Das Geheimnis, das mich mit meiner älteren Schwester verband

Es gibt Dinge, die man mit solcher Sorgfalt zu bewahren lernt, dass sie am Ende Teil des eigenen Selbst werden. Nicht wie eine Narbe, die schmerzt, wenn das Wetter umschlägt, sondern wie etwas Tieferes: eine ständige Präsenz, die alles formt, was man denkt, was man will, was man verschweigt.

Meine Obsession mit Natalia begann langsam, ohne einen genauen Moment, auf den ich zeigen und sagen könnte: „Hier hat alles angefangen.“ Ich war dreiundzwanzig, als ich es mir zum ersten Mal selbst eingestand, obwohl ich es schon viel länger wusste, ohne es wissen zu wollen. Sie war fünfundzwanzig, und wir lebten beide unter demselben Dach, in diesem großen, stillen Haus unserer Eltern am Stadtrand.

Natalia war auf eine Weise schön, die keine Aufmerksamkeit verlangte und sie doch trotzdem bekam. Groß, mit jener Figur, die entsteht, wenn jemand seit Kindertagen Sport treibt und rechtzeitig aufhört, damit der Körper sich das Beste aus beiden Phasen bewahrt. Sie hatte dunkelbraunes Haar, das sie fast immer hochgebunden trug, und helle Augen, die einen direkt ansahen mit einer Offenheit, die Menschen verunsicherte, die nicht daran gewöhnt waren. Ich war es, und trotzdem brachte sie mich weiterhin aus dem Gleichgewicht.

Es war nicht nur ihr Körper. Es war die Art, wie sie Raum einnahm, die Art, wie sie lachte, wenn ihr etwas wirklich komisch vorkam — ohne den sozialen Lack eines gespielten Lachens —, ihre Neigung, bei Familientreffen zu schweigen und dann einen einzigen Satz zu sagen, der alles zusammenfasste, worum die anderen sich eine halbe Stunde lang im Kreis gedreht hatten.

Ich ging in diesen Jahren mit mehreren Mädchen aus. Manche waren klug, attraktiv, interessant. Keine hielt lange. Immer gab es einen Moment, in dem mich etwas an sie erinnerte — eine Geste, eine Art, den Kopf zu neigen, ein Satz, gesprochen mit diesem besonderen Tonfall von jemandem, der genau weiß, was er will — und was gut hätte werden können, wurde plötzlich nichtig.

Darauf bin ich nicht stolz. Ich erzähle es so, wie es war: als das Porträt von jemandem, der nicht wusste, was er mit etwas anfangen sollte, das ihn überstieg.

***

Die Kamera installierte ich zwei Jahre vor dem, was in dieser Erzählung gleich geschehen wird. Sie war klein, fast so groß wie ein Knopf, und ich brachte sie in dem Lüftungsgitter an, das ihr Zimmer mit dem Flur verband. Den Empfänger konnte ich in meinem Zimmer einschalten und über einen vier Zoll großen Bildschirm sehen, was in ihrem geschah.

Was ich mit diesen Bildern machte, war vorhersehbar: Ich wichste auf sie, während ich an sie dachte, presste den Schwanz mit der Faust, bis ich mir auf den Bauch kam, den Mund offen und den Namen meiner Schwester im Hals steckend. Danach versuchte ich mir einzureden, es werde das letzte Mal gewesen sein, und drei Tage später schaltete ich den Empfänger wieder ein, die Hand schon in der Hose. Das Ritual eines Menschen, der in einer schlechten Gewohnheit gefangen ist und weiß, dass sie schlecht ist, und sie nicht — oder nicht will — loslassen kann.

Ich hatte gesehen, wie sie aus der Dusche kam, in ein Handtuch gewickelt, das ihre Brüste nie ganz bedeckte, mit den sich durch den Frottee abzeichnenden Brustwarzen. Ich hatte sie schlafend in einem dünnen T-Shirt gesehen, die Beine gespreizt und die Unterhose zwischen den Arschbacken eingesunken. Ich hatte gesehen, wie sie sich vor dem Spiegel anzog, mit dieser stillen Konzentration von jemandem, der nicht weiß, dass er beobachtet wird, und sich abwesend über der Kleidung an der Möse berührte, während er an etwas anderes dachte. So hatte ich sie nie gesehen.

Es war ein Donnerstagabend, spät. Ich kam von einem Kollegen aus der Arbeit und ging hinein, ohne das Licht anzumachen, weil es fast Mitternacht war und der Rest schon schlief. Als ich an ihrer Tür vorbeikam, hörte ich etwas: ein sehr leises Geräusch, kaum wahrnehmbar durch das Holz. Ein gedämpftes Stöhnen, in das Kopfkissen gedrückt. Ich blieb einen Moment stehen und ging dann weiter, während mein Schwanz schon anfing, sich im Jeansstoff zu verhärten.

In meinem Zimmer schaltete ich den Empfänger fast ohne nachzudenken ein.

Natalia lag nackt auf dem Bett. Die Augen waren geschlossen, die Lippen leicht geöffnet. Eine ihrer Hände glitt langsam über ihren Körper, von den Brüsten — sie drückte die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie hart und erigiert waren — hinab zum Bauch, mit einer Ruhe, die nichts Gespieltes hatte. Mit der anderen hielt sie einen kleinen Vibrator, den sie in langsamen, gleichmäßigen Kreisen über die Klitoris führte und sich jedes Mal auf die Unterlippe biss, wenn sie die Intensität erhöhte.

Ich erstarrte vor dem Bildschirm, die Hand bereits an der Knopfleiste.

Es war nicht dasselbe wie zuvor. Das hier war anders, auf eine Weise, die ich erst nach einer Weile begriff: Sie wählte ihr eigenes Vergnügen, ganz allein, ohne irgendein anderes Element als ihr eigenes Verlangen. Sie spreizte die Beine ganz, die Knie nach außen gefallen, und bot mir unwissentlich den vollen Blick auf ihre Fotze: die geschwollenen Lippen, feucht glänzend, die Klitoris, zwischen den Fingern hervorlugend. Sie schob zwei Finger in sich hinein, während sie den Vibrator weiter gegen das Lustknubbelchen drückte, und das feuchte Geräusch, das aus dem Empfänger kam, war so deutlich, dass ich die Lautstärke senken musste, damit es nicht jemand vom Flur hörte.

Ich stand da und sah sie durch diesen kleinen Bildschirm an, den Schwanz draußen, die Hand bewegte sich langsam, damit ich so lange durchhielt, wie sie brauchte. Jedes Mal, wenn sie den Rücken durchbog, jedes Mal, wenn sie die Hüfte gegen den Vibrator drehte, jedes erstickte Stöhnen, das ihr entfuhr, krallte ich die Faust fester um meinen Schwanz und biss mir in die Luft, um keinen Laut zu machen.

Es dauerte lange, bis sie kam. Am Ende wurde sie schneller, stieß die Finger tiefer in sich hinein, schob die Hüften immer wieder gegen ihre eigene Hand, und als sie kam, tat sie es mit einem langen Stöhnen, das sie nicht ganz unterdrücken konnte, die Beine angespannt und die Füße fest in die Matratze gestemmt. Ich kam mit ihr, lautlos, auf meine eigene Hand, und sah zu, wie sie auf dem Bildschirm zitterte.

Als es vorbei war, blieb sie einen Moment reglos liegen, die Arme ausgebreitet und die Augen geschlossen, der Atem noch beschleunigt, ein Finger immer noch in sich selbst, als wolle sie das Zittern nicht ganz loslassen. Dann drehte sie sich auf die Seite und deckte sich mit dem Laken zu. Wenige Minuten später war sie eingeschlafen.

Ich schlief die ganze Nacht nicht. Ich wichste mir noch zweimal beim Zurückspulen der Szene, und beim dritten Mal kam fast nichts mehr heraus, nur ein transparenter Faden und ein dumpfer Schmerz in den Eiern.

***

Um sieben Uhr morgens duschte ich, zog mich an und ging in die Küche. Natalia war schon dort und machte Kaffee mit dieser stillen Effizienz von jemandem, der vor der ersten Tasse lieber nicht spricht. Sie trug ihren gewohnten Schlafanzug: lange Baumwollhose und ein dünnes T-Shirt mit etwas weitem Ausschnitt. Durch den dünnen Stoff war zu sehen, dass sie nichts darunter trug. Die Brustwarzen zeichneten sich in der Morgenkälte ab, und ich, der ich die ganze Nacht über gesehen hatte, wie sie zwischen ihren Fingern verschwanden, musste mich an die Stuhllehne klammern, um nicht hinter sie zu treten.

Ich setzte mich an den Tisch und beobachtete, wie sie sich durch die Küche bewegte. Ich erinnerte mich genau an das, was ich ein paar Stunden zuvor gesehen hatte — den glänzenden, von Flüssigkeit bedeckten Vibrator, die Finger, die hinein- und herausgingen, die Möse, die sich um ihre eigenen Knöchel zusammenzog — und der Kontrast zwischen diesem Bild und diesem hier — sie im hellen Morgenlicht, die ganz normal Toast machte, vollkommen ahnungslos, dass ich sie die ganze Nacht beobachtet hatte — löste etwas in mir aus, das sich schwer benennen ließ. Unter dem Tisch wurde mein Schwanz schon wieder hart.

Unsere Eltern waren bereits weg. Das Haus war still.

Sie setzte sich mit ihrer Tasse mir gegenüber. Sie fing an, über etwas Belangloses zu sprechen, ein Problem bei der Arbeit, ein Treffen, das länger gedauert hatte als vorgesehen. Ich nickte, antwortete in Einsilbern, sah ihr beim Reden zu.

Ich weiß nicht genau, was mich zum Reden brachte. Der Schlafmangel, vielleicht. Oder das Gewicht von zwei Jahren, in denen ich etwas mit mir herumgeschleppt hatte, das in jener Nacht so konkret geworden war, dass ich es nicht mehr ignorieren konnte. Jedenfalls hörte ich irgendwann auf zu nicken und sagte:

— Hast du gut geschlafen?

— So lala — antwortete sie, ohne den Blick von der Tasse zu heben. — Ich habe lange gebraucht, um einzuschlafen.

— Ja — sagte ich. — Ich weiß.

Das ließ sie mich ansehen.

— Wie bitte? Woher weißt du das?

Ich antwortete nicht sofort. Ich ließ sie ein paar Sekunden lang meinen Blick aushalten und deutete dann mit dem Kopf in Richtung unserer Zimmer.

— Die Kamera steckt seit zwei Jahren im Lüftungsgitter — sagte ich. — Tut mir leid.

Es tat mir überhaupt nicht leid, aber ich sagte es trotzdem.

Ich sah, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. Sie wurde völlig still, die Tasse auf halbem Weg zwischen Tisch und Mund. Dann stellte sie sie mit einer vorsichtigen Bewegung auf die Tischdecke, als müsste sie sich darauf konzentrieren, sie nicht fallen zu lassen.

— Wiederhol das — sagte sie mit sehr leiser Stimme.

— Ich habe aufgenommen, was du letzte Nacht gemacht hast. Wie du dir mit den Fingern gefickt hast, während du die Klitoris mit dem Vibrator gerieben hast. Wie du mit dem Mund im Kissen gekommen bist. Und in anderen Nächten davor.

Sie stand mit einem Ruck auf. Der Stuhl schabte über den Boden.

— Du bist krank — sagte sie. Sie schrie es nicht. Sie sagte es mit völlig glatter Stimme, was schlimmer war.

— Wahrscheinlich — antwortete ich.

Sie ging nach oben in ihr Zimmer. Ich hörte ihre Schritte über die Decke, die sich schließende Tür, das sich wieder ausbreitende Schweigen. Ich blieb mit dem kalten Kaffee vor mir sitzen und wartete.

Zwanzig Minuten später kam sie wieder herunter.

***

Sie blieb im Türrahmen der Küche stehen, die Arme vor der Brust verschränkt. Sie hatte sich eine Hose und einen Hoodie übergezogen. Der Kiefer fest.

— Was willst du? — sagte sie. Auch das war keine Frage.

Ich stand langsam auf und ging auf sie zu. Sie wich nicht zurück, was mir schon genug sagte.

— Seit Jahren bist du das Einzige, woran ich denken kann — sagte ich. — Ich wichse mir dreimal am Tag auf dich einen. Ich habe mir das nicht ausgesucht. Ich weiß nicht, ob dich das interessiert, aber das ist die Wahrheit.

— Das interessiert mich nicht — erwiderte sie. Aber in der Art, wie sie es sagte, lag etwas, das nicht ganz überzeugend war. Ihre Augen hatten sich ein wenig verdunkelt, und ihr Atem war kürzer geworden.

Ich legte ihr vorsichtig die Hände auf die Schultern, ohne Druck. Ich sah ihr in die Augen, bis sie meinen Blick nicht mehr auswich.

— Wenn du irgendwann willst, dass ich aufhöre, sagst du es, und ich höre auf. Mehr verlange ich nicht.

Sie sagte nichts. Sie bewegte sich auch nicht.

Ich küsste sie.

Am Anfang war es nur Widerstand. Ihre fest gepressten Lippen, der angespannte Körper unter meinen Händen, die verschränkten Arme, die wie eine Barriere wirkten, die ich nicht zu durchbrechen versuchte. Ich küsste sie nur, langsam, geduldig, saugte an ihrer Unterlippe, strich mit der Zunge über den Mundwinkel. Bis ich spürte, dass sich in ihr etwas um einen Millimeter lockerte. Und dann noch einen.

Als sie antwortete, geschah es mit einer Dringlichkeit, die mich überraschte. Sie packte mein T-Shirt und zog mich selbst näher heran, öffnete den Mund und schob mir die Zunge bis zum Hals hinein, und was mit Vorsicht begonnen hatte, wurde zu etwas völlig anderem. Ihr offener Mund gegen meinen, die Zunge im Kampf mit meiner, die Hände, die mich nicht mehr wegdrückten, sondern festhielten, indem sie mich im Nacken am Haar packten. Sie ließ eine Hand sinken und drückte mir den Schwanz durch die Hose, prüfend, und stieß ein kurzes Stöhnen aus, als sie spürte, wie hart ich in ihrer Hand war.

Ich brachte sie ins Wohnzimmer aufs Sofa. Wir setzten uns. Sie sah mich einen Moment lang an, mit diesem Ausdruck, als würde sie gerade etwas verarbeiten, und zog sich dann mit einer einzigen Bewegung den Hoodie aus. Darunter trug sie nichts. Die Brüste, die ich zwei Jahre lang auf dem Bildschirm gesehen hatte, waren nun dreißig Zentimeter von meinem Gesicht entfernt, die Brustwarzen bereits hart und auf mich gerichtet.

Als ich sie zum ersten Mal so nah sah, ohne die Distanz eines Bildschirms, zerbrach in mir etwas auf eine Weise, die ich bis heute kaum beschreiben kann. Es war echt. Sie war wirklich da vor mir, und sie sah mich mit einer Mischung aus Nervosität und etwas an, das definitiv keine Angst war.

Ich stürzte mich auf sie. Ich bekam eine Brustwarze mit dem Mund zu fassen und saugte kräftig daran, biss leicht zu, während ich mit der anderen Hand die andere Brust knetete. Sie bog den Rücken durch und grub mir die Finger ins Haar, drückte mich gegen ihre Brust.

— Fester — sagte sie mit rauer Stimme. Ich biss in die Brustwarze, bis sie ein Keuchen ausstieß, halb Beschwerde, halb Aufforderung, weiterzumachen.

Ich zog ihr die Schlafanzughose mit einem Ruck herunter. Sie trug keine Unterhose. Die Fotze, die ich in der Nacht zuvor auf dem Bildschirm gesehen hatte, war nun da, fast ganz rasiert, die Lippen geschwollen und glänzend, noch bevor ich sie kaum berührt hatte. Ich spreizte ihr mit den Knien die Beine und warf mich vor das Sofa auf den Boden.

— Warte — murmelte sie, schloss die Beine aber nicht.

Ich fuhr ihr mit der ganzen Zunge von unten nach oben über den Weg, vom Damm bis zur Klitoris, in einem einzigen langsamen Lecken. Sie ließ den Kopf mit einem langen Stöhnen gegen die Lehne fallen. Sie schmeckte salzig und zugleich ein wenig süß, und ich grub mich dort hinein, um ihre Möse zu lecken, wie ich es mir seit zwei Jahren ausgemalt hatte: mit den Lippen, mit der flachen Zunge an der Klitoris, mit zwei Fingern, die langsam in sie eindrangen und sich nach oben krümmten, bis ich den Punkt fand, der sie die Hüften vom Sofa heben ließ.

— Da — keuchte sie. — Da, verdammt, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich saugte an ihrer Klitoris, hielt sie zwischen den Lippen gefangen, während ich sie mit den Fingern fickte, und in zwei Minuten kam sie mir lautlos in den Mund, die Hand in meinem Haar verkrampft und die Beine an den Seiten meines Kopfes zitternd. Ich spürte die Kontraktionen, die sich um meine Finger schlossen, und ließ sie nicht los, bis sie aufgehört hatte zu zittern.

Sie richtete sich auf, noch immer außer Atem, und zog mich am Arm hoch. Sie küsste mich mit ihrem eigenen Geschmack noch in meinem Mund, und während sie mich küsste, öffnete sie meinen Gürtel, zog die Hose herunter und holte meinen Schwanz heraus. Sie umfasste ihn mit der Hand und drückte kräftig zu, sah mir in die Augen, maß mich ab.

— Stell dich hin — befahl sie.

Ich gehorchte. Sie rutschte bis an die Sofakante, leckte sich über die Lippen und nahm meinen Schwanz mit einem Stoß bis zur Hälfte in den Mund. Dann zog sie ihn heraus, spuckte auf die Eichel und schluckte wieder, diesmal tiefer, bis ich spürte, wie sich der Grund ihres Halses gegen die Eichel schloss. Sie sah mich von dort unten mit tränenden Augen an und lächelte um den Schwanz herum, und ich dachte, ich würde allein davon kommen.

Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und begann, die Hüften zu bewegen. Ihr lief Speichel aus den Mundwinkeln, und sie wich mit den Augen nicht aus. Sie blies ihn mit derselben klaren Zielstrebigkeit, die sie beim Küssen gezeigt hatte: Sie wusste genau, wie viel sie schlucken konnte, wann sie den Hals lockern musste, wann sie mit der Zunge unter dem Bändchen entlangfahren musste. Als sie merkte, dass ich kurz davor war zu kommen, ließ sie mich abrupt los und wich zurück.

— Noch nicht — sagte sie. — Fick mich erst.

Ich legte sie rücklings aufs Sofa und kniete mich zwischen ihre Beine. Ich hob ihre Knie gegen die Brust und stieß mit einem einzigen, langsamen, aber vollständigen Ruck in sie hinein, spürte, wie sie sich öffnete, wie mich das heiße Fleisch Millimeter für Millimeter hinein sog. Sie schloss kurz die Augen und öffnete sie dann wieder, sah mich direkt an. Sie wich meinen Blick die ganze Zeit nicht aus.

— Beweg dich — sagte sie. — Hart.

Ich begann, sie ohne Vorsicht zu ficken, zog mich fast ganz heraus und versenkte mich wieder bis zum Anschlag, bis die Eier bei jedem Stoß gegen ihren Arsch schlugen. Das Sofa knarrte. Sie krallte die Nägel in meinen Rücken und stöhnte mir all das ins Ohr, was sie jahrelang verschwiegen hatte.

— Ich wusste, dass du mich ansiehst — sagte sie mit stockender Stimme, die von den Stößen unterbrochen wurde. — Ich wusste, dass du da bist.

Ich kam davon fast schon. Ich zog mich heraus, um nicht abzuspritzen, und drehte sie um. Ich brachte sie auf allen vieren aufs Sofa, den Arsch zu mir hochgestreckt, und drang von hinten wieder in sie ein. Aus diesem Winkel ging es tiefer, und sie begann, mit den Hüften gegen mich zurückzudrücken, gab den Rhythmus vor, fickte mich ebenso wie ich sie fickte.

Ich packte sie an den Haaren und zog ihren Kopf nach hinten. Mit der anderen Hand ließ ich meine Handfläche ihren Bauch hinabgleiten, bis ich ihre Klitoris fand, und rieb sie in Kreisen, während ich weiter in sie stieß.

— Genau so — keuchte sie. — Genau so, hör nicht auf, hör nicht auf.

Sie kam zum zweiten Mal, mit dem Gesicht in die Armlehne des Sofas gedrückt und die Möse in Wellen um meinen Schwanz zusammenziehend. Ich hatte so etwas noch nie gespürt. Ich hielt so gut ich konnte durch, atmete durch den Mund, bis sie aufgehört hatte zu zittern und ich weitermachen konnte.

Wir wechselten mehrmals die Position. Ich setzte sie auf mich und sah ihr zu, wie sie mich ritt, auf die Unterlippe biss und sich die Brüste massierte, hoch und runter über meinen Schwanz ging, die Knie zu beiden Seiten meiner Hüften eingepflanzt. Ich fickte sie von der Seite, ein Bein von ihr über meiner Schulter. Ich legte sie wieder auf den Rücken und hob ihre Beine gegen meine Brust, um meinen Schwanz so tief wie möglich in sie zu versenken.

Als ich es schließlich nicht mehr aushielt, zog ich den Schwanz heraus und kam ihr auf Bauch und Brüste mit drei oder vier dicken Stößen, die ihr über den Bauchnabel liefen und bis zum Hals reichten. Sie strich sich mit zwei Fingern über den Bauch, sammelte mein Sperma ein und führte es sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Wir blieben dort, hechelnd, ohne ein Wort zu sagen, sehr lange.

Wir verbrachten den ganzen Morgen dort. Das Haus still, die Sonne, die durch die Lamellen der Jalousien fiel, die Zeit angehalten in einer Blase, von der wir beide wussten, dass sie einmal platzen würde, die aber keiner von uns zerstechen wollte. Wir fickten noch einmal auf dem Teppich, langsamer, sie auf mir, die Möse an meinem Schwanz reibend, bis sie noch einmal kam, und ich schließlich in ihr, als wir schon nicht mehr wussten, wie das, was wir taten, hieß. Irgendwann schliefen wir ein, ineinander verschlungen auf dem zu schmalen Sofa, mit getrocknetem Sperma zwischen den Schenkeln, erschöpft und noch ohne Reue.

Als ich aufwachte, war sie schon weg. Übrig blieb nur ihr Geruch im Sofastoff und, in der Schublade meines Schreibtischs, die Aufnahme der Nacht davor.

***

Das ist mehr als zwanzig Jahre her. Natalia ist jetzt fast fünfzig. Sie lebt eine halbe Stunde von hier entfernt, hat eine Familie, ein Leben, das von außen geordnet und vollständig wirkt. Ich habe mein eigenes, ebenfalls unvollkommenes, ebenfalls reales.

Aber zwei- oder dreimal im Jahr, ohne dass es wirklich jemand groß plant, passiert es. Eine Nachricht, die harmlos wirkt, bis sie es nicht mehr ist. Ein Nachmittag, der sich öffnet. Ein Hotel in der Innenstadt, in das wir beide getrennt kommen und über das danach keiner spricht. Sie kommt zur Zimmertür herein, schließt ab, und bevor sie mich überhaupt begrüßt, zieht sie sich schon aus. Sie bläst mir auf den Knien im Teppichboden, als wären keine zwanzig Jahre vergangen. Sie lässt sich gegen das Fensterglas ficken, die Brüste an die Scheibe gepresst und das Gesicht zu mir gewandt. Sie kommt mit meinem Schwanz in sich und meinem Namen im Mund, zieht sich dann schweigend an und geht nach Hause.

Ich weiß noch immer nicht, wie ich das nennen soll, was zwischen uns ist. Ob es Liebe ist oder einfach das Gewicht eines Geheimnisses, das seit Jahrzehnten ungelöst geblieben ist. Vielleicht ist es dasselbe, und der Unterschied spielt nicht so sehr die Rolle, wie man sich als Jugendlicher einbildet, wenn man glaubt, alles müsse einen Namen haben.

Was ich weiß, ist, dass ich, wenn ich sehe, wie sie eine Tür hereinkommt, immer noch auf dieselbe Weise den Atem anhalte wie in jener Nacht vor dem Empfänger. Und dass sie mich immer noch ansieht, angezogen oder nackt, auf eine Weise, die sie niemand anderem schenkt.

Das muss genügen.