Meine Stiefmutter ist jünger als ich und kann mich nicht ausstehen

Ich kam nach einem Jahr Rucksackreise durch Südostasien wieder nach Hause zu meinem Vater zurück. Das Letzte, womit ich rechnete, als ich um elf Uhr morgens durch den Garten ging, der Kater mir die Schläfen zerkratzte und mein Hals ruiniert war vom nächtlichen Gebrüll mit meinen immergleichen Freunden, war, zwei Unbekannte im Bikini am Pool beim Filmen anzutreffen.

Die eine war Camila, die neue Frau meines Vaters. Ich kannte sie seit drei Tagen, gerade lang genug, um zu wissen, dass sie fünfundzwanzig war, schon drei Eingriffe hinter sich hatte und einen Social-Media-Kanal betrieb, auf dem sie Frauen in ihrem Alter Cremes, Diäten und Bali-Urlaube empfahl. Mein Vater, Hugo, hatte sie sechs Monate zuvor in einem Laden in Marbella aufgelesen und in Las Vegas geheiratet. Ich wurde im Juni dreiunddreißig. Der Altersunterschied zwischen uns betrug acht Jahre. Und sie war meine Stiefmutter.

Das andere Mädchen war ihre Freundin Brenda, in Figur und Denken identisch. Sie hielt das Handy mit ihren langen Nägeln und lachte mit einem Lachen, das von den Betonmauern des Hauses widerhallte, das mein Vater hatte bauen lassen, als meine Mutter noch lebte.

—Wir sehen einfach verdammt gut aus, Cami! —sagte Brenda, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

—Und wie! —antwortete meine Stiefmutter und strich sich mit einem Finger über den Pony.

Wie Narziss am Teich bewunderten sie ihre Schönheit nicht im klaren Wasser eines Sees, sondern auf dem polierten Display eines 1.500-Euro-Handys. Und ich tauchte genau dahinter im Bild auf, barfuß, ohne Shirt, mit ausgefransten Jeans auf Hüfthöhe und einer Bierflasche in der rechten Hand.

Die Sonne traf mich wie eine Ohrfeige, als ich aus der Höhle des Schlafzimmers trat. Ich hob das Fläschchen und presste es an die Stirn, in der Hoffnung, das kalte Glas würde mir so etwas wie Vernunft zurückgeben.

—Und der da? —hörte ich Brenda am anderen Ende des Gartens.

—Das ist ihr Sohn —antwortete Camila, ohne sich umzudrehen, mit einem Ekel, den die Kamera perfekt einfing.

—Hey, du! Ja, du —bestand Brenda und hob das Handy an—. Würdest du bitte aus dem Bild gehen? Du versaust uns die Aufnahme.

—Natürlich nicht —knurrte ich mit zerfetzter Stimme—. Das ist mein Haus.

Ich ging zu der Liege, die im Schatten stand, und ließ mich wie ein Sack darauf fallen. Ein Bein hing herunter, das andere war ausgestreckt, die Füße schwarz von Gartenerde. Ich schloss die Augen. Das eiskalte Bier rann mir die Kehle hinunter und brachte mich für einen Augenblick zurück in eine weniger jämmerliche Version meiner selbst.

—Was für ein Arschloch —hörte ich Brenda sagen, ohne sich die Mühe zu machen, die Stimme zu senken—. Dabei hätten wir so heiß ausgesehen, Cami. Schau dir das Haus an, schau dir den Pool an. Und der Kerl da liegt einfach wie ein Hund herum.

Ich öffnete ein Auge. Camila sah sie mit diesem sanften, tadelnden Gesicht an, das man vornehmen Mädchen beibringt.

—Ignorier ihn. Komm ins Wasser, los.

Sie gingen hinein. Brenda quietschte wegen der Kälte, und Camila lachte. Das Wasser war um diese Uhrzeit eiskalt, und der abrupte Einstieg ließ die Haut an ihren Schultern sich aufstellen, als wären sie Hühner. Ich sah, ohne es sehen zu wollen, wie sich ihre Nippel durch den dünnen Stoff ihrer Bikinis abzeichneten. Der von meiner Stiefmutter war rot. Der von ihrer Freundin elektrisch blau. Keine von beiden bedeckte sich. Im Gegenteil: Sie lehnten sich an den Beckenrand und hielten das Handy wieder auf sich.

Ich lachte in mich hinein. Ich wusste genau, was sie da taten. Das Video würde vor Mittag viral gehen. Zwei Granaten mit sichtbaren Nippeln, ein Designerpool und ein Haus aus Glas und Beton im Hintergrund. Das war Gold. Sie wussten es, sie wollten es, und sie würden es zu Geld machen, als hätten nicht sie dreißig Jahre dafür gearbeitet, all das zu haben.

Mein Vater schuftete auf einer Baustelle fünfhundert Kilometer entfernt und brachte gerade ein Chalet-Projekt in den Bergen zum Abschluss. Und das Mädchen, das seinen Nachnamen trug, zeigte kostenlos Titten für die zehntausend Schulmädchen-Followerinnen ihrer besten Freundin.

Sei nett zu ihm, Cami, bitte, hatte mein Vater in der Nacht vor seiner Abreise gesagt. Ich hatte es vom Flur aus gehört. Er ist mein Sohn und war ein Jahr lang nicht mehr im Haus.

Aber die Freundschaft mit Brenda lief nicht gerade in diese Richtung.

—Entschuldige, Hübscher —warf die Freundin aus dem Wasser zurück—. Willst du da noch lange rumstehen?

Camila packte Brenda an der Schulter. Die Freundin lachte mit diesem Lachen von einem verwöhnten Mädchen, das glaubt, unglaublich witzig zu sein. Ich nahm noch einen Schluck Bier und ließ dann, als die Luft aus meinem Bauch hochstieg, einen sauberen, unverblümten Rülpser heraus, der gegen die Hausmauer hallte.

—Wie eklig —spie Brenda.

—Brenda, genug —flüsterte Camila, und für einen Moment glaubte ich, sie würde wirklich für Ordnung sorgen. Aber ihre Freundin war für keine Anweisungen zu haben.

—Schade, echt! Bei dem Pool und dem Haus und dann noch dieses Monster da hinten. Nicht mal ein vernünftiger Shot geht.

Irgendetwas riss in mir. Nicht wegen mir. Wegen der Art, wie mein Vater sich jeden Morgen um fünf aus dem Bett schleppte, damit zwei billige kleine Tussen mein Haus als Kulisse behandeln konnten. Ich stand auf. Ich ging bis an den Poolrand, direkt vor ihnen. Ich legte die Hand an meinen Gürtel und begann ihn aufzumachen.

—Du wagst es nicht, Iván —sagte Camila, und zum ersten Mal hörte ich in ihrer Stimme etwas anderes: echte Angst.

—Wage was? —antwortete ich.

Ich löste die Schnalle. Ich zog den Reißverschluss herunter. Brenda hielt sich die Hand vor den Mund, unfähig zu glauben, was da gerade passierte. Ich holte meinen Schwanz in die Sonne vor meine Stiefmutter und ihre Freundin, ohne Scham, ohne Theater, als stünde ich an der Klotür einer Raststättenbar.

—Ist das alles, Süßer? —wagte Brenda mit einem Rest von Großkotzigkeit heraus—. Ich dachte, da unten hättest du mehr zu bieten.

Ich antwortete nicht. Ich konzentrierte mich einen Moment lang, hielt Camilas Blick stand, und dann schoss das Pisswasser in einem Bogen heraus, dick, lang, gelblich von der Nacht voller Exzesse. Es fiel einen Meter vor ihnen ins Wasser. Es brach die Oberfläche des Pools und löste sich in Wirbeln auf.

—Igitt! Ekelhaft! Widerlich! —kreischte Brenda und wich rückwärts zurück, als würde sie eine Schlange verfolgen.

—Iván, wie kannst du nur! —Camila klammerte sich an den Beckenrand, die Augen weit aufgerissen, als sähe sie mich zum ersten Mal—. Ich rufe sofort deinen Vater an!

—Dann ruf ihn an —sagte ich und lachte. Ich lachte wirklich, beugte mich nach vorn, der Schwanz noch draußen, die letzten Tropfen abtropfend—. Ruf ihn an. Erzähl ihm, was ihr im Bikini mit den sichtbaren Nippeln gemacht habt, beim Filmen für die Fünfzehnjährigen deiner Freundin.

Die beiden kamen aus dem Wasser wie nasse Ratten. Brenda griff nach ihrem Handtuch und wickelte sich mit zitternden Fingern hinein.

—Sag mir Bescheid, wenn dieses Scheusal dein Haus endlich verlässt —warf sie Camila hin, ohne mich anzusehen—. Ich komme nicht wieder. Ich komme nicht wieder, hörst du?

Brenda verschwand Richtung Eingangsbereich. Einen Moment später knallte die Autotür zu, der Motor sprang an und die Reifen quietschten über den Kiesweg.

Und wir waren allein.

***

Camila kam auf mich zu, in ihr Handtuch gewickelt, die Füße hinterließen nasse Spuren auf den Platten. Ich hatte längst wieder alles eingepackt und machte den Gürtel langsam zu. Ich sah sie kommen, mit dieser Wut von Leuten, die nicht schreien können, die stattdessen langsam näher kommen und die Wut ihren Kiefer anspannen lassen.

—Du konntest es nicht lassen, oder? —sagte sie mit heiserem Flüstern, das kaum herauskam—. Du musstest provozieren, auf die einzig mögliche Weise, damit sie abhaut.

—Es ist mein Haus —wiederholte ich—. Und ich werde nicht zulassen, dass zwei kleine Nutten wie ihr es in ein Set verwandeln.

Das Wort schlug ihr ins Gesicht wie ein Peitschenhieb. Sie hob die Hand und gab mir eine Ohrfeige, die an den Betonmauern widerhallte und doppelt zurückkam. Mein Kiefer brannte. Ich ballte die Fäuste und atmete durch. Den Mädchen nur Küsschen, Iván, hatte meine Mutter mir gesagt, als ich klein war. Ich spannte mich noch stärker an. Ich würde es ihr nicht zurückgeben.

—Für wen hältst du dich? —spuckte ich stattdessen—. Nur weil du dir von meinem Vater die Titten hast machen lassen und dreimal die Woche die Beine breit machst, bist du hier noch lange niemand. Niemand, hörst du? Und deiner kleinen Freundin sagst du, dass sie dieses Haus nicht mehr betritt, solange ich hier bin.

Sie hob die Hand noch einmal. Diesmal fing ich sie in der Luft ab. Ich packte sie am Handgelenk, nicht fest, nur so viel, dass ich sie stoppte, und sie verlor das Gleichgewicht, bis sie fast auf mich fiel. Ich griff ihr an die Schultern, um sie auf den Beinen zu halten, und ließ sie dort hängen, eine Handbreit vor meinem Gesicht, stoßweise atmend, mit riesigen Augen.

Und dann, für eine halbe Sekunde, verschob sich etwas.

Ich spürte es. Ich spürte das raue Handtuch zwischen uns an meiner nackten Brust. Ich spürte das kalte Wasser aus ihrem Haar auf meinem Unterarm tropfen. Ich roch ihre Sonnencreme und darunter, schwächer, den Geruch des teuren Shampoos, das mein Vater benutzte. Und ich spürte, wie sich ihr Kiefer lockerte und sie mich mit einem Ausdruck ansah, der weder Wut noch Angst war, sondern reine und absolute Verwirrung.

Das Handtuch verrutschte um einen Fingerbreit. Ihre operierten Titten wurden gegen meine Brust gedrückt, die harten Nippel vom kalten Wasser durch den nassen Bikini in meine Haut gestoßen. Ich blickte hinunter. Sie tat es auch. Und wir beide sahen im selben Moment die Beule, die sich in meiner Jeans bildete, gegen ihren flachen Bauch gepresst, gegen den feuchten Bund des roten Bikinis.

Sie war fünfundzwanzig. Ich war dreiunddreißig. Sie war die Frau meines Vaters. Und für eine halbe Sekunde existierten diese drei Fakten gleichzeitig nicht mehr.

—Lass mich los —flüsterte sie.

Aber sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Ihre Hüften machten eine winzige, fast unwillkürliche Bewegung, ein Reiben an meinem Reißverschluss, das ihr selbst einen leisen, gepressten Seufzer entlockte.

Ich ließ ihre Schultern los. Ich strich mit einer Hand ihren Rücken hinunter, über die nasse Haut, bis ich die Rundung ihres Arschs unter dem Rand des Handtuchs fand. Ich drückte zu. Hart. Sie schloss die Augen und ließ die Luft durch den halb geöffneten Mund entweichen.

—Das passiert nicht —murmelte sie, mehr zu sich selbst als zu mir.

—Doch, das passiert, Cami —sagte ich ihr ins Ohr und biss ihr ins Ohrläppchen—. Es passiert, weil du seit sechs Monaten mit einem Kerl verheiratet bist, der dein Vater sein könnte, und weil du gerade gesehen hast, dass sein Sohn ihn um das Doppelte im Griff hat.

Ich zog ihr das Handtuch weg, und es fiel zwischen uns zu Boden. Der rote Bikini, nass, klebte an ihren großen, festen Titten, am Stoffdreieck zwischen ihren Beinen. Ich fuhr mit der Hand daran entlang, strich mit zwei Fingern über ihre Möse durch den Bikini. Sie war klatschnass, und das war nicht das Poolwasser. Es war ihr eigener Saft, heiß, mit der Kälte des Chlors vermischt.

—Sieh dich an —sagte ich—. Du tropfst für den Sohn deines Mannes.

—Halt die Klappe —keuchte sie, öffnete die Beine aber einen Zentimeter weiter, damit ich besser drankam.

Ich riss ihr das Dreieck des Bikinis mit einem Zug nach unten. Ihre Möse war rosig, per Laser enthaart, prall, mit geschwollenen äußeren Lippen und der Klitoris schon sichtbar, ohne dass man suchen musste. Ich schob den Mittelfinger bis zum Knöchel hinein. Sie war eng wie sonst was und presste um mich wie ein heißer Handschuh. Sie krümmte sich nach vorn und grub mir ihre langen Nägel in die Schultern.

—Verdammt, Iván —stöhnte sie—. Verdammt, verdammt, verdammt.

—So fickt dich mein Vater? —flüsterte ich, während ich mit dem Finger rein- und rausging und mit der Fingerkuppe oben nach ihrem Punkt suchte—. Steckt er dir den Finger so tief rein und biegt ihn dann? Oder steckt er nur seinen alten Schwanz rein und das war’s?

—Sprich nicht von ihm —keuchte sie und bedeckte meinen Mund mit ihrem.

Ihre Zunge drang bis ganz hinten vor. Sie schmeckte nach Minze, nach Poolwasser und darunter nach etwas Tierischem, nach sechseinhalb Monaten aufgestautem Hunger mit einem Fünfzigjährigen. Ich fügte ihrer Möse einen zweiten Finger hinzu. Dann einen dritten. Ihre Hüften gingen von selbst auf meine Hand los, suchten mich, rieben sich an meinen Fingern, als wären sie schon ein Schwanz.

—Lutsch mir einen —sagte ich gegen ihre Lippen—. Sofort. Hier, neben dem Pool, wo du gerade das Video für deine Schulmädchen gedreht hast.

Sie fiel wortlos auf die Knie. Ihre Hände zitterten, als sie mir zum zweiten Mal an diesem Morgen den Gürtel öffnete, und diesmal ohne Publikum. Sie zog mir die Jeans bis zu den Knien herunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit einer geschwollenen Ader von oben bis unten. Sie starrte ihn einen Moment lang mit offenem Mund an.

—Der ist größer, als es aussah —murmelte sie.

—Nimm ihn in den Mund.

Sie öffnete den Mund und nahm ihn mit den Lippen auf. Sie begann an der Spitze, leckte den Kopf kreisend ab, lutschte ihn wie ein Bonbon. Dann schluckte sie ihn Stück für Stück, Zentimeter um Zentimeter, bis mir die Eichel den Rachenboden berührte und sie würgte. Sie zog sich zurück, spuckte einen Faden Speichel auf die Ader und nahm ihn wieder ganz tief in sich auf.

—So, Schlampe —sagte ich, packte sie am nassen Haar und gab den Takt vor—. Friss ihn ganz. Ganz.

Sie blies mich mit Hunger, mit eingefallenen Wangen vom Saugen, sah mit diesen umrandeten Augen zu mir auf, die vom Wasser verschmiert waren. Ein Faden Speichel und Lusttropfen hing ihr am Kinn und fiel zwischen ihre gepressten Brüste. Mit einer Hand packte sie den Schaftansatz und verdrehte ihn leicht. Mit der anderen schob sie sich zwei Finger in ihre eigene Möse und zog sie glänzend wieder heraus.

Ich hob sie an den Achseln hoch. Drehte sie um. Schob sie gegen die Liege, auf der ich vor fünf Minuten noch herumgelümmelt hatte. Sie stützte sich auf die Lehne, den Arsch zu mir, durchgebogen, bot ihn mir an. Ich riss ihr den unteren Teil des Bikinis mit einem Ruck weg, und der Stoff gab an der Naht nach.

—Willst du ihn? —fragte ich sie und rieb mit der Eichel auf und ab über die Lippen ihrer Möse, machte mich mit ihrem Saft nass.

—Ja —keuchte sie.

—Sag’s richtig.

—Fick mich, Iván. Fick mich jetzt.

Ich stieß mit einem einzigen Hieb hinein. Ganz. Bis zu den Eiern. Sie schrie dumpf auf und ihre Schulterblätter wölbten sich. Sie war heiß, eng, die Wände zogen sich um meinen Schwanz zusammen, als wollten sie mich bis zur Prostata einsaugen.

—Verdammt, bist du lecker —knurrte ich und packte sie mit beiden Händen an der Taille—. Verdammt, Cami, was für eine Fotze du hast.

Ich begann mich zu bewegen. Erst langsam, ganz rein und ganz raus, damit ich sehen konnte, wie mein Schwanz glänzend von ihren Säften ein- und ausglitt. Dann härter. Jeder Stoß schleuderte ihre Titten gegen den Stoff des roten Bikinis, jeder Stoß riss ihr ein neues Stöhnen heraus, das gegen die Betonmauern zurückprallte. Mein Vater hatte diese Mauern bauen lassen. Jetzt hörten die Mauern, wie seine Frau mir auf dem Schwanz kam, dem Sohn.

—Härter —keuchte sie und klammerte sich mit weißen Knöcheln an die Lehne der Liege—. Mach mich kaputt, Iván. Mach mir die Fotze kaputt.

Ich packte sie am nassen Haar, zog nach hinten, sodass ihr Kopf hochkam, und begann, sie wie mit einem Hammer zu stoßen. Das Geräusch meiner Eier, wie sie gegen ihre Klitoris klatschten, mischte sich mit dem Brummen der Filteranlage und ihren immer schrilleren Stöhnen. Ich fuhr mit der anderen Hand an sie heran, drückte eine operierte Titte durch den Bikini, zwickte die Nippel zwischen zwei Fingern, bis sie schrie.

—So fickt dich mein Vater, was? —knurrte ich ihr ins Ohr, ohne aufzuhören, sie zu nehmen—. So steckt’s der Alte dir rein?

—Nein —stöhnte sie weggetreten—. Nein, nein, nein. Er steckt’s nicht so rein. Er steckt’s mir nie so rein.

—Sag’s.

—Du fickst mich besser. Du, du, du.

Ich zog meinen Schwanz heraus. Drehte sie noch einmal um, setzte sie auf den Rand der Liege, spreizte ihre Beine weit und stieß wieder von vorn in sie, damit ich ihr Gesicht sehen konnte. Sie klammerte sich an meine Schultern, schlang die Beine um meine Taille, und begann auf meinem Schwanz zu hüpfen mit einer Wut, die ich vorher nicht an ihr gesehen hatte.

—Sieh mich an —verlangte ich—. Sieh mich an, während dich der Sohn des Mannes nimmt.

Sie öffnete die Augen. Sie waren voller Wasser, ich weiß nicht, ob von Tränen oder vom Pool, und die schwarzen Wimpern klebten an ihren Wangenknochen. Sie hielt meinem Blick stand. Sie wich ihm keine Sekunde aus. Und in diesem Blick lag tief unten ein uralter Groll gegen meinen Vater, der nicht meiner war, den ich aber in seinem Namen bezahlte, Stoß um Stoß.

—Ich komme —keuchte sie plötzlich und presste die Schenkel um meine Hüften—. Iván, ich komme, ich komme.

—Komm auf meinem Schwanz.

Sie kam mit einem langen, erstickten Schrei an meiner Schulter, biss mir in die Haut. Ihre Möse schloss sich in regelmäßigen Spasmen um meinen Schwanz, einen nach dem anderen, und melkte mich aus. Ihr Saft lief mir über die Eier und in die Jeans, die bis zu den Knien herunterhing. Als sie fertig war, sackte sie gegen meine Brust, weich, zerschlagen, und atmete durch den Mund, als wäre sie gerade einen Marathon gelaufen.

Ich war noch nicht fertig.

Ich hob sie von der Liege, während mein Schwanz noch in ihr steckte, ging zwei Schritte und drückte sie an den Beckenrand, mit den Ellbogen auf dem Randstein und dem Arsch zu mir. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen. Und ich fickte sie, wie ich noch nie jemanden gefickt hatte: brutal, ohne Rhythmus, bis ganz nach innen suchend, bis ich spürte, wie der Schuss mir aus den Fußsohlen hochkam.

—Ich komme —knurrte ich.

—Nicht in mir —keuchte sie zwischen Krämpfen—. Nicht in mir, bitte, nicht in mir.

Ich zog ihn im allerletzten Augenblick heraus. Ich schlug die Eichel in die kleine Vertiefung am unteren Rücken und ließ den ersten Schwall dort heraus, dick, weiß, auf ihre gebräunte Haut. Der zweite landete auf ihrem Arsch. Der dritte rann zwischen die Backen bis direkt auf die offene Möse. Die letzten, schwächeren, blieben auf ihren Lenden und unter dem roten Bikini kleben, vermischt mit dem Wasser aus dem Pool.

Ich blieb ein paar Sekunden bei ihr, die Hand auf ihrem Rücken, und sah zu, wie mein Sperma über die Rundung ihres Arsches lief und dann auf den Rand der Platten tropfte. Sie atmete, über den Beckenrand gebeugt, der Kopf hing herab, das nasse Haar tropfte ihr auf die Unterarme.

Ich ließ sie abrupt los, als würde sie brennen.

—Ich habe noch nie eine Frau geschlagen —murmelte ich, ohne genau zu wissen, warum ich es in diesem Moment sagte, und trat einen Schritt zurück—. Und meinem Vater habe ich so etwas noch nie angetan.

Sie drehte sich langsam um. Die Nippel zeichneten sich immer noch unter dem roten Bikini ab, jetzt durchtränkt von Schweiß und allem anderen. Die Lippen halb offen. Der Atem noch schwer. Ein Tropfen Sperma lief ihr die Seite hinab, langsam, und verschwand im zerrissenen Bund des Bikinis.

—Lass mich los —sagte sie, obwohl ich sie längst losgelassen hatte.

Sie sagte es mit einem Faden Stimme. Ohne Überzeugung. Als würde sie einen Satz zu Ende sprechen, den sie sich vorher im Kopf zurechtgelegt hatte, bevor das passiert war, was gerade passiert war.

Dann drehte sie sich halb herum, griff nach dem Handtuch vom Boden, wickelte es sich so gut es ging um den zerstörten Körper und rannte ins Haus. Ich hörte sie die Treppe hinaufgehen. Ich hörte die Schlafzimmertür zuschlagen. Ich hörte den Riegel fallen, den einzigen Riegel im Obergeschoss, den einzigen Verschluss zwischen dem Ehezimmer und dem Rest der Welt.

Ich blieb allein am verseuchten Pool zurück.

***

Ich ging zurück zur Liege. Ich hob das Bier auf, das inzwischen warm war, und nahm einen langen, bitteren Schluck. Die Bitterkeit des Hopfens mischte sich mit der Bitterkeit dessen, was gerade passiert war. Ich spürte die Sonne im Gesicht und die schweren Lider. Ich rutschte noch tiefer in der Hängeliege nach unten, die Jeans immer noch mit ihrem Saft verschmiert und der schlaffe Schwanz gegen den Oberschenkel.

Wie soll ich nach so etwas das Wochenende mit ihm verbringen?, stellte ich mir vor, wie sie oben dachte, gegen das Kissen meines Vaters, mit dem Sperma des Sohnes noch zwischen den Backen trocknend. Ich stellte es mir vor, weil ich genau dasselbe dachte, nur mit vertauschten Rollen.

Ich schloss die Augen und ließ das Summen der Filteranlage seine Arbeit tun. Ein monotones, mechanisches, fast zärtliches Murmeln. Ich dachte an ihr Handgelenk. Ich spürte es noch in meiner Handfläche, den feinen Sehnenstrang, den rasenden Puls. Ich dachte an ihren Geruch nach Sonnencreme. Ich dachte daran, wie sie vor dem Sohn des Mannes die Beine breitgemacht hatte, ohne mehr Widerstand als ein ersticktes „nicht in mir“, gesagt im letzten halben Sekundenbruchteil. Ich dachte daran, wie sie, als sie auf meinem Schwanz gekommen war, mir in die Augen gesehen und sie nicht abgewandt hatte.

Ich dachte an das, was mein Vater niemals wissen konnte. Und das ich auch niemandem erzählen würde. Und daran, wie wir es dennoch beide schon wussten, sie und ich, getrennt durch eine Tür mit Riegel und durch die Luft eines viel zu heißen Augusts.

Und ich schlief ein. Ohne es zu wollen, ohne es zu planen, mit warmem Bier zwischen den Beinen und der Sonne, die unter dem Sonnendach hindurchschien. Ich schlief zwei tiefe Stunden, ohne Träume, oder mit nur einem einzigen Traum, der mir entglitt, bevor ich aufwachte, und von dem mir nur ein Zittern im Bauch blieb und ein halb steifer Schwanz gegen den Hosenschlitz.

Als ich die Augen öffnete, war das Wasser des Pools schon wieder sauber. Die Filteranlage hatte ihre Arbeit getan. Aber das Problem lag nicht im Wasser. Das Problem würde den Rest des Wochenendes hinter dem einzigen Riegel im Obergeschoss eingeschlossen sein, mit dem roten Bikini, der am Balkongeländer trocknete, und einem Bissabdruck auf der Schulter, den ich meinem Vater nicht würde erklären können. Und wir beide wussten es.