Was an jenem Nachmittag mit der Frau meines Vaters geschah

Mein Vater heiratete Camila, als ich sechzehn war, und am Anfang hasste ich sie aus tiefstem Herzen. Nicht aus einem bestimmten Grund, sondern weil sie zehn Jahre jünger war als er und weil sie den Platz einnahm, den meine Mutter nach der Scheidung leer hinterlassen hatte. Das erste Weihnachtsfest, das wir zusammen verbrachten, redete ich nicht mit ihr. Beim zweiten erwiderte ich kaum ihr Guten Morgen. Beim dritten war ich schon an der Universität, lebte fast das ganze Jahr über nicht zu Hause, und wenn ich zurückkam, schloss ich mich in meinem Zimmer ein, um zu lernen.

Aber in jenem Sommer änderte sich alles.

Mein Vater musste wegen eines Projekts nach Santiago reisen, das sich auf zwei Monate verlängerte. Ich hatte gerade die Prüfungen hinter mir und hatte nirgendwohin zu gehen: Meine Mutter war mit ihrem neuen Partner nach Salta gezogen, und meine Freunde aus Mendoza waren alle an der Küste verstreut. Camila bot mir an, im großen Haus in Chacras zu bleiben, dem Haus, das mein Vater ihr beim Heiraten gekauft hatte. Ich nahm an, weil ich keine andere Wahl hatte.

Ich kam an einem Dienstag am Nachmittag an. Camila wartete im hinteren Garten auf mich, barfuß auf dem Rasen, in einem weißen Leinenkleid und mit einem Glas Wein in der Hand. Sie war dreiunddreißig, hatte braunes Haar, das sie zu einem lockeren Knoten hochgesteckt hatte, und sonnenverbrannte Schultern. Bis zu diesem Moment hatte ich sie nie richtig angesehen. An jenem Nachmittag, als das Licht seitlich herein fiel und sich das Kleid an ihre Hüften schmiegte, sah ich sie an. Ich sah ihre Nippel unter dem Leinen abzeichnen, ohne BH, und ihre Brüste, die sich langsam mit ihrem Atem bewegten. Mir wurde der Mund trocken.

—Tomás — sagte sie und hob das Glas wie zum Gruß —. Du bist früher gekommen, als ich dachte.

—Ich habe den Bus um neun genommen.

—Willst du Wein?

Ich nickte, weil mir nichts Besseres einfiel. Ich ging zum Tisch, stellte den Rucksack auf den Boden und setzte mich ihr gegenüber. Camila schenkte mir ein halbes Glas ein und beobachtete mich über den Rand ihres eigenen Glases hinweg.

—Wie waren die Abschlussprüfungen?

—Gut. Ich habe alles bestanden.

—Dein Vater wird stolz sein.

Ich nickte noch einmal. Da war ein Gespräch, das wir nicht führten, etwas Seltsames, das zwischen uns in der Luft hing und das ich nicht benennen konnte. Ich trank den Wein in einem Zug aus.

—Hast du Hunger? — fragte sie.

—Ein bisschen.

—Ich habe Cannelloni gemacht. Wenn du willst, essen wir zu Abend, wenn die Sonne untergeht.

In jener Nacht aßen wir in der Küche, nur wir beide, mit dem Radio an einem Jazzsender. Camila hatte ein anderes Kleid angezogen, dieses hier war schwarz und kürzer, und ich konnte nicht aufhören, ihre Beine anzustarren, wenn sie Brot holte oder die Musik wechselte. Jedes Mal, wenn sie sich bückte, um den Kühlschrank zu öffnen, rutschte das Kleid ihr bis in die Falte ihres Hinterns, und ich musste die Gabel fest umklammern, um nicht über die Stränge zu schlagen. Wir redeten über belanglose Dinge: über die Uni, über ein Buch, das ich las, über ein Rezept, das sie in einem Kochkurs gelernt hatte. Um elf sagte sie, sie gehe schlafen, sie habe frische Handtücher ins Bad gelegt, das Gästezimmer sei hergerichtet. Sie gab mir einen Kuss auf die Wange und ging die Treppe hinauf.

Ich blieb noch eine halbe Stunde am Tisch sitzen, machte die Flasche leer und versuchte zu verstehen, was mit mir geschah. Sie ist die Frau meines Vaters, wiederholte ich mir. Sie ist die Frau meines Vaters. Aber der Satz hatte das Gewicht verloren, das er mit sechzehn gehabt hatte. Ich stellte sie mir vor, wie sie sich oben auszog, sich das schwarze Kleid über den Kopf streifte, vor dem Spiegel nur in einem Slip dastand, und unter dem Tisch wurde ich hart. Ich musste ihn mir mit der Hand über der Jeans festhalten, damit er wieder runterging, bevor ich hochging.

***

Drei Tage ging es so weiter. Camila frühstückte im Morgenmantel, ging am Vormittag laufen, kam verschwitzt zurück und stieg in den Pool. Ich tat so, als würde ich im Wohnzimmer lesen, und spähte über das Buch hinweg zu ihr. Sie wusste, dass ich sie ansah. Sie wusste es auf dieselbe Weise, wie eine Frau weiß, wenn ein Mann sie begehrt. Sie sagte nichts, aber manchmal blieb sie eine Sekunde länger als nötig im Wasser stehen, strich sich das Haar aus, drehte mir den Rücken zu, während sie sich das Handtuch umband. Der Einteiler saß ihr beim Hinausgehen an der kleinen Leiter im Arsch, und ich sah ihre nassen, straffen, in der Sonne glänzenden Backen. Eines Nachmittags zog sie das Oberteil eines Bikinis aus, um sich bäuchlings zu sonnen. Ich wich an diesem Tag dreimal im Bad ab, während ich an die Brüste dachte, die ich nur aus dem Augenwinkel gesehen hatte, als sie sich umdrehte, um nach der Uhr zu greifen.

Am vierten Tag regnete es. Es regnete schon früh und hörte den ganzen Nachmittag nicht auf, ein schwerer Sommerregen, der das Haus vorzeitig verdunkelte. Camila legte eine alte Bossa-Nova-Platte auf und schaltete die Lampen im Wohnzimmer an. Sie saß auf dem großen Sofa, die Beine unter dem Körper angezogen, und las. Ich kam mit zwei Tassen Kaffee herein, weil mir nichts anderes einfiel.

—Setz dich — sagte sie, ohne den Blick vom Buch zu heben.

Ich setzte mich ans andere Ende des Sofas. Ich reichte ihr eine Tasse. Sie stellte sie auf den niedrigen Tisch, markierte die Stelle mit einem Finger und sah mich zum ersten Mal direkt an.

—Tomás — sagte sie —. Wir reden über eine Sache.

Mir zog sich der Magen zusammen.

—Okay.

—Du starrst mich seit vier Tagen an. Das ist kein Vorwurf. Ich sage es nur.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich senkte den Blick auf die Tasse und sah, dass meine Hand zitterte.

—Du musst nichts sagen — fuhr sie fort —. Aber ich will, dass du weißt, dass ich es bemerkt habe.

—Entschuldige.

—Entschuldige dich nicht. Das ist das Letzte, was ich will.

Ich hob den Blick. Camila sah mich mit einem Ausdruck an, den ich bei ihr noch nie gesehen hatte: Es war keine Freundlichkeit, keine Distanz, es war etwas anderes. Es war Neugier. Es war eine offene Frage.

—Willst du, dass etwas passiert? — fragte sie, fast flüsternd.

—Ich weiß nicht.

—Denk darüber nach. Ich gehe nirgendwohin.

Sie stand mit der Kaffeetasse in der Hand auf und ging die Treppe hinauf. Ich hörte, wie sie die Tür zu ihrem Zimmer öffnete und angelehnt ließ.

***

Ich blieb eine ganze Stunde unten. Genau eine Stunde, ich blickte auf die Küchenuhr, versuchte mich davon zu überzeugen, dass ich ins Gästezimmer hinaufgehen, schlafen und alles vergessen müsse, was geschehen war. Aber um 23:20 ging ich barfuß die Treppe hinauf und blieb vor ihrer Tür stehen.

—Komm rein — sagte sie von drinnen, bevor ich klopfen konnte.

Ich drückte die Tür auf. Camila saß auf der Bettkante, in einem kurzen Schlafanzug aus cremefarbener Seide, die nackten Füße auf dem Teppich. Die Nachttischlampe war an und tauchte den Rest des Zimmers in Halbdunkel. Unter der Seide trug sie nichts: Ihre Brüste zeichneten sich rund ab, die harten Nippel zeigten direkt auf mich, und der Stoff fiel ihr genau unter den Schamhügel.

—Mach zu — sagte sie.

Ich schloss die Tür. Ich blieb mit dem Rücken dagegen stehen, ohne zu wissen, was ich mit den Händen machen sollte.

—Komm.

Ich ging die drei Schritte bis zum Bett. Camila nahm mich an den Handgelenken und ließ mich zwischen ihren Beinen auf die Knie sinken. Ihre Haut war warm und roch nach Vetiver und nach etwas Dunklerem, das ich nicht zuordnen konnte, einem Geruch nach heißer Frau, der mir ins Gesicht schlug und mich zittern ließ.

—Schau mich an — sagte sie.

Ich sah sie an. Ihre Augen waren weit geöffnet, glänzend, ungeschminkt.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre, sag es jederzeit. Ja?

—Ja.

Sie küsste mich langsam, erst nur an den Mundwinkeln, dann auf die Unterlippe, dann öffnete sie mit der Zungenspitze den Mund. Ich antwortete unbeholfen, zu ungestüm, und sie lachte in meinen Mund und legte mir eine Hand in den Nacken, um mich zu bremsen.

—Langsam — murmelte sie —. Keine Eile.

Sie küsste mich noch einmal, länger, und zeigte mir den Rhythmus. Ihre Finger glitten mir den Nacken hinauf und verflochten sich in meinem Haar. Ich legte ihr die Hände auf die Knie und schob sie ganz langsam die Oberschenkel hinauf, in der Erwartung, dass sie mich stoppen würde. Sie stoppte mich nicht. Als ich auf Hüfthöhe angekommen war, merkte ich, dass sie unter dem Schlafanzug nichts trug. Unter meinen Fingerspitzen spürte ich das weiche, gepflegte Haar und die feuchte Wärme, die zwischen ihren Beinen hervorströmte.

—Zieh dein T-Shirt aus — sagte sie.

Ich zog mein T-Shirt aus. Camila sah mir einen Moment lang auf den Oberkörper, ohne mich zu berühren, als würde sie etwas entscheiden. Dann beugte sie sich vor und küsste die Mitte meiner Brust, genau unter dem Schlüsselbein. Ich spürte ihre Zunge eine Spur nach unten ziehen, bis zum Bauchnabel, und mir stockte der Atem.

—Steh auf — bat sie.

Ich stand auf. Sie blieb auf der Bettkante sitzen und öffnete mir den Gürtel, ohne den Blick von mir abzuwenden. Die Jeans fiel zu Boden. Ich blieb in Boxershorts stehen, mein Schwanz zeichnete sich knallhart durch den Stoff ab, und der Puls hämmerte mir in den Schläfen.

—Tomás — sagte sie und hob den Blick —. Ist es das erste Mal?

Ich schluckte.

—Nein. Aber fast.

—Gut — sie lächelte —. Gut, dass du es mir sagst. Dann bringe ich dir alles bei. Alles, was dein Vater nicht kann.

Sie zog mir die Boxershorts mit beiden Händen bis zu den Knöcheln herunter, und mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch. Camila sah ihn ein paar Sekunden an, fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe und lächelte.

—Wie hübsch du ihn hast — murmelte sie —. Und wie hart.

Sie umfasste ihn mit der Hand und schloss die Finger um die Basis. Dann begann sie, ihn langsam zu bewegen, mich mit einer einzigen Hand zu drücken, während sie mit der anderen meine Eier wog. Ich legte ihr eine Hand auf die Schulter, um nicht umzufallen. Dann beugte sie sich vor und strich mir mit der Zunge über die ganze Länge, von unten nach oben, ganz langsam, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Sie saugte die Spitze mit geschlossenen Lippen an, machte ein feuchtes Geräusch, und ich spürte, wie die Welle mir die Wirbelsäule hinaufjagte.

—Verdammte Scheiße — entfuhr es mir.

Sie lachte mit vollem Mund. Sie öffnete den Mund und nahm ihn in einem einzigen Zug ganz auf, bis ich sie ganz hinten an ihrer Kehle gegenstoßen fühlte, und blieb so, reglos, drückte mich mit der Zunge gegen ihren Gaumen. Als sie sich zum Luft holen zurückzog, waren ihre Augen feucht und ein Faden Speichel hing an ihrem Kinn.

—Sieh nur, wie du ihn in meinen Mund bringst, Tomás — sagte sie und wischte mit dem Daumen über ihre Lippe —. Sieh genau hin.

Sie nahm ihn mit beiden Händen an der Basis und saugte ihn wieder, rauf und runter in ihrem eigenen Rhythmus, immer wieder drückte sie mir die Eier zwischen den Fingern, immer wieder zog sie ihn heraus und benutzte ihn, um sich auf Zunge und Wangen zu schlagen. Ich konnte nicht richtig atmen. Ich legte ihr die Hände ins Haar, nicht ziehend, nur mich festhaltend. Das Zimmer schrumpfte zusammen auf das feuchte Geräusch ihres Mundes, der meinen Schwanz saugte, auf das klebrige Geräusch ihres Speichels, wenn sie ihn herausnahm, auf die Bossa-Nova-Platte, die unten weiterlief, fern und gedämpft.

—Halt noch nicht zurück — sagte sie und wich einen Augenblick zurück —. Sag mir Bescheid, wenn du kurz davor bist. Ich will, dass du kommst, wo ich es dir sage.

—Ich bin kurz davor.

—Schon?

—Ich bin kurz davor.

Sie lachte leise, nicht spöttisch, und machte mit noch mehr Sorgfalt weiter. Sie blies mir langsam, ließ mich ein wenig abkühlen, dann packte sie mich an den Hüften und ließ mich selbst in ihren Mund stoßen. Ich spürte, wie die Hitze von den Beinen heraufstieg, wie sich mein ganzer Körper spannte, wie mein Kopf leer wurde, bis nur noch sie blieb und ihr heißer Mund, der mich verschlang.

—Camila — sagte ich —. Camila, jetzt.

Sie zog sich im richtigen Moment zurück, nahm meinen Schwanz aus dem Mund, öffnete ihren Schlafanzug und wichste mich schnell, während sie ihn auf ihre Brüste richtete. Ich kam mit einem heiseren Stöhnen, dicken Strahlen, die ihr zwischen die Brüste, auf die Nippel, in die Kuhle ihrer Kehle fielen. Sie hörte nicht auf, mich anzusehen, während ich kam, mit offenem Mund, die Zunge herausstreckend, um einen Tropfen aufzufangen, der ihr über das Kinn lief.

—So — murmelte sie —. So, alles für mich.

Als ich fertig war, blieb ich zitternd stehen, mit weichen Knien, sah auf sie hinab und verstand nicht ganz, was gerade passiert war. Camila strich sich mit zwei Fingern über die Brüste, sammelte den Samen daraus und führte ihn zum Mund. Sie lutschte ihn langsam ab, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Lecker — sagte sie.

Sofort wurde ich wieder hart.

Sie lachte, packte mein Handgelenk und zog mich aufs Bett. Sie fiel über mich, küsste mich auf den Mund, die Zunge noch salzig, und setzte sich rittlings auf meinen Bauch. Der Schlafanzug stand ihr jetzt ganz offen. Ich sah zum ersten Mal ihre Muschi, ordentlich rasiert, glänzend, die Lippen geöffnet und rosiges Fleisch zwischen den kurzen Haaren hervortretend. Sie war schon nass. Es lief ihr innen an den Oberschenkeln hinunter.

—Jetzt ich — sagte sie —. Runter.

Sie rutschte auf die Kissen, packte mich im Nacken und führte mich bestimmt zwischen ihre Beine. So etwas hatte ich noch nie gemacht. Ich blieb nah an ihrer Muschi hängen und wusste nicht recht, wo ich anfangen sollte, spürte den starken Geruch nach heißer Frau, der mir schon in den Mund zog, bevor ich sie berührte.

—Mit der Zunge, langsam — sagte sie und spreizte mit zwei Fingern die Lippen —. Hier. Das ist die Klitoris. Saug sie erst mal ganz sanft.

Ich tat, was sie sagte. Ich fuhr mit der Zunge über ihren Schlitz, von unten nach oben, und spürte, wie sich ihr Körper abrupt aufbog. Ich wiederholte die Bewegung, langsamer, kostete sie aus. Sie schmeckte gleichzeitig süß und salzig, mit einem Geschmack, der sich mir tief hinten am Gaumen festsetzte und den ich nie im Leben wieder loswerden würde.

—So — flüsterte sie —. Jetzt saug sie. Schließ die Lippen und saug ganz sanft.

Ich saugte ihre Klitoris, wie sie es wollte. Sie stöhnte lang, packte mich am Haar und drückte meinen Kopf gegen ihren Körper. Ich schob einen Finger hinein, dann zwei, suchte mit den Fingerspitzen nach innen. Ich spürte, wie sie sich um die Finger schloss, mich fest umklammerte, mich bis zum Handgelenk nass machte.

—Genau da, Tomás — keuchte sie —. Genau da, da, nicht aufhören.

Sie bewegte sich unter mir, wiegte die Hüften gegen meinen Mund, zog mir am Haar, biss sich auf die Knöchel, um nicht zu schreien. Ich leckte und ich fingerte sie mit einem unbeholfenen, aber gleichmäßigen Rhythmus, achtete auf jedes Zittern, auf jedes Stöhnen, korrigierte, wenn sie es verlangte. In einem Moment drückte sie mir die Beine gegen die Ohren und ich spürte, wie sich alles in ihr zusammenzog. Sie kam mit einem erstickten Stöhnen, tränkte mir das Gesicht, presste mein Gesicht in ihre Muschi, bis das Zittern nachließ.

—Komm her — keuchte sie und zog mich nach oben —. Komm jetzt.

Sie zog mich an den Schultern hoch, bis ich über ihr lag. Mein Schwanz war schon wieder hart, gegen ihren Bauch gedrückt. Camila sah mir in die Augen, mit offenem Mund, ohne Luft.

—Steck ihn rein — sagte sie —. Langsam. Mit der Hand.

Ich nahm ihn an der Basis und setzte ihn zwischen ihre Beine. Sie fasste mich an den Arschbacken und führte mich. Ich spürte, wie die Spitze sich ihren Weg bahnte, die Hitze, die Nässe, die mich allmählich umhüllte, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht schon beim Eindringen zu kommen.

—Verdammte Scheiße — murmelte ich.

—Stillhalten für einen Moment — sagte sie und drückte mir die Arschbacken —. Beweg dich noch nicht. Halt durch.

Ich blieb still, bis zum Anschlag in ihr, und spürte ihren Puls um meinen Schwanz schlagen. Camila küsste meinen Mund, ganz langsam, und flüsterte mir dann ins Ohr.

—Jetzt beweg dich. Langsam. Wie ich es dir eben mit dem Mund gezeigt habe.

Ich begann mich zu bewegen. Es kam mir unbeholfen heraus, mit zu viel Elan, und sie stoppte mir die Hüften mit den Händen, gab mir den Rhythmus vor. Langsam rein, langsamer raus, jedes Mal ganz tief hinein. Nach zwei Minuten hatte ich den Takt. Nach drei sah ich unter mir ihre Brüste auf und ab springen und konnte es nicht glauben. Camila grub mir die Nägel in den Rücken, den Rücken gewölbt, die Augen halb geschlossen.

—So, Papi, so — keuchte sie —. Fick mich so.

Das Wort brannte sich in mich hinein. Ich packte sie an den Hüften und stieß härter, ohne aus dem Rhythmus zu kommen, den sie mir vorgegeben hatte. Sie klebte mit einer Schicht Schweiß an meinem Körper, und die Wände ihrer Muschi pressten sich bei jedem Stoß um mich.

—Dreh dich um — bat ich, plötzlich mutig.

Sie lächelte mit den Zähnen.

—Du lernst schnell.

Sie drehte sich um, ging auf alle viere, machte den Rücken rund und zeigte mir ihren Hintern. Ich sah sie von hinten ganz offen: die geschwollene, nasse Muschi und das andere, kleine Loch, das sich straff zusammenzog. Ich stieß ihn ihr wieder mit einem Ruck hinein, und sie stöhnte lang, hielt sich am Bettkopf fest.

—Hart — sagte sie —. Jetzt hart.

Ich fickte sie hart. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß bis zum Anschlag, sah jedes Mal, wie mein Schwanz ihr ganz hineingrub, wie ihr Arsch gegen meinen Bauch federte und ein dumpfes Geräusch machte. Camila vergrub das Gesicht im Kissen, biss hinein, schrie gedämpft. Ich streckte die Hand aus und packte sie am Haar, zog ihren Kopf nach hinten. Ein Impuls packte mich, und ich gab ihr einen Klaps auf eine Backe. Sie schrie vor Lust.

—Noch einen — keuchte sie —. Gib mir noch einen.

Ich gab ihr noch einen, härter, und sah, wie der rote Abdruck auf der Haut blieb. Ich packte mit der freien Hand eine Brust, drückte sie ihr zusammen, zwickte den Nippel. Sie presste mit den Fingern auf ihre Klitoris, bewegte sich gegen mich, suchte sich selbst wieder.

—Ich komme gleich — warnte ich, als ich spürte, wie sich alles unten sammelte.

—Nicht rein — keuchte sie —. Nicht rein, Tomás. Zieh ihn raus und komm auf meinen Arsch.

Ich hielt noch ein paar Sekunden durch, stieß weiter hart, bis sie sich erneut um mich herum zusammenzog. Sie kam schreiend ins Kissen, zitternd unter mir. Sobald ich merkte, dass sie kam, zog ich ihn heraus und wichste mich zwei Mal an ihrer Arschfurche ab. Ich kam mit einem Brüllen, spritzte ihr alles voll, weiß und dick, auf den unteren Rücken, auf die Backen, hinunter in die Spalte.

Ich kniete noch einen Moment da, den Schwanz in der Hand, und starrte auf das Desaster, das ich hinterlassen hatte. Camila drehte den Kopf auf dem Kissen zu mir und lächelte atemlos.

—Gut, Papa — murmelte sie —. Sehr gut.

Sie säuberte sich mit einem Taschentuch vom Nachttisch, ohne aufzuhören zu lächeln, und bedeutete mir, mich neben sie zu legen. Ich ließ mich aufs Bett fallen. Camila legte einen Arm um meine Schultern und küsste meine Schläfe.

—Atme — sagte sie.

Ich atmete.

—Geht es dir gut?

—Ja.

—Sicher?

—Ja.

Ich blieb noch lange so liegen, den Kopf auf ihrer Schulter, und hörte ihren Herzschlag. Draußen regnete es weiter. Drinnen hörte man nichts außer der Platte und unserem schweren Atem.

—Tomás — sagte sie nach einer Weile —. Das erzählst du niemandem. Nie.

—Ich weiß.

—Und morgen, wenn wir aufwachen, entscheidest du, ob du willst, dass es noch einmal passiert, oder ob wir es hier belassen. Keine der beiden Optionen macht Ärger. In Ordnung?

Ich nickte an ihrer Schulter.

—In Ordnung.

Ich stand auf, um in mein Zimmer zurückzugehen. An der Tür drehte ich mich noch einmal um. Camila saß immer noch auf der Bettkante, der Schlafanzug befleckt und das Haar zerzaust, ein Faden Sperma lief ihr noch an der Seite des Oberschenkels hinunter, und sie sah mich mit derselben Neugier wie zuvor an, als würde sie etwas abwägen.

—Gute Nacht, Tomás — sagte sie.

—Gute Nacht.

Ich schloss die Tür und ging barfuß bis zum Gästezimmer. Ich ließ mich halb angezogen aufs Bett fallen und starrte an die Decke, bis es Tag wurde. Ich dachte nicht an meinen Vater, ich dachte an gar nichts. Ich hörte nur den Regen auf den Ziegeln und wusste ohne den geringsten Zweifel, was ich am nächsten Morgen antworten würde, wenn sie mich fragte.