Meine Mutter willigte ein, die Schuld mit mir zu begleichen

Das Licht im Flur war gelblich und krank, wie immer zu dieser Stunde. Der Beamte ging langsam voran, die Stiefel hallten auf dem Beton wider, unter dem Arm ein kleines Päckchen. Braunes Papier, Gefängnisklebeband, nichts Auffälliges. Aber er trug es mit einer Vorsicht, die nichts mit irgendeiner Vorschrift zu tun hatte.

Er blieb vor Zelle 31-C stehen.

—Sandoval. Du hast Post.

Der Mann auf dem unteren Bettgestell hob den Blick ohne Eile. Mitte, Ende vierzig, kurz geschnittenes, ergrautes Haar, eine feine Narbe, die die rechte Augenbraue spaltete. Er sagte nichts. Er trat an die Gitterstäbe, streckte die Hand aus. Er setzte eine unleserliche Kritzelei unter seinen Namen, nahm das Päckchen entgegen und setzte sich wieder hin, das Paket auf dem Schoß.

—Was ist das? —lachte der andere Gefangene von oben, ein dürrer Typ, dessen Tätowierungen bis zum Hals hochkrochen—. Schickt dir deine Alte Grüße?

Sandoval antwortete nicht. Er starrte lange auf das Paket. Dann schloss er die Augen.

***

Die Sonne fiel seitlich durch halb heruntergelassene Jalousien und zog goldene Streifen über die Theke, die nach Staub und altem Bier rochen. Die Bar hieß «La Rompiente», obwohl niemand sich mehr erinnerte, warum. Ein Name, der nach Sommer klang und nun nur noch an das erinnerte, was das Meer mitgenommen hatte: Kunden, Geld, Lust weiterzumachen.

Nuria machte um halb neun auf. Schwarzes T-Shirt, Jeansshorts, abgetragene weiße Turnschuhe, das blonde Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, der jedes Mal hin und her schwang, wenn sie sich über einen Tisch beugte, um ihn zu reinigen. Mit zweiundvierzig hatte sie diese Art von Präsenz, die keine Erlaubnis brauchte: ein Körper, der den Raum einnahm, ohne es darauf anzulegen, ein fester, runder Arsch, der den Stoff der Shorts spannte, schwere Brüste, die sich frei unter dem Shirt bewegten, die tätowierte Dornranke, die an der rechten Hüfte über dem Stoff hervorschimmerte, und ein Blick, der gewohnt war, von nichts überrascht zu werden.

Toño der Fischer bestellte seinen Carajillo, ohne guten Morgen zu sagen. Ginés, der Rentner, stellte die Dominosteine mit der Geduld eines Mannes, der es nicht eilig hat und auch sonst nichts vorhatte. Wenn einer von ihnen einen Sekundenbruchteil zu lange dorthin sah, wo er nicht hinsollte, hob sie eine Augenbraue.

—Die Augen nach oben, Toño. Der Kaffee ist nicht da.

Bruno kam mit einer Kiste Flaschen aus der Küche. Zwanzig Jahre, Schweiß auf der Stirn, das graue T-Shirt am Körper klebend. Er hatte die Statur eines Menschen, der seit langem schwere Lasten trägt, bevor er sich entscheiden konnte: breite Schultern, große Hände. Er ging hinter der Theke vorbei und streifte beim Vorübergehen unabsichtlich die Hüfte seiner Mutter.

—Das Gas für das Bier muss gewechselt werden —murmelte er.

—Ich weiß. Räum die Tische raus, bevor das Eisen heiß wird.

Gegen halb zwölf kam Damián herein. Er tauchte seit Wochen immer zur selben Stunde auf, stets an dem Tisch in der Ecke, neben dem Fenster zum menschenleeren Meerboulevard. Er nahm mit langsamer, fast zeremoniöser Geste den grauen Hut ab. Rasierter Schädel, tadellos dunkler Anzug, weißes Hemd mit offenem oberstem Knopf. Der Geruch von Sandelholz und teurem Tabak war schon vor ihm da.

—Wie immer, Damián? —fragte Nuria mit dem Notizblock, obwohl sie es längst wusste.

—Guten Morgen. Ja, bitte. Einen Whisky mit Eis. Und… hast du einen Moment?

Etwas in seiner Stimme machte sie wachsam. Keine Drohung. Ruhe. Zu viel Ruhe. Sie stellte ihm das Glas hin, und als sie es absetzte, strichen seine Finger über ihre. Kühl. Absichtlich.

—Die Bar steht noch —sagte Damián leise—. Das ist gut. Denn Schulden warten nicht, und dieses Dorf hat viele Ohren und wenig Diskretion.

Sie antwortete nicht. Sie ging zurück an die Theke und spürte den Blick im Rücken. Das war nicht der Blick eines Mannes, der eine Frau ansieht. Der war geduldiger. Berechneter. Zweiundzwanzigtausend Euro. Das war die Schuld. Und offenbar wussten es alle.

***

In jener Nacht füllte sich die Bar spät, mit jener Kundschaft, die auftaucht, wenn die Sonne weg ist und der Alkohol schon seit Stunden arbeitet. Bruno war zum Strandkiosk gegangen, um Eis zu holen, weil der Gefrierschrank ausgerechnet dann beschlossen hatte zu sterben, als man ihn am dringendsten brauchte. Nuria blieb allein hinter der Theke zurück, in einer dünnen ärmellosen Bluse, die die Hitze an ihren Körper klebte und die Brustwarzen unter dem Stoff erahnen ließ, und in Shorts, die sich in ihre Hüften fraßen und ihren Arsch von unten in zwei Hälften schnitten.

Drei Typen vom Tisch in der Ecke hatten sie schon eine Weile beobachtet. Der breitschultrigste —Dreitagebart, Goldkette auf der Brust— hob die Hand.

—Hey, Hübsche. Noch eine Runde.

Sie brachte die Biere ohne Eile. Als sie sich vorbeugte, streckte der Bärtige den Arm aus und strich ihr mit den Fingern langsam, tastend über die Hüfte, bis an den Saum der Shorts, als würde er den Boden vermessen, bevor er die Hand weiter hineinschob.

—Nimm die Hand weg —sagte sie leise, aber fest.

—Ganz ruhig. Wir reden doch nur.

—Nein. Ihr habt geredet. Jetzt nicht mehr.

Da hörte sie das langsame, absichtliche Scharren eines Stuhls. Damián überquerte den Raum, nicht auf die drei Männer zu, sondern auf die Theke, als wolle er sich noch einen Drink bestellen. Aber als er am Tisch vorbeikam, blieb er stehen. Er legte den Hut auf einen freien Stuhl und sah den Bärtigen an. Nur das.

—Ich habe euch den ganzen Abend beobachtet —sagte er fast freundlich—. Ihr seid sehr berechenbar. Jeder tut das, was der neben ihm erwartet. Drei Männer, die Publikum brauchen, um sich sicher zu fühlen. Traurig, aber nicht mein Problem. Mein Problem ist, dass ihr mir den Drink ruiniert habt.

Es entstand Schweigen. Der Bärtige öffnete den Mund, aber etwas an jener Ruhe —die keine Provokation war, sondern Gefahr— hielt ihn auf. Die drei legten zerknüllte Scheine hin und gingen, schubsten sich dabei gegenseitig, mit einem Lachen, das niemanden überzeugte.

Nuria ließ die Luft entweichen. Sie holte die Whiskyflasche und schenkte zwei Gläser ein.

—Warum hast du das gesagt? Das mit berechenbar.

—Weil es wahr war. Und die Wahrheit ist unangenehmer als jede Drohung. Eine Drohung kann man erwidern. Wenn dich jemand wirklich sieht… damit wissen sie nicht umzugehen. —Er nahm einen Schluck—. Die Schulden der Bar. Wie viel bleibt noch?

—Wer hat dir gesagt, dass es Schulden gibt?

—Niemand. Aber du schaust seit drei Wochen jedes Mal auf das Kassenbuch, wenn du glaubst, dass dich keiner sieht.

Sie antwortete nicht. Die Hintertür ging auf, und Bruno kam mit zwei Eimern Eis und durchnässtem T-Shirt herein. Er blieb stehen, als er die beiden sah.

—Alles gut?

—Ja —sagte Nuria.

Damián stand auf, setzte mit derselben langsamen Geste den Hut auf, bezahlte mehr als er schuldete und ging hinaus.

***

Vier Nächte später, als die Bar schon geschlossen war und Bruno nach Hause geschickt worden war, setzte sich Nuria ihm gegenüber an den Tisch in der Ecke. Sie zwang sich, nicht zu zögern.

—Zweiundzwanzigtausend Euro —sagte sie—. Du wolltest doch wissen, wie viel ich schulde? Das ist es. Am Montag, wenn kein Geld reinkommt, machen wir zu. Es gibt keinen Plan B.

Damián stellte das Glas vorsichtig auf den Tisch. Er nahm den Hut ab und legte ihn auf den Stuhl daneben, langsam, als würde er Platz schaffen für etwas, das Raum brauchen würde.

—Eine Nacht —sagte er—. Aufgenommen. Du und der Junge. —Eine weitere Pause, kürzer—. Ihr fickt es echt. Alles. Mund, Muschi, Arsch. Ohne Schnitte.

Das Schweigen danach war keines der Überraschung. Es war die Art, die das Gehirn erst einmal abweist, bevor es sie verarbeiten kann. Nuria blinzelte. Sah den Tisch an. Sah das Glas an. Dann sah sie ihn an, als wäre er gerade erst in den Raum getreten.

—Wiederhol das.

Er wiederholte es nicht. Er ließ sie mit der Lücke zurück.

—Du bittest mich, vor einer Kamera mit meinem Sohn zu ficken? —Ihre Stimme klang flach, im gleichen Ton, in dem sie auf Rechnungen sah—. Ihm für Geld meinen Schwanz zu lutschen?

—Das ist kein Erpressen. Das ist eine Transaktion. Ihr entscheidet. Ihr sagt nein, und morgen habt ihr weiter die Rechnungen und die Schließung. Ihr sagt ja, und am Montag bleibt die Bar offen. Ich leite das. Positionen, Rhythmus, wo gespritzt wird und wo nicht. Wenn ich es in dem Moment entscheide, mache ich mit. Ich stecke auch meinen Schwanz hinein. Aber der Vertrag regelt alles: Grenzen, Safe Words, Vertraulichkeit. Nichts verlässt diesen Raum.

—Und Bruno? Mir wird schon schlecht, wenn ich daran denke.

—Du sagst es ihm, oder ich sag es ihm. Aber er muss einverstanden sein, ohne Zwang. —Eine Pause—. Auch wenn wir beide wissen, dass er alles tun würde, um dich das hier nicht verlieren zu sehen.

Nuria schloss für einen Augenblick die Augen. Als sie sie wieder öffnete, war dahinter etwas Kaltes: keine Aufgabe, aber Kalkül. Dasselbe Kalkül, mit dem sie seit Wochen auf die Zahlen schaute.

—Denk darüber nach —sagte Damián, stand auf und richtete sich den Hutrand—. Das ist kein Angebot, das sich wiederholt.

***

Bruno erfuhr es, bevor sie es ihm sagte. Damián hatte ihn angerufen. Er kam mit schnellen Schritten in die leere Bar, wie jemand, der sich beherrschen muss.

—Stimmt das oder nicht?

—Du verstehst da gar nichts falsch —sagte Nuria und legte die Hände auf die Theke.

Er trat einen Stuhl um. Er schleuderte ihn nicht gegen etwas; er brauchte nur, dass sich etwas bewegte, dass der Körper mit dem fertig wurde, was in ihm keinen Platz hatte.

—Du bist meine Mutter!

Das Wort fiel in den leeren Raum und blieb dort, riesig.

—Ich weiß —wiederholte sie leiser—. Wie lange sitzen wir schon mit roten Zahlen da, mit anrufender Bank, mit Lieferanten, die nicht ans Telefon gehen? Ich bin zweiundvierzig, habe eine Bar mit zweiundzwanzigtausend Schulden und keine Qualifikation, außer Getränke zu servieren. Sag mir, was ich sonst suche.

—Irgendwas! Aber nicht das hier!

—Ich habe alles andere schon gesucht. Das ist der einzige Ausweg, den es gibt.

Bruno setzte sich auf den umgekippten Stuhl, als hätte er keine Kraft mehr. Die Bar war still. Draußen das Meer.

—Und du kannst das? —sagte er schließlich, ohne sie anzusehen—. Im Ernst. Kannst du das? Dass ich es dir reintue? Dass du mit deinem Sohn kommst?

—Ich weiß es nicht.

Er hob den Blick, suchte in ihrem Gesicht nach einem Grund, weiter Nein zu sagen. Er fand keinen, oder er fand ihn und es reichte ihm nicht mehr. Er ging zur Theke, schenkte sich ein Glas bis obenhin ein und trank es in einem Zug aus.

—Sag ihm ja —sagte er. Und ging durch die Hintertür hinaus, ohne die Jacke mitzunehmen.

***

Am darauffolgenden Wochenende hatten sie im hinteren Lager die Kisten an die Wand geschoben, um Platz zu schaffen. In der Mitte des Betons lag eine Matratze mit neuen weißen Laken, die noch nach Plastik rochen. An dem Ganzen war nichts Romantisches. Es war ein Set. Funktional. Kalt.

Damián baute die Kamera ohne Eile auf dem Stativ auf, die Diffusoren milderten die Kanten des Lichts.

—Ich leite. Ihr gehorcht. Wenn euch etwas nicht gefällt, sagt ihr «Cut» und wir hören auf. Ein einziger Take. Ich schneide ihn, niemand sonst rührt daran. Ihr habt unterschrieben.

Er drückte auf Aufnahme. Ein kurzer Piepton. Das rote Licht begann zu blinken.

—Kommt näher —sagte er mit dieser ruhigen Stimme, die durch die Art zu bitten befahl.

Der eineinhalb Meter Abstand zwischen ihnen war das Längste, was sie in ihrem Leben überquert hatten. Nuria machte den ersten Schritt. Sie strich Bruno mit den Fingern das Haar aus der Stirn, eine Geste, die sie tausendmal gemacht hatte und die nun ein anderes Gewicht bekam.

—Lippen —wies Damián an—. Ohne Eile.

Der erste Kuss war kaum eine Berührung, trockene, zitternde Lippen. Ein zweiter, länger. Sie legte ihm die Hand in den Nacken und zog ihn näher. Zungen, die sich langsam, vorsichtig berührten, als koste man etwas, von dem man wisse, dass man es hinterher nicht mehr missbilligen könne. Der Atem beschleunigte sich trotzdem, der Körper tat, was der Körper tut, wenn man ihn in eine Richtung drängt, obwohl der Kopf in die andere zieht. Die Zunge von Nuria landete schließlich in der Mundhöhle ihres Sohnes, schob sich vor, und er antwortete mit einem tiefen, dumpfen Stöhnen, das in seiner Brust vibrierte.

—Jetzt die Kleidung —sagte die Stimme hinter der Kamera—. Langsam. Auch wenn es euch nicht natürlich vorkommt, spielt es.

Nuria ließ die Träger ihrer Bluse von den Schultern gleiten und ließ sie fallen. Der schwarze BH folgte demselben Weg: Die schweren Brüste waren frei, die dunklen Brustwarzen im kühlen Luftzug hart geworden, die tätowierte Dornranke zog sich über die Hüfte. Bruno zog sein T-Shirt aus, der Bauch vom Arbeiten gezeichnet, die Schultern breit. Die Kleidung landete auf dem Boden, Grau auf Weiß, wie zwei kapitulierte Fahnen.

Damián hatte ihm vorher zwei blaue Tabletten und ein Glas Wasser gegeben. «Damit der Körper mitmacht», hatte er gesagt. Und Brunos Körper machte mit: Die Wölbung unter der Jeans spannte sich ohne Erlaubnis, verriet ihn, zeichnete die harte, gebogene Form des Schwanzes durch den Stoff.

—Die Hosen. Du zuerst, Nuria.

Die Jeans fielen, die Unterwäsche fiel. Der schwarze Slip verfing sich einen Moment am Knöchel, bevor er zu Boden glitt. Sie standen nackt unter dem Licht, die Haut vor Schweiß glänzend, die weiße Matratze in der Mitte wie ein improvisierter Altar. Nurias Muschi, fast ganz rasiert bis auf einen blonden Streifen, glänzte zwischen den Schenkeln bereits feucht: der Körper, verdammter Verräter, wurde vor dem eigenen Sohn nass. Bruno hatte einen harten, dicken Schwanz, der zur Decke zeigte, ein transparenter Faden hing von der Spitze.

—Knie dich hin —befahl Damián—. Mit dem Mund. Langsam.

Nuria kniete sich auf den kalten Beton. Bruno starrte an die Wand, der Kiefer so fest zusammengepresst, dass sich die Muskeln seines Halses wie Seile abzeichneten. Er sah sie nicht an. Er konnte nicht. Sie schloss die Augen, beugte sich vor und nahm ihn langsam in den Mund, zuerst mit der zitternden Hand —die Finger um den heißen Schaft geschlossen, sein Pochen spürend—, dann mit den Lippen. Sie fuhr mit der Zunge über die Eichel, kostete die salzige Flüssigkeit an der Spitze, und öffnete die Lippen, um ihn ganz aufzunehmen. Sie glitt langsam hinab, schluckte ihn, bis der Schwanz den hinteren Rachen berührte, und kam wieder hoch, wobei eine glänzende Spur Speichel über die ganze Länge zurückblieb.

Das Geräusch war obszön im stillen Lager: feucht, saugend, mit kleinen keuchenden Atemzügen, wenn sie Luft brauchte. Ihre Hand bewegte sich im Takt mit dem Mund, die andere streichelte seine angespannten Eier. Sie selbst war überrascht, wie sie ihn mit einer Technik lutschte, die ganz von selbst kam, die Zunge kreiste unter der Eichel, die Wangen sanken ein, wenn sie kräftig saugte. Bruno stieß ein ersticktes Stöhnen aus und senkte endlich den Blick. Seinen Schwanz zwischen den Lippen seiner Mutter hinein- und herausgleiten zu sehen, brachte ihn fast zu Fall.

—Das sind verdammte Pillen —murmelte Bruno mit gebrochener Stimme—. Es ist nicht… nicht wegen…

Den Satz beendete er nicht. Es war nicht nötig. Sie zog ihn mit einem nassen Plopp aus dem Mund, ohne mit der Hand aufzuhören, ihn zu pumpen, und leckte ihm die Eier einzeln ab, bevor sie die dicke Vene, die seinen Schwanz entlanglief, hinaufging und ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund nahm. Ein Faden Speichel hing ihr am Kinn.

—Lutsch ihn ordentlich —sagte Damián hinter der Kamera mit dieser Metronomstimme—. Dass man die Zunge sieht. Sieh ihm in die Augen.

Nuria gehorchte. Sie hob den Blick zu ihrem Sohn, den Schwanz tief im Mund, und Bruno schloss die Augen und warf den Kopf zurück, weil er diesen Blick nicht aushielt.

—Jetzt du, Junge. Leg sie hin. Leck ihr die Muschi. Mach sie schön nass, bevor du ihn reinsteckst.

Bruno nahm sie an den Schultern und legte sie auf die Matratze. Sie spreizte die Beine, ohne zu protestieren, die Schenkel zitterten. Er machte es sich zwischen ihren Knien bequem, atmete einmal tief durch und senkte den Mund zu der Muschi seiner Mutter. Der erste Lick war lang und flach, von unten nach oben, und nahm die ganze Feuchtigkeit mit. Nuria bog den Rücken durch mit einem Stöhnen, das sie nicht zurückhalten konnte. Bruno spreizte mit den Daumen die rosigen Lippen, legte die geschwollene Klitoris frei und packte sie mit den Lippen, saugte langsam, zog Kreise mit der Zunge.

—Oh, verdammt… oh, mein Sohn, verdammt…

Es entfuhr ihr, und sobald sie es gesagt hatte, hielt sie sich beschämt mit dem Handrücken den Mund zu. Aber Bruno war bereits außer sich. Er schob ihr zwei Finger auf einmal hinein, krümmte sie nach oben, während er weiter gierig an ihrer Klitoris saugte. Nurias Muschi machte nasse, obszöne Geräusche, jedes Mal, wenn er die Finger herauszog und wieder hineinschob. Sie bewegte die Hüften gegen sein Gesicht, konnte nicht anders, ritt ihrem eigenen Sohn mit dem Mund entgegen.

—Auf die Matratze —sagte Damián—. Du oben.

Bruno ließ sich rücklings fallen, der Schwanz vibrierte gegen seinen Bauch, glänzend von dem Speichel, der vorhin heruntergetropft war. Nuria setzte sich rittlings auf ihn, ein Knie auf jeder Seite seiner Hüften. Sie packte den Schwanz ihres Sohnes mit der Hand, zentrierte ihn an ihrer durchnässten Öffnung und rieb die Spitze auf und ab zwischen den offenen Lippen der Muschi, verteilte die Feuchtigkeit über der Eichel. Die Reibung war anfangs langsam, absichtlich, bis sie sich ihm Stück für Stück überließ und ihn ganz aufnahm. Beide stießen einen langen, abgerissenen Laut aus: sie aus brutaler Fülle, gemischt mit etwas, das sie nicht benennen wollte, er aus einem Vergnügen, das sich nicht mehr verbergen ließ. Sein Schwanz verschwand ganz in der Muschi seiner Mutter, bis zu den Hoden.

—Mama… —flüsterte Bruno, kaum hörbar, mit einer zitternden Hand an ihrer Hüfte.

—Sag nichts. Bitte.

Sie begann sich zu bewegen. Sie hob sich, bis der Schwanz fast herausrutschte, und ließ sich dann mit einem Ruck fallen, spießte sich ganz auf. Hoch, runter, die Brüste schwer über der Brust ihres Sohnes schaukelnd, die harten Brustwarzen streiften seine Haut, Schweiß lief ihr den Rücken hinab. Bruno packte ihre Hüften und begann, von unten in sie zu stoßen, fand den Rhythmus, stieß bei jedem Absenken gegen sie. Nurias Muschi spannte sich bei jedem Eindringen um den Schwanz, wurde immer nasser, immer heißer, bis das Geräusch des aufeinanderprallenden Fleisches stetig wurde, platschnass.

—So, Mama, so, verdammt —keuchte er, die Scham längst vergessen—. Reit mich.

Sie ritt ihn mit zurückgeworfenem Kopf, biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien. Sie spürte, wie der Schwanz ihres Sohnes ihr bei jedem Senken bis ganz nach innen reichte, wie die dicke Eichel immer wieder an einer Stelle schlug, die seit Jahren niemand berührt hatte. Die Klitoris rieb bei jeder Bewegung an seiner Basis, und sie spürte, wie sich der erste Orgasmus in ihrem Bauch aufzubauen begann, die Wirbelsäule hinaufsteigend. Und dann, genau als der Rhythmus rasend wurde, stand Damián vom Stativ auf.

Er zog sich mit jener stets makellosen, akribischen Präzision aus, faltete jedes Kleidungsstück. Der schmale, aber feste Oberkörper, eine alte Narbe, die seine Seite überquerte. Der lange, gebogene Schwanz zeigte schon nach oben, die Adern deutlich sichtbar.

—Erinnert ihr euch an die Klausel? Dort stand, dass ich mitmachen kann, wenn ich will. Der Moment ist gekommen.

Nuria erstarrte, die Augen weit aufgerissen, Brunos Schwanz noch immer in ihr verankert. Aber Bruno hörte nicht auf. Er konnte nicht. Die großen Hände bohrten sich in ihre Hüften, zogen sie nach unten, spießten sie bei jedem Stoß auf. Damián kam von hinten näher, spreizte ihr mit beiden Händen die Arschbacken, spuckte großzügig dazwischen und benutzte den Daumen, um ihr das enge Arschloch einzuschmieren. Dann spuckte er auch auf seinen Schwanz, glitt ihn mit der Hand von oben bis unten ein und presste die Eichel gegen ihr Loch. Nuria stieß einen reinen Schmerzenslaut aus, als die Spitze begann, sie zu öffnen.

—Entspann dich. Atme. Nicht kämpfen.

Beim ersten Mal rutschte er ab. Beim zweiten drang er gerade eben ein: Die Eichel machte ein klickendes Geräusch und verschwand in ihr. Damián drückte langsam, Zentimeter für Zentimeter, und Nuria warf den Kopf zurück, der Mund in einem stummen Schrei geöffnet, während sich ihr Arsch um den Schwanz öffnete. Als er ganz drin war, hielten die drei einen Augenblick still. Von beiden Seiten durchbohrt, die inneren Wände durch die dünne Fleischtrennung aneinanderreibend, keuchte Nuria, Tränen liefen ihr übers Gesicht. Sie spürte beide Schwänze in sich, heiß, pochend, den von Bruno in der Muschi und den von Damián im Arsch, und ein Gefühl, innen zu platzen, das zugleich Schmerz und etwas anderes war.

—Beweg dich, Junge —befahl Damián—. Dass man es an beiden Stellen sieht.

Dann begannen sie sich zu bewegen, erst unkoordiniert, dann einen unheilvollen Takt findend: Wenn der eine herauskam, stieß der andere bis zum Anschlag hinein. Bruno stieß von unten in sie, ganz tief in die nasse Muschi; Damián nahm sie von hinten mit langen, kontrollierten Stößen, hielt sie an der Hüfte fest, damit sie ihm nicht entkam. Nurias Arsch öffnete und schloss sich um Damiáns Schwanz, die Muschi biss bei jedem Heruntergehen um Brunos Schaft. Das Geräusch war brutal im Lager; Haut auf Haut, dumpfes Knurren, Atemzüge, die sich ungewollt synchronisierten, das nasse Schmatzen des Sexes von drei Körpern.

—Verdammt, verdammt, verdammt —keuchte Nuria, längst nicht mehr imstande zu schweigen—. Ihr zerreißt mich…

—Halte durch, Hübsche —murmelte Damián ihr ins Ohr, ohne das Tempo zu ändern—. Es ist gleich vorbei.

Der Orgasmus überfiel sie überrascht. Sie spürte, wie der Schlag am an die Basis des Schwanzes ihres Sohnes gepressten Klitoris begann, durch den Bauch jagte und explodierte. Die Muschi zog sich in Krämpfen um Bruno zusammen, der Arsch um Damián, und sie schrie zum ersten Mal in dieser Nacht, ein heiserer, langer Schrei, der aus der Tiefe der Brust kam. Sie kam und durchnässte den Schwanz ihres eigenen Sohnes, die heiße Flüssigkeit lief Brunos Hoden hinab bis auf die Matratze.

—Die Nutte kommt —sagte Damián atemlos, fast bewundernd—. Mit dem Schwanz des Sohnes drin. Sieh sie dir an.

Bruno war der Nächste, der zerbrach. Seine Mutter auf ihm kommen zu fühlen, die seinen Schwanz wie eine heiße Faust zusammendrückte, war zu viel. Seine Stöße wurden unregelmäßig, tiefer, brutaler, und er kam in ihr mit einem langen Stöhnen, der Körper zuckte. Die Spermaschübe füllten die Muschi seiner Mutter, so viele, dass sie überzulaufen begann, während er noch immer in ihr war. Nuria spürte jeden heißen Schlag, der gegen ihren Grund prallte, und sie bebte erneut in einem kleinen, nachhallenden Krampf.

Damián hielt noch ein paar Minuten durch, stieß in gleichmäßigem Rhythmus in ihren zerstörten Arsch, der Schwanz glänzte vor Speichel und Schweiß. Als er merkte, dass es soweit war, zog er im letzten Augenblick heraus, wichste sich zweimal mit der knochigen Hand —einmal, nur zweimal— und spritzte schließlich auf Nurias Rücken, die dicken weißen Strahlen zwischen die Schulterblätter fallend, an der Wirbelsäule hinabrinnend, an der Dornranke entlangstreifend, als würde er sie markieren, und die blonden Locken an ihrem Nacken durchnässend.

Alle drei blieben unbeweglich. Nuria sackte nach vorn zusammen, schwer wie tot auf der Brust ihres Sohnes. Brunos Schwanz glitt mit einem nassen Geräusch aus ihrer Muschi, und ein dicker Spermafaden begann an ihrem Oberschenkel hinabzulaufen. Damián ging zur Kamera und schaltete sie mit einem Klick aus. Das rote Licht erlosch endlich.

—Niemand kann bestreiten, dass ihr euch das Geld verdient habt —sagte er, sich mit derselben gewohnten Präzision anzuziehen—. Die Schuld ist beglichen.

Die Tür des Lagers schloss sich leise. Nuria und Bruno blieben auf der verschmierten Matratze zurück, keuchend, zerstört, klebrig von Schweiß und Sperma. Sie sahen einander nicht an. Sie redeten nicht. Sie atmeten nur.

***

Sandoval brach das letzte Stück Klebeband mit dem Daumen auf. Das braune Papier öffnete sich wie alte Haut. Darin ein weißer Umschlag, eine CD in transparenter Hülle und vier Polaroidfotos, mit einem Gummi zusammengehalten.

Er sah sie nacheinander an, ohne zu blinzeln. Eine blonde Frau von hinten, die Dornranke an der Hüfte tätowiert, rittlings auf einem Jungen, der sie an den Hüften hielt, der Schwanz des Jungen sichtbar, wie er in sie eindrang. Die drei zusammen, die Körper schweißnass, die Gesichter verzerrt, zwei Schwänze, die sie gleichzeitig aufspießten. Das letzte: sie allein, zusammengebrochen, die Augen offen und leer, Sperma lief ihr über den Rücken, sie blickte ins Nichts.

Seine Hand zitterte nur ein wenig. Er zog den Brief aus dem Umschlag. Saubere, schwarze Schrift, ohne Unterschrift am Anfang.

«Du kennst mich nicht, aber ich kenne dich. Vor zwei Jahren hast du, auf der Flucht vor einem schlecht gelaufenen Überfall, eine Frau und einen Jungen überfahren. Sie starben auf der Stelle. Sie war meine Frau. Er mein Sohn. Du hast sie mir in einer Sekunde genommen.

Jetzt habe ich dir die Deinen genommen. Deine Frau und dein Sohn gehören nicht mehr nur dir. Ich habe sie gehabt. Ich habe sie gefilmt. Ich bin in ihr gekommen, während dein Sohn auch in ihr war. Wenn du rauskommst —falls du rauskommst—, kannst du dir das Video ansehen. Oder auch nicht. Das hängt von dir ab. Aber diese Fotos gehören jetzt für immer dir. Damián.»

Sandoval faltete den Brief zusammen und steckte ihn in die Hemdtasche. Er sah lange auf die CD, als wöge sie mehr als das Papier, und legte sie dann auf das Bettgestell.

—Na, Sandoval? —lachte der Dünne von oben, ohne die Augen zu öffnen—. Schickt man dir Privatporno?

Sandoval antwortete nicht. Er legte sich auf den Rücken, die Hände hinter dem Kopf, und starrte an die fleckige, feuchte Decke. Er schloss die Augen. Irgendwo weit weg blieb eine Küstenbar wegen Renovierung geschlossen. Und eine Schuld, die nie nur aus Geld bestanden hatte, war gerade auf die einzige Weise beglichen worden, die Damián zu kassieren verstand.