Meine Mutter hat immer schon gewusst, was ich verschwiegen habe

Ich hörte die Schlüssel mit dem Schloss kämpfen, und gerade noch rechtzeitig schob ich die Pantoffeln unter das Sofa und zog mir die Pyjamahose hoch. Meine Mutter brauchte drei, vier Anläufe, bis sie den Riegel endlich erwischte; als die Tür schließlich nachgab, saß ich schon da und tat so, als würde ich fernsehen, das Herz schlug mir gegen die Rippen.

Sie kam herein mit dieser Langsamkeit, die nur jemand hat, der mit zu viel Wein vom Essen zurückkommt. Und sie kam spektakulär herein.

Sie trug ein bordeauxfarbenes Top, eng anliegend, fast wie Dessous, das eher wie ein Korsett wirkte als wie ein Oberteil zum Ausgehen. Die schwarzen Satin-Hosen klebten an ihren Beinen und zeichneten eine Silhouette, die ich nicht so ansehen sollte, wie ich sie ansah. Die Stiefel mit Absatz reichten ihr bis zur halben Wade, und darunter blitzten die schwarzen Nylonstrümpfe hervor, die man jedes Mal sah, wenn sie einen Schritt machte.

Ich konnte den Blick nicht abwenden, als sie sich am Türrahmen abstützte, um die Schuhe auszuziehen. Erst ein Stiefel, dann der andere, und als sie in den Strümpfen auf dem Parkett stand, ließ ich die Luft langsam entweichen, damit meine Stimme nicht zitterte.

Seit Monaten war es so. Monate, in denen ich sah, wie sie sich nach der Arbeit die Schuhe auszog und sie neben der Tür liegen ließ, wie sie am Tisch die Beine überschlug, wie sie sich mit der anderen Hand einen Fuß massierte, während sie fern sah, ohne zu wissen, dass ich sie ansah. Monate, in denen ich so tat, als wäre nichts, als wäre ich ein normaler Sohn in einem normalen Haus, während in mir etwas brannte, das keinen erlaubten Namen hatte. Monate, in denen ich mich heimlich unter dem Geruch ihrer Schuhe wichste, Monate, in denen ich in ihre dreckigen Strümpfe kam und sie danach mit zitterndem Puls wusch, damit sie nichts bemerkte.

—Ich hab dich ertappt — waren ihre ersten Worte.

Mir lief es kalt den Nacken hinunter.

—Ich weiß nicht, wobei du mich ertappt haben willst — antwortete ich, und meine Stimme klang eine halbe Oktave höher, als ich wollte.

—Weiß ich nicht, sag du es mir. Was macht ein Kerl wie du an einem Freitagabend zu Hause eingesperrt mit seiner Mutter und ihren … Pantoffeln?

Das Wort fiel mir wie ein Eimer Eiswasser auf den Kopf. Woher wusste sie von den Pantoffeln? In meinem Kopf drängten sich tausend Fragen pro Sekunde. Wusste sie, was ich heimlich mit ihren Schuhen, ihren Füßen, ihren Fotos machte? Oder war das nur ein beiläufiger Kommentar, ein harmloser Zufall? Ich hatte keine Ahnung, welche Version des Abends gerade begann.

—Meine Pantoffeln? —wiederholte ich, als wäre das der wichtige Teil.

—Ach, Schatz. Ich meinte dummes Zeug. Das ist der Wein, der für mich redet.

Sie sagte es mit einem schiefen Lächeln, das nichts Unschuldiges hatte, und ließ sich dann aufs Sofa fallen. Und dann tat sie etwas, was sie noch nie getan hatte: Sie streckte die Beine aus und legte die Füße oben auf die Rückenlehne, die Strümpfe noch an, die Zehen sich langsam krümmend, als würde sie mich zu etwas einladen, das keiner von uns je benannt hatte.

***

Ich ging näher. Nicht zu ihren Füßen, sondern zum anderen Ende, und setzte mich auf Höhe ihres Kopfes. So behielt ich die Kontrolle, so konnte ich so tun, als wäre ich immer noch der Sohn und nicht der Mann, der sich seit Monaten zusammenriss.

—Dummes Zeug sagt dir der Wein eher bei dir, Liliana — sagte ich, benutzte ihren Namen zum ersten Mal in meinem Leben und strich ihr durchs Haar, während ich ihr mit dem Daumen über die Wange fuhr.

Sie reagierte, indem sie den Kopf drehte und ihn auf meinem Schoß ablegte. Sie war nur Zentimeter von mir entfernt. Ich spürte die Wärme ihres Atems, die durch den Stoff meines Pyjamas drang, langsam, gleichmäßig, und ich wusste, dass sie es auch spürte. Mein Körper reagierte schneller als mein Kopf, und es ließ sich nicht verbergen: Mein Schwanz schwoll schlagartig gegen die Hose an, zeichnete sich vollständig ab, hart, dick, genau dort, wo ihr Mund auflag.

Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie bewegte das Gesicht ein wenig, nur ein wenig, gerade genug, dass ihre Lippen genau auf Höhe der Beule lagen. Ich spürte die heiße Luft ihres Mundes an dem Stoff kleben, ihn anfeuchten, und ein kurzer Kuss, kaum eine Berührung, durchfuhr mich von oben bis unten.

—Machst du Popcorn? —platzte ich heraus, idiotisch, verzweifelt darauf bedacht, die Spannung zu brechen.

—Mach dir um mich keine Sorgen — sagte sie und glitt mit der Hand an meinem Oberschenkel entlang, langsam nach oben, bis sie über der Hose zupackte, um den Schwanz, drückte ihn langsam, während sie ein heiseres Stöhnen entließ, das mich die Augen schließen ließ.

Sie spreizte die Beine. Ein Bein hing über die Armlehne, über meinen Knien; das andere hob sie auf die Sofalehne, und ihr Fuß kam meinem Gesicht so nahe, dass er fast meinen Mund berührte. Die Strumpfnylon roch nach frisch ausgezogenem Leder, nach dem ganzen Tag, eingesperrt im Stiefel, und dieser Duft machte mich nicht etwa zurückschrecken, sondern brachte mich erst recht um den Verstand.

—Uff, Schatz, ich hätte dir fast den Fuß in den Mund gesteckt — murmelte sie, und spielte eine Unachtsamkeit vor, die keine war.

Ich drehte den Kopf. Ihr Fuß blieb nur Millimeter vor meinen Lippen. Und ich sagte den Satz, von dem es kein Zurück mehr gab.

—Nur keine Sorge, Mama. Wenn’s deiner ist, dann fress ich ihn ganz auf, egal, wo du herkommst.

***

Ihre Reaktion war nicht die, die ich erwartet hatte. Statt zurückzuweichen, setzte sie den rechten Fuß direkt auf meinen Schwanz, über dem Stoff, und einen Sekundenbruchteil später den anderen dazu, beide umschlossen ihn, drückten mit der unerträglichen Weichheit des Nylons. Sie begann, mich langsam zu massieren, ein Fuß hoch, der andere runter, mich zwischen den Fußsohlen einzuklemmen, und ich biss mir auf die Lippe, um nicht aufzustöhnen. Ich zog die Pyjamahose und die Unterhose in einem Ruck runter und presste meinen nackten Schwanz gegen die Strümpfe. Sie lachte leise, dreckig, und drückte weiter, jetzt Haut auf Nylon, während das Vorsperma ihre Finger beschmierte.

—Sieh dich an, Sohn. Du tränkst die Strümpfe deiner Mutter. Wie lange hast du das schon machen wollen, hm?

—Monate, Mama. Monate.

—Man sieht’s. Du bist steinhart. Du hast einen wunderschönen Schwanz, Sohn. Viel zu groß für dein Alter.

Ich brauchte keine halbe Sekunde, um ihren Fuß zu nehmen und ihn mir in den Mund zu schieben. Ich zog mit der Zunge über den Spann, über die Ferse, über die Wölbung des Fußgewölbes, sog am Nylon, bis es voller Speichel war, und biss langsam in das Polster des großen Zehs, während ich mit der anderen Hand weiter am anderen Fuß wichste. Ich suchte mit den Zähnen den Gummirand des Strumpfs, zog ihn ihr mit einem Ruck herunter und ließ den nackten Fuß frei, weiß, duftend, die Zehen sich für mich öffnend und schließend. Ich steckte mir den ganzen Daumen in den Mund und lutschte ihn wie einen Schwanz, schob ihn bis in den Rachen, und sie stieß ein langes, überraschter Stöhnen aus.

—Ach, Bruno, du Wichser, wie du lutschst … Lutsch sie mir alle, einen nach dem anderen.

Ich gehorchte. Ich leckte jeden Zeh, fuhr mit der Zunge zwischen sie hindurch, biss in die Sohle, bis rote Abdrücke zurückblieben. Sie atmete stoßweise, heiser, und ohne den Blick von mir zu nehmen, griff sie mit der anderen Hand an die Satin-Hose und öffnete sie. Sie zog sie gerade so weit herunter, dass sie die Finger in die Unterwäsche schieben konnte. Ich sah, wie sie anfing, sich zu berühren, wie zwei Finger langsam in ihre Fotze glitten und glänzend wieder herauskamen, wie sie sie an die Lippen führte und daran lutschte, bevor sie sie wieder hinunterstieß.

—Schau, was du aus mir gemacht hast, Sohn. Schau, wie ich ausseh.

Ich schob mich zwischen ihre Beine. Ich riss ihr die Hose weg, bis sie an einem Knöchel hing, und spreizte ihre Schenkel weit auseinander. Ihre Fotze glänzte vollständig, geschwollen, die Lippen geöffnet, ein Faden Saft lief ihr bis zum Arsch. Ich leckte von unten nach oben, mit einem langen, flachen Zungenzug, der ihr einen Schrei entlockte. Ich bohrte die Zunge zwischen ihre Lippen, steckte sie in sie hinein, zog sie wieder heraus, wickelte sie um ihre Klitoris und begann, sie langsam zu saugen, die Lippen darum schließend, als würde ich an ihr nuckeln.

—Ach, Sohn … ach, ach, hör nicht auf, leck mir die Fotze, leck sie mir ganz …

Ich schob zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrer Klitoris saugte. Sie presste die Schenkel gegen meinen Kopf, drückte mich, zog an meinen Haaren, und in weniger als einer Minute kam sie mit einem langen Krampf in meinen Mund, durchnässte mein Kinn. Ich ließ nicht von ihr ab. Ich leckte weiter, während sie zitterte, während sie mich anflehte aufzuhören und mir zugleich die Absätze in den Rücken bohrte, damit ich nicht aufhörte.

Jedes Mal, wenn meine Zunge danach wieder über das Fußgewölbe strich, entwich ihr ein neuer Laut, tiefer, ehrlicher als jedes Wort, das wir in dieser Nacht gesagt hatten. Ihre Finger suchten meinen Mund, krümmten sich gegen meine Lippen, und ich nahm sie einen nach dem anderen auf, ohne Ekel, ohne Scham, mit der Gewissheit, dass es kein Zurück mehr gab. Der Geruch von verschwitztem Nylon, von eben gekommenem Schoß, bestätigte mir statt mich zu stören, dass das echt war, keine dunkle Fantasie in meinem Zimmer, sondern sie, ganz da, sich mir hingebend.

Sie lehnte den Kopf zurück, die Augen halb geschlossen, und für einen Augenblick glaubte ich, wir würden in genau dieser Nacht die Grenze endgültig überschreiten. Aber sie hielt inne. Sie zog einen Fuß zurück, dann den anderen, richtete sich auf und setzte sich mir gegenüber mit überkreuzten Beinen hin, sah mich mit einer Ernsthaftigkeit an, die ich den ganzen Abend über nicht bei ihr gesehen hatte.

—Bruno. —Sie senkte den Blick, als würde sie sich schämen—. Ich bin deine Mutter, Sohn.

Der Name, so gesagt, tat weh und machte mich zugleich an. Ich holte Luft.

—Mama … Liliana. —Ich kniete mich vor sie, um auf ihrer Höhe zu sein, mein Schwanz noch hart und glänzend, auf ihr Gesicht gerichtet—. Ich will dein Mann sein. Und ich will, dass du meine Frau bist. Ich kann mir nicht vorstellen, dass ein anderer dich in den Armen hält. Ich ertrage den Gedanken nicht, dass hier jemand reinkommt, um dich zu ficken, um dir die Füße zu küssen, um dich stöhnen zu hören, wie du vor einer Minute in meinem Mund gestöhnt hast.

Sie hob den Kopf langsam. Sie unterbrach mich nicht. Ihr Blick hing an meinem Schwanz, und sie biss sich auf die Lippe.

—Versteh mich gut, Liliana: Seit Monaten sehe ich dich nicht mehr wie meine Mutter an. Ich sehe dich als die Frau, die ich beschützen, umsorgen, jede Nacht ficken will. Ja, ich hab mir einen runtergeholt, während ich an deine Füße gedacht habe. Ich bin in deinen dreckigen Strümpfen gekommen. Mit deinen Fotos. Mit deinen Schuhen, die unter meinem Bett versteckt waren. Ich gesteh alles, ohne Scham. Und wenn du es zulässt, dann fick ich dich jeden Tag, so wie du willst, so wie du es verlangst. Diese Füße sind meine Obsession, Mama. Du bist meine Obsession.

—Sohn … Bruno …

Ihr Gesicht war eine unmögliche Mischung aus Kompliment, Angst und etwas anderem, etwas, das in ihren Augen glänzte und das sie sich noch nicht traute, in Worte zu fassen. Sie begann den Satz dreimal und brach ihn dreimal mitten darin ab. Am Ende sagte sie nichts: Sie beugte sich vor, packte meinen Schwanz mit der Hand und nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund, sah zu mir hoch, während ihre Zunge um die Eichel kreiste.

—Ich auch — sagte sie, als sie ihn herausnahm, mit einem Faden Speichel am Mund—. Ich weiß es auch schon lange. Ich hab die Pantoffeln gefunden. Ich hab die Flecken gesehen, Sohn. Ich hab gesehen, wie du mich anschaust, wenn ich glaube, dass du nicht hinsiehst. Und statt mich zu erschrecken … —Sie schluckte—. Statt mich zu erschrecken, bin ich heute Abend mit den Stiefeln gekommen, von denen ich weiß, dass sie dir gefallen, und ohne Höschen unter der Hose.

Sie senkte den Kopf wieder und diesmal schluckte sie ihn ganz, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss. Sie saugte langsam, mit beiden Händen, spuckte darauf, spielte mit den Hoden, blies mir einen, als würde sie das seit Jahren in ihrem Kopf einstudieren. Wenn sie ihn mir aus dem Mund nahm, rieb sie ihn an ihren Lippen, an ihren Wangen, an den Füßen, die sie selbst wieder hochgelegt hatte, um mich erneut zwischen den Fußsohlen einzuklemmen, und lächelte, mit dem Schwanz an ihrer Wange.

—Fick mir den Mund, Sohn. Fick ihn mir.

Ich packte sie an den Haaren und begann, ihren Kopf selbst zu bewegen. Ich stieß ihn immer wieder bis zum Anschlag hinein, spürte, wie sie erstickte, wie ihr die Tränen kamen, wie ihr der Speichel in Fäden bis auf die Brüste lief, die ihr aus dem Top gerutscht waren. Sie hielt meinen Blick, durchnässt, rot, und wich nicht zurück. Jedes Mal, wenn ich sie für eine Sekunde losließ, damit sie Luft holen konnte, tauchte sie von selbst wieder ab.

Die Stille danach war die längste meines Lebens. Draußen fuhr ein Auto vorbei, das Licht der Scheinwerfer strich über die Decke und verschwand wieder. Sie kniete noch immer da, mit meinem Schwanz noch in der Hand, mit offenem, glänzendem Mund, und wartete darauf, dass einer von uns für uns beide entschied.

Ich dachte an alles, was sich von diesem Moment an ändern würde. Daran, dass ich sie beim Frühstück nie wieder wie früher ansehen könnte, dass ein Abschiedskuss morgens auf die Wange nie wieder nur ein Kuss sein würde. Ich dachte an das Geheimnis, das wir beide tragen würden, an das, was niemand je wissen durfte, und merkte, dass diese Heimlichkeit mich statt mir Angst zu machen nur noch stärker an sie band. Das Verbotene war kein Hindernis. Es war Teil dessen, was sie unwiderstehlich machte.

Ich legte sie auf das Sofa und spreizte ihre Beine. Ich riss ihr den anderen Strumpf mit einem Ruck herunter und setzte meinen Schwanz an ihre Öffnung. Sie war so nass, dass er ohne Mühe, in einem einzigen Stoß, ganz in sie hineinsank. Sie bog den Rücken durch, krallte ihre Nägel ins Leder des Sofas und stieß einen Schrei aus, den sie halb verschluckte, indem sie sich auf den Arm biss.

—Ach, mein Sohn, ach, wie groß du bist, wie groß …

Ich begann, sie langsam zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, spürte, wie ihre Fotze mich jedes Mal, wenn ich herauskam und wieder hineinging, vollständig umschloss. Sie legte mir die Füße auf die Schultern, noch immer einen Strumpf an, und ich drehte den Kopf, um ihren Spann zu lecken, während ich sie weiter nahm. Die Kombination machte mich wahnsinnig: der Geschmack des Fußes im Mund, die heiße, enge Fotze um meinen Schwanz, die Augen meiner Mutter, die mich von unten anstarrten, den Mund offen.

—Fester, Bruno, fester … fick mich so, wie du dir einen runtergeholt hast, während du an mich gedacht hast, Sohn … so, genau so …

Ich wurde schneller. Ich packte ihre Hüften und begann, sie tief auf das Sofa zu nageln, bis die Federn zu quietschen begannen. Ich wechselte die Stellung, ohne ihn herauszuziehen: drehte sie um und stellte sie auf alle viere gegen die Lehne. Ich sah ihren Arsch, weiß, rund, zwischen den Pobacken glänzte ihr Saft. Ich spuckte auf sie und stieß wieder hart hinein. Sie schrie, sich an der Lehne festkrallend, die Brüste hingen herab, und begann, ihren Hintern im selben Rhythmus gegen meinen Schwanz zu stoßen, in dem ich sie nahm.

—Ja, Mama, so, genau so fickt man einen Sohn …

—Halt die Klappe und steck ihn rein, du Arschloch, steck ihn ganz rein …

Ich schob ihr den Daumen von hinten in den Mund und fuhr damit über ihren Arsch, nur leicht drückend. Sie wich nicht zurück. Sie öffnete sich noch mehr, schob ihren Hintern noch stärker gegen mich, und ich spürte, wie sie zum zweiten Mal kam, meinen Schwanz in Krämpfen zusammendrückte, die mich an den Rand des Platzens brachten. Ich hielt noch ein paar Sekunden durch, zog rechtzeitig heraus und kniete mich über sie. Sie drehte sich abrupt um, setzte sich auf die Fersen, presste die Füße eng aneinander und bot mir die gespreizten Zehen an, den Mund nach unten, wartend.

—Komm mir auf die Füße, Sohn. Komm mit allem, was du dir aufgehoben hast.

Ich packte ihn mit beiden Händen und schlug ihn drei-, viermal gegen ihre Fußsohlen. Der Schuss jagte mir wie ein Peitschenhieb aus den Hoden hoch. Ich füllte ihre Fußrücken, die Zehen, das Fußgewölbe, das Nylon des Strumpfs, den sie an einem Knöchel noch anhatte, und dennoch blieb genug übrig, um ihr einen langen Strahl in den offenen Mund zu jagen. Sie lachte, schluckte, fuhr sich mit der Hand über das Kinn und nahm die mit Sperma durchnässten Finger an die Lippen, um sie einen nach dem anderen auszulutschen, während sie mich ansah.

—Was für ein Schwein ich als Sohn habe — flüsterte sie und beugte sich hinunter, um sich selbst die Füße abzulecken und mir den Schuss mit der Zunge wegzuwischen.

Ich nahm einen ihrer Füße mit beiden Händen, als sie fertig war. Diesmal nicht als verstecktes Fetisch, sondern langsam, ihr in die Augen blickend. Ich zog den Rest des Strumpfs Zentimeter für Zentimeter herunter, bis ihr Fuß nackt auf meiner Handfläche lag, und küsste ihren Spann ohne Eile, wie jemand, der zum ersten Mal jemanden küsst, auf den er viel zu lange gewartet hat.

—Dann lass mich nicht länger warten — sagte ich gegen ihre Haut.

Sie schloss die Augen. Und als sie sie wieder öffnete, war in ihnen nicht mehr der Schatten der Mutter, die sie vor einer Minute noch zu sein behauptet hatte. Da war die Frau. Da war das Verlangen. Da war alles, was wir beide viel zu lange verschwiegen hatten, endlich ohne etwas verbergen zu müssen.

—Ich lasse dich nicht warten — flüsterte sie und legte mir die Hand in den Nacken, um mich näher zu ziehen—. Aber heute Nacht bestimmst du. Nächstes Mal bestimme ich. Und beim nächsten Mal will ich dich in meinem Bett, mit dem Schwanz die ganze Nacht in mir, ohne ihn rauszuziehen, nicht einmal zum Schlafen.

Und an der Art, wie sie es sagte, wusste ich, dass es ein nächstes Mal geben würde. Und viele weitere danach.