Die Feuchtigkeit, die mein Körper nie verlernte zu vergessen

Ich war achtzehn, als mein Cousin mich zum ersten Mal fickte.

Es war in der alten Scheune hinter dem Haus meiner Großeltern, zwischen verrosteten Werkzeugen und dem Geruch nasser Erde. Er zog mir die Shorts runter, spuckte in seine Hand und schob ihn mir ohne Vorwarnung rein. Brennender Schmerz, Tränen, aber auch etwas anderes: dieser seltsame, heiße, tiefe Druck, der mich keuchen ließ, obwohl ich es nicht wollte.

Fast ein Jahr lang machten wir es immer wieder. Jedes Mal, wenn wir konnten. Immer ohne Kondom. Am Ende, wenn er kam, drückte er mir mit beiden Händen den Bauch zusammen, als wolle er seinen Samen noch tiefer in mich hineinstoßen. Ich spürte, wie es in mir pochte, wie sein Schwanz beim Abspritzen anschwoll, und danach diese dicke Feuchtigkeit, die zwischen meinen Arschbacken herauslief, wenn er ihn rauszog. Heiß. Klebrig. Über meine schmalen Schenkel rinnend.

Ich lernte, nur davon zu kommen: von dem Gefühl, voll zu sein, vom nassen Geräusch seiner Schwanzes beim Rein- und Rausgehen, von seinen heiseren Knurrlauten und dem letzten Zug an meinem Bauch. Diese Geste brannte sich mir in den Körper wie ein Mal.

Wir gaben dem, was wir taten, nie einen Namen. Musste auch nicht sein. Er kam in die Scheune, knallte die Blech­tür mit einem harten Schlag zu, und ich wusste schon, wofür. Er drehte mich vor die Werkbank, zog mir die Sachen aus und ließ sich Zeit. Manchmal flüsterte er mir Dinge ins Ohr, die ich damals nicht ganz verstand, die sich aber trotzdem in mich fraßen. Manchmal atmete er einfach nur schwer in meinen Nacken, bis er fertig war.

Danach ging er, als wäre nichts gewesen, und ich blieb dort zurück, das Herz hämmernd, diese warme Feuchtigkeit zwischen den Beinen, und fragte mich, warum mir etwas so sehr gefiel, von dem ich wusste, dass es falsch war.

Der Sommer endete, er zog in eine andere Stadt, und ich sah ihn nie wieder. Das Verlangen schlief jahrelang. Oder das glaubte ich.

Bis zur Uni.

***

Es war eine Feier im ersten Semester. Viele Leute, Musik auf voller Lautstärke, Gelächter. Ich fühlte mich fehl am Platz, klein, androgyn, mit langen Haaren und Haut, die durch die Hormone, die ich erst seit ein paar Monaten nahm, noch weich war. Erst da begann ich, mich im Spiegel wiederzuerkennen: feinere Züge, der Körper, der sich langsam in etwas verwandelte, das sich endlich nach mir anfühlte.

Aber in dieser Nacht, umgeben von Fremden, fühlte sich all das fragil an. Als könnte mich jeder ansehen und entdecken, was ich noch immer erst lernte zu sein. Ich hatte mich mit einem Becher lauwarmem Getränk in der Hand in eine Ecke des Balkons verdrückt, als er sich näherte.

Vierzig, vielleicht zweiundvierzig. Groß, breite Schultern, kurz geschnittener, gepflegter Bart, tiefe, direkte Stimme.

—Du bist hier ganz schön allein, oder? —sagte er ohne Umschweife und musterte mich von oben bis unten—. Man sieht dir an, dass du benutzt werden willst.

Ich erstarrte. So hatte noch nie jemand mit mir gesprochen.

Er zog einen Zettel aus der Tasche, schrieb seine Nummer auf und drückte ihn mir in die Hand.

—Wenn du keine Lust mehr hast, so zu tun, als wolltest du nicht, ruf an. Ich fick dich schön und ohne Umwege. Nur ich, der dir meinen Schwanz reinsteckt. Keine Gegenseitigkeit. Verstanden?

Er ging, ohne auf eine Antwort zu warten.

Vier Tage lang brannte mir der Zettel in der Tasche. Ich faltete ihn in der Vorlesung auf, auf dem Klo, vor dem Einschlafen. Ich hatte die Nummer auswendig im Kopf, ohne es zu wollen. Jede Nacht, in meinem Bett im Wohnheim, erinnerte ich mich an die Hände meines Cousins, die meinen Bauch zusammendrückten, während er kam. Der heiße Samen, der herauslief. Das obszöne Geräusch von nassem Fleisch. Die Scham, vermischt mit Lust.

Ich sagte mir, ich würde nicht anrufen. Dass es Wahnsinn sei, dass dieser Mann dreimal so alt war wie ich, dass ich nichts über ihn wusste außer der Art, wie er mich angesehen hatte, als wüsste er schon alles, was ich verbarg. Und doch, jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, war ich wieder in der Scheune, bei diesem Druck, bei dieser Feuchtigkeit, die über meine Schenkel lief, und mein Körper reagierte von selbst.

Am fünften Tag rief ich an.

Er hieß Esteban.

Er verabredete sich noch am selben Abend mit mir in seiner Wohnung in der Innenstadt.

***

Ich kam zitternd an. Angst, Nervosität, Erregung, alles zugleich. Kaum war ich drin, schloss er die Tür und sah mich gierig an.

—Klare Regeln —sagte er, während er seinen Gürtel öffnete—. Ich fick dich. Du lässt dich ficken. Du fasst meinen Schwanz nicht an, wenn ich es dir nicht sage. Heute will ich, dass du meine kleine Schlampe bist. Einverstanden?

Ich nickte mit trockenem Mund.

Er lächelte.

—Gut. Erst spielen wir ein bisschen.

Er führte mich ins Schlafzimmer und öffnete eine Schublade. Er holte ein schwarzes Dessous-Set heraus: Spitzen-Tanga, gepolsterter BH und ein Paar Halterlose. Klar weibliche Kleidung.

—Zieh es an —befahl er—. Ich will dich verwandelt sehen.

Ich zog mich vor ihm aus, fühlte Scham und eine seltsame Erregung. Meine Hände zitterten, als ich die Strümpfe über meine Beine zog, als ich den BH über meine fast flache Brust legte. Er half mir nicht. Er setzte sich auf die Bettkante und sah zu, wie ich alles langsam anlegte, genoss meine Ungeschicklichkeit.

Als ich mich im Spiegel in diesem winzigen Zeug sah, die Hüften und der Hintern vom Spitzenstoff eingerahmt, spürte ich eine flüssige Hitze zwischen den Beinen. Mein kleines, hartes Geschlecht drückte gegen den Stoff des Tangas. Ich stellte mir vor, ich hätte Brüste und längere Haare, wäre geschminkt, mit rot geschminkten Lippen. Für einen Moment erkannte ich mich nicht wieder, und diese Fremdheit machte mich noch heißer als jede Berührung.

Esteban kam von hinten näher und rieb seine Beule an meinen Arschbacken.

—Schau mal, wie dir das steht. Was für ein geiles kleines Arschloch du hast.

Er streichelte mich über dem Stoff, dann schob er die Hand in den Tanga und begann, mich langsam zu wichsen, während er meinen Hals küsste. Ich stöhnte leise. Seine andere Hand packte eine Arschbacke und spreizte sie.

Er zog seinen Schwanz raus. Er war dick, adrig, größer als der meines Cousins. Er ließ mich auf die Knie gehen.

—Lutsch ihn.

Ich nahm ihn in den Mund. Erst nur die Spitze, und schmeckte das salzige Sekret. Dann tiefer. Ich spürte, wie er gegen meine Zunge härter wurde, die Adern pulsierend, die schweren Eier an meinem Kinn streifend. Ich lutschte gierig und machte nasse Geräusche. Esteban stöhnte tief und hielt meinen Kopf fest.

—Was für ein geiler Mund du hast. Du hast ihn mir brutal gut gelutscht.

Er hob mich hoch, legte mich auf allen vieren aufs Bett und zog mir den Tanga bis zu den Schenkeln runter. Er spuckte auf meinen Eingang und fügte kaltes Gleitgel hinzu. Zwei Finger glitten problemlos hinein. Dann drei. Er dehnte mich gut auf, bereitete mich vor.

—Bettel drum —knurrte er.

—Bitte… steck ihn mir rein —flüsterte ich, die Stimme gebrochen.

Ich spürte den dicken Kopf, der drückte. Er stieß langsam vor. Brennender Schmerz am Anfang, dieses Gefühl, aufgesperrt, gedehnt zu werden. Ich stöhnte laut, aber ich wich nicht zurück. Er drang weiter in mich ein, Zentimeter um Zentimeter, bis seine Eier meine Arschbacken berührten.

—So eng bist du… verdammt.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, fast ganz heraus und wieder tief in mich hinein. Dann schneller. Das Geräusch von Haut auf Haut füllte den Raum. Jeder Stoß riss mir einen spitzen Laut ab.

Esteban packte mich an den Hüften und beschleunigte.

—Du machst mich total scharf, weißt du das? Wie dein kleines Arschloch meinen ganzen Schwanz verschlingt. Du machst mich wahnsinnig.

Seine Hände wanderten zu meinem Bauch und drückten ihn fest zusammen, während er mich tiefer fickte. Genau diese Geste, genau diese Geste, ließ mich am ganzen Körper erzittern.

—Ich fülle dich. Ich spritz dir alles rein.

Ich spürte, wie er in mir anschwoll. Ein heiseres Knurren und dann der erste heiße Schwall. Er kam heftig, pulsierend, und überschwemmte mich. Ich spürte jeden Schlag noch, jeden dicken Stoß. Als er ihn rauszog, begann der Samen sofort herauszulaufen, warm, zähflüssig, über meine Schenkel und über die Strümpfe.

Genau wie bei meinem Cousin.

Ich blieb zitternd zurück, keuchend, der Eingang pochte offen und weit.

***

Er half mir fast zärtlich beim Anziehen, was irgendwie noch schlimmer war. Er begleitete mich zur Tür, gab mir einen kurzen Kuss auf die Schläfe und sagte, ich sei eine brave kleine Schlampe gewesen. Ich ging die Treppe hinunter, die Beine weich, und der Samen fleckte noch feucht meine Unterwäsche.

Die Lust war intensiv gewesen, fast brutal. Doch als ich zu Hause ankam, stürzte die Schuld auf mich herab wie eine Lastplatte. Die Abdrücke seiner Hände saßen mir noch auf den Hüften. Ich sah mich im Badezimmerspiegel an, zerzaust, mit verlaufenem Mascara, ohne mich überhaupt daran zu erinnern, ihn aufgetragen zu haben, und empfand Ekel vor mir selbst.

Das darf auf keinen Fall noch mal passieren.

Ich riss den Zettel mit seiner Nummer in kleine Stücke und warf ihn in den Müll.

Vorbei.

Eine Woche später stand ich in der Küche und machte mir einen Kaffee, als mein Telefon klingelte. Unbekannte Nummer.

Ich ging einfach ran.

Estebans tiefe Stimme füllte mein Ohr, leise und sicher.

—Ich konnte nicht aufhören, an dich zu denken. Daran, wie du gestöhnt hast, als ich ihn dir reingesteckt habe. Daran, wie dein Arsch mich zusammengedrückt hat, als ich in dir abgespritzt habe. Ich will es wieder. Ich will dich weiter verwandeln. Ich will, dass du dich das nächste Mal noch nuttiger anziehst. Ich will, dass du dich benutzen lässt, bis du nicht mehr gerade gehen kannst.

Für einen Moment schwieg er, wartete.

—Kommst du?

Meine Hand zitterte, als ich das Telefon hielt. Ich spürte, wie sich mein Eingang unwillkürlich zusammenzog, als ich mich an die herauslaufende Feuchtigkeit erinnerte, an den Druck in meinem Bauch, an das obszöne Geräusch seines Schwanzes, der mich nahm.

Ich dachte an all die Gründe, aufzulegen. Daran, dass ich mir versprochen hatte, dass es vorbei sei. Daran, dass das nichts Gutes für mich sein konnte, dass es, mit einem Fremden zu wiederholen, was mein Cousin Jahre zuvor begonnen hatte, eine Tür öffnen würde, die ich vielleicht später nicht mehr schließen konnte.

Aber ich dachte auch daran, wie ich mich vor dem Spiegel gefühlt hatte, verwandelt, begehrt, endlich der Frau ähnlich, die ich sah, wenn ich die Augen schloss. An das Dessous auf meiner Haut. An diese herauslaufende Feuchtigkeit, die mein Körper nie verlernte zu vergessen.

Verlangen und Schuld kämpften in mir, stärker als je zuvor.

Und ich hatte noch immer nicht geantwortet.