Was mein Sohn und ich während des Lockdowns getan haben

Ich werde aufschreiben, was in den letzten Jahren meines Lebens passiert ist, bevor der Krebs seine Arbeit ganz vollenden konnte. Ich erwarte keine Vergebung und suche keinen Skandal. Ich will nur, dass das hier irgendwo bleibt, wo es jemand mit offenem Geist liest und versteht, warum ich die Entscheidungen getroffen habe, die ich getroffen habe.

Ich heiße Beatriz, bin vierundvierzig Jahre alt und arbeite als Palliativpflegekraft in einem Krankenhaus im Zentrum von Zaragoza. Die Hälfte meines Lebens habe ich andere in ihren letzten Monaten begleitet, also wusste ich, als ich an der Reihe war, sehr genau, was vor mir lag.

Mein Mann starb ein Jahr, bevor sich die Welt wegen der Pandemie schloss. Eine lange Krankheit, ohne Überraschungen, die mich leer zurückließ und mit einem jungen Sohn, den ich abgöttisch liebte. Mateo war neunzehn, als wir seinen Vater begruben. Er war ein schüchterner, häuslicher Junge, für sein Alter viel zu ernst. Wir schlossen uns zu zweit zusammen wie zwei Soldaten im selben Schützengraben, und aus diesem Verlust entstand eine Vertrautheit, um die uns viele Ehen beneidet hätten.

Dann kam der März, und mit dem März der Lockdown. Von einem Tag auf den anderen lebten wir vierundzwanzig Stunden am Tag in derselben Wohnung, zwei erwachsene Menschen auf siebzig Quadratmetern, redeten über alles und über nichts. Wir redeten über seinen Vater, über mich, über meine früheren Liebhaber, über seine erste Fantasie mit einer Kommilitonin. Wir wurden so ehrlich miteinander wie nie zuvor.

Ich sollte mich beschreiben, denn das ist wichtig für das, was kommt. Ich bin groß, habe einen üppigen Busen, breite Hüften und ein Gesicht, das mir mein Leben lang, wie man mir sagte, wohlgeformt war. Sein Vater und ich machten vor Mateo nie ein Geheimnis daraus: In diesem Haus wurde geküsst, angefasst und an jeder Ecke gelacht. Er wuchs damit auf. Das hat ihn nicht traumatisiert, das hat ihn erzogen.

Mein Sexualleben, das mit seinem Vater intensiv gewesen war, brach mit der Witwenschaft abrupt ab. Ich spürte es auf der Haut, an meiner Stimmung, daran, wie ich schlief. Und Mateo, der ein aufmerksamer Junge war, merkte es ebenfalls. Er wusste ganz genau, dass er sich in seinem Zimmer fast täglich einen runterholte, aber merkwürdigerweise fand ich nie Pornos auf seinem Computer. Was ich jedoch ganz unerwartet fand, waren Ordner voller Fotos von mir. Fotos, die er selbst im Haus gemacht hatte, indem er mich um alberne Posen bat, mir Kleidung vorschlug, lachte, als sei es ein Spiel.

An seinem zwanzigsten Geburtstag feierten wir nur zu zweit mit einem Supermarktkuchen und einer Flasche Cava. In jener Nacht, schon leicht angeheitert, führten wir das Gespräch, das alles veränderte.

—Mama —sagte er und blickte ins Glas—, hast du dir nicht überlegt, wieder mit jemandem auszugehen? Ich weiß, dass du Sex brauchst. Ich würde das wirklich nicht schlimm finden.

—Sohn, natürlich brauche ich das —antwortete ich, ohne lange nachzudenken—. Aber im Moment habe ich keine Lust. Ich kann mir nicht vorstellen, jemanden kennenzulernen.

—Sag mir, wie ich dir helfen könnte.

Ich lachte nervös auf.

—Und wie soll ein Bengel seiner Mutter dabei helfen?

—Wir sind allein. Wir könnten Karten spielen und uns dabei nach und nach ausziehen, uns Klamotten abnehmen. Ich könnte ein paar freche Fotos von dir machen. Keine Ahnung, vielleicht hebe ich dir die Stimmung.

—Und dir dabei auch noch etwas anderes, nicht wahr?

Er lachte, aber er wich meinem Blick nicht aus. Und ich wich seinem ebenfalls nicht aus. Ich senkte einen Augenblick die Augen auf die Wölbung, die sich bereits unter seiner Pyjamahose abzeichnete, und hob den Blick wieder, ohne etwas zu verbergen. Er merkte es. Wir beide merkten es.

Dieses Gespräch ließ mich die ganze Nacht nicht los. Ich ging ins Bett und berührte mich zum ersten Mal seit Monaten mit einer konkreten Vorstellung. An ihn denkend. An seinen harten Schwanz unter dem Pyjama, daran, wie er geworden sein musste, als er mich mit den überkreuzten Beinen auf dem Sofa gesehen hatte, daran, wie es wohl wäre, diesen jungen Mund zwischen meinen Schenkeln zu spüren. Ich schob zwei Finger in mich und kam in weniger als einer Minute, biss ins Kissen, damit er mich nicht auf der anderen Seite der Wand hörte. Ich schlief mit einem schlechten Gewissen gegenüber mir selbst ein, und als ich aufwachte, war mein erster Gedanke, dass ich es wieder wollte.

Zwei Tage später hatte ich einen Doppeldienst im Krankenhaus und danach einen Termin beim Facharzt wegen Rückenschmerzen, die ich seit Wochen mit mir herumschleppte. Man sagte es mir in einer kurzen, nüchternen Sprechstunde, so wie wir Profis es tun, wenn es keinen Spielraum gibt, etwas abzumildern. Krebs. Stadium zwei. Mit den verfügbaren Behandlungen eine vernünftige Lebenserwartung von fünf Jahren.

Ich verließ das Krankenhaus langsam zu Fuß. Ich weinte nicht. Ich war dazu nicht fähig. Ich konnte nur an Mateo denken. Sein Vater war vor einem Jahr gegangen, und jetzt würde auch seine Mutter bald gehen. Das war nicht gerecht, verdammt, es war nicht gerecht ihm gegenüber.

***

Ich brauchte die zwei freien Tage, die man mir gab, um zu entscheiden, wie ich die Zeit, die mir blieb, leben wollte. Ich würde es ihm nicht sofort sagen. Ich würde ihm den Lockdown nicht auch noch zerstören. Was ich jedoch entschied, war etwas anderes: Solange ich noch einen Körper hatte, würde ich ihn benutzen.

Als ich nach Hause kam, fand ich ihn auf dem Sofa, mit diesem Blick eines besorgten Hundewelpen.

—Hallo, Mama. Wie waren diese zwei Tage?

—Gut, Sohn. Lass mich duschen, und dann setzen wir das Gespräch von deinem Geburtstag fort, okay?

Ich sah, wie sich sein Gesicht aufhellte. Er wusste ganz genau, was ihm durch den Kopf ging, und in meinem kreiste nur eine einzige Vorstellung: seiner, nackt. Ich war heißer, als ich es seit Jahren gewesen war.

Ich kam aus dem Bad mit einem schlecht geschlossenen Bademantel, ohne BH und mit einem kleinen String. Ich setzte mich ihm gegenüber aufs Sofa, die Beine gekreuzt, so dass sich der Mantel gerade weit genug öffnete. Mateo wurde stumm. Ich sah, wie sich unter seiner Shorts sein Schwanz aufrichtete, wie er schluckte, unfähig, den Blick von den Brüsten zu lösen, die mir aus dem Ausschnitt des Bademantels herausragten.

—Du siehst wunderschön aus, Mama —murmelte er.

—Also, Sohn. Das, wovon du neulich gesprochen hast. Das interessiert mich.

Er trug eine kurze Hose, und durch den Stoff zeichnete sich alles deutlich ab. Ich wollte ihn sehen, ich wollte ihn um jeden Preis sehen. Ich wollte buchstäblich daran zerbrechen, diese Barriere zu durchstoßen. Ich wusste, dass es falsch war, ich wusste, dass man das nicht tut, ich wusste, dass ich es nicht täte, wenn sein Vater noch lebte. Aber sein Vater war nicht da, ich lag im Sterben, und mein Sohn sah mich an, als sei ich das Einzige auf der Welt. Zum ersten Mal in meinem Leben würde ich tun, wonach mir war, ohne Schuldgefühl.

—Mama, ich dachte daran, dir etwas Gutes zu tun —sagte er langsam.

—Hör zu, Mateo, wir spielen, worauf immer du Lust hast. Aber jetzt brauche ich, dass du dich ausziehst, dass ich mich ausziehe und dass du mich mit dem Mund runterholst. Ich bin sehr heiß, Sohn. Und danach will ich deinen Schwanz essen.

Seine Augen wurden groß. Er sagte nichts. Er zog sich das T-Shirt über den Kopf und kämpfte mit der Kordel der Shorts, bis er sie mit einer ruckartigen Bewegung samt Unterhose herunterzog. Sein Schwanz sprang nach oben, dicker, als ich ihn mir vorgestellt hatte, die Spitze bereits feucht von Lusttropfen. Ich starrte ihn unverhohlen an. Es war ein junger Schwanz, hart, mit hervortretenden Adern, gespannter Haut bis zur rosigen Eichel. Und er wartete auf mich.

Ich öffnete den Bademantel ganz. Ich zog den String mit zwei Fingern aus und ließ ihn zu Boden fallen. Ich spreizte die Beine auf dem Sofa mit einer Ruhe, die ich an mir selbst kaum wiedererkannte, und zeigte ihm die nasse, geschwollene, unter dem Licht des Wohnzimmers glänzende Muschi. Ich sah, wie sein Blick nach unten wanderte, wie er zwischen meinen Schenkeln hängen blieb, wie er tief einatmete. Sein Schwanz zuckte in der Luft.

—Komm her, Sohn. Komm.

Ich zog ihn zu mir und gab ihm einen langen Kuss auf den Mund. Ich öffnete ihn mit der Zunge, leckte ihn von innen, während ich ihm beide Hände über den Rücken gleiten ließ und seinen festen, jungen Arsch packte. Ich benetzte seine Lippen, seinen Hals, sein Kinn mit Speichel. Ich ließ eine Hand zu seinem Schwanz hinabgleiten und umfasste ihn ganz. Er war hart, pulsierend, die Haut heiß. Ich drückte sanft zu, schob die Haut zurück, bis die Eichel frei lag, dann wieder hoch, dann wieder runter. Er ließ kleine Stöhnlaute in mein Haar entweichen, mit stockender Atmung.

—Schau mich an, Mateo. Schau mich an, während ich ihn dir wichse.

Er hob das Gesicht und sah mir in die Augen, mit offenem Mund, während ich ihm auf dem Sofa sitzend langsam einen runterholte. Die Spitze tropfte Lusttropfen, die ich mit dem Daumen über die ganze Eichel verteilte. Ich sah seine Schenkel zittern. Er war kurz davor, nur davon zu kommen.

—Brems, Sohn, brems. Komm mir noch nicht. Leg mich hin und geh runter.

Ich legte mich mit dem Rücken aufs Sofa, die Beine geöffnet, ein Knie gegen die Rückenlehne. Er kniete auf dem Teppich zwischen meinen Schenkeln und sah einen Moment lang auf meine Muschi, als wüsste er nicht, wo er anfangen sollte. Ich nahm seinen Kopf mit beiden Händen und zog ihn hinunter.

—Leck. Leck langsam, von unten nach oben. Such mir die Klitoris mit der Zunge.

Und er tat es. Erst unbeholfen, suchend, aber mit einem Hunger, der mich beim ersten Kontakt den Rücken durchbiegen ließ. Er strich mit der ganzen Zunge über die Spalte, von oben nach unten, tastend. Er fand die Klitoris und blieb dort, saugte daran mit den Lippen, gab mir kleine, sanfte Züge mit dem Mund.

—So, Sohn, so... nimm sie rein, nimm sie jetzt rein.

Er schob mir die ganze Zunge hinein, so weit er konnte, während er mir mit den Händen die Brustwarzen zwirbelte. Er fraß meine Muschi, als hätte er jahrelang darauf gewartet. Ich ließ eine Hand hinabgleiten und spreizte die Lippen für ihn, damit er mich innen besser lecken konnte. Er leckte meine Lippen, die Klitoris, saugte den Saft auf, der ihm übers Kinn lief.

—Warte —sagte ich atemlos—. Komm oben drauf. Andersrum. Ich will auch.

Ich positionierte ihn über mir in der sechsundneunzig. Sein Schwanz lag genau auf Mundhöhe, hart, auf mich gerichtet. Ich packte ihn mit einer Hand und nahm ihn ohne Vorwarnung ganz in den Mund. Ich spürte, wie er sich über mir vor Lust krümmte, ein ersticktes Stöhnen gegen meine Muschi. Sein Geruch war anders als der seines Vaters, jünger, sauberer, animalischer. Ich begann, ihn langsam zu blasen, ließ den Mund über seinen ganzen Schwanz auf- und abgleiten, lutschte an der Eichel, zog ihn ganz heraus, um mit der Zunge unter ihm entlangzufahren, an den Hoden, und nahm ihn mir dann wieder bis tief in den Rachen.

Er oben auf mir fraß mich weiter ohne Pause. Jetzt mit mehr Technik, saugte an der Klitoris mit gleichmäßigem Druck und schob mir zwei Finger hinein, die er in mir bewegte. Jeder Stoß seiner Finger ließ mich mit den Lippen an seinem Schwanz zupacken. Ich war kurz davor zu kommen.

—Mama, Mama... das ist so gut —wiederholte er zwischen den Leckzügen und hielt mich am Haar fest, ohne zu ziehen, als hätte er Angst, mir weh zu tun.

—Lutsch stärker, Sohn. Ich komme. Ich komme dir ins Gesicht.

Ich kam in seinem Mund nach wenigen Sekunden, mit einer Gewalt, die mich selbst überraschte. Ich presste die Schenkel gegen seinen Kopf und stieß einen Schrei aus, der aus mir herausbrach. Ich spürte, wie meine Muschi gegen seine Zunge pulsierte, wie der Orgasmus mir durch den Bauch, durch die Brüste, bis in den Hals schoss. Er hörte nicht auf zu lecken, schluckte meinen ganzen Saft, hing an mir fest. Und mit dem Schwanz in meinem Mund kam er fast gleichzeitig. Ich spürte den ersten Schwall gegen den Gaumen schlagen, heiß, dick, und dann zwei weitere, die mir die Kehle hinunterrutschten. Ich schluckte alles ohne nachzudenken und drückte mit beiden Händen seinen Arsch zusammen, damit nicht ein letzter Tropfen verlorenging.

Wir trennten uns keuchend. Wir fanden uns oben wieder, küssten uns und teilten den Geschmack — meine Muschi in seinem Mund, sein Sperma in meinem —, umarmt wie zwei Liebende und nicht wie Mutter und Sohn. Sein Schwanz stand noch immer hart gegen meinen Bauch. Er war keinen Zentimeter zurückgegangen.

Ich führte ihn ohne Vorwarnung in mich hinein. Ich glitt mit der Hand darunter, legte ihn an meine Muschi und schob seine Hüften vor. Die Spitze versank von selbst in mir.

—Fick mich, Sohn. Nichts wünsche ich mir mehr. Bis zum Anschlag. Hör nicht auf.

Und er hörte nicht auf. Er stieß mit einem einzigen Ruck bis ganz hinein, und wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Er rammte mir den ganzen Schwanz hinein und blieb einen Moment still stehen, spürte, wie sich meine Muschi um ihn schloss. Dann begann er, mich mit der Ungeduld der Zwanzigjährigen zu stoßen, den Kopf in meinen Hals vergraben, unsicher, was er mit den Händen tun sollte. Ich nahm eine davon und legte sie mir auf eine Brust, damit er drücken konnte. Die andere führte ich an meinen Arsch, damit er mich dort öffnete, während er mich fickte.

—Härter, Mateo. Zerreiß mich. Ich bin deine Mutter und du fickst mich, Sohn, sag es mir.

—Mama... Mama, ich ficke dich, ich ficke dich —keuchte er, jeder Stoß tiefer—. Was für eine Muschi du hast, Mama, was für eine Muschi...

Er drehte mich auf dem Sofa um, brachte mich auf alle viere und stieß ihn mir von hinten wieder hinein. Jetzt kam er noch tiefer in mich hinein, schlug mit jedem Stoß gegen den Grund. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und rammte mich immer schneller, die Brüste hingen herab und schwangen im Takt. Ich spürte seine Eier gegen meine Klitoris schlagen. Ich schloss die Augen und ließ mich durchficken.

—Komm in mir, Sohn. Komm in mir, zieh ihn nicht raus. Mach mich voll.

Ich kam vier- oder fünfmal hintereinander, ich verlor den Überblick. Eine Welle nach der anderen, ohne dass ich mich dazwischen erholen konnte. Als er in mir fertig wurde, mit einem langen Grunzen und den Händen tief in meinen Hüften, spürte ich die heißen Schübe, die mich von innen füllten. Er sackte keuchend auf meinem Rücken zusammen, und wir beide weinten ein wenig, und keiner von uns wusste genau, warum.

In jener Nacht aßen wir nichts zu Abend. Wir schliefen zum ersten Mal zusammen. Wir fickten noch zwei weitere Male, bevor die Sonne aufging: einmal im Bett, langsam, auf der Seite, einander in die Augen blickend; einmal unter der Dusche bei Tagesanbruch, mit herunterprasselndem Wasser, er hinter mir, in meine Schulter beißend, während er kam. Um sieben Uhr morgens war meine Muschi wund, und ich hatte ein Lächeln im Gesicht, das nicht mehr hineinpassen wollte.

***

Die folgenden Wochen waren die glücklichsten, an die ich mich erinnere. Wir wurden voneinander abhängig. Wir liefen halb nackt durch die Wohnung, spielten absurde Spiele — Karten, Mensch ärgere dich nicht, was auch immer — und setzten Kleidungsstücke als Einsatz, Berührungen als Strafe. Wir erfanden jeden erdenklichen Vorwand, um auf dem Sofa, auf der Küchenarbeitsplatte, gegen die Badezimmertür ineinander verstrickt zu landen.

Er sah mich besonders gern von hinten, und ich ließ mich auch gern so ansehen. Ich ging auf allen vieren auf dem Teppich im Wohnzimmer, den Arsch hoch, und zwang ihn, mich anzusehen, während ich mich selbst berührte. Danach kam er von hinten, spreizte mich mit den Fingern, fuhr mir mit der Zunge über die Muschi und über den Arsch, bis ich ihn anbettelte, mich zu nehmen. Manchmal fickte er mich in die Muschi, manchmal wollte er, dass ich ihm im Mund kam, manchmal verlangte er, dass ich mich auf die Knie stellte und er mir ins Gesicht und auf die Brüste kam. Ich verlangte alles von ihm. Alles.

Wir lernten, uns gegenseitig besser zu blasen, auf den Orgasmus des anderen zu warten, mit Fingern, Mund und Arsch zu spielen. Eines Tages erwischte er mich unter der Dusche und schob ihn mir von hinten rein, während ich mit dem Rücken zu ihm stand, das Wasser über uns herlief, ohne ein Wort zu sagen. Ein andermal wachte ich mitten in der Nacht auf und fand seinen Kopf zwischen meinen Beinen, wie er mich im Schlaf fraß. Wir verloren die Scham. Wir verloren jede Art von Scham.

An einem Sonntag, als ich nach einer langen Schicht heimkam, fand ich ihn mit einer Überraschung am Tisch. Kerzen, ein lächerliches Abendessen und schlechter Wein. Ich nutzte diesen Moment, um ihm etwas zu sagen, was ich monatelang verschwiegen hatte.

—Sohn, ich bin jetzt glücklicher als in meinem ganzen Leben.

—Ich auch, Mama.

—Ich muss dir etwas sagen.

Und ich sagte es ihm. Langsam, mit den richtigen Worten, so wie ich es im Krankenhaus schon so oft Familien gesagt hatte. Er hörte zu, ohne sich zu rühren. Danach zerbrach er. Er weinte an meiner Brust wie ein kleines Kind und wiederholte, dass es nicht gerecht sei, dass ich auch nicht gehen dürfe.

—Mateo, schau mich an. Ich will nicht, dass wir noch einmal darüber sprechen. Das Leben ist zu schön, um es mit dem Warten auf das Schlechte zu vergeuden. Verstanden?

In jener Nacht ließen wir uns an Orte treiben, an denen wir noch nie gewesen waren. Wir begannen in der Badewanne, mit Schaum bis zum Hals, er hinter mir sitzend und ich an seine Brust gelehnt. Er ließ seine Hände über meine Brüste gleiten, kniff mir die Brustwarzen unter Wasser, wanderte hinab zum Bauch und dann weiter hinab. Er berührte die Klitoris mit zwei Fingern in langsamen Kreisen, während er mir in den Hals biss. Ich führte die Hand nach hinten und griff seinen Schwanz, der bereits hart gegen meinen unteren Rücken drückte. So berührten wir uns eine halbe Stunde lang, ohne Eile, und flüsterten uns Dinge ins Ohr. Ich sagte ihm, dass ich ihn blasen wollte. Ich kniete mich neben die Badewanne, die nassen Brüste herabhängend, und blies ihm langsam, zog ihn heraus, um ihm die Eier zu lecken, nahm ihn bis tief in den Rachen, sah ihn dabei ins Gesicht. Ich blies ihn, bis er kurz davor war zu kommen, und in diesem Moment zog ich ihn aus meinem Mund und sah ihn an.

—Behandle mich, wie du willst. Wie deine kleine Schlampe. Wie deine Hure. Sag es mir.

Wir trockneten uns mehr schlecht als recht ab und gingen ins Bett. Ich, die ich immer die entschlossene Frau des Hauses gewesen war, entdeckte, dass ich es über alles liebte, in seine Hände zu geraten. Ich legte mich auf den Rücken und bat ihn um etwas, das ich noch nie jemandem zuvor gebeten hatte: er solle mir auf die Muschi klatschen. Zuerst traute er sich nicht. Ich nahm seine Hand und ließ ihn es tun. Eine sanfte Ohrfeige. Noch eine. Noch eine härtere. Ich spreizte die Beine weiter und bat um mehr, härter. Jeder Schlag jagte mir die Wirbelsäule hinauf, machte meine Brustwarzen hart. Ich wurde so nass, dass ich seine Hand vollschmierte.

—Steck ihn jetzt rein und nenn mich bei allem möglichen, Sohn. Alles, was dir einfällt.

Er stieß mit seinem Schwanz in mich hinein und begann, mich zu ficken und mich dabei zu beschimpfen. Ungeschickt, errötend, aber gehorsam. Dass ich eine Schlampe sei, dass ich die beste Schlampe sei, die er je gehabt habe, dass ich seine Schlampe sei. Dass seine Mutter eine Hure sei, die sich von ihrem Sohn ficken lasse. Ich kam wie verrückt. Ich bat ihn um Dinge, die es mich erröten ließ, sie aus meinem Mund kommen zu hören, und er, unbeholfen, aber hingegeben, erfüllte sie alle. Ich bat ihn, mir einen Finger in den Arsch zu stecken, während er mich in die Muschi fickte. Ich bat ihn, ihn herauszuziehen, ihn mir im Mund sauber zu machen und ihn wieder reinzustecken. Ich bat ihn, mir auf die Brüste zu kommen und mich ihn danach von meinen eigenen Fingern ablecken zu lassen. Ich bat ihn um alles. Alles, worum ich zwanzig Jahre lang niemanden gebeten hatte. Und die ganze Nacht verbrachten wir so, in jeder Ecke der Wohnung fickend, ohne über Krebs zu sprechen, ohne über irgendetwas anderes zu sprechen als darüber, uns gegenseitig lebendig aufzufressen.

Drei Monate später wurde ich krankgeschrieben, genau in dem Moment, als die Pandemie langsam nachließ. Wir verbrachten die Tage nackt. Er filmte mich nicht, um es jemandem zu zeigen, sondern um es mit mir immer wieder anzusehen, eng umschlungen im Bett, lachend über uns selbst wie zwei Zwanzigjährige.

Und dann kam die Überraschung, die ich nicht in Betracht gezogen hatte.

—Mateo, ich glaube, ich bin schwanger.

Er sprang vom Sofa hoch, als hätte er im Lotto gewonnen. Er wusste nicht, was er sagen sollte. Er umarmte mich nur und küsste meinen noch flachen Bauch, als könne er etwas darin spüren. Ich wusste nicht, wie viel Zeit mir noch blieb, ich wusste nicht, ob ich es noch erleben würde, ich wusste nicht einmal, ob es eine gute Idee war. Aber Mateo etwas von mir zu hinterlassen, etwas von uns, etwas Lebendiges, erschien mir als das letzte Geschenk, das ich ihm machen konnte.

Meine einzige Schwester, Carmen, zwei Jahre jünger als ich, erfuhr von der Schwangerschaft fast an dem Tag, an dem bei mir die Wehen einsetzten. Ich hatte sie absichtlich von der Wohnung ferngehalten.

—Beatriz, echt jetzt? Wolltest du mir nichts sagen, du Schlampe? —sagte sie zwischen Lachen und Vorwürfen.

—Ich wollte kein Theater machen. Er kam, ich habe es akzeptiert, und du wirst es schon noch verstehen.

Ich erzählte ihr vom Krebs. Das andere erzählte ich ihr nicht. Als gute Schwester, die sie ist, fragte sie nicht, wer der Vater sei. Sie blieb bis zur Geburt bei mir, half Mateo, weinte schweigend auf dem Flur des Krankenhauses. Meine Tochter wurde gesund geboren. Wir nannten sie Lucía.

***

Ich kam mit einem Baby im Arm nach Hause, mit immer stärkeren Schmerzen und einem Lächeln, das in der Nachbarschaft niemand so recht verstand. Wir hörten nie auf, einander zu berühren. Wenn Lucía schlief, waren Mateo und ich weiterhin wir selbst.

In einer der letzten Nächte, als ich schon kaum noch ohne Tabletten stehen konnte, bat ich um etwas Konkretes.

—Heute lass mich dich festbinden.

Ich band ihn mit zwei Tüchern am Bettkopf fest, Handgelenk an Handgelenk, und verband ihm mit einem dritten die Augen. Ich flüsterte ihm zu, er solle still bleiben, nicht sprechen, sich nicht bewegen, bis ich es ihm sagte. Ich fuhr mit einem Finger von seiner Stirn bis zum Kinn, über den Hals, über die Brust und zeichnete seine Silhouette nach. Seine Haut bekam Gänsehaut und sein Schwanz begann schon gegen seinen Bauch anzuschwellen.

Ich begann im Nacken. Ich leckte den Haaransatz entlang, hinter den Ohren, über den ganzen Hals, so langsam, dass ich spürte, wie sich sein Puls unter meiner Zunge beschleunigte. Ich wanderte über die Schultern, über die Schlüsselbeine, bis zur Brust. Ich biss ihm ganz langsam in die Brustwarzen, erst in die eine, dann in die andere, bis sich sein ganzer Körper spannte und er den Rücken gegen die Fesseln bog.

—Still, Sohn. Kein Wort.

Ich küsste seinen Nabel, leckte im Kreis darum herum, biss in seine Hüfte, in diese Knochen eines Zwanzigjährigen, die sich deutlich abzeichneten. Ich leckte ihm die Innenseiten der Schenkel entlang, ohne seinen Schwanz zu berühren, der schon steinhart nach oben zum Himmel stand, die Spitze glänzend. Jedes Mal, wenn ich mich ihm näherte, stieß er einen keuchenden Laut aus und erwartete die Berührung, und ich sprang darüber hinweg zur anderen Seite. Ich arbeitete mich an der anderen Seite hinauf, über das Knie, den Schenkel, bis zur Leiste. Ich leckte die Falte zwischen Bein und Eiern und fuhr ihm schließlich mit der ganzen Zunge unter den Hoden entlang, benetzte sie mit Speichel, saugte sie einzeln. Er wand sich im Bett, zerrte an den Tüchern, aber ich ignorierte ihn.

Ich leckte mich an seinem Bauch, seinen Rippen, seinen Achseln hoch. Ich fuhr ihm mit der ganzen Zunge durch die Achselhöhle und spürte, wie er bebte. Ich leckte die Innenseite seines Arms bis zum Ellenbogen. Ich biss ihm in eine Brustwarze, diesmal fest, und sah, wie sein Schwanz an seinem Bauch hochzuckte, ein Faden Lusttropfen bis zum Nabel hängend.

Als ich wieder unten war, konnte er es nicht mehr aushalten. Ich nahm seinen Schwanz mit zwei Fingern, stellte ihn aufrecht und strich mit der Zungenspitze nur über die Eichel. Ein Lecken. Noch eins. Ein Kuss auf die Spitze. Ich umkreiste die Eichel mit den Lippen, ohne weiter hinunterzugehen, saugte nur dort, und mit der anderen Hand begann ich, seinen Anus mit einem in meinem Speichel befeuchteten Finger zu streicheln, ohne ihn hineinzustecken, nur kreisend darum herum.

—Mama, Mama, ich komme... —stöhnte er, ohne die Hände bewegen zu können, den Kopf unter der Binde hin und her geworfen.

Ich leckte weiter nur die Spitze. Ich drückte ihm den Finger ein wenig gegen den Arsch, die erste Fingerkuppe hineingleitend.

—Halt durch, Sohn. Halt noch ein bisschen durch.

—Ich kann nicht, Mama, ich kann nicht...

Er kam, ohne dass ich ihn ganz in den Mund genommen hatte, in Schüben, die seinen Bauch, seine Brust und einen Teil seines Kinns bespritzten. Ich hatte ihn noch nie so abspritzen sehen. Sein Gesicht war rot, der Hals durchgebogen, der ganze Körper bebte gegen die Fesseln. Ich schob ihm weiter langsam den Finger in den Arsch, während die letzten Schübe herauskamen, melkte ihn bis zum letzten Tropfen. Dann beugte ich mich hinab und leckte ihm den ganzen Bauch ab, sammelte alles mit der Zunge ein und schluckte es. Ich küsste ihm die Brust sauber. Ich, mit dem Bauch voller Narben und Medikamente, fühlte mich für einen Moment lebendiger als je zuvor.

—Jetzt ficke ich dich —sagte ich.

Ich setzte mich auf ihn, noch immer gefesselt, noch immer mit verbundenen Augen. Sein Schwanz war nur halb zurückgegangen, aber als er meine nasse Muschi an seiner Spitze spürte, wurde er in Sekunden wieder hart. Ich nahm seinen Schwanz, setzte ihn an den Eingang und ließ mich langsam darauf nieder, Zentimeter für Zentimeter, spürte, wie er mich bis ganz unten ausfüllte. Ich hielt einen Moment still, auf ihm sitzend, und kostete ihn in mir.

Ich bewegte mich langsam, ohne Eile, vor und zurück, ließ seinen Schwanz genau dort reiben, wo ich es wollte. Ich leckte ihm wieder unter den Achseln, atmete seinen Geruch ein, diesen ganz verausgabten Jungen-Geruch. Ich flüsterte ihm Unsinn ins Ohr, Dinge, die ich die ganze Woche gedacht und mich nicht getraut hatte, ihm zu sagen. Dass ich ihn liebte. Dass ich, wenn ich noch einmal geboren würde, nur wiedergeboren werden wollte, um ihn zu ficken. Dass er der beste Liebhaber sei, den ich je gehabt hatte. Dass sein Schwanz mir gehöre. Dass sein Sperma mir gehöre.

Es dauerte mehr als eine Stunde, bis ich kam, und ich reihte kleine Orgasmen aneinander, die ich so gut ich konnte hielt, ohne den großen kommen zu lassen. Wenn ich spürte, wie er hochstieg, hielt ich an, blieb still, atmete. Er bat mich, mich zu bewegen, ihn zu ficken, sagte, er werde wahnsinnig. Ich sagte ihm, er solle sich zusammenreißen. Als schließlich der große kam, ließ ich mich ganz los, begann immer schneller auf ihm zu hüpfen, stützte die Hände auf seine Brust, sah ihm in den offenen Mund unter der Binde. Ich kam schreiend mit seinem Namen, die Brüste wippten, die Muschi presste sich um seinen Schwanz, um ihn auszumelken. Ich spürte, wie auch er kam, wie er mich zum zweiten Mal in jener Nacht füllte, wie sein heißes Sperma mir die Schenkel hinablief.

Ich ließ mich auf ihn fallen und wir umarmten uns, als wollten wir miteinander verschmelzen. Dann löste ich seine Fesseln, nahm ihm die Binde ab, küsste seine roten Augen. Und ich ließ zu, dass er mich festband, und er wiederholte das Ritual mit mir, Schritt für Schritt, mit einer Geduld, die kein Mann in meinem Leben je gehabt hatte. Er leckte mich an jedem Zentimeter. Er steckte mir zum ersten Mal die Zunge in den Arsch, hielt dort aus, fraß mich, bis ich ihn anflehte. Er brachte mich dreimal nur mit dem Mund zum Kommen, bevor er mir den Schwanz hineinstieß. Als er es schließlich tat, hatte ich keine Kraft mehr zu sprechen. Ich konnte nur seine Schulter beißen und gegen seinen Hals weinen, während er sehr langsam in mir kam, und wir beide wussten, ohne es auszusprechen, dass wir nicht mehr viele Nächte wie diese haben würden.

***

Am Tag, als Lucía ein Jahr alt wurde, lud ich Carmen und ihre Familie zu uns ein. Ich wusste, dass es ein kleiner Abschied war, auch wenn niemand das laut aussprechen wollte. Ich nutzte einen Moment allein mit meiner Schwester, um sie zu bitten, in der Nähe von Mateo und dem Kind zu bleiben, wenn ich nicht mehr da sei. Sie fragte nichts. Sie drückte nur meine Hand und sagte mir, dass Lucía für sie wie eine weitere Tochter sein würde.

Ein paar Wochen später kam ich ins Krankenhaus, und von meinem Bett aus schrieb ich das hier zu Ende. Ich bat einen Freund aus der Arbeit, Diego, dafür zu sorgen, dass es jemand bekam, der es ohne Moralpredigt erzählen konnte. Ich vertraue darauf, dass es derjenige liest, der es lesen soll.

Meinem Sohn geht es gut. Er arbeitet in einer Industriehalle am Stadtrand, morgens im Dienst, und verbringt die Nachmittage mit Lucía. Meine Schwester kommt morgens ins Haus und bleibt, bis er zurück ist. Ich werde nicht beurteilen, was zwischen ihnen geschieht. Das steht mir nicht zu. Ich wünsche mir nur, dass sie glücklich sind, alle drei, auf die Weise, die sie wollen.

Lucía ist der Beweis dafür, dass dieser Lockdown stattgefunden hat und dass zwischen uns das geschehen ist, was geschehen ist. Ich habe keine Angst davor, dass es bekannt wird. Ich habe Angst davor, dass es vergessen wird.