Was ich mit meiner Stiefmutter auf diesem Motorrad empfand

Ich saß seit fast einer Stunde im Wohnzimmer, als ich sie die Treppe herunterkommen hörte. Nicht das erste Geräusch — vorher waren der Föhn, Schritte auf dem Parkett, irgendeine Schublade, die auf- und zuging — sondern dieses endgültige Geräusch, der Absatz auf der ersten Stufe. Ich setzte mich auf dem Sofa aufrecht hin.

Valeria erschien im Türrahmen.

Sie trug eine Lederhose, die ihre Hüften mit fast unanständiger Präzision formte, und eine passende Jacke, die nicht im Entferntesten verbarg, was sie darunter trug. Das weiße Hemd halb geöffnet, so weit es die Zurückhaltung erlaubte. Ein rotes Tuch um den Hals. Und dieses lange, braune Haar, an den Spitzen gewellt, das die Stunde, die sie gebraucht hatte, um herunterzukommen, mehr als erklärte.

Sie war die Frau meines Vaters. Das musste ich mir ins Gedächtnis rufen.

—Fahren wir? —sagte sie, als wüsste sie nicht genau, was sie da tat.

—Du hast den klassischen Biker-Look —antwortete ich, weil das das Neutralste war, was mir einfiel.

—Ich wusste eben, dass du auf das Motorrad nicht verzichten würdest —sagte sie und kam durchs Wohnzimmer auf mich zu—. Also habe ich etwas... Passendes gesucht.

Vor dem letzten Wort lag eine Pause, die ich kaum ignorieren konnte.

Ich zog die Abdeckung von der Kawasaki, und das Motorrad trat im Licht der Garage hervor: schwarz mit dunkelgrünen Details, mit diesem fast bedrohlichen Aussehen, das ich schon immer gemocht hatte. Ich hörte, wie Valeria beim Anblick leise die Luft einzog.

—Ist sie so gefährlich, wie sie aussieht? —fragte sie.

—Mehr —gab ich zu.

Ich stieg zuerst auf, steckte den Schlüssel ein und startete sie. Der Motor brüllte mit dieser tiefen Stimme, die gleichzeitig im Boden und in der Brust vibriert, und ich sah, wie sich an ihren Unterarmen die Haut aufstellte. Ich reichte ihr einen Helm. Sie nahm ihn langsam, als könnte er explodieren.

—Ruhig. Ich fahr langsam.

—Das hoffe ich —sagte sie, obwohl sie schon nicht mehr ganz überzeugt wirkte, dass sie das überhaupt wollte.

Sie brauchte länger als nötig, um aufzusteigen. Ich weiß nicht, ob es Ungeschicklichkeit war oder etwas anderes, aber als sie hinter mir saß und ihre Arme sich um meine Taille legten, war die Bestimmtheit, mit der sie das tat, alles andere als schüchtern. Ich spürte den Druck ihrer Hände durch die Jacke, ihre Schenkel dicht an meinen, ihren ganzen Körper an meinen Rücken gepresst, als würde er schon lange genau in diese Lücke passen.

Das war ein sehr spezifischer Fehler.

Wir fuhren langsam aus der Garage. Die Straße führte bergab zwischen Pinien und Häusern mit Gärten, und die Nacht roch nach Harz und heißem Asphalt. Auf der ersten Geraden öffnete ich den Gasgriff sanft, und der Motor antwortete mit einem Brüllen, das alles füllte. Sie drückte die Arme fester zusammen.

—Du hast gesagt, du fährst langsam! —rief sie, als wir aus der ersten Kurve kamen.

—Ich fahr langsam! —antwortete ich.

Es war nicht einmal ganz gelogen. Für das, was diese Maschine konnte, tuckerten wir dahin. Aber die Kurven des Hügels hatten ihren Winkel, und jedes Mal, wenn wir uns in eine legten, passte sich ihr Körper mit einer Geschmeidigkeit an meinen an, die nicht ganz unwillkürlich sein konnte. Als wir unten ankamen, hatte sie aufgehört zu protestieren. Ich spürte, wie ihr Kopf an meinem Nacken ruhte, kaum eine Berührung, wahrscheinlich ohne dass sie es selbst bemerkte.

Wahrscheinlich.

An den Ampeln in der Innenstadt gab ich leichte Zwischengasstöße und spürte, wie jede Vibration des Motors durch ihren Körper und bis zu meinem lief. Der Lärm, die Lichter, die Leute, die uns beim Vorbeifahren anschauten. Sie mit dem Helm auf dem Kopf und ich ohne ihr Gesicht sehen zu können. Nur sie zu spüren.

Wir kamen am Hafen an, und ich parkte. Ich stieg zuerst ab und wartete. Beim Absteigen musste Valeria sich an meinem Arm festhalten, um nicht zu schwanken.

—Schwindlig?

—Ein bisschen —gab sie zu, ohne mich dabei loszulassen—. Aber nicht unangenehm.

Auch ich fühlte mich nicht ganz stabil. Aber das lag nicht am Motorrad.

***

Wir begannen, am Anleger entlangzugehen. Der Geruch von Salz, das dunkle Wasser, das gegen die Rümpfe der Boote schlug, das Murmeln der Leute auf den Terrassen der Promenade. Valeria ging neben mir mit dieser Leichtigkeit, die Menschen haben, die wissen, dass sie angeschaut werden. Einmal hob sie die Hand in Richtung meines Arms, hielt sie eine halbe Sekunde zurück und ließ sie dann an meinem Ellbogen nieder.

Ich sagte nichts. Wir gingen weiter.

—Wie lange hast du das Motorrad schon? —fragte sie.

—Sechs Jahre. Es war das Erste, was ich mir gekauft habe, als ich angefangen habe, richtig Geld zu verdienen.

—Man merkt, dass du es liebst.

—Es ist die unkomplizierteste Beziehung, die ich habe —sagte ich.

Sie lachte. Ein kurzes, fast privates Lachen, als hätte ich sie überrascht.

Da sah ich Diego durch die Menge auf uns zukommen: zwei Meter Masse und rasierter Schädel, mit dieser Art, den Raum einzunehmen, die er hatte. Hinter ihm Yuki, seine japanische Freundin, klein und strahlend, die schon lächelte, bevor jemand etwas sagte.

—Alter! Du kommst erst gestern an und schon hängst du mit so einer Schönheit am Arm rum! —platzte er heraus, sobald er uns sah.

Valeria blieb stehen. Ich spürte, wie sie sich versteifte.

—Hör zu, ich bin nicht seine Freundin —sagte sie—. Ich bin seine... —sie brach mitten im Satz ab.

Seine Stiefmutter? Die zweite Frau seines Vaters, die außerdem jünger war als der Sohn selbst? Es gab mehrere Möglichkeiten, diesen Satz zu beenden, und alle klangen gleich skandalös.

—Sie ist meine Freundin —warf ich ein—. Valeria, das ist Diego.

—Ja klar, „Freunde“! —warf Diego mit diesem übertriebenen Zwinkern ein, das ihn auszeichnete.

—Diego —sagte Yuki ruhig—, jetzt reicht’s.

—Entschuldige, Valeria —sagte er und legte, bevor irgendjemand ihn aufhalten konnte, einen riesigen Arm um sie.

Sie erwiderte das mit Höflichkeit, machte sich diskret los und warf mir einen Blick zu, in dem sich Ärger mit etwas vermischte, das schwerer zu benennen war.

Wir lehnten das Abendessen mit ihnen ab, verabredeten uns aber später noch auf etwas zu trinken. Als sie weg waren, wartete Valeria genau vier Schritte lang.

—Also „Freundin“, ja? —sagte sie.

—Hättest du die vollständige Version vorgezogen? —gab ich zurück—. „Nein, Diego, das ist meine schöne Stiefmutter. Sie ist gestern bei meinem Vater eingezogen. Sie ist neunundzwanzig.“

Sie biss sich auf die Lippe, um nicht zu lachen. Ganz geschafft hat sie es nicht.

—Ich schätze, „Freunde“ ist eine vernünftige Beschreibung —sagte sie.

—Die vernünftigste, die mir für heute Abend einfällt —antwortete ich.

***

Ich erzählte ihr die Geschichte von Diego, während wir weitergingen. Die Mutter im Rollstuhl nach einem Unfall, der Vater, der gegangen war, die Frauen, die sich zurückzogen, sobald sie von der Situation erfuhren. Bis Diego Yuki in dem Krankenhaus kennenlernte, in dem seine Mutter lag. Yukis Vater lebte seit Jahren in derselben Lage. Manchmal verbindet das Leben Menschen an den unerwartetsten Orten.

Valeria hörte zu, ohne zu unterbrechen. Als ich fertig war, drückte sie leicht meinen Arm.

—Du wirkst nicht wie jemand, der auf so etwas achtet —sagte sie.

—Wie wirke ich denn?

Sie sah mich einen Moment lang an, bevor sie antwortete.

—Wie jemand, der zu schnell unterwegs ist, um auf andere zu achten.

Das traf genau. Ich nahm es ihr nicht übel.

—Und du wirkst wie jemand, der viel zu sehr auf den Schein achtet —erwiderte ich.

—Wegen der sozialen Netzwerke?

—Wegen der Art, wie du gezögert hast, bevor du meinen Arm genommen hast.

Sie lockerte die Finger, ließ aber nicht los.

Da sah ich sie. Groß, blond, mit jener Art von Schönheit, die nirgendwo unbemerkt bleibt. Sie überquerte die Straße zu uns, bevor ich irgendetwas entscheiden konnte.

—Marcos! —rief sie von der anderen Straßenseite.

—Lucía —antwortete ich, mit deutlich weniger Begeisterung.

Sie umarmte mich, ohne Valeria anzusehen. Es war eine dieser langen Umarmungen, die zu viel über Dinge verraten, die längst hätten vorbei sein sollen.

—Wie lange ist das her! —sagte sie, als sie sich löste—. Und wer ist deine Freundin?

—Valeria —sagte ich—. Das ist Lucía.

—Was für ein Glück du hast —sagte Lucía zu Valeria mit diesem Lächeln, das ich nur zu gut kannte—. Der hier ist es wirklich wert.

Ich löste die Situation in weniger als zwei Minuten. Ich nahm Valeria an die Hand, um mit ihr wegzugehen, und hielt sie länger als nötig, bevor ich sie losließ.

—Noch eine Freundin? —sagte sie, als Lucía weit genug hinter uns war.

—So ungefähr. Es gab mal eine Zeit, da mochte ich jemanden sehr, der nicht gut für mich war. Als ich das begriffen habe, bin ich weggegangen.

—Woher wusstest du, dass sie nicht gut für dich war?

—Weil es mir auf die falsche Art gut mit ihr ging.

Wir gingen eine halbe Häuserzeile schweigend weiter.

—Was sind denn die falschen Arten? —fragte sie schließlich und sah geradeaus.

—Die, die nur funktionieren, solange man nicht nachdenkt —sagte ich.

Noch ein Schweigen. Diesmal länger.

—Du überraschst mich seit Stunden —sagte sie.

—Schlecht?

—Nein —antwortete sie—. Überhaupt nicht.

***

Wir setzten uns auf eine Terrasse mit Blick aufs Wasser. Der Kellner brachte Wein, ohne dass wir viel darum gebeten hätten. Das Hafenlärmen war weiter um uns herum, aber der Tisch hatte diese Einschubkasten-Atmosphäre, die manche Orte schaffen, wenn die Nacht stimmt und man sich lieber nicht von der Stelle rühren will.

—Hast du wirklich mehr als hunderttausend Follower? —fragte ich.

—Hundertzweiundvierzigtausend, wenn wir genau sein wollen —sagte sie.

—Und alle wissen, wer du bist?

—Sie wissen, für wen ich mich ausgebe —antwortete sie. Und sie sagte es, ohne nachzudenken, was bedeutete, dass sie schon länger darüber nachdachte.

—Was ist der Unterschied?

Valeria drehte das Glas zwischen den Fingern.

—Heute Morgen habe ich meine Mutter angerufen. Ich habe ihr nicht gesagt, dass ich gerade ein kompliziertes Wochenende habe. Ich habe ihr gesagt, dass alles gut läuft.

—Ich hab’s gehört —gab ich zu—. Ich stand unbeabsichtigt auf der anderen Seite der Tür.

Ich wartete darauf, dass sie sich ärgern würde. Stattdessen sagte sie:

—Ich weiß.

—Und das macht dir nichts aus?

Sie sah mich direkt an, ohne die zuvor kalkulierte Distanz.

—Es macht mir weniger aus, als es sollte.

Es entstand ein Schweigen. Die Art von Schweigen, die beide gleichzeitig spüren und von dem keiner so recht weiß, wie man es bricht. Das Hafenrauschen, die Gespräche an den Tischen ringsum, das Wasser, das gegen die Boote plätscherte. All das existierte auf einer anderen Ebene als der Meter, der uns trennte.

Valeria senkte zuerst den Blick.

—Das ist eine schlechte Idee —sagte sie leise.

—Ich weiß —antwortete ich.

—Und?

Ich hob mein Glas.

—Und der Wein ist gut.

Sie hob ihres ebenfalls. Sie stießen sanft an.

—Auf komplizierte Wochenenden —sagte sie.

—Auf komplizierte Wochenenden.

Diego und Yuki tauchten eine halbe Stunde später auf, wie verabredet. Wir bestellten noch eine Runde. Die Nacht wurde leicht und offen, auf diese Weise, die Sommernächte am Meer haben, wenn man beschließt, nicht mehr zu viel nachzudenken. Diego redete ohne Pause, und Yuki sah ihn mit dieser Geduld an, die sie etwas kosten musste. Wir lachten. Bestellten noch eine Runde mehr.

Aber unter den Gesprächen und dem Gelächter streiften sich unsere Ellbogen am Tisch, und keiner von uns tat etwas dagegen.

Es wurde eine lange Nacht. Als wir schließlich aufstanden, um zurückzufahren, war die Stadt mehrere Dezibel leiser geworden und der Hafen spiegelte nur noch die letzten Lichter der geschlossenen Terrassen.

Wir stiegen wieder auf das Motorrad.

Und als Valeria diesmal ihre Arme um meine Taille legte, tat sie es vollkommen anders als auf dem Hinweg. Ohne die Angst der ersten Fahrt. Ohne die Starre von jemandem, der sich zusammenreißt, weil er weiß, dass er es sollte.

Sie tat es wie jemand, der sich entschieden hat und noch nicht weiß, ob er es bereuen wird.

Ihre Hände lagen flach auf meinem Bauch. Ihre Brust an meinem Rücken. Ihre Wange, die meinen Nacken fast schon berührte, bevor ich den Motor startete, und diesmal war es weder unwillkürlich noch nur ein Wimpernschlag.

Ich fuhr langsam los. Die Nacht war warm und roch nach Meer und nach etwas, das keinen anständigen Namen hatte.

Auf halber Strecke bergauf begannen sich ihre Hände zu bewegen. Erst nur ein leises Gleiten, von meinem Bauch nach unten, als würde die Vibration des Motors sie lenken, ohne dass sie etwas entscheiden musste. Dann mit mehr Absicht. Die Finger gespreizt, flach über den Stoff der Hose, hinab, bis sie die Wölbung fanden, die seit sie an meinem Rücken klebte, schon halb erwacht war. Als sie es spürte, zog sie die Hand nicht weg. Sie schloss sie darum, drückte einmal zu und glitt dann wieder langsam hinauf, als hätte sie gerade etwas überprüft, das überprüft werden musste.

Ich fühlte ihr Lachen an meinem Nacken. Leise, rau, kaum hörbar über dem Motor.

Ich sagte nichts. Ich gab ein wenig mehr Gas, und die Kurven drängten uns wieder aneinander, mit dieser Hartnäckigkeit, die das Unvermeidliche hat.

Wir fuhren fast lautlos in die Garage ein. Ich stellte den Motor ab. Das Echo des Dröhnens vibrierte noch ein paar Sekunden an den Wänden, dann war nur noch das Klicken von Valerias Helm zu hören, als sie ihn öffnete. Sie stieg zuerst ab. Ich folgte ihr. Als ich mich umdrehte, stand sie schon da, nur eine Handspanne entfernt, mit vom Helm zerzaustem Haar und Augen, die viel dunkler waren, als das Garagenlicht es gerechtfertigt hätte.

—Marcos —sagte sie.

—Valeria.

—Wenn wir ins Haus hochgehen, lässt sich das noch rückgängig machen —sagte sie sehr langsam—. Wenn wir hier bleiben, nicht.

—Es lässt sich nicht mehr rückgängig machen —antwortete ich.

Sie packte meine Jacke mit beiden Händen und zog mich zu sich. Ich küsste sie, bevor sie ganz zu Ende gezogen hatte. Es war ein Kuss, der alle Zwischenschritte übersprang: geöffneter Mund, direkte Zunge, der Wein noch auf ihrem Gaumen und ihr Atem, der in meinen drang. Sie grub mir die Finger in den Nacken, stellte sich auf die Zehenspitzen, presste sich ganz an mich. Ich spürte das Leder ihrer Hose an meinem Oberschenkel, die Festigkeit ihrer Brust gegen meine, ihren ganzen Körper, der sagte, dass sie es schon vor Stunden beschlossen hatte und nur noch auf den Moment wartete.

Ich drückte sie rückwärts gegen das Motorrad. Die Kawasaki strahlte noch immer die Wärme des Motors ab, und sie stieß ein kurzes Stöhnen aus, als sie das heiße Metall an ihrem Hintern spürte. Ich riss ihr die Jacke auf, und meine Hände gingen direkt zum Hemd. Die Knöpfe hielten bei zweien, die anderen sprangen ab. Darunter trug sie einen sehr feinen schwarzen BH, so fein, dass die bereits harten Nippel sich deutlich abzeichneten und gegen den Stoff drängten.

—Verdammt —murmelte ich.

—Halt die Klappe und mach weiter —sagte sie zwischen den Zähnen.

Ich senkte den Mund an ihren Hals, dann zum Schlüsselbein, dann zu ihrer Brust. Ich zog den BH hoch, ohne ihn aufzuknöpfen, und ihre Brüste lagen frei, gegen das hochgeschobene Band gepresst, durch die Haltung noch entblößter, als sie es selbst gewählt hätte. Ich saugte einen ganzen Nippel in den Mund, erst mit flacher Zunge, dann mit den Zähnen, und spürte, wie sich ihre linke Hand in meinem Haar festkrallte, während die rechte nach meiner Hose suchte.

Sie riss mir den Reißverschluss auf. Sie griff hinein, fand den bereits harten Schwanz, zog ihn aus der Unterhose, und als sie die Finger darum schloss, hätte ich mir fast die Nägel der anderen Hand in die Schulter gerammt.

—Du bist klatschnass —sagte sie mit heiserer Stimme und strich mit dem Daumen über die Spitze.

—Und du auch —antwortete ich.

Ich öffnete ihr die Lederhose. Es war mühsam. Der Reißverschluss klemmte, und sie lachte mit zusammengebissenen Zähnen und schob meine Hände weg, um es selbst zu machen. Sie zog die Hose bis zur Mitte der Oberschenkel herunter, unbeholfen, hastig, und darunter trug sie winzige rote Slips, deren Schritt bereits dunkel geworden war.

Ich schob die Hand über den Stoff. Sie war heiß, geschwollen, die Naht des Baumwollstoffs glitschig. Ich zog den Slip mit zwei Fingern beiseite und berührte sie direkt. Ihre Fotze war klitschnass. Meine Finger glitten ohne Widerstand hinein, und sie zuckte nach vorne, suchte mehr, mit einer Offensichtlichkeit, die mich nur noch härter machte.

—So —keuchte sie mir ins Ohr—. Steck sie rein.

Ich steckte zwei Finger hinein. Bis zum Anschlag. Sie stieß einen langen Stöhnenlaut aus, der an den Betonwänden der Garage widerhallte.

—Psst —flüsterte ich—. Mein Vater.

—Scheißegal —sagte sie—. Absolut scheißegal.

Ich hielt ihr mit der anderen Hand den Mund zu, während ich sie mit den Fingern weiter fickte. Ich krümmte die Fingerkuppen nach oben und suchte innen nach ihrem Punkt, dem, der sich als Erstes wölbt, und als ich ihn fand, biss sie in meine Handfläche, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie sie sich um meine Finger zusammenzog, wie ihre Schenkel zu zittern begannen, der ganze Körper gespannt wie ein kurz vorm Reißen stehendes Seil.

Ich zog sie von der Maschine weg, bevor sie kommen konnte. Ich drehte sie gegen die Motorhaube des Wagens meines Vaters, der daneben geparkt war. Ich drückte sie am Nacken nach vorn, bis sie sich vorbeugte, mit den Brüsten gegen das kalte Metall gepresst und dem Hintern zu mir hochgestreckt. Ich schob ihr die Lederhose noch ein Stück weiter herunter, bis zu den Knien, und riss ihr die roten Slips mit einem Zug ab, der die Naht an der Seite aufriss.

—Marcos —keuchte sie—. Marcos, fick mich endlich.

Ich richtete mich aus. Mein Schwanz glitt an ihrer nassen Ritze entlang, rauf und runter, suchte die Stelle, und als ich den Eingang fand, stieß ich mit einem einzigen harten Stoß ganz hinein. Sie stieß einen gebrochenen, kehligem Laut aus, die Wange gegen die Motorhaube gepresst, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht schon beim ersten Schub zu kommen, so heiß und eng sie innen war.

—Verdammt, was zum Teufel hast du —knurrte ich—. Verdammt, verdammt.

Ich begann mich zu bewegen. Erst langsam, der ganze Schwanz glitt hinaus und wieder hinein, damit sie sich daran gewöhnte. Sie drückte den Hintern bei jedem Stoß zurück, suchte mehr, mit durchgebogenem Rücken und offenen Händen auf der Motorhaube. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und fickte sie richtig: harte, trockene Stöße, die sie jedes Mal ein paar Zentimeter über das Metall rutschen ließen und wieder dagegen schlagen ließen, wenn ich sie zurückzog.

Das Geräusch füllte die Garage. Fleisch schlug auf Fleisch, ihre erstickten Stöhnen gegen die Motorhaube, mein heiserer Atem, irgend ein Keuchen, das ihr entfuhr, wenn ich den Winkel änderte. Ich griff nach ihrem Haar und zog. Sie hob den Kopf und bog den Rücken noch mehr durch, und ich konnte über ihre Schulter sehen, wie ihre Brüste im Rhythmus meiner Stöße gegen die Motorhaube federten.

—Sag mir, dass du eine Schlampe bist —warf ich ihr ins Ohr, ohne mit dem Ficken aufzuhören.

—Ich bin eine Schlampe —keuchte sie ohne zu zögern.

—Sag’s ganz.

—Ich bin die Schlampe meines Stiefsohns —sagte sie, und ihre Stimme brach mitten im Satz—. Und ich lasse mich von ihm gegen den Wagen seines Vaters ficken.

Ich spürte, wie sie sich bei den Worten brutal um meinen Schwanz zusammenzog. Das machte sie an. Es machte sie so an, wie es mich anmachte, es zu hören.

—Noch mal —knurrte ich und senkte die Hand zu ihrer Klitoris, während ich sie weiter stieß—. Sag’s noch mal.

—Ich gehöre ihm —keuchte sie—. Ich gehöre ihm die ganze verdammte Nacht, Marcos, hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf...

Ich rieb ihre Klitoris mit zwei Fingern, in schnellen Kreisen, ohne mit dem Ficken aufzuhören. Ich spürte, wie sie in drei Sekunden unter meiner Hand zerbrach. Sie kam mit einem langen Schrei, den sie gegen die Motorhaube dämpfte, der ganze Körper bebte, ihre Fotze zog sich in Wellen um den Schwanz zusammen, die mich fast mitrissen.

Ich zog heraus, bevor ich kam. Ich weiß nicht warum. Instinkt oder Feigheit oder beides.

Ich drehte sie um. Hob sie an den Hüften hoch und setzte sie auf die Motorhaube, die Beine noch von der Lederhose gebunden. Ich drückte ihre Knie gegen ihre eigene Brust und stieß wieder hinein, während ich ihr ins Gesicht sah. Sie war völlig fertig. Das Haar schweißnass an der Stirn klebend, der Mund offen, die Wimperntusche von irgendeiner Träne verwischt, die ihr beim ersten Orgasmus entwischt war.

—Nochmal —sagte ich und begann langsam und tief zu stoßen.

—Ich kann nicht —keuchte sie, und schon zitterte sie wieder—. Ich kann nicht, Marcos, das ist zu viel...

—Doch, kannst du.

Ich küsste sie, während ich sie fickte. Ein schmutziger Kuss, mit Zunge, während ich mich ihr mit langen Stößen bis ganz nach hinten in sie schob, und sie mir die Fersen über das eingerollte Leder hinweg in den Rücken drückte. Ich biss in ihre Unterlippe. Sie saugte an meinen Fingern, als ich sie ihr in den Mund schob. Ich packte ihre Brüste mit beiden Händen und drückte ihre Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie noch lauter stöhnte.

—Marcos —keuchte sie—. Komm in mir. Ich will, dass du in mir kommst.

—Sicher?

—Ja. Jetzt. Jetzt. Jetzt jetzt jetzt.

Ich wurde schneller. Hart. Der Schwanz ging in die fertig gefickte Fotze hinein und wieder heraus, die schon keinen Widerstand mehr bot, alles glitschig, alles heiß, alles meins für die wenigen Sekunden, die noch fehlten. Sie kam unter mir noch einmal, diesmal leiser, fast nach innen gekehrt, mit offenem Mund ohne Laut und dem ganzen Körper wie ein unter Spannung stehendes Kabel. Ihre Fotze krampfte sich in Stößen um meinen Schwanz, und ich hielt nicht mehr durch.

Ich kam in ihr. Lange, dichte Schübe, die sie völlig füllten, während ich gegen ihren Hals knurrte und sie mir über die Jacke, die keiner von uns beiden ausgezogen hatte, den Rücken zerkratzte. Ich stieß weiter bis zum letzten Tropfen, die Hüften bewegten sich instinktiv, die Stirn an ihre gepresst.

Wir blieben ein paar Sekunden so stehen. Sie mit den Beinen noch immer um mich gebogen, ich mit dem Schwanz noch immer in ihr, beide atmend, als hätten wir gerade einen Hügel hochgerannt.

Als ich endlich herauszog, bemerkten wir beide die heiße Spur, die ihr an der Innenseite des Oberschenkels bis auf die Motorhaube des Wagens meines Vaters lief.

Valeria lachte leise. Ein müdes, gebrochenes Lachen, ohne jede Schuld darin.

—Wir werden in Flammen aufgehen —murmelte sie.

—Wir beide —sagte ich.

Ich hob sie von der Motorhaube. Ich zog ihr die Hose gerade so weit hoch, dass sie gehen konnte. Sie schloss die Jacke über ihrem zerrissenen Hemd, die Knöpfe verstreut auf dem Garagenboden, und sah mich von unten mit diesen stockdunklen Augen an.

Es würde ein sehr, sehr langes Wochenende werden.