Meine Mutter gewann immer, bis zu jener Nacht

Es gibt ein Konzept, das die meisten Menschen ausschließlich mit Schulhöfen und Chatgruppen von Jugendlichen verbinden: Mobbing. Diese wiederholte Dynamik, bei der jemand ohne Konsequenzen für sich selbst eine bestimmte Person auswählt, um ihr das Leben schwer zu machen. Der entscheidende Punkt ist, dass das Opfer sich nicht wehren kann oder nicht weiß, wie. Was die wenigsten zugeben, ist, dass es dieses Phänomen auch innerhalb von Häusern gibt, rund um den Esstisch, zwischen Menschen, die sich angeblich lieben.

Ich weiß das, weil ich es am eigenen Leib erlebt habe.

Meine Mutter, Lorena, ist vierzig und sieht aus wie dreißig. Sie ist groß — ein Meter fünfundachtzig — und auf eine Weise muskulös, die zugleich einschüchternd und vollkommen weiblich wirkt. Dunkelbraunes Haar, das ihr über die Schultern fällt, haselnussfarbene Augen und ein Körper, den jahrelanges Training mit einer fast unfairen Präzision geformt hatte. Es gibt keinen ehrlicheren Weg, es zu sagen: Meine Mutter ist wunderschön, sie weiß es, und sie benutzt dieses Wissen als dauerhafte Waffe.

Ich bin Andrés. Ich bin zweiundzwanzig, klein, schlank, der Typ Junge, den seine Freunde mit einer Mischung aus Zuneigung und Herablassung „das Gehirn der Gruppe“ nennen. Ich war immer ruhig, habe Konflikte vermieden und lieber nachgegeben, als zu diskutieren. Und Lorena nutzte diese Eigenschaften mit einer Freude aus, die, wenn ich jetzt darüber nachdenke, etwas Künstlerisches hatte.

Ihre Spielchen begannen harmlos, als ich an die Universität kam: den Schlüssel verstecken, die Sprache meines Handys umstellen, den Router mitten in einer Online-Prüfung ausschalten. Nervige, aber harmlose Sachen. Mit der Zeit änderten die Scherze ihre Natur.

***

Das erste Mal, dass sie eine Grenze überschritt, war an einem Samstagnachmittag Ende Herbst.

Ich war nach dem Essen auf dem Sofa im Wohnzimmer eingeschlafen, der Fernseher lief mit einer langweiligen Vulkan-Doku. Es war einer dieser schweren, formlosen Träume, bei denen die Außenwelt völlig verschwindet.

Ich wachte auf, weil ich nicht atmen konnte.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich begriff, was geschah. Das Gewicht war enorm. Warm. Weich und erdrückend zugleich. Als ich den Kopf drehen konnte, sah ich die Hose meiner Mutter um ihre Knöchel und ihre Beine zu beiden Seiten meines Kopfes. Ihr nackter Hintern, zwei feste, gebräunte Halbkugeln, war nur einen Zentimeter von meinem Mund entfernt, und unter dem hauchdünnen Stoff ihres Slips konnte ich die Lippen ihrer Muschi erkennen, die sich gegen den Baumwollstoff pressten.

—Was...? Mama! —Ich ruckte, um mich zu befreien, und schlug mit dem Ellbogen gegen die Armlehne des Sofas.

Lorena richtete sich lachend auf und hielt sich ihre Kleidung fest.

—Oh, entschuldige, entschuldige! —sagte sie, ohne aufzuhören zu lachen—. Dein Gesicht hat exakt die Form eines Sofakissens, ich hab dich völlig verwechselt.

—Du bist unerträglich! —Ich warf ihr das Kissen zu. Sie wich ihm mühelos aus.

—Du hast recht, ich hab mich schrecklich benommen! —sagte sie und drehte sich auf den Fersen, um mir den Rücken zu zeigen, während sie sich übertrieben bückte, der Slip immer noch halb am Bein—. Warum gibst du mir nicht eine Strafe? Los, nur zu. Dann lern ich’s vielleicht.

Ich wandte den Blick ab. Sie lachte auch darüber.

***

Zwei Tage später kam der zweite Scherz.

Ich duschte wie immer früh am Morgen, die Tür war geschlossen, aber nicht abgeschlossen, weil es zu Hause nie einen Grund gegeben hatte, das zu ändern. Es war mein Fehler, das nicht früher korrigiert zu haben.

Ich war gerade voller Shampoo im Haar, als ich hörte, wie sich die Tür öffnete.

—Raus! —sagte ich, bevor ich sah, wer es war—. Ich dusche!

—Ganz ruhig —sagte Lorena und glitt herein, als wäre nichts dabei—. Ich bin nur gekommen, um Wasser zu sparen. Mein Beitrag zum Umweltschutz.

Ich drückte mich an die hintere Wand und bedeckte mich mit den Händen.

—Es gibt noch ein anderes Bad!

—Das wird zu spät warm —antwortete sie und bahnte sich unter dem Strahl den Weg, ohne jede Scham—. Außerdem will ich sichergehen, dass mein Sohn sich ordentlich wäscht. Solche Dinge kontrollieren sich nicht von allein.

Ich spürte den Kontakt ihres Körpers an meinem Rücken. Die Wärme des Wassers. Die Wärme ihrer Haut. Ihre großen, festen Brüste, die sich gegen meine Schulterblätter drückten, die erigierten Nippel, die sich mir wie zwei Gummispitzen in den Rücken bohrten. Ihr Schamhaar streifte den Ansatz meines Hinterns, ein kurz und ordentlich gestutzter Flaum, der über meine nasse Haut kratzte. Ich erstarrte, presste die Zähne zusammen und versuchte, an irgendetwas zu denken, das nicht das war, was in diesem Moment geschah.

Es half nicht.

Die Erektion kam sofort und war völlig demütigend. Mein Schwanz wurde hart wie Stein an den Fliesen, so sehr, dass es wehtat. Ich schoss aus der Dusche, als würde der Boden brennen, wickelte mich in das erste Handtuch, das ich fand, und hörte erst auf, als ich die Badezimmertür von außen hinter mir geschlossen hatte.

Bitte merk bloß nichts.

—Andrés! —rief sie von innen—. Du hast die Spülung vergessen! Und noch etwas anderes ist dir auch steif geworden, Liebling!

Ihr Lachen erfüllte die ganze Wohnung.

***

Am selben Abend lud sie mich auf dem Sofa zu einem Film ein.

—Er heißt „Der Wüstenbändiger“ —sagte sie mit einem Lächeln, das ich besser hätte deuten sollen—. Ich weiß, dass du Western magst.

Ich sagte widerwillig zu. Ich setzte mich neben sie. Fünf Minuten später zeigte der Bildschirm etwas, das mit Western gar nichts zu tun hatte.

Zwei Schauspieler. Eine alte Saloon-Kulisse. Und eine Frau, die vor einem Typen mit Hut kniete und ihm den Schwanz mit weit geöffnetem Mund bis tief in den Hals saugte, während zwei andere Männer mit den Schwänzen in der Hand auf ihre Reihe warteten. Es bestand kein Zweifel, welche Art von Film meine Mutter für den Abend ausgesucht hatte.

—Mach ihn aus! —sagte ich und bedeckte mein Gesicht mit den Händen.

—Warte, warte —protestierte Lorena, mit auf den Bildschirm gehefteten Augen und einem vollkommen übertriebenen Ausdruck von Faszination—. Ich verstehe nur nicht, wie das physisch überhaupt möglich ist, dass er ganz reinpasst, schau dir den Hals der Armen an...

—Ich hab dir gesagt, du sollst ihn ausmachen!

Sie tat es, aber ohne Eile. Dann drehte sie sich mit einem ruhigen Lächeln zu mir um.

—Weißt du, du bist das perfekte Opfer. Niemand auf der ganzen Welt ist leichter zu entlarven.

—Warum machst du das? —fragte ich, und diesmal war es keine rhetorische Frage.

Sie stützte den Ellbogen auf die Sofalehne und sah mich mit einer Ruhe an, die noch nerviger war als jedes Lachen.

—Weil es mir Spaß macht. Und weil du entzückend bist, wenn du rot wirst.

In diesem Moment zerbrach etwas in mir. Kein Knall. Eher das dumpfe Knacken von etwas, das schon lange geschwächt war.

—Jetzt reicht’s —sagte ich und stand auf—. Ich bin nicht dein Spielzeug. Ich will, dass du aufhörst, mich dauernd zu nerven.

Lorena sah mich ein paar Sekunden lang schweigend an. Dann nickte sie zu meinem völligen Erstaunen.

—Gut —sagte sie—. Ich mach’s nicht mehr.

—Meinst du das ernst?

—Ernst. Wenn du keine Scherze willst, dann gibt es keine Scherze.

Ich wartete auf die Falle. Sie kam nicht. Lorena blieb auf dem Sofa sitzen mit dem Ausdruck von jemandem, der eine vernünftige Einigung erzielt hat und nichts mehr hinzuzufügen hat.

—Gute Nacht, Andrés.

—Gute Nacht —antwortete ich, noch nicht ganz überzeugt.

***

Ich ging mit einem seltsamen Gefühl in der Brust nach oben in mein Zimmer. Nicht genau Stolz, aber etwas, das ihm ähnlich war. Die Gewissheit, dass ich zum ersten Mal in meinem Leben eine Grenze gesetzt und sie ohne nachzugeben gehalten hatte. Ich legte mich ins Bett und schloss die Augen.

Es war Viertel nach elf.

Um halb zwölf klopfte jemand an meine Tür.

—Andrés? Bist du noch wach?

Ich schloss einen Moment die Augen.

—Ja. Komm rein.

Die Tür öffnete sich. Lorena trat ein, das Haar offen, und mit einem kurzen Schlafanzug, den ich noch nie an ihr gesehen hatte. Sie kratzte sich mit einer Grimasse der Verlegenheit, die echt wirkte, an der oberen linken Pobacke.

—Genau hier juckt es mich total —sagte sie—. Mit dem Arm komme ich da nicht richtig ran, und ich weiß nicht, ob es ein Insektenstich ist oder etwas Schlimmeres. Schaust du mal?

Als Erstes dachte ich, es könnte wieder eine Falle sein. Als Zweites dachte ich: Falls ja, wo ist dann der Witz? Ich musste nur schauen, mehr nicht.

—In Ordnung —sagte ich und richtete mich auf—. Dreh dich um.

Lorena drehte sich um. Ich zog den Bund der Hose gerade so weit herunter, dass ich die Stelle sehen konnte, auf die sie gezeigt hatte.

Was ich sah, war kein Stich.

In roten Buchstaben, mit der sorgfältigen Handschrift von jemandem, der alle Zeit der Welt gehabt hatte, stand dort: „Hast du’s geglaubt?“.

Ich kam nicht einmal dazu zu reagieren. Innerhalb von Zehntelsekunden packte Lorenas Hand meinen Kopf und drückte ihn mit einer Kraft, die ich von jemandem, der sich angeblich gerade darauf geeinigt hatte, brav zu sein, nicht erwartet hatte, zwischen ihre Pobacken. Ich spürte, wie sich ihr heißer Arsch über meinem Gesicht schloss, meine Nase an ihrem Spalt zerdrückt wurde, der Geruch ihrer Haut von allen Seiten eindrang.

—Was für ein Gesicht du gemacht hast! —Sie lachte ununterbrochen, schüttelte sich vor Lachen—. Mein Gott, was für ein Gesicht!

—Lass mich los! —Ich versuchte, mich zu befreien, aber sie war zu stark.

Als sie es endlich tat, setzte ich mich mit zerzaustem Haar und jener speziellen Mischung aus Wut und Unglauben aufs Bett, die ich auf keine andere Weise einzuordnen wusste.

—Du wirst nie aufhören —sagte ich. Es war keine Frage.

Lorena sah mich an. Und etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich. Das Lächeln war noch da, aber es war anders. Ruhiger. Dichter.

—Nein —gab sie zu—. Aber das hier ist kein Scherz mehr.

Und sie zog den Schlafanzug aus.

***

Mein Gehirn brauchte ein paar Sekunden, um die Information zu verarbeiten. Die übliche Logik —die sagte, dass das nicht passieren konnte, dass es wieder eine Falle war, dass Lorena jeden Moment loslachen und mir sagen würde, ich sei wieder darauf reingefallen— kam zu spät und verschwand, ohne irgendetwas genützt zu haben.

Sie blieb nackt am Bettrand stehen, vom Nachttischlämpchen beleuchtet. Die großen Brüste mit den dunklen, harten Nippeln, der flache, von Muskeln gezeichnete Bauch und zwischen den Beinen eine bis auf einen schmalen Streifen dunkelbraunen Haars rasierte Muschi. Ihr ganzer Körper war ein anatomischer Beweis dafür, was Jahre im Fitnessstudio erschaffen können, wenn jemand sich entschließt, es ernsthaft zu erschaffen.

Sie kam näher und küsste mich. Es war kein zweideutiger Kuss. Er war so direkt und so klar beabsichtigt, dass mein Gehirn aufhörte, Einwände zu formulieren, und etwas Primitiverem nachgab. Sie schob mir die Zunge bis ganz tief in den Mund, biss mir in die Unterlippe und zog mir mit beiden Händen bereits die Schlafhose herunter.

—Stopp —sagte ich gegen ihren Mund.

—Warum? —fragte sie.

Ich fand keine Antwort.

Ihre Finger arbeiteten schon an meiner Kleidung, mit einer Ruhe, die verwirrender war als jede Hast. Als sie es schaffte, meinen Schwanz freizulegen, umfasste sie ihn mit der rechten Hand und schloss die Faust mit kalkulierter Festigkeit darum. Ich hatte die Arme noch erhoben, wie jemand, der nicht weiß, ob er sich widersetzen oder aufgeben soll. Schließlich ließ ich sie sinken.

Ich bin schwächer, als ich dachte. Oder vielleicht will ich diesmal gar nicht gewinnen.

—Sieh dich an —murmelte sie und bewegte die Faust langsam auf und ab—. Hart wie ein Stein. Und tust immer noch so, als wolltest du nicht.

Sie drückte mich aufs Bett mit einer Sicherheit, die in völligem Kontrast zu meiner Ungeschicklichkeit stand. Lorena benutzte ihren Körper mit einer Selbstverständlichkeit, die an sich schon erregend war. Sie kniete sich zwischen meine Beine, schob meine Knie mit den Ellbogen auseinander und ließ den Mund ohne jedes Zeremoniell über meinen Schwanz sinken. Ich spürte, wie sich ihre Lippen um die Eichel schlossen, wie die Zunge Kreise zog, und dann das langsame Hinabgleiten bis tief in ihre Kehle. Sie blieb dort mehrere Sekunden, die Nase gegen meinen Schambereich gedrückt, und schluckte so, dass ihre Kehle rhythmisch die Spitze zusammendrückte.

—Verdammt —sagte ich, und das war das einzige Wort, das mir herauskam.

Sie kam mit derselben Ruhe wieder hoch, einen Faden Speichel an der Unterlippe, und ging wieder runter. Und noch einmal. Und noch einmal. Meine linke Hand krallte sich in meinen Oberschenkel, während die rechte meine Eier mit einer Zärtlichkeit berührte, die nicht zur Brutalität des Rhythmus passte, mit dem ihr Mund mich verschluckte.

—Mama —brachte ich heraus—, wenn du so weitermachst, dann komm ich gleich...

—Noch nicht —antwortete sie und ließ meinen Schwanz mit einem nassen Geräusch los—. Ich will mehr.

Sie richtete sich auf den Knien auf, stieg aufs Bett und legte ein Bein über mein Gesicht. Ihre Muschi war nur einen Zentimeter von meinem Mund entfernt, glänzend, offen, mit hervortretenden, geschwollenen inneren Lippen zwischen den äußeren. Mir wurde klar, dass sie etwas von mir verlangte, ohne es zu verlangen.

—Leck mich —sagte sie, als sie sah, dass ich zögerte—. Mit der Zunge. Von unten nach oben. Und dann steck ihn rein.

Ich tat es. Ich streckte die Zunge heraus und fuhr über den ganzen Spalt, von unten nach oben, bis ich oben auf die geschwollene Klitoris stieß. Sie ließ ein tiefes Stöhnen hören, das ihren Bauch erschütterte. Sie packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann, sich gegen mein Gesicht zu bewegen, rieb ihre Muschi an meinem Mund, meiner Nase, meinem Kinn. Sie schmeckte salzig und nach etwas Tieferem, das ich nicht benennen konnte. Ich steckte meine Zunge so weit hinein, wie ich konnte, und als ich sie herauszog, ersetzte ich sie durch zwei Finger, die hinein- und herausglitten, während ich weiter ihre Klitoris leckte.

—So, ja, so —hechelte sie—. Nicht aufhören, Arschloch, nicht aufhören.

Sie war kurz davor, sich auf mir zu kommen. Ich merkte es daran, wie ihre Beine zu zittern begannen und wie sich ihre Muschi um meine Finger verkrampfte. Aber sie zog sich im letzten Moment zurück, atmete schwer, das Gesicht rot, das Haar an den Schläfen festgeklebt.

—Dreh dich um —sagte sie irgendwann.

Ich fragte nicht wozu. Ich tat es.

Sie legte mich wieder auf den Rücken und setzte sich spreizbeinig auf meinen Bauch. Ich spürte die Nässe ihrer Muschi auf meiner Haut. Sie nahm meinen Schwanz mit der Hand, richtete ihn auf, hob sich gerade weit genug an und führte ihn mit der Spitze genau dorthin, wo er hingehörte, in sich hinein. Sie senkte sich langsam ab. Sehr langsam. Ich spürte, wie sie sich Zentimeter für Zentimeter um mich herum öffnete, bis ihre Pobacken an meinen Schenkeln klebten und mein ganzer Schwanz in ihr verschwunden war.

—Du bist so eng —sagte ich fast ohne Stimme.

—Und du bist für das, wie wenig du ihn benutzt, verdammt groß —antwortete sie mit einem schiefen Lächeln.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, die Handflächen auf meiner Brust abgestützt, mit genau dem Rhythmus einer Person, die weiß, was sie tut. Ihre Brüste bewegten sich im Takt, auf und ab, und ich konnte den Blick nicht davon losreißen. Ich packte eine in jede Hand, drückte ihre Nippel zwischen die Finger, und sie stieß ein raues Stöhnen aus, das aus ihrer Brusttiefe kam.

—Fester —hechelte sie—. Lass es wehtun.

Ich kniff ihre Nippel fester, und sie reagierte, indem sie das Tempo beschleunigte. Jetzt sprang sie auf mir auf und ab, die Pobacken schlugen gegen meine Schenkel mit einem nassen, platschenden Geräusch, das den Raum erfüllte. Jedes Mal, wenn sie herunterkam, verschwand mein Schwanz ganz in ihrer Muschi; jedes Mal, wenn sie hochging, glänzte er von ihren Säften.

—Wie gefällt dir der Western? —fragte sie mit einem Lächeln, auf das ich nicht antworten konnte, weil ich keine Stimme mehr hatte.

Ich krallte beide Hände in die Laken.

Sie wechselte die Haltung, ohne abzusteigen. Sie lehnte sich nach vorn, stützte die Ellbogen neben meinem Kopf ab, und jetzt war es das Schambein, das meinen Bauch traf, während sie sich weiter bewegte. Unsere Münder fanden zueinander. Sie küsste ihren eigenen Geschmack auf meinen Lippen ohne die geringste Scheu. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und begann, von unten zu stoßen, dem von ihr vorgegebenen Rhythmus folgend.

—Dreh dich um —sagte sie wieder und atmete schwer.

Ich zog mich aus ihr heraus und half ihr, sich zu positionieren. Sie ging auf alle viere, das Gesicht ins Kissen gedrückt und den Hintern zu mir hochgereckt. Der Anblick war beinahe obszön: die offene, glänzende, geschwollene Muschi; der dunkle Anus etwas weiter oben; die muskulösen Schenkel, die leicht zitterten. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen, richtete die Spitze meines Schwanzes auf die richtige Stelle und stieß sie mit einem Schlag bis zum Anschlag hinein.

Sie schrie ins Kissen.

Ich fickte sie so noch eine ganze Weile. Die Hände an ihren Hüften verkrallt, mit voller Kraft stoßend, sie fast ganz herausziehend und wieder mit einem Ruck hineinstoßend. Meine Schenkel schlugen gegen ihre Pobacken und erzeugten ein rhythmisches, dumpfes Geräusch. Ich sah, wie ihr der Schweiß am Bogen des Rückens hinunterlief, die roten Abdrücke meiner Finger in der Rundung ihrer Hüften auftauchten. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, mehr aus Instinkt als aus Entscheidung, und sie ließ ein zustimmendes Knurren hören.

—Noch einen —verlangte sie—. Und behandle mich nicht, als wäre ich aus Porzellan.

Ich gab ihr noch einen. Und noch einen. Und ich fickte sie weiter mit einer Wut, von der ich jahrelang nicht wusste, dass ich sie in mir trug. Monate voller Scherze, Demütigungen, ihres Lachens über mein Gesicht: Alles kam mit jedem Stoß durch meinen Schwanz heraus. Sie protestierte nicht. Im Gegenteil. Sie drückte ihren Hintern gegen mich, suchte mich, stöhnte mit zerzaustem Haar und offenem Mund.

—Ich komme gleich —kündigte sie mit gebrochener Stimme an—. Nicht aufhören, Andrés, nicht aufhören, weiter, weiter, weiter...

Ich spürte, wie sich ihre Muschi mit einem brutalen Krampf um mich schloss. Ihr ganzer Körper zitterte mehrere Sekunden lang. Sie brach mit einem langen Stöhnen auf dem Kissen zusammen, die Pobacken pressten mich noch immer, und ich blieb still in ihr stecken, keuchend, als hätte ich gerade einen Marathon gelaufen.

Aber es war noch nicht vorbei.

Sie holte wieder Luft, drehte sich um, ohne mich ganz herauszulassen, und legte mich erneut auf den Rücken. Sie setzte sich wieder auf mich. Sie ritt mich erneut in diesem Rhythmus, den ich jetzt schon kannte, aber diesmal sah sie mir fest in die Augen.

—Jetzt du —sagte sie—. Komm in mir. Ich will es spüren.

—Aber...

—In mir. Jetzt.

Als sie wieder zu reiten begann, mit diesem Gewicht und diesem Rhythmus, der dich bis an die Grenze bringt, ohne dich sie überschreiten zu lassen, begriff ich, dass Lorena in dieser Sache, wie in allem anderen, von Anfang an im Vorteil gewesen war. Sie hielt mich genau bis zu dem Moment aus, in dem ich nicht mehr konnte, und als der Orgasmus kam, tat er es mit einer Gewalt, die mich völlig durchrüttelte. Ich spürte, wie die Ladung in sie hineinschoss, eine nach der anderen, während sie sich weiter langsam bewegte, um mich bis zum letzten Tropfen auszupressen.

Wir waren viel später fertig, als ich erwartet hätte. Als der Rhythmus schließlich brach, blieben wir beide still in jener besonderen Stille liegen, die sich einstellt, wenn sich etwas verändert hat und es kein Zurück mehr gibt.

Lorena legte sich neben mich und starrte an die Decke. Ich tat dasselbe. Zwischen ihren Schenkeln begann ein weißer Strang über das Laken zu laufen.

Wir sprachen nicht.

Ich schlief ein, bevor mir einfiel, was ich sagen sollte.

***

Der Wecker riss mich um acht Uhr morgens aus dem Schlaf. Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich mich orientieren konnte, bis ich begriff, warum die rechte Bettseite nicht leer war.

Lorena öffnete ein Auge.

—Es ist acht.

—Ich weiß.

Stille.

Sie legte eine Hand auf den Bauch und lächelte auf jene konkrete Art, die ich inzwischen viel zu gut wiedererkannte.

—Sag mal. Wie wäre es, wenn wir einen Jungennamen und einen Mädchennamen festlegen, nur für alle Fälle?

Ich setzte mich ruckartig auf.

—Was?

—Du hast mich ohne Kondom gefickt, Andrés. Und du bist in mir gekommen. Solche Dinge haben Konsequenzen.

—Du kannst nicht... wir können nicht...

—Die Möglichkeiten sind, wie sie sind.

—Das kann nicht passieren! —Ich fasste mir mit beiden Händen an den Kopf.

Lorena sah mich genau fünf Sekunden lang mit dem ernstesten Gesicht der Welt an. Dann brach sie in ein Gelächter aus, das das ganze Bett erschütterte.

—Ich habe mir nach deiner Geburt die Eileiter durchtrennen lassen —sagte sie, als sie wieder Luft bekam—. Ich kann nicht schwanger werden, auch wenn ich wollte. Du kannst dich so oft in mir leeren, wie du Lust hast.

Ich starrte sie an.

—Du bist... du bist völlig...

—Ich weiß. —Sie stand auf, hob den Schlafanzug vom Boden auf und zog ihn mit ihrer gewohnten Ruhe wieder an, während noch immer ihre Beine von meinem Sperma benetzt waren, das an den Innenseiten der Schenkel herunterlief—. Ich mache Frühstück. Omelett und Kaffee, wie jeden Tag. Außer du willst lieber, dass ich mich unter den Tisch knie und dir zuerst das Frühstück besorge.

—Raus aus meinem Zimmer.

—Wie du willst. —Sie ging zur Tür, blieb im Rahmen stehen und drehte sich um—. Andrés.

—Was?

—Ich bereue nichts.

Sie ging hinaus. Sie schloss die Tür sanft.

Ich blieb lange liegen und starrte an die Decke, den Kopf voller Fragen, auf die es keine Antwort gab oder, noch schlimmer, eine gab, für die ich noch nicht bereit war, sie laut auszusprechen.

Ich auch nicht.

Aber das behielt ich für mich.