Was meine Stieftochter entdeckte, als sie früh nach Hause kam

Ich bin seit zwölf Jahren mit Mariana verheiratet. Als wir uns kennenlernten, hatte sie aus ihrer früheren Ehe bereits eine kleine Tochter, ein achtjähriges Mädchen mit einem von Sommersprossen übersäten Stirn, das mich anfangs nicht einmal ansehen wollte. Camila wuchs mit mir im Haus auf, nannte mich Papa, wenn ihr danach war, und ich habe sie nie dazu gedrängt. Ich liebte sie vom ersten Tag an, als wäre sie meine eigene.

Bis sie kein Kind mehr war.

Ich könnte nicht sagen, in welchem genauen Moment ich sie anders zu sehen begann. Vielleicht war es der Sommer, in dem sie von einem Ausflug mit ihren Freundinnen zurückkam und in Shorts und mit von der Sonne gebräunter Haut durch die Tür trat. Vielleicht war es noch früher, als sie sich den Pony wachsen ließ und sich das Haar auf Schulterlänge schneiden ließ. Fest steht: Eines Tages sah ich sie an, und sie war nicht mehr das sommersprossige Mädchen, sondern eine zweiundzwanzigjährige Frau mit festem Körper, schmaler Taille, prallen Brüsten unter jedem T-Shirt und einer Art, sich durchs Haus zu bewegen, die mich aus der Bahn warf und mir ohne Vorwarnung einen harten Schwanz bescherte.

Ich begann, ihr aus dem Weg zu gehen. Ich kam mit dem Handtuch eng um die Hüften aus dem Bad, weil es schon reichte, ihr im Flur zu begegnen, damit sich alles abzeichnete. Ich bemühte mich, nicht mit ihr allein in der Küche zu bleiben. Wenn Mariana mich bat, in Camilas Zimmer zu gehen und etwas zu holen, erfand ich irgendeine Ausrede, um nicht hineingehen zu müssen. Ich hatte das Gefühl, dass mein Kopf mich in dem Moment verraten würde, in dem ich auch nur eine Sekunde lang unaufmerksam wurde.

Und mein Kopf verriet mich trotzdem. Vor allem nachts, wenn Mariana neben mir schlief und ich unter den Laken meinen Schwanz umklammerte, während ich an die Stieftochter dachte, die nur zwei Türen weiter schlief.

An jenem Donnerstag kam ich früher von der Arbeit zurück. Ein Termin war in letzter Minute geplatzt und hatte mich um fünf frei gemacht. Mariana war beim Friseur und kam erst um acht zurück. Camila war angeblich mit einer Kommilitonin zum Lernen weggegangen und würde erst spät zurück sein. Das Haus war leer, still, mit diesem warmen Nachmittagslicht um fünf, das durch das Wohnzimmerfenster fiel.

Ich legte die Schlüssel auf den Tisch in der Diele und ging hinauf, um zu duschen. Als ich die Badezimmertür öffnete, sah ich ihr Handy auf dem Rand des Waschbeckens liegen. Sie hatte es morgens dort liegen gelassen, wahrscheinlich als sie sich fertig machte, um zu gehen. Es war dasselbe Modell wie meines, mit derselben transparenten Hülle. Ich nahm es ohne nachzudenken, mit der dummen Idee, es ihr auf den Nachttisch zu legen, damit sie es später finden würde.

Aber der Bildschirm leuchtete auf, als ich es berührte, und ich sah eine Benachrichtigung von einer Foto-App. So eine alberne Warnung wie: „Vor einem Jahr hast du dieses Bild aufgenommen.“ Und das Bild im Vorschaubild war sie.

Nur ein Blick, dachte ich. Ich schaue nur, was es ist, und lege es wieder hin.

Ich wischte mit dem Finger darüber. Der Bildschirm entsperrte sich, ohne nach einem Code zu fragen, als hätte er auf mich gewartet.

Es waren Hunderte. Hunderte von Fotos von ihr vor dem Spiegel, in ihrem Zimmer, auf dem Bett, im Bad irgendeines Hotels aufgenommen. Camila in Unterwäsche, Camila nackt, Camila beim Anprobieren von Spitzenwäsche, von der ich nicht einmal wusste, dass sie sie besaß. Auf manchen presste sie sich mit beiden Händen die Brüste gegen den Spiegel, die aufgerichteten Nippel zwischen den Fingern hervorblitzend. Auf anderen hatte sie sich von hinten fotografiert, auf allen vieren auf dem Bett, den Arsch erhoben, die rasierte Muschi zwischen den Schenkeln geöffnet. Es gab eine Serie, in der sie auf dem Rand des Bidets saß, die Finger zwischen den Beinen, der Mund offen, die Augen halb geschlossen. Das jüngste Datum war von vor drei Tagen.

Ich setzte mich auf den Wannenrand, das Handy zitternd in der Hand. Ich musste aufhören. Ich musste es ausschalten, es zurücklegen und vergessen, was ich gesehen hatte. Stattdessen sah ich weiter. Ein Foto, zwei, zehn. Und mein Schwanz wurde unter der Hose hart, bevor mein Kopf ihn noch aufhalten konnte.

Ich verließ das Bad mit dem Handy noch in der Hand und ging den Flur entlang in ihr Zimmer. Die Tür stand einen Spalt offen. Drinnen roch die Luft nach ihrem Parfum, nach einer Mischung aus Vanille und etwas Zitrischem, das sich in den Laken festgesetzt hatte. Das Bett war gemacht. Der Wäschekorb stand halb offen in einer Ecke.

Ich öffnete ihn. Ganz oben lag ein schwarzer Spitzen-String. Ich hob ihn an mein Gesicht, bevor ich überhaupt denken konnte, was ich tat. Er roch nach ihr, nach ihrer Haut, nach der Seife, mit der sie sich duschte, und etwas weiter unten, im Schritt des Stoffes, nach etwas Intimerem, nach benutzter Muschi. Ich spürte, wie mir das Blut in die Lenden schoss und wie alles, was ich monatelang zurückzuhalten versucht hatte, mit einem Schlag über mich hereinbrach.

Ich zog mir dort in ihrem Zimmer die Hose herunter, direkt an der Wand stehend. Mein Schwanz sprang heraus, geschwollen, die Spitze schon feucht. Ich wickelte die schwarze Spitze um die Eichel und begann, sie über den ganzen Schwanz zu ziehen, auf und ab, das nasse Gewebe an der gespannten Haut reibend. Mit der anderen Hand hielt ich das Handy und ließ den Daumen über die Fotos gleiten, stoppte bei den Bildern, die mir am besten gefielen. Auf einem kniete sie vor dem Spiegel, der Mund offen, die Zunge herausgestreckt, als warte sie auf einen imaginären Schwall. Auf einem anderen spreizte sie mit zwei Fingern ihre Muschi auseinander und zeigte das Rosa im Inneren.

Ich wichste mit dem String eng um den Schwanz, roch ihre Muschi im Stoff, stellte mir vor, sie wäre es, die ihn mir festhielte, es wäre ihr Mund, der sich so vor mir öffnen würde. Ich schloss einen Moment lang die Augen und stellte sie mir kniend vor, wie sie zusah, was ich da tat, die Zunge herausgestreckt, als würde sie wollen, dass ich ihr ins Gesicht komme.

Und dann hörte ich unten die Haustür aufgehen.

***

Mein Körper erstarrte. Für einen Augenblick dachte ich daran, mich zu verstecken, die Tür zu schließen, durchs Fenster zu springen. Ich schaffte nichts davon. Die Schritte auf der Treppe waren rasend schnell, und bevor ich überhaupt die Hose hochziehen konnte, stand sie schon im Türrahmen.

Camila blieb stehen. Sie trug den Rucksack über einer Schulter und hatte die Haare zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Sie sah mir in die Augen, dann auf den harten Schwanz, den ich noch in der Hand hielt, dann auf das Handy, dann auf den schwarzen String, der von meinen Fingern hing. Niemand sagte etwas während dem, was mir wie eine Ewigkeit vorkam.

—Du bist früh zurück — sagte ich schließlich, mit brüchiger Stimme.

—Du auch — antwortete sie.

Sie schrie nicht. Sie schimpfte nicht. Sie rannte nicht weg. Sie ließ den Rucksack auf den Boden fallen, schloss die Zimmertür hinter sich und lehnte sich mit verschränkten Armen dagegen. Ihre Augen wanderten noch einmal zu meinem Schritt, und dort blieben sie eine Sekunde zu lang, bevor sie wieder zu meinem Gesicht zurückkehrten.

—Wie lange machst du das schon?

Ich wollte mir eine Ausrede ausdenken. Ich wollte sagen, ich sei nur hereingekommen, um etwas anderes zu suchen, das Handy gehöre mir, sie müsse sich irren. Aber ich stand an der Wand, die Hose halb an den Beinen, der steife Schwanz offen in der Luft, ihr String in der Hand und auf dem Display immer noch ein Foto von ihr mit zwei Fingern in der Muschi. Es gab keine mögliche Ausrede.

—Es ist das erste Mal — sagte ich, und es stimmte —. Ich habe dein Handy im Bad gefunden. Ich wollte nicht hineinschauen. Ich schwöre es dir.

—Aber du hast hineingeschaut.

—Ja.

Sie schwieg einen Moment. Dann ging sie zwei Schritte vor und setzte sich auf den Bettrand. Ihre Schenkel lagen frei, der kurze Unirock. Als sie die Beine kreuzte, sah ich, wie der Saum noch ein paar Zentimeter höher rutschte, und aus dem Augenwinkel konnte ich den weißen Spitzenrand zwischen den Schenkeln erkennen.

—Und was hast du gesehen? — fragte sie und blickte auf den Boden.

—Camila.

—Sag mir, was du gesehen hast.

Ich schluckte. Meine Stimme klang heiser.

—Ich habe alles gesehen. Ich habe dich nackt gesehen, ich habe gesehen, wie du deine Finger in dir hattest, ich habe dich auf allen vieren gesehen, mit dem Arsch oben. Ich habe alles gesehen.

Sie hob den Kopf. Sie war nicht wütend. Sie hatte keine Angst. In ihrem Gesicht lag ein Ausdruck, den ich noch nie zuvor gesehen hatte, halb Neugier, halb etwas anderes, wofür ich keinen Namen hatte. Ihre Lippen wurden feucht, als sie mit der Zunge darüber fuhr.

—Und hat es dir gefallen? — fragte sie leise — Hat es dir gefallen, die Muschi deiner Stieftochter zu sehen?

Ich hätte lügen können. Ich hätte lügen müssen. Aber es machte keinen Sinn mehr. Und mein Schwanz zuckte obszön von selbst, als ich sie dieses Wort sagen hörte.

—Ja.

Sie senkte den Blick wieder, jetzt direkt auf meinen Schwanz, und sie verbarg nichts. Sie musterte ihn ruhig, als würde sie ihn vermessen. Dann stand sie langsam auf und machte einen Schritt auf mich zu.

—Du hättest das nicht sehen dürfen — sagte sie, fast flüsternd —. Aber ich bin nicht dumm. Ich weiß, wie du mich seit zwei Jahren ansiehst.

—Camila, nein…

—Doch. Ich weiß, wie du mich ansiehst, wenn ich mit der Bikinihose am Arsch aus dem Pool komme. Wenn ich mich bücke, um etwas aufzuheben. Wenn ich in der Küche im kurzen Schlafanzug ohne BH bin. Ich merke es, Papa. Es zeichnet sich jedes Mal in deiner Hose ab.

Das Wort „Papa“ in ihrem Mund, in diesem Moment, bei immer noch hartem Schwanz in der Luft, traf mich wie ein Schlag in die Magengrube. Ich wollte zurückweichen. Ich wollte sie bitten zu gehen. Stattdessen blieb ich an der Wand stehen, während sie den letzten Schritt machte und sich dreißig Zentimeter vor mir aufstellte, die Augen auf meinen Schwanz gerichtet.

—Willst du, dass ich sie dir schenke? — fragte sie und sah auf meine Hand mit dem noch immer baumelnden schwarzen String.

—Camila, das ist nicht…

—Ich mach dir einen besseren Vorschlag — sagte sie, und ihre Finger hakten sich an den Saum ihres Rocks —. Die wirfst du in die Wäsche. Ich geb dir die, die ich anhabe. Frisch aus der Muschi.

Ich spürte, wie mir der Atem stockte.

—Und im Gegenzug — fuhr sie fast ohne Stimme fort — lässt du mich es einmal probieren. Nur einmal. Ich will wissen, wie es sich anfühlt. Danach bleibt das hier bei diesem Nachmittag. Morgen sind wir wieder die Alten.

Ich nickte, ohne ein Wort herauszubringen. Sie hob den Rock nur ein wenig, genau genug, um mir weißen Stoff auf ihrer gebräunten Haut zu zeigen, in der Mitte bereits ein dunkler Fleck, der verriet, dass auch sie nass war. Dann ließ sie ihn mit einer Bewegung, die mir wie hundertmal vor dem Spiegel geübt vorkam, bis auf den Boden zwischen ihre Füße gleiten.

—Nimm sie — sagte sie.

***

Was danach geschah, lässt sich nicht erzählen, als wäre es etwas anderes gewesen, als das, was es war.

Ich kniete nieder, um das Kleidungsstück aufzuheben. Es war warm und feucht, ein kleines Stück Stoff mit dem Abdruck ihrer Muschi in der Mitte. Ich führte es ohne Scham an die Nase, sog tief ein, und sie sah mir dabei mit einem kaum angedeuteten Lächeln zu. Als ich den Blick hob, hatte sie sich wieder auf den Bettrand gesetzt, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und die Knie nur leicht geöffnet. Zwischen den Schenkeln war ihre rasierte Muschi zu sehen, feucht glänzend, die Lippen leicht geöffnet.

Sie sah mich ohne zu blinzeln an. Sie forderte mich nicht mit Worten auf; das war nicht nötig. Ihre Knie öffneten sich noch ein wenig mehr, und ich blieb unten, auf dem Teppich ihres Zimmers kniend, in dem Zimmer, in dem ich hatte zusehen können, wie sie aufwuchs, mit noch immer hartem Schwanz, der aus der Hose hing.

Ich kam auf den Knien näher. Ich legte die Hände auf ihre Oberschenkel. Ihre Haut war warm, weich, mit einem leichten Zittern, das sie zu verbergen versuchte. Ich ließ die Handflächen langsam höher gleiten und wartete darauf, dass sie mir jederzeit stopp sagen würde. Sie sagte es nicht. Das Einzige, was sie tat, war, die Augen zu schließen und die Beine weiter zu öffnen, als meine Finger ihren Hüftsaum erreichten.

Ich fuhr mit der Zunge über die Innenseite ihres rechten Oberschenkels, dann über den linken, und biss die Haut nur leicht. Ich spürte, wie sie erschauderte. Ich küsste sie an der höchsten Stelle des Beins, so nah an der Muschi, dass mein Atem ihre Lippen streifte, und hörte, wie sie scharf die Luft einsog, als hätte sie sie seit Betreten des Zimmers angehalten. Ich ging noch höher. Als mein Mund dort ankam, wo sie ihn erwartete, legte ich die flache Zunge einmal von unten nach oben über die ganze Muschi, in einem einzigen langen Zug, und spürte, wie sie am ganzen Körper bebte.

—Oh, Papa… —rutschte es ihr heraus, und sie musste mir in die Schulter beißen, um sich selbst zum Schweigen zu bringen.

Ich spreizte ihre Lippen mit den Daumen und tauchte in sie ein. Ich leckte langsam an ihrem Kitzler, kreiste mit der Zungenspitze und spürte, wie er darunter härter wurde. Dann ging ich tiefer, schob die Zunge in sie hinein, zog sie wieder heraus, schob sie erneut hinein. Sie war durchtränkt. Ihr Geschmack war salzig, ein wenig süß, so anders und doch so ähnlich wie ich es mir vorgestellt hatte. Sie vergrub die Finger in meinem Haar und zog mich sanft nach innen, presste mein Gesicht an ihre Muschi, als müsse sie sich vergewissern, dass wirklich ich es war, der dort war.

—Hör nicht auf — murmelte sie —. Hör nicht auf, mach weiter so.

Ich hörte nicht auf. Ich schob zwei Finger in sie, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, und fand drinnen diesen Punkt, an dem die Haut ein wenig anders ist, und begann, ihn mit der Fingerspitze zu massieren. Sie begann, mit den Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen, ohne Rhythmus, immer schneller. Ihr entglitten halbe Worte, „so“, „da“, „ich komme“, und ich beschleunigte gleichzeitig Zunge und Finger. Als sie kam, war es mit einem leisen, langen Stöhnen, wobei sie in den Handrücken biss, um in einem Haus, in dem niemand uns hören konnte, kein Geräusch zu machen. Ich spürte, wie sich ihre Muschi um meine Finger zusammenzog, wie Nässe ihr am Handgelenk herunterlief, und sie ließ sich rückwärts auf die Matratze fallen, während ihre Beine noch immer zitterten.

Ich ließ meine Zunge noch einen Moment dort, nur leicht streifend, bis sie selbst meinen Kopf wegschob, weil sie es nicht mehr ertrug.

—Komm — sagte sie mit heiserer Stimme —. Hoch. Ich will ihn sehen.

Ich stieg hoch. Ich zog die Hose und die Boxershorts ganz aus, die mir noch um einen Knöchel hingen, und kniete mich zwischen ihre Beine auf das Bett. Sie richtete sich auf die Ellbogen auf und sah meinen Schwanz an, hart, pochend, die Spitze glänzend.

—Gott — murmelte sie —. Ich hatte vergessen, wie groß er wirkte, wenn du es warst, der mit dem Handtuch aus dem Bad kam.

Sie streckte die Hand aus und griff ihn. Sie schloss die Finger darum und bearbeitete ihn langsam, auf und ab, während sie mir ins Gesicht sah. Dann beugte sie sich vor und strich mit der Zunge über meine ganze Spitze, in einem langsamen Kreis, kostete mich ohne Eile. Sie öffnete den Mund und ließ ihn sich Stück für Stück hineinschieben, erst halb, dann mehr, bis ich spürte, wie er ihr gegen die Kehle stieß, und sah, wie sie die Augen zusammenkniff.

Sie zog ihn heraus, holte Luft und nahm ihn wieder in den Mund. Sie blies mir einen, während sie zu mir hochblickte, mit dem hohen Pferdeschwanz, der bei jeder Bewegung zuckte, mit der Zunge, die mir unter der Eichel tanzte, wenn sie aufwärts ging. Ich packte ihren Kopf und begann mich ebenfalls zu bewegen, langsam, drückte gegen ihre Kehle, und sie ließ sich treiben, mit tränenden Augen und einem Faden Speichel, der über ihr Kinn lief. Ich sah, wie ihr Arm zwischen ihre Beine glitt, und wusste, dass sie sich selbst anfasste, während sie mich blies.

—Genug — sagte ich und zog ihr leicht an den Haaren —, genug, sonst komme ich.

Sie nahm ihn mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und wischte sich die Lippen mit dem Handrücken ab.

—Komm noch nicht — sagte sie —. Steck ihn rein.

Sie drückte mich auf den Rücken gegen die Matratze und setzte sich auf mich, noch mit der Bluse an, noch mit dem Rock um die Taille verschlungen. Sie küsste mich zum ersten Mal auf den Mund. Sie schmeckte nach Minze, nach einer Pastille, die sie sich wohl vor dem Hochgehen in den Mund gesteckt hatte, vermischt mit dem Geschmack meines eigenen Schwanzes. Sie richtete sich über mir ein, griff meinen Schwanz mit der Hand und strich ihn über ihre durchnässte Muschi, auf und ab, machte ihn schön nass.

—Schau mich an — sagte sie —. Schau mich an, wenn ich ihn reinstecke.

Ich sah sie an. Sie setzte die Spitze an ihren Eingang, senkte sich langsam und ich sah, wie sie die Augen schloss und den Mund öffnete, als sie sich öffnen fühlte. Sie senkte sich noch ein Stück, noch ein Stück, und in kleinen Portionen schob sie ihn sich ganz hinein, bis sie komplett auf mir saß. Ich spürte ihre enge, heiße Muschi, die um meinen Schwanz pochte.

—Oh, Scheiße… — murmelte sie —. Oh, Papa, so groß.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, auf und ab, die Augen geschlossen und die Hände auf meiner Brust. Dann schneller, den Arsch gegen meine Schenkel schleudernd, den Rock noch um die Taille und die Bluse schon von Schweiß gezeichnet. Ich griff ihre Taille und half ihr bei der Bewegung, hob selbst die Hüften, um bei jedem Stoß bis zum Anschlag in sie zu stoßen. Ich schob ihr die Bluse hoch und fand ihre Brüste, etwas kleiner, als ich sie mir vorgestellt hatte, mit dunklen, aufgerichteten Nippeln. Ich presste sie, saugte daran, biss in einen. Sie bog sich über mir und beschleunigte das Tempo.

—Dreh dich um — sagte ich —. Ich will deinen Arsch sehen.

Sie lachte leise und drehte sich um, ohne ihn aus sich herauszunehmen, sodass sie nun mit dem Rücken zu mir saß, den Rock noch immer hochgeschoben. Sie stützte die Hände auf meine Knie und begann wieder, vor und zurück zu reiten, auf und ab. Ich sah, wie ihr fester Arsch gegen mich schlug, wie mein Schwanz in ihre glänzende Muschi hinein- und wieder herausglitt, und ich fasste mit jeder Hand eine Pobacke und spreizte sie ein wenig, um es besser sehen zu können.

—Komm, geh auf alle viere — bat ich sie nach einer Weile.

Sie löste sich und ging auf alle viere aufs Bett, das Gesicht in das Kissen gedrückt, den Arsch für mich hochgereckt. Ich kniete mich hinter sie. Ich zog ihr den Rock bis zur Taille hoch, richtete ihr das Becken gut aus und stieß sie mit einem einzigen Schub wieder in sich hinein. Sie klammerte sich in die Laken und erstickte einen Schrei im Kissen.

Ich fickte sie dort, auf allen vieren, im Bett des Mädchens, das ich großgezogen hatte, stieß hart, immer härter, und sah zu, wie mein Schwanz sich immer wieder vollständig in Camilas Muschi versenkte. Ich packte ihren hohen Pferdeschwanz und zog leicht daran, nicht zu sehr, und sie bog den Rücken durch und begann, nach hinten gegen mich zu drücken.

—Härter — sagte sie, die Stimme vom Kissen gedämpft —. Fick mich härter. So, wie du es dir vorgestellt hast.

Ich gab ihr härter. Ich hielt ihre Hüften mit beiden Händen und stieß sie mit jedem Hieb bis ganz hinein, bis das Schmatzen ihrer nassen Muschi im ganzen Zimmer zu hören war und ihr Arsch gegen meine Schenkel zurückprallte. Sie begann wieder zu zittern, sich um meinen Schwanz herum zusammenzuziehen, und ich spürte, dass sie zum zweiten Mal kam, wobei sie ins Kissen biss, um nicht zu schreien.

—Ich komme — sagte ich und spürte, wie sich alles in mir sammelte —. Ich komme, Cami.

—Draußen — sagte sie, keuchend —. Draußen, auf den Bauch, spritz mir nicht in mich rein.

Ich zog ihn im letzten Moment heraus, drehte sie schnell um und kam schließlich mit meiner Hand auf ihr, dicke Schübe, die auf ihren Bauch fielen und ihre hochgeschobene Bluse beschmutzten. Sie umschloss meinen Schwanz mit der Hand und presste ihn bis zum letzten Tropfen aus, sah mir dabei ins Gesicht, mit halb geöffnetem Mund und roten Wangen.

Ich ließ mich neben ihr auf das Bett fallen, außer Atem. Wir blieben so, schweigend, und hörten einander nur atmen. Sie strich sich mit zwei Fingern über den Bauch, nahm etwas von meinem Samen auf und führte sie zum Mund, saugte sie langsam ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Schmeckt gut — sagte sie mit einem schmalen Lächeln.

Ich wusste nicht, was ich ihr antworten sollte. Ich setzte mich auf den Bettrand, mit dem Rücken zu ihr, und fasste mir mit beiden Händen an den Kopf.

—Deine Mutter kommt um acht — sagte ich, ohne mich umzudrehen.

—Ich weiß.

—Das darf nie wieder passieren, Camila.

—Ich weiß — wiederholte sie —. Genau das habe ich dir gerade gesagt.

Aber wir beide wussten, dort, während das Licht von sechs Uhr nachmittags durch die Jalousie fiel und der Geruch von Sex noch immer im Zimmer hing, dass dieses Versprechen nicht halten würde. Dass wir uns morgen im Flur begegnen und beide den Blick abwenden würden, aber beim nächsten Mal, wenn wir allein im Haus wären, würden wir beide wieder exakt an demselben Punkt im Kopf sein.

Ich sammelte meine Kleidung vom Boden auf, nahm ihr Handy wieder an mich und legte es auf den Nachttisch. Bevor ich das Zimmer verließ, rief sie mich bei meinem Namen. Bei meinem Vornamen, nicht „Papa“.

—Geh duschen — sagte sie —. Und wirf den anderen in den Wäschekorb. Diesen hier behältst du.

Ich schloss die Tür hinter mir und ging zitternd die Treppe hinunter, den weißen String in der Faust zusammengedrückt und den Schwanz noch empfindlich pochend in der Hose. Ich erreichte das Bad, drehte den Duschhahn auf und stellte mich unter das heiße Wasser, ohne ganz zu begreifen, was ich eben getan hatte.

Um Viertel vor acht klingelte es an der Tür. Mariana kam mit Einkaufstaschen und Neuigkeiten aus dem Salon zurück. Camila war schon unten, in anderer Kleidung, einem weiten T-Shirt, barfuß, und half ihr, die Einkäufe zu verstauen. Als sie mich in der Küche bemerkte, lächelte sie mich an wie an jedem anderen Tag.

—Hallo, Pa — sagte sie.

Und ich wusste in diesem Augenblick, dass wir den Rest unseres Lebens damit verbringen würden, dieses Geheimnis zwischen uns zu tragen.