufgespießt, damit sie auf seinem Schwanz ritt und ihre Titten ihm ins Gesicht schlugen. Adrián blies sie, während sie sich bewegte, lutschte ihre harten Nippel, biss vorsichtig hinein, bis beide gleichzeitig explodierten. Das Sofa sog ihren Schweiß, ihre Stöhner und die Spuren ihrer Leidenschaft auf, hartnäckige Flecken, die am nächsten Tag Marisols Arbeit waren.

Die Waffenstillstands-Blowjobs waren ebenfalls ihre Spezialität. Wenn Marisol Zeit brauchte, um das Essen vorzubereiten, und er mit einem steifen Schwanz von der Tür hereinkam, setzte sie ihn auf den Küchenstuhl, kniete sich zwischen seine Beine und holte ihn mit beiden Händen heraus. Sie bearbeitete ihn langsam, leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, umschloss ihn mit den Lippen und sah ihn von unten mit diesem Gesicht einer hingebungsvollen Mutter an. Sie fuhr mit der Zunge über das Bändchen, bis er stöhnte, und nahm ihn dann ganz in den Mund, bis zur Wurzel, bis er sie am Haar packte und nach seinem Willen benutzte, ihr den Mund vollsperma-fickte. Marisol schluckte alles, wischte sich den Mundwinkel mit dem Finger ab und ging zurück an ihre Töpfe, als wäre nichts geschehen.

Eines Tages, als sie auf den Knien einen besonders hartnäckigen Fleck schrubbte, erschien Adrián im Türrahmen.

—Was machst du, Mama?

—Was sieht es denn aus? Ich bin die Putzfrau meiner eigenen Orgie — sagte sie, ohne aufzuhören zu schrubben —. Dein Vater hat mir Sorgen hinterlassen; du hinterlässt mir Flecken. Ich weiß nicht, was schlimmer ist.

Er kniete sich hinter sie und umarmte sie um die Taille.

—Es tut mir leid — sagte er mit einer aufrichtig traurigen Stimme.

Marisol drehte sich um, ihr Gesicht eine Handbreit von seinem entfernt.

—Mach dir keine Sorgen, Liebling. Es ist ein kleiner Preis für das Paradies. Aber da du schon hier bist… hilfst du mir zu prüfen, ob der Fleck wirklich weg ist? Wir könnten einen neuen machen und vergleichen.

Er lächelte, verstand. Er brachte sie zurück aufs Sofa, riss ihr die Shorts mit einem Ruck herunter und legte sie bäuchlings auf das Kissen, den Arsch in die Höhe gereckt. Er spreizte ihre Backen mit beiden Händen und spuckte ihr auf die Fotze, bevor er mit einem Stoß eindrang. Marisol schrie in den Stoff, das Gesicht plattgedrückt, und er begann, sie erbarmungslos zu stoßen, mit dem brutalen Rhythmus eines Mannes, der etwas zu beweisen hat. Er packte ihre Handgelenke und kreuzte sie ihr hinter dem Rücken, hielt sie mit einer Hand fest, während er ihr mit der anderen auf den Hintern schlug.

—Sag mir, dass ich der Beste bin, Mama.

—Du bist der Beste, mein Schatz, der Beste von allen, niemand fickt mich so wie du…

—Sag mir, wem diese Fotze gehört.

—Dir, sie gehört dir, ganz dir, Sohn…

Über dem fast verschwundenen Fleck hinterließen sie wieder ihre Spur, ein Akt des Trotzes, der Beweis, dass ihr Paradies ein lebendiger Ort war, den man ständig bewässern musste. Als er in ihr kam, spürte sie, wie der neue Fleck sich bereits im Stoff bildete, und lachte gegen das Kissen, erschöpft und glücklich.

***

An einem Samstag, mit Licht, das in Strömen hereinfiel, beschloss Marisol, dass die Häuslichkeit wenigstens aus Höflichkeit wieder einmal ihre Aufwartung machen sollte.

—Adrián, mein Leben — sagte sie und fand ihn auf dem Sofa hingefläzt wie einen Pascha —. An diesem Wochenende müssen wir die Garage aufräumen. Dort herrscht ein Dschungel aus vergessenen Werkzeugen.

—Ich habe gerade das Sofa erobert, Mama — seufzte er —. Muss ich jetzt auch noch die Garage erobern?

—Die Garage ist das nächste Level. Der Endgegner. Und zieh dir nichts an, bei der Hitze da drin muss man so gehen, wie Gott uns geschaffen hat. Oder wie ich dich geboren habe.

Sie arbeiteten stundenlang, eine effiziente Choreografie aus Kisten, Werkzeugen und altem Gerümpel. Der Schweiß perlte auf ihrer Haut unter dem fluoreszierenden Licht. Marisols Tropfen liefen ihr zwischen den Titten herunter und glänzten im Schamhaar. Als schließlich alles mit fast militärischer Präzision gestapelt war, beugte sich Marisol hinunter, um die letzten Sachen vom Boden aufzuheben. Genau dann spürte er, als er sie in dieser Haltung sah, mit Fotze und Arsch zwischen den gespreizten Beinen sichtbar, dass die Arbeit nur das Vorspiel für das eigentliche Geschäft des Tages gewesen war. Er packte sie an der Taille, bereits erregt, und der Schwanz bohrte sich gegen die Mulde ihres Hinterns.

—Adrián, nein, bitte. Ich bin müde und schmutzig — protestierte sie, mit einer Stimme, die reine Förmlichkeit war.

—Ich werde dich noch schmutziger machen — knurrte er und schob sie zum Auto, einer alten Limousine, die tausend Familienfahrten erlebt hatte.

—Nicht da. Es ist unbequem, es ist klein… und es riecht nach meiner Jugend! — lachte sie, während er sie sanft zwang, die Hintertür zu öffnen —. Merkst du die Ironie? Ich werde in demselben Auto fickt, in dem ich dir die Windeln gewechselt habe.

—Betrachte es als Ausstattungs-Upgrade — sagte er und lud sie fast auf den Sitz.

Sie landete mit einer Grimasse gespielten Ekels auf dem verblichenen Polster.

—Das ist deprimierend. Hier ist seit einem Jahrhundert niemand mehr eingestiegen. Ich werde mir am Becherhalter den Kopf aufschlagen. Und was ist das? Ein festgeklebtes Kaugummi? Das war meins!

Er stieg hinten ein, ein Räuber, der seine Höhle betritt, und positionierte sich über ihr. Er spreizte ihre Beine mit den Knien, griff sich den Schwanz und stieß ohne Vorwarnung hinein, eine schnelle, entschlossene Invasion, mit einem einzigen Stoß bis in die Tiefe ihrer Fotze.

—Adrián! Vorwarnen!

—Vorwarnen? Ist das vertraglich mein Recht? Hast du mir Bescheid gesagt, als du beschlossen hast, die begehrenswerteste Frau des Planeten zu werden?

Insgeheim liebte Marisol diese Kraft, diese Entschlossenheit, die sich über sie hinwegsetzte. Sie mochte es, dass er sie dominierte, dass er sie wie ein zu eroberndes Territorium behandelte. Adrián hakte ein Bein hinter ihrem Knie ein, hob es an und legte es auf die Lehne des Vordersitzes, spreizte sie weit auseinander, um tiefer in sie hinein zu ficken. Der Sitz knarrte, das ganze Auto bewegte sich auf den Rädern. Er rammte mit langen, brutalen Stößen in sie hinein, zog ihn bis zur Spitze heraus und schob ihn ihr wieder bis zu den Eiern rein, während er mit einer Hand eine Titte drückte und ihr mit der anderen halb den Mund zuhielt.

—Sieh dich an, Mama, wie du im alten Auto wie ein kleines Mädchen fickst. Sieh nur, wie sehr es dir gefällt.

—Ich liebe es, Sohn, ich liebe es, hör nicht auf… härter, härter, zerfick mir die Fotze…

Dieser Gedanke vermischte sich in der köstlichen Verrücktheit ihres Geistes mit der Ironie, ihn großgezogen zu haben, ihn gelehrt zu haben, stark zu sein und nicht aufzugeben… nur damit er all diese Erziehung nutzte, um sie selbst zu besitzen. Sie war seine persönliche Trainerin für die einzige Meisterschaft, die zählte: die Eroberung von ihr. Der Gedanke war so obszön komisch, dass er sie sofort zum Orgasmus trieb, ein Krampf, der sie durchlief, während er sich weiter bewegte, ein unerbittlicher Motor. Die Fotze zog sich in Wellen um den Schwanz ihres Sohnes zusammen, durchnässte ihn, und sie biss sich auf die Lippen, um nicht zu schreien.

—Adrián, ja! Genau so, mein Champion! — schrie sie, ohne sich darum zu kümmern, dass der Laut an den Betonwänden widerhallte.

Er hob sie vom Sitz, ohne aus ihr herauszugehen, drehte sie bäuchlings und ließ sie die Hände an die Fensterscheibe legen. Er fickte sie im Stehen, sie halb im Auto und halb draußen, packte sie an den Hüften und rammte ihn mit Stößen hinein, bei denen seine Eier gegen ihren Kitzler schlugen. Marisol sah ihr eigenes Gesicht in der Scheibe gespiegelt, den Mund offen, das Haar schweißnass an der Stirn klebend, während sich hinter ihr der Arsch ihres Sohnes vor und zurück bewegte. Sie kam ein zweites Mal, diesmal länger, biss in den Fensterrahmen, und er machte ohne Unterbrechung weiter, fest entschlossen, sie zu erschöpfen.

—Mach den Arsch auf, Mama, ich will da drin fertig werden.

Sie gehorchte ohne nachzudenken, bog den Rücken durch und spreizte die Arschbacken mit den Händen. Adrián zog den Schwanz aus ihrer triefenden Fotze, bestrich ihn mit ihren eigenen Säften und drückte die Eichel gegen ihr Arschloch. Er drückte langsam, stieß auf Widerstand, dann fester, bis der Kopf den Ring passierte. Marisol stöhnte, ein kehliges Geräusch zwischen Schmerz und Lust, und er glitt langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis zu den Eiern.

—Verdammt, Mama, wie eng du da bist… so, so, bleib still.

—Steck ihn ganz rein, Liebling, alles, mein ganzer Arsch gehört dir…

Er fickte sie in den Arsch mit fast religiöser Langsamkeit, packte sie an den Hüften, atmete schwer. Sie suchte sich mit einer Hand den Kitzler und rieb schnell daran, und bald durchlief sie ein dritter Orgasmus, seltsamer, tiefer, ausgelöst von dem doppelten Gefühl, auf diese Weise genommen zu werden. Als er kam, beanspruchte ihn ein Strom als seinen Sieg, ergoss sich mit dumpfem Brüllen in ihren Arsch, und sie spürte den heißen Schwall, der sie von innen flutete. Sie blieben dort, ein Gewirr aus Schweiß und Haut auf dem Rücksitz eines alten Autos, ein Denkmal des Wahnsinns.

Adrián zog den Schwanz langsam heraus, und ein Tropfen Sperma lief an der Innenseite ihrer Schenkel hinab.

—Ich glaube, ich habe dem Auto eine viel interessantere Geschichte gegeben — sagte sie mit gebrochener Stimme.

Er lachte, ein tiefes, zufriedenes Geräusch.

—Das ist ab heute mein Lieblingssitz.

Sie blieben noch eine Weile umarmt da und lauschten dem Echo ihrer Atemzüge. Marisol dachte an den Zufall, an die seltsamen Formen, in denen sich Verlangen manifestierte. Sie war von der Mutter zur Geliebten geworden, von der Beschützerin zur Beschützten, von der Herrin des Hauses zur Sklavin ihres eigenen Sohnes. Und aus irgendeinem Grund fühlte sie sich freier als je zuvor.

***

Doch alles, selbst das duftendste Paradies, hat ein Ablaufdatum. Die sechs Monate verflogen wie ein Seufzer, und die Gestalt von Esteban, ihrem Ehemann, kehrte aus der Vergessenheit zurück wie ein unangenehmer Geist. Sowohl sie als auch Adrián hatten ihn abgelegt, eine Nebenfigur in einer Handlung, die ihm nicht mehr gehörte. Eine Woche vor seiner Rückkehr klingelte das Telefon, ein schrilles Läuten, das die dichte Luft ihrer geheimen Welt durchschnitt.

—Hallo? — sagte sie, die Stimme leicht zitternd. Am anderen Ende klang Estebans Stimme so fern, als käme sie aus einem anderen Land.

—Marisol, ich bin’s. Ich rufe nur an, um Bescheid zu sagen, dass ich Samstag Nachmittag ankomme. Kommt nicht zum Abholen, ich nehme ein Taxi.

Der Anruf war kurz, knapp, so funktional wie ein Wetterbericht. Sie legte auf und blieb mit dem Hörer in der Hand zurück, spürte das Gewicht der realen Welt auf ihren Schultern.

Adrián, nackt auf dem Sofa vor einer Dokumentation über Haie, sah sie an.

—Er war’s, oder?

Sie nickte wortlos und fragte sich, ob das wohl das Ende von allem sein würde.