Was Rodrigo hinter der Waschmaschine versteckte

Carmen Villarreal war fünfundvierzig Jahre alt, seit drei Jahren Witwe und lebte ein geordnetes Leben, in dem das morgendliche Training einen heiligen Platz einnahm. Dunkles Haar, braune Haut, großzügige Hüften, an denen die Jahre mit einer Art poetischer Gerechtigkeit gearbeitet hatten: breiter, fester, präsenter. Sie war nicht der Typ Frau, der unbemerkt blieb.

Ihr Sohn Rodrigo war gerade einundzwanzig geworden und für den Sommer nach Hause zurückgekehrt, um Geld zu sparen, während er sein Studium beendete. Er war athletisch, schweigsam, mit dem kantigen Kiefer seines Vaters und ihren dunklen Augen. Wenn er lachte, was selten vorkam, erschienen zwei Fältchen neben seinem Mund, die Carmen sein Leben lang gekannt hatte.

Das erste Mal, dass sie zusammen trainierten, war an einem Mittwochmorgen. Carmen schlug vor, dass er ihre Knöchel festhielt, während sie Bauchübungen machte, weil ihr allein der Körper immer nach rechts kippte und sie am Ende einen verspannten Rücken hatte. Rodrigo tat es, ohne groß darüber nachzudenken, am Ende der Matte auf den Knien, die Hände um die schlanken Knöchel seiner Mutter gelegt.

Das Problem war die Position. Carmen hob und senkte sich, und bei jeder Aufwärtsbewegung spannte sich der Stoff ihrer Leggings auf eine Weise, bei der Rodrigo nicht wusste, wohin er schauen sollte. Zwanzig Minuten lang entschied er sich für die Decke. Jedes Mal, wenn er den Blick einen Augenblick senkte, sah er die Wölbung von der Möse seiner Mutter unter der Lycra abgezeichnet, die Naht, die sich zwischen den Schamlippen einsenkte, und spürte, wie sein Schwanz sich in der kurzen Hose zu verhärten begann.

—Läuft’s gut? —fragte sie irgendwann.

—Ja —sagte er mit einer etwas tieferen Stimme als sonst.

Sie beendeten die Übung ohne Zwischenfälle. Rodrigo ging direkt duschen und wichste sich unter dem heißen Strahl, während er an die Linie dieser Naht dachte, an den Schweißgeruch, der ihn erreicht hatte, als Carmen sich zu nah aufrichtete. Er kam mit einem tiefen Grunzen gegen die Fliesen, und trotzdem versuchte er in jener Nacht, im Bett liegend und den Ventilator an der Decke kreisen sehend, nicht zu denken. Es half nichts. Er rieb sich noch zwei weitere Male einen, bevor er einschlief, und beide Male war das Gesicht, das er beim Kommen sah, das seiner Mutter.

***

Der folgende Freitag war schlimmer.

Carmen schlug eine neue Übung vor: Sie stellte sich auf alle Viere, und er sollte sie an den Hüften festhalten, damit sie nicht auf dem frisch gewachsten Parkett wegrutschte. Sie erklärte es mit der größten Selbstverständlichkeit der Welt, als wäre es die Art von Sache, die Mütter und Söhne tun, ohne dass es irgendetwas bedeutet.

—Ich brauche nur, dass du mich fixierst —sagte sie—. Sonst rutsche ich bei jeder Wiederholung weg, und es bringt gar nichts.

Rodrigo legte die Hände auf die Hüften seiner Mutter. Er spürte die Wärme der Haut unter dem Rand ihres kurzen Tops, die weiche Rundung über der Taille, die Festigkeit dieser Hüften, die keinerlei Raum für Zweideutigkeit ließen.

—Fass fester zu —bat Carmen—. Ich rutsche trotzdem.

Er drückte zu. Carmen begann mit den Wiederholungen. Es war eine Vorwärts-Rückwärts-Bewegung in regelmäßigem Rhythmus, dem Rodrigo dreißig Sekunden lang folgte, bevor sein Körper eigene Entscheidungen traf. Beim vierten Zurückkommen streiften Carmens Pobacken die Vorderseite seiner Hose. Beim fünften schob sich ihre Spalte über seinen schon harten Schwanz, und Rodrigo spürte, wie sich der Stoff seiner Shorts zwischen diese beiden breiten, festen Backen presste, als würde diese Lücke ihn geradezu beanspruchen.

Rodrigo riss sich abrupt los.

—Was ist? —fragte sie, ohne sich umzudrehen.

—Nichts. Ich mach weiter.

Aber er machte nicht in derselben Position weiter. Er legte die Hände etwas weiter seitlich an, hielt den Rest der Serie durch und stand auf, sobald Carmen sagte, es reiche, bevor sie ihm ins Gesicht sehen konnte —oder auf die Erektion, die seine Hose spannte und nicht wieder abschwoll.

Sie trennten sich, ohne sich anzusehen.

Das ist deine Mutter, sagte Rodrigo sich, während er die Treppe zwei Stufen auf einmal hinaufstieg. Du bist einundzwanzig und denkst an deine Mutter, als wäre sie es nicht.

Aber Gedanken gehorchen nicht, wenn man ihnen befiehlt aufzuhören. Kaum hatte er die Tür zu seinem Zimmer geschlossen, zog er die Shorts herunter, packte seinen tropfenden Schwanz und rieb sich, während er sich Carmens Arsch vorstellte, gegen seinen Schwanz gepresst, ohne Stoff dazwischen, wie sie nach hinten drückte, um ihn sich selbst bis zum Anschlag hineinzustoßen. Er kam in weniger als einer Minute auf seinen eigenen Bauch, die Zähne fest zusammengebissen, damit er nicht den Namen stöhnte, der ihm auf der Zunge brannte.

***

An diesem Nachmittag ging Rodrigo in den Waschkeller, um seine Trainingskleidung abzulegen. Er warf das T-Shirt in den Korb und sah etwas, wonach er nicht gesucht hatte.

Ein grünes Stoffdreieck, das aus dem Wäschehaufen hervorlugte. Unverkennbar.

Er blieb zehn Sekunden lang stehen. Dann griff er in den Korb und zog das Kleidungsstück langsam heraus, als würde die langsame Bewegung es weniger real machen. Es war ein grüner Spitzenslip, klein, von der Art, die Carmen unter ihren Trainingsleggings trug. Noch warm. Er drehte ihn zwischen den Fingern und fand die Naht unten feucht, mit einem hellen Fleck dort, wo die Möse seiner Mutter den ganzen Morgen gelegen hatte. Ohne nachzudenken führte er den Stoff an sein Gesicht und atmete tief ein. Der Geruch durchschoss ihn wie ein Kabel von der Nase bis in den Unterleib.

Er legte ihn zurück in den Korb.

Er ging hinauf in sein Zimmer.

Er ging wieder hinunter.

Er holte ihn noch einmal heraus.

Nur dieses eine Mal, dachte er. Nur um das aus dem Kopf zu bekommen. Niemand muss davon erfahren.

Er steckte ihn unter sein T-Shirt und ging die Treppe hinauf. In seinem Zimmer zog er sich untenrum aus, setzte sich an den Bettrand, den grünen Slip fest gegen die Nase gepresst, und packte seinen bereits steinharten Schwanz. Er saugte den Stoff von innen ein, suchte mit der Zunge die feuchteste Stelle, der Geschmack ein wenig salzig, ein wenig säuerlich, unverkennbar die Möse seiner Mutter. Zuerst wichste er sich langsam, auf und ab, den Schaft mit dem Daumen am Kopf zusammendrückend, dann schneller, mit dem Slip um die Spitze gewickelt. Als er kam, tat er es in den grünen Spitzenstoff hinein, schoss zwei, drei, vier Stöße dicken Spermas ab, die den Stoff durchnässten und seine Finger bekleckerten. Was er getan hatte, dauerte weniger als fünf Minuten, aber die Erleichterung, die er erwartet hatte, blieb aus. Stattdessen blieb etwas Dunkleres zurück, Ruhigeres, Schwerer zu benennen.

Er rollte den verklebten Slip zusammen und versteckte ihn noch in derselben Nacht hinter der Waschmaschine, als das Haus schlief.

***

Der nächste Trainingstag war Montag. Carmen schlug gekreuzte Bauchübungen vor: sie am Boden, er stehend, die Füße haltend, während sie sie in Sätzen zu zwanzig anhob.

Rodrigo sah an die Decke. Er sah an die Wand. Er sah alles an, nur nicht die Gestalt seiner Mutter, die ausgestreckt vor ihm auf dem Rücken lag, die Arme zu ihren Knöcheln hingestreckt, die Beine mit einer Regelmäßigkeit hob und senkte, die Rodrigo fast unerträglich war. Jedes Mal, wenn sie die Beine hob, sanken die Leggings zwischen die Lippen ihrer Möse und zeichneten eine perfekte Spalte ab, und beim Absenken bewegten sich ihre Brüste unter dem Top wie zwei Gewichte, die geradezu nach seinen Händen schrien.

Aber der Körper trifft seine eigenen Entscheidungen. Nach drei Minuten musste Rodrigo seine Hose zurechtrücken, ohne dass sie es bemerkte. Der Schwanz drückte schmerzhaft gegen den Stoff, ein dicker Beule, die sich nicht verbergen ließ.

Nach fünf Minuten hob Carmen vom Boden aus den Blick. Sie senkte ihn auf die kurze Hose ihres Sohnes. Dann hob sie ihn wieder zu seinem Gesicht.

Sie sagte nichts. Sie machte die Übung weiter. Aber der Rhythmus änderte sich ganz subtil, als hätte etwas in ihr etwas registriert, das sie nicht verarbeiten wollte. Und zu dem veränderten Rhythmus kam auch eine langsame Röte hinzu, die vom Hals bis zu den Wangen stieg, und eine etwas tiefere Atmung als es für die Bauchübungen nötig gewesen wäre.

—Das reicht —sagte sie, als der Satz zu Ende war.

Sie standen auf. Rodrigo ging ins Bad, bevor sie ihn direkt ansehen konnte. Er schloss die Tür ab, zog die Hose herunter und kam mit vier trockenen Stößen ins Waschbecken, ohne die Augen schließen zu können, weil er sie jedes Mal, wenn er es versuchte, dort unten wieder vor sich sah, wie sie auf seinen markierten Schwanz hinabsah.

***

Am selben Nachmittag suchte Carmen im Schrank nach einem paar mauvefarbener Slips, die sie seit Tagen nicht finden konnte. Sie suchte zweimal. Sie sah in der Wäsche nach. Sie tauchten nicht auf.

Sind sicher im Korb, dachte sie. Ich sehe morgen noch mal nach.

Am nächsten Tag kontrollierte sie den Korb. Auch dort waren sie nicht.

Sie runzelte die Stirn und ging zum nächsten Gedanken über, denn manche Verdachtsmomente sind zu groß, um sie auf einmal zu fassen.

In jener Nacht entdeckte Carmen im Bett, dass ihre Hand unter ihrem Nachthemd steckte, ohne genau zu wissen, wann sie sie dorthin gelegt hatte. Die Finger fanden eine bereits geschwollene, nasse Möse, die Lippen heiß. Sie rieb sie sich langsam, zuerst beschämt und dann weniger, und als sie in das Kissen biss, um sich beim Kommen zu dämpfen, war das Gesicht, das ihr in den Kopf schoss, nicht das ihres toten Mannes. Es war Rodrigo, wie er bei den Bauchübungen von oben auf sie herabsah, den Schwanz sichtbar in der Hose.

Sie schlief ein, leise weinend, ohne zu wissen, ob aus Scham oder wegen etwas anderem.

***

Eine weitere Woche verging mit mehr Übungen, mehr unausweichlichem Körperkontakt und mehr eingeübter Distanz zwischen ihnen. Eine übertriebene Höflichkeit, die alles sagte und doch nichts sagte.

—Danke, dass du mir hilfst, Rodrigo.

—Kein Problem, Mama.

Aber ihre Hände fanden weiterhin dieselben Berührungspunkte, und Carmen brachte weiterhin vor dem Duschen die Wäsche in den Waschkeller, und Rodrigo ging weiterhin danach hinunter.

Der Korb leerte seine Sammlung an Kleidungsstücken. Rodrigo füllte ihn mit einer anderen Art von Gewicht.

***

Die Entdeckung geschah an einem Donnerstagnachmittag zufällig.

Carmen warf die schmutzige Wäsche aus der Ferne, wie sie es manchmal tat, wenn sie es eilig hatte, und der Haufen landete hinter der Waschmaschine. Als sie ihn holen wollte, sah sie, dass sie nicht die einzige Wäsche war, die dort hinten lag.

Sie holte den ganzen Haufen heraus. Sie zählte drei Kleidungsstücke, die sie nicht selbst dorthin geworfen hatte. Sie erkannte sie sofort: den grünen Spitzen slip, einen blauen Baumwollslip und den mauvefarbenen, den sie seit zwei Wochen suchte.

Alle drei waren fest zusammengeknüllt. Alle drei waren steif, mit eingetrockneten Spermakrusten, die nichts anderes sein konnten. Der grüne hatte einen großen gelblichen Fleck im Schritt, die blauen waren vorne hart geworden, die mauvefarbenen bewahrten den säuerlichen Geruch alten Spermas, ganz egal, wie oft sie von der Waschmaschine daneben gewesen waren.

Carmen brauchte einen langen Moment, bis sie sich bewegen konnte. Dann stieg sie die Treppe mit den drei Kleidungsstücken in der Hand hinauf, klopfte an die Tür zu Rodrigos Zimmer und wartete.

—Herein.

Er war nur im Handtuch, frisch aus der Dusche gekommen. Als er sah, was sie in der Hand hielt, wich ihm die Farbe schlagartig aus dem Gesicht.

—Rodrigo. Ich brauche eine Erklärung dafür.

***

—Mama, ich....

—Fang nicht mit »ich« an, wenn du nicht weißt, wie du den Satz beenden wirst.

—Es tut mir leid —sagte er—. Ich weiß nicht, wie ich es erklären soll. Ich hätte das nicht tun dürfen.

—Was genau hättest du nicht tun dürfen? Ich will es hören.

Rodrigo schluckte.

—Ich habe deine Slips gestohlen. Ich habe mir damit einen runtergeholt. Ich bin darauf gekommen.

Carmen schloss für einen Moment die Augen. Es war nicht Wut, die sie empfand, obwohl das einfacher gewesen wäre. Es war etwas anderes: ein Ziehen im Unterleib, das dort nicht sein sollte, eine absurde Hitze zwischen den Schenkeln, die ihr sagte, dass ihr Körper seit Wochen genau darauf wartete, diese Worte zu hören.

—Warum meine?

—Weil... —Rodrigo brauchte einen Moment, um die Worte zu finden—. Weil du die schönste Frau bist, die ich kenne. Ich weiß, dass ich das nicht denken sollte. Ich weiß, dass mit mir etwas nicht stimmt. Aber ich kann nicht kontrollieren, was ich fühle, seit wir angefangen haben, zusammen zu trainieren.

Die Stille, die folgte, war lang. Carmen unterbrach sie nicht.

—Es gibt Frauen in deinem Alter, Rodrigo.

—Ich weiß. Aber sie sind nicht du.

Carmen atmete langsam aus. Sie legte die drei Kleidungsstücke auf die Kommode neben der Tür.

—Das wird nicht wieder passieren —sagte sie, obwohl sie nicht sicher war, ob sie das zu ihm sagte oder zu sich selbst.

—Nein. Es wird nicht wieder passieren. Ich schwöre es.

—Außerdem —fuhr Carmen fort, und ihre Stimme sank um einen Ton—, wenn du solche Bedürfnisse hast, kann ich dir Geld geben. Damit du zu jemandem in deinem Alter gehst.

Rodrigo sah sie einen Moment lang an.

—Darf ich dir etwas fragen?

—Kommt darauf an.

—Hast du bei den Übungen nie etwas gespürt? Gar nichts?

Die Stille danach dauerte zu lange, um Nein zu bedeuten.

Carmen starrte ihren Sohn an. Einundzwanzig Jahre alt, ein Handtuch um die Hüften, ihre dunklen Augen, die sie aus einem Gesicht ansahen, das nicht das ihre war. Und unter dem Handtuch ein sichtbarer, wachsender Beule, den Carmen seit dem Moment, als sie ins Zimmer gekommen war, nicht mehr aus den Augen gelassen hatte.

—Rodrigo —sagte sie schließlich—, mach mir das nicht an.

—Ich will es nur wissen.

—Ich bin seit drei Jahren allein —sagte Carmen, fast flüsternd—. Seit dein Vater gestorben ist, war niemand mehr da. Also ja: Mein Körper reagiert. Meine Möse wird feucht, wenn du mir die Hände auf die Hüften legst. Das ist alles. Zufrieden? Aber das bedeutet nichts.

—Bist du dir da sicher?

Das war sie nicht. Und beide wussten es.

***

Rodrigo machte einen Schritt auf sie zu.

Carmen wich nicht zurück.

—Das darf nicht passieren —sagte sie.

—Ich weiß.

—Und trotzdem machst du einen Schritt auf mich zu.

—Und du bewegst dich nicht.

Carmen sah ihren Sohn mehrere Sekunden lang an. Drei Jahre Schweigen in einem leeren Bett. Die genaue Wärme seiner Hände auf ihren Hüften jeden Morgen. Das Gewicht dessen, was sie nicht hatte benennen wollen.

—Nur ein einziges Mal —sagte sie, und ihre eigene Stimme klang ihr wie die einer anderen Person—. Das wiederholt sich nicht. Verstanden?

—Verstanden.

—Und danach reden wir nicht darüber.

—Einverstanden.

Carmen schloss die Tür des Zimmers und drehte den Riegel um.

***

Rodrigo küsste sie ohne Eile, mit den Händen an ihrem Gesicht, als hätte er diesen Moment wochenlang im Kopf geübt. Es war möglich, dass es so war. Er öffnete ihr den Mund mit der Zunge, und sie saugte daran langsam, biss in seine Unterlippe und kostete ihn, als müsse sie sich vergewissern, dass er es wirklich war.

Carmen reagierte. Sie konnte gar nicht anders. Sie ließ eine Hand über seine Brust sinken, weiter über den flachen Bauch, und packte die Beule im Handtuch ohne jede Zögerlichkeit. Der Schwanz ihres Sohnes war dick, dicker, als sie sich vorgestellt hatte, und füllte ihre ganze Hand. Sie drückte ihn durch den Stoff und spürte, wie er unter ihren Fingern pochte.

—Scheiße, Mama —keuchte er.

—Sei still.

Sein Handtuch fiel zu Boden. Ihres folgte einen Moment später. Rodrigo sah sie von oben bis unten an, ohne sich zu verstellen, als wollte er jedes Detail festhalten. Er sah ihre großen, mit den Jahren etwas gesunkenen Brüste an, deren dunkle Brustwarzen bereits hart abstanden; er sah ihren weichen Bauch, den dunklen, gestutzten Schamhaarstreifen zwischen ihren Schenkeln, und Carmen spürte, wie ihr dieser Blick drei Jahre von den Schultern nahm.

—Hör auf —sagte sie.

—Ich tu doch nichts.

—Genau. Hör auf, mich so anzusehen, du machst mich nervös.

—Gut nervös oder schlecht nervös?

Carmen antwortete nicht. Sie kniete sich vor ihn, ohne lange nachzudenken, packte seinen Schwanz mit beiden Händen und nahm ihn mit einem einzigen Zug in den Mund, so weit sie konnte, mit einem Bedürfnis, das seit drei Jahren in ihrer Brust festsaß. Rodrigo stieß ein raues Stöhnen aus und grub die Finger in ihr Haar.

—Mama ... verdammt ...

Carmen blies ihm langsam einen, beide Hände an der Wurzel, die Zunge um die Eichel geschlungen. Sie leckte ihm die Eier, fuhr mit der Zunge flach den Schaft hinauf, nahm ihn sich wieder bis in den Rachen und hielt ihn dort einige Sekunden, mit tränenden Augen, bis sie sich hustend ein wenig lösen musste. Dann ging sie wieder hinunter. Der Schwanz ihres Sohnes glänzte ganz vor Speichel, dick, gegen ihre Wange pochend, wenn sie ihn herauszog.

—Ich komme, wenn du so weitermachst —flüsterte Rodrigo.

Sie nahm ihn mit einem schmatzenden Laut aus dem Mund und stand auf.

—Noch nicht.

Sie schob ihn sanft zurück aufs Bett und setzte sich auf ihn, rittlings. Sie packte den Schwanz ihres Sohnes mit einer Hand, rieb ihn an ihren nassen Mösenlippen auf und ab, suchte den Winkel. Als sie ihn zum ersten Mal in sich spürte, schloss sie die Augen und blieb einen einzigen Moment vollkommen still. Drei Jahre, dachte sie. Drei Jahre ohne das. Ihre Möse öffnete sich langsam um diesen dicken Schwanz, sie spürte ihn bis ganz nach innen, bis zu einem Punkt, den seit viel zu langer Zeit niemand mehr berührt hatte, und ein langer, unkontrollierter Laut entwich ihr.

Sie begann sich langsam zu bewegen. Sie hob sich, bis nur noch die Spitze in ihr war, und ließ sich dann ruckartig wieder sinken, ganz auf dem Schwanz ihres Sohnes sitzend, die Pobacken gegen seine Schenkel stoßend. Rodrigo packte ihre Hüften mit beiden Händen, mit demselben Druck wie bei den Übungen am Morgen, nur jetzt ohne jede Zweideutigkeit mehr. Carmen stützte die Hände auf seiner Brust ab und beschleunigte den Rhythmus. Er hob die Hüften, um ihr entgegenzukommen, stieß von unten in sie hinein, jedes Mal wenn sie herunterkam, und das feuchte Geräusch von aufeinanderprallendem Fleisch füllte den Raum.

—Mama —sagte er mit gebrochener Stimme—, wie eng du bist ...

—Sei still —antwortete sie, ohne aufzuhören—. Leck mir die Brüste. Jetzt.

Rodrigo richtete sich halb auf und schloss einen ihrer Nippel mit dem Mund ein, zog daran mit den Zähnen, saugte ihn, bis Carmen den Kopf zurückwarf und ein „Ach, Gott“ herausrutschte. Er wechselte zur anderen, biss, saugte, und mit einer Hand drückte er die andere Brust, bis sie noch lauter stöhnte.

Was danach kam, war nicht zärtlich. Rodrigo drehte sie um, legte sie mit dem Gesicht nach unten auf die Matratze und machte von hinten weiter, die Hände an den Hüften verkrallt, die er jeden Morgen gehalten hatte, während er so tat, als bedeuteten sie nichts. Er spreizte ihr mit den Daumen die Pobacken, spuckte sich in die Hand, um den Schwanz einzureiben, und stieß ihn mit einem trockenen Hieb hinein, der Carmen einen erstickten Schrei ins Kissen riss.

—So —keuchte sie—, so, du Arschloch, fester ...

Rodrigo begann, sie ohne Gnade zu ficken, die Hüften gegen diesen breiten, festen Arsch prallend, der ihn in den letzten Wochen besessen hatte. Jeder Stoß ließ das Fleisch aufspringen, jedes Zurückziehen zeigte den glänzenden, feuchten Schwanz, jedes erneute Tieferdringen riss seiner Mutter einen neuen Laut ab. Carmen vergrub das Gesicht im Kissen und ließ alles heraus, was sich seit Wochen in ihr aufgestaut hatte, indem sie auf den Handrücken biss, um nicht das ganze Haus zusammenzuschreien.

—Sag mir, dass ich deine bin —sagte er mit gebrochener Stimme über ihr, schweißnass.

—Nein.

—Sag es.

—Ich bin deine, verdammt, ich bin deine, hör nicht auf ...

Er fuhr ihr mit einer Hand von vorne hinein, fand mit zwei Fingern ihren Kitzler und rieb ihn in schnellen Kreisen, während er weiter von hinten in sie stieß. Carmen spürte den Strom wie einen Peitschenhieb über ihren Rücken hinaufjagen. Sie klammerte sich an die Laken, biss die Zähne zusammen und kam zuerst, mit einem erstickten Laut, den sie in den Handrücken biss, um ihn nicht ganz loszulassen. Ihre Möse krampfte sich um den Schwanz ihres Sohnes zusammen, presste ihn aus, melkte ihn.

Rodrigo hielt noch drei weitere Stöße durch und verlor dann die Kontrolle.

—Mama, ich komme —keuchte er—, wohin ...?

—Innen —sagte sie, ohne nachzudenken—, komm innen, Sohn, innen ...

Ein paar Augenblicke später kam er, mit den Fingern tief in ihre Taille gekrallt und der Stirn zwischen ihren Schulterblättern, und schoss Stoß um Stoß heißes Sperma in den Grund der Möse seiner Mutter. Carmen spürte jeden Schlag dieses Schwanzes, wie er sich in ihr entleerte, und ihr entwich ein zweiter Laut, kleiner, fast wie eine Hingabe.

Sie blieben reglos liegen. Rodrigos Schwanz noch in ihr, immer noch hart, immer noch pochend. Das Sperma begann Carmens Schenkel hinabzulaufen, als er sich endlich langsam zurückzog, und sie spürte den warmen Faden bis zum Knie hinuntergleiten, ohne die Kraft, ihn wegzuwischen.

Die Stille im Zimmer war eine andere als zuvor. Schwerer. Wirklicher. Es roch nach Sex, nach Schweiß, nach Mutter und Sohn, vermischt in den Laken.

***

Carmen zog sich an, ohne etwas zu sagen. Sie hob das Handtuch vom Boden auf, wickelte es sich um den Körper und öffnete die Tür.

—Morgen machen wir mit den Übungen weiter wie immer —sagte sie von der Schwelle aus, ohne sich umzudrehen.

—In Ordnung —sagte Rodrigo.

Carmen ging auf den Flur hinaus und schloss die Tür behutsam. Sie stieg die Treppe hinunter, eine Hand am Geländer, und dachte an die Ordnung der Dinge und daran, an welcher genauen Stelle dieser Ordnung soeben für immer etwas zerbrochen war. Sie spürte das Sperma ihres Sohnes noch in ihrem Inneren den Oberschenkel hinablaufen, warm, obszön, unmöglich ungeschehen zu machen.

Zu keiner Schlussfolgerung kam sie.

Aber als sie ins Badezimmer kam und sich im Spiegel ansah, war das, was sie in ihrem Gesicht sah, nicht Schuld. Es war etwas Schwierigeres als das.